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Alguien se ha olvidado un periódico en el zaguán, semiabierto y hojicaído,
como abatido por el cansancio, y seguí la tentación de leerlo. Hay que ver
qué capacidad tienen los dedicados a la política para tomar las palabras,
cualesquiera palabras, buenas y malas, hermosas y tiernas, crueles u
horribles, echarlas todas en la vieja alcuza, remover que se integren en un
icor, jugo de insensatez y utopía. Un bálsamo de Fierabrás, al final, que,
como el de la leyenda curaba las heridas y el honesto caballero Oliveros, de
la corte del señor Carlomagno, por considerar que ningún caballero debería
disfrutar de tales ventajas, por pura deontología, vació el pomo en un
arroyuelo.



   Estoy de acuerdo con Darane. Ya es mucho atreverse a comprar un tomazo de
obras completas, ya es casi imposible leer seguidas más de tres obras del
mismo autor, que como decía mi abuela "todos los días gallina, amarga la
cocina", para que encima te pongan a la entrada de cada castillo de obras
completas un laberintos de prólogos, advertencias, prolegómenos y
premoniciones. Todo, sin embargo tiene una medida de utilidad y eficacia. A
veces, para iniciar el diálogo visual con un cuadro, el auditivo con un
cuarteto o el de lectura de un texto, es de singular utilidad que alguien,
con la justa medida de lo necesario o de lo útil, te sugiera que te fijes
aquí o allá, ¿quién, si no, podría dialogar con Kandinski o con Chagall,
escuchar a Mahler o leer a Joyce?



   Saludos. Bosco. -









   ----- Original Message -----
   From: "darane2000" <darane@...>
   To: <Annlea@yahoogroups.com>
   Sent: Thursday, March 30, 2006 8:54 PM
   Subject: <<Annlea>> Tal vez no sea apropiado




   Hoy me he fijado por primera vez en un detalle: Cuando se reedita un
   clásico, no sé por qué razón, tienes que meterte entre pecho y
   espalda un montón de ensayos sobre el autor y su obra -que ocupan un
   amplio espacio antes de llegar al autor- o saltar sobre ellos e ir a
   lo que te interesa, buscando ansioso la página donde empieza a
   hablar él.

   Me pregunto si es que el editor de turno considera que la adición
   de plumas más o menos famosas, consagradas o admiradas, añade un
   valor al texto considerado clásico. Rechazo la idea: Si se reedita
   el Quijote o a Virginia Wolf, pongamos por caso, es porque su figura
   se ha agrandado con el tiempo y los lectores quieren acercarse a
   ella. No veo que añada valor al autor o escritor reeditado, una
   sucesión de ensayos sobre su figura y su obra que, por otro
   lado,estarán editados en algún sitio y si tienen interés para el
   lector, será más instructivo leer esos textos que la amalgama de
   citas y exégesis que suelen derivar de esos encargos de prólogos a
   la obra de X.

   Hace tiempo, me apeteció releer a Óscar Wilde. El libro de mi
   acercamiento adolescente se había perdido, tropecé un día con una
   edición de sus obras completas y me encontré con una biografía
   previa que, en lugar de narrar su vida, entraba en un análisis
   freudiano y un tanto kafkiano del autor y su obra. No digo que no
   fuera riguroso; pero si es difícil enjuiciar a alguien que conoces
   mucho, veo aún más complejo no incurrir en error cuando reúnes
   datos, siempre influidos por la inevitable presencia del prejuicio
   personal y montas tu puzzle con tus reglas. Tras tragarme la
   biografía y el análisis de la obra y milagros de don Óscar, llegué,
   por fin, a lo que me interesaba.

   Tuve que dejar de leer, aparcar el libro una temporada, retomarlo y,
   por supuesto, saltarme toda la paja previa, para poder enfrentar la
   palabra del escritor de tú a tú, libre de prejuicios y perjuicios.
   Entonces sí. Entonces estuvimos sólo él y yo, seguí el latido de su
   pensamiento, su sentimiento y pude construir una imagen limpia del
   mensaje.

   Desde entonces me salto toda esa hojarasca y voy directa al autor o
   escritor. Luego, sí, echo un vistazo a los prolegómenos, para
   contrastar lo que yo he visto con lo que piensa quien sabe más y no
   es raro que ante algunas de sus hipótesis, revise el texto y me diga
   para mi coleto que seguro que tiene razón; pero que yo lo veo de
   otra manera. Algo así como si miras el cuadro de Da Vinci: Santa
   Ana, la Virgen y el Niño y lees la interpretación freudiana (en
   Psicoanálisis del Arte) que sostiene que el pintor era homosexual,
   porque el manto de la Virgen recuerda la cola de un buitre y eso es
   una evidencia incontestable.

   Os suelto este rollo porque hoy he iniciado la tarea de saldar una
   de mis muchas cuentas pendientes, abordando el estudio de «Aspectos
   de la Teoría de la Sintaxis», de Chomsky. Tuve que saltar sobre las
   casi cincuenta páginas de don Carlos Peregrín Otero -reconozco que
   en mi supina ignorancia desconocía que es Catedrático de la
   Universidad de California-, en un reflejo defensivo.

   Por pura curiosidad, leí algunos de sus párrafos. Me «puso la cabeza
   loca», pasé páginas a toda prisa y ataqué al autor en vuelo rasante.
   No diré que Chomsky sea un escritor fácil; pero es claro. La falta
   de una buena base para seguir su discurso puede obligarme a releer y
   a meditar con calma para comprender; pero es posible porque está
   bien escrito, muy bien estructurado y resulta accesible.

   Tal vez una vez que termine de trabajar directamente con él, acuda
   al señor Pelegrín para que me ilumine. Seguro que lo haré. Me parece
   muy interesante que te faciliten información que te ayude a
   profundizar; pero: dado que suele ser farragosa y que predispone al
   lector, incluso le invita a colocar el libro en el estante de
   los «infumables» antes de que llegue a leer una sola frase del
   autor... ¿No sería más razonable que situaran al final ese material?
   ¿Chomsky necesita a Pelegrín, para que los lectores de ésta época
   seamos capaces de entender lo que en otro tiempo entendió todo el
   mundo sin su análisis?

   Seguro que alguno puede aliviar el peso de mi ignorancia y hacerme
   entender el acierto de esa política. No señalo a nadie; pero
   reconozco que miro de reojo hacia la Villa Blanca.

   Un saludo.
   Darane








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Bienvenida a Annlea y gracias por participar, Sagarball. A parte de
que a todos nos gusta formar que participe la mayor cantidad de gente
posible, a ti también te ayudará.

No se escribe igual cuando escribes para ti que cuando tienes lectores
enfrente. Cuidas más la expresión, te preocupas de hacerlo lo mejor
posible... Cuanto antes empieces a escribir para ser leída, menos
riesgos corres de adquirir vicios que luego (te lo digo por
experiencia propia), cuesta mucho esfuerzo eliminar.

Se ve que tienes soltura y cualidades. El resto es sólo trabajo.

Un abrazo.

Darane

Nunca pensé que sería capaz de hacerlo, pero lo he hecho, mi primer
relato lo acabo de enviar.
Gracias Bosco por tus ánimos en mi primer mensaje, gracias a todos por
vuestros escritos.
Hay una frase muy común que dice, mal de muchos consuelo de tontos,
pero si el mal es escribir y el consuelo es leer lo que otros escriben
que todos los males se curen con una buena crítica que los mejore.

