NUEVA AVENTURA EN LA CIUDAD ETERNA

Viajar a Roma en Diciembre de cada año se está convirtiendo en una tradición
para mí. Ya es el cuarto año consecutivo que decido asistir al Encuentro de
Poesía que organiza la Asociación Cultural L@ Nuov@ Mus@, de Aprilia, Italia.
Atrás queda el 2006, cuando realicé el primer viaje, el cual motivó mis crónicas
"Están locos estos romanos" y el ya popular encuentro con el poeta "Lui" que mis
amigos italianos siempre sacan a colación y al que le dan el tratamiento de
anécdota muy divertida.
Casi siempre viajo con una maleta llena de libros para regalar, maleta que se
vuelve a llenar, a medida la voy vaciando, con los que otros poetas me regalan a
su vez. Para asignarlos le pregunto a Fiorella Giovannelli, la organizadora, a
quién le debo obsequiar un libro. En aquel primer viaje ella me decía, mientras
señalaba a un poeta: -A "Lui". Yo comenzaba a escribir la dedicatoria: "A Lui,
con cariño..." pero el poeta en cuestión se me ponía hecho un basilisco y me
decía: -No, no, Io Renato. O Francesco, o Mariano. Lo cual me motivaba a
corregir el texto y sustituir el famoso "Lui" por el nombre en cuestión. Durante
dos días cavilé hasta la extenuación tratando de descubrir quién sería el tan
reiterado poeta "Lui", sobre el que Fiorella siempre me hablaba en cada ocasión
como de una maravilla, hasta que un día, cuando ella señaló a su marido y dijo:
-"Lui", caí en la cuenta de que no se trataba de un nombre propio sino que ese
  termino sencillamente significaba "Él", lo que, al explicarlo, hizo que la
gente se riera a mandíbula batiente durante un buen rato.
Algo parecido me sucedió en Messina, en mayo pasado, cuando acudí a dicha
ciudad, invitado por la Asociación Puerto de Buenos Aires, para participar en un
evento organizado por la Universidad, el Parlamento de Sicilia y el
Ayuntamiento. Mis amigos Lilita Pizzi y Sergio Calderone, los organizadores, me
reservaron habitación en un Hotel tipo Art Decó, de cuatro estrellas, de lo más
sofisticado. Acompañado del botones, quien se ocupó de hacer todos los tramites
de apertura de la puerta, activación de la luz, etc. disfruté plenamente con la
vista de todo aquel lujo, pero en un momento dado, ya sólo, se me ocurrió salir
a explorar el pasillo y tratar de encontrar donde estaba la cafetería. Mal
asunto, puesto que, cuando regresé, la ranura en la que se suponía había que
introducir la tarjeta para que ésta se abriera era más pequeña que la cédula
emuladora del famoso grito de Ali-Babá: ¡Ábrete, sésamo! Por más que lo intenté
durante un
  buen rato, no lo conseguí. Preocupado, decidí bajar y salir del edificio. Craso
error, pues la puerta de la calle se cerró automáticamente y se me presentó el
mismo problema. Mosqueado al máximo, después de dar varios paseos por la acera,
ya me iba a dirigir a la recepción del hotel, sita en el edificio contigüo,
cuando vi que otros clientes pasaban la tarjeta por un lector óptico que había
donde se suponía que estaba la ranura, y la puerta se abría como por arte de
magia. ¡Eureka, exclamé! Y, a partir de ese momento, descubierto el quid del
encantamiento, pude circular libremente y a placer de la calle a la habitación y
viceversa. Ahora, sí, peor lo tuvo el compañero Moisés Pascual Pozas, otro de
los invitados españoles, que llegó ya bien entrada la noche y al que le abrieron
la habitación sin que el botones se molestara en activar la luz. ¡Pobrecito! Se
pasó dos horas tratando de descubrir cómo se activaba, intentando meter la
  tarjeta en la estrecha ranura, y hasta llegó a desmontar el cuadro eléctrico
por si acaso se habían fundido los plomos. ¡Menos mal que no se le ocurrió
salir, como a mí, pues entonces se habría quedado de puerta afuera a disfrutar
del amanecer en los arrabales del muelle de Messina!
En fin, un nuevo viaje que me servirá para recomponer el espíritu después de
unas jornadas agotadoras fabricando y publicando libros. Estoy seguro de que no
faltarán los spaguettis al pommodoro que tan bien prepara Mariano, el marido de
Fiorella. Visitaré el lago de Castelgandolfo, el mismo lago negro y profundo de
origen volcánico que me llevó a pensar, la primera vez que lo vi, que desde su
residencia de verano el papa debe tener hilo directo con el demonio tan sólo con
asomarse a él. Tal vez, también, el puerto de Anzio. Pero no cabe duda de que lo
que más me atrae es la excursión que me han prometido a Nápoles en el tren de
alta velocidad. Con la chispa que he podido apreciar en los napolitanos que
conozco, estoy convencido de que las anécdotas del famoso poeta "Lui" o  la del
"ábrete, sésamo" de Messina, se quedarán en pañales, y de que regresaré con el
anecdotario repleto de vitalidad. Tres días en la ciudad eterna, para rematar
  la estancia en Aprilia y la excursión a Nápoles, es indudable que ayudarán a
ello. ¡Ya les contaré!

