hola soy isabelina me gustaria me enviaran fotos de isabela y de los carnavales
de sus comparsas carrozas que eso si eran carnavales y comparzas y carrozas si
las tienen me la envian a mi correo que es este rivema6@... y saludos a
todos los isabelinos.
La Historia de lo ocurrido en Sagua la Grande, el Dia Nueve de Abril de 1958
está llena de variadas versiones, muchas de las cuales son perfectas invenciones
del escritor, y otras son medias historias basadas en un sinfin de razones
ajenas a la verdad de lo sucedido. Pero sin profundizar en los hechos, la
primera razón de "las bolas" y otros motivos debemos decirlo claramente, de una
vez, reside en la necesidad misma de guardar la verdad para proteger vidas
inocentes y no tan inocentes, contra las garras de los propios dirigentes de los
que que nos fallaron y de los infelices inocentes jovenes sagüeros que cayeron
en la refriega.
El Doctor Junsto Espinosa, testigo de mayor excepción del final de la historia,
pero desconocedor de lo que realmente ocurria, ha escrito al respecto, sobre
"los muertos" de ese dia, que el tuvo la triste y dolorosa mision de
identificar. Yo he tratado de unir a Justico, como lo llaman sus allegados, con
sus experiencias y a mi, con las mias, para escribir un trabajo al respecto.
Pero para dolor mio y de muchos, la salud se opone a ello.
De todas maneras, y como esta historia es parte de la Historia de Cuba, en su
totalidad, y de Sagua y la Isabela y muchos de sus hijos, vivos unos y muertos
ya los mas,yo considero mi deber poner la linterna sobre la noche que ha
cubierto esos campos por tanto tiempo.
Y no, no voy a publicar un libro que usted tenga que comprar, no; a falta de la
"Revista Sagüero", y a menos que las direcciones de los sitios de Isabela y de
Sagua, me lo impidan, a lo que tienen todo su derecho, por aqui y por otros
medios el próximo 9 de Abril del 2009, el mundo va saber realmente que pasó,
hasta un punto.
Despues queda un vacio...
¿Quien lo va a llenar...?
Las preguntas van a sobrar, estoy seguro.
Y estoy seguro de que vamos a comenzar una nueva ronda de "bolas". yo oi, me
dijeron, era que, etc., etc., porque quien tiene culpas no quiere hablar. Y hay
culpables, os lo digo yo. Mas de uno.
Esperad uno dias. Yo he esperado muchos mas.
Gilberto
capuyito de aleli mira si el amor es loco que quisiera ser un moco para estar en tu nariz Express your personality in color! Preview and select themes for Hotmail®. See how.
A La Direccion:
Noto, por tiempo ya que el primer mensaje que aparezca en Isabela, es tapado por
los anuncios comerciales.
Yo comprendo que los anunciantes pagan estos servicios y nosotros los
disfrutamos gracias a ellos.
Pero que valor puede tener un escrito oculto no lo se yo.
En realidad hay otros metodos y Yahoo! los emplea a veces, como poner el anuncio
al lado, o arriba o abajo o entre mensaje y mensaje...
Pero del modo que lo hace quitan el deseo de escribir.
Y desde aca abjo yo no puedo comunicar a Yahoo!, pues desvia los mensajes para
no oirlos.
Me gustaria saber si se puede hacer algo que resuelva e; problema.
Gracias mil y un fuerte saludo
Gilberto
HOLA! SOY LA HIJA DE JUANA IBANEZ,ANTE TODO MUCHAS GRACIAS POR
ACORDARTE DE ELLA,YA LE ENVIE SU NUMERO DE TELEFONO EN UN MENSAJE, SI
USTED GUSTA NOS SEGUIMOS COMUNICANDO POR AQUI, SALUDOS...CARMEN
----- Mensaje reenviado ---- De: Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...> Para: GFRod.1@...; Gilberto Fernandez Rodriguez <g.rodriguez_23@...> Enviado: viernes, 20 de febrero, 2009 20:33:52 Asunto: Rv: Rv: Las manos del abuelo - precioso...
Gilberto F. Rodriguez
----- Mensaje reenviado ---- De: Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...> Para: JESS_16_MLEE@...; Regla Valdes Alvarez <JValdez@...> Enviado: viernes, 20 de febrero, 2009 20:31:44 Asunto: Rv: Las manos del abuelo - precioso...
Gilberto F. Rodriguez
----- Mensaje reenviado ---- De: Melissa Gonzalez <mabell97@...> Para: estrella costa <sonadora911@...>; dalia <ttm2005@...>; esperancita <encarnacion51@...>; MARTIN <elnegron@...>; mercydaysi@...; olguita <olga_blanco@...>; PARA LYLY DE ANA FU <Guanabacoa63@...>; Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...>; tia isabel <isabel01us@...>; yadira <ltprincess06@...>; yailyn <angelesdebendiciones7@...>; zenaida <saguera2006@...> Enviado: viernes, 20 de febrero, 2009 12:12:45 Asunto: FW: Las manos del abuelo
- precioso...
--- El vie 20-feb-09, chiqui chaviano <chiquy0511@...> escribió:
De: chiqui chaviano <chiquy0511@...> Asunto: FW: Las manos del abuelo - precioso... A: "Cuqui Fu" <mabell97@...> Fecha: viernes, 20 febrero, 2009, 5:00 pm
Con todo mi cariño chiqui
Hilda...
Subj: Fw: Las manos del abuelo - precioso...
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----- Mensaje reenviado ---- De: MARYLOLY MURIAS ROMAN <hicacos1959@...> Para: MARIA DEL CARMEN IGLESIAS TOVAR <marquesa46@...>; MARIETTA TRIGO LLANES <mariettatrigo@...>; CIRILO PADRON <pacheko1@...>; Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...>; Instituto de Literatura y Lingüística <ill@...> Enviado: lunes, 16 de febrero, 2009 15:14:01 Asunto: Fw: Pasión gitana y sangre española, con música poner altavoces.
