MUCHO, MUCHO MAS JOVEN
En: y a mi aldea la isabela
No tuve aletas de quelonio ni de escualo.
Ni me arrimé a la restinga para amparo
Ni sali a resollar frente a aquel faro.
Esquivaba la restinga y el sargazo
de las gaviotas tambien los picotazos.
Como no fui marinero no encallaba,
pescaba en lo bajito con un palo.
Temia a las tenazas del cangrejo
y los mantenia a raya y desde lejos
.
Me iba a veces al anden,
agarrado en el ultimo vagon del tren.
y a comer azúcar a los almacenes
y eludir a los mosquitos y jejenes
-comia ostiones dia tras dia
esos yo mismo los abria-
En la primaria no era muy aplicado
pero mucho mas que los de al lado
-no queria ser ostionero consumado-
No leia revistas de vaqueros
ni de tarzan,superman o del llanero,
ni tenia aspiraciones de guerrero
Me enamoré de las niñas muy temprano
me escondia para que ellas no me vieran
cuándo mi madre me llevaba de la mano
Y le escribia versos a mi maestra,
me retorcia la oreja con la diestra
y me "jalaba" la otra con la siniestra
La jacarandosa y tentadora
tanta veces codiciada.
A veces la acechaba
e inmaginaba
que me sedujera la seductora
-aquella mujer pecadora-
La critica del pueblo entero.
Yo era joven y sin dinero
y ella cobraba por hora
Con mi bicicleta mal encentrada
la engrasaba todas tardes con aceite,
a echar a andar por los caminos
y mirar los manglares con deleite,
parecia a un maja que serpentea
por las calles retorcidas de mi aldea,
esquivando los charcos y la marea
y los caminos rellenos por los cujes
se atascaba hasta la mitad: sin ver que arrea,
y le pedia a algun amigo que me empuje
hasta romperme los rodantes y los bujes
El horno del viejo Juan,
casi sin humo y extinto
que aunque estuviera apagado
me ponia de sudor retinto,
no como del negro congo el cachimbo,
que era mas blanco y era mas limpio.
Nunca pude saber entre del negro y el de Juan
cual era el de mangle prieto, mangle rojo o pataban.
Cansado llegaba yo a mi casa
con los pantalones llenos de grasa
y la camisa blanca; casi negra
me abuela me consentia y resongaba
y los metia en la batea y los lavaba
-En lugar de yo cantar, recitaba poesia
y que hablando loco y solo la gente se creia-
Era yo de la iglesia el campanero
de los que ayudaban, era yo el mas fiero
por mis brazos curados de remero
se tambaleaba el campanario y la cornisa
y que el pueblo supiera que habia misa
La carreta vieja con un desparramado fleje
con las ruedas cansadas; mas que el eje
y mas tercas y laboriosas que su mulo,
me guindaba a ella con disimulo
y el viejo cascarrabias y mañanero
con molestias gritos y reproches
me maldecia el carretonero a troche y moche
replicaba que eso era pa' trabajo
que me zafara ;volando que no era un coche.
-si se me iba de las manos el papalote
siempre lo encontraba junto a un bote-
De pelotero ni se diga
por mil guante y bate es que jugaba
mi madre reprimia a los de mi bando
ella ni entendia ni asimilaba
el porque yo estaba jugando
El tren estruenso tras el patio rechinaba.
El fogonero mas negro que el carbon andaba
y hasta el calor de la caldera yo agarraba.
De esa mole de hierro comprimido
me recuerda y pasa por mi sien aquel sonido.
Lorenzo Sanchez
YA NO VOLVERAS.
Lorenzo Sanchez 1970
Ya no vas a volver guajiro
a sentir tus manos crujir en la tierra,
Ni secaran tu frente.
Ni el sol a medio cielo
cerraran tus ojos cuándo le mires.
No hundiras tus polainas en el fango rojo
que te hizo la lluvia que esperabas con amor.
Tu sudor no cae en la tierra que quisiste.
No sientes la sonrisa de las palmas.
ni la paloma que vuela
llenará de quejas tu aliento.
Ni sientes en tus espaldas
el sol, el agua y el viento.
Cambiaste tierra negra por nube blanca
…….guarapo por champan……..
Hoy tu semilla no nace.
tu fruto no crece.
tus cañas no tienen olor.
no podras vivir sin tierra,
no tienes tumba para guardar tu cuerpo,
y el morir guajiro,
solo le pertenecen a los vivos,
y ya tu dejaste de vivir.
-dejaste tu alma con la tierra-
Cuándo la caña pierde su olor
y el sinsonte amaina su trinar,
de nada te vale llorar guagiro,
¿habras perdido tu sino?
..ya nada te queda
..ya nada te van a dar.
Seras eterno peregrino
y para encontrar el camino.
imita a un rayo,
agarrara tu caballo,
afila tu machete.
sale otra vez a pelear...
y aunque tengas pereza
alza la cabeza…..
vete …vete guajiro vete
vete guajiro a pelear
MADRE
Campo fértil de cultivo ajeno.
Tierra donde la simiente ajena es plantada.
Lluvia de placeres repartidos a costa del propio dolor.
Silenciosa cómplice de nuestros secretos, ama de las llaves de las puertas del
templo del perdón inagotable.
Templo de esperanzas y fuente de futuros.
Faro en la tormenta y casino en los festejos.
Hembra, niña, novia, esposa, amante; hermana, abuela, amiga,...
Madre es siempre la última; la que no se aleja, la que no falta, la que no nos
falla, la que dá mucho mas que su todo por darnos vida, salud, esperanzas y
confort.
Que júzguen los puros y quienes puedan sus pasiones;
que baje del cielo soledad o bendición,
que caigan y recojan sus alforjas de experiencias las camelias, las rosas y las
tortolitas de papel, junto a la estrella del mar....
....Para que sobre el teclado de la vida caigan dedos de ternura que lleven los
martillos de tu piano a pegar con fuerza unida, sobre las cuerdas del corazón de
tu madre.
Mírate luego al espejo.
Y piensa.
Un instante.
Solo un instante...
... de frenético placer pudo sentir.
Y la simiente germinante anduvo.
Y a cambio de ese mero instante
estás tu, frente a ese espejo.
Mira tus cabellos.
Ella los peinaba
y te enseñó a peinarlos.
Disfruta el color de tus ojos,
amplitud de tu visión,
el largo de tus piernas,
las uñas de los piés
y la textura de tu piel...
...Mírate toda, y todo;
mírate bien....
Y ahora, cierra los ojos bajando los párpados exteriores
y abre los ojos íntimos,
esos que guardas en el mismo corazón, y pregúntate en silencio, como si hablaras
con ella,
¿Con cuánto y con qué te pago, MADRE?
....Y pónle sobre la frente,
no importa donde ella esté,
a falta de una corona de reina,
el beso más dulde que jamás has dado.
¡Gracias, Madre!
DonGilberto
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MADRE
Campo fértil de cultivo ajeno.
Tierra donde la simiente ajena es plantada.
Lluvia de placeres repartidos a costa del propio dolor.
Silenciosa cómplice de nuestros secretos, ama de las llaves de las puertas del
templo del perdón inagotable.
Templo de esperanzas y fuente de futuros.
Faro en la tormenta y casino en los festejos.
Hembra, niña, novia, esposa, amante; hermana, abuela, amiga,...
Madre es siempre la última; la que no se aleja, la que no falta, la que no nos
falla, la que dá mucho mas que su todo por darnos vida, salud, esperanzas y
confort.
Que júzguen los puros y quienes puedan sus pasiones;
que baje del cielo soledad o bendición,
que caigan y recojan sus alforjas de experiencias las camelias, las rosas y las
tortolitas de papel, junto a la estrella del mar....
....Para que sobre el teclado de la vida caigan dedos de ternura que lleven los
martillos de tu piano a pegar con fuerza unida, sobre las cuerdas del corazón de
tu madre.
Mírate luego al espejo.
Y piensa.
Un instante.
Solo un instante...
... de frenético placer pudo sentir.
Y la simiente germinante anduvo.
Y a cambio de ese mero instante
estás tu, frente a ese espejo.
Mira tus cabellos.
Ella los peinaba
y te enseñó a peinarlos.
Disfruta el color de tus ojos,
amplitud de tu visión,
el largo de tus piernas,
las uñas de los piés
y la textura de tu piel...
...Mírate toda, y todo;
mírate bien....
Y ahora, cierra los ojos bajando los párpados exteriores
y abre los ojos íntimos,
esos que guardas en el mismo corazón, y pregúntate en silencio, como si hablaras
con ella,
¿Con cuánto y con qué te pago, MADRE?
....Y pónle sobre la frente,
no importa donde ella esté,
a falta de una corona de reina,
el beso más dulde que jamás has dado.
¡Gracias, Madre!
DonGilberto
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SOY DE ALLI DE ESA TIERRA
Lorenzo Sanchez miami 2007
Que triste andar es el del hombre
cuándo no tiene a nadie quien le nombre,
cuándo tantos deciden por el extranjero
y que todos lo sienten forastero.
En una tierra ajena.
Con otras piedras.
Otras playas
y otra arena
solo con la marca de haber nacido
entre dos meridianos
y un condenado paralelo.
donde muchos quieren vivir con ese anhelo,
que otros han copiado con remedo
con papel carbon y colores viejos,
al que no le encontramos parecido
y que no tiene en el mundo otro gemelo.
donde tienen mas agua los rios y los mares
y los vientos que revientan a caudales.
algunas veces frescos, otros rudos
otras tantas: tiernos, otras veces crudos,
donde la luna es mas grande que otra luna
y la brisa mas fresca que ninguna,
de campo florido verde,
que ni en el olvido se te pierde.
…..ese que ahora es la insignia
de la ignonimia…..
Nunca vi a un ruso llorar por su Siberia,
ni a un esquimal por Alaska,
alli no lloraron los de Iberia,
alli olvidaron su penuria.
No es que llorar a mi me plasca.
…..quiero disimular mi cara seria…..
Ellos se mojaron bajo la lluvia
y disfrutaron el calor ardiente
de esa tierra prominente.
-que ya es ahora disidente-
¿Porqué no puedo cruzar ese mar
de arrecifes incrustados.
En el que estamos varados
después de haber encallado?
