DIEZ NIÑITOS


Santiago Alba Rico.-

Yo tenía diez niñitos.


Uno nació en Tucumán, nuevo como la aurora. El papá FMI lo acunaba
entre sus
brazos: "el pan que te quito ahora dentro de cien años será caviar".
No
murió de hambre, no, sino de vida breve.

No me quedan más que nueve.


De los nueve que quedaban, uno nació en Tulkarem. Se suicidó una
mañana en
su casa, contra un misil israelí, mientras mojaba en un vaso de agua
la
colilla de un bizcocho.

No me quedan más que ocho.


De los ocho que quedaban, uno nació en Senegal. Con treinta dientes y
una
patera quiso invadir Gibraltar y para ahogarse sin trabas abandonó
entre las
olas su único juguete.

No me quedan más que siete.


De los siete que quedaban, uno nació en Afganistán. Se escondía debajo
de un
harapo y un cartón, pero Dios, que estaba en Florida, lo notó, tronó y
le
arrojó encima un racimo de centellas que le arrancaron los brazos y
los
pies.

Ya sólo me quedan seis.


De los seis que me quedaban, uno nació en Basora. Olía flores de
uranio,
bebía néctar de clavos, caídos desde el Olimpo, y se le pudrió la cara
y se
le derritió un pulmón. Pidió permiso para curarse, pero se lo denegó,
allá
muy lejos, el padre gringo.

Ya sólo me quedan cinco.


De los cinco que quedaban, uno nació en Guatemala. El tío Nestlé le
quitó la
leche, la cuñada Vivendi el agua, el primo Monsanto el maíz, el abuelo
Bayer
las vacunas y el colega Enron la lámpara. Un cañón le quitó la tierra
y un
juez la casa y luego llegó el gobierno y le dijo: "Como vivas, te
mato".

No me quedan más que cuatro.


De los cuatro que quedaban, uno nació en Medellín. Ahito de
pegamentos,
lamedor de escaparates, el gachupín deambulaba por un centro
comercial; y
como no podía comprar sus zapatos, un gran señor comerciante le
disparó
entre los dientes y lo colgó del revés.

Ya sólo me quedan tres.


De los tres que me quedaban, uno nació en el Congo. Inservible ya para

extraer coltán por un dolar al día vigilado por tres ejércitos, dobló
la
cabeza y, porque así lo exigían los balances de la Compañía, se lo
llevó la
tos.

No me quedan más que dos.


De los dos que me quedaban, uno nació en Vietnam. Nació con pata de
palo y
con tan mala pata que, mientras cortaba unas cañas, pisó una de las
minas
que plantó ayer el tío Sam y que hoy se niega a quitar; y su pierna de
carne
y su pata de palo volaron hasta Neptuno.

Ya sólo me queda uno.


El último que me quedaba nació en Madrid (o en Valencia o en Euskadi,
no lo
sé). Este, que no tenía hambre ni frío ni sed ni enfermedades ni miedo
de un
misil, tenía en cambio la frente despejada y la moral kantiana y
protestó
por la suerte de sus nueve hermanos. Entonces llegó la policía, le ató
las
manos, le aporreó las espaldas y lo encadenó en el trullo.

Ya no me queda ninguno.


(Pero de mis lágrimas, como de las piedras de Deucalión, nacerán miles
de
cuates, meninos, gachupines y chavales. Florencia, mamá de Italia,
acaba de
parir un millón. Y la madre Caracas y Lima y Managua y Barcelona y
Lisboa y
California y la Francia y la Alemania y la Interpatria toda, mamíferas
de
justicia y de razón, están alumbrando ya nuevas niñadas para las
guarderías
abiertas de la resistencia total).




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