Quien se atreva a negar que el deseo y la lujuria sobrevuelan nuestras cabezas como el hambre se agarra con uñas y dientes al estómago vacío, y que el fracaso no es nada más que un aterrizaje de emergencia, tampoco sabrá que los minutos gatean cuesta arriba cual tortugas hemipléjicas mientras los años despegan en sus fantásticos vuelos supersónicos, y que embarcarse en la tesis del tiempo que fluye es como dejarse arrastrar por la esperanza que nos viste y nos desviste, que nos hace y nos destruye.

Quien se atreva a negar que la mariposa es un águila guerrera, y que el gorrión es hijo de sus propias circunstancias, y que el perdón es una vacuna que inyecta en nuestras venas el derecho al borrón y cuenta nueva, tampoco sabrá que vivir es nadar contracorriente mientras se camina de rodillas con los ojos cerrados sin salir del lugar, y que para pensar sin miedo a tropezar en el intento conviene abrocharse el cinturón antes de iniciar ese viaje al más adentro, y que para ganar o perder es imperativo arriesgarse en vuelos acrobáticos aunque terminemos estrellados a la vera de nosotros mismos, en el fondo de las   preguntas sin respuesta, sobre las sábanas del lecho nupcial del desatino.

Quien se atreva a negar que la vida es un vuelo a ciegas sobre la piel de gallina de un instante, tampoco sabrá que el tiempo es una enciclopedia que se escribe sin palabras; que el orgasmo es un temblor que empieza en el dobladillo de nuestra libido y termina en un sincopado grito de alegría; que la felicidad es una hecatombe inacabable; un terremoto de reflejos cargados de vehemencia que expelen por los poros competentes sus humores sagrados mientras juegan sus juegos candentes con cartas marcadas  con gotas de vida.

 [El resto, todo el resto – no lo duden – es pura Literatura. Solamente la vida vivida es la versión original de sí misma]

© Bruno Kampel, Suécia