Cuando hablamos de "Estampas Isabelinas" la memoria se extiende
allende la cayeria y los mares hasta llegar a los valles y montañas
de La Madre Patria pasando por todos los fondos que el salado liquido
nos brinda. Y a esto se junta una amalgama de lenguas, sangres,
historias y hasta, en cierta medida,étnias desgajadas por los hombres
y unidas por la razón misma del vivir. La guerra de Independencia
separó a Cuba de la gobiernación española, pero nada ni nadie pudo
siquiera imaginar que nosotros, los hijos de los hijos de España,
conjuntamente con nuestros padres y abuelos, españoles y cubanos a la
vez, ibamos a separarnos como los hijos de un divorcio malo. ¡Eso
jamás! Nuestra raza es una unidad indivisible. Y lo es a tal extremo,
que los hijos de otros continentes que se asientan en nuestras
tierras cubanas, pronto se sienten y convierten en "Cubanos",
en "hispanos" y en "españoles" hasta cierto punto. Sinó, quien pueda
recordar en la Isabela de ayer a la familia Etchegaray. Negros,
altos, delgados, bellos tanto los hombres como las mujeres,
cubanos...habia que oirlos hablar. Castilla parecia haberlos
producido...pero, y tambien habian chuzcadas.

He ahi "Buscabulla". Puro gallego, menudo y de poca estatura, mediana
edad, muy blanco y tostado como una rodaja de pan por el sol y fuerte
como un elefante. Era miembro de la tripulación de uno de
los "viveros" de la firma de Martorell, tal vez bajo el mando de
Piloto (Piloto de profesion y Piloto de apellido, por
cierto). "Buscabulla" era uno de los cientos de pescadores que
ganaban sus galletas de agua ( hechas por Pepe Fernandez o por los
hermanos Azcóitia), tirando de las "betas" del chinchorro. Oneroso
trabajo que "revienta el alma", mata la naturaleza y paga una
pitanza, pero que es una forma universal de arrebatarle el jugo a la
teta de la Madre Naturaleza. Duro, cruel, brutal uso de la energia, -
¡Qué, digo, la sangre!- humana para poner un mendrugo en una mesa al
tiempo que un manjar en la otra. Y para sostener la industria
alcoholera tambien.

"Buscabulla", digo, era un hombrecito especial. En todo lo que hacia.
Mientras tendia sus redes en el mar, cuando estaba sobrio, gruñia un
poco contra los herizos negros, que tanto duelen cuando nos penetran,
al tiempo que la emprendia a cantan: "La marruciña estaba preñada y
ou marruciño no sabia nada..."

Cantar, extraer el pan de el agua, de vez en cuando una borrachera, y
por esas vamos.

Cuando habia "ribazón" "las mareas" eran buenas, al decir del tiempo,
o sea, que cuando habia mucho pez en la zona, la abundancia se veia
en la cantidad de pescado que llenaban en sus cajones de madera
cargados de hielo, aguardando la llegada de el Gascar de las seis,
el andén de la Estación "Concha", del ferrocarril...y en las tabernas
del pueblo. Y con "Buscaballa" habia aun mas.

"Ese uno ese dos ese tres, ese cuatro ese cinco ese seis.
Ese siete ese ocho ese nueve,ese diez esa Sota el Caballo
ese Rey con la espada en la mano..."

"¡Ay, como se divierte!
Ay, con el aguardiente!"

"No me mates, con tomates,
mátame con bacalao,
no lo eches, en remojo
que a mi me gusta salao..."

"Con el capotín tín tín, que esta noche va a llover,
con el capotín tín tín
a eso del amanecer..."

Y suma y sigue.

La Isabela brilla, sus hijos estan de fiestas.
Juntos, pescadores, estibadores y carpinteros cantan a la gloria
incierta de las olas del mar.

Mientras que "Buscabullas" emprende la suya en particular.
Por aqui se gruñe con la copa, por allá con Valerio Diez en El
Carmelo, o con Mutis en Barrilito, si no con Pedrin en su bar o con
Emilito Sobrino, en El Miramar, que para él todos eran igualmente
cantineros con la medida corta y el bolsillo grande.

Un dia de tantos lo vi en el momento en que Pedrin, parado en la
puerta de su Bar de Pedrin, al lado de La República, al mediodia, lo
echaba a la calle. El pobre diablo Estaba muy borracho y sangraba de
boca y nariz. Un transeúnte, creo que fué Zungo (Pedro Besada
Ordoqui) trató de ayudarlo a levantarse del arenoso pavimento cuando,
mientras trataba de enderezar la mirada hacia la cara de su
benefactor, el galleguito le grita: "deja, tu, que a mi me mataran,
pero yo me fajo..." y arrancó casi en cuatro por la puerta para
adentro, como un proyectil, a buscar mas pelea.

Otra vez, mientras una Compañia Teatral, creo que llamada "Zapata",
si; por cierto que fué en el preciso instante en que aquella linda
mulatica vedette, Angelita Zapata cantaba, una algarabia surgió desde
los palcos que quedaban debajo de "el Gallinero", por que llovia
sobre sus cabezas....

Miguelito Sanz, ese gordo maravilloso, con su fingida voz de hombre
fuerte (en realidad era un santos ese gordo...) gritaba: "Felixin,
para eso, las luces, las luces..."

La muchachada traviesa que acostumbraba a chillar y divertirse con
cualquier cosa, corria, gritaba, reia y la confusion era atroz a la
vez que cómica. "Buscabulla" estando muy borracho, estaba orinando
entre las filas de asientos, a la vista de los unos y sobre las
cabezas de los otros.

"Pues vaya que el mar hace ruidos," dijo, - "parece que hay
borrasca..."

Y se desplomó roncando a pulmón perdido sobre el asiento.

Hoy, a tantos años y quilómetros de distancia, un como sentimiento de
nostalgia se apodera del aire, tiñe de gris la nube, se ve desierto
el escenario, la diva ha guardado silencio, los viveros yacen
encallados, hundidos o herrumbrosos, Miguelito ya no grita, Felixin
no pasa la cinta, las tabernas estan secas, el cangrejo se alejó en
la noche disfrazado de monja, La Isabela espera llorando el retorno
de sus hijos y yo, con mi lira sentado en el pretil de esta lejana
azotea, elevo mi copa, una oración, un candil, y un poema a todos
los "Buscabullas" del mundo, que nos ayudaron a gozar de la Libertad.
Amen!