Sentimientos:

Mi mente y mi corazon confusos
Mi mente pide que olvide lo que mi corazón sigue queriendo
Mi corazón quiere y mi cabeza disculpa lo que hiere
Ardua discusión se llevan y de momento no hay tregua
Ambos quieren olvidar pero, una recuerda y el otro ama
¿Hiere la flecha adrede o hiere por miedo a errar?
¿Disculpa el miedo a la flecha?

Hoy me he fijado por primera vez en un detalle: Cuando se reedita un
clásico, no sé por qué razón, tienes que meterte entre pecho y
espalda un montón de ensayos sobre el autor y su obra -que ocupan un
amplio espacio antes de llegar al autor- o saltar sobre ellos e ir a
lo que te interesa, buscando ansioso la página donde empieza a
hablar él.

Me pregunto si es que el editor de turno considera que la adición
de plumas más o menos famosas, consagradas o admiradas, añade un
valor al texto considerado clásico. Rechazo la idea: Si se reedita
el Quijote o a Virginia Wolf, pongamos por caso, es porque su figura
se ha agrandado con el tiempo y los lectores quieren acercarse a
ella. No veo que añada valor al autor o escritor reeditado, una
sucesión de ensayos sobre su figura y su obra que, por otro
lado,estarán editados en algún sitio y si tienen interés para el
lector, será más instructivo leer esos textos que la amalgama de
citas y exégesis que suelen derivar de esos encargos de prólogos a
la obra de X.

Hace tiempo, me apeteció releer a Óscar Wilde. El libro de mi
acercamiento adolescente se había perdido, tropecé un día con una
edición de sus obras completas y me encontré con una biografía
previa que, en lugar de narrar su vida, entraba en un análisis
freudiano y un tanto kafkiano del autor y su obra. No digo que no
fuera riguroso; pero si es difícil enjuiciar a alguien que conoces
mucho, veo aún más complejo no incurrir en error cuando reúnes
datos, siempre influidos por la inevitable presencia del prejuicio
personal y montas tu puzzle con tus reglas. Tras tragarme la
biografía y el análisis de la obra y milagros de don Óscar, llegué,
por fin, a lo que me interesaba.

Tuve que dejar de leer, aparcar el libro una temporada, retomarlo y,
por supuesto, saltarme toda la paja previa, para poder enfrentar la
palabra del escritor de tú a tú, libre de prejuicios y perjuicios.
Entonces sí. Entonces estuvimos sólo él y yo, seguí el latido de su
pensamiento, su sentimiento y pude construir una imagen limpia del
mensaje.

Desde entonces me salto toda esa hojarasca y voy directa al autor o
escritor. Luego, sí, echo un vistazo a los prolegómenos, para
contrastar lo que yo he visto con lo que piensa quien sabe más y no
es raro que ante algunas de sus hipótesis, revise el texto y me diga
para mi coleto que seguro que tiene razón; pero que yo lo veo de
otra manera. Algo así como si miras el cuadro de Da Vinci: Santa
Ana, la Virgen y el Niño y lees la interpretación freudiana (en
Psicoanálisis del Arte) que sostiene que el pintor era homosexual,
porque el manto de la Virgen recuerda la cola de un buitre y eso es
una evidencia incontestable.

Os suelto este rollo porque hoy he iniciado la tarea de saldar una
de mis muchas cuentas pendientes, abordando el estudio de «Aspectos
de la Teoría de la Sintaxis», de Chomsky. Tuve que saltar sobre las
casi cincuenta páginas de don Carlos Peregrín Otero -reconozco que
en mi supina ignorancia desconocía que es Catedrático de la
Universidad de California-, en un reflejo defensivo.

Por pura curiosidad, leí algunos de sus párrafos. Me «puso la cabeza
loca», pasé páginas a toda prisa y ataqué al autor en vuelo rasante.
No diré que Chomsky sea un escritor fácil; pero es claro. La falta
de una buena base para seguir su discurso puede obligarme a releer y
a meditar con calma para comprender; pero es posible porque está
bien escrito, muy bien estructurado y resulta accesible.

Tal vez una vez que termine de trabajar directamente con él, acuda
al señor Pelegrín para que me ilumine. Seguro que lo haré. Me parece
muy interesante que te faciliten información que te ayude a
profundizar; pero: dado que suele ser farragosa y que predispone al
lector, incluso le invita a colocar el libro en el estante de
los «infumables» antes de que llegue a leer una sola frase del
autor... ¿No sería más razonable que situaran al final ese material?
¿Chomsky necesita a Pelegrín, para que los lectores de ésta época
seamos capaces de entender lo que en otro tiempo entendió todo el
mundo sin su análisis?

Seguro que alguno puede aliviar el peso de mi ignorancia y hacerme
entender el acierto de esa política. No señalo a nadie; pero
reconozco que miro de reojo hacia la Villa Blanca.

Un saludo.

Darane

Vivencias

El golpe de hielo despertó los miedos;
surgieron dolidos los bajos instintos...
Se oían presurosos los pasos de nadie
que huían a ahullidos soplados con furia
sobre las cabezas presentes, desnudas,
que nunca estuvieron.

El cristal inerte vomitaba lluvia
que el viento, inplacable, solidificaba
y la luz llenaba de prismas la vista.
Corrían los instintos ruidosos espacios,
queriendo esconder la piel que, expuesta,
se quemaba seca.

Despiertos, los miedos se hicieron los dueños
impuestos por tiempos que ya no contaban
para las dolidas esperas de nadie
que perdían la vida en el mismo sitio
y se consolaban con sueños ideales,
vómitos desnudos.

El golpe de hielo quebró los horcones
y calleron techos de aire inventados
sobre las cabezas presentes, desnudas...
que nunca estuvieron.

©Rufina

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Ya conocen muchos de mi dificultad con el 'spanglish'... :(  ¡Disculpen los
horrores ortográficos!
Besos,
Irely / Rufina ;)

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--- Roman Suarez Blanco <romansb@...>
escribió:

> Uno, yo, en este caso, va por el camino. El camino
> no se ha inventado, diga lo que diga Fray Luis, para
> ir solo. Nunca vayas solo a ninguna parte. Es ir
> como para no llegar. Si vas en soledad, cuando te
> parezca haber llegado, te habrás disuelto en el
> cansancio, sin nada ni nadie a que contar que eres y
> estuviste en el camino. De nada sirve ningún paisaje
> cuando no tienes con quien compartirlo. Cuando vas
> solo, que no es ir solo sino con tu soledad,
> acabarás hablándote, encontrándote. Contigo vas, y
> yo conmigo, de modo inexorable, agobiante. Y si tu
> honestidad te ayuda a no mentirte, lo que te digas
> será absolutamente insoportable. Nadie, tras de
> hacer parte de un camino, será nunca capaz de
> soportarse ante el espejo, reencontrado en cualquier
> encrucijada -lugar donde los caminos coinciden un
> momento, se transforman en alternativas y alguien,
> piadosamente, ha erigido un crucero de granito, que,
> poco a poco, desmenuza el viento y va convirtiendo
> en boceto, sugerencia de figura y de cruz, lugar de
> reposo y a la vez desasosiego para caminantes. Los
> sabios que en el mundo han sido no van jamás solos,
> porque en soledad se gestan y realizan los peores
> pecados, que uno, yo en este caso, puede realizar
> por sí y consigo solo, como la envidia, como el
> odio, como el rencor, que siempre se recrecen con la
> ausencia de su objeto, como el amor, por ser
> precisamente su contrafigura. Venid. Os llamo,
> desconocidos coleccionistas de palabras. Venid e
> intercambiaremos primero las palabras vacías,
> después las palabras esperanzadas, por fin las
> palabras en carne viva del afecto recíproco, y sólo
> mucho más tarde, si acaso, las heladas palabras de
> la despedida, procurando que no sean nunca
> definitivamente adiós, sino hasta cualquier otro
> día, en cualquier otro lugar donde, por coincidir
> caminos, alguien habrá señalado el lugar con un
> crucero de granito, que tiene al pie unos escalones
> donde sentarse a saborear y compartir el cansancio
> de la atardecida. -
>
>
>
> Saludos. Bosco. -
>
>
>  mi tan querido bosco