Para uds que saben lo que es esto,pues lo llevan en la sangren de una u otra forma
This email message & any attachments are confidential & intended solely for the addressee(s) named above. This communication may contain material protected by attorney-client, work product, or other privileges. If you are not the intended recipent, you have recieved this communication in error, & any review, use, dissemination, forwarding, printing, copying, or other distribution of this e-mail message & any attached files is stricly prohibited. If you have recieved this confidential communication in error, notify the sender immediately by reply e-mail message & permanently delete the original message. Unauthorized intercepcion of this e-mail is a violation of federal criminal law
From: cristobal diaz [mailto:yuyodiaz@...] Sent: Saturday, February 07, 2009 9:53 AM To: yuyodiaz@... Subject: Astronaut Pics of Earth
--- En undoso@yahoogroups.com, "g.rodriguez_23" <g.rodriguez_23@...>
escribió:
Póngale usted a un elefante, una ofensa, a un orate una provocación,
a un circo un evento fortuito y, para el deleite y susto de los
chicos, va y le postulan a usted para un Oscar. Y a la memoria un
jazmin. Lea, si me hace el favor usted, pues.
===
"Paridas" estaban todas las centenas de hermosas matas de "higuillo"
o álamo temblon,que rodeaban, por la parte interior de las aceras,
las cuatro calles que conformaban la vacia manzana de terreno
llamada "El Escolar". Deciáse que ese nombre le venia a ese lugar de
una antigua y grande escuela que durante mucho tiempo habia ocupado
el terreno, y que un voraz incendio lo habia destruido todo. Repito
yo lo que oi de niño, y yo solo tenia ocho en ese tiempo que relato
aqui.
Las aves se engullian de las dulces frutitas de esos arboles y,
confieso que los chicos tambien. Y los trinos y alardes de los alados
daban a la Ciudad De Sagua La Grande uno como aire de delirante
alegria de vivir en la naturaleza. Entre otras cosas porque nadie
osaba lastimar al mas infeliz de aquellos alegres animalitos. Y a su
vez estos parecian tornarse en lisonjeros amigos de la vida.
Yo vivia en casa de mi Tia Maria, en la calle Enrique Jose Varona, en
el mismo centro de la cuadra. La casa de al lado la ocupaba una
escuela privada, "La Escuela Robles", donde hice, creo el tercer
grado. Don Miguel y su esposa y Don Enrique, hermano de Miguel eran
castellanos, y asi sus enseñanzas que guardo en mi corazon como
preciado tesoro dado el calibre de personas tanto como de profesores
de que aquella ilustre familia podia hacer gala. Al frente, en la
esquina de Luis Mesa estaba la Farmacia y Laboratorios Tejerina, que
atendia personalmente aquel rojisimo gordo, doctor Rafael Tejerina
Lazo ( dicho sea de paso, el creador del "Vermifugo Tejerina" para
las lombrices) que era bien conocido en todo el pais.
En ese terreno de Los Escolares, se jugaba a la pelota, se corrian
regatas de saco en las fiestas patrioticas o navideñas usualmente y,
cuando venian los circos que cada año hacian sus tournees a todo lo
largo y ancho de la isla, era alli, en ese lugar, por céntrico,
llano, limpio y conveniente, donde se levantaban las carpas. Dada las
circunstacias esas, los chicos de ese entorno disfrutabamos mas que
los otros del pueblo, aun cuando no entraramos a las funciones.
Los animales, los payasos, la tramoya, los coches, carros, caballos,
leones, tigres, mujeres gordas con luengas barbas (!?), "tarugos" y
enanos estaban ante nuestros ojos durante varios dias de cada
visita. Y alguno que otro se aventuraba una charla con nosotros,
mientras que muchos lográbamos ayudarles con sus animales y asi poder
pasar "por debajo del telón", o "colarse", es decir, ver la función
sin pagar. Y de ese modo, pobres y los otros gozabamos de la visita
de cada circo, de una manera sin par.
Era el año 1929, cuando los entrenadores amarraron sus elefantes a
los ricamente semillados higuillos mientras los "tarugos", y todo el
resto de los artistas se ocupaban en los quehaceres de levantar las
lonas, armar los asientos, en fin...las mil tareas en las que el
artista, de pronto, se ve convertido en carpintero, aunque solo este
entrenado para cantar "La Traviata" o el Maestro de Ceremonis tiene
que cocinar para que los payasos puedan clavar estacas y la "doncella
divina" plancha las telas que van a cubrir los improvisados camerinos.
Entre el bullicio de la enjambre de trabajadores, artistas, tarugos,
curiosos y toties, la sinfonia era mas una escena de jazz neoyokino
que un campamento de gitanos con chicos....aun que se perdian los
delimitadores en medio de la ajetreada alegria del momento.
Cinco elefantes fueron atados por los entrenadores, cada uno a un
álamo, directamente frente a la casa de mi tia y a la escuela Robles.
Eran como las dos de la tarde; no, miento, yo salia de clases, eran
mas bien las cuatro, pero sea; una griteria, varias gentes corriendo
en todas las direcciones, unos gritos de auxilio, un no se sabia que,
de entremezcladas carreras dominaban el momento y no muchos podian
entender que pasaba. Una mata de higuillo era arrastrada por todo el
terreno, lonas, coches, ropas sogas todo un centenar de cosas
enredadas se arrastraban en todas las direcciones. Y de proto, un par
de disparos de pistola retumban aumentando la confusion y hasta un
poco de miedo. Cada cual se refugiaba donde podia y las casas vecinas
alojaban de prontro a vecinos y extraños por igual.
Una puerta de La Farmacia Tejerina de pronto era arrastrada a lo
largo del parque y el buen doctor desde detras de el mostrador
gritaba que llamaran a la policia...pese a que el tenia el telefono
ahi mismo, al lado de su mano derecha,y que no se daba cuenta, hasta
que un empleado se lo indico, sobre el mostrador, y no lo veia. Y asi
pasaron una decena de minutos que parecia ser mas largos que la
noches de los siete puñales.
Calma caballeros, calma bellas damas, calma, por favor, pedia un
hombre medio uniformado de rojo, que saliera de dentro de uno de los
vagones. Calma, que ya el animal está controlado. Era cierto, el
elefante habia sido atado de las cuatro patas con uno de esos
aparatos que los gauchos argentino lanzan a las avestruces, un bolo
creo que le llaman, compuestos de una soga o correa con dos bolas de
metal atadas a sus puntas. El pesado animal rugia. Se le veia
furioso, tan furioso que se preocupaba uno por sus amenazantes gestos.
