hola, tengo 26 años, y mi preparacion tb es bastante escasa. Soy de
girona, me llamo maite, y habia pensado en hacer el camino este
junio. Cuando kerias hacerlo tu?
Hasta pronto,
maite
Busco gente que quiera o tenga planes para recorrer el Camino de Santiago este
verano, soy de Málaga y tengo 25 años.
Sin experiencia pero con muchas ganas! Migue.
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Nueva versión: Super Webcam, voz, caritas animadas, y más
#161;Gratis!
[Se han eliminado los trozos de este mensaje que no contenían texto]
Busco gente que quiera hacer el camino de Santiago este verano,
durante diez días o así. Acordaríamos fechas.
Soy una mujer de 36 años y vivo en el País Vasco. Mi nivel de
preparación es nulo. Andariamos a un paso normal.
Un saludo a todos
Lo primero que quiero hacer es agradecer vivamente a Jose Antonio el
haber compartido con nosotros ese diario personal tan maravilloso,
que nos permite a cada uno revivir nuestra propia experiencia del
Camino. No es sólo lo que cuenta -con ser mucho- es también cómo lo
cuenta. Sin duda, es un lujo tenerlo de compañero en la lista.
He tardado varios días en leer los mensajes y me alegro de no haberme
dado el atracón, que de haber tenido tiempo lo hubiera hecho. Porque
eso me ha permitido disfrutar de ellos con la misma parsimonia con
que caen los copos de nieve, y dejar que se posen en el interior del
mismo modo que se amontona la nieve en el campo.
Del primer día me quedé con este pensamiento, que supongo es la
obsesión de quienes hemos conocido el Camino y, ahora desde una
Asociación, informamos a cuantos vienen pidiendo ayuda antes de salir
por primera vez:
"... hoy en día los peregrinos se tiran al Camino obedeciendo
ciegamente a unas guías (y a unos guías) infames, nadie busca ya,
nadie se quiere perder, nadie quiere sorpresas, no hay tiempo, no hay
ganas, lo siento por ellos."
El Camino se ha puesto de moda. Todo el mundo lo recorre, igual que
va a las rebajas del centro comercial X. Pasan ante los mismos
monumentos, siguen el mismo ritual, piden el bordón a tal persona
(como si el pobre tuviera obligación de hacerlo), entran a comer las
chacinas típicas en el mesón Z, cabecean la imagen pétrea que sea sin
importar qué es o por qué. Confundimos el mestizaje con el
aborregamiento. Tanto luchar por la libertad y lo que vamos exigiendo
es que se nos diga qué tenemos que hacer y cómo. Una vez sabido, ¡qué
alegría!, todos en fila como hormiguitas obedientes, un paso detrás
de otro -y todavía está el listillo del coche de apoyo e incluso de
transporte, porque se baja un kilómetro antes para empolvarse a
conciencia las botas- contándolos por si acaso la guía infalible se
ha equivocado en 20 más o menos.
Hoy he llegado al final del relato y me doy cuenta de que, aunque el
Camino tiene mucho que aportarnos, sólo se da a algunos hombres
especiales. Sólo estas personas capaces de recorrer ese "otro
Camino", fuera de temporada y de lógica, sin seguridades ni
encadenamientos, abiertos a todos y a todo, pero salvaguardando su
propia personalidad, son las que pueden enriquecerse al provocar la
fusión hombre-camino y gozar con ella. A los demás nos queda el
consuelo de gozar con la lectura de sus relatos y soñar con que ese
Camino, alguna vez, comparta con nosotros su riqueza.
Gracias de nuevo, Jose Antonio. Que suene tu gaita por esos senderos
y quiera Dios que alguna vez pueda yo también disfrutarla.
Un saludo,
- Hay un bogacho hoguible y hogogoso en el guefugio y dice que
quiegue quemag gabachos y quemag también Buggos.
Irene Latapie se ha levantado como un resorte cuando nos ha visto
entrar en el pequeño bar. Está llorando. Junto a ella, sentado
calmosamente en un taburete está Petrique. Son la afamada pareja
bretona que nos ha precedido en la nieve. Un chaval tamborilea sus
dedos en la barra, mirándonos en silencio, impaciente por cerrar. Le
pedimos unos salvaparapetos de urgencia y nos ponemos al tanto. Irene
y Petrique han llegado como hace cuatro horas y un individuo les
largó del albergue con cajas destempladas. Irene y Petrique son un
matrimonio joven, muy joven, apenas llegan a los veinticinco años, y
son pastores, tienen una pequeña granja en Bretaña. Interrogo al
chaval de la barra pero se encoge de hombros, no quiere saber nada de
lo que pasa en el albergue. Así que hacia allí nos encaminamos Jeff y
yo mientras los demás esperan en el bar.
La puerta está ahora entornada. Silencio total, dejamos a nuestra
izquierda una gran sala en obras, donde hay una estufa encendida y
luz, pero no hay nadie. Llegamos al patio y nos quedamos de piedra,
cuelgan estalactitas de hielo por todas partes. En la nave hay, al
menos, diez grados bajo cero. Impensable dormir allí, so pena de que
nos queden las partes pudendas como almendras garrapiñadas.
Así que volvemos hacia la entrada y esta vez sí, al fondo de la gran
sala, embutido en un mono azul. hay un hombre de mediana edad,
rodeado por picos, palas, cubos y sacos de cemento y, en una mesa,
una botella mediada de Fundador. El fuego de una estufa de leña y una
bombilla mortecina iluminan la escena. El hombre está hablando solo,
rosmando. Avanzamos hacia él y se gira lentamente, como si nos
estuviera esperando.
- ¡ Me cago en los huevos de Mahoma!, ¡ el cura, el cura se larga y
me deja al cargo!, ¡ Me cago en los huevos de Mahoma? ¿Tú, eres
inglés? Bah, que cojones importa. ¡ Me cago en los huevos de Mahoma!.
Nos acercamos a él. Lo observo, no está para nada borracho a pesar de
la botella mediada, si yo estuviera en el monasterio con aquel frío
seguramente me la habría bebido toda. Lo que si está es absolutamente
enfurecido. De pronto alarga la botella a Jeff, repleta de babazas, y
le espeta: " ¡ Bebe, inglés!". Jeff da un paso atrás con actitud de
rechazo total, no me extraña, no tiene porqué intuir como las
gastamos en celtiberia. El que da el paso adelante soy yo. Le quito
la botella y, sin limpiarla, bebo a gollete mirándole a los ojos. El
primer trago me cuesta, pero me sienta bien, así que me arreo otro
lingotazo sin quitar mi vista del hombre. A continuación suelto el
eructo más grande de mi vida, casi doy una vuelta de campana, y aúllo
como un lobo. El tipo me mira atónito y luego mira a Jeff que no lo
estaba menos. Confieso que yo tampoco me reconocía, pero estaba
harto. Aprovecho la estupefacción y le digo a Jeff que vaya a por los
otros al bar, que no tarde. Y luego aviso al albañil que vamos a
dormir allí, junto al fuego, se ponga como se ponga. De paso, llamo a
la mesonera de Villafranca. Todo bien.
- ¡ Me cago en los huevos de Mahoma, me cago en el cura! ¡ Sí, claro,
es muy cómodo largarse de aquí y dejar a Felipe al cargo! ¿Dormir
aquí? ¡ Me cago...!
Durante cinco minutos el tal Felipe hace bajar y subir tres o cuatro
veces a toda la corte celestial, intercalando juramentos de lo más
exótico. En tanto, yo estaba abriendo mi mochila y armando mi gaita.
El tipo se paró en seco y me miró de nuevo (había estado paseándose
por toda la sala):
- ¿Tu sabes tocar "eso"?
- Supongo que si.
- ¡ Me cago en los huevos de Mahoma! ¡ Toca, cojones!
Cuando aparecen los colegas con todos los bártulos el Felipe y
servidor estamos sentados juntos sobre una mesa mientras suena
el "Pasacorredoiras de Arnoia". Y allí se quedaron como pasmarotes
mientras yo terminaba la pieza y el albañil ensayaba un inicio de
baile. Vistas las cosas, arranqué con una jota a toda leche lo que
provocó un baile espasmódico del Felipe. Nieves, inteligente, se
lanzó en seguida al baile y pronto aquello fue un desmadre, con los
bretones danzando desaforados por toda la sala, el Jeff batiendo
palmas, yo tocando como un poseso y la Nieves poniendo chirivitas en
los ojos del Felipe. Acabé la jota a machetazo y ya todo fue
imparable.
- ¡ Me cago en el jodido Mahoma! Vamos a ver, ¿habéis cenado?, inglés
ayúdame a traer colchonetas, tú, gallego, sube a mi habitación, toma
las llaves, baja unas botellas de champán y turrón. ¿De dónde habéis
sacado estas tías tan buenas?
Lo que siguió fue una cena de Navidad en toda regla, el albañil no
quería para nada el turrón y el champán que le habían regalado, pero
devoraba nuestro chorizo de ciervo y tentaba sin compasión el vino de
mi bota. Y de allí surgió una durísima historia de soledad, de
amargura, de desapego. Felipe S. G., albañil cabal, no creía en Dios
ni falta que le hacía. Abandonado por su mujer, una dura historia de
desamor, hacía años que no veía a sus hijos. Iba por los pueblos
haciendo chapuzas, aquí y allá. Y había caído en el monasterio donde
José María, el cura, le había encargado algunas reformas. El cura se
había ido y, tal y como él decía, le había dejado al cargo, "una
responsabilidad de cojones, ¡ me cago en Mahoma!. Dormía en una
pequeña habitación y atendía malamente aquello. Eso era todo y,
encima, nosotros tocándole los huevos.
Pero ahora Felipe nos abrazaba, le echaba un pulso al "inglés", nos
deseaba feliz navidad mientras brindábamos con su cava. Lo que siguió
fue una de esas noches mágicas que sólo se dan en el Camino. Servidor
subido a una mesa, gaita en ristre, y todo el mundo bailando y riendo
frenéticamente. Había desaparecido la fatiga, la tensión, los miedos,
el frío, había desaparecido todo, estábamos festejando la Navidad,
nos lo habíamos ganado. Felipe irradiaba felicidad, ¡ "Sois
cojonudos, pero cojonudos!. Irene intentó enseñarnos una especie de
villancico francés que interpretamos a alaridos. Así mientras las
estrellas todas, Aldebarán, Sirio, Las Pleyades, iluminaban la noche
de San Juan de Ortega, cinco peregrinos rendidos y un albañil dormían
plácidamente ante el fuego en el viejo monasterio.