sabias tus palabras, mas el otoño de mis dias todavía
no me ha traido la paz
y como mi respuesta te hago llegar estas palabras que
antes de leerte constituáin ya mi respuesta:

sorbía el agua caliente
mientras resignaba las ùltimas paginas en las que
Borges me traería la inmortalidad desde tantos otros,
desde la cicuta, desde lucrecio, desde Santo Tomás,
Me había quedado con la idea de la transmigración de
las almas porque era la que mas se ajustaba a mis
deseos, a mis temores, a mis esperanzas,
el cielo se fue oscureciendo
y un Yepes entristecido, vibrò una vez mas en mi alma
cansada
que hacia mas o menos veinte años se había quedado
suspendida en el tiempo,
¡que importa mi yo personal¡
cierro mis ojos y el viento sigue su danza en el arbol
El ultimo canto de los pájaros, me recordó que yo
tambien estaba sola, en esa soledad mortal que no
mitigará este libro, tampoco otro
en algun instante creímos tocar la anhelada victoria
tal vez ese recuerdo
me dibuja mas ausente esta tarde
mas oscura
mas inalcalzable
la esperanza mustia
de la mutua comprension
las mutuas manos
la mutua percepción


julia
desde el otoño austral
>


                       tened mucho cuidado de no escupir contra el viento














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Protección

Te cubro con mi sombra
para que estés a salvo
y nada te arrebate.

Al alcance de un sueño
te mantengo cautivo
donde la lluvia fresca
acaricia tu rostro
y de estrellas el polvo
bendice tu cabeza.

Te cubro con mi sombra
muy cerca de mis brazos,
para que te refugies
cuando te agobie el frío
y que tus pies descalzos
confiados descansen.

Para curar heridas,
con un roce de labios
cierro tus ojos tristes,
con un beso en tus sienes
espanto tus temores
y mis manos te llevan,
caminando despacio,
al lugar que los sueños
perdieron el encanto.

Te cubro con mi sombra
intentando que salves
lo que queda de vida
que al fin te reconstrulla
los mañanas que fueron
y dejaste muy lejos.
Te escondo en mi costado,
donde quedan latidos
y guardo la poesía.

Acaricio tus sueños
con la piel de las flores,
limpio aquellas hortigas
que el cruel veneno ajeno
plantó con desamor...
y con lágrimas lavo
las dolientes heridas
que a tu paso dejaran
lastimando tus pies.

Te invento las historias
que nacen de tu aliento
y arrebatan sentidos...
te digo que la angustia
acrecenta las ancias
y que cualquier herida
termina en cicatriz,

para al fin convencerte
que no acaba un camino
porque acabe un amor.

©Rufina

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Alex si reapareces el público aplaude. Pero tu llegas sin miedo, ya
sabes caminar por estas lindes. No necesitarás magia.

Un abrazo.

--- En Annlea@yahoogroups.com, "Alex" <aalonso99@y...> escribió:
>
> Como el truco del conejo que sale de la vieja chistera,
> tan asustado como los niños que atentos observan
> las enguantadas manos del mago
> y por mucho que los concurrentes se pregunten:
> " ¿cómo lo hizo? ",
> Mandrake sonrie,
> pero nunca revelará su secreto.
>

Llega la primavera con un sol de calor verde.

Un abrazo Bosquete.

--- En Annlea@yahoogroups.com, "Roman Suarez Blanco" <romansb@c...>
escribió:
>
> Esta tarde a las 18'36 GMT, como si fuese un tren, igual que si
nada hubiera ocurrido, de un ágil -supongo- salto, grácil, se ha
dejado caer la primavera entre los restos del invierno del llerón
del río, entre los patos y las ocas, que andan amedrentados con esa
amenaza de exterminio que se cierne sobre ellos para en cuanto
llegue el virus ese, que tiene nombre de número, y mata -de momento-
las gallinas y las avutardas. Ya de mañana andaba loca una lavandera
cantando en el balcón de la casa grande del camino de la playa.
Llamaba a la otra mitad de su pareja, puede que todavía incógnita,
para invitarla a fabricarse el nido y en seguida, ya saben, el o la
muy pícaro o pícara. Cuentan de la pareja de policía rural que
patrullando con la primavera recién comenzada oyó moverse la
hojarasca del borde del camino. ¿Quién vive? -preguntó nervioso el
jefe, ya ambos con la carabina terciada- ¡Gitanos! -le respondió una
voz trémula- ¿Y qué hacen? -ya más templado, casi amenazador- ¡Más
gitanos! -respondió alegre, definitiva, esperanzada, la voz, antes
de reanudarse el jadeo-
>
>
>
> Esta tarde gris, con nubarrones y guiños de sol alternativos,
entre el chirimiri, que otros llamamos orbayo y los más prácticos
calabobos, y el arco iris.
>
>
>
> Escribo, apresurado, dos poemas nuevos para annlea y los echo al
saco de la poesía, en uno de ellos, mi perro y yo, tras de
enfurecernos por haber pisado caca de perro, dejamos nueva caca de
perro y nos vamos riéndonos entre dientes del siguiente "tonto el
que la pise". Mi perro y yo, ambos incívicos, dándonos mucha
vergüenza, pero sin poder evitar la alegría de que esta mañana ya
las palabras se disfrazasen, antes de que las desparramara el
viento, de margaritas. Tomé una margarita: si, no, si, no, y me
aseguró que sí, que la primavera estaba a punto de llegar, ella no
sabía por donde, pero estaba a punto de descolgarse de internet, que
es de donde aseguran los niños que vienen ahora hasta Papá Noel,
Santa Claus, San Nicolás y los Reyes Magos.
>
>
>
> Saludos.
>
>
>
> Bosco. -
>

Tienes lo más importante. Lo demás te llegará como nos llegará a los
demás. Ya te recomendaré algunas lecturas que cuelgan muy cerquita
de aquí y que en mi opinión son imprescindibles.

Un abrazo.

