Para quien guste...
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LA VANGUARDIA 27/06/2004


ALEJANDRO JODOROWSKY, ARTISTA E INVENTOR DE LA 'PSICOMAGIA'
"Vivir feliz y morir contento: a eso aspiro"

Tengo 75 años. Nací en Tocopilla (Chile), viví en México y resido en
París. Soy artista polivalente: mimo, baile, poesía, cine, teatro,
cómic, novela... El arte sirve para curar: si no cura, no es arte.
He tenido varias mujeres y cinco hijos: Brontis (41), Eugenia (40),
Cristóbal (38), Teo (que murió) y Adán (24), y tengo seis nietos.
Soy de extremo centro. En `Psicomagia' (Siruela) explico esta
disciplina que inventé: el arte terapéutico. Creo en eso impensable
que llaman Dios: está en mí, está en ti

Víctor-M. Amela - ¿Qué es eso de la psicomagia?

Una aplicación del arte a la terapia, es una terapia artística.

-¿Terapia?

Una terapia nacida del arte, la magia y el psicoanálisis.

-¿En qué consiste?

Al paciente le receto que haga algo: ese acto habla a su
inconsciente para convencerlo de sanarlo. La dolencia del cuerpo o
de la mente es síntoma de un inconsciente doliente.

-¿Todo es psicosomático, pues?

Toda enfermedad es metáfora física de una prohibición en el
inconsciente, de un nudo inconsciente. Hay que deshacerlo para
sanar. ¿Suena raro, eh?

-¡Sí!

La medicina académica trata al cuerpo como mera máquina orgánica.
Pero esa máquina genera conciencia: la conciencia es tan orgánica
como el cuerpo. La conciencia es el más elevado estado de la
materia.

-De acuerdo. ¿Y?

Pues se trata de abrir la conciencia del enfermo. Operando en
ella...

-¿... sanará el enfermo? Necesito algún ejemplo para entender.

Una señora padecía mareos, sentía vértigos: ése era su síntoma.

-Bien. ¿Y de qué nudo psicológico era metáfora ese vértigo?

Le receté que pusiera los pies entre los muslos de una mujer y
restregase la planta contra la vulva.

-¿Qué lógica tiene eso?

La mujer se puso a llorar. Su vértigo era símbolo de su miedo a ser
engullida por su madre, de pavor ante el sexo materno. Se curó.

-¿Y cómo se le ocurren a usted esas exóticas `recetas'?

Se me ocurren. He cultivado toda la vida el lenguaje artístico. A lo
largo de mi vida he desarrollado mi imaginación, no mi intelecto.
Para llegar a la psicomagia hay que haber profundizado en un
lenguaje artístico.

-¿Por qué?

¡Porque así es el lenguaje del inconsciente, es el lenguaje que
entiende!

-¿Cómo cura un acto psicomágico? Necesito otro ejemplo.

A un hombre le operaron de un tumor en un oído. Al poco le apareció
otro en el otro oído, y decidió que no quería pasar por otra
operación igual. Me consultó. Interrogándole, comprendí que esos
tumores simbolizaban los gritos, peleas y discusiones que oyó de sus
padres.

-Muy imaginativo.

Hice una bolita de cera y se la hundí en el oído. Empecé a
susurrarle dulcemente al oído que sus padres le amaban mucho, y fui
a la vez extrayéndole la bolita, fingiendo ser muy costoso. La
extraje. Sanó.

-Cuesta de creer.

La psicomagia usa para la terapia métodos que usaron ya los
chamanes, curanderos populares y magos desde remotos tiempos de la
historia. El filósofo Plotino sanó a un tipo que estaba a punto de
morir por creer que tenía una culebra dentro de las tripas.

-¿Cómo lo hizo?

Le administró un vomitivo. Cuando el hombre vomitó, le echó
subrepticiamente una culebra entre el vómito. El tipo creyó por fin
haberse librado de su culebra, y se curó.

