Las olas se estrellaban contra el costado de estribor, lanzando
salpicaduras a nuestros ojos y chorro tras chorro del salino liquido
al interior de la cabina; el mástil se sacudia libre de carga como
los potros cerreros cuando juguetean en las montañas rocallosas.  El
último jirón de la telas se abria paso a tropezones entre cresta de
ola y bocanada de tormenta. El bote corria de costado, manipulado a
gusto por las ondas descaradas...al garete. La pala del timón flotaba
burlona a unos pocos metros de la borda.  Una carcajada de las aguas
le habia arrancado de sus soportes y ahora le mecia como a diosa en
hamaca de mullidas cuerdas.  Un remo era mi medio único de propulsión
ahora, como si el espiritu de Saint Elmo quisiera robarme todos las
pocas energias que me quedaban para usarlas en la noche como lumbre a
su supuestamente maldita luz de los mares.

Las jarcias, alguna de las cuales habia sido arrancada de sus bases
en la cubierta revolaban en todas las direcciones cual columpio en el
parque movido por traviesos pillines, aunque a mi se me antojaban
péndulos en la torre de la catedral. "Tengo que amarrar esos cables
o..." Me dije, sin poder concluir la frase: un fuerte latigazo me
rajó la cabeza.  Ahora el agua y el rojo liquido me corrian por los
ojos haciéndome mucho mas dificil la misión, porque los bandazos y
sacudidas eran tan violentos la experiencia y habilidades mias
estaban siendo puestas a una dura prueba.

Al fin limpiandome la sangre del rostro con el dorso de el antebrazo
derecho, de un salto atrapo el dichoso cable de la jarcia y me aferro
al mismo, pero...Una ola que casi vira el bote completamente, lleva
el palo casi hasta el punto de tocar las olas y, de paso, me tira,
jarcia en mano, fuera de la cubierta, al mar. Pero, -¡Ah, gato; que
uñas te gastas!- no logró hacerme soltar el cable. No solo mi cuerpo
colgaba de el mastil en este juego de gato y ratón sinó, mi propia
vida.  Usando mas fuerzas que las que ya me quedaban, en un instante
en que el peso de mi cuerpo, por unos pocos segundos, envolvi mi
brazo derecho en el cable en forma de espiral y me amarré la punta
del mismo alrededor de la cintura.

La próxima ola, que ahora era menos violenta pero mas alta, devolvió
el nivel del bote hacia el lado opuesto, con lo cual el mástil tiró
de la jarcia y el cable de la jarcia tiró de mí.  Crei que se me
desprendia el brazo del cuerpo cuando volaba por sobre la cubierta
golpeandome cada hueso del cuerpo como si el cocinero del infierno
hubiera decidido hacer un amasijo de carnes a costa de mis piernas.
Pero no logra hacerme soltar el cable.  Ni cuando estaba en el agua,
fuera de el bote, ni ahora, forcejeando con el cable en cubierta.
Y logré al fin atar el cascabel al gato. Un problema menos.

El viento no amaina, el bote sigue acumulando agua en su vientre, con
lo que se hace mas cruel y violento cada bandazo que sufre. Pensé que
si derribaba el mástil podia ciertamente aminorar la violencia de los
vaivenes de costado, pero, a veces lo que parece malo, no es siempre
lo peor...Y, luego, -¿con que se sienta la cucaracha?- todo lo que
estaba suelto habia caido al mar ya... y el hacha tambien. Nada habia
con que cortar el dura palo de la vela.

Miré de pronto hacia el agua que ahora se gozaba de su triunfo,
bailando allá dentro de la cabina. "¡Hola, estamos de fiesta!" -me
dije.  La botella de cognac que siempre me acompañaba en mis
aventuras, mirándome descaradamente, danzaba al compás de un Strauss
empedernido que pretendiera robarle su reino al Rey Neptuno, y,
desnuda ahora de su etiqueta, como que me retaba a libar.

Cognac, mujer, hembra, salvación, compañera fiel....

Tragué como un bendito que se arrastrara a los pies de una diosa
tentadora y silente besandole los pies por su bendicion. Y al hacerlo
y echar la cabeza hcia atras, en el momento que una ola chocaba,
resbalando caigo boca arriba mientras un chorro del cálido licor se
derrama sobre mi cara.  "Ah, bueno, tambien me quieres curar la
herida...", y me lo froté sobre la herida, mezcla de agua licor y
sangre.

Los dias pasaron. Cuando las olas se calmaron un poco yo logro con el
remo volver el bote popa al viento y, de ese modo, el pelado y alto
palo, al ser empujado por el viento me sirve de una suerte de
esqueleto de vela.  Pero en cuando al agua, no tengo medio alguno
para sacarla, con lo que se hace muy dificil avanzar en dirección
alguna, como no sea hacia el norte.  Las aguas de el Atlántico, dada
la posición por la cual yo navegaba cuando empezara la tormenta, por
mucho que el viento del Norte me empujara hacia el sur, el calado que
el agua abordo me le habia impuesto a mi bote tenia por fuerza que
haberme llevado al menos unas cuantas millas en dirección norte,
Terranova, Groenlandia, Islandia, tal vez Portugal, Noruega...

Pensé en Julio Verne, y en su Capitán Nemo viéndose arrastrados hacia
el Maelstrom.  Horror.  Me rei de mi mismo.  A que pensar en ser
tragado por los remolinos de el Maelstrom, cuando las quemaduras del
sol y el salitre que ahora carga mi piel, el hambre y la sed que
calan mis mas profundos tuétanos, y la incertidumbre que conllevan
los horizontes desiertos... Comencé a cantar.


Por favor, olas amigas, no se enojen de nuevo, canto para ustedes.

Un tiburón curioso se aposta cerca del bote. Nos miramos...una y otra
vez.   Pienso. Nos miramos muchas veces y entra la noche. "En la
noche vendrán sus amigos y familiares; probablemente ya este cachondo
les ha mandado aviso:  "Venga uno, vengan todos, que hoy comemos..."
Y me antojo yo de pensar en hacerle una pregunta al buen
animal: "Oye,¿hermano, quien se va a comer a quien?"

Pero el tiburón luce joven y saludable y, con una dentadura
perfectamente afilada por uno de aquellos gallegos que con un aparato
de una rueda, pedal y piedra afilaban las tijeras de las amas de casa
isabelinas, mientras que yo, a mas de dos semanas de separación de
una comida, las encias adoloridas, la boca reseca y el orine en
candela, ¿con qué cuento para la cena? Rie, alegrate, estás vivo,
mira al futuro, allá alante hay un puerto....ja, ja, ja!

Cuando miré a mi alrededor no tenia la menor idea de donde estaba, ni
de que hacian todos esos hombres uniformados trabajando afanosamente
en y sobre mi, y esos saltos y chillidos.
¡Bien; ya vuelve, está vivo!
¡Ya vuelve!¡ Vive.
¡Lo salvamos!...