--- En Annlea@yahoogroups.com, "sagarball" <sagarbal@h...> escribió:
>
>
>
> Últimamente me sentía extraña, algo había cambiado dentro de mí,
yo
> intentaba explicarlo pero casi nadie me entendía, ni siquiera yo
me
> entiendo todavía, siento que necesito crear algo, siento que
> necesito decir muchas cosas me apetece escribirlas y que alguien
las
> lea, pero ni siquiera sé como empezar a hacerlo. De repente, no sé
> aún como, encuentro un espacio, este espacio, un espacio en el que
> parece que hay gente a la que le pasa algo parecido, la verdad es
> que todo lo que he leído hasta ahora tenía una literatura
increible
> una especie de poesía narrada encantadora. No sé si algún día
podré
> escribir algo parecido. La verdad es que necesito expresar mil
cosas
> pero no sé como.
> Este es un torpe comienzo pero, ¿qué niño no se cae cien veces
> mientras da sus primeros pasos?
>
> Hoy empieza mi viaje, esta vez voy sin maletas, sin rumbo y sin
> mapa, observaré, escucharé, leeré, elegiré, me equivocaré y
acertaré
> pero al menos viajaré y aprenderé.
>
>
> --- En Annlea@yahoogroups.com, "Roman Suarez Blanco"
<romansb@c...>
> escribió:
> >
> >   A veces, a lo largo del tiempo, ANNLEA hierve, casi siempre
> > inesperadamente, otras veces, como ahora, el agua viva -agua
viva
> es la que
> > pasa cantando en el río o la de una marina alborotada- se
remansa
> bajo una
> > enramada y es como si se durmiera, agua oscura, moteada de
claros
> y de hojas
> > de diferentes formas -puede haber sastrecillos, moviéndose, o
> nenúfares-,
> > pero silenciosa. Se advierte que por debajo de esa mínima noche
> que es la
> > superficie del agua quieta, hay vida, porque la superficie, aquí
o
> allá, se
> > ondula en ocasiones como cuando parece que tu interlocutor va a
> hablar,
> > inicia el gesto, hasta prepara la modulación de las letras.
> >
> >   Saludos.
> >
> >   Bosco. -
> >
> >
> >
> >   ----- Original Message -----
> >   From: "Anado" <Anado@A...>
> >   To: <Annlea@yahoogroups.com>
> >   Sent: Sunday, March 26, 2006 4:22 PM
> >   Subject: <<Annlea>> RE: ¿Decimos pocas o demasiadas palabras?
> >
> >
> >   Ya lo tengo dicho, pero yo siempre empleo las mismas. Hace
años
> me
> >   propuse leer el diccionario entero, pero ha quedado como un
> proyecto
> >   pendiente. Y es que el diccionario cogido así, término a
término,
> >   puede resultar indigesto.
> >
> >   Yo lo que suelo hacer es marear siempre con las mismas
palabras.
> >   Juego a ordenarlas de diferentes formas aunque siempre digo las
> >   mismas cosas.
> >
> >   Respecto a la locura, no puedo coincidir más.
> >
> >
> >   Abrazos.
> >
> >   --- En Annlea@yahoogroups.com, "Roman Suarez Blanco"
> <romansb@c...>
> >   escribió:
> >   >
> >   > Las palabras duermen en el diccionario. Algunas mueren de
> repente,
> >   olvidadas sin que nadie sepa por qué, A otras en cambio les
> inventan
> >   significados nuevos, que es como si las vistieran con otra
ropa.
> >   Puede que sea como si las hubiesen disfrazado. No las conoce
> nadie
> >   más que los iniciados.
> >   >
> >   >
> >   >
> >   > Hay palabras viajeras, que cruzan la mar, se hacen criollas y
> >   vuelven que no hay quien recuerde lo que querían decir antes.
> >   Ejemplo: la cajuela de un coche; otro: el saco y el sobretodo,
la
> >   pollera.
> >   >
> >   >
> >   >
> >   > Y palabras que se inventan para describir lo insólito, como
> haiga.
> >   >
> >   >
> >   >
> >   > Las palabras van y vienen movidas por el viento, desde
luego,
> pero
> >   otras, pisoteadas, arrastradas, vienen y van enredadas entre el
> >   gentío que se mueve de modo incesante para tratar, cada uno, de
> >   escapar de sí mismo, la típica huída hacia delante, buscando
en
> las
> >   novedades del futuro el olvido de un casi siempre oscuro
pasado.
> >   >
> >   >
> >   >
> >   > Por eso llevamos en torno, al hacer caminos, una como nube de
> >   polvo, hecha a medias de silencios y de palabras. Los silencios
> >   amalgaman, por un lado, las palabras calladas, y por otro
> aprietan
> >   las dichas y los recuerdos convirtiéndolos en una esfera que se
> >   mueve errática por entre las neuronas, choca aquí, rebota allá,
> >   igual que esas bolas de acero de las máquinas tragaperras.
Solo
> que
> >   ésta no tiene escape, si acaso se rompe en varias, se
> multiplica, y
> >   es entonces cuando nos volvemos eso que llaman locos con gran
> horror
> >   de los psiquiatras.
> >   >
> >   >
> >   >
> >   > Los psiquiatras insisten en que nadie está genéricamente loco
> >   porque saben que todos lo estamos de algún modo, en cuanto nos
> >   diferenciamos del de al lado, el prójimo famoso, que se vuelve
y
> nos
> >   espeta con crueldad: ¡tú estás loco! Qué va. Sólo pensamos
> distinto,
> >   y eso le resulta poco menos que insoportable. Muchos hombres
> llegan
> >   a matar por eso.
> >   >
> >   >
> >   >
> >   > Saludos.
> >   >
> >   >
> >   >
> >   > Bosco.
> >   >
> >
> >
> >
> >
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> >   Para visitar tu grupo en la web, ve a:
> >   http://es.groups.yahoo.com/group/Annlea/
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> >   Para cancelar tu suscripción en este grupo, envía
> >   un mensaje en blanco a:
> >   Annlea-unsubscribe@yahoogroups.com
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> >
> >   Tenemos mucho que contar.
> >   Si no participas no cuentas.
> >
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> >   Aunque nadie nos lea - www.annlea.com
> >   Enlaces a Yahoo! Grupos
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> >
> >       http://es.docs.yahoo.com/info/utos.html
> >
>

Yo reconozco mi incapacidad para escribir algo que no sea sobre yo
mismo. Así mi weblog tiene una entrada nueva casi todos los días,
pero la invención de personajes es una cuesta con demasiada
pendiente. Aún así voy a procurar inventar algo para el nuevo tema
que me parece uno de los más interesantes que hemos tenido.

Prometo asimismo criticar todos y cada uno de los relatos que se
envíen.

Annlea es como un estanque. A veces uno lanza un canto rodado que
rebota hasta hundirse. Las ondas duran apenas unos días.


Abrazos.

