existe una diferencia entre  interés  y  compromiso.  Cuando
está  interesado  en  hacer  un  algo,  hace   cuando    las
circunstancias permiten. Cuando  está  comprometido  con  un
algo, no acepta disculpas, apenas resultados.

¿Nuestra  vida  espiritual  junto  a  Dios  envuelve  apenas
interés o compromiso? Cuando estamos  comprometidos  con  el
Senhor,não existe sol o lluvia, calor o frío, mucho  o  poco
dinero, y ni cualquiera otra cosa que nos  impida  de  estar
junto a Él, adorando-Lo y proclamando su Palabra.

Paulo Barbosa

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Date: Sun, 3 Feb 2008 03:31:47 -0800
From: karinatvenecia@...
To: karinatvenecia@...
Subject:

----- Mensaje reenviado ----
De: Mariela Scafu <marielascafu@...>
Para: Karina Venecia <karinatvenecia@...>
Enviado: sábado 2 de febrero de 2008, 19:33:24
Asunto: FW:

From: marielascafu@...
To: cap@...; gusburtoli@...; karived@...; magdalenasola@...; zeta2mt@...; marting_alonso@...; mercedes_jardines@...; dominguezsm@...; vf@...; juanobarrio@...; marielascafu@...; santaritavirreyes@...; mcelina.peralta@...; jackielugos@...
Subject:
Date: Sat, 2 Feb 2008 18:52:51 -0300

Querido grupo de padres, no se que palabras ponerle a esto que nos toca transitar, consternacion , dolor , pena, pero tambien esperanza, y transformación. Valentino tiene muchas ganas y le pone mucha garra como un verdadero guerrero en su lucha, Sus papas nos agradecen el apoyo, piden que estemos presentes con nuestro sentir porque eso llega mas que todo.
Valentino acaba de recibir un tratamiento intensivo de quimioterapia durante diez dias, se encuentra aislado por sus defensas bajas y estará asi por dos o tres semana más. La semana que viene se va a saber si remitió la enfermedad de lo contrario tendra que reiterarse un nuevo tratamiento, tiene un 80% de posibilidades, lo cual es mucho y en mi opinion Valen le va a poner lo que le falta porque como todos los niños de este particular grupo tienen una fuerza y garra para la vida increibles, si lo sabremos todos...
Que nuestra angustia se pueda convertir en esperanza, que nuestro dolor sea para transformar, y que nuestro amor a nuestros hijos sea la fuerza meditativa que llegue para Valentino.
 Los papas piden colaboración con dadores de sangre, tambien todos los dias me comunico con Ana para saber como van llendo las cosas, y apenas pueda valen recibir a sus amigos nos lo van a decir o encontrar algun medio de comunicación con el.  Por este medio les voy contando las novedades, compartir nuestro sentir.
Este Mail lo mando a todos los que están enterados personalmente, les pido que si saben de alguien mas me lo hagan saber asi lo agrego,como así también me llamen. Les mando un fuerte abrazo a todos Mariela
  

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Alfred Whitney  Griswold,  que  ha  sido  presidente  de  la
Universidad de Yale, dijo: "lo respeto propio no  puede  ser
perseguido. No puede ser comprado. Nunca está a la venta. No
puede ser fabricado. Llega a nosotros cuando estamos  solos,
en momentos tranquilos, en lugares quietos, cuando nos damos
cuenta de que al conocer el bien, nosotros  lo  practicamos;
conociendo lo que es bello, nosotros lo servimos; conociendo
la verdad, nosotros la proclamamos."

¿Podemos nosotros presentarnos delante de Dios en la certeza
de que su confianza en nosotros ha sido  valorada?  ¿Tenemos
nos esmerado en practicar el bien, obedecer a Su voluntad  y
hablar de la alegría de servir a Cristo, la Verdad?

Paulo Barbosa

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AMSO2012

La correspondencia con el actual Proceso de liberación permite que muchas Almas sean asistidas e individualmente surgen los elementos que son capaces de percibir el llamado y de responder a El, de manera semiconsciente al principio, hasta que se asume conscientemente, convirtiéndose en un Centro de recepción de flujos energéticos que ayudarán a muchos seres a equilibrar sus energías, balanceando sus estados internos. La asociación con estos seres que deciden dar un paso hacia adelante permite que se puedan laborar planes de gran cobertura que llevan el propósito de acelerar la rata vibratoria de muchos seres a la vez. Se puede así utilizar la entrega consciente de unos pocos para el beneficio de los muchos. De esta manera se crean las condiciones para el levantamiento de las masas, para que pasen a nuevos estadíos en su evolución, a la vez que se logra sincronizar una acción Consciente con los seres comprometidos y que están dispuestos a avanzar cada vez más hacia adentro, más hacia arriba, más hacia el Núcleo corazón del Todo Ser Amor.