-Sugestión contra sugestión.

Nuestra razón, hoy, sabe ya que existe el inconsciente y que tiene
un lenguaje propio. Ya no necesitamos parafernalias supersticiosas.
La magia usó un lenguaje que el inconsciente entiende, que el cuerpo
entiende, y la psiocomagia lo utiliza.

-¿Un lengaje de metáforas?

Sí. Hay personas que experimentan una erección sólo viendo un zapato
de mujer. ¡El sexo entiende la metáfora! El zapato es una metáfora
(sexual) y el cuerpo reacciona.

-Buen símil.

Del mismo modo, a un enfermo se le puede operar con un cuchillo,
fingiendo cortar el cuerpo físico, de modo que el cuerpo psíquico
acepta que se ha cortado y abierto. Hay un inconsciente mental, hay
un inconsciente emocional y también un inconsciente corporal: el
cuerpo cree haber sido operado.

-Perdone, pero mi intelecto se resiste...

Es normal. ¡Pero tu cuerpo cree! A un tipo que me dijo que sentía
tener "el corazón blindado" le operé de la siguiente forma: coloqué
un plato de loza sobre su pecho, y apreté, apreté apreté...

-¿Para qué?

Para lograr que su cuerpo acabase identificando ese plato de dura
loza con ese blindaje del corazón. Y después, con un martillo,
golpée, golpeé, golpée la loza, intentando romperla, hasta que la
rompí, diciéndole al paciente que al fin se había roto el blindaje
de su corazón.

-¿Y funcionó?

¡Sí! Dejó de sentir el corazón blindado. ¿Ve? El cuerpo cree la
metáfora. El inconsciente –el del cuerpo, el de la mente, el de las
emociones– cree la metáfora. Y funciona.

-Eso me recuerda el efecto placebo usado por la medicina
convencional.

Porque en nuestra medicina también hay psicochamanismo. Hay médicos
que curan más que otros usando los mismos medicamentos. ¿Por qué?
¡Porque esos médicos activan mejor los recursos autosanadores del
paciente! Esos médicos actúan como chamanes, sin saberlo.

-Todo esto suena a charlatanería, ya se lo habrán dicho.

Sí, pero no lo es: es un experimento de ultravanguardia. ¡Y tendrá
una importancia médica primordial dentro de unos años!

-Si es para ayudarnos a todos, ¡ojalá sea así!

Hay que entender que todos nosotros, desde niños, caemos en una olla
psicológica, cuyos jugos nos empapan. Es como la marmita en la que
Obélix cayó de niño.

-¿Una marmita psicológica?

Sí: la familia. Cada familia es una olla psicológica. Con sus
secretos, tabúes, silencios, vergüenzas. Y todo eso nos impregna. Al
análisis del árbol familiar, de los nudos que se transmiten por él,
que se repiten, le llamo psicogenealogía. Si un padre le pone a su
hija el nombre de una novia secreta que tuvo... condena a su hija a
ser su novia.

-Pero sin ser consciente de ello.

Inconscientemente, él actuará de tal modo que la condena.

-Vaya.

Desde niños nos impregnan, nos dicen cosas que detienen pulsiones en
nosotros, nos anudan ciertas cosas en el inconsciente. Esos nudos
pueden derivar luego en enfermedad.

-Pongamos que estoy a punto de morir de un cáncer.

Pues si alcanzas un más alto nivel de conciencia entenderás que eres
inmortal. Y, así, morir contento.

-¿Usted morirá contento?

No hay triunfo mayor. ¡Es toda mi ambición, en eso me empeño!: en
vivir la vida feliz y morir contento.

-¿Cómo se consigue?

Siendo uno en el presente. Todo lo que tú eres está aquí y ahora.

-Pero me moriré, dejaré aquí a mis hijos...

No dejarás a nadie: fuiste antes de nacer, serás después de morir.
Siempre estás. Eres inmortal. Imagínalo.