El articulo completo aqui:

http://saguamuerta.blogspot.com/2008/11/el-overtime-en-sagua-ltimo.html

Inclino mi cabeza en este dia, la rodilla derecha en en suelo y el
alma presionada por las horas soleadas y el aire frio, guardo un
minuto de silencio y un pensamiento de gratitud a todo y todos
aquellos que de modo alguno han contribuido a mi paso por la tierra a
través de tantos tiempos y tantas aventuras y peripecias. Gracias a
la mujer que me cargara en su vientre y al hombre que me enseñó con
su propia vida y sacrificios de orfandad vivida en su propia carne,
como se ama a la Patria, como se ama la vida y como se comparte el
pan, por poco y pobre que sea, con el último viandante que me cruce
en el camino... y largo ha sido mi camino.

Gracias al viento por haber siempre llenado las velas que han
impulsado mis naves al llevarme por esos mares. Y gracias debo dar
aun hasta a aquellos cuyas palabras y acciones alguna vez me
hirieron, pués de las experiencias duras he logrado sacar lecciones
nobles.

Y gracias a todos aquellos y aquellas que, de modo alguno, en
cualquier esquina del camino tocaron mi vida, o me permitieron el
privilegio de un beso, un saludo, una mirada o un adiós, porque con
todo eso se nutren las teclas sensibles de este pobre cofre que es mi
memoria.

Gracias supremas a mi abuelo José M. Rodriguez que, al dar la vida
por la Independencia de Cuba,dejando a mi padre de solo dos añitos de
edad me enseñó el camino correcto a seguir por el hombre y el
ciudadano.

Gracias a todas esas benditas mujeres que alguna vez, de alguna forma
y por alguna razón tocaron mis dias: Abuelas, madre, hermanas, novia,
amante y esposa. No olvido jamás a maestros y profesores que me
ayudaron a moldear este cerebro guajiro y rudo de cortador de mangles
y sembrador de café, para enseñarme los anchos caminos de las leyes,
las letras, la filosofia y las religiones.

Agradezco profundamente a todos los que allá por ajenos puertos,
teatros, jardines y carreteras un dia me saludaron al pasar y
agradezco a la Naturaleza los sonidos, colores, aromas y rocio que me
han ofrecido sus poemas en auroras dibujadas con pinceles de marfil.

Agradecido vivo de los que con sus batas blancas han herido mi cuerpo
para extraer el metal maldito de las guerras, y los varios militares
que me dieron su sangre cuando la mia se derramó por los campos de
Cuba y Europa. Por cierto que, hasta por esos dias solo tuve "sangre
blanca" en mi cuerpo, después mis venas han cargado "sangre negra",
donada por dos jovenes militares negros cubanos, con alma de
hermanos....y que bien que me han hecho.

Las tierras lejanas en que expuse mi existir por amor a la Libertad,
sea esta la Libertad de quienes fuera, que me acogieron en sus senos
cual madre con los pechos rebozantes acoge y amamanta al bebé ajeno
sin pensar que no lo ha parido, gozan de mi amor, sin reservas.

Gracias a la mujer que me acompaña ya por cincuenta diciembres y a
los hijos y nietos que me ha dado...

Me inclino de agradecimiento, placer y alegria ante quienes me hacen
el favor de leer mis escritos, tanto los serios como los retazos de
divagaciones, ante las mentes legales que me honran con sus aplausos
y gentiles frases.

Y a todos los que no he mencionado aun.....

Pero quiero, con perdón de todos, reservar mis mayores mensajes de
gratitud a todos aquellos cubanos que un dia, tanto lejano como
cercano, dieron sus vidas cerca de mi o al lado mio por la libertad
de Cuba. Muchos cayeron a mi lado en los mares, en Europa, en....
Pero en Cuba, alli donde vi la primera luz, donde bebi las primeras
gotas de rocio, mamé la primera leche del pecho de una guajira de
apenas 17 junios de nacida; donde estan mis pensamientos a todas
horas, bajo tierra, agua y sol "duermen" mis hermanos y hermanas;
para ellos mis mejores pensamientos. Porque es preciso amar mucho la
vida, ansiar mucho la Libertad, para sacrificar vida y libertad
propia para que otros las puedan disfrutar. Y luego al presente.

Deambulan como espiritus vivientes por las calles de nuestra
maravillosa isla acaimanada perseguidos, famélicos, mal vestidos y
hasta muy hambrientos, hombres, mujeres y niños que no abandonan sus
trincheras, que reciben el odio, la burla y el rechazo diario de
aquellos por quienes se sacrifican y que cargan con dolor y placer
sus cruces... aquellos que por amar la Libertad, como el perro, lamen
sus llagas y en silencio caminan, y que como aquel de Arimatea,
relevan en el cargar de la cruz, a los que pasamos primero y sin una
quejan siguen cargando sus adoloridas piernas a cuestas por el camino
de cada calvario. A ellos y ellas, mi mayor gratitud y, si se me
perdona una vez mas, desde el fondo de mi corazón aun hoy desde acá
afuera, encerrado en los fosos de La Cabaña, en Las Cabañitas o o en
las cámaras de gases de Dachau, en La Lubianka, o en los infiernos
mismo de esos sistemas malditos, derraman mis ojos una nueva lágrima,
una más una penúltima, por mis hermanos caidos, y por los que tal vez
mañana caerán.

Y un pedacito me queda del pan de mi gratitud; ese es para ciertos
hombres y mujeres especiales que andan silentes en el servicio de la
mas extraordinaria labor de bondad social y patriótica: Los que han
dado tanto amor sin pedir de nada, ni buscar recompensa.

¿Quienes son? Son los parientes y amigos y, hasta a veces extraños
que han dado de sus propias vidas un pedazo, para amamantar y criar a
los hijos de los fusilados...  Para esos seres silentes, mi amor.

Gracias, tambien, a los pueblos que, de un modo u otro han acogido a
nuestros hermanos cubanos hoy, a los judios ayer y a los que huyan
mas tarde, porque de sus bondades nos nutrimos los que amamos el bien
y porue con nosotros permiten que los bulbos de nuestros jardines
produzcan flores de Amor y Libertad en un mañana.

Después, amigos, si asi lo desean, que se reunan todos los dioses del
Olimpo, Neptuno salga del agua, Tata, Tao, Mahoma, Ali, Jesus,
Jehovah, Buda, Thor, y todos los otros dioses, incluido el Tigre de
unos y el Fuego de otros, en lo alto de la montaña donde Moisés
recibió "Las Tablas", celebren un banquete sagrado y alli quemen la
efigie de la maldad.

Y en los corazones de los pueblos eleven los hombres una plegaria de
amor, y una canción de gratitud...por lo vivido por lo Porvenir.