Mas allá un policia traia, sostenido por el cuello de la sucia
camisa, al "bobo" de Sagua. Loco, le decian unos, bobo le llamaban
los otros, pero fuera cualesquiera el remoquete que le asignaran,
aquel pobrte diablo era un negro flaco, de edad indefinida pero, tal
vez no mas de 38, que deambulaba por las calles pidiendo cigarrillos,
cafe, limonada, o lo que se diera. Nadie lo veia como un real
limosnero; era, tal vez, que sufria de algun desquiciamiento
cerebral, pues no era retrasado propiamente; pero era un infeliz. Y
los eternos "cheveres" del barrio se divertian siempre haciendole el
ridiculo y mandandolo a decir las palabras que ellos mismos no podian
y no debian decir. "Bobo, dile esto....bobo, tócale el... usted sabe.
Cuando pasaron al negrito por cerca de el elefante, el animal de un
atronador rugido estremecio la tierra. Y el negrito se escapo
corriendo.
"Memorias", dijo un entrenador. ¿No habeis oido vosotros hablar de la
extraordinaria memoria de el elefante? Bien, hace como cinco
temporadas que este señor, atendiendo a unos necios que lo alentaban,
le clavo un aguijón muy crudo a ese animalito. Y ellos, los
elefantes, nunca olvidan. Por eso, cuando el tio se acercó a
tocarlo hoy, el elefante se asustó...Pudo haberlo matado si logra
atraparlo antes que nosotros. Ese negrito puede contar que hoy ha
nacido por segunda vez en su vida.
Las funciones de El Circo Montalvo siempre eran de lo mejor, pero ese
domingo los directores decidieron dar al pueblo de Sagua un regalo de
buenas amistades: la función del mediodia, o Matinee, la dieron
gratuita para los niños sagüeros.
Y se marcharon prometiendo volver el año siguiente. Y a las dos
semanas vino El Gran Circo Pubillones, y después le tocó al Teatro
Principal recibir a la Compañia teatral argentina de Eugenia Suffoli
o Zuffoli, que no recuerdo cual letra era. Y siguieron los tiempos
pasando, y los elefantes comiendo higuillos en cada visita en
competencia con los gorriones, los toties, nosotros, los chicos y el
negrito bobo siguió sirviendo de marioneta a los cheveres, que en ese
tiempo todavia no se habia inventado el cheverismo, pero ya existia
el tipo, y las aguas siguieron cayendo desde lo alto de La chorrera
hasta el naciente de "El Undoso" y los caminos se bifurcaron para dar
paso a este futuro que hoy aqui vivimos los actores y espectadores
que aun rememoramos.
Curiosa vida y dulces recuerdos de nuestra querida Sagua.
--- Fin del mensaje reenviado ---
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Cuando salí del agua, luego que mi pie derecho tocara el arena del fondo en medio de las candelillas verdes causadas por los movimientos de mi cuerpo a tono con las jaibas que me huian y los pececillos en las cercanias, mis músculos estaban casi agotados y, al no ser por las ansias de vivir se hubieran hundido hace horas ya, rendidos de tanto nadar. Me adelanto a paso tembloroso sobres el arena mientras de mis boca y narices pujaban por escapar chorros de agua saliva e hiel. Si, hiel, que el sistema interno se rebela y ataca cuando lo fastidian demasiado. Un poco de tos surtia tambien. Pero, ¡que diantres, estoy en tierra!.... y estoy respirando. Creo que debo estar vivo.
Mi tiré en el mojado suelo, en la arena. Rica que es la vida, a veces.
Me dormi, creo.
"Despierte, oiga, despierte, señor, esta helado, pero el sol esta muy alto ya y usté ya lleva muchas horas durmiendo ahi en la arena."
Nooo, debo haberme ahogado, no, no es verdad....estoy en tierra....y una mujer ahi parada de lante de mi...la confusion tenia todo su poder echado sobre mi pobre cerebro enfebrecido. No, no puede ser, me repetia yo mismo sin abrir la boca...
Mire, ahi mi papa le trajo una penca de areca, pa que la use de ropa... el se fue a buscarle un algo caliente que beber. ¡Ropas! Otro despertar y mas rudo aun: yo estaba enteramente desnudo alli, acostado al sol sobre las calidas arenas, con aquella chica delante y yo como me pario mi madre. ¡Vergüenza!
No se preocupe, señor, mi padre sabe que usted naufragó, el y yo estabamos echando unos palangres cuando vimos a su barco perderse en la distancia, o acaso hundirse. Y nos pasamos toda la noche buscando por si podiamos salvar a alguno, pero no encontramos a nadie tampoco esa vez.
¿Y cuando me encontraron a mi aqui?.
Hace como... un buen rato.
Por favor, señorita, dejeme meterme en el agua y alli detras de una mata hasta que vuelva su padre; yo le estoy agradecido pero...
Yo comprendo, señor; los de aqui sabemos vivir con la verdad y la realidad, como siempre dice mi papa. Pongase esa penca de guano ahi pa que se parezca a Adan.
No pude menos que reirme. Vaya mujer esta chica, realista y hasta sabe de adan...he? y de Eva????
Cuando el padre de mi salvadora regresaba, desde la distancia, al verlo, me parecia que todo aquello eran mentiras. No, me dije esto no puede ser; estoy soñando, o, o ¿es que acaso realmente me he ahogado y ya estoy aqui, en el otro mundo? ¡Hum! Y ahora es este el cielo, o el paraiso, o donde estan las sirenas de Homero....
¡En silencio comienzo a llamar a las puertas del Olimpo! Se agolpan los pensamientos y se regodean los demonios en el cerebro jugando a los escondidos. Diablos de la risa, no os escondais, malvados, grito a voz en cuello sin que mi anfitriona pueda oir un soplito de aire siquiera...y eso confoirma mi duda, estoy en "el otro lado".. Miro hacia ella, huele a pescado, la piel reseca y tostada por la salitre y el sol, pero, sin duda, es una mujer..No; mentiras, estoy desvariando, debo tener fiebre, si si; mi piel echa candela. Cierro los ojos, no; no quiero mirar.
¿Que le pasa, ? hableme, por favor, que me asusta cuando lo veo asi... la voz tierna y femenina me trajo de un tiron a la realidad. Hombre, que pasa aqui. Estoy en una playa bellisima, bajo un sol que achicharra los huesos, desnudo y de pie, con una penca de areca por ropaje y oyendo una voz de mujer. Santos demonios, como se puede un hombre pensar en morirse precisamente ahora y aqui. Me sacudi un poco el arena, me limpie un poco los ojos mientras apenas atinaba a decirle, perdoneme, amiga, creo que he perdido la razon.
Pero mi asombro ne temina alli. Sea el cielo o el infierno uno de ellos me ha traido hasta aqui.