…..me han sellado de gusano
sin saber que soy cubano
hecho de pencas de guano.
de esos arenales
de al lado de los nogales
de el que roza pedregales
¿Sera que se ha olvidado marte
de su estruendosa ira,?
¿o se le opacado la mira?
y ya no es estandarte
de esa lucha inmersa.
-de la libertad por la fuerza-
.
HERMANAS Y HERMANOS ISABELINOS
Porque somos de un puerto que ha plasmado en sangre, sudor, lágrimas y alegrias
una gran parte de la historia naval y marinera de Cuba: porque hemos navegado
cada ola que se ha movido, y seguiremos por esas aguas hasta el fin de la
naturaleza, os invito a visitar y participar de este nuevo rinconcito tan
especial que es el
"FARO DE RECALADA".
El Creador de esta obra es ESTEBAN CAZAÑAS LOSTAL, uno de esos marinos de las
nuevas generaciones que no solo supo durante sus travesias de botellas, faldas y
calabozos; sino que, al par de muchos de los nuevos lobos de mar y retoños de
salitrosos pueblos cubanos, saben hacer honor a una profesión tan cruel y
atropellada como hermosa en su romance con la vida y la naturaleza, al tiempo
que nos honra a todos los que ya venimos de regreso cargados de historias,
aventuras, amores y patrióticos anhelos.
Por mi parte debo confesarles que, entre esa juventud, yo, con mi carga de
eneros, me siento un poco como Don Rafael "Güebodioro", (¿Se acuerdan ustedes,
el de la Carbonera de Antonio Alemán -El Chivo-? Y como Esteban López, con
mucho cuento....
Foro Naval Cubano "FARO DE RECALADA"
EstebanCL
Grupo: FUNDADOR
Hola amigos....
Los invito a un viaje virtual por nuestros mares y océanos, un breve y
apasionante recorrido por el pasado de nuestros hombres de mar. Viva la
experiencia de compartir con hombres que hicieron historia y hoy pretenden
ignorarlos. El foro naval "Faro de Recalada" navega a toda vela y goza de buena
salud, es una comunidad que apenas ha nacido y ya comienza a realizar sus
singladuras con el desprendimiento de viejos recuerdos ocultos, testimonios que
nos llegan desde la voz de sus protagonistas. Disfrute y conozca de cerca a esos
hombres identificados por un solo mito, "Un amor en cada puerto" Descubra sus
realidades y sentimientos, las nostalgias que sufren por una vida perdida en
vano y cuyo final es el destierro o, ese insilio que sufren sus hermanos en la
isla, hombres abandonados a su suerte sin otra profesión que su verdadero amor
al mar. Nuestra comunidad cuenta con seres que cuentan sus vidas y
participaciones en eventos históricos deslumbrantes e irrepetibles. Viva de
primera mano las narraciones de uno de nuestros marinos que participó en la
Segunda Guerra Mundial, conozca los detalles de aquella vida gastada en el mar
bajo el acoso de submarinos alemanes. Participe con las nuevas generaciones en
sus viajes a las guerras de Viet Nam, Angola, Etiopía, Granada.
El marino no solo es contrabando, alcohol y prostitutas, hay mucho amor y arte
en sus vidas, tenemos plumas que demuestran esa otra cara del hombre de mar. La
rudeza se rinde ante la prosa de Don Gilberto, Ferrer, Luís y otros marinos con
almas de escritores. El odio es convertido en poesía de la mano de esos hombres
que transpiran sal y lo exponen sin ambiciones personales, convirtiendo nuestro
espacio en un canto a la vida. No se exige ser marino para compartir con
nosotros, hay espacios para todos porque en el fondo de nuestras almas, todos
somos marinos y nos rendimos ante el canto de sirenas que nos llegan con sus
olas.
Bienvenidos a nuestra casa.
Foro Naval Cubano "FARO DE RECALADA"
http://s1.zetaboards.com/Diario_de_Bitacora/index/
============
Otros trabajos pueden encontrarse en las sig. direcciones:
http://www.conexioncubana.net/http://www.conexioncubana.net/blogs/esteban/http://www.conexioncubana.net/blogs/escorado/
LA PRIMERA SIRENA CANTABA
Por Gilberto Rodriguez
Porque tú lo has pedido escribo esta historia. Y para ello he tomado la tinta de
un calamar, la pluma de una gaviota y el arena de la playa de Varadero mientras
miro al Mar Egeo. O tal ves para otro mar.
Porque solo sé que alli hubo un reino. Y el Rey tuvo un hija. Y la hija era la
mujer mas bella de su reino. Y el rey sentia el orgullo paternal hecho de carne
y el gobierno de la isla hecho de miel. Tal era su alegria, cuando nació la
princesa.
Por aquellos tiempos los hombres eran casi dioses y los griegos eran sus
maestros. Las mujeres eran bellas piezas de salón, adornos del titán,
silenciosas servidoras del plumaje. Aves del Paraiso Terrenal o algo asi solo
eran.
Lo banquetes del Palacio, orgias de vinos y corderos asados eran. Los guerreros
cargados de filosas armas al rey adoraban y a su lado al enemigo matar podian. Y
las princesas eran premio que los reyes daban no a mejor ciudadano ni al mejor
partido, sino al mas rudo de sus gladiadores. Y vino esta princesa, y llega una
noche de luna llena.
Las cuerdas vibraban en los instrumentos,
los tambores ensordecian los timpanos auriculares y las glotonas gargantas
gruñian "cantos" de victoria celebrando las futuras batallas al son de la
borrachera.
Esa noche, afuera, en el balcón del frente de palacio, la princesa contemplaba
la luna llena, cuando un gañán pasaba a cabalgadura lenta frente a su asiento.
El jóven, a ver a la Princesa sentada alli, a solas, mientras el ruido de los
tambores y las voces del salón comedor hendian la solitud de la noche, bajóse de
su equino transportador y se inclina en profunda reverencia ante la bella mujer.
Y surgió una luz.
Esa luz interna habia de llenar el delicado corazón de la princesa.
Pero el muchacho era un hijo del pueblo, un plebeyo. Y a los plebeyos se les
prohibia siquiera mentar por nombre a sus Señores y mucho menos podian acercarse
a la princesa.
Pero el jóven jinete se acercó bastante al saludar. "Sois osado, pleveyo, al
acercaros..."
"¿No os toca la luna a vuestra Alteza?"
"De cierto."
"Si Selena besaros puede, Alteza; me permito ofreceros mis 'careyes' en prenda
de mis respetos...."
La mujer en traje de princesita consentida aceptó la oferta. Una pulsera de
concha de carey tallada con unas palabras sencillas:
"Os Amo."
Y se marchó al galope.
Los dias pasaron y uno de los alabaderos del Rey se lo enteró a la brisa, y los
vientos soplaron más allá de los confines de su reino, y las historias crecieron
y crecieron y se hicieron eco de todas las perversiones de un mundo rudo y casi
animal.
Luego vinieron las batallas y los guerreros se mataban entre si por ganarse la
voluntad del Rey, para que les diera su princesa. No por amor, por lo otro...
Y en las noches de plenilunio la princesa sentada en su balcón esperaba ver
pasar aunque de lejos a su pleveyo cabalgante.
Y su corazón penaba de dolor y ausencia, y ella comenzó a cantar sus cuitas de
amor. asi nació de su garganta una queja, de su ilusión un gemido y de sus notas
un oleaje de ciervos que saltaban sobre valles y montañas, se alojaban en los
cielos y de alli atraian a los marineros con sus cantos y las velas de las naves
se convertian en gaviotas y volaban por los mares y hablaban de una mujer, de
una princesa, de una leyenda y la historia creció sin que la pobre princesita
supiera que era ella y su sufrir lo que las aves cantaban.
Y llegó una tarde en que el gladiador mas rudo reclama a su rey, la mano de la
princesa. "Mi Trofeo", decia.
Y el Rey, aun cuando medio a su disgusto, dispónese a cumplir las leyes de su
reino.
"Mañana os casais", fueron sus palabras.
"Pero, padre..."
"¡Majestad!"
"Majestad, yo no amo a ese hombre.."
"El Reino tiene sus leyes."
"Y yo tengo un corazón"
"¿Es que osáis desobedecer a tu Rey?"
"No, padre, me atrevo a amar...al hombre que mi corazón ha escogido para
esposo."
El Rey se encoleriza y parte de la alcoba de sus hija con un fuerte portazo.
Manda a
que le traigan al jóven plebeyo y ante sus tropas y ella lo increpa.
"¿Os atrevisteis a fijar tus miserables ojos sobre la delicadeza real de la
Princesa. Por tu crimen serás mañana echado a la bahia de los tiburones."
Y de nada valieron los ruegos ni las lágrimas de su hija. Al amanecer una
multitud se reune a las orillas del mar para ver la ejecución de uno de los
suyos por el simple y grave delito de amar.
Encerrada en la torre por órdenes de su padre, la princesita cantaba durante
toda la noche sus cuitas de amor. La torre estaba situada a la orilla del mar.
Tal vez desde alli podia ofrecerle a su amado un último
adiós.
La multitud de entre borrachos, guerreros sin almas y madres fieles hacian un
ruido de voces confundidas con los de vivas al rey.
Y los tiburones enardecidos realizaron su macabra misión sin siquiera respirar.
Unos dias mas tarde el rey manda a sacar a la princesa de su encierro y llevarla
a la orilla del mar, justo donde sacrificaran, por sus deseos, al amor de la
princesa.
"Mirad, ya vuestro plebeyo no existe; ahora os casareis."
Luego llega el dia.
El dia de las anunciadas bodas la isla amaneció de fiesta. Unos y otros todos
bebian, gritaban, alardeaban con sus adulonas armas y barbas sudorosas, olientes
a pescado seco o carnero sin lavar, y se movian en todas las direcciones
tratando de acabar tan cerca como pudieran a la ceremonia real.
Y el momento no se hizo esperar, el palacio, la torre y el mar andan muy cerca
el uno del otro y alli, la cermonia del juramento, siguiendo las costumbres se
ha de tomar.
Marchan, Rey, Pincesa y demás por la orilla del mar. Regocijado el Rey descuida
su brazo, mientras su hija, su princesa, canta una tonada sin igual.