Gilberto.

La Historia, decia es escritor español, Angel Lázaro en La
Revista "Carteles", cuando estaba exilado en Cuba, durante la Guerra
Civil española, con gran certeza y razón, los que no la vivieron, no
la vieron y tampoco la conocen; la escriben los que la oyeron de
bocas de vencedores y séptimos repetidores.  Lo que viene a ser algo
asi como la prensa moderna... en todas sus formas. Sinó lo ve usted
asi, basta uns somera mirada detrás de "El Nuevo Testamento". Vea
como se escribieron las primeras letras de el mismo... No me permita
que yo se lo diga, -vealo usted misma.

Pués bien, déjemos a los chicos nuevos hurgar en las gavetas de los
recuerdos empolvados, si los hubiera, y yo, por uno al menos, que he
vivido ya cuatro quintas partes del Siglo Veinte y un 1/16 del 21, he
visto, oido y pasado un poquito de esa historia en carne propia. Mia
es la memoria del pueblo chico y harapiento, la del pueblo medio y
aspirante, la del triunfador que crece, la del fuerte, poderoso y
mezquino y tambien la del que llega y no olvida.  Tan mia es la vida
del carbonero del Rio Sagua, como la de pescador, el marinero, el
estibador, el "Fenómeno" Azcóitia con sus gigantezco y peludos brazos
destilando sudor sobre la argamasa de haria con que hacia las
famosas "galletas de agua" que los isabelinos devoraban al amanecer
y "Barbarito" Morejón tarjeta en mano, su flaca figura de tarjador en
cubierta o pluma al ristre escribiendo sus "Apuntes Históricos de la
Isabela", como Pepito Zelada pidiéndome que le presentara a su Primo,
Rolando Cubela, junto a Fidel Castro mientras se buscaba a Camilo
Cierfuegos o la pérdida, junto a este último, de mi entrañable amigo
de chico, Luciano Fariñas, su piloto. Todo y todos valen para mi.
Y quiero, antes de rendir la cuenta final, dejar por estas costas
sembradas algunas memorias que, tal vez uno, en un arranque de
locura, luego de generaciones, quiera saber como fué......

Mio ha sido el puerto lejano, el terruño ausente, el vagabundo que me
pidio un chelin, la hembra que vació la copa, lider que creció a mi
lado, el pintor que compartiera mi brocha un dia, el que ayer fué mi
profesor, mi amigo, mi co-participe y luego mi juez, el que poderoso
cae y después se amilana y tambien ha sido mio el poder y la fortuna
y la caida y sonrisa. Porque yo, a la triteza, un poema, al dolor,una
sonrisa, al hambre un olvido y a la hembra un pedestal llenos de
flores...  La vida en si es un poema. El amor es su centro.

Hoy súrgen historiadosres por todos y cada uno de los poros de la
pradera. Y muchos son valiosos...PERO.  Se escribe la historia de un
puente, de una batalla, de una traición; y esos es bien. Mas, ¿acaso
sabemos escribir algo del hombre chico; de ese infeliz que navega
entre el hambre, la desolación y la desvalidez? No muchos. Y los mas,
ficticios. Victor Hugo, Ciro Alegria, José Hernandez, Garcia Marquez,
y algun otro trasnochador como yo, y mejor que yo. Y no es que sean
olvidadizos, ni mezquinos, no; es que pocos quieren comprar libros
que hablen de dolor, de hambre, de realidades amargas. Las Histórias,
de Lepanto, Waterloo, Jericho, Ayacucho, San Juan Hill, Potomac y el
Boston Tea Party. Las novelas, para que las lean las damas, han de
contener a la campesinita fea, retrasada e ignorante que progresa en
la sociedad, el comerciao y la alcoba, hasta el punto de que todos,
absolutamente todos los hombres se enamoran de ella, las damas se
convierten en sus competidoras y enemigas y ella llega al trono
vestida de perlas, oro y amor. Y todo eso sin que haya un simple
asomo de que aprendiera a leer. "Cinderella", Cenicienta; Miss
Universo y aroma de cafetales en flor.

Por todos los rincones de La Biblia rezan las expresiones: "...por
aquellos tiempos andaba por la tierra..."

Bueno; por aquellos tiempos Mongo  y Macho Morejón, con el
bote, "Tiburón", Pancho Castell, con la "Rafaela", Manuel Sánchez con
su magnifica ostionera, Calixto Sánchez, con su motor borracho (Esa
es otra historia que prometo,) Luis "Caballito-e-Palo", "Los Chivos",
El Chino Roberto, el juez Enrique Ardabin, el barbero de las
bicicletas, Juan Concha, y los miles que no alcanza el espacio para
mencionar, esos, todos, viven en mis recuerdos. Y al hacer estas
narraciones, tal vez estoy abusando de el espacio que tan
generosamente los directivos de este sitio, sin limite, me han
permitido y tolerado que use. Pero creo que es de valor futuro; sea
es poco, mucho o casi nada. Y no es que pretenda ganar "algo". Yo
escribo profesionalmente y de ello vivo.  Pero siempre tengo un
rinconcito para los recuerdos: dos, mas bien: -uno para guardar, y el
otro para predicar.
ó
Se bien que una parte de los que por algunas partes de nuestra región
me léen, solo se interesan por saber, una vez, a qué "poderosa"
familia pertenezco y a qué colegio local fui. Lo demás no importa.
Eso es triste; pero no me amilana, porque, hasta este momento, todos
aquellos -que son hombres y, por cierto, muy pocos-, desde su alta
alcurnia social y buena escuela, nunca llegaron a las puertas de mi
mas de una alma mater. Pero el alpinista no se ufana de su rapidez en
la escalada tanto como lo hace la prensa; de lo que si se preocupa el
escalador es de ayudar al otroa a trepar, aunque lo vea manco.

Mi pared tiene algunas colgalejas, pero tengo mas que eso el recuerdo
de las palabras de un genio. Cuento.

Miraba yo con atención profunda el pergamino que colgaba de la pared,
cuando tenia unos poquitos años aún, mientras el aire alegre de la
mañana se balanceba entre sus propias ondas altibajas del cafetal,
cuando Don Ramón, haciendo alarde de dolor, comenzó a quejarse de una
buena quemada en sus mano derecha. "¿Qué le ha pasado, señor?" -
pregunto yo.

"Me he dado una buena quemada con la manteca al tratar de freir unos
huevos"

"Pero, Don Ramón, si eso es muy fácil; haber, déjeme a mi; yo se
freir."

"Fácil puede que lo sea para ti, y para Segunda, pero..."
Se interrumpió a si mismo por un isntante... "...Seguna, mi cocinera,
amaneció con fiebre hoy..."

"Pero," -repliqué yo de ignorante montunito criollo, -usted, Don
Ramón, un genio..."