Noviembre 2009©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.

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CUANDO LA VIDA SE CONVIERTE EN MAGIA

La magia de la vida es como el cristal de un espejo. Solamente si te recreas con
todos los sentidos en ella, aparece como un reflejo de ti mismo. Tal vez por
ello no se pueda encontrar en las situaciones en que las luces del cerebro
permanecen apagadas, extraviadas en lamentos depresivos o cuando se ve el vaso
medio vacío y no medio lleno.
Cuando era joven, casi un chaval, me conformaba con vivir hasta los cuarenta y
apuré al máximo mi existencia. En un horizonte tan corto no cabía el espejismo
del futuro. Tal vez, también, ese concepto de proximidad con la muerte me hizo
tomar muchas decisiones que no se correspondían con las de uso corriente en la
mayoría de los congéneres, decisiones tales como no terminar la tres  carreras
universitarias que empecé, no acosarme a plazos de hipoteca para disponer de una
gran casa y no trabajar de ocho a tres como un autómata el resto de mis días.
Luego conocí la poesía de Manuel Antonio, de Rafael Alberti y de tantos otros,
así como su visión poética, basada en que el poeta se debe colocar en los
extremos o los polos y desde ahí hacer poesía para así decirle cosas nuevas a la
gente, cosas que, habitualmente, desde su óptica común, no suelen ver. Es decir,
algo parecido a llamarle, por ejemplo, "procesión de disparates de luz" a la
  hilera de farolas que, por las noches, se refleja sobre las aguas en el puerto
de Rianxo, en lugar del típico "te quiero, te adoro, eres un tesoro" a la
enamorada de turno en un tono de como si uno hubiera descubierto la pura esencia
de la poesía. Todo eso, desde luego, sin sentirse coartado para nada en la
libertad creativa a la hora de la utilización de las palabras.
Y a estas alturas, cuando tan sólo me quedan dos o tres meses para cumplir los
cincuenta y dos, he de confesar que me considero un ser privilegiado. Firmaría
ahora mismo, si en el libro del destino se pudiera firmar una declaración de
conformidad con lo que éste me ha deparado. Estoy disfrutando de una vida plena.
Mi despacho queda situado tres plantas más abajo que mi vivienda, lo que me
exime de desplazamientos inútiles. Dispongo de amigos y amigas que son tan poco
comunes como yo, y, por lo tanto, seres, cuando me encuentro con ellos, que me
aportan una riqueza espiritual y empírica que trasciende todo lo material y me
hacen llegar a pensar, incluso, que el acelerador de partículas del que tanto se
habla en estos tiempos, ya ha comenzado a funcionar y ha tomado mi cuerpo como
elemento inaugural para sus experimentos. Tengo, además, la sensibilidad
suficiente para disfrutar de este privilegio existencial, a sabiendas de que hay
gente en el
  mundo a la que la lotería no le ha sonreído como a mí, lo que siempre me ha
motivado para desarrollar tareas que repercuten de una forma positiva y tangible
en toda esa población desfavorecida. Es decir, en unos términos más llanos, lo
que trato no es de dejar de disfrutar yo como lo hago, sino intentar que el
resto de los mortales disfruten tanto como yo de este pelotón de minutos que nos
está fusilando a todos desde que nacemos.
¿Y a que viene todo este rollo pseudofilosofíco, se preguntarán ustedes? Para mí
está muy claro. El pasado viernes presenté mi libro "El latido de las horas" en
los viernes del Sarmiento, en Valladolid. Ha sido un fin de semana espectacular,
como diría Juan Fanti, el marido de mi amiga la poeta argentina Ana Guillot. Lo
más importante no fue que se llenara la sala sino que tuve la oportunidad de
charlar con un viejo amigo, una persona que en un momento dado me cambió por
completo la vida, no sólo en  las cuestiones económicas, que también lo hizo,
