Camino a gatas como el sediento en el desierto, con la misma certeza
de que el final está cerca. El organismo ya está demasiado agotado.
Yo soy el organismo, soy el conjunto de todos los deseos y sus
reacciones físicas y mentales. No pienso, sólo deseo.
La esperanza es lo último que se pierde… No mana agua de la
esperanza; morir esperanzado no hace el final más dichoso. Es una
ironía, una burla la esperanza. Una broma pesada que me hace escuchar
su voz cuando no es posible. Cuando no está.
El amor es diferente a la sed, a la muerte en el desierto. El amor es
un torturador que te mantiene vivo con las tripas fuera. El amor
suspende la agonía en el corazón. Resultado: estado de animación
agónica suspendida. Soy una bestia hibernando y consumiendo mis
grasas corporales durante la espera.
No me doy cuenta hasta que el semen aparece frío en mi mano. Está
helado, tendría que ser cálido. Ella es cálida, es arena del
desierto, abrasadora e indolora. Peligrosa.
Gateo siguiendo su rastro, sus efluvios. A veces tararea y siento la
terrible ansia de su boca selladora, no hay palabras al besarla, todo
es voluptuosidad; ya nada importa, no soy y soy ella. Sus labios son
metales ardientes que sellan el habla.
El amor es eterno como eterno se hace el dolor y la espera.
Ella certifica con sus labios mi destrucción sin quererlo, sin
saberlo y no me sacia nunca. Es cocaína y anfetamina. Es jaco en
vena.
El sediento no vive sólo de agua, necesita la sal. Ha de lamer las
rocas del desierto para extraer un mínimo de minerales que retengan
el agua en sus tripas, en sus órganos.
En el desierto hay piedra y como en la vida, es difícil encontrar lo
que buscamos.
Piedras que lamer. Cuerpos que chupar.
Con su piel ocurre lo mismo, siento la urgente necesidad de pasar mi
lengua por ella. Recorrer su piel morena para llegar a su coño con mi
lengua ávida, él me aportará lo único que necesito: su excitación, su
humedad de hembra salvaje. Arrancarle gemidos como los que lanza el
desierto al ser cortado el aire por hordas de moléculas de cuarzo
impulsadas por el viento.
Unos dicen que el amor es lo más bello; que los enamorados tienen una
especial percepción del mundo. El amor… ¿Y qué pasa cuando te
enamoras de alguien a quien sólo puedes disfrutar unos minutos al día
si tienes suerte? ¿Qué ocurre cuando tu puto cerebro no hace más que
pensar en ese ser tan especial?
¿Alguien ha arañado el aire soñando que acaricia su cuerpo?
¿Acaso nadie se ha hecho una paja y ha escupido su orgasmo con esa
agónica mezcla de tristeza, melancolía y excitación? El puto amor
complica hasta el placer.
¿Qué no lo veis, poetas? No jodáis.
No es un prado verde el amor, no es un oasis en un mundo bestializado
e ignorante. El amor es un desierto que seca los lacrimales, que
reseca los dedos, que hace pesados los testículos.
El semen a mis pies se enfría triste y muerto. Precioso ¿verdad?
Sólo que no se enfría, no funcionan así las cosas en el desierto, el
semen crepita como en una plancha de metal al rojo vivo. Y siento una
pena extraña por este hecho. Soy parte de esa leche, me evaporo
también. No soy capaz de ver la nube de vapor en el que se ha
convertido.
Sin ella, no soy hombre.
Sólo hay unos segundos de dicha por una era cósmica de esperas, de
angustias, de sonreír como un loco ante el aire. Soñándola.
Os gritaría lanzando ira y flemas, mentirosos. Si no estuviera tan
sediento, si mi cuerpo no estuviera tan agotado y mi mente tan
colapsada, os escupiría e insultaría.
Menuda mierda y menuda estafa. Con vuestros cantos de dicha y
felicidad no hacéis más que convertirme en un fracasado; vosotros
sois la cara y yo la puta cruz. Y cuando elijo cara, cuando acierto,
una ventisca que desgarra mi alma me arrastra al desierto de nuevo.
Como si ella me quisiera allí, erosionándome por ella, pero sin ella.
Me convertiré en una rosa del desierto.
Qué cojones…
El amor es caníbal y peligroso, me ciega con espejismos donde la
llevo en brazos respirando directamente de sus pulmones;
alucinaciones donde la jodo.
El amor no hace felicidad, sólo es una euforia, una descarga
eléctrica que envía a la mierda madurez y lógica. Es por ello por lo
que los enamorados son felices a pesar de tiempo y distancia. Y de
todas las dimensiones.
Flipan en colores.
El jardín es un muladar. ¿Veis? El amor es un desierto que ciega,
deslumbra los ojos de los amantes. Cualquiera que los vea, dirá que
están locos.
Tarados.
Gateo por la vida hundiendo las manos en arena ardiente que
despelleja la piel.
Y los espejismos del desierto… Tengo el pene destrozado; duna tras
duna la veo. Busco pastillas para sedarme, para prolongar y hacer
táctil la alucinación: ella clavada en mí.
Mis sesos narcotizados mienten de una forma cegadoramente real.
Apenas me queda glande de tanto que he copulado con la arena.
Poetas que habláis de la belleza del amor dador de dicha. ¿Podéis
mirar mi polla sin sentir rechazo? Está podrida de llagas infectadas.
¿Es esto romanticismo? Duele tanto desear…
¿Qué diríais de mí, queridos genios?
No, no es el pene el que me duele, no me duele nada. Simplemente
agonizo en el espacio sin oxígeno. Está lleno de arena.
Las lágrimas son rosas del desierto: arena con lágrimas y sudor,
sangre y semen.
Tengo una rosa del desierto en la estantería, donde los libros
tratan de amor. Y cada día es más grande. Cada día soy más arena y
menos carne.

Iconoclasta