  --- En Annlea@yahoogroups.com, "Roman Suarez Blanco" <romansb@c...>
escribió:
>
>   A veces, a lo largo del tiempo, ANNLEA hierve, casi siempre
> inesperadamente, otras veces, como ahora, el agua viva -agua viva
es la que
> pasa cantando en el río o la de una marina alborotada- se remansa
bajo una
> enramada y es como si se durmiera, agua oscura, moteada de claros
y de hojas
> de diferentes formas -puede haber sastrecillos, moviéndose, o
nenúfares-,
> pero silenciosa. Se advierte que por debajo de esa mínima noche
que es la
> superficie del agua quieta, hay vida, porque la superficie, aquí o
allá, se
> ondula en ocasiones como cuando parece que tu interlocutor va a
hablar,
> inicia el gesto, hasta prepara la modulación de las letras.
>
>   Saludos.
>
>   Bosco. -
>
>
>
>   ----- Original Message -----
>   From: "Anado" <Anado@A...>
>   To: <Annlea@yahoogroups.com>
>   Sent: Sunday, March 26, 2006 4:22 PM
>   Subject: <<Annlea>> RE: ¿Decimos pocas o demasiadas palabras?
>
>
>   Ya lo tengo dicho, pero yo siempre empleo las mismas. Hace años
me
>   propuse leer el diccionario entero, pero ha quedado como un
proyecto
>   pendiente. Y es que el diccionario cogido así, término a término,
>   puede resultar indigesto.
>
>   Yo lo que suelo hacer es marear siempre con las mismas palabras.
>   Juego a ordenarlas de diferentes formas aunque siempre digo las
>   mismas cosas.
>
>   Respecto a la locura, no puedo coincidir más.
>
>
>   Abrazos.
>
>   --- En Annlea@yahoogroups.com, "Roman Suarez Blanco"
<romansb@c...>
>   escribió:
>   >
>   > Las palabras duermen en el diccionario. Algunas mueren de
repente,
>   olvidadas sin que nadie sepa por qué, A otras en cambio les
inventan
>   significados nuevos, que es como si las vistieran con otra ropa.
>   Puede que sea como si las hubiesen disfrazado. No las conoce
nadie
>   más que los iniciados.
>   >
>   >
>   >
>   > Hay palabras viajeras, que cruzan la mar, se hacen criollas y
>   vuelven que no hay quien recuerde lo que querían decir antes.
>   Ejemplo: la cajuela de un coche; otro: el saco y el sobretodo, la
>   pollera.
>   >
>   >
>   >
>   > Y palabras que se inventan para describir lo insólito, como
haiga.
>   >
>   >
>   >
>   > Las palabras van y vienen movidas por el viento, desde luego,
pero
>   otras, pisoteadas, arrastradas, vienen y van enredadas entre el
>   gentío que se mueve de modo incesante para tratar, cada uno, de
>   escapar de sí mismo, la típica huída hacia delante, buscando en
las
>   novedades del futuro el olvido de un casi siempre oscuro pasado.
>   >
>   >
>   >
>   > Por eso llevamos en torno, al hacer caminos, una como nube de
>   polvo, hecha a medias de silencios y de palabras. Los silencios
>   amalgaman, por un lado, las palabras calladas, y por otro
aprietan
>   las dichas y los recuerdos convirtiéndolos en una esfera que se
>   mueve errática por entre las neuronas, choca aquí, rebota allá,
>   igual que esas bolas de acero de las máquinas tragaperras. Solo
que
>   ésta no tiene escape, si acaso se rompe en varias, se
multiplica, y
>   es entonces cuando nos volvemos eso que llaman locos con gran
horror
>   de los psiquiatras.
>   >
>   >
>   >
>   > Los psiquiatras insisten en que nadie está genéricamente loco
>   porque saben que todos lo estamos de algún modo, en cuanto nos
>   diferenciamos del de al lado, el prójimo famoso, que se vuelve y
nos
>   espeta con crueldad: ¡tú estás loco! Qué va. Sólo pensamos
distinto,
>   y eso le resulta poco menos que insoportable. Muchos hombres
llegan
>   a matar por eso.
>   >
>   >
>   >
>   > Saludos.
>   >
>   >
>   >
>   > Bosco.
>   >
>
>
>
>
>
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>   Para visitar tu grupo en la web, ve a:
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>

Para sagarball: -
   Pues en lo que te valga mi opinión, ya has empezado a hacerlo. Lo que
escribiste hoy está por lo menos a la misma altura -que tampoco es
demasiada- de lo que elogias. Bienvenida al bosque. Cualquier bosque, si
bien se mira, puede ser mágico, porque la magia no está afuera, sino dentro
del espectador, del caminante, del vagabundo, es decir, del poeta que casi
todos llevamos dentro. Tu imaginación es la varita capaz de quitar su
disfraz a la sólo aparente monotonía de la rutina diaria. Saludos. Bosco.


   ----- Original Message -----
   From: "sagarball" <sagarbal@...>
   To: <Annlea@yahoogroups.com>
   Sent: Sunday, March 26, 2006 10:53 PM
   Subject: <<Annlea>> RE: ¿Decimos pocas o demasiadas palabras?




   Últimamente me sentía extraña, algo había cambiado dentro de mí, yo
   intentaba explicarlo pero casi nadie me entendía, ni siquiera yo me
   entiendo todavía, siento que necesito crear algo, siento que
   necesito decir muchas cosas me apetece escribirlas y que alguien las
   lea, pero ni siquiera sé como empezar a hacerlo. De repente, no sé
   aún como, encuentro un espacio, este espacio, un espacio en el que
   parece que hay gente a la que le pasa algo parecido, la verdad es
   que todo lo que he leído hasta ahora tenía una literatura increible
   una especie de poesía narrada encantadora. No sé si algún día podré
   escribir algo parecido. La verdad es que necesito expresar mil cosas
   pero no sé como.
   Este es un torpe comienzo pero, ¿qué niño no se cae cien veces
   mientras da sus primeros pasos?

   Hoy empieza mi viaje, esta vez voy sin maletas, sin rumbo y sin
   mapa, observaré, escucharé, leeré, elegiré, me equivocaré y acertaré
   pero al menos viajaré y aprenderé.


   --- En Annlea@yahoogroups.com, "Roman Suarez Blanco" <romansb@c...>
   escribió:
   >
   >   A veces, a lo largo del tiempo, ANNLEA hierve, casi siempre
   > inesperadamente, otras veces, como ahora, el agua viva -agua viva
   es la que
   > pasa cantando en el río o la de una marina alborotada- se remansa
   bajo una
   > enramada y es como si se durmiera, agua oscura, moteada de claros
   y de hojas
   > de diferentes formas -puede haber sastrecillos, moviéndose, o
   nenúfares-,
   > pero silenciosa. Se advierte que por debajo de esa mínima noche
   que es la
   > superficie del agua quieta, hay vida, porque la superficie, aquí o
   allá, se
   > ondula en ocasiones como cuando parece que tu interlocutor va a
   hablar,
   > inicia el gesto, hasta prepara la modulación de las letras.
   >
   >   Saludos.
   >
   >   Bosco. -
   >
   >
   >
   >   ----- Original Message -----
   >   From: "Anado" <Anado@A...>
   >   To: <Annlea@yahoogroups.com>
   >   Sent: Sunday, March 26, 2006 4:22 PM
   >   Subject: <<Annlea>> RE: ¿Decimos pocas o demasiadas palabras?
   >
   >
   >   Ya lo tengo dicho, pero yo siempre empleo las mismas. Hace años
   me
   >   propuse leer el diccionario entero, pero ha quedado como un
   proyecto
   >   pendiente. Y es que el diccionario cogido así, término a término,
   >   puede resultar indigesto.
   >
   >   Yo lo que suelo hacer es marear siempre con las mismas palabras.
   >   Juego a ordenarlas de diferentes formas aunque siempre digo las
   >   mismas cosas.
   >
   >   Respecto a la locura, no puedo coincidir más.
   >
   >
   >   Abrazos.
   >
   >   --- En Annlea@yahoogroups.com, "Roman Suarez Blanco"
   <romansb@c...>
   >   escribió:
   >   >
   >   > Las palabras duermen en el diccionario. Algunas mueren de
   repente,
   >   olvidadas sin que nadie sepa por qué, A otras en cambio les
   inventan
   >   significados nuevos, que es como si las vistieran con otra ropa.
   >   Puede que sea como si las hubiesen disfrazado. No las conoce
   nadie
   >   más que los iniciados.
   >   >
   >   >
   >   >
   >   > Hay palabras viajeras, que cruzan la mar, se hacen criollas y
   >   vuelven que no hay quien recuerde lo que querían decir antes.
   >   Ejemplo: la cajuela de un coche; otro: el saco y el sobretodo, la
   >   pollera.
   >   >
   >   >
   >   >
   >   > Y palabras que se inventan para describir lo insólito, como
   haiga.
   >   >
   >   >
   >   >
   >   > Las palabras van y vienen movidas por el viento, desde luego,
   pero
   >   otras, pisoteadas, arrastradas, vienen y van enredadas entre el
   >   gentío que se mueve de modo incesante para tratar, cada uno, de
   >   escapar de sí mismo, la típica huída hacia delante, buscando en
   las
   >   novedades del futuro el olvido de un casi siempre oscuro pasado.
   >   >
   >   >
   >   >
   >   > Por eso llevamos en torno, al hacer caminos, una como nube de
   >   polvo, hecha a medias de silencios y de palabras. Los silencios
   >   amalgaman, por un lado, las palabras calladas, y por otro
   aprietan
   >   las dichas y los recuerdos convirtiéndolos en una esfera que se
   >   mueve errática por entre las neuronas, choca aquí, rebota allá,
   >   igual que esas bolas de acero de las máquinas tragaperras. Solo
   que
   >   ésta no tiene escape, si acaso se rompe en varias, se
   multiplica, y
   >   es entonces cuando nos volvemos eso que llaman locos con gran
   horror
   >   de los psiquiatras.
   >   >
   >   >
   >   >
   >   > Los psiquiatras insisten en que nadie está genéricamente loco
   >   porque saben que todos lo estamos de algún modo, en cuanto nos
   >   diferenciamos del de al lado, el prójimo famoso, que se vuelve y
   nos
   >   espeta con crueldad: ¡tú estás loco! Qué va. Sólo pensamos
   distinto,
   >   y eso le resulta poco menos que insoportable. Muchos hombres
   llegan
   >   a matar por eso.
   >   >
   >   >
   >   >
   >   > Saludos.
   >   >
   >   >
   >   >
   >   > Bosco.
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Últimamente me sentía extraña, algo había cambiado dentro de mí, yo
intentaba explicarlo pero casi nadie me entendía, ni siquiera yo me
entiendo todavía, siento que necesito crear algo, siento que
necesito decir muchas cosas me apetece escribirlas y que alguien las
lea, pero ni siquiera sé como empezar a hacerlo. De repente, no sé
aún como, encuentro un espacio, este espacio, un espacio en el que
parece que hay gente a la que le pasa algo parecido, la verdad es
que todo lo que he leído hasta ahora tenía una literatura increible
una especie de poesía narrada encantadora. No sé si algún día podré
escribir algo parecido. La verdad es que necesito expresar mil cosas
pero no sé como.
Este es un torpe comienzo pero, ¿qué niño no se cae cien veces
mientras da sus primeros pasos?