Es temprano, muy temprano, todavía de noche, cuando nos encontramos
de nuevo todos ante la puerta del albergue. Irene es profundamente
creyente, quiere dormir como sea en el albergue de Santa Irene, su
patrona, cuando llegue a Galicia. Nos pide rezar un Padrenuestro
antes de salir, y a ser posible que cada uno lo rece en su idioma.
Nos miramos un tanto sorprendidos pero aceptamos, Nieves lo sabe en
vasco, yo alego que mi religión sólo me permite decirlo en latín.
Así, sobre la nieve de San Juan de Ortega, resuenan las antiguas
palabras: "Que votre règne arrive", "e tor bedi zure
erreinua", "adveniat regnum tuum".
Es una mañana radiante, ha dejado de nevar y el cielo está
profundamente azul, como sólo sabe estarlo el cielo de Castilla.
Vamos felices, caminando todos juntos mientras no dejamos de
parlotear despreocupadamente. A Jeff le ha desaparecido el esguince.
El mundo nos recibe con toda la pajarería cantando, hay hasta un poco
de calorcillo que es como devolvernos un mucho a la vida, En
Atapuerca volvemos a armar una enorme fiesta en un bar mientras
corren los saltaparapetos y suena la gaita. El bar tiene, enfrente
del mostrador, una calavera con un puro y un cartel: "El hombre de
Atapuerca".
La horrorosa entrada en Burgos no para nuestra euforia. Estamos
delante de la catedral, cuando, de repente, me doy cuenta: . ¡ No
entraré, esta vez, en la catedral! Ha terminado mi Camino, ya he
hecho el Camino que tenía que hacer. He reído, he llorado, he corrido
de pavor, he visto al diablo en una nube, he conversado con un
santo, he maldecido, he rezado, he sufrido, he sentido profundamente,
y, además, tengo amigos. Ha terminado mi Camino, cada cual tiene el
suyo, el mío está hecho, me doy cuenta de que termina allí, ante la
catedral de Burgos. Me abrazo con todos, esos benditos amigos del
Camino, esas amistades de cuarenta y ocho horas que se viven con más
intensidad y cariño que el que dispensan muchos a sus semejantes en
toda su vida. Hay risas, lágrimas, nos intercambiamos recuerdos, ¿nos
veremos alguna vez?, ¡ buen Camino!, ¡ buen Camino!.
Y la estación de Burgos ve llegar a un gaiteiro solitario
tocando "Chovendo en Compostela". No sé que tendrá este Camino que
nos atrapa, que no nos suelta, que nos devora, pero a mi me devolvió
al mundo, bendito sea.
"Dieu qu'elles sont loin, ma mie, ma belle,
Les mille étoiles de Compostelle"
Desde Galicia, José Antonio de la Riera
- ¡ Hellow ! I'm Jeff Joseph, from Alaska !
No soy precisamente bajo, pero tengo que mirar hacia arriba para
percibir, a dos metros del suelo, una enorme sonrisa. que ilumina el
umbral del albergue de Belorado. El gigante sonriente me franquea el
paso, me ayuda con la mochila y me señala con cara muy seria,
mientras hincha desaforadamente los mofletes, a una chica que se
aplica en la cocina del fondo:
- She is Nieves Rekakoetchea Egutkiza
Estalla de risa, palmotea, le caen lagrimones enormes. Yo también
estallo, es una risa irreplimible. Al punto explota también la
chica del fondo. No hemos intercambiado palabra alguna, no nos
conocemos, y estamos los tres en medio del albergue doblados a
carcajadas, es una risa histérica, el despelote absoluto. El gigante
se detiene un momento, me mira fijamente, hincha de nuevo
desaforadamente los mofletes, apunta otra vez a la chica e indica:
- Nieves Rekakoetchea Egutkiza is my novia.
Nos ahogamos con las carcajadas, nos atragantamos, el Joseph se
sienta en un taburete mientras se da desaforadas palmadas en las
rodillas y unos gruesos lagrimones resbalan por sus mejillas.
Es inútil, cuando conseguimos serenarnos comienza de nuevo el
desmadre, hasta que al cabo de unos minutos y un montón de lagrimones
conseguimos articular palabra.
Nieves conoció a Jeff durante un curso en Estados Unidos y desde
entonces viven juntos en la lejana Alaska.. Ambos son diseñadores.
Inteligentes, absolutamente divertidos, Jeff es el "guiri" perfecto
(y además lo asume risueño) mientras Nieves es una vasca total (y
también lo asume). Tienen una impagable vis cómica, conforman una
pareja desternillante, se adoran, aman la vida y la aventura. Ellos
llevan también un montón de días solos en el Camino, hoy han dormido
en Redecilla. Hablamos y hablamos, cuando uno lleva días de soledad
encima, y encuentra luego a colegas, la tendencia es a hablar
compulsivamente. Ellos habían conseguido huir del gabacho
chauvinista. Lo habían pasado fatal hoy con la nieve, han caminado
desde Redecilla. Miro a Jeff:
- ¡ Coño, pero tú eres de Alaska, parece mentira !
Nuevas carcajadas, la Nieves casi sufre un síncope. Me aclaran que en
Alaska absolutamente nadie anda por la nieve de aventura y sin
raquetas, entre otras minucias. Hace un frío de mil demonios, estamos
solos en el albergue, cenamos con velas mientras charlamos y
charlamos. Hubo otro momento crítico durante la cena cuando Jeff
observó que Nieves había preparado una sopa de letras. Logramos
conjurarlo, no habríamos superado otro ataque de risa histérica sin
caer todos fulminados por un infarto. Me proponen caminar juntos al
día siguiente. Medito un momento, no entra en mis planes caminar con
nadie, pero he visto, he padecido, lo que es avanzar solo en medio de
la nevada. Ellos se han ido turnando para abrir paso, es lo peor, el
que va delante se hunde irremisiblemente, pero el que va detrás
aprovecha su huella. Entre tres puede ser más humano. Además, estoy
roto. Acepto sin rechistar, me duelen todos los músculos, desde las
uñas de los pies hasta la raíz del cabello.
Ha estado nevando toda la noche y ahora nos acompañan unos copos que
descienden mansamente. La fuente de Villambistia esta congelada.
Caminamos, por decir algo, en perfecto orden, turnándonos para abrir
paso. Pero avanzamos muy lentamente, es agotador. En Espinosa inicio
a Jeff en la teoría y práctica del saltaparapetos (andaba pidiendo
mariconadas tales como la gaseosa americana y porquerías por el
estilo) pero es Nieves la que se toma dos. Nos lleva toda la mañana
llegar a Villafranca Montes de Oca y allí nos derrumbamos en el bar
que hay en medio del pueblo. Comemos como salvajes y enseguida nos
constituimos en asamblea, bajo la atenta mirada de la dueña del bar y
un par de parroquianos. ¿Nos quedamos aquí? ¿Seguimos?. La patrona se
apunta al sarao: "Esta mañana han salido una pareja de bretones,
subían por el Camino". Tercia un parroquiano: "Yo en su caso no
saldría, por el Camino no pasan". Interviene el otro: "De ir, vayan
por la carretera, aunque yo tampoco iría". Nos miramos los tres. Y
votamos. Iremos a San Juan de Ortega, e iremos por el Camino. ¿Es
comestible el cadáver de bretón? , espeta el Jeff entre carcajadas.
Así que caminaremos. Mis compañeros están animados, pero ellos no
conocen el Camino a San Juan de Ortega. Yo si, y me entra una especie
de ataque de responsabilidad. Es una locura, les he advertido, aunque
la verdad con poca insistencia, quiero caminar. Y sólo pensar en
subir la Pedraja por la carretera me pone los pelos de punta, han
abierto un instante el puerto y un trailer ha entrado cruzado en
Villafranca. De ninguna manera la carretera, al Camino. Cargamos con
las mochilas y nos despedimos de unos parroquianos que se quedan
santiguándose. A los pocos metros me da por pensar y vuelvo sobre mis
pasos:
"Señora, déme su teléfono, ¿hasta que hora tiene abierto el bar?,
¿hasta las doce? Pues bueno, yo le llamo a las doce de la noche, si
no le llamo a las doce avise usted, por favor, de que hay peregrinos
tirados en el monte".
Algo más tranquilo me uno a mis colegas e iniciamos la subida. Al
principio, apenas cien metros, nos ayudan las rodadas de un tractor,
pero se ve que pronto se ha desviado a un corral. Apenas pasada la
línea eléctrica tenemos que movernos prácticamente a cuatro patas,
escalar en la nieve de un Camino que se empina. No se ven huellas de
bretón alguno, ¿cómo serán las huellas de los bretones? En medio de
la fatiga absoluta, nuevas risas. A la fuente de Mojapán hemos
llegado prácticamente a rastras, empujando la nieve, comiéndonos la
nieve. Me doy perfecta cuenta de lo que nos espera y Nieves también,
por primera vez la veo preocupada. Es una chica fuerte y animosa, me
da la impresión de que va a resistir esto mejor que Jeff, sus dos
metros de alto, su envergadura y la enorme mochila que arrastra son
un impedimento cada vez más patente. Está anocheciendo cuando
llegamos al monumento a los caídos de 1936. El paraje siempre me
pareció algo siniestro, sensación que se acentúa en aquel momento,
estamos todos fundidos, llevamos todo el día caminando penosamente
sobre la nieve. Sé que nos queda lo peor, no podemos parar, bajo
ningún concepto podemos parar. Un conejo, asustado y aterido, nos
despide en el monolito,.
En la cuesta que se empina tras el monumento Jeff se empieza a
rezagar. Habla algo de una especie de esguince. Pone toda su
voluntad, pero está sufriendo muchísimo. Acompasamos nuestro ya
lentísimo ritmo al suyo, Nieves se pone a su lado y yo me ocupo, como
puedo, de abrir Camino. Es ya noche cerrada cuando cruzamos el arroyo
Peroja y encaramos el cortafuego. Una cosa enorme me pasa tres metros
por encima, supongo que es un búho real, o "Gran Duque", tengo que
pararme continuamente, mis compañeros apenas avanzan. El silencio es
total, sólo se escucha nuestro jadeo, mentalmente me intento aislar,
u-u--no, d-d-dos, t-t-tres, cuando llego a diez pasos reinicio la
cuenta. Empiezo a pensar que tal vez lo mejor sería que Jeff y Nieves
se pararan, lanzarme a tumba abierta hacia el monasterio, dejar mi
mochila allí y volver para cargar con la de Jeff. Lo comento y no hay
caso, son unos bravos, seguiremos todos juntos. Oigo delante de mi,
como a cincuenta metros, un enorme estrépito que atraviesa el
cortafuego y luego un gruñido que reconozco enseguida, delante de
nosotros ha cruzado el señor jabalí, esto empieza a parecer un
zoológico. Recuerdo que en estas soledades se perdió Domenico Laffi,
aquel seráfico peregrino italiano del siglo XVIII, sobrevivió
pastando hierbajos.