sino en el planteamiento existencial, lo cual le agradezco enormemente.
Lo he visto más viejo, a sus 74 años, pero en espíritu sigue siendo el mismo, a
pesar de que lo han abierto de arriba abajo, extraído el hígado para un revisión
completa con amenaza de transplante, tajeado a placer por el cirujano donde la
espalda pierde su honroso nombre, como decía Cervantes. Es una persona
carismática. Recuerdo, incluso, que cuando él era político, los trepas, y los
que ansiaban sus cargos, para desvirtuarlo, le llamaban hasta buena persona. -Es
demasiado buena persona para ser político- decían, lo cual te llevaba a la
conclusión inevitable de que para ser político hay que ser un auténtico hijo de
puta, con perdón para los que sanamente les haya tocado en suertes ese destino
en el sentido literal de la palabra y que merecen mi más profundo respeto.
Al día siguiente, el sábado, me reencontré también con otro viejo amigo. Hacía
diez años que no lo veía, pero seguía también igual. La gente no sabe que por
sus manos han pasado mil seiscientos millones de euros, como mínimo, en los
últimos tiempos, y que ha realizado el proceso de asignación de recursos sin
llevarse al coleto ni un solo céntimo. Nos permitió a mí, y a la persona que me
acompañaba, disfrutar de un tentenpié en el stand de la feria Intur de turismo
rural, ofrecido por el Ayuntamiento de Valladolid, que ya nunca olvidaré en lo
que me resta de ciudadano de a pie por su generosidad, para luego invitarnos a
recitar en la fiesta con la que la Comunidad Mexicana festajaba las "Adelitas"
en Castilla Y León. Allí había gente de Querétaro, de San Luis de Potosí,  de
Guadalajara, de México D.F y de tantos sitios de aquél país que hasta me pareció
que dentro de poco la antigua capital de España tendrá que cambiar sus
  colores por los de la  bandera mexicana. Hubo también una invitación a una
discoteca, pero el cuerpo ya solamente pedía una copa de cava fresquito en la
intimidad del hotel con una buena compañera para que la ecuación de los sueños
resolviese su incógnita más profunda.
El domingo comimos con el amigo que tanta trascendiencia tuvo para mi vida, y
con su mujer, que se encuentra en un proceso de despedida de la vida, víctima de
un cáncer con metástatis, en uno de los mejores restaurantes de Valladolid, La
Parrilla de San Lorenzo. Ella ya casi no me recordaba pero yo sí a ella, pues
siempre me recalcó, en el tiempo y espacio en el que coincidimos, que yo tenía
los ojos muy bonitos y una mirada muy profunda. Fue toda una lección vital su
entereza. Los admiro. A lo largo de su vida, probablemente, hayan viajado,
vivido en y conocido más paises que nadie, desde Brasil hasta Namibia, desde el
pequeño pueblo de Salamanca, Mazuecos donde nació su marido, hasta Mataró donde
vio la luz ella, pasando por todos los lugares que ustedes se quieran imaginar.
En 1987 habían conocido cincuenta y seis países y desde aquella sé positivamente
que no permanecieron  quietos. Los considero tan privilegiados como me siento
yo, que
  aspiro a que el horizonte me trate igual de bien que a ellos en lo que me resta
por vivir, pero, sobre todo, los envidio sanamente porque ellos disfrutan del
privilegio de haber sentido siempre el vaso medio lleno y no medio vacio. Ellos
siempre se han querido y respetado desde que se conocieron,  y pienso que, tal
vez, yo tenga la misma suerte en un futuro próximo y encuentre a la persona
adecuada, que me proyecte más allá, y con la que tomar la copa de cava fresquita
en el hotel de los sueños hasta que el destino se digne suprimirme de esta
realidad tan maravillosa que me han hecho sentir los amigos.

Noviembre 2009©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.