Hoy empieza mi viaje, esta vez voy sin maletas, sin rumbo y sin
mapa, observaré, escucharé, leeré, elegiré, me equivocaré y acertaré
pero al menos viajaré y aprenderé.


--- En Annlea@yahoogroups.com, "Roman Suarez Blanco" <romansb@c...>
escribió:
>
>   A veces, a lo largo del tiempo, ANNLEA hierve, casi siempre
> inesperadamente, otras veces, como ahora, el agua viva -agua viva
es la que
> pasa cantando en el río o la de una marina alborotada- se remansa
bajo una
> enramada y es como si se durmiera, agua oscura, moteada de claros
y de hojas
> de diferentes formas -puede haber sastrecillos, moviéndose, o
nenúfares-,
> pero silenciosa. Se advierte que por debajo de esa mínima noche
que es la
> superficie del agua quieta, hay vida, porque la superficie, aquí o
allá, se
> ondula en ocasiones como cuando parece que tu interlocutor va a
hablar,
> inicia el gesto, hasta prepara la modulación de las letras.
>
>   Saludos.
>
>   Bosco. -
>
>
>
>   ----- Original Message -----
>   From: "Anado" <Anado@A...>
>   To: <Annlea@yahoogroups.com>
>   Sent: Sunday, March 26, 2006 4:22 PM
>   Subject: <<Annlea>> RE: ¿Decimos pocas o demasiadas palabras?
>
>
>   Ya lo tengo dicho, pero yo siempre empleo las mismas. Hace años
me
>   propuse leer el diccionario entero, pero ha quedado como un
proyecto
>   pendiente. Y es que el diccionario cogido así, término a término,
>   puede resultar indigesto.
>
>   Yo lo que suelo hacer es marear siempre con las mismas palabras.
>   Juego a ordenarlas de diferentes formas aunque siempre digo las
>   mismas cosas.
>
>   Respecto a la locura, no puedo coincidir más.
>
>
>   Abrazos.
>
>   --- En Annlea@yahoogroups.com, "Roman Suarez Blanco"
<romansb@c...>
>   escribió:
>   >
>   > Las palabras duermen en el diccionario. Algunas mueren de
repente,
>   olvidadas sin que nadie sepa por qué, A otras en cambio les
inventan
>   significados nuevos, que es como si las vistieran con otra ropa.
>   Puede que sea como si las hubiesen disfrazado. No las conoce
nadie
>   más que los iniciados.
>   >
>   >
>   >
>   > Hay palabras viajeras, que cruzan la mar, se hacen criollas y
>   vuelven que no hay quien recuerde lo que querían decir antes.
>   Ejemplo: la cajuela de un coche; otro: el saco y el sobretodo, la
>   pollera.
>   >
>   >
>   >
>   > Y palabras que se inventan para describir lo insólito, como
haiga.
>   >
>   >
>   >
>   > Las palabras van y vienen movidas por el viento, desde luego,
pero
>   otras, pisoteadas, arrastradas, vienen y van enredadas entre el
>   gentío que se mueve de modo incesante para tratar, cada uno, de
>   escapar de sí mismo, la típica huída hacia delante, buscando en
las
>   novedades del futuro el olvido de un casi siempre oscuro pasado.
>   >
>   >
>   >
>   > Por eso llevamos en torno, al hacer caminos, una como nube de
>   polvo, hecha a medias de silencios y de palabras. Los silencios
>   amalgaman, por un lado, las palabras calladas, y por otro
aprietan
>   las dichas y los recuerdos convirtiéndolos en una esfera que se
>   mueve errática por entre las neuronas, choca aquí, rebota allá,
>   igual que esas bolas de acero de las máquinas tragaperras. Solo
que
>   ésta no tiene escape, si acaso se rompe en varias, se
multiplica, y
>   es entonces cuando nos volvemos eso que llaman locos con gran
horror
>   de los psiquiatras.
>   >
>   >
>   >
>   > Los psiquiatras insisten en que nadie está genéricamente loco
>   porque saben que todos lo estamos de algún modo, en cuanto nos
>   diferenciamos del de al lado, el prójimo famoso, que se vuelve y
nos
>   espeta con crueldad: ¡tú estás loco! Qué va. Sólo pensamos
distinto,
>   y eso le resulta poco menos que insoportable. Muchos hombres
llegan
>   a matar por eso.
>   >
>   >
>   >
>   > Saludos.
>   >
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>   >
>   > Bosco.
>   >
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A veces, a lo largo del tiempo, ANNLEA hierve, casi siempre
inesperadamente, otras veces, como ahora, el agua viva -agua viva es la que
pasa cantando en el río o la de una marina alborotada- se remansa bajo una
enramada y es como si se durmiera, agua oscura, moteada de claros y de hojas
de diferentes formas -puede haber sastrecillos, moviéndose, o nenúfares-,
pero silenciosa. Se advierte que por debajo de esa mínima noche que es la
superficie del agua quieta, hay vida, porque la superficie, aquí o allá, se
ondula en ocasiones como cuando parece que tu interlocutor va a hablar,
inicia el gesto, hasta prepara la modulación de las letras.

   Saludos.

   Bosco. -



   ----- Original Message -----
   From: "Anado" <Anado@...>
   To: <Annlea@yahoogroups.com>
   Sent: Sunday, March 26, 2006 4:22 PM
   Subject: <<Annlea>> RE: ¿Decimos pocas o demasiadas palabras?


   Ya lo tengo dicho, pero yo siempre empleo las mismas. Hace años me
   propuse leer el diccionario entero, pero ha quedado como un proyecto
   pendiente. Y es que el diccionario cogido así, término a término,
   puede resultar indigesto.

   Yo lo que suelo hacer es marear siempre con las mismas palabras.
   Juego a ordenarlas de diferentes formas aunque siempre digo las
   mismas cosas.

   Respecto a la locura, no puedo coincidir más.