Pasan de las diez de la noche cuando llegamos al monasterio de San
Juan de Ortega. Está todo apagado, todas las puertas cerradas, no hay
nada, no hay nadie. Desesperados, escarbamos en la nieve y lanzamos
piedras contra las puertas, contra las ventanas, golpeamos con los
bordones, gritamos, ... nada. Tampoco se mueve un alma en la pequeña
aldea. Vemos una luz mortecina al final de la acera del monasterio y
nos lanzamos hacia allí.
Desde Galicia, José Antonio de la Riera.
Me sacudo como un cachorro y encharco medio bar ante la mirada
furibunda de una matrona que me observa al otro lado de la barra.
Para rematarlo tropiezo con un taburete y me caigo de culo, si
hermanos, estrepitosamente, dándolo todo, adornándome con rotundidad,
una culada que me deja turulato. La matrona me observa impávida y en
silencio mientras yo hago lo mismo con mi mejor cara de imbécil. Me
levanto como un perro apaleado (y mojado), un perro de aguas.
Balbuceo una excusa, no me hubiera importado que aquella arpía,
envuelta en una bata estruendosa y con una permanente de todo a
cien, hubiera estallado en carcajadas, que es lo propio y lo
civilizado en esos casos, pero no, me miró con fastidio de hito en
hito y me espetó un ¿qué desea?. Pues coño, estrangularla a usted,
madame, pero cuando uno tiene conciencia clara de perro apaleado es
un prodigio de mesura y adaptación al medio:
- ¿Me puede dar usted un vaso de leche caliente?
- ¿Le echo una coñac?
- ¿Una coñac? ¡ Pues claro!
Fue cuando descubrí el saltaparapetos, sólo por eso ya mereció la
pena la culada humillante, la bata de los mil horrores y las miradas
perdonavidas de aquella Cruela de Vil.
- ¿Está el cura en casa?
- ¿Y dónde había de estar?
Vale, Ma Dalton, usted perdone, el Camino enseña humildad y yo soy un
verdadero campeón del "muchas gracias", buenos días tenga usted, con
Dios hermana.
Dos llamadas y siento los pasos de José Ignacio, mi amigo, el cura de
Grañón.
- ¡ Coñoooo! ¡ Pero que carajo, estás loco! ¡ Pero que haces ahí,
pasa, pasa!
La sala de estar de José Ignacio irradia orden, gusto y placidez.
Libros por todas partes, una mesa camilla, unas sillas cómodas,
limpieza y orden, el olor de la pipa de mi amigo, un saltaparapetos
que compartimos mientras afuera sigue cayendo nieve y nieve. José
Ignacio, a diferencia del "cara de pan", no hace preguntas, las
preguntas sobran en el Camino y lo sabe perfectamente, está en el
Camino, vive en el Camino, a veces él "es el Camino". Hablamos y
hablamos, nos conocemos y nos queremos de antiguo, cuando uno
organizó una manifestación en Santiago y se tiró delante de las
máquinas para impedir las obras que iban a destruir el Monte del Gozo
y José Ignacio nos apoyaba con valentía desde la revista Peregrino. A
mi me costó aquello una detención (breve y bastante cómica) en la
Plaza del Obradoiro, el 25 de Julio de 1992, y a José Ignacio una
bronca del Opus Dei (es del Opus) y la llamada al orden de unas
cuantas asociaciones jacobeas, cobardes y apesedebradas, incapaces
de enfrentarse a nada que sonara a poder establecido. Se perdió
aquella batalla, pero como consecuencia de ella nos comenzaron a
respetar en la Xunta de Galicia, nunca más se hizo otra barbaridad
parecida en las obras que se realizaban en el Camino por aquel
entonces. Como siempre, discutimos. Habíamos organizado el V Congreso
Internacional de Asociaciones Jacobeas en el Finisterrae, y entre
otras calamidades, el último día, a la organizadora de un desfile de
modelos del lino (una de las artesanías típicas de la Costa da Morte)
con el que cerrábamos el congreso, se le ocurrió hacer desfilar a las
modelos en bikini. Se armó la de Dios es Cristo, pitos y aplausos,
con todos los curas del Camino presentes.
- Sois unos paganos, voy a tener que darle la razón a los de la
Catedral.
- Coño, José Ignacio, que no fue para tanto.
- Y además, el Amancio Prada cantando en gallego en Santa Maria das
Areas.
- Coño, José Ignacio, que no iba a cantar a Rosalía en inglés...
Otro saltaparapetos, empiezo a reaccionar, que remedio.
- Bueno, te quedas aquí, prepararemos todo.
- No gracias, si me quedo no doy un paso más.
- ¿Estás loco?. Esto no va a pasar, la radio ha dicho que es la
nevada del siglo, han cerrado el puerto de La Pedraja.
- Si me paro estoy muerto. Déjame una capa, la mía está hecha trizas.
Fuera ruge la marabunta. Hay, además, un montón de grados bajo cero.
Me pongo la capa de José Ignacio de Tours sobre el forro polar y nos
damos un abrazo. Hay un único consejo:
- Sigue por la carretera.
Sigo por el Camino. A los diez minutos me he perdido. La nieve lo ha
borrado todo: El Camino, las flechas amarillas, cualquier rodada,
todo. Me rodea un mundo blanco y silencioso. ¿Habéis observado el
silencio del mundo cuándo está envuelto por la nieve?. Es un silencio
absoluto, total, abisal. Sólo escucho mi propia respiración agitada.
La carretera, coño, la carretera no puede estar lejos, debe estar por
allí, a mi derecha. Como por milagro oigo el motor de un tractor en
esa dirección, apenas hay cincuenta metros de visibilidad. Me lanzo
campo a través avanzando penosamente, primero un pie que se hunde en
la nieve fresca, luego hay que levantar el otro, y todo tu cuerpo con
los diez kilos de mochila, para hundirlo también. Y así un metro, y
otro, y otro. Un futuro seguro hacia la tendinitis, es durísimo
avanzar sobre la nieve blanda. Al cabo de una hora alcanzo la
carretera, desolada. Estoy fundido. Ahora el viento se ha calmado y
caen enormes copos llenando el espacio de algodón, unas débiles
rodadas se perciben en el centro de la carretera, ha debido ser cosa
del tractor, el tráfico sigue interrumpido. No me fío, la visibilidad
es prácticamente nula, e intento seguir por lo que debe ser la
cuneta, me hundo hasta las rodillas, apenas avanzo. Suena el móvil,
es Alfonso desde Burgos:
- Vamos a ver, ¿en que hotel estás?.
- Pues no sé...
- ¡ Gilipollas! ¡ Estás caminando! ¡ Me cago en tus muertos! ¿Estás
loco?.
Alfonso es mi hermano pequeño. Aventurero a su estilo, ha recorrido
medio mundo de una manera perfectamente cartesiana. Es decir,
absoluta planificación, abundante cartografía, apabullante orden y
total concierto. Es de los tipos que siempre han aprobado matemáticas
sin haber leído filosofía, navega por la otra esfera. Es
economista, muy buen chaval y tiene una necesidad vocacional de
echarme unas broncas monumentales, para él es imposible lanzarse a
cualquier algarada sin: a) Consultar el tiempo previsto para los
próximos treinta días b) Desvalijar la tienda "Coronel Tapioca" más
próxima c) Vacunarse contra todo, incluida lepra y peste bubónica, a
ser posible d) Programar hasta el número exacto de micciones.
Exactamente todo lo que no está en "mi cultura". La bronca se
acentúa:
- ¡ Animal ! ¿Sabes que en Burgos están echando sal por las calles?
¿Dónde estás? ¿Sabes qué...?
Corto y apago el móvil. Me lo imagino rojo de ira ante ese hermano
loco e incontrolable que no sigue "el libro" para nada y estallo en
carcajadas en medio de la nieve. El móvil ha sido una "conditio sine
quanon" de Carmen, más que nada por su curiosidad morbosa de saber si
estoy en el Camino o en la isla de Pitcairn.
Una chica friega el albergue de Redecilla. Mejor dicho, encharca con
inaudita ferocidad el albergue de Redecilla mientras desde un
transistor un "rap" atruena el espacio. Ya son las dos de la tarde.
- ¡ Buenas tardeeees!
Me mira un instante y sigue con su particular inundación. No le pone
precisamente cariño a su trabajo. Fastidiada, sostiene la fregona,
señala indignada la hucha y larga:
¡ Lo robaron todo hace una semana! ¡ Menudos peregrinos de mierda!
¿Te vas a quedar?
No, no me voy a quedar. Entre las notas del "rap" estruendoso creo
entender que ha dormido allí una pareja esa noche.
Penosamente, me arrastro hasta Castildelgado. Soy del norte, he
caminado lo mío, pero pocas veces en mi vida he visto tanta nieve.
Cerca de una gasolinera hay uno de esos bares "Corte Inglés", un
revoltijo de recuerdos típicos, cintas porno, casetes del Fari y
mantecadas de Astorga.
En el aparcamiento se amontonan camiones y más camiones atrapados por
la nieve. Soy acogido exactamente igual que una hiena en la Pasarela
Cibeles, con absoluto espanto. Reflexiono y no me extraña, barba de
cinco días, verdugo en la cabeza, bordón, mochilón, capa... el Yeti.
Una vaharada de calor me envuelve mientras me acerco a la barra donde
se contonean dos chicas al ritmo de un Fari verbenero. Pido dos
bocadillos y un saltaparapetos, apenas he probado bocado en todo el
día. Se me acercan un camionero y una chica, su novia. Han hecho el
Camino y me invitan a sentarme con ellos. Van a Barcelona y se han
quedado atrapados. Me cuentan que se está toda la red secundaria
cerrada en Castilla y que no tiene pinta de que la cosa vaya a
mejorar. Parlotean sin parar acerca de quién de los dos ha tenido la
culpa de haberse metido en aquella ratonera y pronto me envuelve una
especie de sopor, un cansancio infinito. Me despido, pago y salgo.