Un salto, un grito, uno como terremoto humano, una manada de tiburones, unas
manchas de sangre y una canción que surge de entre las olas y una leyenda mas.
Cantan las ballenas desde entonces; rien las olas al jugar, crispan las
caracolas el sonido del carey y cantan en los corazones del marinero y sus
hermanas, la ilusión de amor, que nos legara una mujer que supo amar.
Esa mujer, princesa, novia y amor, es para nosotros, hermanos, la que se
llamó...
SIRENA.
Edited by Don Gilberto, One minute ago.
El Carlos Prio Socarrás que yo conocia, era un hombre amable, que sonreia con facilidad, muy accesible, después que uno lograra rebasar los rompeolas, pero que, una vez cerca de este Presidente exiliado, era un hombre de familia y amigo de sus amigos. Alrededor de Prio uno disfrutaba de la acogida de una familia rebozante de cariños, desde Doña Regla, su madre, pasando por ese maravilloso ser que es "Yeyé", su hermana, sus dos hijitas, (entonces chiquitas), Esa Primera Dama y esposa, Mary Tarrero, Cotú, Paco....Y todo ese amor lo compartian con sus amistades hasta en el desayuno madrugador. De modo que ver a Prio sonreir ante la narración que le hice de el viaje justamente concluido, podia ser tomado como de absoluta satisfacción...o no.
"Los motores nos fallaron porque estaban en malas condiciones de mantenimiento. El viento nos causó demoras y la goleta de la Habana nunca vino, Gil Ascunce me mandó a Mongo Morejón en su lugar."
El Presidente me hizo una sola pregunta. "¿Y, el costarricense...como se portó?"
A lo que yo repondi con otra pregunta: "¿Ascunce vino a verlo a usted luego que lo dejamos en el muelle?"
"Si, me contó algo..."
"Tal vez ese teniente debia procurarse otra ocupación, lejos de las armas." Fué mi respuesta.
Y no se habló mas del tema alli. Tampoco hablamos sobre nada respecto de si estuvo bien, o no, el que Mongo Morejón transportara las armas, dado que habia cierta desconfianza sobre este, dentro de la Dirección Nacional del Partido Auténtico por lo de el cargo de Concejal que habia aceptado en contra de las advertencias del Partido. En lo que se refiere a politica, a actividades electoreras, yo sabia bien que Mongo era capaz de saltar al partido que le ofreciera alguna pequeña ventaja, por lo cual algunos lo llamaban "cambiacasaca", pero, traidor; NO. Al menos, esa es y ha sido mi creéncia respecto de este hombre, aunque se muy bien cuan frágil es el ser humano. De modo que a todas vistas, yo debia decirme a mi mismo: "Misión Cumplida." Pero, no; algo no me parece encajar en el punto final, en el recibo de nuestro cargamento por parte de aquellos para quienes habian sido destinadas.
Pasaron varios dias.
En Miami se sabe todo; se habla todo; se destruye todo por las mil y una bocas necesitadas de actividad. Y siempre las culpas del error, la maldad, la mentira y la equivocación, las tuvo el otro. Yo me encontré ahora, una de tantas veces, de nuevo, asediado por amigo y otros con preguntas respecto de mi viaje y del destino de aquellas armas. "Grandes" y "chicos", los personajes y marineros querian saber y parecian haber oido. Tony Varona me dijo, a pesar de que él tambien apreciaba a Pepe Márquez, que yo debia haberle contado a Prio lo que me hizo Pepe en el barco, porque la historia andaba de boca en boca de que Pepe me habia tenido que forzar a punta de pistola a completar el viaje. Yo jamás volvi a tocar el tema. Ni siquiera cuando en La Habana, en 1960, vino a decirme que lo perseguian y que "el Gordo" Ordáz, para protegelo, le estaba ofreciendo un empleito en el Hospital de Dementes de Mazorra. Nunca mas lo vi. Ni nunca senti ofensa porque lo que me hizo no fué mas que el acto desesperado de un hombre valiente que en un momento dado pierde la razón, y para juzgar a un hombre, hay que conocer a Dios.
Me tuve que reir, y le dije a Tony: "Pepito es un niño, Tony."
Paco Prio, hermano del presidente, mientras nos tomábamos unas copas en el Bar del Hotel Everglades me dijo: "A ese enano costarricense que nos mandó Figuéres debias caparlo, ha enterado a todo Miami de tus 'locuras'; lo ha dicho todo, y mas."
"¿Dime, Paco, sábes tú donde está ese tipo?"
"Nadie sabe." Y los dias pasaron.
Y una mañana de el mes de abril, el dia 9, las calles de Sagua La Grande resonaron con las explosiones. La sangre de muchos muchachos idealistas e inocentes tiñó de un rojo cruel los adoquines de sus calles coloniales.... y los corazones de muchas madres se bañaron con las salobres gotas que derramaban los ojos de sus amores. Y yo recibi la noticia con horror. Y las habladurias mezquinas no se hicieron esperar.
Las armas de Prio. La traición del 26 de julio. Cuando las armas pasaron de Sagua, los que las transportaban las vendieron...que Mongo las vendió, que....el infierno en lenguas de fuegos. Yo fui a ver a Prio. Vi a muchos lideres cercanos y distantes y observaba a cada uno en busca de reacciones sin hacer preguntas. Nada pude saber, como no fueran las declaraciones públicas de los eternos alabarderos que no saben ni hacen nada, pero siempre saben decir que estan en, "la última y pretenden contársela a los verdaderos autores. Eso aqui no ha cambiado aun.
Lo ocurrido nada tenia que ver con los planes que yo creia conocer para La Haban y El Escambray.
Aun hoy no lo entiendo. Ni lo se.
Cae Batista, cambia Cuba. Sagua llora.
Una noche en Sagua, desde la tribuna ante una audiencia multitudinaria, yo grité a los cuatro vientos mi desconcierto y mi preocupación por buscar la verdad y a los culpables. Porque, en la guerra mueren muchos seres humanos. Pero aun en los mas cruentos combates de guerra, la mezquindad, la traición y el envio de muchachos idealista e inocentes a una muerte segura sin siquiera poder o querer justificar que se sacrifica a unos pocos para salvar a muchos, o se paga en vidas humanas el precio de la conquista, es punto mas que criminal. Y eso parece ser que ha sido el caso.
Allá por a mitad de mi discurso aquella noche un fornido y pelirrojo hijo de Mongo Morejón, a pesar de hacerlo con mucho miedo, desde abajo me dijo: "Mi padre, Mongo Morejón, nunca ha traicionado a nadie ni tuvo que ver con lo que se dice por ahi..."
Su actuación tenia, para mi, mucho mérito, defender a su padre era su deber. No supe nunca cuantos de los miles que asistian a aquella manifestación se darian cuenta de mis disgresión, pero bajando el vozarrón que yo me gasto, le dije (recuerde, querido lector, yo habia cargado a ese muchacho en mis brazos cuando nació, que yo era remero de su padre en la pesca), -" Muchacho, no te pongas en evidencia aqui; si yo quisiera hacerle daño a tu padre hace rato que se lo habrioa hecho ya."
Y aquel muchacho no se aleja de alli, nunca supe hasta cuando. Pero yo no mencioné ni su nombre ni ningun otro nombre aquella noche.
Lamento que nunca he podido, a pesar de las cortas distancias en kilómetros en distancia, aunque muchos en tiempo que nos separan, sentarme a comparar algunas notas con el Doctor Justico Espinosa, quien tuvo a su cargo la dolorosa misión, como presidente de la Cruz Roja de Sagua, de identificar a los chicos muertos ese dia. Yo ni siquiera conozco sus nombres hoy dia. Pero eso no es lo que me concierne.
Mi preocupación siempre ha sido una sola. De entre tantas acciones violentas y penosas que ocurrieron en Cuba en las luchas contra las dictaduras, entre tantos seres humanos que han caido victimas de una forma u otra de las acciones justificables o no, esta, en particular, no tenia que haber sucedido. Esta acción, que debia ser una mayor, combinada en La Habana, contra la cabeza del gobierno directamente, al tiempo que otra en Las Villas, la que seria una acción de respaldo y distracción, al pie de las montañas o en la Ciudad de Santa Clara, para ser llevada a cabo por la Organización Auténtica misma.
¿De donde sale el "26 de Julio" con nuestras armas?
¿Quien se las ha dado, vendido, o que diablos hizo quién para llegar a poseer esas armas?
¿Y por qué, si es verdad que nos "robaron" esas armas, por cualesquier medio que haya sido, por qué, me pregunto yo aún a estas alturas, parece ser que soy yo el único que se pregunta estas intrigantes dudas:
¿Sabia Prio lo que iba a pasar? ¿Acaso trabajaba Gil Ascunce, para el 26 de Julio? ¿Mongo pudo habernos traicionado por dinero?
¿O, acaso fui yo el actor que subió al escenario, pero como era somnámbulo, nunca se enteró de como termina la obra, porque durante toda su actuación habia estado dormido?
Tal Vez.
Y permitáseme aqui un para de datos ajenos y, sin embargo, pendientes del caso.
Antoñico el Isleño y su hijo Antonio, pescadores de Caibarién, que tantos sacrificios hicieron y tantos cargamentos nos llevaron desde Cayo Anguila a Cuba, fueron presos para la Cabaña, a principios del 1959, por órdenes expresas del Che, a pedido de Faure Chomón, por darle un trancazo a un satelite de Chomón que lo asaltara en alta mar para robarle las armas nuestras que cargaba en otra ocasión.
El Tenientico costarricense, "el hijo predilecto" de Pepe Figuéres que Prio me entregara un dia con papeles de valiente militar, por una torcedura de el destino, durante la lucha de los "Contras" de Nicaragua, contra el gobierno comunista de los hermanos Ortega, se enrola en el grupo "Contra" que dirigia "El Negro" Chamorro, y luego lo traiciona y huye de Chamorro a otro pais. Nunca se sabe qué es, quién es, ni para quien realmente trabaja ni por qué...solo sabemos que entra, miente, se entera y luego huye y defama...
Y, tal vez un dia. Por alguna esquina del planeta, o, quizas, fuera de este, nos reuniremos todos y entonces las respuestas se haran claras.