"YO SOY"

No eches esos ingredientes no deseados a tu tarta

"Renaceras"
Tu espiritu lo sabe , se aproxima el amanecer de una era Dorada.
(Por Julio Andres Pagano)
El viento me pidio que te trajera su fuerza, el agua de lluvia su
  bendicion. No estas derrotado. Solo cansado, nada mas. Te estas
aclimatando
  a la pureza de la nueva energia que impregna a la Tierra. Respira con
  calma. Enraizate en la esencia de tu ser. El caos que tus ojos
  presencian es solo transformacion. Sentite en paz. Los pajaros
trinan una buena
  noticia, escucha con el corazon: "Renaceras".
Atravesamos una metamorfosis profunda como paso necesario para
  emprender la magia del vuelo dorado. Sin saber que se transformaría
en una
  bella mariposa, la oruga tambien creyo que habia llegado su fin. Todo
  estaba muy oscuro, no habia salida, el sentimiento de opresion era
  asfixiante, sin embargo confio en su naturaleza interna y se
reencontro con el
  Sol. Ahora mas que nunca, eterno amigo peregrino, hay que seguir
  confiando.
Si todavia no ves como sigue el camino es porque este trecho se
recorre
  con la guia de la fe. La ilusion se desvanece con los ojos internos.
  Puede que reniegues y amenaces con desistir, de todos modos seguiras
  andando. Tu espiritu sabe, por eso te impulsa. Este contexto es
propicio
  para otorgar aun mas brillo a tu gema sagrada. Viniste a iluminar,
eso
  es lo que estas haciendo. Vas cumpliendo con tu mision.
Ascender resulta extenuante si olvidamos fluir. Todo el esfuerzo
  quedara en el olvido cuando tus fibras rememoren la libertad del
vuelo. La
  primavera de un nuevo tiempo esta despuntando. Millones de
multicoloridas
  alas engalanaran el cielo anunciando el comienzo de la era de luz.
Vos
  estaras ahi, danzando en el arco iris, disfrutando haber renacido a
la
  inocencia de tu paraiso interno.
La sincronicidad te estimula a que permanezcas atento a las señales.
Si
  una mariposa cruza hoy tu sendero, desplegando su gracia y
delicadeza,
  no dejes de agradecerle. Viene a recordarte que ella tambien vivio
  momentos de tremenda confusion y caos, sin embargo confio. No temas.
La
  existencia guia tus pasos. Tu traje es lavado, con la pureza del
amor,
  por la energia sutil que te rodea. Renaceras.

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Entro...

E invito al viento una copa de tiempo y a la nada un vaso de horizonte aún sin soles.

Y entra alguna esperanza atisbando mi sombra sobre la barra, se revierte a la hora de hacerse hecho, y viene hacia mí con cara de pocos amigos; le invito un trago de atajos sin salida y quedamos a mano, abrazados, como dos marineros esperando zarpar un barco bajo una madrugada de julio.

E insisto a la tristeza con una medida de locura y a la inconstancia con una botella de decisiones.

Tambaleando ya, le robo la trompeta a un ángel que se quedó merodeando por aquí, y que entre copas murmura una y otra vez, que se le ha aparecido un ser extraño al que llaman "hombre". Decidido me uno a una banda de ebrios, que sólo saben entonar las notas de esos "tal vez" y las primeras estrofas de una canción que no lleva nombre, pero que cada vez que suena, hace encoger el alma de preguntas si se la escucha estando en esos lugares, y en esas situaciones, adonde se beben las malas decisiones. Cantamos hasta casi morir, y parimos otras melodías distintas que nunca más serán ejecutadas; y entre lágrimas, cerramos los ojos y abrimos el corazón, para imaginarnos otros nuevos pentagramas para las mismas notas.

Me quedo tieso. La buenaventura vomita algunos azares sobre mis zapatos viejos; y la suerte me guiña un ojo, y se escapa nuevamente por la ventana sin pagar la ronda de whisky.

Sin sentirlo, me siento sobre una silla enclenque, junto a un invierno sin compañía y detrás de una primavera sin sorpresas.

El demonio aún corretea por los pasillos a una prostituta gorda; que, según dicen, le había prometido algún secreto de Dios que nunca le dice y que siempre le promete; entonces, entran algunas quimeras aún levantando sus torres de Babel, y todas piden una botella de ceguedad.

La avaricia que está tratando de deletrear la palabra "inmortalidad", ebria, me codea y me señala a algunos reclusos de pasiones y desaciertos, que siempre piden tragos de resoluciones, pero que nunca los beben y se quedan mirando el techo, repleto de perdones pintarrajeados, que dicen sólo se ven, cuando las lágrimas llueven sobre los ojos de los que nunca se atrevieron a llegar a ningún lado.