Claro, no me queda duda alguna. Y esta doncella tan serena ante la presencia de una aparicion de un hombre desnudo en la playa, que lo mira con ojos de santa y no de gente viva... No, mentiras, no estoy vivo. Esto es eso que dicen de tantacion, o es que me quieren cobrar mis aventuras de faldas en la mar, en la tierra y en el puerto, o todo junto. Oh, diablos, que ganar de salir corriendo, de huir, a ver si de nuevo me lanzo al mar y me voy por donde mismo vine. Mi mente esta al explotar. Sacudi la cabeza con tal furia que la chica medio se asusto.
Ya, tenga calma buen hombre ya por alli vine mi papa. Yo creia que yo estaba de pie.
De pronto un fuerte brazo se mete por debajo de mi espalda y trata de levantarme, "Anda, marinero, que estas a salvo" Arriba, tomate este caldo caliente que eso te va hacer vivir, decia mientras ella acercaba un jarro a mi boca y el hombre me sostenia medio sentado, sobre parte de sus rodillas.
¿Donde estoy? Logre preguntar.
En tierra, a salvo, vivito y coleando. Anda, tomate el caldo, y aqui te traje una poca de ropas....
Ahora mismo, ya; grite sin dejarlo acabar de decir mas...
No, primero la sopa
Pero, no hay peros, mi hija es una persona llena de vida humana y criada en la realidad.
Ella y yo tambien como tu, llegamos a esta isla desierta despues de hace mucho, pero mucho tiempo, naufragar. De modo que bienvenido a "San Si Te Salvas."
No se de que me hablas.
Mi hija le puso nombre a esta playa, despues que a vivir aqui, a solas con la naturaleza nos tuvimos que acostumbrar...
Pero ella me habla de Adan...
Y ya te hablara de historia, recuerdos y mas...yo le he contado mil veces lo que sabia de ayer... cuando hasta aqui llegamos.
¿
Hace cuanto tiempo de eso, de que llegaro ustedes aqui?
Hace con este sol de hoy, 8,032 soles y un fracatan de lunas.
Pero.....
No te preocupes ahora, ponte esa ropa de vegetales tejidos, que buena falta te hacen. Y si puedes caminar vamos hasta el salto alla arriba para que te quites la sal del cuerpo.
La cueva donde vivimos anda tambien por alla.
Padre e hija, tomadome de los brazos para que no me cayera, me ayudaron por el camino, hasta la hermosa cascada y me sambulli en una como fuente que la misma agua creara.
Luego me llevaron a su cueva.
Que ricuras de atmosfera fresca. Y me acoste a dormir.
No me despierten por favor, que ahora si quiero, y con ella, soñar.
HOY, 23, DE ENERO, CUMPLO 88 AÑOS.
Nada especial uno que llega con relativa salud, muchos brios, fuerzas
suficiente seguir ejerciendo su profesion y competir en el mundo
legal, profesional y academico los jovenes...y disfrutarlo.
Nada raro hasta ahi. Lo curioso de mi caso es que esta es la cuarta
vez que se cumple la profesia de que voy a morir a los 22. Porque,
creop que cuatro veces 22 suman 88. ¿No?
Pues bien, esto por obligación me devuelve a mi pueblito querido de
La Isabela....y a una de tantas supersticiones o cosas de esas.
Todos los dias venia de Sagua, a las 5:00, con una grandisima caja
llena de dulces para vender por las calles y muelles, el Chino Julio.
Como era pariente de un chino casado con una parienta de mi mama,
Julio era punto fijo a la hora de almorzar a mi casa. Hasta ahi lo
unico extraordinario es que nosotros, los chicos, nos banqueteabamos
con su generosidad. Pero, la historia de la Isabela es rica en su
folclor. Y ya saben ustedes que yo escribo Las Estampas y otras
historias de nuestro terruño siempre puramente de mis recuerdos, del
fondo de mis memorias personales. Esta es una de ellas. Una verdad
absoluta que carga mi alma y que siempre me ha causado dudas sobre la
capacidad humana para leer y o entender el Destino y ver hacia el
futuro.
Julio no era conocido ni como vidente ni como nada que tuviera que
ver con misterios y adivinanzas, pero llego un dia en que vino desde
Sagua mas temprano que de costumbre y fue corriendo a casa de un
estibador que creo recordar se llamaba Andresito Valencia, el cual
iba a salir en ese momento para el muelle a trabajar en la carga de
un barco azucarero. Con excesiva vehemencia el chino trato de impedir
que el joven estibador fuera al trabajo ese dia: "Tu va muele hoy; no
va trabajo."
Incredulos Valencia, como buen "isleño", se molestó con el chino y
casi lo echa a patadas de su puerta. "Condenao chino, pájaro de mal
agüero." Valencia fue al barco, toco la campana, izaron el amante y
el penor, elevaron los primeros doce sacos de azucar por el aire y
alinearon la lingada con el sitio donde debia bajar hasta en fondo
profundo de la bodega del barco. Y de pront, ¡Saz! Se rompe la soga
llamada "linga" que sostenia los sacos en un haz, y los doce sacos
caen encima de Valencia. Muero Andresito Valencia. Horrorizado el
pueblo y el Chino Julio es maldecido por el pueblo como hijo de
Satanás, el diablo mismo.
Varios meses pasaron antes de que el pobre chino volviera a la
Isabela. No sin que antes "un espiritu, una noche, haya ido,
encubierto en las brumas de la noche, a la hortaliza donde vivian
varios chinos, y apenas si mata a Julio de una brutal paliza.
Vaya santo espiritu....
Bien. Tenia yo unos ocho años o nueve, cuando el chino, que ahora se
veia asediado por gentes que creian que el tenia poderes especiales,
aunque el siempre se negaba, un dia, como a las once la mañana llega
a nuestra csa, como acostumbraba, a "pegar la gorra" y yo me paré
junto a su caja de dulces, ahora asentada sobre aquellas crucetas que
el tenia de pedestal, cuando, juntando los dedos indice y pulgar
derechos, los pasa por el centro de mi frente, mira al sol, y llama a
mi madre con un tono que yo antes no le habia visto: No se si era
misterioso o preocupado seriamente.
"Nina", "Nina", tu cuidal mucho este muchacho."
"¿Por qué?"
"Mimito dia que cumple 22, se muere tu hijo."
Mi madre era una pichona de gallegos con unas expresiones bastante
generosas y yo ma tuve que tapar los oido.