   Abrazos.

   --- En Annlea@yahoogroups.com, "Roman Suarez Blanco" <romansb@c...>
   escribió:
   >
   > Las palabras duermen en el diccionario. Algunas mueren de repente,
   olvidadas sin que nadie sepa por qué, A otras en cambio les inventan
   significados nuevos, que es como si las vistieran con otra ropa.
   Puede que sea como si las hubiesen disfrazado. No las conoce nadie
   más que los iniciados.
   >
   >
   >
   > Hay palabras viajeras, que cruzan la mar, se hacen criollas y
   vuelven que no hay quien recuerde lo que querían decir antes.
   Ejemplo: la cajuela de un coche; otro: el saco y el sobretodo, la
   pollera.
   >
   >
   >
   > Y palabras que se inventan para describir lo insólito, como haiga.
   >
   >
   >
   > Las palabras van y vienen movidas por el viento, desde luego, pero
   otras, pisoteadas, arrastradas, vienen y van enredadas entre el
   gentío que se mueve de modo incesante para tratar, cada uno, de
   escapar de sí mismo, la típica huída hacia delante, buscando en las
   novedades del futuro el olvido de un casi siempre oscuro pasado.
   >
   >
   >
   > Por eso llevamos en torno, al hacer caminos, una como nube de
   polvo, hecha a medias de silencios y de palabras. Los silencios
   amalgaman, por un lado, las palabras calladas, y por otro aprietan
   las dichas y los recuerdos convirtiéndolos en una esfera que se
   mueve errática por entre las neuronas, choca aquí, rebota allá,
   igual que esas bolas de acero de las máquinas tragaperras. Solo que
   ésta no tiene escape, si acaso se rompe en varias, se multiplica, y
   es entonces cuando nos volvemos eso que llaman locos con gran horror
   de los psiquiatras.
   >
   >
   >
   > Los psiquiatras insisten en que nadie está genéricamente loco
   porque saben que todos lo estamos de algún modo, en cuanto nos
   diferenciamos del de al lado, el prójimo famoso, que se vuelve y nos
   espeta con crueldad: ¡tú estás loco! Qué va. Sólo pensamos distinto,
   y eso le resulta poco menos que insoportable. Muchos hombres llegan
   a matar por eso.
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   >
   > Saludos.
   >
   >
   >
   > Bosco.
   >







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Tras de leer a Antonio López Medinilla.

 

Existió Cartago, sin duda, el tiempo histórico indispensable para convertirse en prueba de que el Imperio no tolera discrepancias. Cuando menos, las recluye en barrios desafectos al Imperio, que, sólo por eso, se articulan diferentes, se reconvierten a ser una molestia, como cualquier cambio que proyecte un desgarrón de la comodidad habitual que es la suave textura de la rutina. Y el Imperio, en este caso el Imperio Romano, se concentró en Escisión, que llamaron El Africano, atravesó los mares y pasó a cuchillo –operó sin éxito: una auténtica carnicería- el cuerpo núbil de Cartago. Lo correcto desde el punto de vista más aristotélico del Imperio, que siempre, cualquier imperio, ha de ser cualquier figura geométrica regular distinta de la esfera.

 

La esfera se completa en sí misma y constantemente muere y se reproduce ya que, al carecer de aristas, no puede descargarse, es un copo de energía que no se acaba puesto que empieza de nuevo en cualquiera de los puntos de su superficie donde se pretenda imaginar el final de alguna de sus posibles, pero inexistentes porciones.

 

Esto sentado, me parecen tus versos, en realidad el poema completo, cada una de sus partes, un muy interesante ensayo, lleno de posibilidades expresivas, ya que armoniza sin duda musicalidad y silencios y se advierte que consigue comunicar un estado de ánimo provocado puede que por una sensación o por un sentimiento.

 

Para bien o para mal, esto mío no es más que una opinión personal sin valor crítico. No soy un experto. Me limito a compartir a veces mi impresión personal respecto de lo que leo o escucho.

 

Saludos.

 

Bosco. -

 

 

 

----- Original Message -----

From: Medinilla desde saladeAlAs

To: absurdayefimera@... ; ADAMAR ; Annlea@yahoogroups.com ; delaboca ; delobelisco@... ; ECLIPSEDEMAR@... ; elascensor_s@... ; ideas_negras_antieditorial@...

Sent: Saturday, March 25, 2006 11:44 PM

Subject: <<Annlea>> el SUR-sub (fragmentos, VI)

el SUR-sub (fragmentos, VI)

 

 

 

-“Significa vida muerta. No llores. Yo soy tu alma; la ciudad de la nada de tu alma. No sueñes con Cartago. Cartago no ha existido jamás. No sueñes con Cartago. Si algo estuviese verdaderamente vivo no podría morir. La sombra de Cartago ha sollozado así para que los hombres tuviesen conocimiento de la posibilidad de ese exterminio total. Cartago es el océano; aparición tan sólo, nube solamente.”

 

“¿Eres verdaderamente cartaginesa?”

 

“Entre lo negro, Bronwyn, soy lo negro.”

 

 

JUAN EDUARDO CIRLOT

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mientras la noche otorga
Su cauce de sombra azul
Al devenir de la luz,
A lo nunca amanezco-
Y sueño el Sur
De mi norte sin,
Estrellita querida-

 

Entre lo obscuro
Soy el ojo duro
Del muerto-
Luces mías,
Miradme donde lo no-
Cuando siempre no -
Donde reposo
Como oscuro ojo-
Mientras sea
Vuestro hermano-
Redonda la mano-
La próxima redonda
Hacia el negro sí-
Y siga sucediendo-

 

Para el mundo negro
No hay un nombre-
Hay un color
Contrario
Que es blanco y sur-

 

Cuando la sombra
Nombra mi nombre,
Y me olvida,
El sur es sub
De nunca sur,
Y te olvida,
Compañero hombre-

 

Tú de Nor-
Te y sur de No-
Arma de mi alma sin,
Y no obstante
Qué miedo,
Compañero ángel,
Cuando las nubes lloran-

 

No es tarde para ver murallas?

 

Quién eres?

 

Lo sin La sin-

Es tarde-
El árbol dio su fruto-

 

El piaNO en la hierba-

Y yo, la puerta de tu habitación-

 

Mirad, mi señor-
Hasta donde llega
La Ceguera
Todo es tuyo,
Tu no yo-
Tú, mi nunca yo-

Distante
La curva de tu hombro
Acaba de pasar-
Y sigue sucediendo-

 

Y bien, Diana,
Fui al lugar del encuentro-
Y Yo
No estaba allí-
Aunque sí
Tu no ser-

 

Creo que es un sueño,
Y cenamos de nuevo,
Estrellita-

Tú,
Lo No-
Mi otro
Sin ti-

 

Tu yo,
Sin mí-
Lo no en
La torre sin-

 

Aunque el cielo incluso
Quiera cegarme, segarme,
La observo irse
De la casa incendiada
Hacia nuestro hogar-
Desnuda de ojos,
Apenas vista, rota,
Eras tú, mi no,
Una semejante que mora
En su propia sombra-

No sé si arde-
Pero levita en el fuego
Comiendo de mis ojos-

 

Sedúcenos, inexistencia-

 

La muerta es otra-
Hechizada
Gemirá, lo sabemos-
Y destrozará este mundo-
Otra gran esperanza-