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SOBRE LA POETA ARGENTINA ANA GUILLOT Y SU MARIDO JUAN FANTI

Hoy estoy triste. Acabo de despedir en una calle estrecha y olvidada de
Pontevedra a los que considero ya dos grandes amigos: a la poeta argentina Ana
Guillot y a su marido Juan Fanti. Se marchan mañana a Barcelona y, aunque
todavía no se han ido, porque dormirán esta noche en la ciudad, empiezo a
notar esa sensación de soledad que llena el aire cuando alguien al que aprecias
se desvanece ya sea en el tiempo o en la distancia.
Han sido unos días maravillosos, "espectaculares" como decía Juan, o
"bárbaros" como apostillábamos los que hemos tenido la dicha de compartir
su estancia en Galicia. Días en los que no ha faltado el pulpo, los mariscos,
los pescaditos y, sobre todo, la poesía y la amistad.
Atrapado habitualmente en las cuatro paredes de la editorial, ajeno a las
envidias que un exceso de cemento puro y duro y falta de perspectiva incuba en
más de uno de mis conciudadanos, empeñado en esta ardua lucha de sobrevivir al
olvido a través de la lírica, he comprobado que a uno le hace mucho bien
recibir visitas así. Hasta cambia la percepción de las cosas y de la propia
existencia.
La vida se llena de momentos mágicos, de luminosidad, de rincones fértiles.
Basta un paseo por la ribera de Rianxo para que las estrellas luzcan sus mejores
brillos aunque se trate de un día nublado, o salga el sol sobre las Islas Cíes
al cruzar el puente de Rande, o siete arco iris nos saluden en el recorrido que
separa la meseta de la costa gallega.
Conocí a Ana en México, y como dije cuando me tocó presentarla en los viernes
de Sarmiento de Valladolid, hubo inmediatamente un flechazo. No, no piensen mal.
Habría sido muy osado decir eso estando de alma y cuerpo presente su marido
Juan en la presentación si no se tratara de un asunto estrictamente poético.
Luego tuve la suerte de contar con su apoyo para mi puesta de largo en Buenos
Aires, donde consiguió que la reconocida escritora María Rosa Lojo, de
ascendencia gallega, compartiera conmigo y con ella cartel en la Asociación de
Escritoras y Escritores Argentinos. Juntos nos perdimos tanto en la Feria del
Libro de Buenos Aires que yo hasta eché de menos no haberme llevado la tienda
de campaña para hacer noche en cualquiera de los puestos de las editoriales
mientras intentábamos encontrar la caseta de Dunken, donde un alumno suyo
presentaba libro aquella tarde.
Han sido unos días que no podré olvidar, arrimados a la estufa de mi vieja
casa de Rianxo, enzarzados en prolongadas tertulias que tal vez hubieran durado
hasta el amanecer si en algún momento hubiéramos considerado la posibilidad de
que saliera el sol a la mañana siguiente, oculto siempre tras la carraspera de
nubes que domina el cielo gallego en estas fechas.
Desde la Torre de Hércules, en A Coruña, uno de los faros más antiguos del
mundo, hemos podido contemplar cómo las olas estrellaban sus violentos versos
de espuma blanca sobre las rocas. Asomados a la muralla de la ciudad portuguesa
de Valença acariciamos con nuestra mirada el río Miño en su último
peregrinar hacia la desembocadura. Tumbados en la plaza del Obradoiro sentimos
cómo se nos caía encima toda la fachada de la catedral de Santiago de
Compostela.
Han sido también unos días en los que he aprendido mucho. La exposición que
ha realizado Ana sobre la poesía actual que se está cociendo en Argentina la
eleva al rango de embajadora cultural de ese país ante el resto del mundo. ¿Y
qué decir del recital con el que ha culminado su presencia en Galicia?
Ahora, mientras ellos duermen en el Parador Nacional de Pontevedra, escribo
estas letras, todavía con el calor de los abrazos que nos dimos en la despedida
adheridos a los huesos y la promesa de un pronto regreso, el próximo año,
pendiente de anotar en la agenda "espectacular" y ¿por qué no?
"bárbara" de los afectos necesarios e imprescindibles.

Noviembre 2009©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra.

----- Original Message -----

From: daniel ahumada

To: educacion@...