Hasta Belorado tengo nueve kilómetros de infierno en blanco. Durante
cuatro horas, como en un sueño, camino y camino, otra vez solo,
siempre solo. Siguen cayendo copos mansamente mientras paso cerca de
lo que supongo Viloria de Rioja. Voy otra vez metido en mi mismo,
recuerdo a mis camaradas de diez años atrás, cuando hicimos de una
sentada el Camino entre Santo Domingo y San Juan de Ortega. :
Marcial, Willi y Louis (alias Pepe). Willi y "Pepe" eran (espero que
sigan siendo) alemanes. Los añoro a todos en este caminar solitario.
Habíamos salvado de una estafa segura a Willi y "Pepe" en Burguete y
se unieron a nosotros. Divertidos, animosos, cultos y a la vez
absolutamente gamberros, enseguida entendieron de que iba "The Way",
al menos con dos tipos como Marcial y servidor. Fueron debida y
severamente aleccionados así que al punto aprendieron las dos únicas
frases en español que les aseguramos como imprescindibles en el
Camino: "Rioja puta madre" y " ¡ Confesión !" El problema fue que
acabaron aullando "Rioja puta madre" en las iglesias (¡ Ay, ay,
catedral de Burgos!) e implorando " ¡ Confesión!" en los garitos.
Cada vez que reviso mi diario de aquel lejano Camino se me eriza el
vello. Algún día (cuando vea cercano el fin de mis días), contaré
algo sobre aquello. Antes, ni se me ocurre.
Con mi alma colgada del bordón, hecho un pingajo, el frontal
expandiendo una luz mortecina sobre una nieve salpicada de barro,
entro en Belorado de noche cerrada.
Desde Galicia, José Antonio de la Riera.
La señora María, Dios la bendiga, barre el albergue de Azofra. En la
fría mañana la señora María es lo único vivo que se siente en Azofra.
Bueno y el olor a leña y a pan recién hecho, en víspera de Navidad
todos los pueblos del Camino huelen así, y de paso miran curiosos a
los raros peregrinos que lo compartimos con ellos. Yo he llegado
hasta allí envuelto en barro.
- Están todos en misa. ¿Quieres algo, hijo, unas galletas, quieres
agua?
No quiero nada María, muchas gracias.
Entro en la iglesia y no hay nadie. Me siento en un banco, aquello
está lleno de paz, y yo necesito paz, me he tirado una vez más al
Camino porque necesito paz. ¿ Por qué el hombre necesita de vez en
cuando, algunos siempre, alejarse de todo, huir de todos, marchar,
marchar, perderse en las encrucijadas? Yo no lo sé, tampoco querría
saberlo - ¿para qué?, ¿me ayudaría?- algunos sabios hablan del "homo
viator", otros de "esa enorme montaña de Dios, en sentido laico y
orteguiano, que crece y crece y crece", los de más allá dicen
(Leonardo Boff) que todo deriva de cierta cosmología "posmoderna".
Los popes de la New Age (Alan Watts) dicen que nuestro cuerpo sólo
existe en relación con el universo, estamos adheridos a él y
dependemos de él como una hoja está unida a la rama. La Carta
Pastoral (1988-29) de los obispos del Camino de Santiago
añade: "Peregrinar a la Tumba de Santiago es asumir como tarea
necesaria y urgente una nueva y más profunda evangelización en
nuestro tiempo y en nuestra sociedad". Frío, frío, y no me refiero al
de la iglesia de Azofra. Siempre huí de las verdades absolutas y de
todos los popes, con estola o sin ella. Pero yo allí siento paz en
aquel banco de la iglesia de Azofra, la que no sentía cuando daba
vueltas sobre mi mismo como perro rabioso y Carmen, con buen sentido,
me aconsejó: "Tienes dos salidas, o una isla desierta o los caminos".
Besé su mano y tomé la puerta, siempre me aconsejó bien, me conoce y
me quiere. Dormito, mi tiempo es mío y me lo tomo todo, cuando me doy
cuenta de que un rumor sordo invade la iglesia. Pero no hay nadie. Me
acuerdo de Suso y me empiezo a mosquear. Pero ahora no tengo miedo, o
pánico, o lo que sea, ahora estoy encabronado, era feliz con el
silencio, con aquel silencio. Me acerco al rumor, sale de un muro, me
doy cuenta de que hay una puerta, la abro, y me reciben las miradas
de dos docenas de mujerucas y del cura que les dice la misa, se han
refugiado en la sacristía para oír misa huyendo del frío siberiano
que hace en la iglesia. Con una señal el cura me indica que pase y me
quedo de pie, sorteando las miradas curiosas de aquellas mujeres.
Hace un frío horroroso pero ahí están, practicando los mismos ritos y
participando en la misma fe de mis padres, y de mis abuelos, y de los
abuelos de mis abuelos. El cura reparte la comunión, se me acerca,
con un gesto lo disuado, y le extiende el copón a una anciana devota
que está a mi vera. Esa gente me emociona, me produce una infinita
ternura aquella corte de ancianos qué, desafiando el frío por su fe,
o por sus ritos, o por sus miedos, por lo que sea, me causan enorme
respeto. Y los envidio, ellos tienen la paz que a mi se me niega.
Para entrar en el bar de Azofra hay que apartar ese lío de colgajos
plásticos que muchos cantineros castellanos ponen a la entrada de sus
antros, para evitar los calores africanos de los tres meses de
infierno que siguen a los nueve de invierno. Nada más acercarme a la
barra, desde una super foto, tamaño poster, me sonríe mi amigo
Enrique Fontenla ataviado de peregrino medieval.. Enrique fue
operado, a la desesperada, de un cáncer de laringe hace doce años. Se
curó y desde entonces, todos los años por el mes de Septiembre,
Enrique se va a Roncesvalles y vestido de peregrino medieval cumple
su promesa al Apóstol, a quién había pedido su curación. Es ya, otro
mito del Camino de Santiago. No lo puedo resistir y llamo a Enrique
desde el bar:
- "Enriquiño, ya eres como la Marilyn Monroe, andas por los posters
en los garitos del Camino".
Al otro lado suenan las carcajadas laringotomizadas de Enrique. Se
muere de risa, el muy cabrón. Enrique nos acompaña siempre en la
Peregrinación Internacional a Fisterra, es directivo de mi
asociación, y sobre todo, es un hombre de fe. Me manda abrazos y, de
paso, un saludo para el dueño del bar. Pongo al cantinero al
teléfono, y escucha con arrobo, como el que oye a un gurú indio. Es
curioso, observo al tipo que, mientras atiende la jerga de Enrique,
hace leves reverencias de asentimiento. No me cobra, dice que paga
Enrique. Y que tome otra, que esa la paga él.
Salgo de Azofra y, llegando al rollo medieval, me pongo a llorar.
Joder, es un sollozo irreprimible,
me caen los lagrimones a cántaros, sin ningún pudor, ¿por qué coño
estoy llorando?. Me siento y me seco las lágrimas, coño, no lo
entiendo, estoy quebrado, es un desazón absoluta, un rendimiento
total, estoy desmadejado. No lo entiendo, no me entiendo, pero me
invade una congoja total.
Metido en el hondón de mi mismo, ensimismado y solo, siempre solo, me
pierdo en Ciriñuela, justo cuando empieza a caer aguanieve. Y con
aguanieve, un viento gélido y entre las primeras sombras de la noche
he entrado en Santo Domingo. He pasado de monumentos, de gallos y de
piedras, no es este un Camino para las piedras, ya llevo bastantes
dentro de mi corazón, y respecto a los gallos, cincuenta de ellos, y
de acerado espolón, se pelean todos los días dentro de mi cabeza.
Además, los gallos de Santo Domingo deben estar afónicos y no creo
que reciban.
Así que en esas andaba cuando me decidí a abrir, otra vez, la enorme
puerta de la Casa del Santo. Santo Domingo duerme, y no me extraña.
Ha debido caer lo que no está en los escritos durante la noche, hay
más de un palmo de nieve y un viento siberiano azota las calles
desoladas del pueblo. Ahí voy, me ajusto la mochila y el verdugo que
me cubre la cabeza y doy los primeros pasos. Plof, plof, plof, la
nieve fresca hace que me hunda a cada paso. Cruzo el Oja en medio de
la noche, ayudado por un frontal que despide reflejos
fantasmagóricos. ¡ Dios, no puedo avanzar! La ventisca me agrede, me
empuja, me zarandea. Se me enreda la capa sobre mi cabeza. Han debido
cortar el tráfico, no pasa nadie , la nieve acumulada a los lados me
hace caminar enmedio de la carretera. A cada poco me tengo que
girar, dar la vuelta, es imposible resistir más de un minuto ese
vendaval de nieve que me acuchilla la cara. ¡ La Cruz de los
Valientes ! ¡ No veo la Cruz de los Valientes!. Tampoco veo los
mojones, ni las flechas, no veo nada, nada, más lejos de cinco metros
en esta carretera desolada. Lo mejor sería volver, ¿volver?,
imposible, tengo que ganar Grañón, debo llegar a Grañón. La capa de
agua se raja, se deshace, rota en mil pedazos. No avanzo, ¿a cuánto
voy? ¿a medio kilómetro por hora?. Estoy doblado, es como mejor se
avanza, con la cabeza casi paralela al suelo, cuando de repente los
oigo. Debo estar comenzando a volverme loco, no puede ser. Pero si,
primero fueron unos pocos, luego cientos, y luego miles. ¡ Cuá ! ¡
Cuá ! Cuaaaa! ¡ Patos!. No puede ser, coño, estoy delirando. Levanto
mi cabeza y, sobre mi, deslizándose a través de un amanecer plomizo,
entre nubes que se mueven como centellas, cientos, miles de patos
emigrando Dios sabe donde. Joder, quién pudiera volar como ellos y
llegar a Grañón, ¿existe Grañón?.
Desde Galicia, José Antonio de la Riera.
Para Jeff, Nieves, Irene y Petrique, donde quiera que estén.
Ploc-ploc-ploc. Clinc-clinc-clinc.Así sonaban mis pasos y mi cuerpo
entero en la escalera de la Casa del Santo. Son las siete de la
mañana del 16 de Diciembre de 1999. Ploc-ploc-ploc, joder que eco.