La piedra blanda
Bajo el aire norte
Eras tú
Mirándome
Desde la rama de los árboles,
Desde el rostro de la luna-
El viento seco de la hierba
Eras tú danzando
Bajo el aire de los suelos-
Escarbaré tu existencia,
Mi adhesión anunciadora,
Mi esposa,
Alzaré tu palabra rota,
Donde crecen copas-
Donde nadan hierbas-
Donde nada lo nunca ni-
Donde el libro sin
De mi siempre vivo no
Llega a ofrecerte
El presente para que
Las nubes lloren-

 

Romperé el cristal-

 

Tal vez la fe-
Seguramente la duda-
Prefiero pasear con usted-

 

Segunda o tercera
Persona de la nada-
Yo también
Negaré el mundo
A mi paso-

Dentro de la muerte
La Vida lenta
Y morir la vida
Avivadamente
Entre las palabras
Mudas y pordioseras-
Cuánta esperanza escasa-

 

Muertos de amor y no
Derivan al ángel los
Estratos de su piel sin-
Te estoy hablando,
Compañero ángel,
Y sigue sucediendo-

 

Escombros, establos,
Estigmas, estratos
Cimbran la Escritura
De la piedra
Anónima, abandonada,
Donde yo donde no-

 

Gas de Gab de
Belle de Bettê de
Estrellita de Sin de,
Esta calle
En caída
No se detiene
Cuando el mundo
Arde en tu nombre-
Y la luna en picado
Aviva el vocativo
De  esta quietud-
Siempre la muerte
Nos asombra un poco-

 

Mi calle goza de
Un oscuro nombre, lo sé,
Celebrando el ahogo,
Lo vertical en el horizonte
Que no existe-
Aunque eres,
Y es como hierbas
Que comes en las nubes-

 

Desértica y amparada,
No fuiste sola tú
Donde siempre juntos
Cuando ya nunca fue-

Y la noche encierra
La Historia-
Todo es inútil-

Nos amamos en Cartago-

 

Sufro también por ti, ausente-

 

Te escribo-
Y la voz
Apalabra el rito que
Te inscribe en lo nunca dado –
El Vals de la nada-

 

Aunque no estás, resido-
Aunque no existo, he de serlo-
Residentes en la sed y en el hambre-
No es acaso un compromiso?

 

Si te salvo a lo no,
Prometes volver, Bronwyn sin?
Sir Lot puede esperarnos-

 

CampaNADAS-

Lo eterno declinado,
Lo ingrávido Estéril,
Pedigüeño e Inmóvil-
Debió entrar
Por la puerta de atrás
A fin de no ser visto-

 

Vaya cerca-
Acuéstese, Padre-
Me sirven las Manos
Para huir a lo No
Dulcemente-
Verá el sí
Aunque no crea
Porque puede leerlo-

Siempre he fallecido
Al acercarme, cercado
Por tu presencia inasible,
Estrellita-
Ten esta rosa roja-
Sé que ha muerto,
En el sur sólo hay sub,
El azul y el verde-

Lánguida costa de nunca-
Desvanécenos, rompiente
Difuminada
En las olas otras y solas,
Arrecife
De ti, de mí, del No-
Bella, pareces triste-

 

Rezamos
Por la mirada
Del último hombre -me dijo,
Como si creyera
En el génesis de las rosas.

 

Deviene del cielo estético
O del infierno ético
O de tus horas boscosas
De carne y hueso?
Cómo te sientes, ángel mío-

 

No sólo perdí
La vida en mi nacimiento-
También la palabra sí-

 

La natura al lado
De estos restos inmortales-
La muerte al lado
Del Verbo al lado
De mis restos sin-

 

Natura perecedera
Que niego
Porque no soy
Inmortal-

 

Hacia dónde cantan
Los silencios que te nombran-
Y SUCEDERÁ
La posibilidad-
Las alas
De cristal y de sombra
Al doblar la esquina-

Algo sé del Hallazgo-
El encuentro
Como el reino,
Han de ser
Un tropiezo más-
El Zar del azar-

La necesidad
De transparencia
Es la suprema cobardía
Del Ángel,
Compañero hombre
(compañero ángel)-

 

Como espinar espirales
Como cardos en coro
Como jilgueros heridos
En jaulas de fino hueso-
En el costado de Cartago
La carencia de dos
Me sostiene-
La pertenencia a lo No-
La escalera a la nada-
No debiste contestar,
Compañero ángel,
Y ocultar el costillar-

 

Arrodíllate, Zar Sapo,
Y croa ante ella,
La no nacida,
Antes de recibir
Las alas de un nombre-
La señal de existencia-
El signo de la poesía-
El compromiso de la nube
Puesto que los ángeles lloran-

 

El centro renace-
Mira el eterno no-

 

Renace el eterno no-
Mira el centro-

 

Centro del eterno no-
Mira el renacer-

 

 

Si te salvo
Ha de ser
La mayor señal
De vida como
De muerte viva-
Lo perdido es
Demasiado humano-
Siempre se es
El único superviviente
De un holocausto impreciso-
Siempre persona-
Siempre sola-
Siempre no
En la belleza del bosque,

Bronwyn-

 

La senda de la pobreza
En un mundo maravilloso-

 

 

 

 

 

 

 

Antonio López Medinilla,

 

desde saladeAlAs.

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Ya lo tengo dicho, pero yo siempre empleo las mismas. Hace años me
propuse leer el diccionario entero, pero ha quedado como un proyecto
pendiente. Y es que el diccionario cogido así, término a término,
puede resultar indigesto.

Yo lo que suelo hacer es marear siempre con las mismas palabras.
Juego a ordenarlas de diferentes formas aunque siempre digo las
mismas cosas.

Respecto a la locura, no puedo coincidir más.


Abrazos.

--- En Annlea@yahoogroups.com, "Roman Suarez Blanco" <romansb@c...>
escribió:
>
> Las palabras duermen en el diccionario. Algunas mueren de repente,
olvidadas sin que nadie sepa por qué, A otras en cambio les inventan
significados nuevos, que es como si las vistieran con otra ropa.
Puede que sea como si las hubiesen disfrazado. No las conoce nadie
más que los iniciados.
>
>
>
> Hay palabras viajeras, que cruzan la mar, se hacen criollas y
vuelven que no hay quien recuerde lo que querían decir antes.
Ejemplo: la cajuela de un coche; otro: el saco y el sobretodo, la
pollera.
>
>
>
> Y palabras que se inventan para describir lo insólito, como haiga.
>
>
>
> Las palabras van y vienen movidas por el viento, desde luego, pero
otras, pisoteadas, arrastradas, vienen y van enredadas entre el
gentío que se mueve de modo incesante para tratar, cada uno, de
escapar de sí mismo, la típica huída hacia delante, buscando en las
novedades del futuro el olvido de un casi siempre oscuro pasado.
>
>
>
> Por eso llevamos en torno, al hacer caminos, una como nube de
polvo, hecha a medias de silencios y de palabras. Los silencios
amalgaman, por un lado, las palabras calladas, y por otro aprietan
las dichas y los recuerdos convirtiéndolos en una esfera que se
mueve errática por entre las neuronas, choca aquí, rebota allá,
igual que esas bolas de acero de las máquinas tragaperras. Solo que
ésta no tiene escape, si acaso se rompe en varias, se multiplica, y
es entonces cuando nos volvemos eso que llaman locos con gran horror
de los psiquiatras.
>
>
>
> Los psiquiatras insisten en que nadie está genéricamente loco
porque saben que todos lo estamos de algún modo, en cuanto nos
diferenciamos del de al lado, el prójimo famoso, que se vuelve y nos
espeta con crueldad: ¡tú estás loco! Qué va. Sólo pensamos distinto,
y eso le resulta poco menos que insoportable. Muchos hombres llegan
a matar por eso.
>
>
>
> Saludos.
>
>
>
> Bosco.
>

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