Miro, y deseo otra ronda; trato de erguirme, pero mis piernas temblequean ante un peso feroz; y veo, que la muerte se ha quedado dormida sobre mi hombro y el miedo me revisa los bolsillos para robarme algunos sueños valientes.

Creo que pierdo el conocimiento y caigo junto a la nada, mientras la imaginación ríe a carcajadas y el porvenir se menea al compás de una melodía muda que llega desde la calle.

Y cuando vuelvo a mí, despierto siempre en mi cama, saboreando mi paladar vacío y buscando un poco más de días entre mis dedos.

Sin pensarlo entonces, empiezo a caminar sin lugares y con rutinas disfrazadas de aventuras; y llego a la puerta del bar de mis locuras, de mis pasos perdidos.

Y entro... una vez más.

Entro...

E invito al viento una copa de tiempo y a la nada un vaso de horizonte aún sin soles.

Y entra alguna esperanza atisbando mi sombra sobre la barra, se revierte a la hora de hacerse hecho, y viene hacia mí con cara de pocos amigos; le invito un trago de atajos sin salida y quedamos a mano, abrazados, como dos marineros esperando zarpar un barco bajo una madrugada de julio.

E insisto a la tristeza con una medida de locura y a la inconstancia con una botella de decisiones.

Tambaleando ya, le robo la trompeta a un ángel que se quedó merodeando por aquí, y que entre copas murmura una y otra vez, que se le ha aparecido un ser extraño al que llaman "hombre". Decidido me uno a una banda de ebrios, que sólo saben entonar las notas de esos "tal vez" y las primeras estrofas de una canción que no lleva nombre, pero que cada vez que suena, hace encoger el alma de preguntas si se la escucha estando en esos lugares, y en esas situaciones, adonde se beben las malas decisiones. Cantamos hasta casi morir, y parimos otras melodías distintas que nunca más serán ejecutadas; y entre lágrimas, cerramos los ojos y abrimos el corazón, para imaginarnos otros nuevos pentagramas para las mismas notas.

Me quedo tieso. La buenaventura vomita algunos azares sobre mis zapatos viejos; y la suerte me guiña un ojo, y se escapa nuevamente por la ventana sin pagar la ronda de whisky.

Sin sentirlo, me siento sobre una silla enclenque, junto a un invierno sin compañía y detrás de una primavera sin sorpresas.

El demonio aún corretea por los pasillos a una prostituta gorda; que, según dicen, le había prometido algún secreto de Dios que nunca le dice y que siempre le promete; entonces, entran algunas quimeras aún levantando sus torres de Babel, y todas piden una botella de ceguedad.

La avaricia que está tratando de deletrear la palabra "inmortalidad", ebria, me codea y me señala a algunos reclusos de pasiones y desaciertos, que siempre piden tragos de resoluciones, pero que nunca los beben y se quedan mirando el techo, repleto de perdones pintarrajeados, que dicen sólo se ven, cuando las lágrimas llueven sobre los ojos de los que nunca se atrevieron a llegar a ningún lado.

Miro, y deseo otra ronda; trato de erguirme, pero mis piernas temblequean ante un peso feroz; y veo, que la muerte se ha quedado dormida sobre mi hombro y el miedo me revisa los bolsillos para robarme algunos sueños valientes.

Creo que pierdo el conocimiento y caigo junto a la nada, mientras la imaginación ríe a carcajadas y el porvenir se menea al compás de una melodía muda que llega desde la calle.

Y cuando vuelvo a mí, despierto siempre en mi cama, saboreando mi paladar vacío y buscando un poco más de días entre mis dedos.

Sin pensarlo entonces, empiezo a caminar sin lugares y con rutinas disfrazadas de aventuras; y llego a la puerta del bar de mis locuras, de mis pasos perdidos.

Y entro... una vez más.

Entro...

E invito al viento una copa de tiempo y a la nada un vaso de horizonte aún sin soles.

Y entra alguna esperanza atisbando mi sombra sobre la barra, se revierte a la hora de hacerse hecho, y viene hacia mí con cara de pocos amigos; le invito un trago de atajos sin salida y quedamos a mano, abrazados, como dos marineros esperando zarpar un barco bajo una madrugada de julio.

E insisto a la tristeza con una medida de locura y a la inconstancia con una botella de decisiones.

Tambaleando ya, le robo la trompeta a un ángel que se quedó merodeando por aquí, y que entre copas murmura una y otra vez, que se le ha aparecido un ser extraño al que llaman "hombre". Decidido me uno a una banda de ebrios, que sólo saben entonar las notas de esos "tal vez" y las primeras estrofas de una canción que no lleva nombre, pero que cada vez que suena, hace encoger el alma de preguntas si se la escucha estando en esos lugares, y en esas situaciones, adonde se beben las malas decisiones. Cantamos hasta casi morir, y parimos otras melodías distintas que nunca más serán ejecutadas; y entre lágrimas, cerramos los ojos y abrimos el corazón, para imaginarnos otros nuevos pentagramas para las mismas notas.