On 4/8/09, Gilberto Rodriguez <gfrod.1@...> wrote:
Yo regreso a Miami a fines de febrero de 1958. Y al dia siguiente Pepe Márquez, viene a decirme que Carlos Prio, el Presidente cubano en el exilio, quiere verme, con mucha urgencia. Concertamos con Tony, el ayudante de Prio, una conversación, para la casa de Doña Regla, la madre del Presidente a la mañana siguiente. Yeyé, la hermana de Prio nos hizo su acostumbrado desayuno de tocineta frita y una paila de café
con leche, como le gustaba a sus esposo, Cotú.
Prio y yo hablamos a solas, después del desayuno. Y a esta conversación habian de seguir muchas mas, en su apartamento el El Hotel Vendome, en Miami Beach, en los dias venideros.
Prio estaba tratando de coordinar un proyecto que le pidieron desde La Habana. Debo decir aqui, en honor a la verdad, que quienquiera que que fuera, el que venia a Prio a pedirle ayuda para luchar contra la dictadura de Batista, la obtenia sin mayores condiciones. Carlos Prio Socarrás era asi. Y el joven profesor Gil Ascunce estaba en Miami en busca de ayuda para "unos" proyectos.
Todo se referia a La Habana.
Necesitaban armas, explosivos y varios otros materiales para la lucha clandestina contra el régimen imperante. Prio tenia armas y de todo lo demás, y cuando no habia mas, lo compraba y lo daba a quien se lo pidiera. Muchos han dicho que Prio robó al gobierno. Yo no lo sé; yo no estuve en su gobierno. Ahora, lo que si yo se es que de todo lo que tenia, una gran parte la gastó ayudando a la lucha contra Batista, manteniendo a una extraordinaria cantidad de cubanos y no cubanos que por una causa o la otra colgaban de su cuello, de Prio, las cargas de sus cocinas, y de entre sus propios "amigos" muchos lo exprimiéron como a una esponja hasta su desdichado final.
Yo guardaba mucho material de guerra propiedad de Prio. El nunca supo donde yo lo escondia. Y su respeto por mi actuación fué tal que jamás me hizo una pregunta al respecto. Mi palabra era, hasta ese punto, su ley, al menos, en sus tratos conmigo.
Mucho material y mas armas tenia yo, propias mias, en esos tiempos, algunas en los mismos lugares. Y ya seri sorpresa saber quienes, a veces, me las guardaban o cedian en alquiler sus viviendas. En los cuerpos policiales y juzgados en Miami, primaba la corrupción. Y muchisimas cosas y conciencias eran comprables. Para el bien y para el mal.
Conformamos ciertos arreglos para enviar un fuerte cargamento de armas italianas y otros muchos materiales de guerra americanos, por mar, para La Habana. Pero, al recibir de Cuba las señales de identificación de la goleta que iba a venir a mi encuentro en Cayo Anguila, recoger el cangamento que yo llevaria, y llevárselo a La Habana, yo me di cuenta rapidamente de que algo no estaba bien.
Gil Ascunce le dijo a Prio que la goleta se identificaria conmigo, al llegar a la Isla de Anguila, colgando siete luces de distintos colores del mástil mayor.
"Presidente, eso es para un carnaval, no para una goleta a riesgo..."
Tres dias se perdieron en el malentendido. Los planes sugerian una operación rápida y "sin mucha publicidad." Y en Miami todo se ha sabido siempre, el dia antes de que siquiera se sueñe en la idea.
Yo alquilé un yate Chris Chraft de 37 pies de eslora con dos potentes motores y una falsa garantia de la cantidad de combustibles que consumian por hora. Y estuve tres dias, a pleno sol, a pie, cargando por las calles, desde la Avenida 53, esquina a Flagler, hasta la 7ma Avenida y Calle 7ma, una a una, 23 cajas de xxxxx, que se mezclaban con platanos verdes en una bodega y ya se derretian.
¿Por qué a pie? ¡El contenido de los tubos era una novia muy delicada! Y habia que tratarla con mucho esmero.
Solo, para que nadie supiera donde ni que, fui acumulando los pedidos mientras se acomodaban las otras maniobras, en puntos cercanos al muelle donde debia cargar el yate. La rica residencia de un cubano ilustre tenia su propio muelle en la parte alta de Surfside, dentro de la Bahia. Pasaban los dias. Yo habia conocido a Gil Ascunce y a Guillemito "Gallo Ronco" en una Tienda de electrodomésticos, en Santa Clara, en ocasiones distintas y ajenas.
Gil Ascunce ahora estaba en esta operación con Carlos Prio, pero yo no pregunté en ningun momento su filiación politica. Yo creia que el era parta del DOR o de la OA, ambos seguidores del Partido Auténtico. La operación, para mi, era para La Habana, y de la Organización Autentica. Pero debo ser honesto: no lo pregunté, y nadie me lo dijo. (Por respeto o fe, tal vez en mi presidente).
Y llegó el dia. Dado por hecho, Pepito Marquez, que era como mi brazo o apéndice, gozaba de la amistad de la familia Prio como su propia familia y traia un buen historial de lucha en la Universidad de La Habana...y vivia en mi casa, como parte de mi familia, queria estrenarse en el mar. Prio aceptó y yo feliz. Ahora Prio me dice que Gil Ascunce debe irse conmigo, porque el conoce bien a los que vienen en la goleta a recoger las armas cuando yo las entregue y a mi me parece muy buena la idea. De modo que todo está listo.
Yo cargo el yate "hasta los cintones", una noche y estoy listo para partir sin que ni los que van al viaje sepan donde ni que he cargado, cuando recibo un llamada al Hotel Vendome. Fuimos Pepe y yo. Gil estaba alli cuando llegamos. Prio me sorprende con un pedido, "Gilbe", -me dice: -"este muchacho es Teniente de La Guardia Nacional de Costa Rica. Es el hijo predilecto de Pepe Figuéres, es experto en armamentos y guerra de guerrillas. Yo quiero que me lo lleves para Cuba, y lo dejas junto con Ascunce."
Francamente, no me senti muy bien. Pero el tiempo me apremiaba y la fé de Prio y la de Figuéres juntas, aparte de que la obra en curso era suya, acepté llevar aquel hombre bajito, joven de aspecto mas bien de "niño criado por mamá" que de militar, pero repito, a la obra.
Mari Tarrero, esa bella y noble primera dama no acostumbraba mezclarse en estos meresteres, pero ese dia hizo una excepción por Pepito Márquez y nos despidió con un abrazo y una oración...
Los dejo en la cafeteria de la esquina de Collins y 41, donde un "amigo" los va a recoger en una hora y a la 1:30 de la madrugada han de estar en el muro, junto al puente de Haulover Beach, listos para saltar, porque no voy a parar el barco. Y asi no saben donde lo cargué.
Todo salió bien, hasta ahi. Salimos de el Canal, me alejo unas dos milla de la costa para evitar el alcance de los anteojos curiosos y me enfrento a una corriente que viaja rumbo norte a 17 millas por hora. El barco anda recargado, el viento me es contrario, unas olita tampoco ayudan. Y a las 11:00 ante medridiano yo estaba frente al puerto de Miami, con los dos tanque de gasolina a medias. Ya habiamos consumido 80 galones y solo llevábamos 180, confiando en que la goleta de Cuba me traeria otros 150 de Cuba. "Tenemos que ir a tierra" les dije. "No podemos llegar sin combustible." Y el alma se me puso en la punta de la lengua. Decir que hubo susto es mentir. Hubo silencio.
En el muelle de la Pan American Airways, en Coconut Grove habia una gasolinera para servicio de los aviones y yates. Alli me fui. Ni que decir que la carga, las cajas con nombres de famosos fabricantes italianos y americanos e ingleses, despues de darle ciertas vueltas al mudo, estaban alli, como en cine, en plena pantalla. Y los nervios de mis muchachos estaban en carne viva. Llenamos los tanques, pero eso no era suficiente. Me fui a los tres mercado y garajes de Coconut Grove y compré 30 latas cuadradas de cinco galones de aquella que se usan para aceite. Sin tapas. Era lo que habia.
Una buena propina y el empleado me las llena todas, ya que no habia ley alli a la vista. El olor a gas, las latas llenas y sin tapas, el ruido infernal de los dos viejos motores de alquiler sin mofler, todo conspiraba contra mi. El hijo favorito de Figuéres les dijo a los otros que yo, "este hombre está loco; aqui nos vamos a matar y morir todos."
"¿Te quieres quedar, estás a tiempo?"
"Claro que me quedo, usted está completamente loco."
"Vaya, pués, yo creia que eras un militar experto y heróico..."
"Eso si; pero suicida no."
Gil Ascunce me dijo entonces que si yo paraba para dejar al tico, porque mejor no lo dejaba a el tambien ir, de modo que el podia tomar un avión para La Habana y alli asegurarse de que me traian gasolina. "¡Ah, y muy importante, que me trajeran un queso blanco bien grande para Prio..."
Pasamos razante por el muellecito que en Virgina Beach habia en la playa de los negros, amoderada la velocidad pero, les adverti:
"Salten, yo no puedo parar."
Saltaron y se quedaron. Y una lancha de Guarda Costas que nos ve, se lanza a la persecusión ahi mismo frente a Crandon Park. 11 millas contra unas seis de ellos los dejo atrás aunque me hicieron cuatro disparos de fusil, al aire. Pepito se reia. Loco o valiente, a mi lado.
Y salimos a la mar de nuevo. La enorme cantidad de gasolina en latas sin tapara era abrumadora. El dia era sumamente claro y el viento nos daba por la proa, lo que hacia mas lento el avance; y eso, acoplado a la enorme carga impedia el avance. Por la costa le corriente nos ayudaba pero, el riesgo de ser detenido nuestro avance, crecia con la corta distancia. De modo que por obligación tuve que lanzarme a enfrentar las corrientes del Estrecho acercando algo mas a Las Islas Bahamas. Por otra parte, los ingleses me ofrecian menos vigilancia, dado el hecho de que apenas habian dos corbetas para todo el centenar de islas. Y al sur viajabamos. Lento, demasiado lento para mi gusto, avanzábamos. Hasta que llega la noche.