Cc: Lista Acuar ; Lista AdmiradoresdeSerrat ; Lista AmantesdelaPoesía ; Lista AmigosdeVersosyProsa ; Lista Azulypalabras ; Lista ClubLimara ; Lista CrearPoesía ; Lista ElFausto ; Lista Lapoesía ; Lista México-literatura ; Movimiento Poetas del Mundo ; Lista PoetasyPoemas ; Lista Poéticos ; Lista RománticosyEnamoradosdelAmor ; Lista Taller ; trasluz@... ; lapoesia@yahoogroups.com ; mundocristinaacuario@... ; belisama@... ; bolivia_literatura@... ; borinquenliterario@... ; literatura-bolivia@... ; REBiLAC_continental@... ; porsiempreromanticosyenamoradosdelamor-owner@yahoogroups.com

Sent: Monday, November 02, 2009 9:59 PM

Subject: [lapoesia] VIDAS DEPRECIADAS SON CATÁSTROFES HUMANAS CERCANAS [Archivo adjunto 1]

 

"Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse"  Gabriel Celaya.   Escribo a propósito de esta frase tan sólida:   Nube es el canto de la canción sin tregua que sube por la piedra que es a su vez la rosa y es a su vez la espina, y es a su espina roma a quien le muerden los labios sus proclamas, nube de flores extintas clavan sus ruinas al pie de sus clamores, deseos imperian desde sus nadas. dfa  con saludos fraternos

---

Encontra las mejores recetas con Yahoo! Cocina.
http://ar.mujer.yahoo.com/cocina/

----- Original Message -----

From: Sime

To: lapoesia

Sent: Wednesday, October 28, 2009 9:20 PM

Subject: [lapoesia] René Char

 

Kaixo,

una cosita de Char (1907-1988) , traducción de Jorge Riechmann, y
es que estos demócratas de por aquí, hoy también nos han dado p'al pelo.

-----------------------

La libertad

Vino por esta línea blanca que puede significar la salida del alba o la
palmatoria del crepúsculo.

Pasó los arenales maquinales; pasó las cimas destripadas.

Fin de la renunciación de rostro cobarde, la santidad de la mentira, el
alcohol del verdugo.

Su verbo no fue un ciego ariete sino la tela donde se inscribió mi aliento.

Detrás de la ausencia, con pasos que no la extraviaron, cisne sobre la
herida, vino por esta línea blanca.

-------------------

La liberté

Elle est venue par cette ligne blanche pouvant tout aussi bien signifier
l'issue de l'aube que le bougeoir dub crépuscule.

Elle passa les grèves machinales; elle passa les cimes éventrées.

Prenaient fin la renonciation à visage de lâche, la sainteté du mesonge,
l'alcool du bourreau.

Son verbe ne fut pas un aveugle bélier mais la toile où s'inscrivit mon
soufle.

D'un pas à ne se mal guider que derrière l'absence, elle est venue,
cygne sur la blessure, par cette ligne blanche.

---------------------------

Un abrazo,
Sime

Oficio,

(por  ejemplo: Pintor, o blanqueaó; se decía cuando yo chico)

bonita palabra donde las halla,
todos sabemos en el teórico primer mundo,
de medio siglo atrás,
ponían todo su amor en lo que hacían.

Todo ello tiene una base técnica,
aprendida en muchos casos, a "traganuos",
lo que no quita mérito,
a lo realizado.

Dicha bonita palabra se convierte para mí,
en espeluznante vomitivo,
si se aplica al Poeta.

Para este Reuntaó de Letras, Poesía es etereidad;
de tiernos corazones,
no gramatical calculadora..
09 10 28

  Migé S. APARICIO
  Vélez Málaga, 1945
     dni 74747133p

Kaixo,

     una cosita de  Char (1907-1988) , traducción de Jorge Riechmann, y
es que estos demócratas de por aquí, hoy también nos han dado p'al pelo.

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La libertad

Vino por esta línea blanca que puede significar la salida del alba o la
palmatoria del crepúsculo.

Pasó los arenales maquinales; pasó las cimas destripadas.

Fin de la renunciación de rostro cobarde, la santidad de la mentira, el
alcohol del verdugo.

Su verbo no fue un ciego ariete sino la tela donde se inscribió mi aliento.

Detrás de la ausencia, con pasos que no la extraviaron, cisne sobre la
herida, vino por esta línea blanca.

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La liberté

Elle est venue par cette ligne blanche pouvant tout aussi bien signifier
l'issue de l'aube que le bougeoir dub crépuscule.

Elle passa les grèves machinales; elle passa les cimes éventrées.

Prenaient fin la renonciation à visage de lâche, la sainteté du mesonge,
l'alcool du bourreau.

Son verbe ne fut pas un aveugle bélier mais la toile où s'inscrivit mon
soufle.

D'un pas à ne se mal guider que derrière l'absence, elle est venue,
cygne sur la blessure, par cette ligne blanche.

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Un abrazo,
     Sime