Los tiempos pasan y las profesias, a menos que sean de Nostradamus se
olvidan. Y yo me fui a la Guerra por el mundo. Pero, ay, amigos
lectores, cuantos recuerdos me trae el nombre de Génova. Apenas unos
tres o cuatro meses antes de mis 22, una noche que visito, por
invitación de unas chicas universitarias a una poderosa familia cuyo
padre habia muero durante la Guerra, pero no peleando, y su
inmensamente gorda viuda seguia la costumbre de las fiestas
familiares aun bajo las balas, ademas eran de "Alta alcurnia", como
dicen, y despues de una opipara cena donde habiamos unas 24 personas
todas mas jovenes que la anfitriona, tia de una de las chicas o
madrina, no se bien; pero que era adepta a la adivinación como
creencia o no se bien yo que. dijo, "ahora, vamos, chicos que le voy
a leer las cartas de la baraja. Ah, divertido
Bueno, no tanto. Al mens yo, tuve unos placeres mezclados con susto
Resulta que la buena mujer, al leer mis carts, se ve preocupada.
"¿Que pasa?" "Dame tu mano."
"¡Dio, Dio, non p..."
"Te quedan cuatro meses de vida, hijo mio, las cartas lo dicen, tu
mano tambien."
Con delicadeza retiro mi mano, me despido mientras al unisono me
decian todos suerte, y me invitan a que regrese pronto. Recordemos
que yo estaba en Italia, en plena Segunda Guerra Mundial y en los
servicios en que yo andaba, uno moria a cada instante.
Mucho vino pasaria por mi garganta, muchas ansias de conquistar
faldas se aceleraron mas alla de lo que un hombre normalmente busca a
esa edad y bajo las circunstancias de la vida en ese instante. Y si
digo aqui no estuve preocupado, mentiria.
Mi vida siguiendo su curso, como las aguas de la lluvia siguió
regando los sembrados, las nevadas enfriaron algunos trineos, y los
años acumularon arrugas sobre mis sienes. Las curvas nunca se
enderezaron, la sal nunca se escapó de los mares... y por mi vida han
pasado nafrágios, balas, heridas, alegrias, penas y emociones y, hoy,
aqui, estoy escribiendo un poquito de esas memorias. ¿Por qué
precisamente hoy escribo esto en lugar de estar por ahi celebrando?
Pues muy simplemente, porque hoy, se cumplen cuatro veces 22 años
vividos por mi, y no he muerto en ninguno de los cuatro ciclos
completados.
De modo que hoy yo miro hacia atrás a los recuerdos y me
pregunto: "¿Acaso el chino Julio era vidente?...o simplemente una
corazonada?...
Adivinelo usted.
Pero, por favor, no me vaya decir ahora que al cumplir yo 22 la
quinta vez me muero. Porque si lo hace, va a tener razon con unos
meses de error en la cuenta. Ciento diez es ya largo tiempo, y los
videntes lo saben. Yo No.
En el ocaso de mi vida no podia dejar este mundo sin hacer publicas
las revelaciones que tuvo y que encontrareis en los argumentos nr.
11, 16, 17, 18, 22, 30, 32, 34, 35, de este articulo " La Verdad os
hara libres ".
A todos un caro saludo
.
Antonio Bragadin
Sito web : http://digilander.libero.it/antoniobragadin/rivelazioni.htm
E-mail : ricercapap.bra@...
Por el Caso del salsero y sus compinches
Me refiero a las apariciones, que desde algun tiempo ya; elementos
traidos a nuestra comunidad donde viven gente que tuvieron que dejar
parte de su vida en su tierra; familiares que murieron en paredones de
fusilamiento; hijos y presos con media condena de vidas, torturados
repudiados en actos posiblemente donde participaron algunos de esos
que quieren fantochear cantando aqui en nuestras narices.
A esos elementos mal concebidos.A esos hijos de mujeres que meretriz
les nombro(y bien nombrado) comumente mas conocido en nuestra
lenguaje como: H.P. que nos les importa el dolor de un pueblo
condenado casi a la muerte.
A nosotros puede que no nos importe. Si los nazis hacen
manifestaciones frente a templos judios. si el K.K.K .tambien en
barrio de los negros.
O los indios navajos o apaches lo hacen frente a West Point.
Si nos importa que una crapula de vende patria, mercanchifles
chivatos, activistas comunistas desmadrados y montoneros vengan a
nuestra comunidad, con sus ritmos pachangueros forjados en una
sociedad de desvergonzada rumba; alcompas y en pos del billete verde
y recordarle a nuestra gente sufrida :
Que ellos son los que atraen que conquistan que son importantes.
Que al exilio solo le importa la pachanga
Que nuestra herida no tiene importancia y que la cicatriza su rumba
Que pasó al plano del olvido
Que somos animales de costumbres de acomodamiento
A restregarnos en la cara porque el logro de su carrera artistica
y avasallar a esta comunidad .
Al señor Rios le recuerdo que lo que dijo referente a las dos cara
que se tenian en Cuba.para no zucumbir.
Ilustre crtitico cinematografico (yo le tenia zimpatia)
Los presos plantados no tuvieron dos caras
Los fusilados no tuvieron dos caras las Damas de blanco no la tienen
.La dignidad solo tiene una cara como la vergueza y el valor
Los hombres cuando lo son no andan a media lengua. Solo los cobardes
lo hacen y quienes lo secundan. No hay calificativo en la lengua
castellana
que sean tan despreciabele Para para este tipo de gente.
A nuestro representante David Rivera Solo le falto decir esto que
digo yo
Muy bueno por el. Aunque tristemente se que muchos de los
NUEVOS PERSEGUIDOS POLITICOS iran a verlo
Y todavia creo que Cuba tiene arreglo. Ojala me equivoque
Cuando vine de Cuba a los 16 años 1966 dije que era perseguido
politico y hoy hace 61 Todavia no he ido a la cuna del perseguidor
Estaba en el servicio militar y hace ya 42 años
Lorenzo Sanchez de Isabela de Sagua
Hola soy Yudenia la hija de Gladis la mujer de chungo, yo vivia con mis abuelos Renee y Chivi frente a la escuela primaria, Tambien me la pasaba con mi tia Cachita la mujer de Marcelo el chofer de la cooperativa, me gustaria saber de la gente de isabela y ver fotos, Yo vivo en West Palm Beach y se me hace un poquito dificil comunicarme con mi gente, gracias que encontre este website asi puedo escribir y comunicarme con otros.