Todavía es noche cerrada en Santo Domingo de la Calzada. El enorme
portalón se abre desde dentro, pero es imposible hacerlo por fuera.
Ingenioso. Y tranquilizador, he pasado la noche aquí, solo. Solo,
único peregrino en el enorme caserón. Al principio me hacía gracia,
eso buscaba, pero la soledad en la Casa del Santo es un tanto
especial. Me parecía estar rodeado por el espíritu de miles de
gentes. Por otro lado me permitió huronear en los libros de
peregrinos, escribir algo, recostarme y releer el libro que llevaba
en el macuto, Las Confesiones de San Agustín. Pero el silencio puede
ser opresor, aquel silencio, silencio absoluto, con todos los
habitantes del pueblo recogidos en sus chimeneas, me inquietaba. No
sé la razón, he dormido en los lugares más inhóspitos y heavys que
darse puedan. Y la Casa del Santo no es precisamente inhóspita. Cerré
el libro e intenté dormir mientras el mismo ventarrón que me había
hecho volar desde Azofra azotaba las viejas cuadernas del edificio.
Menos mal que estaban los perros. Dos de esos animalitos, a eso de
las once de la noche, se empeñaron en desigual combate de ladridos,
uno ladraba ¡guau! como es debido, dándolo todo, con el tono adecuado
de indignación. Seguramente era un perro de derechas, de vez en
cuando se le unían otros chuchos que ladraban con el mismo tono de
esmero, aplicación y dignidad, creo que la mayoría de los canes de
Santo Domingo son de derechas, es probable que no tengan más
remedio. El otro chucho, que le contestaba justo debajo del caserón,
era un ser despreciable, ladraba con desgana, una mierda de ladrido,
parece mentira, era un guau desganado, flojucho, me estaba cabreando,
hasta que de repente se redimió por si sólo, el hí de puta se puso a
aullar, casi estallo de gozo, coño, un perro ácrata., me puse el
jodido frontal y bajé hasta el enorme portón, un perro ácrata y
aullador es la mejor compañía para alguien que lee en soledad a San
Agustín en un viejo caserón. Abrí la enorme puerta pero el chucho
salió zumbando, no le gusta San Agustín, ni tampoco yo debo ser un
tipo recomendable.
Bueno, en esos pensamiento andaba enredado cuando abrí la puerta.
Aterricé enseguida.... ¡ Dios ! ¿Quién ha pintado de blanco Santo
Domingo de la Calzada? ¿Y ese viento, ese huracán?. Despavorido,
cerré la puerta. Es demasiado. Cierto que ya había estado solo en esa
especie de casa de los horrores que es el enorme albergue de Logroño.
Mi buen amigo Enrique Valentín me había abierto, me había dado la
llave (¡mañana la dejas donde la guardia municipal!).Esos enormes
albergues, sin peregrinos, sin alma, sin nada, me doblan. Al menos en
Nájera había estado con Michael, el francés que rajaba sin parar. Y,
claro, el señor Pedro no había dejado de parlotear conmigo y luego
aparecieron todos aquellos simpáticos señores de la Asociación de
Nájera. Lo malo es que descubrieron que llevaba una gaita en el
morral y, como de costumbre, se armó una gorda. El Pedro me había
dicho, señalando al gabacho sin empacho alguno: "Ese, mañana no
sigue, se larga". Miré al Michael, Me había alcanzado cuando yo
zascandileaba por el Alto de San Antón, me pierden las ruinas y
andaba holgando por allí buscando entre las zarzas los restos del
antiguo convento. Escruté al Michael con cierta malignidad. Me
apresuro a declarar que el Michael es un palizas, un palizas de los
serios y subcampeón del mundo de los plastas. No sólo interrumpió sin
pudor mi feliz búsqueda del desaparecido convento, no, se empeñó en
largarme un discurso contra la Iglesia, pero no por
motivos "ideológicos", estaba encabronado porque le habían cobrado
cuartos en casi todas. Y rajaba de la Iglesia Española, del Camino,
del tiempo, de los albergues, de todo... Yo normalmente rajo de los
curas, y más de los que son amigos, pero un gabacho rajador e
impertinente que se te pega como una lapa en el Alto de San Antón y
no te suelta hasta Nájera es más de lo que la buena crianza puede
soportar. Quiero decir que estaba dispuesto a asesinarlo. Por eso
miré a Pedro esperanzado. También le hablé de mis ganas de ir andando
hasta San Millán.
"Pues nada, tú vas mañana a San Millán, vuelves y duermes otra vez
aquí. Va contra las normas, pero si traes la gaita no hay problemas".
Veremos. Coño con el Pedro, mi amigo hospitalero. De buena mañana
estaba ante el Najerilla. Había preguntado el día anterior en una
tienda por algún Camino hasta San Millán y un vejete la mar de amable
me lo había indicado.
- Se pega usted a la montaña donde están las cuevas, ¿sabe usted?,
luego llega a un riachuelo que da al Najerilla, lo cruza, que hay un
puente, ¿sabe usted?, y luego apunta siempre al San Lorenzo, salga
fuera coño, el San Lorenzo está por allí, es el monte que está
siempre nevado. Pues apunta usted siempre al San Lorenzo y llega a
San Millán, ¿sabe usted?.
¿Un riachuelo? Si, pero... ¿un puente?. Vadeo como puedo, coño que
frío, el aire es puro hielo, y ando, y ando, y ando, aquel debe ser
el San Lorenzo, no hay duda, pero hay que serpentear entre viñas, un
desfiladero, una paridera, más viñas, mañana de andar feliz en total
soledad hasta que.... "Badarán, buen vino, chorizo y pan". Un niño
juega ante un portal con una de esas maquinitas demenciales con las
que ahora juegan todos los niños. Tiene pinta de niño despierto e
inteligente el niño de Badarán.
- Niño: ¿Sabes dónde está el bar?
- Se te caen los mocos.
Carretera y manta hasta San Millán. La mole de Yuso ahora es un hotel
de lujo. Pero por allí anda la comunidad de los Agustinos Recoletos.
Me parece todo muy frío, a Yuso le han quitado el alma, sí, no son
ruinas, pero han vendido su alma, un fraile con cara de pan
interrumpe mi merodeo:
- ¿Quiere sellar?
- Pues bueno...
- ¿Por qué hace usted el Camino? ¿Qué le motiva a usted? ¿ Por qué
camina usted en estas fechas? ¿Qué hace en Yuso?
- Oiga...
Me salvan unos turistas que entran por postales. He perdido todo el
interés para el cara de pan, me sella rutinariamente y me enseña la
salida, sin más, cuando me ve cargar pesadamente mi mochila: ¡ Por
allí !
Camino de Santiago, no se exige, acepta lo que te ofrezcan, vale,
vale, pero hubiera agradecido un "buenas tardes", un ¡ Con Dios! o
hasta un ¡ Con el diablo!, lo que hubiera resultado muy propio dado
lo que luego me aconteció.
Ahora subo y subo, paso el cementerio, corto por el bosque
despreciando la carretera que serpentea perezosamente, pinos y más
pinos, eso debe de ser Suso, pues claro idiota, que va a ser. La
soledad está marcando todo mi Camino, la soledad casi absoluta, no
hay nadie en Suso, está en obras, los obreros se han marchado y no
queda ni el guarda. Estupendo, nada que ver con Yuso. Está empezando
a anochecer, me siento y enciendo un cigarrillo. Luego enciendo otro
y entro en mi mismo, una especie de sopor, coño que a gusto estoy, a
pesar de este frío aterrador que me envuelve. Es mágico Suso. Aquí el
bueno de San Millán fue tentado por el diablo. Y resistió, según la
leyenda, como un campeón. Sus restos reposan, al parecer, en una
covacha tras la iglesia. Apago el cigarro, una idea me ha sacudido.
Sonrío y empiezo a calibrarla. ¡ Dormiré en la cueva de San Millán!.
Y puede que tenga la suerte de que me tiente el diablo. Coño era lo
que me faltaba. Intento sacar la gaita de la mochila, empieza a
granizar. Miro al cielo, tiene un aspecto tenebroso. Me llama la
atención una nube extrañamente negra, negra mate, en forma de
chambergo. De pronto, sin saber como, una extraña opresión, ¿una
presencia?, me hace cerrar de nuevo la mochila, ponerme de pie,
mirar a todas partes y, correr, correr, correr despepitado cuesta
abajo, ya casi en la oscuridad, tronchando helechos, rompiendo ramas,
corriendo, corriendo, el viejo cementerio me ve pasar como una
centella hasta que me detengo, sin resuello, en las primeras casas
de un desierto San Millán. ¿Camino de Santiago? El mío siempre fue
duro, nunca supe la razón, pero lo hago duro. Tengo la piel de
gallina y es de noche cuando llego a la solitaria parada de autobús
que hay al final del pueblo. Coño, no soy cobarde, pero me he
acojonado, me he acojonado como en mi vida.
- Te lo dije, el gabacho ha cogido un autobús y se ha largado.
Ah, el bueno de Pedro. Como sabían que yo volvería esa noche han
traído a un tipo con una dulzaina y volvemos a armar fiesta. Luego
pienso en San Millán. Casi nadie va allí, hoy en día los peregrinos
se tiran al Camino obedeciendo ciegamente a unas guías (y a unos
guías) infames, nadie busca ya, nadie se quiere perder, nadie quiere
sorpresas, no hay tiempo, no hay ganas, lo siento por ellos. Tengo
una sueño agitado, de nuevo solo en un albergue, Satanás está sentado
en una peña, en Suso, rebaña con un dedazo negro una lata de paté
mientras estalla en carcajadas y larga espantosos salivazos a un
agustino con cara de pan, que dormita allá abajo, en Yuso. Lleva
chambergo negro mate, con tres plumas de águila real, va galanamente
vestido con un jubón colorado, y le pide a un gaiteiro asustado que
toque la Marcha Procesional de San Benito. Me cago en sus muertos.
Desde Galicia, José Antonio de la Riera.
Rafael:
debes darte de baja de la dirección de AOL y de alta en la de
earthlink. Yo sólo puedo darte de baja en la primera, pero no te
llegaría ningún mensaje.
Un saludo y buen Camino
> Por favor, anotar que tengo una
> nueva direccion electronica que es rmartinezb@...
>
> No seguiré usando rmartinezb@...