"A veces, Gilberto, no vale la destreza del hombre para ciertas cosas
y solo la experiencia ayuda..."

Me quedé callado, como corresponde a un chiquillo al recibir el
privilegio de la atención de un mayor.

"Yo no se freir un huevo, hijo mio."

"Mi madre me ha enseñado a mi desde temprano, a cocinar tambien."

"Bendita tu madre, muchacho, anda, freidme unos huevos, unos platanos
maduros y un pedazo de tocineta, que estoy al desfallecer."

Yo volvi a mirar hacia el pergamino.

"Te gusta, eh?"

"Es de maravillas, Don Ramón."

"Nada, un pergamino es solo el recuerdo de que una vez hiciste algo
en un aula... Lo mas importante, que es salvar vidas, como el
misionero que salva almas, no se escribe en pergaminos..."

"Y,¿dónde entonces, Don Ramón?"

"En el cofre interno de los recuerdos de uno mismo, chiquillo."

Todo esto sucedió como lo cuento  en un humilde bohio de guano y
palma, en medio de un cafetal en la montaña conocida como  Monte Rus,
Oriente, Cuba.

Y antes de marcharme, luego que mi "amigo" se deleitara con su brusco
desayuno, mientras trataba de asegurarse lo que me paarece que era
una dentadura postiza, volvi la cabeza hacia la pared y lei el
hermoso pergamino:

DOCTOR RAMON MARIA VALLE INCLAN Y RAMIREZ.

(Y añado yo, busque, lectora amiga, ese nombre, ese genio, por cuya
destreza los humanos y hasta los animales pueden vivir con huesos
artificiales.)
Y asi son y han sido siempre mis amigos.
De ellos me gusta recordar...
Gilbero

¿Qué decis, que hablo a solas....que debo estar mal de la cabeza le
hablo a lo invisible? ...¡Ah insensatez humana!  Vos juzgáis la
ausencia de lo tangible por locura; lo que no sabeis o entendeis por
misterio, locura o cruel desquicio. No, amigo, no; os equivocais...yo
hablo con mi mejor amigo, a veces. ¿Que no veis a nadie cuando a
solas me veis y me ois hablar? A decir la verdad, hermano, hay que
tener ojos para ver y oidos para escuchar dice la religión... Y todos
tenemos ojos y oidos pero no vemos ni oimos al Señor y, sinembargo
creémos a aquellos que nos dicen lo ven, lo oyen, y lo conocen. Mas,
dudamos del amigo, del familiar, del vecino. Esa es la sociedad
humana que nosotros mismos componemos. Yo desde este, mi rincón de
los siglos miro y concedo... ya, tambien, como vosotros, necesito
alguna vez aconsejarme.
Y es entonces que me veis acudir a mi mejor amigo y platicar con él.

Y es solo con el mismo que soy y mi propio yo reflexivo que me
aconsejo en la duda, en los momentos de agonia, en el umbral del
palacio y en el fondo de la mazmorra porque nunca me ha fallado. Es
mi compañero alegre y juguetón en la conquista; exuberante y fresco
cual valle floreciente en la victoria, pero es mas. Es para todo,
para siempre, para mi, la sombra.

Amigos he tenido muchos, de muchas razas, clases y opiniones... en la
buenas. La parte fácil de la amistad, del amor, del idealismo
compartido es simple y agradable al compartir.  Pero la vida no es
siempre plasentera y sutil; no, las circunstancias cambian, los
tiempos cambian, los riesgos se agudizan y los peligros acechan. Y es
entonces cuando ser leal a los ideales, a la amistad, y al amor, no
les es dado a muchas personas y por ello fallan. Es por esa
deslealtad que sufren sus dolorosas caidas muchos y, a veces muy
buenas razones fenecen. Amigo, amante, hermano es cada uno, en su
propio existir uno. Uno en si,uno ajeno; uno un universo lejano,
silente en sus cuevas subterraneas no descubiertas aun ni por los mas
reconocidos sabios de la arqueologia, la espeleologia ni
neurocirujanos. Freud, Jung, José Ingenieros, Godzilla.
¿Sabeis, amigo, cuantas veces en medio del peligro enfrentamos a
solas el vendabal, porque el amigo recogiendo las velas de su nave se
alejó sin despedirse?  Cuando habia peligro, digo.

Pueden escribirse quince o mas tomos de experiencias vividas en que
la consulta de hoy resultara en la cadena o la muerte de mañana... y,
sinembargo, solo nadie vive. Todo y todos necesitamos y buscamos
compañia.  El aire y el agua, el mar y la tierra, el dia y la noche,
el bate y la pelota, el gato y el perro, el brillo y el mate y la
hembra y el macho y hasta la electricidad y las matem con su positivo
junto al negativo y las matemáticas con sus positivos y negativos.

Y se atraen y se repelen por mas que se ámen y se necesiten mutuamente
pero a la quemadura viene el salto, el salto conlleva distancia; la
distancia aleja los cuerpos,los cuerpos alejados olvidan y enajenan.
Y no siempre es la distancia fisica, no; las mas de las veces es
distancia psicológica, ideológica, amorosa o el resultado de una
amistad, ideal, amor, aventura o misión por cumplir que lleva a uno
de los participantes a rehuir de sus compromisos cuando la presion
del momento le pone en la encrucijada aquella de, "lo toma o lo
deja".

Yo he vivido un poco y he conocidos gentes..Y tambien tuve en la
niñez un ídolo:  militar, apuesto, valiente y mujeriego. Un dia le oi
decir algo que me hace hasta este dia preguntarme que, y porque, lo
dijo. Esas palabras fueron: "De mi familia, el que mas me quiere soy
yo."

Yo lo queria más que él mismo, pensaba yo.

Bien, pues vereis, algo de razón siempre se tiene. Por ello hay
espejos. Y muchos. Y gracias a que hay muchos espejos no hay soledad.
Yo os lo aseguro. Veámos, sinó.  Cuando llegué al palacio del Conde
Biancamano, en Livorno, Italia, al terminar la guerra, era yo el solo
y único cubano vistiendo uniforme militar norteamericano entre muchos
miles de miembros de las distintas fuerzas armadas conquistadoras.
Eso pudo darme una impresion de soledad en cierto modo; pero no fué
asi, por cierto.

Traspasados los jardines, las amplias escalinata sin elevación
alguna, y la amplia sala de los embajadores, entre por un amplio y
largo corredor cuyas paredes entre sus múltiples columnas era de
gigantezcos espejos. "Miráos cubanos", asi, en plural, - me dijo un
compañero Alférez. Y yo me detuve a mirar. Ante mis ojos me vi;
veinte veces me vi. Uno era yo; ¡diecinueve eran espejos!