Esta pagina me trajo muchos recuerdos de mi niñes, y las fotos me encantan, ademas pude conocer muchas cosas de Isabela de años atras cuando no pensaba ni nacer, me da mucha nostalgia no poder ir y venir cada vez que quiera, pero ya llegara el dia en que podamos hacerlo, y me encantaria ir al Ezquivel, yo sali de Cuba en el 94 y regrese en 06, y trate de ver si podiamos ir y no nos dejaron, pues yo queria enseñarle a mi esposo la playa mas linda que exite, ya que el es de Puerto Padre, Las Tunas, y le encanto Isabela, apesar que no pudimos ir al Ezquiver.
Bueno aqui tienen mi correo yudy040878@..., asi que el que me quiera escribir sera bienvenido.
Nunca tendrá un hijo la capacidad necesaria para entender lo que su madre quiso decirle, hasta que las canas adornen su testa y eso, si es que no se queda calvo antes. Nuestras madres, además de los consabidos achaques y dolores de cargarnos en el vientre, parirnos y bañarnos, llevan en su propia naturaleza el cargo de educadora mayor. Esa es la madre, tigresa, panda o mujer... Los hombres flotamos.
Si, los hombres flotamos por la vida cual velero armado de velámen, como águila sobre las montañas, o como burros en el peladero...como agua por las cascadas y hasta como heróicos imitadores de El Cid Campeador, pero lo hacemos gracias una mujer. "Detrás de cada hombre grande hay una gran mujer," se ha dicho. Pero el refrán es solo parcialmente cierto, porque se basa en la premisa de que es la mujer que te acompaña, la que va de tu brazo, la que te hace o al menos, ayuda a hacerte lo que eres; mientras que la verdad puede ser , y usualmente es mucho más amplia y plural. Nada que puede otra persona hacer de ti, puede ser ajena a la mujer que te cargó en su vientre y te puso un pedazo de su propia carne en la boca para que libaras el primer jugo que cuerpo alguno, fruta o mujer habia de darte.
Y educarte.
Volar un avión, capitanear un barco, cabalgar por el desierto a lomo de sirena, flotar sobre las olas en las alas de Ondina, sacudir las cenizas de nuestros ojos con una penca de areca, hundirse en mullidas almohadas o dormir en cama de piedras, puede parecer obra de un dios hecho hombre an muchas ocasiones. Guerrear, comer como un filibustero, amar doncellas conquistadas con perfumes y arreboles o compradas en ciertas tierras de Asia o danzar con princesas díscolas se ve como obras extraordinarias de hombres sobrenaturales o, por lo menos, heróicos, distinguidos. YO, el macho, el "bueno de la pelicula", YO.
Y las velas al viento, las balas al cuerpo, la hembra a la cama, la pluma al papel y el licor a la cabeza....glorias masculinas todas, son obra de mujer; de una mujer: la madre.
Yo he vivido un poquito. Ochenta y ocho eneros se allegan ya. Altas y bajas, lejos y cercanias dulces y amargas, sinfonias de Brahms, caroleros boricuas, alguas heladas, navegantes lejanos, aires de tormenta, templos y universidades, simpatias y otras cosas, luces que hoy destellan y luego maldicen, tierras de especias marcopolenses, huellas del Gran Capitán...Fama y fracaso, claroscuro de tinieblas amorosas para escribir novelas y soledad de tiempos envueltos en la niebla blanca del nocturno que se alumbra en el circulo boreal y mas he vivido, lo se. Pero yo soy uno que nace un dia de una mujer. Nada especial. Un soldado y su guajirita esposa tiene un hijo, y el mundo no se detiene.
Un chico nacido hijo de soldado, guajiro por demás, con escasa educación, como eran las cosas es, por lo general, sin ser general, un machista en esencia. Yo no naci para fregar loza. Planchar es de mujeres y mariquitas. Cocinar es cosa de mujer. Pegar un botón a una camisa, ¿cuidar niños yo???? Contemos que soy el hijo mayor de una docena que mis padres crearon. Mi madre no tenia a quien acudir,
"Muchacho, mira que tu padre es militar, en el cuartel los soldados tienen que cocinar, cocer, lavar y hacer de todo..."
"Yo no voy a ser militar, mamá...."
"No importa. Eres hombre, un dia tomarás el camino y nunca vas a saber cuando se te cae un botón de la camisa a quien tienes p[ara que te lo cosa."
Y aprendi muchas cosas aunque no las creia en esos tiempos. Y sali por el mundo. Navegué por los siete mares, y las velas del bergantin necesitaron costuras y yo las supe coser. Y mis ropas estrujadas lucian muy mal, y yo las tuve que planchar, y tuve hambre en una isla tras un naufrágio y yo pude asar un ave y un pescado o no comer. Y de mi madre lo aprendi, aunque eran cosas "de mujer", en plural.
Un rancho de guano me albergó temprano en la vida. Techo de pencas, paredes de yaguas, piso de tierra aplananda por nuestros pies descalzos y maltechos taburetes y sillones hechos con palos y una simple hachuela...pero mi madre me dijo que un hombre le abre la puerta la dama y le acomoda la silla para que se siente. Eso me enseñó una guajira analfabeta. Y cuantos principes de sociedad hemos visto no saber o quererlo, hacer. De la madre se aprende.
En medio de una guerra me ha tocado poner el arma en el suelo mientras parteaba a una infeliz yugoeslava, montenegrina, que se "iba en sangre", gracias al entrenamiento que a los cadetes navales nos dieron, en medicina de emergencia. Y que nena linda con sendos ojazos verdes recuerdo. Y por ello, creo, fui un poquito mas hombre y mas humano que la imagen del "macho" tradicional.
El colmo del machista en mi, o el ejemplo mas chillón, si se quiere usar el término, de lo que de mi madre aprendi, -aparte de ser un padre y abuelo "baboso", - creo que lo puse de evidencia hace algunos años en un tribunal Federal de Inmmigración, en Miami.
(Agárrense a sus asientos, hermanos machistas, vuelvan la memoria hacia vuestras primeras lecciones, como lo decia mamá, y de paso, por favor, dediquénle un recuerdo, si ya se fué de entre nosotros; y si esta viva, dénle un beso por ustedes, y uno por mi...que la mia ya no está)
Una joven madre indigena guatemalteca, madre soltera, ilegal en este pais, sin marido ni familia, era sometida a un juicio en que se exponia su petición de asilo por una de esas tantas razones que no tienen base legal, pero si llevan consigo una extensa carga de dolor y humanidad. Yo actuaba de traductor. El fiscal era noble, pero con todo su derecho reclamaba la atención de la testigo solicitante. La jueza, un ser humano y madre extraordinaria usaba de toda la capacidad de patrón de la nave de que era capaz. Pero la bebita no sabia de jueces, de leyes ni de esas zarandajas. Lloraba asustadita.