=====
Pilar Morata
De Granada a Santiago:
http://www.iespana.es/amigoscaminosantiagodegranada/index.htm
___________________________________________________
Yahoo! Messenger - Nueva versión GRATIS
Super Webcam, voz, caritas animadas, y más...
http://messenger.yahoo.es
Para el coordinador de la lista. Por favor, anotar que tengo una nueva
direccion electronica que es rmartinezb@...
No seguiré usando rmartinezb@...
Gracias y buen camino.
Rafael desde la Florida, USA
En colaboración con la Consellería de Cultura de la Xunta de Galicia
y por cuarto año consecutivo, la Asociación Galega se funde en los
albergues gallegos con los peregrinos para celebrar las "Noites no
Camiño". Son noches mágicas donde se habla de tradiciones, leyendas,
costumbres, milagros y, como no, de las viejas canciones y romances
del Camino de Santiago. Se invita también a los habitantes de los
pueblos de los Caminos a que participen y nos cuenten sus cosas, lo
que opinan del Camino, de los peregrinos, que no cuenten también sus
tradiciones y nos cantan sus canciones. Nos acompaña en muchas de
estas algaradas la zanfona milagrosa de ese prodigio que es Luís
Correa. Su interpretación a la zanfona del Romance de Don Gayferos es
un cúmulo de emociones. Muchas veces acabamos todos cantando y
bailando bajo las estrellas del Camino. La asociación envía a muchos
veteranos del Camino, gente que estuvo con Valiña, escritores,
historiadores... reconoceréis a seguro a algún viejo amigo entre
ellos. El que pueda y esté en Camino que se incorpore a la fiesta...
y que nos cuente su Camino.
Desde Galicia, abrazos, José Antonio de la Riera.
ALBERGUE DE LAZA (Vía de la Plata), 5 de Julio: José Antonio de la
Riera y Luís Correa (Zanfona).
ALBERGUE DE LUGO (Camino Primitivo), 11 de Julio, Antón Pombo y Luís
Correa (Zanfona).
ALBERGUE DE NEGREIRA (Prol. Fisterra y Muxía)), 16 de Julio, Antón
Pombo.
ALBERGUE DE RIBADEO (Camino del Norte), 19 de Julio, Manolo Vilar y
Luís Correa (Zanfona).
ALBERGUE DE O CEBREIRO (Camino Francés), 27 de Julio. Antón Pombo.
ALGERGUE DE ARZÚA (Camino Francés), 31 de Julio, José Antonio de la
Riera y Moncho Trigo.
ALBERGUE DE FISTERRA (Prol a Fisterra y Muxía), 4 de Agosto, Manolo
Vilar y Luís Correa (Zanfona).
PALAS DE REI (Camino Francés), 13 de Agosto, Manolo Vilar y Mario
Clavell.
MELIDE (Camino Francés), 18 de Agosto, Moncho Trigo y Mario Clavell.
REDONDELA (Camino Portugués), 22 de Agosto, José Antonio de la Riera
y Luís Correa (Zanfona).
NEDA (Camino Inglés), 25 de Agosto, Tino Chao.
TRIACASTELA (Camino Francés), 30 de Agosto, Tino Chao.
A ver, déjame ver qué encuentro, aunque sigo recomendandote que te contactes
con los Amigos del Camino de Santiago en París.
Mira, como para darte una pauta de lugares por donde pasa el camino, según
algunos libros que tengo te diría:
- París
- Etampes
- Orléans
- Cléry
- Amboise
- Tours
- Montbazon
- St. Catherine de Fierbois
- Ste. Maure de Touraine
- Ingrandes
- Chátellerault
- Poitiers
- Lusignan
- Melle
- Aulnay
- St. Jean d'Angély
- St. Europe de Saintes
- Pons
- Blaye
- Bordeaux
- Belin
- Dax
- Sorde
- Ostabat
- St. Jean Pied de Port
Desde París hasta Tours hay otra posibilidad que es ir por Chartres,
Châteaudun, Les Guérets, tours.
Puedes seguir el camino fácilmente con los mapas de Michelin escala
1/200.000 ya que todo va por ruta.
Si llega a ser parecido a lo que es el de Vezelay, te diría que te consigas
un libro de Chambres d'ote (o algo parecido) de todo Francia y te fijes
dónde podrás conseguir casas de familia para dormir a la noche. Con ese
libro y los mapas, planearía un camino por rutas menores para evitar las
insoportables y largas banquinas francesas. Puede que alargues un poquito el
recorrido pero será algo muchísimo más agradable.
El libro que digo debe pesar unos 10 kilos el solito, por lo tanto la idea
sería que lo consigas antes y pases los datos, ni de casualidad pienses en
comprarlo para cargar porque es un ladrillazo (si quieres, puedes conseguir
uno en St. Jean Pied de port, ya que yo vendí el mío en una librería de ese
pueblo... ;-)
Bueno, espero que te sirva de ayuda, no creo que sea un tramo fácil, sobre
todo pensando que no sería raro que fueras el único peregrino que verás por
días y, para los franceses, difícilmente seas más que un loco caminando por
la banquina...
Ten en cuenta también las posibilidades de dormir en carpa (si consigues una
liviana) o jugártela a pedir asilo en iglesias o dormir a campo raso.
Buen Camino!!!
Leo F. Ridano
Lago Puelo, Chubut, Argentina.
Se me encarga que os transmita el programa de la VII PEREGRINACIÓN
INTERNACIONAL A FISTERRA Y MUXÍA. Un año más, y van ya siete,
renovamos nuestro compromiso con un Camino que nos es especialmente
querido. La tragedia del Prestige motivó que meditáramos celebrar o
no este año esta "auténtica fiesta del Camino" que es la
Peregrinación Internacional. Ciertamente, tantos años de lucha, de
investigación, de señalización y promoción y también de
incomprensiones absurdas por parte de quienes desean ponerle puertas
al campo y a una comarca dejada tradicionalmente de la mano de Dios,
se vieron comprometidos por la marea negra que tanto afectó a la
Costa da Morte, trayéndonos a todos el desaliento. Pero hemos optado
por continuar en nuestro empeño, por seguir revindicando una ruta
histórica y una comarca - el Finisterrae- que tradicionalmente se ha
volcado con los peregrinos. Ya hemos demostrado (con las acciones de
limpieza de costa y nuestras campañas para rehabilitar los puentes y
levantar un albergue) que no les vamos a dejar solos. Por eso, una
vez más, ponemos de nuestra parte toda nuestra experiencia y nuestra
voluntad para que salga adelante este auténtico ejemplo de
convivencia y confraternidad que es la Peregrinación Internacional.
Este año ya hemos recibido llamadas de Brasil, México, Italia, Reino
Unido, Alemania y el lejano Japón por parte de peregrinos que no se
quieren perder esta sorprendente y viva reunión multicultural, un
auténtico encuentro de todos en el Camino. Volveremos pues a revivir
emociones intensas en todos los pueblos de la Ruta, , en Santa María
de Aréas, en el Faro de Fisterra en la Nosa Sra. da Barca de Muxía,
junto a las piedras de abalar. Volverán las bandas de música, las
gaitas, el pulpo y la empanada. Y volveremos a caminar juntos sobre
los viejos senderos del fin del mundo. Por favor, que venga todo el
que quiera, ayudadnos en lo posible a divulgar este comunicado. A
todos buen Camino y sed bienvenidos.
José Antonio de la Riera, Asociación Galega de Amigos do Camiño de
Santiago.
Toda la información aquí y en www.amigosdelcamino.com
VII PEREGRINACIÓN INTERNACIONAL A FISTERRA Y MUXÍA
I) PREÁMBULO.
La Asociación Galega de Amigos do Camiño de Santiago y la Asociación
Neria (Costa da Morte), presentan a los peregrinos jacobeos la
tradicional Peregrinación Internacional a Fisterra y Muxía.
Esta auténtica fiesta del Camino, que nació para reivindicar y
promocionar la vieja ruta al Finisterrae y ya va por su séptima
edición, presenta este año una motivación especial para todos,
ocasionada por la tragedia del Prestige, que tanto ha conmocionado a
Galicia entera y muy particularmente a la Costa da Morte. En este
sentido, ambas asociaciones quieren volcarse más que nunca tato en el
día a día de la peregrinación como en esta fiesta que nos reúne a
todos en torno a las antiguas rutas del fin del mundo. Por eso
invitamos y convocamos una vez más, y ahora con más ilusión que
nunca, a los peregrinos jacobeos en trono a nuestra tradicional
marcha, precisamente para que todos los habitantes de las comarcas
del Finisterae, que siempre se han volcado con los peregrinos, sepan
que no están solos. Manifestamos una vez más nuestra voluntad de
trabajar y apoyar la Prolongación la Prolongación Jacobea a Fisterra
y Muxía y a todos los peregrinos que, en toda época, buscan su Camino
junto al fin de la tierra.
II ) PROGRAMA
Jueves, siete de agosto de 2003 SANTIAGO DE COMPOSTELA - NEGREIRA
(20 kms)
10,00 Concentración de los participantes en la Plaza del Obradoiro.
10,45 Salida de la Plaza del Obradoiro.
11,00 Paso por la Carballeira de San Lourenzo.
13,00 Parada entre Alto do Vento y Augapesada (Ames) para un ligero
avituallamiento y hacer la subida al Alto do Mar de Ovellas antes de
comer.
14,00 Salida hacia Ponte Maceira.
13,00 En Ponte Maceira pararemos para descansar y comer junto al
río Tambre. Cada uno llevará su comida. Hay un restaurante al lado
del río donde se puede comer a la carta o tapas variadas.
17,00 Salida para Negreira. Alojamiento en el pabellón
polideportivo municipal.
Viernes, ocho de agosto de 2003 NEGREIRA-SANTIAGO DE OLVEIROA (34 Kms)
08,30 Concentración y salida desde el Pazo de Cotón
11,30 Breve parada en Vilaserío para avituallamiento. Hay un
pequeño bar donde podemos comprar bocadillos y bebidas.
14,00 Comida en Santa Mariña de Maroñas.
18,00 Llegada a Olveiroa (Dumbría). Visita a la iglesia de
Santiago de Olveiroa.
20.00 Traslado en autobús a la Picota (Mazaricos). Alojamiento en
el pabellón de deportes.
Sábado, nueve de agosto de 2003 SANTIAGO DE OLVEIROA - FISTERRA (30
Kms)
08,30 Traslado en autobús a Olveiroa para comenzar la jornada a pie.