"Cuidado con las tropas cubanas, amigo."  Y me senti acompañado por
mis compatriotas alli, donde era yo la proverbial aguja en el pajar.
Y aprendi por esos espejos a mirarme en mis adentros... un poco.
Y en las oscuras entrañas del infierno, lejos allá abajo de la tierra
aprendi a mirarme a mi mismo en la ciega ilusion de mi humano
existir; y tambien aprendi a confiar en aquel que me acompaña por
doquier...mi propio yo.

Durante todos los largos dias que llevo pisando distintas partes,
tanto de agua como de tierra y aire, en la alegria de el triunfo, las
olas de la vida, el vaiven de la fortuna, el disfrute de un amor, el
dolor interno de el hambre y el infortunado existir en una jaula o
hasta en el flotar de las aguas tras un naufragio, este compañero
silente, invisible, y tan mio que vos creéis producto de loca
imaginación siempre estuvo a mi lado. Cuando otros celebraban junto
ami el exito, a mi lado permanecia silente y oculto. Y cuando los
otros se alejaban o me apuntaban el dedo o el fusil, a mi lado
silente, invisible sin cuerpo ni brazos, pero fiel  consejero.

Simpre me he aconsejado con el, porque los otros luego de aconsejarte
navegar te abandonan muchas veces entre las olas sin remo. Mi propio
yo me aconseja navegar hasta sin remos, pero se monta en el bote
conmigo...y se hunde si es que llega ese caso tambien. Porque querido
amigo; loco, insensato, victorioso o pincel, el cuadro que esta
pintura representa, habeis de saber, es de mi, de mi ser; somos yo y
aquel amigo fiel y extraordinario que vive dentro de mi.
Y aunque lo podais ver dentro de el espejo, no es el espejo, es mi
ser.

Gilberto.

Sagua Muerta:
http://saguamuerta.blogspot.com

Llámala como en el teatro español de ayer, y en el Teatro de El Gran
Guignol Parisién, y yo: "cantinela", o como el Diccionario de la Real
Academia, "Cantilena", las notas que emite un pueblo salen de el alma
misma de sus momentos de soltura y bienestar. No hay pueblo rico de
nada, si ese pueblo carece de melodias caseras, de sonidos
quejumbrosos, sin el lamento que no inspira llanto, sino dulzura.
Nuestras tradiciones portuarias, tanto las importadas de La Madre
Patria, como las creadas sobre las arenas y aguas del Undoso, nos
hicieron ayer vibrar y hoy nos hacen tan felices en sus recuerdos,
que hasta lloramos de placer y alegria.

Si no fuera asi, entonces me pedirian que pare la "cantaleta". Pero
ha sido extraordinario, como nunca lo imaginara, el correo que he
recibido hoy...  Y lo mas extraordinario es que, todas las notas que
he recibido han venido de nuestras mujeres isabelinas hasta este
momento.
¡Un beso al cielo por ellas!

Debo decir, entonces, que para hacerle justicia todos los que
contribuian a repartir entre nosotros pedacitos de ensueños
entrelazados en notas y compases, seria necesario llenar muchas
cuartillas y horas.  Pero me prometo hacerles justicia, aunque sea
por cuentagotas a todos... a los que yo conoci y recuerdo y a los que
ustedes me indiquen generosamente. Todos estan invitados a este
fiestín. (O festin.)

Porque la fiesta sigue.  Cuando yo llegué a Génova por pimera vez,
junto a un méjico americano, al atardecer echamos a anda por la mayor
via, la Avenida 'Vente de setembre' y nos topamos con un hombre que
con su guitarra cantaban una serenata a una ventana en los altos del
edificio. Un viejo, desde lo alto de la ventana, chillaba insultos al
enamorado cantor. Mas tarde vino la policia y, uniendose al cantor,
aumentaron todo y alegria a la serenata. Al ver que nos habias
detenido a escuchar, uno de los policias se dirige a nosotros y dice:
Scsare, signore; questo es amore...amore a la italiana... y siguieron
cantando.

Pues nada; la Isabela no tenia altos balcones, pero los que tenia y
tiene han sido tan bellos como los canales de Venecia y sus chalanas
nada envidian a las gondolas venecianas, ni sus cantores carecen de
corazón para dar serenatas. Teniamos, tenemos, y siempre tendremos...
alma, ritmo y corage para amar y reir. Un dia recorremos la estela de
nuestros talentos locales...pero disgrego ya. Vamos al puerto, a los
viveros, a Punta Gorda, a Casa Blanca, a La Punta, a Las Carboneras,
Al Matadero y al rio; vamos a oir unas mas:

"Ven bailar Carmiña, Carmiña, Carmela
con zapatos baisos
y medias de seda....

...Bailache, bailache, bailé;
bailache, bailache
que eu te encontré....

Y, los golosos que no podian faltar al romance del comer:
(Y amar, ¡eh!):

Yo vivo en Infanta y Santa Elena
número cuarenta y dos
donde venden pollo frito
y el arroz con quimbombó....

Ah Endiablados seres de la alegria, cuantos golfillos crecidos sois.

Yo tuve amores,
yo no lo niego,
con una chica
con una chica que echaba fuego....

Madre de todos los caracoles griegos...

Deme dos libras de pan,
"Dos libras no se le darán."
Pués entonces déme una...

"Una sí se le dará."
Váya usté pa'la cola,
pa'la cola
Ja ja ja...

Y luego no faltaba quien lanzaria una petición a Santa Marta de
Ortiguéira, que a Santa Barbara no...

A pesar de que ya se habia inventado la mentira de que "solo se
acuérdan de Santa Bárbara, cuando truena."

Los truenos eran fuegos artificiales; las estrellas eran nuestras
mujeres; las melodias eran nuestro goce, y el recuerdo es hoy pan
para el espiritu.

Y yo,
soy vuestro.

Gilberto

Poesia

       Asi es mi bandera amada,con sus tres azules franjas,dos blancas
un triangulo rojo,y su estrella solitaria,es muy linda ya lo se,pero
en ella hay una mancha,es negra que no la ves? por sangre que se
derrama.Ella dio a Jose Marti, esperanza y mucha fuerza,para poder
dirigir,alos heroes de la guerra.Si Dios me quisiera oir por esta
ultima vez,quitar al tirano aquel que lastima mi bandera,aunque verla
no pudiera mis ojos yo los daria,y tocarla yo jamas mis manos las
cortaria,todo esto yo lo haria por mi adorada
bandera.

                              Por:Violeta B Perdomo.

Marcos, como estan todos?Yo como toda la familia por aqui bien,oye
esta pagina de Isabela,esta buena,bueno si tienes fotos tuyas y de tus
muchachos mandame para verlos,tell Vicky I say hi.

(¿Recuerdas Felicin?)