Me quedo tieso. La buenaventura vomita algunos azares sobre mis zapatos viejos; y la suerte me guiña un ojo, y se escapa nuevamente por la ventana sin pagar la ronda de whisky.

Sin sentirlo, me siento sobre una silla enclenque, junto a un invierno sin compañía y detrás de una primavera sin sorpresas.

El demonio aún corretea por los pasillos a una prostituta gorda; que, según dicen, le había prometido algún secreto de Dios que nunca le dice y que siempre le promete; entonces, entran algunas quimeras aún levantando sus torres de Babel, y todas piden una botella de ceguedad.

La avaricia que está tratando de deletrear la palabra "inmortalidad", ebria, me codea y me señala a algunos reclusos de pasiones y desaciertos, que siempre piden tragos de resoluciones, pero que nunca los beben y se quedan mirando el techo, repleto de perdones pintarrajeados, que dicen sólo se ven, cuando las lágrimas llueven sobre los ojos de los que nunca se atrevieron a llegar a ningún lado.

Miro, y deseo otra ronda; trato de erguirme, pero mis piernas temblequean ante un peso feroz; y veo, que la muerte se ha quedado dormida sobre mi hombro y el miedo me revisa los bolsillos para robarme algunos sueños valientes.

Creo que pierdo el conocimiento y caigo junto a la nada, mientras la imaginación ríe a carcajadas y el porvenir se menea al compás de una melodía muda que llega desde la calle.

Y cuando vuelvo a mí, despierto siempre en mi cama, saboreando mi paladar vacío y buscando un poco más de días entre mis dedos.

Sin pensarlo entonces, empiezo a caminar sin lugares y con rutinas disfrazadas de aventuras; y llego a la puerta del bar de mis locuras, de mis pasos perdidos.

Y entro... una vez más.

Entro...

E invito al viento una copa de tiempo y a la nada un vaso de horizonte aún sin soles.

Y entra alguna esperanza atisbando mi sombra sobre la barra, se revierte a la hora de hacerse hecho, y viene hacia mí con cara de pocos amigos; le invito un trago de atajos sin salida y quedamos a mano, abrazados, como dos marineros esperando zarpar un barco bajo una madrugada de julio.

E insisto a la tristeza con una medida de locura y a la inconstancia con una botella de decisiones.

Tambaleando ya, le robo la trompeta a un ángel que se quedó merodeando por aquí, y que entre copas murmura una y otra vez, que se le ha aparecido un ser extraño al que llaman "hombre". Decidido me uno a una banda de ebrios, que sólo saben entonar las notas de esos "tal vez" y las primeras estrofas de una canción que no lleva nombre, pero que cada vez que suena, hace encoger el alma de preguntas si se la escucha estando en esos lugares, y en esas situaciones, adonde se beben las malas decisiones. Cantamos hasta casi morir, y parimos otras melodías distintas que nunca más serán ejecutadas; y entre lágrimas, cerramos los ojos y abrimos el corazón, para imaginarnos otros nuevos pentagramas para las mismas notas.

Me quedo tieso. La buenaventura vomita algunos azares sobre mis zapatos viejos; y la suerte me guiña un ojo, y se escapa nuevamente por la ventana sin pagar la ronda de whisky.

Sin sentirlo, me siento sobre una silla enclenque, junto a un invierno sin compañía y detrás de una primavera sin sorpresas.

El demonio aún corretea por los pasillos a una prostituta gorda; que, según dicen, le había prometido algún secreto de Dios que nunca le dice y que siempre le promete; entonces, entran algunas quimeras aún levantando sus torres de Babel, y todas piden una botella de ceguedad.

La avaricia que está tratando de deletrear la palabra "inmortalidad", ebria, me codea y me señala a algunos reclusos de pasiones y desaciertos, que siempre piden tragos de resoluciones, pero que nunca los beben y se quedan mirando el techo, repleto de perdones pintarrajeados, que dicen sólo se ven, cuando las lágrimas llueven sobre los ojos de los que nunca se atrevieron a llegar a ningún lado.

Miro, y deseo otra ronda; trato de erguirme, pero mis piernas temblequean ante un peso feroz; y veo, que la muerte se ha quedado dormida sobre mi hombro y el miedo me revisa los bolsillos para robarme algunos sueños valientes.

Creo que pierdo el conocimiento y caigo junto a la nada, mientras la imaginación ríe a carcajadas y el porvenir se menea al compás de una melodía muda que llega desde la calle.

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"YO SOY EL QUE SOY"

YO SOLO SOY

SOY ESO QUE "YO SOY"