El yate se movia al impulso de sus dos potentes y ruidosos motores, pero el ahora fuerte oleaja y la corriente, ambos por la proa, me hacian la vida una chuleta. A eso de las 10:00 de la mañana siguiente, yo le ordeno a Pepe echar unas latas de gasolina en el tanque de estribor (de la derecha), Y el lo hace. Pero, ay, pero; uno de los recipientes de cinco galones que vacia en el tanque, es el de agua potable. Y me rompe el motor derecho. Aparte de quedarnos sin agua potable alguna.
Un solo motor, frente a las olas, la corriente y el viento hacen mas que dificil mantener la dirección de el barco, el viento arrecia. Muchas olas terminan dentro del barco. Las cajas con las bazukas, como eran mas largas son las primeras en sufrir. Y alguna municiones no las llevan muy bien que digamos. Me veo precisado a mantener un leve ritmo de movimiento para sostener la proa al viento, y, dejando el timón a Pepe, por un rato, me pongo a vaciar el tanque de gasolina y el carburador del motor. Pero el agua dentro de un motor de gasolina es una mala consejera...y muy testaruda. Lo dejo todo abierto a ver si mejora algo. Y pasa el segundo dia. Los alimentos que llevabamos eran para tres dias: queso y jamón en lascas, galletas secas, unas latas de sardinas y tres botellas de cognac. Cognac yo siempre llevaba, porque es el licor perfecto en estos casos, te da calor y energias suficientes para enfrentar frio y humedad, calma el apetito y si lo bebes a sorbitos leves, te mantiene en pie por mucho tiempo. Bueno, Pepito habia dejado la caja impermeable de los alimentos abierta y.... Nos quedaba el cognac para consuelo.
Cerca de el anochecer aumenta aun mas el viento. Ya para entonces yo no puedo estar seguro sobre que posición era la nuestra....poco mas mas acá; poco mas allá. Y ahora Pepe se me pone feo. Las olas ya le estaban haciendo mella; ya se sentia inútil frente a la naturaleza. Se mete en la sobrecargada cabina y cuando sale me dice:
" Esto no va ningún lado, estamos perdidos y la misión ha fracasado, de ahora en adelante yo me hago cargo de estas cosas...vamos a virar para Miami."
"¿Y que hacer con las armas estas?"
"Yo me encargo de eso; tu no te ocupes; d
ále pa' miami."
"Mi querido Pepito; eso nos es asi. En primer lugar, el que manda aqui, soy yo; el que lleva la misión y es responsable de todo, incluso tu propia vida, soy yo. Y yo voy rumbo a Cuba."
"¡Coño, que estamos perdidos! Dále pa' Miami y ya." Y en ese momento me pone una pistola calibre .45 en la cabeza. "Quitate del timón, que yo lo llevo."
"¿Y que le vamos a decir Prio cuando lleguemos y que hacemos con estas armas?"
"Yo represento a Carlos aqui, y esas armas son asunto mio..."
"Muy bien. En ese caso coge el timón que yo me voy a dar un trago y dormir un poco, que estoy bien cansado." Y me acerco la botella a la boca cuando Pepe me la quita de un un manotazo.
Me echo tranquilmente sobre la estrecha borda y finjo que duermo. Pero como tenemos un solo motor al lado izquierdo, y al acelerarlo el bote vira a estribor, es decir a la derecha, sin poder controlarlo con el timón, aparte del desconocimiento suyo, un par de violentas olas casi nos hunde bajo el mar. Yo no me di por enterado y lo dejé a su suerte. Pensé en muchas cosas, pero Pepe estaba de pie detras de los controles y junto a la puerta de la cabina. Y yo sabia que si queria usar el arma, valor no le faltaba. Por eso algunos lo apodaban "El Loquito."
Además el mar es mi amigo, y no lo conoce a el. Dale tiempo, me dije. Se puso a tomar cognac. Y el no era bebedor. Yo estaba tranquilo y el barco recibia ola tras ola. Y giraba absurdamente en lucha abierta contra el mar y Pepe. Y las horas pasaban. Amanece otro dia. Ahora si estamos sin rumbo. Yo fingi caerme de la borda hacia dentro de la ahora inundada cubierta pero, al hacerlo, corte tirandolo, un cable del acumulador. Y se para el motor.
Cielos y tierra se unen al agua y la gasolina que corren por todas partes. Obuses y mucho equipo sufren con el agua que les cae encima. El fondo del mar nos invita.
Y yo no muevo un dedo, ni digo una palabra mientras Pepe desesperado le da de vueltas a la llave en la ignición que se niega a funcionar. Y al fin llega mi hora. El barco está completamente a la deriva. Las olas nos baten por el costado de estibor (derecho). Y la inclinación de escora es ya comprometedora.
"Voy a fumar." Pepe no acostumbraba beber alcohol, ni fumar.
"Adelante; que nadie te detiene." Para que recordarle que estaba sobre una gasolinera...el lo sabia. "Alli, en esa gaveta hay un encendedor."
"Ah, asi que quieres que yo vuele como Matias Pérez, no?"
"Un capitán, en el mar, es dios y no se le discute."
En ese momento una rotunda ola pega contra el costado con tanta violencia que yo llegué a pensar que ese era el fin....y en cierto modo lo fué. Con el bandazo, Pepe rueda por la cubierta y cae de cabeza contra la borda y queda de bocas abajo. Pero no bien habia caido el, cuando ya yo estaba encima de el y de una patada le zafé la pistola de la mano y le amarré las manos y los pies ahi mismo donde estaba. Conecté el cable a la corriente electrica y arranqué el motor de nuevo. Prendi la bomba de achique y puse proa a las olas. Pepe roncaba ahora. Creo que estaba borracho y me tuve que reir de su osadia. Le quité las amarras y lo dejé dormir a sus anchas ahi mismo.
Y el dia se nos acaba. Las horas ya pesan sobre mi cerebro. Estamos muy retrasados, si la goleta llega y no estamos alli a tiempo, se pierde la operación. Si fracasamos y entierro las armas en alguna parte de la isla, no las perdemos pero, y si los que esperan en Cuba se ven desarmados para la acción.....tambien estas armas y municiones tan mojadas, quien sabe si van a servir...Y el otro motor. Tiene agua dentro de el carburador y no tengo las herramientas necesarias para arreglarlo. Buen viajecito me está resultando este. Todo lo que necesitamos es que una cañonera cubana, inglesa o americana nos encuentre en estas condiciones.
A la siguiente mañana, creo que ra como la cuarta ya, como a eso de la diez, veo a la distancia una humeante chimenea que viajaba rumbo al norte, como a unas cinco millas al sudeste de nosotros. Decidi acercarmele, navegando hacia una imaginaria linea que atraveba su dirección.
El barco mercante noruego redujo su velocidad, se acerca y me pregunta si necesito ayuda.
"Deme su posición."
El Segundo Oficial tuvo la cortesia de echar una escala y bajar a darme un papelito con la posición donde estábamos en ese instante. Mojadas las cartas aun servian. 27 millas al nordeste de Cayo Anguila estábamos. El tiempo estaba claro y la brisa era pasajera. De nuevo como quien dice, cojeando, partimos a Cayo Anguila. Pepe seguia durmiendo todo el tiempo. Mejor asi.
Llegamos por el nordeste de la Isla y, como mi barco gobernaba mal, casi me lo destrozan las olas contra los arrecifes de la entrada entre rocas en aquel pequeño canal que atraviesa ese sector. A mano, con un remo, tuve que luchar mucho para poder pasar por alli.
Dimos la vuelta a Cayo Anguila y al anocher, entonces me fui a fondear en el fondeadero que está al sudoeste, y es el punto de mayor visitantes y pescadores del area entre Cuba y USA.
A ocuras fondeamos a esperar por la goleta...si es que nos ibamos a encontrar al fin. Ya nuestro retrazo tenia preocupados a unos y a otros en Miami y otras partes en Cuba. Prio y su esposa ya desesperaban. Nadie sabia de nosotros.
Ahora las conjeturas y sospechas empiezan a poner dudas en algunas mentes. Los regresados, Gil Ascunce y el tenientico Tico son vistos con desconfianza. Ascunce en Cuba y el Costarricense desaparece de Miami.
A eso de las 11:00 de la noche, vemos una lancha motorizada que se acerca sin luces de navegación, lo cual es ilegal. Pero a Cayo Anguila van muchos barcos a diario. Se acerca a nosotros. Yo saco una ametralladora, creo que era una Beretta, le pongo un peine y se la doy a Pepe; "Metido en la cabina, mira solamente a la cabeza. No vayas a disparar a menos que yo te lo ordene. Yo fijo la luz sobre mi mismo y estoy desarmado. De ti dependo.
"Hola, Gilberto; soy yo, Mongo Morejón..."
Una ola de frio psicológico me asalta en ese momento. Yo conozco a este vecino de mi familia desde chico. Fui su remero mientras pescaba al palagre, siendo yo muy jovencito. Lo se valiente, noble, fuerte, estibador, pero, en politica tiene fama de "cambiacasaca".... Ya me habian avertido en otra aventura que este hombre era afiliado al Partido Auntético pero que, contra los consejos de su partido, habia aceptado un puesto de Consejal en las falsas elecciones de Batista. Ya no se confiaba en él. ¿Ahora a que viene aqui? "¿Qué buscas, Morejón?"
"Gil Ascunce me manda, y aqui te traigo el queso para Prio y un poco de vinagre de caña que a Prio le gusta...."
"¿Me has traido gasolina?"
"Te traje 75 galones."
Mundo pequeño este en que vivimos. "Arrimate para acá y acoderate babor a babor."
"¿Qué vienes a buscar?"
"Aqui tengo la lista que me dieron."
Prendi la luz y lei. Llamé Pepe que depusiera el arma y saliera a cubierta. Mongo se sorprende un poco, pero finalmente entiende.
Me alegra elbarco que trajo Morejón se llama "Tiburón", yo amo esa barco. Fuerte, excelente construcción, bueno para le pesca al alto, para paseos, para pasear los siete mares, si se le antojara. Y de gran capacidad. Todo luce bien. Solo Gil Ascuce podia saber y decir las palabras que Mongo me traia como palabra de pase. "La goleta de la Habana no vino, porque cogieron miedo." Eso me dijo Mongo. Ya; este es el hombre hoy y aqui. Y le entregué las armas que cargamos abordo del "Tiburon."