-Si se trata de imaginar...

Imaginar es crear. Puedes imaginarte y cambiarte.

-Pues creemos: ¡recéteme tres actos para mejorar la vida!

Ama tu ciudad: antes de salir a pisar la calle, perfuma las suelas
de tus zapatos.

-Poético.

Dos: acuesta a tu pareja en la cama, desnuda, y bésala desde la
punta de los pies hasta la cabeza, lentamente, en cada una de las
porciones y rincones de su cuerpo, sin dejar ni una, mientras vas
diciéndole: "Eres amada, eres amada, eres amada...". Así durante
tres o cuatro horas.

-¿Tanto rato?

¡Un cuerpo, recorrido milímetro a milímetro, es casi infinito!

-Tres.

Ante una conversación importante, ponte antes miel en la boca. Que
tus palabras sean dulces, ¡aunque hables con tu enemigo!

-Bello.

El lenguaje es el más alto producto del sistema nervioso. El
lenguaje modifica la médula nerviosa de las personas. Si insultas,
¡te perjudicas! Sánate con poesía.

-¿Cómo?

Escribe un poema cada mañana. Yo lo hago. Recomiendo a todos los que
lean esto que lo hagan.

-¿Sí? ¿Cuál ha sido su poema de hoy?

"Aquello que me das / es para que yo lo dé".

-¿Eso es todo?

Sí. Dos versos. Cinco minutos de mi mañana de hoy. Como cada día.
¡Hazlo, hazlo! ¡Te hará mucho bien!

-De acuerdo.

Ya te he dado tres actos, pero voy a recetar uno más: para una mujer
que se sienta devaluada.

-Anoto.

Mujer, con tu sangre menstrual dibuja tu autorretrato, barnízalo,
enmárcalo con un marco plateado y colócalo en un lugar de tu casa en
el que todos puedan verlo al entrar.

-No sé si publicaré esto.

¿Por qué no? La Virgen María era mujer y también menstruaba.

-Sí, usted arréglelo.

Nos han inculcado que hay cosas sucias, ¡y no lo son! Un desmedido
sentido de orden, limpieza, pureza y perfección –inculcado desde
niños– puede generar luego transtornos físicos y mentales, una
obsesión perfeccionista muy paralizante, bloqueante,
esterilizante...

-¿Qué nos recetaría para desanudar ese daño?

Ve a tu casa y vacía todos los cajones, toda la ropa, ¡todo!, y que
quede acumulado en inmenso desorden. ¡Permítete el desorden total! Y
haz el amor en medio de ese desorden. Luego, oyendo una música que
te encante, ve ordenándolo todo.

-¿Qué mensaje recibirá así mi inconsciente?

Que placer y desorden pueden ir juntos. No nos torturaremos ya más
persiguiendo un orden obsesivo. Para completar el acto, quema una
foto de mamá y deposita en cada rincón de la casa un poco de esa
ceniza, con una gotita de tu orina.

-Entiendo: así quien marca el territorio no es mamá, sino yo.

Bien.

-¿Mi micción me simboliza?

Tu micción o tu deposición es creación tuya: ¡es tu obra!

-Tras defecar, siempre contemplo mi obra: ¿qué le dice eso?

Todos nos sentimos madres al cagar. Ahí creamos.

-Pero no vida, precisamente.

¡Sí! Por eso la miramos, pensamos: "bonita caca", y nos sentimos
satisfechos, porque intuimos que regalamos algo bello a la tierra.
¡Nos enorgullece fecundarla con bello y digno abono! Y nos apena
hacerlo mal. ¡Tu caca es tu vínculo con la madre tierra, tu vínculo
con la vida!

-Debería haberlo sospechado.

El día en que pierdas amor por la vida... dejarás de mirar tu caca.

-Se ve que aun amo la vida.

El que cae en depresión... no mira ya su caca: él se siente caca.

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