Cuando el calendario septembrino llegaba con la brisa a La Isabela, llevando bajo del brazo Las Fiestas Del Cármen, uno como despertar de quimeras, como de una enorme bandada de vocingleras aves que eleva sus alas y abre sus gargantas al revolotear el lago, nosotros, pobres y ricos, pescadores y chinos, todos, comenzábamos a vibrar.  Los cuerpos se movian con mayor facilidad, el mar se engalanaba de velas grandes, velas chiquitas y remeros de uno solo. ¿Quién recuerda la curiosa palabra?

A la sirga, se dice.

Pero a mi marinero, que viene subiendo del muelle a la cubierta de el barco.

"¿Qué, eres marino o turista?"

"Soy marinero, señor."

"Mejor es que lo seas...yo necesito un timonel y no un turista..."

"Perdone, señor, pero yo soy titular, licenciado..."

"¿Y por qué traes tanto equipaje?"  y apuntando a mi maleta y  baúl escupió

ME LLAMO VIOLETA PERDOMO HIJA DE RAFAEL PERDOMO Y ISABEL MOREJON MAS
BIEN CONOCIDA COMO "ITCHE" Y ENTENADA DE CARLITO PELO LINDO.LLEVO 37
AÑOS EN LOS ESTADOS UNIDOS..

¿Qué como soy?
Como las olas soy. Y por mil derroteros como las olas voy. Un soplo de
viento cualquiera hincha de mis naves las velas. Un relampago me
impulsa; las corrientes me alientan y elevan a un vaivén que sacude los
corales y remueve las arenas. Soy agua que corre por los canales, los
mares y las numbes. No tengo que pensar en el ruido porque el ruido de
las olas al pasar por las paredes de la proa adormecen al marino, como
las hamacas allá en las sierras al ritmo sutil del atardecer.  Me
adapto al color del fondo, al aire que sopla, a las algas del rio, el
soplo de una ballena y a lo mullido de el lecho donde descansa la reina.

El pan me gusta tostado y las bailarinas en punta. Si al Norte llegan
mil gotas, salpicadoras del cielo, a mis sentidos halagan sus gratas
sales y fresco. El mástil que alza mis velas gira, inclina, cede y
vuelve y al puerto llega derecho. El anguila gira, penetra entre las
rocas y resbala entre las manos...dificil es dominarla. Lo digo por mis
sonrientes olas: míralas, tócalas, enjuga tus pesares, bébela, si
puedes y estáncala si acaso; mas, no aspires a aherrojarlas que si
correr no pueden evaporarse si. El pan se consume y las danzas vuelan
en en el  sonido de un piso fiel.

Las olas pasan...pasan...pasan y vuelven a pasar mas, la que en mi
está, no es canario que se enjaule asi de ya. Norte a sur en el
Pacifico, sur a norte por acà; amarillo en Amazonas, verde, azul y
mucho mas, cual el iris arqueado coloreado hasta mas ver y...

Cristal es mi color. Sólido en su estructura y consistencia, pero claro
a la visión. Porque como las olas, agua clara soy. Libro abierto, a
veces las páginas de mi vida lucen sus rollitos de espuma danzando
sobre las crestas que se arrastran en ángulos juguetones a los largo de
las playas de la existencia. Báñate en la playa; canta en la pileta,
nada en el fango, si quieres, eres libre de hundir tu cabeza en la
eternidad negra del ancho mar y de ensaltar una ballena, pero anda a
ver si escapas de mis caricias. Y asi como claro cristal soy, fuerte en
mi sencillez sólido suelo tambien soy.

Como las mismas olas soy.

Por los mares corren muchas aguas que los hombres ven con indiferencia
y a veces hasta aun peor. Muchos no ven ni su color...y hasta ignoran
su sabor. Y endulzada la prefieren, embotellada por demás. Allá arriba
claman los orejudos y la turba  chilla, ruge, canta, rie ...y se
embriaga con su existir. Si puede, abusa; si no, reclama...pelea,
destruye.  Las olas rien y nadan bien. El Norte apunta al Sur. Y el Sur
le envia hielos al Ecuador. Muchos, mientras tanto, mueren de sed y
algunos se ahogan por no poder, tener, ni saber. Yo voy por esos mares
calmando sed, elevando vapor que fertiliza la nube, destilando sobre
los campos gotas de amor redonditas como el sol, claras y deseables mas
que el diamante.

Cuando caiga la lluvia llenaré los valles, y cuando sople la ventizca
helaré los altos. Y entonces aquellos que ven en las olas solo gotas
pasajeras de agua y sal, aunque lleven mas de un pez en su caudal,
puede que un dia sufran de inmisericordioso calor y entonces me
hallarán claro y sonriente ofreciendo el hielo duro, muy duro, pero
bueno para refrezcar. Porque, haga frio o calor, agua limpia, como las
olas soy.

Como las olas soy, y como el agua voy. Nada pido; nada espero. Nunca he
sabido como se asigna el precio a un mendrugo de pan. Se de hambres,
penurias y del llorar de chico con su barriguita hinchada por las
lombrices...se de la perfidia que pretende lavar la sangre de sus
pecados en mi...y se de la poca importancia que los pueblos dan a
quienes con las olas que producen sus gotas de sudor tratan de curarles
el mal. Porque soy como las olas, y entre las olas estoy.

Se del que adula, del que viola del que disfruta inocente la virtud de
vivir y he lavado mas de una cabeza cubierta de cuernos y no de ciervo,
por cierto. Solo una gotita casi nula de agua soy...

Una gotita de agua soy. Pero perdido entre las muchas gotas, entre
multitud de gotitas convertidas en olas voy. Y se tambien del champan.

He llenado la botella. Y tambien la he vaciado...porque, en la espuma
del champan ola de burbujas soy y en los labios de la doncella doy
placer. Y se baña en mi y conmigo se deleita aunque solo una gotita
entre las olas soy. Y el principe infeliz de mi necesita para conquistar
mientras que yo no; yo conquisto antes de llegar. En el mar llené la
botella que les da placer... mientras por los montes retruenan las
rocas, desplomadas en las avalanchas que provoca la lluvia; cantan la
aves y croa la rana. Y algun grillo trasnochado salta por sobre mi
cabeza aunque me sabe sin ojos. Y fluye en la cascada mi espuma y todos
la pueden ver...Todos las pueden ver. Algunos las pueden tocar; muchos
la beben, si; claro está pero esa gotita, esa leve espuma, esa
lisonjera gota que tan ruidosa y arrolladora cae; esa, esa nadie la
encerrará...Ni en la tierra, ni en el mar. Porque...

Esa gotita de agua clara soy yo. Yo que soy un hombre libre...tan libre,
que a lo largo de la vida como las olas voy...y por ese camino voy,
porque...

Como las olas soy.