"Antonio el Isleño está fondeado un poco mas abajo, llegate hasta alli, que Ñico te arregle el carburador asi yo no me detengo aqui.." Asi lo hicimos. "El Isleño era mi amigo y habia hecho muchos trabajos de este mismo tipo conmigo. Y me arreglaron el motor entre el y su hijo, Antoñico.
Entre una cosa y otra estuvimos el el Hotel Vendome, a las dos horas de haber llegado de vueltas a Miami. Pareciamos dos harapos, pues salimos del barco para la casa del Presidente.
Mary Tarrero, bendita mujer nuestra Primera Dama Cubana llorando nos abrazó a los dos. " Ya los creiamos perdidos. Miren, esos lirios se los puse a la Virgen, por ustedes dos. Y le recé mucho para salieran bien del viaje."
"Señora Tarrero, evidentemente su virgencita la escucha, porque aqui estamos."
Yo nunca le conté al Presidente Prio los detalles de esa aventura. Solo le dije, "Presidente, el recibo se ha borrado un poco, porque lo escribieron en el vinagre y en el queso."
"Ahora mismo voy a probar el recibo, ya tengo el dulce de guayaba preparado en la nevera."
Yo regreso a Miami a fines de febrero de 1958. Y al dia siguiente Pepe Márquez, viene a decirme que Carlos Prio, el Presidente cubano en el exilio, quiere verme, con mucha urgencia. Concertamos con Tony, el ayudante de Prio, una conversación, para la casa de Doña Regla, la madre del Presidente a la mañana siguiente. Yeyé, la hermana de Prio nos hizo su acostumbrado desayuno de tocineta frita y una paila de café
con leche, como le gustaba a sus esposo, Cotú.
Prio y yo hablamos a solas, después del desayuno. Y a esta conversación habian de seguir muchas mas, en su apartamento el El Hotel Vendome, en Miami Beach, en los dias venideros.
Prio estaba tratando de coordinar un proyecto que le pidieron desde La Habana. Debo decir aqui, en honor a la verdad, que quienquiera que que fuera, el que venia a Prio a pedirle ayuda para luchar contra la dictadura de Batista, la obtenia sin mayores condiciones. Carlos Prio Socarrás era asi. Y el joven profesor Gil Ascunce estaba en Miami en busca de ayuda para "unos" proyectos.
Todo se referia a La Habana.
Necesitaban armas, explosivos y varios otros materiales para la lucha clandestina contra el régimen imperante. Prio tenia armas y de todo lo demás, y cuando no habia mas, lo compraba y lo daba a quien se lo pidiera. Muchos han dicho que Prio robó al gobierno. Yo no lo sé; yo no estuve en su gobierno. Ahora, lo que si yo se es que de todo lo que tenia, una gran parte la gastó ayudando a la lucha contra Batista, manteniendo a una extraordinaria cantidad de cubanos y no cubanos que por una causa o la otra colgaban de su cuello, de Prio, las cargas de sus cocinas, y de entre sus propios "amigos" muchos lo exprimiéron como a una esponja hasta su desdichado final.
Yo guardaba mucho material de guerra propiedad de Prio. El nunca supo donde yo lo escondia. Y su respeto por mi actuación fué tal que jamás me hizo una pregunta al respecto. Mi palabra era, hasta ese punto, su ley, al menos, en sus tratos conmigo.
Mucho material y mas armas tenia yo, propias mias, en esos tiempos, algunas en los mismos lugares. Y ya seri sorpresa saber quienes, a veces, me las guardaban o cedian en alquiler sus viviendas. En los cuerpos policiales y juzgados en Miami, primaba la corrupción. Y muchisimas cosas y conciencias eran comprables. Para el bien y para el mal.
Conformamos ciertos arreglos para enviar un fuerte cargamento de armas italianas y otros muchos materiales de guerra americanos, por mar, para La Habana. Pero, al recibir de Cuba las señales de identificación de la goleta que iba a venir a mi encuentro en Cayo Anguila, recoger el cangamento que yo llevaria, y llevárselo a La Habana, yo me di cuenta rapidamente de que algo no estaba bien.
Gil Ascunce le dijo a Prio que la goleta se identificaria conmigo, al llegar a la Isla de Anguila, colgando siete luces de distintos colores del mástil mayor.
"Presidente, eso es para un carnaval, no para una goleta a riesgo..."
Tres dias se perdieron en el malentendido. Los planes sugerian una operación rápida y "sin mucha publicidad." Y en Miami todo se ha sabido siempre, el dia antes de que siquiera se sueñe en la idea.
Yo alquilé un yate Chris Chraft de 37 pies de eslora con dos potentes motores y una falsa garantia de la cantidad de combustibles que consumian por hora. Y estuve tres dias, a pleno sol, a pie, cargando por las calles, desde la Avenida 53, esquina a Flagler, hasta la 7ma Avenida y Calle 7ma, una a una, 23 cajas de xxxxx, que se mezclaban con platanos verdes en una bodega y ya se derretian.
¿Por qué a pie? ¡El contenido de los tubos era una novia muy delicada! Y habia que tratarla con mucho esmero.
Solo, para que nadie supiera donde ni que, fui acumulando los pedidos mientras se acomodaban las otras maniobras, en puntos cercanos al muelle donde debia cargar el yate. La rica residencia de un cubano ilustre tenia su propio muelle en la parte alta de Surfside, dentro de la Bahia. Pasaban los dias. Yo habia conocido a Gil Ascunce y a Guillemito "Gallo Ronco" en una Tienda de electrodomésticos, en Santa Clara, en ocasiones distintas y ajenas.
Gil Ascunce ahora estaba en esta operación con Carlos Prio, pero yo no pregunté en ningun momento su filiación politica. Yo creia que el era parta del DOR o de la OA, ambos seguidores del Partido Auténtico. La operación, para mi, era para La Habana, y de la Organización Autentica. Pero debo ser honesto: no lo pregunté, y nadie me lo dijo. (Por respeto o fe, tal vez en mi presidente).
Y llegó el dia. Dado por hecho, Pepito Marquez, que era como mi brazo o apéndice, gozaba de la amistad de la familia Prio como su propia familia y traia un buen historial de lucha en la Universidad de La Habana...y vivia en mi casa, como parte de mi familia, queria estrenarse en el mar. Prio aceptó y yo feliz. Ahora Prio me dice que Gil Ascunce debe irse conmigo, porque el conoce bien a los que vienen en la goleta a recoger las armas cuando yo las entregue y a mi me parece muy buena la idea. De modo que todo está listo.
Yo cargo el yate "hasta los cintones", una noche y estoy listo para partir sin que ni los que van al viaje sepan donde ni que he cargado, cuando recibo un llamada al Hotel Vendome. Fuimos Pepe y yo. Gil estaba alli cuando llegamos. Prio me sorprende con un pedido, "Gilbe", -me dice: -"este muchacho es Teniente de La Guardia Nacional de Costa Rica. Es el hijo predilecto de Pepe Figuéres, es experto en armamentos y guerra de guerrillas. Yo quiero que me lo lleves para Cuba, y lo dejas junto con Ascunce."
Francamente, no me senti muy bien. Pero el tiempo me apremiaba y la fé de Prio y la de Figuéres juntas, aparte de que la obra en curso era suya, acepté llevar aquel hombre bajito, joven de aspecto mas bien de "niño criado por mamá" que de militar, pero repito, a la obra.
Mari Tarrero, esa bella y noble primera dama no acostumbraba mezclarse en estos meresteres, pero ese dia hizo una excepción por Pepito Márquez y nos despidió con un abrazo y una oración...
Los dejo en la cafeteria de la esquina de Collins y 41, donde un "amigo" los va a recoger en una hora y a la 1:30 de la madrugada han de estar en el muro, junto al puente de Haulover Beach, listos para saltar, porque no voy a parar el barco. Y asi no saben donde lo cargué.
Todo salió bien, hasta ahi. Salimos de el Canal, me alejo unas dos milla de la costa para evitar el alcance de los anteojos curiosos y me enfrento a una corriente que viaja rumbo norte a 17 millas por hora. El barco anda recargado, el viento me es contrario, unas olita tampoco ayudan. Y a las 11:00 ante medridiano yo estaba frente al puerto de Miami, con los dos tanque de gasolina a medias. Ya habiamos consumido 80 galones y solo llevábamos 180, confiando en que la goleta de Cuba me traeria otros 150 de Cuba. "Tenemos que ir a tierra" les dije. "No podemos llegar sin combustible." Y el alma se me puso en la punta de la lengua. Decir que hubo susto es mentir. Hubo silencio.
En el muelle de la Pan American Airways, en Coconut Grove habia una gasolinera para servicio de los aviones y yates. Alli me fui. Ni que decir que la carga, las cajas con nombres de famosos fabricantes italianos y americanos e ingleses, despues de darle ciertas vueltas al mudo, estaban alli, como en cine, en plena pantalla. Y los nervios de mis muchachos estaban en carne viva. Llenamos los tanques, pero eso no era suficiente. Me fui a los tres mercado y garajes de Coconut Grove y compré 30 latas cuadradas de cinco galones de aquella que se usan para aceite. Sin tapas. Era lo que habia.
Una buena propina y el empleado me las llena todas, ya que no habia ley alli a la vista. El olor a gas, las latas llenas y sin tapas, el ruido infernal de los dos viejos motores de alquiler sin mofler, todo conspiraba contra mi. El hijo favorito de Figuéres les dijo a los otros que yo, "este hombre está loco; aqui nos vamos a matar y morir todos."
"¿Te quieres quedar, estás a tiempo?"
"Claro que me quedo, usted está completamente loco."
"Vaya, pués, yo creia que eras un militar experto y heróico..."
"Eso si; pero suicida no."
Gil Ascunce me dijo entonces que si yo paraba para dejar al tico, porque mejor no lo dejaba a el tambien ir, de modo que el podia tomar un avión para La Habana y alli asegurarse de que me traian gasolina. "¡Ah, y muy importante, que me trajeran un queso blanco bien grande para Prio..."
Pasamos razante por el muellecito que en Virgina Beach habia en la playa de los negros, amoderada la velocidad pero, les adverti:
"Salten, yo no puedo parar."