11,00 Paso por la ermita de Nosa Señora das Neves.
12,00 Paso por la ermita de San Pedro Martir.
13,30 Llegada a Cée, visita a la iglesia parroquial de Sta. María
da Xunqueira y comida.
15,30 Paso por Corcubión y visita a la iglesia de San Marcos.
17,30 Parada delante del restaurante "Tira do Cordel", en la playa
de Langosteira, para reagruparnos y entrar juntos en Fisterra.
19,00 Visita a la iglesia de Santa María das Areas. Entrega de
las "Fisterranas" por el Sr. Alcalde de Fisterra.
21,00 Salida en autobús al Faro para contemplar la puesta de sol.
Alojamiento en el pabellón deportivo municipal
Domingo, 10 de agosto de 2003 TRAMO ENTRE FISTERRA Y MUXÍA. (14,8
km)
09,30 Salida en autobús hacia Lires.
10,00 Salida andando hacia Muxía desde el río Castro.
13,00 Llegada al Santuario de la "Virxe da Barca".
14,00 Comida. Cada uno llevará la suya. (Hay también numerosa
oferta de restaurantes).
16,00 Traslado en autobús de los peregrinos hasta Santiago.
III) INSCRIPCIÓN.
Como siempre, será gratuita. Los peregrinos pueden optar por
cualquiera de las siguientes posibilidades para formar parte del
grupo que participara en la VII PEREGRINACIÓN INTERNACIONAL A
FISTERRA Y MUXÍA:
a) POR CORREO ORDINARIO, remitiendo debidamente cubierta la ficha de
inscripción que se adjunta y las copias que sean necesarias (una por
cada peregrino participante), haciendo constar los datos a la
siguiente dirección:
Ref: PEREGRINACIÓN
Asociación Neria. C/ Buenaventura C. Ríal, s/n, CP 15270-Cée, A
Coruña.
b) POR CORREO ELECTRÓNICO, haciendo constar todos los datos que se
solicitan en la ficha de inscripción de todas las personas
interesadas en participar, a cualquiera de las siguientes direcciones:
Asociación Galega de Amigos do Camiño de Santiago (AGACS):
info@...
Asociación Neria: asocneria@...
ASUNTO: PEREGRINACIÓN A FISTERRA Y MUXÍA.
c) POR FAX
Haciendo constar igualmente todos los datos, al siguiente número de
la Asociación Neria:
Nº de Fax: 981 70 62 97
A/A Aurea, Asunto: Peregrinación.
DATOS PARA LA INSCRIPCIÓN.
Se deberán aportar los siguientes datos: Nombre y apellidos, DNI o
pasaporte, dirección completa (País, Provincia, Localidad, Calle y
CP), edad, profesión, un teléfono de contacto, e indicar con
claridad: Pernocta en polideportivos (SI o NO) y fecha de
incorporación a la peregrinación.
IV) NOTAS Y DETALLES A TENER EN CUENTA.
a) La fecha límite para la presentación de las inscripciones será el
viernes, 1 de agosto de 2003.
b) Por razones ajenas a la Organización - elecciones municipales-
está pendiente de concretar el recibimiento a los peregrinos por
parte de los alcaldes del Camino. Suponemos que no variará respecto a
años anteriores sea cual fuere su resultado.
c) El alojamiento de las personas que no pernocten en los
polideportivos correrá por cuenta propia. Algunos de los hoteles u
hostales donde pueden reservar habitación son los siguientes:
NEGREIRA
Hotel Tamara, 981 88 52 01
MAZARICOS
Hotel Rústico Santa Eulalia (Chacín) 981 87 72 62
Hotel Casa Jurjo (A Picota) 981 85 20 15
FISTERRA
Hotel Cabo Fisterra, 981 74 00 00
Hostal Mariquito, 981 74 00 84
Hostal Áncora: 981 74 97 91
O Semáforo (Cabo Fisterra): 981 72 58 69
Hotel Rústico Dugium: 981 74 07 80
d) Los peregrinos que pasen la noche en los pabellones deberán ir
provistos de estera y saco de dormir.
e) La organización se encarga de trasladar las mochilas de pabellón a
pabellón. Sería conveniente que cada peregrino portara una pequeña
mochila con aquellos que crea pueda necesitar mientras esté andando
(comida, una gorra, un chubasquero, protector solar...)
f) Todas las comidas, salvo los agasajos que habitualmente ofrecen
los ayuntamientos y que están por determinar, corren por cuenta de
los participantes.
g) Para apoyo de la peregrinación, la Organización cuenta con el
apoyo de Protección Civil, Cruz Roja y Policías Locales de los
ayuntamientos por los que discurre el Camino.
h) Cada uno puede sumarse a la peregrinación en el punto que lo desee
y abandonarla cuando quiera.
ORGANIZAN.
ASOCIACIÓN GALEGA DE AMIGOS DOS CAMIÑOS DE SANTIAGO
ASOCIACIÓN NERIA (COSTA DA MORTE)
COLABORAN
DEPUTACIÓN PROVINCIAL DE A CORUÑA
AYUNTAMIENTOS DE AMES, NEGREIRA, MAZARICOS, DUMBRÍA, CÉE, CORCUBIÓN,
FISTERRA Y MUXÍA.
POLICIA LOCAL Y PROTECCIÓN CIVIL DE SANTIAGO DE COMPOSTELA, AMES,
CEE , CORCUBIÓN, FISTERRA Y MUXÍA.
CRUZ ROJA ESPAÑOLA
GUARDIA CIVIL DE TRÁFICO.
OFICINA DE TURISMO DE SANTIAGO, XUNTA DE GALICIA.
XERENCIA PARA A PROMOCIÓN DO CAMIÑO DE SANTIAGO, CONSELLERÍA DE
CULTURA.
PÁRROCOS DE LA PROLONGACIÓN JACOBEA A FISTERRA Y MUXÍA.
Buen Camino a todos y bienvenidos a la Ruta de la Solidaridad.
Gracias Rafael,
Lo que necesito es como ir de Paris a la frontera con
la Espana (Saint-Jean-Piedde Port). Ya he hecho el
camino, el ano pasado, empezando en Roncisvalle.
Ludovico
--- RMartinezb@... wrote:
> Hola Ludovico:
>
> Los cuatro caminos "conocidos" en Francia son: desde
> Tours, Vezelay, Le Puy y
> Arles. Los tres primeros se unen en Ostabat y de
> ahi siguen la misma huella
> hasta Saint-Jean-Pied-de-Port en virtualmente la
> frontera con España, cruzas
> a Roncesvalles y entras al Camino Frances. Desde Le
> Puy se camina por el GR
> 65, que esta bien señalizado, se encuentran gítes
> d'étape y es sumamente
> interesante. No te podria decir nada sobre los
> otros dos pero desde Arles
> se va por el GR 653 entrando a España por Somport y
> bajando por el Camino
> Aragones. Este martes yo viajo a Arles precisamente
> a hacer este Camino
> hasta probablemente Jaca pero no te podria dar mas
> informacion hasta que
> regrese en julio.
>
> Suerte y Buen Camino,
>
> Rafael desde la Florida, USA
>
>
> [Se han eliminado los trozos de este mensaje que no
> contenían texto]
>
>
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http://search.yahoo.com
Gracias Rafael,
Lo que necesito es como ir de Paris a la frontera con
la Espana (Saint-Jean-Piedde Port). Ya he hecho el
camino, el ano pasado, empezando en Roncisvalle.
Ludovico
--- RMartinezb@... wrote:
> Hola Ludovico:
>
> Los cuatro caminos "conocidos" en Francia son: desde
> Tours, Vezelay, Le Puy y
> Arles. Los tres primeros se unen en Ostabat y de
> ahi siguen la misma huella
> hasta Saint-Jean-Pied-de-Port en virtualmente la
> frontera con España, cruzas
> a Roncesvalles y entras al Camino Frances. Desde Le
> Puy se camina por el GR
> 65, que esta bien señalizado, se encuentran gítes
> d'étape y es sumamente
> interesante. No te podria decir nada sobre los
> otros dos pero desde Arles
> se va por el GR 653 entrando a España por Somport y
> bajando por el Camino
> Aragones. Este martes yo viajo a Arles precisamente
> a hacer este Camino
> hasta probablemente Jaca pero no te podria dar mas
> informacion hasta que
> regrese en julio.
>
> Suerte y Buen Camino,
>
> Rafael desde la Florida, USA
>
>
> [Se han eliminado los trozos de este mensaje que no
> contenían texto]
>
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Gracias Leo. Necesito solamente informaciones de come
ir de Paris a Saint Jean de Puy (no soy seguro del
nombre, pero es exactamente de la otra parte de la
frontera espanola). Ya haci el camino el ano pasado
empezando de Roncisvalle.
Ludovico
--- "Leo F. Ridano" <lfridano@...> wrote:
> Que tengas buen camino Rafael!!
>
> Ludovico:
> Tengo un poco de información del camino desde
> Vezelay pero ni idea qué
> puntos toca el camino Parisino (bah, el de Tours).
> Sin embargo, ten en cuenta que en París hay una
> oficina del peregrino,
> podrías intentar contactarte con ellos a ver si
> pueden informarte.
>
>
> Buen Camino!!!
>
> Leo F. Ridano
> Lago Puelo, Chubut, Argentina.
>
>
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Do you Yahoo!?
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Que tengas buen camino Rafael!!
Ludovico:
Tengo un poco de información del camino desde Vezelay pero ni idea qué
puntos toca el camino Parisino (bah, el de Tours).
Sin embargo, ten en cuenta que en París hay una oficina del peregrino,
podrías intentar contactarte con ellos a ver si pueden informarte.
Buen Camino!!!
Leo F. Ridano
Lago Puelo, Chubut, Argentina.
Hola Ludovico:
Los cuatro caminos "conocidos" en Francia son: desde Tours, Vezelay, Le Puy y
Arles. Los tres primeros se unen en Ostabat y de ahi siguen la misma huella
hasta Saint-Jean-Pied-de-Port en virtualmente la frontera con España, cruzas
a Roncesvalles y entras al Camino Frances. Desde Le Puy se camina por el GR
65, que esta bien señalizado, se encuentran gítes d'étape y es sumamente
interesante. No te podria decir nada sobre los otros dos pero desde Arles
se va por el GR 653 entrando a España por Somport y bajando por el Camino
Aragones. Este martes yo viajo a Arles precisamente a hacer este Camino
hasta probablemente Jaca pero no te podria dar mas informacion hasta que
regrese en julio.