Gilberto
©GRF 2008

Vea a los sagueros aqui:

http://sagueroausente.blogspot.com/2008_11_09_archive.html

Ver aqui:
http://saguamuerta.blogspot.com/2008_11_01_archive.html

Primera ves que entro soy Nayivis Denis hija de Nilito Denis hermana
de Yoeline Denis, Alexander Denis y Nilo Javier Denis....yevo ya 21
añoa en los Estados Unidos hace mucho tiempo no los veo pero ire
pronto no recuerdo mucho la Isabela ya que me fuie cuando tenis 1 año
de edad pero se que muchos conosen a mi papa...besos a todos

En 1825 aun existian piratas refugiandose en el rio Sagua la Grande, y
la armada norteamericana los perseguia:

El relato completo aqui:
http://sagualagrande.blogspot.com/2008/11/ultimos-piratas-de-sagua.html

De igualdad se habla y de distribución a partes iguales se llenan
tribunas y se discursea a borbotones por doquier...pero...
¿Acaso vemos, aparte de dos hermanos mellizos, dos humanos o animales
exactamente iguales? Tal vez usted lo ha visto, muchos, sinembargo,
no.
Yo he tocado este asunto alguna que otra vez, y regreso sobre el tema
porque a cada paso, al doblar de cada esquina, asi como chocan los
carros en Miami, se tropiezan los ejemplos de que tal cosa como la
igualdad es un manjar huidizo, del que somos muchos los que no
alcanzamos a tocar. Me explico.

Observe usted que me hace el favor de leérme, como en estas mismas
páginas se conservan nombres que un dia escribieron y hoy no lo
hacen. Notemos asimismo que algunos escriben cositas que brillan
desde la letrina (que, por cierto, no es derivado de "letra", ni
letra chica)) pretendiendo subir a la tribuna...

Sin la presencia de estos últimos la vida seria un poquito mejor; y
sin los anteriores la misma vida es un poco mas vacia. Vacio que
acongoja.

Rio sin aguas, cama sin amor, jaula sin canario... Voces ausentes,
frio en las almas...praderas sin luz. Farallones de roca en las
costas cercanas sin faro ni guia para el navegante. Y, por los mares
de la vida todos navegamos..."por igual".  Mas, no somos iguales.
Ni son todas la olas iguales en el mismo mar. Que igualdad no es
tener dos brazos, dos piernas un torso y una cabeza, no; igualdad es
algo que se logra solo en el vasallato, si es que tal palabra se
puede crear. Vasallo, sirviente, criado, esclavo o fanático seguidor
el uno es igual al dos y al mil. Y pare de contar ahi. Miremos si no.

El barco tiene solo un capitán, la reina de las flores tiene un solo
nombre, el rey de la selva ostenta un solo nombre y como reina de los
mares solo tenemos a Ondina. Una pluma, una nave al viento, una cruz
y un hombre, un solo Dios verdadero. Uno solo, por mucho que se
trate, no es el habitante de este planeta, pero uno solo es eje y
llanta del coche de la vida.

Los rayos son importantes, pero el eje lo es mas. Tanto el sol como
la luna pone sus luces sobre una frente...y la ilumina. Como a Jesus.
Los profetas "se enteran"... y salen a pregonarlo.

He ahi la magia de el UNO. Dios, poeta, capitán o cucaracha...y
tambien, ¿por qué no?, alguno que otro charlatan. Y serios profetas
que el mar conoce.

Siempre buscamos la idea; Pero la idea es una, solo una; nacida de un
solo cerebro, sin importar cuantos contribuyan a desarrollarla y a
ponerla en práctica. Los queremos a todos por que son, y "somos
iguales", mas....Para cada un escritor hay muchos lectores, para una
madre, muchos hijos y para los peces el ancho mar.

Y de aqui nacen los lideres, y los hombres sin tierra ni duelo que
pasan por nuestros muchos caminos blandiendo un marrón, como el de el
Rey Thor, para subyugar a las tribus. Y a los pueblos esto gusta.

Por eso aclaman al del hierro mas fuerte en la mano. Y le siguen. Y
les parece magia lo que hace el fuerte. Y nace el UNO. Y le achacan
magias, genios, amores, ideas, y guayaberas de blanco hilo. Y todas
la ideas y planes ruedan por los suelos y las reglas del juego se
omiten y la "igualdad" crece en el sentido mezquino de la bestialidad
hecha ley y la fuerza convertida en imperio de corazones. Tenemos
mago. De la alta chimenea surge el humo blanco.
"Habemus Papum."

En la obediencia y el miedo pretendemos hallar igualdad. Y para ello
aupamos al UNO, al que a nadie es igual. La magia de el "Uno" opera
en el, en el elegido, porque los llamados a la igualdad y al derecho
dejan de existir,-¡qué!-son cercenados demasiadas veces para que no
vuelvan a nacer. Asi anda el "demus", por ahi desfila el feretro de
la razón...mientras el bosque de mendigos del pensamiento de bruces
rinden pleitesia y garantizan la existencia de aquel que claman ser
el UNO, profeta, dios, hombre y razon.

Tal vez algún comediante trasnochado se atreva a decinos que
el "jefe" es igual a dios. Dios en el cielo y en Uno en la tierra.
La magia de el Uno, logra la igualdad al fin.
Y yo creo en Santa Klaus.
Gilberto

Yo se, y aprecio el hecho de que Yahoo! se sostiene con el apgo de sus
anunciantes. Y venimos obligados, etica y moralmente a darle todo
nuestro apoyo para ello,sin lugar a dudas. Pero tengo una preocupacion
que aunque al parecer es pasajera, la considero lo suficientemente
importante como para requerir una reparacion. Y es lo siguiente.

Un anuncio que se situa encima de un escrito y lo cubre hasta el
extremo de que no se pueda leer, nos hace muy pobre servicio.

Tal vez sea un descuido. A lo mejor alguien en nuestra direccion puede
arreglarlo...tal vez...

Me gustaria que los lectores pudieran leer lo que publicamos.
Y se que a la direccion tambien.
Un abrazo a todos.
Gilberto

Hola para toddos  los isabelinos que me quieran escribir yo con
muchisimo gusto les contestaria.Yo soy Oceania la mama de Frank y
Santos mi correo es munjuana51@...    .Les deceo todo lo mejor

La nota se encuentra en este Blog:

http://saguaenmuerto.blogspot.com/2008/10/posible-presidente-sagero.html

Y un dias pasaron unas olas haciendo rodar las caracolas de la playa.
La vista se eleva a la distancias y la luz del sol hace resplandecer la
verdeigris planicie de la bahia, con sus tonos de ocre por la parte que
baja del rio. Blancas lonas colgadas de los mastiles revuelan ual
juguetonas mariposas en tardes de romance. Por alli se acerca una
lancha, por alla salta las toninas y la chica hunde sus dedos gorditos
con sus pinturas extranjeras, de pronto en el arena. La tarde es
serena, la vida placentera los pulmones reciben a borbotones el salitre
que viaja a lomo del oxigeno,(razon esta por la cual el marino vive
larga vida, la sal en sus adentros), y la brisa se contonea dichosa.

