MADRE

Campo fértil de cultivo ajeno.
Tierra donde la simiente ajena es plantada.

Lluvia de placeres repartidos a costa del propio dolor.

Silenciosa cómplice de nuestros secretos, ama de las llaves de las puertas del
templo del perdón inagotable.

Templo de esperanzas y fuente de futuros.

Faro en la tormenta y casino en los festejos.

Hembra, niña, novia, esposa, amante; hermana, abuela, amiga,...

Madre es siempre la última; la que no se aleja, la que no falta, la que no nos
falla, la que dá mucho mas que su todo por darnos vida, salud, esperanzas y
confort.

Que júzguen los puros y quienes puedan sus pasiones;
que baje del cielo soledad o bendición,
que caigan y recojan sus alforjas de experiencias las camelias, las rosas y las
tortolitas de papel, junto a la estrella del mar....

....Para que sobre el teclado de la vida caigan dedos de ternura que lleven los
martillos de tu piano a pegar con fuerza unida, sobre las cuerdas del corazón de
tu madre.

Mírate luego al espejo.
Y piensa.
Un instante.
Solo un instante...
... de frenético placer pudo sentir.
Y la simiente germinante anduvo.

Y a cambio de ese mero instante
estás tu, frente a ese espejo.

Mira tus cabellos.
Ella los peinaba
y te enseñó a peinarlos.
Disfruta el color de tus ojos,
amplitud de tu visión,
el largo de tus piernas,
las uñas de los piés
y la textura de tu piel...
...Mírate toda, y todo;
mírate bien....

Y ahora, cierra los ojos bajando los párpados exteriores
y abre los ojos íntimos,
esos que guardas en el mismo corazón, y pregúntate en silencio, como si hablaras
con ella,

¿Con cuánto y con qué te pago, MADRE?

....Y pónle sobre la frente,
no importa donde ella esté,
a falta de una corona de reina,
el beso más dulde que jamás has dado.

¡Gracias, Madre!
DonGilberto

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