Queridos Amigos

Les envio una pequeña antología de mis escritos, espero que les
agrade y que se animen a comentarlos

reciban un abrazo fraternal


Carlos Juric









Antología Poética





Carlos Juric

Nacío en Caracas en 1970, actualmente reside Madrid, es autor de
los cuatro libros de los que se extracta esta pequeña antología.




Detrás del humo



El humo

es el mensaje de la muerte

la ratificación del fuego

tornándolo todo en ceniza

el humo

es un puente a la nada,

sin magia,

oscuro y constante.





Incitación



¿De qué se trata entonces,

de ceñirse manso

a las innumerables reglas,

de aceptar el dolor

como aceptamos

el barro en los zapatos…

la lluvia en la cabeza?




De Detrás del Humo, Inédito, 2000



















Fe de erratas



Por años me equivoque pensando

que las cosas no podían ir peor,

inocencia o ceguera...

tarde vine a enterarme

que el fondo del abismo es un mito

como el infierno o el mas allá

que el universo marcha con firmeza

hacia la vorágine total

y aun los peores augurios, serán caricaturas

de frente a la verdad

seguiremos muriendo como moscas

viviendo como hormigas

descomponiéndonos como tomates bajo el sol

seguiremos acelerando infinitamente

como insectos hacia el fuego

hasta crepitar.





Batalla



Cansa sobrevivir

a la furia de los carniceros

a ciertos venenos para el corazón

a los grandes amigos

a las tardes tan solas…

cuesta sobrevivir

entre mercaderes

mercenarios y meretrices

buscando su bocado tristemente…



duele sobrevivir

sin motivo alguno

esperando no sé qué

mientras peleas.





Triste



Triste

como el último cigarro

humedecido en el aguacero,

como el fondo de las botellas

en medio de la madrugada

como la verdad cuando duele

y es una mierda...

triste con la tristeza

hiriendo los ojos

como hojillas oxidadas

con la lujuria muerta y vencida

como la de una puta…

en el camino del vicio

por tristeza

en la rabia y el olvido

la soledad y el dolor

con esta tristeza a cuestas.


De Fe de Erratas, Inédito, 2002













La sonrisa del asco



De la revolución a los sueños perdidos

de la virginidad a la lujuria

del arado a los centros comerciales

del amor a las facturas

de la piedad a los pederastas

del toxicómano al medallista

de la humedad a la impotencia

de las masas a las vanguardias

de la poesía a las academias

de los profetas a los ateos

de los profetas a otros profetas

van sonrisas de asco y viceversa.





La sonrisa perdida



Se muy bien por donde vengo

con mis viejos dolores

y mis canas nuevas,

sin embargo,

no respiro este aire polvoriento,

estas calles me deshacen…

el que soy

quedo en la noche

atravesando el mar,

aquel que juró

no comer jamás

el pan de la nostalgia…

casi podría reír,

pero no es cierto

cada vez que amanece

estoy mas lejos…





La sonrisa macabra



Mañana dirás:

brazos adentro

mi corazón de bruces

enfermo de esperanza,

derramado y torpe,

se ha quedado ya sin simulacros…

fuma bajo la lluvia

aguardando milagros

en la piel escaldada,

una asfixia lenta

juega a contracorriente

mientras mi mano

busca en los cajones

el aire de otros tiempos,

yo también fui feroz,

devoraba de azul

la noche pasionaria,

apagaba las luces

de la madrugada

y no se qué hago acá

contando los latidos

desde el suelo.













La sonrisa



Esto que se escribe de memoria,

con un permiso falso de profeta,

con un certificado de demencia,

esto que respira desde el fondo

apostando siempre al as de espadas,

que hace dibujos con las letras

sobre papeles amarillos,

esto que no sabe de medidas

y esquiva las rimas…

empezó hace ya años

en la soledad de mi madre,

con el llanto silencioso

que cantaba tangos y boleros

para que yo durmiera.

Esto que se escribe

no es mas que una forma

de acosar las ideas

que están en el aire,

de hablar con las palabras

de todos los hombres,

de automedicarse diariamente

la confusión y el miedo,

el dolor de los otros,

y mi propio dolor,

se escribe

en los pergaminos

de diplomas perdidos,

desde una cierta ineptitud

para la vida,

se escribe

con el cráneo lleno

de aves encinta,

porque las cosas

son símbolos de si mismas,

para decirlo todo

en unas líneas…

para no decir nada

mas allá de lo dicho…






De 11 Sonrisas, inédito, 2004





Profeta



Y esta es la forma en que todo termina

de esta manera el verbo y el fuego

hacen su escena en la hoguera de los sueños

como viejas leyendas que perduran

en el fondo del alma.

Y por eso es que acá

vuelan príncipes parricidas

con los ojos destazados

añorando el cuerpo de su madre

jóvenes amantes se suicidan

en mutuo homenaje

al ritmo del odio entre familias

y es mas sencillo que esto

pero la lucha sigue

hasta que algún caballero ignorado

desenvaine la espada de la piedra

y las doncellas despierten

de sus tóxicos sueños

bajo el influjo del beso

de algún príncipe necrófilo

o aparezca un buen ladrón

penando a la oligarquía

con donaciones e impuestos

mientras seguimos cayendo

sin remedio alguno

a los pies de Tánatos

sin buenas noches dulce Príncipe

ni ángeles que salgan a recibirnos

mientras saltamos con nuestras máquinas

a la velocidad del rayo

a tocar el infinito o el centro de la tierra

y no sabemos aun

por qué esta llorando el cielo

ni de donde vienen las marcas del amor.







Consternado



Hay desazón…

un tremendo mareo premonitorio,

una arcada de bilis profunda,

un largo desvelo entre pesadillas,

la psicosis del próximo golpe,

la sempiterna fuga,

el cuerpo adolorido,

hay una mezcla violenta

de odio y olvido,

un presagio de lutos

en mares de adrenalina,

hay la pesadumbre

de un pasado innombrable,

fantasmas con uñas y dientes

que muerden, arañan

y van pidiendo lo suyo,

hay un pánico suelto

entre estas vísceras

de animal mal herido,

voces y rostros

que hacen de la soledad

un paraíso,

chaquetas de fuerza,

agua como sal

en las pupilas,

un vacío capital

que se hace soledad

en la carne

tumor en el alma

que se hace dolor

y hastío.





Las voces



Yo es de un signo insólito

que se muerde las entrañas,

yo danza un ritmo oscuro

que solo oyen las serpientes,

yo se magnifica

para olvidarse de si mismo,

yo no rinde cuentas

-le basta su locura-

yo desprecia las banderas,

odia los esfuerzos,

ama los rostros de perfil,

yo no envejece

viaja hacia la niñez,

yo es un maestro del olvido,

yo sospecha que el amor

es un campo de batalla,

yo se burla de todo

(incluso del dolor, incluso de la infinita soledad)

yo ha descubierto que las palabras

son un modo de vida,

yo sabe que la justicia

tiene trucada la balanza,

yo cree que el cielo

se esta cayendo a pedazos,

yo descansa ante la belleza

pensando que no todo esta perdido.









Conjuras de necio



Nada que hacer, sólo bostezos

prácticamente sólo tristeza,

a quien le importan los vampiros modernos,

el semen derramado,

los huesos y el polvo,

en medio de esta soledad sin tiempo,

sobre la hoguera de los silencios,

con los parpados sucios

de guerras y seda,

a quien le importan (pregunto yo)

los ángeles que no quedan,

los ebrios sin redención,

el desorden, el fuego

y este vacío molde de estrellas.




De Los Personajes, Inédito, 2005