Saltaron y se quedaron. Y una lancha de Guarda Costas que nos ve, se lanza a la persecusión ahi mismo frente a Crandon Park. 11 millas contra unas seis de ellos los dejo atrás aunque me hicieron cuatro disparos de fusil. Pepito se reia. Loco o valiente, a mi lado.
Tal vez un dia,de las entrañas de varios cementerios repartidos por el planeta Tierra, brote un semillero de recuerdos que llegue a estampar en una placa de mármol ó bronce todos los muchos capitulos de la novela que se convirtió en trágico drama en este soleado dia
sagüero.Nueve de abril del año 1958.
¡Cuántas esperanzas truncas, cuantos rosales tronchados al amanecer...cuánta madre arrastrada por los suelos con sus almas desgarradas por el estampido de los fusiles..! ¡Cuanto dolor
esparcido en rojo liquido sobre el viejo pavimento! Ten, Señor, misericordia por la inocencia de unos, la mezquindad de otros y el amor a la patria de unos muchachos que todavia no habian "abierto los ojos" a la vida.
Algo se ha dicho sobre ese caso; algo se ha escrito tambien. Y en el gigantezco drama del hundimiento de la nave de nuestra Patria, con tantos miles de casos, incidentes, crimenes y ausencias casi a nadie ya le preocupa,-¡qué!- apenas pocos recuerdan- mucho menos escribir
una nota sobre lo ocurrido ese doloroso dia.
Yo no conocí a ninguno de los chicos participantes de ese caso: ni siquiera conozco sus nombres. No supe nunca quienes fueron sus padres y no lo se aún hoy dia. Pero mucho han afectado mi vida por muchos
años y tal vez hasta mi muerte pensaré en esas infelices víctimas de la maldad y de los errores de otros que debieron hacer las cosas de otra manera. Pero que solo actuaron mezquina y cobardemente. El juego de la Vida y la Muerte debe jugarse con las cartas sobre la mesa,
cuando se es honesto.
Simplísta, a la vez que inhumano, sería establecer en las nobles páginas de Nuestra Historia, este caso como uno más de travesura juvenil o de infelices delincuentes sin orientación, porque no lo fué.
No lo fué. Si hubo orientación. Y hubo valentia, coraje y patriotismo en muchos de los actores que estuvieron presentes en los distintos escenarios; tras bastidores, en la tramoya y la luminotécnia. Solo que, como en los teatros el espectador se quiere ver todo el metraje
en una sentada, aunque antes de exhibir la pelicula hay que hacer muchas cosas. Este drama tuvo muchos directores, escenarios, actores, guiones y desvios antes de ser puesto en escena. Nada de lo ocurrido era parte del guión original. Ninguno de los actores caidos en el
escenario era parte del elenco. La trampa y el engaño si lo fueron.
Si álguien que lea estas líneas es lo suficientemente viejo para recordar, y pasó el dia 26 de julio de 1959 en Sagua la Grande puede que recuerde lo que se habló frente al Casino Español,a las diez, esa
mañana, y lo se dijo por la pequeña Estación de Radio esa tarde, durante el programa que tenian los estudiantes de La Escuela Secundaria, que tan gentilmente se comportaron, y recordará, tal vez, las preguntas que tantos se han hecho durante tanto
tiempo...¿Cómo...? ¿Por qué...?
Simplemente, digo yo, porque al montarse la obra en escena, unos se robaron el guión, sustituyeron el escenario, los actores y hasta la luz del cielo. Hay un capítulo de esta obra perdido entre las ruinas
de las tinieblas y la mentira, como los bíblicos libros en la historia del dios de los hebreos. Y hay mas...mucho mas.
El dia que se mencionen todos los nombres, ilustres algunos, que tuvieron de una forma u otra, en mayor o menor grado, participación
en los meses, gastos, esfuerzos, sacrificios, traiciones, dobleces y criminalidad, a lo largo y ancho de varios paises y de dos continentes probablemente salga un cubano cargado de nobleza y de simpatia que le erija una estatua a la inocencia y dedique ramos de flores a las
madres de esos chicos. O quizás nunca volvamos a ser libres.
El escritor español Angel Lázaro, mientras estaba asilado en Cuba durante la Guerra Civil española, decia, no recuerdo bien si en La Revista Carteles, que la Historia la escriben los que no la hicieron
ni la vivieron, cincuenta años después de muertos sus autores, y la creaban a sus santos antojos. Yo soy parte de esta historia.
Tal vez nunca podré encontrar bajo las arenas del mar, ni en las curvas del Undoso, ni en las bóvedas de un coleccionista enloquecido
el, o los capitulos perdidos de esta obra. Y mucho menos, creo podré saber jamás quién o quiénes cambiaron el guión, se robaron los utensilios y sacrificaron a unos niños ajenos a la trama.
Tal vez un dia.
Tal vez un dia por allá por el Valhalla nos encontremos todos y compararemos notas.
Lo demás, dicho sea en puro güajiro: "Es cáscara de caña." Polvo de los caminos que cubre el rastro del caminante, aroma de los
campos que volaron con la brisa; jinetes que cabalgan sobre la luna en busca del Arco Iris; carcajada universal que hace eco en las lágrimas de una novia que se quedó en el altar, rosa en botón que abre al nuevo dia y la Tierra gira de nuevo para refrezcarnos el
amanecer.
hola a todos los isabelinos ,soy isabelina y me gustaria saber sobre estas
prsonas hermanos todos idalmis caraballo dania caraballo y renier caraballo
hijos de marcelina (mina) y marcelino el panadero,vivian frente a la antigua
guardas fronteras la cuadra de la tiendas de ropa y frente a la famosa casona
donde nos banabamos todos que ricos esos tiempos me gustaria saber de ellos y
de muchos isabelinos pueden esribirme a mi correo ok rivema6@... bye
bye
hola soy isabelina me gustaria me enviaran fotos de isabela y de los carnavales
de sus comparsas carrozas que eso si eran carnavales y comparzas y carrozas si
las tienen me la envian a mi correo que es este rivema6@... y saludos a
todos los isabelinos.
La Historia de lo ocurrido en Sagua la Grande, el Dia Nueve de Abril de 1958
está llena de variadas versiones, muchas de las cuales son perfectas invenciones
del escritor, y otras son medias historias basadas en un sinfin de razones
ajenas a la verdad de lo sucedido. Pero sin profundizar en los hechos, la
primera razón de "las bolas" y otros motivos debemos decirlo claramente, de una
vez, reside en la necesidad misma de guardar la verdad para proteger vidas
inocentes y no tan inocentes, contra las garras de los propios dirigentes de los
que que nos fallaron y de los infelices inocentes jovenes sagüeros que cayeron
en la refriega.
El Doctor Junsto Espinosa, testigo de mayor excepción del final de la historia,
pero desconocedor de lo que realmente ocurria, ha escrito al respecto, sobre
"los muertos" de ese dia, que el tuvo la triste y dolorosa mision de
identificar. Yo he tratado de unir a Justico, como lo llaman sus allegados, con
sus experiencias y a mi, con las mias, para escribir un trabajo al respecto.
Pero para dolor mio y de muchos, la salud se opone a ello.
De todas maneras, y como esta historia es parte de la Historia de Cuba, en su
totalidad, y de Sagua y la Isabela y muchos de sus hijos, vivos unos y muertos
ya los mas,yo considero mi deber poner la linterna sobre la noche que ha
cubierto esos campos por tanto tiempo.
Y no, no voy a publicar un libro que usted tenga que comprar, no; a falta de la
"Revista Sagüero", y a menos que las direcciones de los sitios de Isabela y de
Sagua, me lo impidan, a lo que tienen todo su derecho, por aqui y por otros
medios el próximo 9 de Abril del 2009, el mundo va saber realmente que pasó,
hasta un punto.
Despues queda un vacio...
¿Quien lo va a llenar...?
Las preguntas van a sobrar, estoy seguro.
Y estoy seguro de que vamos a comenzar una nueva ronda de "bolas". yo oi, me
dijeron, era que, etc., etc., porque quien tiene culpas no quiere hablar. Y hay
culpables, os lo digo yo. Mas de uno.
Esperad uno dias. Yo he esperado muchos mas.
Gilberto
capuyito de aleli mira si el amor es loco que quisiera ser un moco para estar en tu nariz Express your personality in color! Preview and select themes for Hotmail®. See how.
A La Direccion:
Noto, por tiempo ya que el primer mensaje que aparezca en Isabela, es tapado por
los anuncios comerciales.
Yo comprendo que los anunciantes pagan estos servicios y nosotros los
disfrutamos gracias a ellos.
Pero que valor puede tener un escrito oculto no lo se yo.
En realidad hay otros metodos y Yahoo! los emplea a veces, como poner el anuncio
al lado, o arriba o abajo o entre mensaje y mensaje...
Pero del modo que lo hace quitan el deseo de escribir.
Y desde aca abjo yo no puedo comunicar a Yahoo!, pues desvia los mensajes para
no oirlos.
Me gustaria saber si se puede hacer algo que resuelva e; problema.
Gracias mil y un fuerte saludo
Gilberto
HOLA! SOY LA HIJA DE JUANA IBANEZ,ANTE TODO MUCHAS GRACIAS POR
ACORDARTE DE ELLA,YA LE ENVIE SU NUMERO DE TELEFONO EN UN MENSAJE, SI
USTED GUSTA NOS SEGUIMOS COMUNICANDO POR AQUI, SALUDOS...CARMEN
----- Mensaje reenviado ---- De: Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...> Para: GFRod.1@...; Gilberto Fernandez Rodriguez <g.rodriguez_23@...> Enviado: viernes, 20 de febrero, 2009 20:33:52 Asunto: Rv: Rv: Las manos del abuelo - precioso...
Gilberto F. Rodriguez
----- Mensaje reenviado ---- De: Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...> Para: JESS_16_MLEE@...; Regla Valdes Alvarez <JValdez@...> Enviado: viernes, 20 de febrero, 2009 20:31:44 Asunto: Rv: Las manos del abuelo - precioso...
