"Que nadie es pequeño, os digo; todos, por igual, tienen sus medidas."
"Entonces,¿por qué discutimos?"
"Por que, cuando invité a nuestros compoblanos y convecinos a
enviarnos sus experiencias, anécdotas, historias e inspiraciones
poético-literarias, referentes nuestros pueblos y o personas, con la
promesa de de editarlos, si fuese necesario, y publicarlos para
disfrute a la vez que colección histórica bajo el formato simple de
lo que yo aprendi a llamar "Estampas", fueron las respuestas que
recibí, una renovada educación social."
"¿Y, pués?"

"Pués, que como verás entre estos papeles que aqui te muestro, junto
a una pepilla que confunde el número de Yahoo!, con la edad del
escritor y a ciegas se enamora dado el estilo con que escribo; junto
a cierta dama del terruño, cuyo padre mucho nos honró, y junto a
algunos nobles coterraneos que se han sentido tocados por el acre
sabor de las distacias, recibí eso que ves ahi. Léelo, por favor."

"¡Ah, ya veo! Pero eso es como una suerte de protesta. Dice que no
quiere enviarte una serie de materiales que pudieran ser interesantes
para muchos, porque ustedes, los escritorios solo saben escribir de
principes coloreados 'Cenicientas' para complacer a las desocupadas y
ricas viejas solteronas..."

"Por esa razón escribí esa 'Estampa' de la vida real, de el recogedor
de basura de la Isabela, que titulé "El Negro Legorburu." "En ella
estan volcadas las inmundicias de los rincones de un pueblo, de
nuestro pueblo, recogidas a diario por un humilde ser humano por cuya
vida y devoción al trabajo guardo serios respetos."

...Yo soy mejor, yo no soy peor, ni tampoco soy igual a mis propios
hermanos, no; yo soy YO. Yo soy Único. Yo nací solo, el primero de mi
madre. Y solo probablemente nació el pobre recogedor de basura, como
solo nació el Hijo de Maria y José; no hay dos iguales. La igualdad
tiene sus propios lugares en la vida. No hay pobre ni rico, bello n
desafortunado en la tinta de las plumas de Hugo, Cervantes,
Avellaneda, Marti ni Vargas Llosa; hay criaturas del Señor pululando
por la tierra y todos vamos tras el medrugo de pan. El hecho de que
unos alcancen a pescar más depende de que use un anzuelo o una red...

Claro está, quien tiene los medios económicos para costear una
publicación, por mal que escriba, publica. Nosotros, yo, no; mas, la
vida de los pueblos es como eso que las amas de casa norteamericanas
gustan tanto de crear, un "quilt", en su composición entran muchos y
muy variados colores, matices y texturas, y es del total de todos sus
componentes que se deriva el calor de el edredón que nos abriga
durante la siesta. Eso hace que su efectividad, producto de la unión,
nos guarezca a todos. Mas, eso no nos obliga a pretender que todos
los retazos usados en la confección de ese tapume sean "iguales", al
tiempo que si, los hace mas efectivos, funcionales y fuertes por
acariciar nuestros cuerpos mientras descansan.

Si la Cenicienta no hubiese limpiado la estufa, la hubiese tenido que
limpiar la abuela. Si el pobre sapo no hubiese sido besado por la
niña, no nos hubiera la historia dado al principe... Y si el
caterpilar no se hubiese convertido en mariposa mucha belleza hubiese
perdido el jardin y romance el poeta. Y si el jardinero no cuidara de
sus plantas, muchas novias no verian flores en su altar.

El amigo de la nota me deja el jardin desierto, al menos por una
rato. La sed de hermandad no se calma con pruritos ni con quejas; la
sed de la amistad solo se calma con un ingrediente que abunda en los
corazones de la misma forma que abunda el aroma en los campos de
Cuba...pero que tantos reprimen por "el que diran". Ese componente de
la vida de todo lo existente, de cuyo alimento se nutren nuestros
corazones,cuerpos y jardines; de el cual se elevan quejas al tiempo
que fabrican pirámides y esfinges, se llama, amor. Y el amor es la
moneda invisible de la existencia universal.

Yo no conozco pobres ni ricos; yo conozco seres vivientes y seres en
el recuerdo. En mi corazón radican unos cuantos mendrugos del pan de
la vida y unos cuezcos rajados del cristal que lleva en su vientre el
licor de la vida envasado en la raiz de una palma real, al son de un
sinsonte sin piel.

Yo beso las plantas en la tarde, le canto a la mujer durante el dia,
me acerco a las musas en la primavera, abrazo al amigo en mis horas
todas, llamo a mis semejantes, "hermanos", porque lo son, camino
junto al culto y sirvo al desdichado, y al final de las horas saco
del cerebro al pequeño David, que reta a todo Goliath que haga
injusticia. Y luego sonrio.

Tal vez mañana, derribado bajo un puente lejano, por esos caminos de
Dios, quede mi cuerpo en una tarde sin sol...tendida al son de la
brisa. Entonces habrá un surpiro, un adios, una sonrisa...y la paz de
los los polvos, cubriran, como las nieves, el tañir de las campanas y
las las sombras del sendero.