Suerte y Buen Camino,
Rafael desde la Florida, USA
[Se han eliminado los trozos de este mensaje que no contenían texto]
Alguien puede enviarme informaciones de como salir al
Camino de la parte frances de los Pireneo,
considerando que el viaje vas a empezad en Paris.
Gracias,
Ludovico
--- "peregrino_madrid <peregrino_madrid@...>"
<peregrino_madrid@...> wrote:
> Hola foro .
>
> Me acabo de enterar que la estación de Zaragoza se
> cierra debido a
> unas obras que empiezan a realizar. En cuanto al
> Cranfanero para
> aquellos que quieran subir a Somport afecta en lo
> siguiente :
>
>
> Trenes Regionales
>
> Los trenes Regionales tendrán su origen o destino en
> la estación de
> Zaragoza-Delicias, excepto los servicios de la línea
> Zaragoza-Huesca-
> Canfranc, que realizarán transbordos por carretera
> en parte de su
> recorrido. Los autocares tendrán la salida y llegada
> a la estación de
> Zaragoza-Delicias.
>
> El resto de los trenes Regionales que comunican
> Zaragoza con las
> ciudades más importantes de su entorno cambian de
> horario, como
> consecuencia del ajuste necesario en los gráficos de
> circulación.
> Renfe informará puntualmente, mediante teléfono,
> personalmente y
> mediante cartelería y folletos explicativos, de los
> nuevos horarios
> de estos trenes Regionales.
>
>
> La información es mucho más extensa ya que afecta a
> todos los
> trenes . Podéis consultar dicha noticia en la web de
> Renfe
> www. renfe.es
>
> Así es que para aquellos que tengan que pasar por
> Zaragoza , mucho
> ojito y por supuesto ...
>
> Buen Camino
>
>
>
__________________________________
Do you Yahoo!?
The New Yahoo! Search - Faster. Easier. Bingo.
http://search.yahoo.com
Hola foro .
Me acabo de enterar que la estación de Zaragoza se cierra debido a
unas obras que empiezan a realizar. En cuanto al Cranfanero para
aquellos que quieran subir a Somport afecta en lo siguiente :
Trenes Regionales
Los trenes Regionales tendrán su origen o destino en la estación de
Zaragoza-Delicias, excepto los servicios de la línea Zaragoza-Huesca-
Canfranc, que realizarán transbordos por carretera en parte de su
recorrido. Los autocares tendrán la salida y llegada a la estación de
Zaragoza-Delicias.
El resto de los trenes Regionales que comunican Zaragoza con las
ciudades más importantes de su entorno cambian de horario, como
consecuencia del ajuste necesario en los gráficos de circulación.
Renfe informará puntualmente, mediante teléfono, personalmente y
mediante cartelería y folletos explicativos, de los nuevos horarios
de estos trenes Regionales.
La información es mucho más extensa ya que afecta a todos los
trenes . Podéis consultar dicha noticia en la web de Renfe
www. renfe.es
Así es que para aquellos que tengan que pasar por Zaragoza , mucho
ojito y por supuesto ...
Buen Camino
¡Vote hoy mismo! Vea la nueva encuesta del grupo caminosantiago-info:
¿Hay alguna peregrinación organizada
desde Madrid, este verano?
o ¿Cuándo?
o ¿Hay coche escoba?
Para votar, visite la siguiente dirección:
http://es.groups.yahoo.com/group/caminosantiago-info/polls
Nota: No responda a este mensaje. Los votos de la encuesta no se
reúnen por medio de correo electrónico. Para votar, deberá ir al sitio
Web Yahoo! Grupos que se menciona arriba.
¡Gracias!
Según la página de amnistía internacional no es del todo cierta esta
noticia, el juicio será el 3 de junio, pero está muy bién que se firme a ver
si conseguimos parar estas bestialidades.
----- Mensaje original -----
De:
Para: <terralycos@yahoogroups.com>
Enviado: sábado, 10 de mayo de 2003 18:45
Asunto: [GrupoTerra] Al finalhan aprobado la lapidación de Amina
AL FINAL HAN APROBADO
LA LAPIDACIÓN DE AMINA
El Tribunal Supremo de Nigeria ha ratificado la condena a muerte por
lapidación de Amina, sólo se ha pospuesto la aplicación de la
condena durante un par de meses por "permiso de lactancia" para su
hijo. Después la enterrarán hasta el cuello y la matarán a pedradas,
a menos que el diluvio de condena haga recapacitar a las autoridades
nigerianas.
Mediante una campaña de firmas parecida a ésta se salvó a Safiya,
otra mujer en la misma situación. No se pierde tiempo y se gana
mucho. No duden y háganlo por favor.
Safiya iba a ser lapidada en Nigeria, porque tuvo un hijo una vez
divorciada. Amnistía Internacional pidió tu apoyo a través de tu
firma en su página web : con eso se le salvó la vida.
Van a lapidar a Amina, y esta vez se han reunido muy pocas firmas.
No cuesta nada meterse en http://www.amnistiaporsafiya.org o bien
en http://www.amnistiapornigeria.org y firmar.
La carta ya esta hecha.
Si lo consideras pertinente haz circular este mensaje entre las
personas que conozcas sensibles a esta horrible amenaza de muerte.
Se tarda 1 minuto (de reloj).
Yo ya lo he hecho.
Gracias.
Colabora y pasa la voz a tus amigas/os y compañeras/os: Haz circular
este mensaje.
Hay que acabar con estas barbaridades.
>From: "MOTOS LA LATINA S.L." <MOTOSLALATINA@...>
>To: "maza" <mazariasrubi@...>,"Miguel Vazquez de Castro"
><mig_2363@...>,"angelpollan" <angelpollan@...>,"ANTONIO
>CONTABLE" <saeza71@...>
>Subject: Fw: REENVIALO. ES LA HIJA DE UN CONOCIDO
>Date: Mon, 12 May 2003 10:49:37 +0200
>
>
> >
> >
> > ----- Original Message -----
> > From: Carlos Rodriguez Zazo
> > To: 'Alfredo Antón' ; 'Beatriz Valcarcel' ; 'Consuelo Sanz' ; 'Francisco
> > Araujo' ; 'Francisco Fernández Rodríguez' ; 'Francisco Fontana' ;
> > 'Francisco García' ; 'Girish Ajoomal' ; 'Monica Salido'
> > Sent: Wednesday, May 07, 2003 9:44 AM
> > Subject: RV: REENVIALO. ES LA HIJA DE UN CONOCIDO
> >
> >
> > -----Mensaje original-----
> > De: Jose Luis Cuena [mailto:cuena@...]
> > Enviado el: miércoles 7 de mayo de 2003 8:50
> > Para: World Open (Maribel); Reyco; Raul Castejón; Pedro Ribot; Mercedes
> > Diaz Plaza; MARIA JOSE SAN MIGUEL; Marcel Batlles; Luis Barcenas; Juan
> > López Caamaño; Jesús Lillo Martín; Fernando Pereira; Fermín Pérez
>Pascual;
> > Eduardo Martínez Camus; Carlos Rodriguez Zazo; Blas Martínez; Antonio
> > Guzmán; Antonio Diaz Plaza; Antonio Bravo; Alfonso Granizo; Agustin Diaz
> > Plaza
> > Asunto: Fw: REENVIALO. ES LA HIJA DE UN CONOCIDO
> >
> >
> > ----- Original Message -----
> > From: Asociación de Antiguos Alumnos de ICADE-COMILLAS
> > To: cuena@...
> > Sent: Tuesday, May 06, 2003 10:40 PM
> > Subject: REENVIALO. ES LA HIJA DE UN CONOCIDO
> >
> > Hola a todos:
> > Este e-mail es de un amigo, por favor mirad la foto por si la habéis
>visto
> > y podéis dar noticias suyas.
> > Os paso este mail, porque la hija del compañero de trabajo de
> > un buen amigo mío, ha desaparecido. Es muy serio, si lo pudiérais
> > enviar al máximo de personas posible, sería estupendo. Sé que se
>reciben
> > muchos e-mails, que no son más que tonterías, pero este es muy serio, y
>la
> > familia está desesperada. Repito, es un caso real y muy serio.
> > Ha desaparecido de casa hace pocos días, por favor pasad la
> > foto a todos los que conozcáis.
> >
> > Gracias a todos.
> > >
> > -----------------------------------------------------------------------
> > > > Carlos Garcia de Andres
> > > > Dpto. Metalurgia Fisica
> > > > CENIM - CSIC
> > > > Avda. Gregorio del Amo, 8
> > > > E-28040 Madrid
> > > > Tel: +34 91 553 89 00
> > > > Fax:+34 91 534 74 25
> > > > E-mail: cgda@...
> > >
> > -----------------------------------------------------------------------
> >
> > Asociación de AA. AA. ICADE-COMILLAS
> > Reina, 33 28004 Madrid
> > Tfno: 91-532 46 10
> > Fax: 91-532 95 81
> > e-mail: info@...
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[Se han eliminado los trozos de este mensaje que no contenían texto]
Dos amigos que vivimos en Barcelona hemos decido realizar el Camino de
Santiago en bicicleta de montaña. Saldremos de Roncesvalles un
día del
mes de agosto y esperamos llegar a nuestro destino con un sinfín de
anécdotas y experiencias que explicar. En este diario digital
vamos a
recolipar toda la información que nos servirá para preparar el
viaje
y, de una forma individual, reflejaremos las expectativas que tenemos
antes de realizar la Ruta y las vivencias que nos sucedan durante el
viaje.
http://www.caminitodesantiago.net/
Hola el otra dia envie un mensaje para hacer el camino en bici y no puse desde
donde salia, lo hago desde jaca. ¿Va alguien por este camino?. Saludos
Puri(F. Ciencias)
ext.:3371
Hola el otra dia envie un mensaje para hacer el camino en bici y no puse desde
donde salia, lo hago desde jaca. ¿Va alguien por este camino?. Saludos
Puri(F. Ciencias)
ext.:3371
Me gustaria saber si este verano alguna persona va a realizar el camino en
Bicicleta sobre finales de Junio, si llevan algun tipo de apoyo, o conocen a
alguien que lo vaya a realizar. saludos
Puri(F. Ciencias)
ext.:3371
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