Gilberto F. Rodriguez
----- Mensaje reenviado ---- De: Melissa Gonzalez <mabell97@...> Para: estrella costa <sonadora911@...>; dalia <ttm2005@...>; esperancita <encarnacion51@...>; MARTIN <elnegron@...>; mercydaysi@...; olguita <olga_blanco@...>; PARA LYLY DE ANA FU <Guanabacoa63@...>; Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...>; tia isabel <isabel01us@...>; yadira <ltprincess06@...>; yailyn <angelesdebendiciones7@...>; zenaida <saguera2006@...> Enviado: viernes, 20 de febrero, 2009 12:12:45 Asunto: FW: Las manos del abuelo
- precioso...
--- El vie 20-feb-09, chiqui chaviano <chiquy0511@...> escribió:
De: chiqui chaviano <chiquy0511@...> Asunto: FW: Las manos del abuelo - precioso... A: "Cuqui Fu" <mabell97@...> Fecha: viernes, 20 febrero, 2009, 5:00 pm
Con todo mi cariño chiqui
Hilda...
Subj: Fw: Las manos del abuelo - precioso...
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----- Mensaje reenviado ---- De: MARYLOLY MURIAS ROMAN <hicacos1959@...> Para: MARIA DEL CARMEN IGLESIAS TOVAR <marquesa46@...>; MARIETTA TRIGO LLANES <mariettatrigo@...>; CIRILO PADRON <pacheko1@...>; Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...>; Instituto de Literatura y Lingüística <ill@...> Enviado: lunes, 16 de febrero, 2009 15:14:01 Asunto: Fw: Pasión gitana y sangre española, con música poner altavoces.
Para uds que saben lo que es esto,pues lo llevan en la sangren de una u otra forma
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From: cristobal diaz [mailto:yuyodiaz@...] Sent: Saturday, February 07, 2009 9:53 AM To: yuyodiaz@... Subject: Astronaut Pics of Earth
--- En undoso@yahoogroups.com, "g.rodriguez_23" <g.rodriguez_23@...>
escribió:
Póngale usted a un elefante, una ofensa, a un orate una provocación,
a un circo un evento fortuito y, para el deleite y susto de los
chicos, va y le postulan a usted para un Oscar. Y a la memoria un
jazmin. Lea, si me hace el favor usted, pues.
===
"Paridas" estaban todas las centenas de hermosas matas de "higuillo"
o álamo temblon,que rodeaban, por la parte interior de las aceras,
las cuatro calles que conformaban la vacia manzana de terreno
llamada "El Escolar". Deciáse que ese nombre le venia a ese lugar de
una antigua y grande escuela que durante mucho tiempo habia ocupado
el terreno, y que un voraz incendio lo habia destruido todo. Repito
yo lo que oi de niño, y yo solo tenia ocho en ese tiempo que relato
aqui.
Las aves se engullian de las dulces frutitas de esos arboles y,
confieso que los chicos tambien. Y los trinos y alardes de los alados
daban a la Ciudad De Sagua La Grande uno como aire de delirante
alegria de vivir en la naturaleza. Entre otras cosas porque nadie
osaba lastimar al mas infeliz de aquellos alegres animalitos. Y a su
vez estos parecian tornarse en lisonjeros amigos de la vida.
Yo vivia en casa de mi Tia Maria, en la calle Enrique Jose Varona, en
el mismo centro de la cuadra. La casa de al lado la ocupaba una
escuela privada, "La Escuela Robles", donde hice, creo el tercer
grado. Don Miguel y su esposa y Don Enrique, hermano de Miguel eran
castellanos, y asi sus enseñanzas que guardo en mi corazon como
preciado tesoro dado el calibre de personas tanto como de profesores
de que aquella ilustre familia podia hacer gala. Al frente, en la
esquina de Luis Mesa estaba la Farmacia y Laboratorios Tejerina, que
atendia personalmente aquel rojisimo gordo, doctor Rafael Tejerina
Lazo ( dicho sea de paso, el creador del "Vermifugo Tejerina" para
las lombrices) que era bien conocido en todo el pais.
En ese terreno de Los Escolares, se jugaba a la pelota, se corrian
regatas de saco en las fiestas patrioticas o navideñas usualmente y,
cuando venian los circos que cada año hacian sus tournees a todo lo
largo y ancho de la isla, era alli, en ese lugar, por céntrico,
llano, limpio y conveniente, donde se levantaban las carpas. Dada las
circunstacias esas, los chicos de ese entorno disfrutabamos mas que
los otros del pueblo, aun cuando no entraramos a las funciones.
Los animales, los payasos, la tramoya, los coches, carros, caballos,
leones, tigres, mujeres gordas con luengas barbas (!?), "tarugos" y
enanos estaban ante nuestros ojos durante varios dias de cada
visita. Y alguno que otro se aventuraba una charla con nosotros,
mientras que muchos lográbamos ayudarles con sus animales y asi poder
pasar "por debajo del telón", o "colarse", es decir, ver la función
sin pagar. Y de ese modo, pobres y los otros gozabamos de la visita
de cada circo, de una manera sin par.
Era el año 1929, cuando los entrenadores amarraron sus elefantes a
los ricamente semillados higuillos mientras los "tarugos", y todo el
resto de los artistas se ocupaban en los quehaceres de levantar las
lonas, armar los asientos, en fin...las mil tareas en las que el
artista, de pronto, se ve convertido en carpintero, aunque solo este
entrenado para cantar "La Traviata" o el Maestro de Ceremonis tiene
que cocinar para que los payasos puedan clavar estacas y la "doncella
divina" plancha las telas que van a cubrir los improvisados camerinos.
Entre el bullicio de la enjambre de trabajadores, artistas, tarugos,
curiosos y toties, la sinfonia era mas una escena de jazz neoyokino
que un campamento de gitanos con chicos....aun que se perdian los
delimitadores en medio de la ajetreada alegria del momento.
Cinco elefantes fueron atados por los entrenadores, cada uno a un
álamo, directamente frente a la casa de mi tia y a la escuela Robles.
Eran como las dos de la tarde; no, miento, yo salia de clases, eran
mas bien las cuatro, pero sea; una griteria, varias gentes corriendo
en todas las direcciones, unos gritos de auxilio, un no se sabia que,
de entremezcladas carreras dominaban el momento y no muchos podian
entender que pasaba. Una mata de higuillo era arrastrada por todo el
terreno, lonas, coches, ropas sogas todo un centenar de cosas
enredadas se arrastraban en todas las direcciones. Y de proto, un par
de disparos de pistola retumban aumentando la confusion y hasta un
poco de miedo. Cada cual se refugiaba donde podia y las casas vecinas
alojaban de prontro a vecinos y extraños por igual.
Una puerta de La Farmacia Tejerina de pronto era arrastrada a lo
largo del parque y el buen doctor desde detras de el mostrador
gritaba que llamaran a la policia...pese a que el tenia el telefono
ahi mismo, al lado de su mano derecha,y que no se daba cuenta, hasta
que un empleado se lo indico, sobre el mostrador, y no lo veia. Y asi
pasaron una decena de minutos que parecia ser mas largos que la
noches de los siete puñales.
Calma caballeros, calma bellas damas, calma, por favor, pedia un
hombre medio uniformado de rojo, que saliera de dentro de uno de los
vagones. Calma, que ya el animal está controlado. Era cierto, el
elefante habia sido atado de las cuatro patas con uno de esos
aparatos que los gauchos argentino lanzan a las avestruces, un bolo
creo que le llaman, compuestos de una soga o correa con dos bolas de
metal atadas a sus puntas. El pesado animal rugia. Se le veia
furioso, tan furioso que se preocupaba uno por sus amenazantes gestos.
Mas allá un policia traia, sostenido por el cuello de la sucia
camisa, al "bobo" de Sagua. Loco, le decian unos, bobo le llamaban
los otros, pero fuera cualesquiera el remoquete que le asignaran,
aquel pobrte diablo era un negro flaco, de edad indefinida pero, tal
vez no mas de 38, que deambulaba por las calles pidiendo cigarrillos,
cafe, limonada, o lo que se diera. Nadie lo veia como un real
limosnero; era, tal vez, que sufria de algun desquiciamiento
cerebral, pues no era retrasado propiamente; pero era un infeliz. Y
los eternos "cheveres" del barrio se divertian siempre haciendole el
ridiculo y mandandolo a decir las palabras que ellos mismos no podian
y no debian decir. "Bobo, dile esto....bobo, tócale el... usted sabe.
Cuando pasaron al negrito por cerca de el elefante, el animal de un
atronador rugido estremecio la tierra. Y el negrito se escapo
corriendo.
"Memorias", dijo un entrenador. ¿No habeis oido vosotros hablar de la
extraordinaria memoria de el elefante? Bien, hace como cinco
temporadas que este señor, atendiendo a unos necios que lo alentaban,
le clavo un aguijón muy crudo a ese animalito. Y ellos, los
elefantes, nunca olvidan. Por eso, cuando el tio se acercó a
tocarlo hoy, el elefante se asustó...Pudo haberlo matado si logra
atraparlo antes que nosotros. Ese negrito puede contar que hoy ha
nacido por segunda vez en su vida.
Las funciones de El Circo Montalvo siempre eran de lo mejor, pero ese
domingo los directores decidieron dar al pueblo de Sagua un regalo de
buenas amistades: la función del mediodia, o Matinee, la dieron
gratuita para los niños sagüeros.
Y se marcharon prometiendo volver el año siguiente. Y a las dos
semanas vino El Gran Circo Pubillones, y después le tocó al Teatro
Principal recibir a la Compañia teatral argentina de Eugenia Suffoli
o Zuffoli, que no recuerdo cual letra era. Y siguieron los tiempos
pasando, y los elefantes comiendo higuillos en cada visita en
competencia con los gorriones, los toties, nosotros, los chicos y el
negrito bobo siguió sirviendo de marioneta a los cheveres, que en ese
tiempo todavia no se habia inventado el cheverismo, pero ya existia
el tipo, y las aguas siguieron cayendo desde lo alto de La chorrera
hasta el naciente de "El Undoso" y los caminos se bifurcaron para dar
paso a este futuro que hoy aqui vivimos los actores y espectadores
que aun rememoramos.
Curiosa vida y dulces recuerdos de nuestra querida Sagua.
--- Fin del mensaje reenviado ---
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Con todo mi cariño chiqui
