BANQUETE DE TIRANOS

Hay una raza vil de hombres tenaces

de sí propios inflados, y hechos todos,

todos, del pelo al pie, de garra y diente;

y hay otros, como flor, que al viento exhalan

en el amor del hombre su perfume.

Como en el bosque hay tórtolas y fieras

y plantas insectívoras y pura

sensitiva y clavel en los jardines.

    De alma de hombres los unos se alimentan:

los otros su alma dan a que se nutran

y perfumen su diente los glotones,

tal como el hierro frío en las entrañas

de la virgen que mata se calienta.

    A un banquete se sientan los tiranos

pero cuando la mano ensangrentada

hunden en el manjar del mártir muerto

surge una luz que los aterra, flores

grandes como una cruz súbito surgen

y huyen, rojo el hocico, y pavoridos

a sus negras entrañas los tiranos.

    Los que se aman a sí: los que la augusta

razón a su avaricia y gula ponen:

los que no ostentan en la frente honrada

ese cinto de luz que el yugo funde

como el inmenso sol en ascuas quiebra

los astros que a su seno se abalanzan:

los que no llevan del decoro humano

ornado el sano pecho: los menores

y segundones de la vida, sólo

a su goce ruin y medro atentos

y no al concierto universal.   

Danzas, comidas, músicas, harenes,

jamás la aprobación de un hombre honrado.

Y si acaso sin sangre hacerse puede,

hágase... clávalos, clávalos

en el horcón más alto del camino

por la mitad de la villana frente.

    A la grandiosa humanidad traidores,

como implacable obrero

que un féretro de bronce clavetea,

los que contigo

se parten la nación a dentelladas.

 

José Martí, de "Versos libres".