Las olas siguen en su vaiven y la vida cabalga sobre las esperanzas de
lo que queremos y no tenemos, y las nubes se alejan para retocarse el
carmin del atardecer. Y una gaviota retozona espia desde una estaca al
pescador que riega sardinas sobre la cubierta, para robarselas cuando
se duerma.

El alma de la chica se llena no sabe de que, pero esta alegre. Las
ostras caracolean sin sentido de horizonte, pero con rumbear de cambia
cambia para llegar al otro extremo de la playa.

De pronto llega un chico corriendo algo sofocado, mira alrededor, se
quita la camisa, se quita los zapatos y se mete en el agua.
Pasito a pasito, camina sobre el arena hacia donde el agua le llegue un
poco mas arriba de la cintura. Alli se detiene, mira a todas partes y
se queda tiezo como la estatua del quijote: mas tiezo que una vara.

Vuelve a mirar a sus alrededor, sacude el pantalon, eleva un suspiro y
emprende el regreso a la playa.

Y por alli comenzo a pasar una nueva ola.

Las olas alegran, refrescan, alivian las penas y relevan muchas veces
al hombre de sus mas pesadas cargas.

Gilberto

Vea el caso aquí:
http://saguamuerta.blogspot.com/2008/10/la-viejita-de-sagua.html

La Libertad tiene muchas caracteristicas similares al ostion de la
Isabela. O vice versa, segun se mire.

El "ostion de Sagua", esta clasificado entre los mas ricos del mundo
gourmet. La Libertad es el mas preciosos de todos los dones de que
disfruta la humanidad. Muchos saben acerca de la Libertad, mas
nosotros, los isabelinos sabemos un poquito mas...nosotros sabemos
del ostion. Esto es decir, los isbelinos conocemos doblemente la
libertad.
La conocemos porque nacimos y vivimos entre las olas de la vida y al
garete sobre las brisas que hinchan las velas de la chalana.

Y conocemos tambien de colores; conocemos el rojo: el rojo bueno y
el otro rojo. Y en ellos y con ellos, con los colores, tambien
sabemos de amor, placer, deleite del paladar y oxigeno a los
pulmones...

Porque, rojo es el triangulo de nuestra bandera, simbolo de nuetra
libertad, y rojo es el color de los mangles que crian el ostion.
Estos son los rojos buenos; los de la sangre que corre por nuestras
venas. El otro rojo ya lo conocemos. A ese hay que darle el filo de
el hacha.

Pero,ironia de ironias, al rojo malo hay que esperarlo con el filo
de la hachuela, o el machete, la Libertad hay que conquistarla con
el filo del machete, y el ostion hay que cortarlo con el filo del
hachita. Y hay una coincidencia de corrientes en el cerebro y en el
paladar.

El ostionero tiene que levantarse temprano cada madrugada, izar la
vela, alzar la "panadera" navegar has los cayos, hurgar en la rojas
raices de el mangle, mirar el racimo y extraer el ostion adulto,
legal y limpio antes de cortarle del suave pendulo de la raiz que le
dio su hogar...luego cortarlo, "limpiarlo" y enviarlo a la mesa de
algun gloton. Todos los dias ha de hacerlo, si quiere vivir y dar de
comer a su prole. Asi, tambien, La Libertad.

Hay que saber donde reside, afilar el machete, ir a las raices,
mirarse en su espejo de ilusiones, medir sus extensiones, cortarle
de la mata, limpiarlo y ponerle al alcance de la mano de todo el que
quiera, como feligres en el templo, hacerse la cruz en la frente. A
todos, y a todos por igual; sin condicion ni precio.

Mas, despues, ayer, hoy, luego y siempre hemos de madruarle al
tiempo, izar la vela antes de que amanezca y usar cada machete,
hacha y hachuela para cortar el ostion del mangle y la libertad de
la mano de canalla. Solo asi se llenan las barrigas...y se llenan
los corazones.  Para que luego diga el chuzco: "Barriga llena,
corazon contento"... y la brisa sople sobre los laureles de otros y
los manglares de los cayos de la Isabela.

De modo que tome un ostion con cada trago, y beba del manatial de
los aires el licor de la existencia servidos en las copas de sus
manos, despues que se las ganen, derramando el rojo, con el filo del
machete...o puede usar la hachuela.

Para libertad y amor todas las armas son buenas.

Gilberto

recuerdos


te vi
yo se que tu fuiste,
que me gritaste gusano,
muchos me alzaron la mano
y me vocearon paredon.

te dije
-mi casa es mia no es la de el-
mi casa no es la de fidel;
te dije un dia sin miedo

oí
sale de aqui que yo me quedo;
que el destierro te acompañé.
Deja que el yanqui te amañe,
que nosotros venceremos.
Vete de aqui compañero
que esto es tierra para pioneros,
con ansias de libertad
de trabajo y prosperidad………..
  ………..hoy supe que llegaste…

                                Lorenzo Sanchez

mi pueblo salao
           ……………….. a la isabela

Si miro al cielo y no es azul,
con el mar lleno de espuma blanca
y arena hecha de conchas de nacar;
no estoy alli en mi aldea,
con brisa de salero de mesa
compinches de la marea,
de pueblo fresco y salao
como preservante para bacalao;
de mangles como floresta.
ni de calles empedradas
y olas entre los pies,
temerosas del viento duro.

Volveria yo alli
a teñirme la ropa y las manos
de mangle colorao:
pregonar con mi presa ensaltada
!pescao!…!fresco!…!pescao!

Salir a mi patio regado
con agua y espuma de mar,
y alli poder chapotear
con mi pantalon remangado

Curarme otra vez con la sal
de donde me fui un dia.

sobrado de otros idiomas,
de tanto asfalto y concreto,
quiero ver mis dos lomas
que ya no son mi secreto

muchos saludos a todos los isabelinos. Me llamo Jenny (jennisbett
Mederos) doy la hija de marcelo el chofer de la cooperative y cachita
la hija de chivivi chivivi y renee. mi abuela vivia en frente de la
primaria y yo vivia  en la entrada al frente de cuca y disnalda en la
primera casita a la mano izquierda, despues nos mudamos para la nueva
isabela donde vivia en el ultimo edificio mirando pa sagua. nosotros
salimos de isabela en el 94. me encantaria encontrarme con mis
amistades de la escuela y del pueblo en general aqui y si pudiera de
los q estan alla tambien. si alguien se quiere comunicar conmigo,
porfavor de mandarme un correo, y si tienen fotos me encantarian
verlas....=)
besos a todos.....
<3 jenny