"¿No tiene usted con quien dejar su nena?"
Lágrimas. Asi pasamos ratos. No hay salida, hay que completar los procedimientos hoy, esta mañana, dijo el fiscal.
Todos nos miramos con signos de interrogación entre las cejas. ¿Qué hacer?
Viejo marinero que soy, recuerdo un refrán vulgar de pescadores gallegos, y se me ocurre hacerle una parodia limpia, "en tiempos de tormenta, no hay puerto seguro, me voy por la puerta, y este mal yo lo curo". Y Pedi una venia.
"Su Señoria, la secretaria del tribunal es una traductora con bastante experiencia, yo mismo la he entrenado, si la Corte lo permite, dejémos que ella asuma el cargo de traductora hasta que la madre termine su testimonio, y yo me ofrezco de niñero."
"¿Haria usted eso?"
"Usted me conoce, Señoria..."
El lobby el salón de espera fueron pequeños, creo yo, para acomodar a los "voluntarios" que se me unieron a cuidar la bella nenita.
Muchos y muchas, abogados, fiscales, secretarias e ilegales han cuidado chicos ajenos desde entonces cuando las madres pobres van a ese lugar. Yo creo que mi madre tambien me enseñó a cambiarles el pañal a un niño, "que es cosa de mujer" y a pelear por la libertad de mi pueblo, que es cosa de todos.
Por ello, detrás de mi, hay una gran mujer, -la que me acompaña hace cuarenta y nueve años, reforzando, cultivando y mejorando lo que me enseñó mi madre.
El hombre atado a la estaca esperando que lo mataran, precisamente con aquel sucio y herrumbroso fusil, no pudo menos que sentir pena por el melenudo miliciano que, de puro cansancio y sueño apenas podia sostenerse sobre sus pies. "Tirate en el suelo y duerme, muchacho, que tu jefe tarda."
"Ujté se calla, aqui el único que da óldenes soy yo...asisqueyalosabe." ",,,pa eso soy yo el teniente. Y usteds, el que se me duerma, lo fusilo junto con el traidor ese" Grito el teniente.
El miliciano se irguió como movido por un resorte movido por el miedo.
El reo lo contempló un instante. "Pobre muchacho..."
La recholata de los alabarderos seguia, pero ya sin la fuerza agresiva ni la virulencia del principio. Las horas se hacian lentas y la suave brisa que venia del mar comenzaba a operar como sutil hipnótico por demás inesperado por hombres de tierra adentro, y su efecto, poco a poco, a paso de luna rezagada iba agregando peso a las absurdas cabezas de los alli reunidos. Momentos estos en que era el futuro muerto quien mejor parecia entender que sus verdugos se olvidaban de el. Y su mente recorria senderos de luz, vida y esencia humana que apenas si sus ejecutores pudieran entender...si álguien se los explicara.
Dicen que que unos segundos antes de morir el viajero que va rumbo a lo eterno, siempre vé, por un instante, toda su vida, todo aquello que ha vivido, pasarle como en el cine, por delante de sus ojos. Yo no se cual muerto fué el que lo dijo; ni cuando lo dijo, pero se dice.
Pero, allí, de pié, descalzo y semidesnudo, esperando la llegada del tirano para verse matar,
aquel hombre vió pasar ante sus ojos, con la misma precisión y claridad con que se ve una pelicula, un pedazo de vidas ajenas empujadas por las olas de el Atlántico hasta las playas isabelinas. Habian navegado por la boca del Rio Sagua hasta La Punta de La Legua, un punto que está mas allá de la Pasita, que es donde se pesca diariamente el boquerón con las tarrallas para carnada de los pescadores isabelinos. Pasando La Punta de la Legua vienen Las Playuelas, que es donde mas carboneros vivian, pues habian pedazos de tierra firme. Los recién inmigrados vivian una especie de rapsodia negra a ritmo de silencios y solitudes voluntarias. Todo envuelto por uno como velo negro y color tabaco, pieles oscuras, morunas, vivian abordo de un feisimo bongo negro de chapapote; curioso recuerdo de la niñez lejana ya.
Corria el año 1929 o 30, cuando esta extraña familia que hablaba un español muy raro y decia venir de las Islas Canarias, aunque mas bien parecian elementos de territorios su Sahareños se componia de un matrimonio con dos hijos mozuelos y una chica de unos diez años. Vivian abordo de aquel horrendo bongo africano, que no tenia techo, y se posaron en un lejano y solitario rincón del rio donde solo podian ser vistos por los remolcadores que pasaban tirando las patanas y los contrabandistas de ron que a veces le negociaban carbón por licor. Cortaban leña y hacian carbón al par que muchos isabelinos, pero a hurtadillas en manigua mas inhóspita del rio. Cuando sacaban su carbón se lo vendian a Antonio Alemán que tenia su negocio mas allá del Matadero, por la boca de el rio, compraban comestibles y se marchaban a su hueco de silencio y solitud. Hablaban poco o nada y no hacian amistades, a pesar de los muchos vecinos curiosos e interesados,
El reo, fijos los ojos en sus somnolientos futuros ejecutores, de pronto se dió cuenta de que nunca, a pesar de verlos muchas veces al pasar, sintió, como muchos otros, interés alguno por aquellos extraños vecinos. A tal extremo de ni siquiera poder recordarlos desde hacia casi la mitad de su vida, Desde muy chico. Y hete aqui que de pie frente al pelotón de verdugos, esperando la muerte, este olvidado jirón de sus historia es el primer recuerdo que surge a la mente obedeciendo al llamado de lo que fué...
Una vez, en la tienda de viveres de los Almacénes de Garcia Beltrán, preguntado por Tommy El Americano, se le oyó decir que se llamaba José Maria Calcañote. Gigantezco que era, su piel color decian era de cedro maduro, andar lento y tosca catadura, nunca hablaba de su familia, ni nunca se les vieron andar a otro lugar que no fuera al corte de monte y al horno de carbón, prisioneros, voluntarios o no, de sus propio destino tal vez. Como Antonio Alemán (¿Recuerdas lector, a "Los Chivos?"), digo, les compraba lo poco que quemaban, raramente necesitaban alejarse mucho de su entorno, ni acercarse a los vecinos. Aquel negro bongo que, aunque mayor tenia la mejor apariencia de un sarcófago flotante salido de una de esas peliculas de ciencia ficción que todavia no se habia filmado.
Y asi las horas pasaron, y llegó la mañana.
Los malditos alabarderos, aunque doblemente frustrados porque no habian podido disfrutar el asesinato y mas, porque el máximo lider no les hizo el honor de su presencia, ya no tenian muchas mas fuerzas para gritar e insultar al condenado, pero aun asi, de vez en cuando le lanzaban asquerosos escupitajos. Los tres milicianos, verdugos negros dormian recostados contra la pared opuesta, o sea, la de frente al paredón, mientras que el rubio, el de la melena larga y el rifle herrumbroso, abrazado a su fusil roncaba a tambor batiente sobre los adoquines del pavimento. Los otros tres, que eran siete en total, y que eran blancos, tambien dormian pero sentados en el empedrado suelo, las cabezas entre las rodillas y los brazos envueltos en las correas de sus mortiferos instrumentos. Solo el ovejuno teniente ejecutor, al tiempo que, como todo cobarde maldiciente, seguia paseándose de una lado para el otro tratando de justificar la ausencia de su "marsimo lide".
"...que no quiere el hombre que se fusile a nadie de dia; porque de dia la gente se entera..." -se le oyó decir a un sicario.
Y asi es como el isleño Calcañote, desde el fonde de su negro bongo, fondeado allá en La Punta de la Legua, recodo favorito de los pescadores de robalo y curbinos, de nuestro hermoso Rio Sagua, El Bello Undoso de las historias, sin saberlo, ayudó a este isabelino a navegar por el mar de la muerte y escapar del Rubicón.
Cuando los milicianos terminaron de amarrarlo al poste del los martirios, el teniente jefe del pelotón vino a vendarle los ojos con cochino trapo negro ebastante ensangrentado. "No, no me tapes los ojos, prefiero verles las caras de miedo que van a poner mis verdugos."
-"¡Já! - Ya me dician que ustera güeso duroepelá; pero no se preocupe, que aqui tenemo candela pató..." Dándose media vuela miró hacia donde estaban formados ahora en piquete los miembros de el pelotón de fusileros y, como para no perder "cara" ante ellos, proclamó en voz alta, pero no muy convencida: "Bamoabel cuanto le dura el traje de guapo a este traidor, porque aqui el unico guapo que hay es mangui; yo mimitico, ...el amansaguapo soy yo, que se loj palto al majpintoelapaloma..." Y a su diatriba siguieron otros.
Y otros, hasta una treintena de espumosas bocas de secuaces que agazapados en la oscuridad y con la protección de sus fusiles assitian cada noche al macabro espectáculo de matar a sus conciudadanos por el solo hecho de no pensar como "el máximo lider". Y ahi estaba, atado a una estaca maldita, con sus espalda para el macabro paredón de El Foso de los Laureles, donde pueden verse las perforaciones de balas ensangrentadas por las heridas de los mas nobles hijos De Cuba por poco mas de un siglo de luchas por la libertad. Aquellos míseros alabarderos era aun un punto mas mezquinos que los del circo romano, porque los romanos mataban a sus enemigos, y los fidelistas matan a sus propios hermanos. A los mejores, a los que dan sus vidas por hacerlos libres a ellos mismos; a esos matan.
"Traidor, espia, asesino; llama a tu dios yankke ahora... a ver si te salva."
Los gritos hendia la oscuridad de la noche robándole los pocos momentos de sueño que los otros miles de condenados podian conseguir hacinados allá arriba, en las cavernosas galeras, cuerpos rozando cuerpos, como sardinas en lata, o como sacos de cal viva almacenados allá en la mina maldita del fondo del infierno.
La noche se hacia lenta y breve a la vez. El jefe del pelotón era analfabeto, duro y cruel, pero, tal vez por esa misma razón tenia una capacidad rayan en lo religioso de fidelidad a su "amo". Iracundo, se paseaba, ora por delante, ora por detrás de los siete desarrapados fusileros que permanecian como estatuas de barro en espera de apretar sus herrumbroso gatillos. Herman Marks, ese delincuente norteamericano que luciendo grados de Capitán que le diera el Che Guevara en La Sierra habia entrenado a estos hombres en el arte de matar, no fusilar. "Tu tirar la cabesa, tu la pecho; el, muerto."
"No sé polque tengo quejperal, a ejte peje hay que pelal-lo ya, diuna be pol toa."
"Tabueno ya; mátenlo ya diuna be y san seacabó."
"Eso digo, compañero; pero el comandante quiere bel-lo cael, El mijmitico, ahi, con suj propiojojos...ansina qui hay
queejperal."
Al oir al teniente decir que el máximo comandante venia personalmente a ver este fusilamiento, los buitres y testaferros sorprendidos por la noticia se llenaron de esa alegria fria y maligna que lleva en sus corazones la manada de hienas al atrapar un cabrito. Buena oportunidad para mostrarle al tirano su lealtad y devoción y la espera se hizo alegre anticipación; el show demora, pero será mejor porque tendrá su estrella. Y mientras tanto el impasible repello de las murallas seguia calladamente el grotesco ir y venir de los cigarrillos medio encendidos y los repetidos vejámenes, adolorido tal vez por los millares de ensangrentadas balas que, incrustadas en sus adoquines y ladrillos guardaban hermanadas tantas y tantas últimas voluntas y retazos de pensamientos que no llegaron nunca a ser expresados porque las descargas los truncaron. Lanzas en el costillar de Jesús, cantos la Libertad....
Mientras que en los pechos latian y latian, casi al unísono ya, los corazones de victima y victimarios, porque hay un momento en que cuando la vida y la muerte se juntan dentro del mismo espacio, como cuando se cuecen los muchos ingredientes, aun sin perder su individualidad, desde la misma olla, todos se convierten en una sola cena. Cena macabra de la tirania; homenaje de honor al patriota que muere por libertad. Sentaos a la mesa hermanos, que el banquete de La Patria Libre va servir al cielo un cordero.
La brisa entraba del mar alegre y juguetona regándole la larga y encrespada melena a uno de los fusileros cargado de collares religiosos que le dieran las madres por los caminos de La Sierra cuando los creian hombres buenos y amantes de la libertad, que se adormitaba recostado al tubo de su fusil, dando alandosos tumbos al vaiven.
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Con todo mi cariño chiqui
