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#4553 De: "Gocho Bersolari" <rik2710@...>
Fecha: Mar, 12 de Abr, 2005 1:37 am
Asunto: Deber/Merche
amerispanos53
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Deber

 

Perseguidor exhausto de la tarde

del antes y el después

del placer venidero y la carencia

del lapso inexorable y el destierro.

Opresor de espacios limitados

Renovador de ausencias reciclables

Acechador de talones mermados

Por negarse a arbitrar

el compromiso.

Pacto de querencia. Fugaz

como el brillo de un segundo de luz

desmantelado.

 

 

Merche,11 de abril de 2005.

 
 
Perseguidor de los lirios
y de las danaides,
de las pléyades sueltas,
de jazmines que vuelan.
Las intrigas
resbalan en tu aceitada piel
en tus deseos de alondras
cruzando tardes, madrugadas
y talones de dioses
que asoman a veces
desde la tierra más profunda.
 
Dónde irán tus afanes,
tus aprontes,
tus deseos
tus manos que se tienden
en busca de la última flor
y del sentido de la luz
cuando las sombras
acechan desde el gran mediodía.
 
Dónde irán tus estrellas,
peregrino
que sientes la frescura de las piedras
en tus plantas,
que persigues los sueños desbandados
y te sientas a llorar
mientras te alumbran una a una
las febriles lluvias de mañana.
 
Gocho Bersolari
Poeta
----- Original Message -----
From: Merche
Sent: Monday, April 11, 2005 11:40 AM
Subject: [losbuhosylaslechuzas] Deber



#4552 De: Clevane Pessoa <casasazuis@...>
Fecha: Lun, 11 de Abr, 2005 8:50 pm
Asunto: Para repassar, por favor/REBRA recomenda
casasazuis
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#4551 De: Ricardo Creimer <creimerric@...>
Fecha: Lun, 11 de Abr, 2005 3:19 pm
Asunto: matilde inedita e inconclusa
alejandroreno
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Tu volverás

 

Te has dejado un hijo.

Sobre el muelle, sollozo de sirenas,

se ha quedado temblando un aleteo.

Una gota de sangre, un puñado de carne,

un atado de huesos.

Diste cuerda al juguete, y te marchaste,

Y el juguete palpita y tiene ojos.

Oh, las aves que tornan a la orilla…

En alta mar, altísimos los vientos,

mas lejos que el tamaño de sus brazos,

has mirado

y has hallado sus ojos de sorpresa.

Has cerrado los tuyos,

y te encontraste con sus ojos dentro.

Muchas veces castigarás tu pecho

por ver si lo sofocas,

y sangrarás tus manos , crispándote

y mordiéndote,

y en la mas cerrada noche de tu tiempo,

se encenderán las sombras ,

y verás agitando en despedida

las hojitas de carne de sus dedos.

Aquí en el muelle, sollozo de sirenas,

Te has dejado un niño que te duele.

Oh, las aves que tornan a la orilla,

Tú volverás gimiendo…

Matilde Alba Swann

(inédito e inconcluso)


#4550 De: "Gocho Bersolari" <rik2710@...>
Fecha: Lun, 11 de Abr, 2005 1:50 am
Asunto: El último vate
amerispanos53
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Ebrio del  éxtasis final,
escribo.
Escribo.
Ahora
que la tarde ha caído como un pájaro.
Ahora que el licor de la tierra
lanzó sus culebras en mis venas.
 
Enloquecido.
Delirante.
Con mi túnica blanca,
de pie sobre la roca
asesino los espectros de la luna
bajo el viento del sur,
bajo la tempestad de acero
que ruge en mi segundo vientre.
 
¡Miradme!.
Desde las lejanías
que asolan vuestras tripas.
Soy el último vate
y taño cítaras
y estrangulo liras
en medio de las llamas invisibles.
A lo lejos truena la metralla
que fusila poetas
mientras el mar se abre
como la boca de la amada.
 
Soy el último vate
que arroja en estampidas
a los helados ciervos de la luna.
 
¡Miradme!.
¡Oídme!.
Soy la postrera voz
que resume los pájaros,
que descalza las tardes,
y vuelca dulcemente las estrellas.
 
Llegará la alborada
Me tenderé a dormir
en los laureles secos
mientras el mundo estraga versos
y los ríos de fuego
secuestran  niños y doncellas
en la callada fronda.
Arderán en mi pecho
las invisibles ciudades del futuro,
las cálidas arcadias sin abdomen
en un tiempo sin plétoras
en un tiempo sin vates:
La Pistis Sofía se ha marchado
y el pleroma se ha hundido
en mundos sin otoños;
el rey gusano
entronizó su verme corazón.
No despierta la joven
ante el beso del  príncipe
y se hunde en su muerte
con sus senos dorados
y sus cabellos negros.
 
En medio de las plantas grises,
pisoteando los rostros de los muertos,
arrojaré poemas como dardos;
arrugaré los versos
para que vuelen
desde la última montaña.
 
Dinosaurios del sol
se atragantan
en la tenue faringe de la aurora
y la tarde cuadrada
no admitirá círculos
en la muerte final.
 
Llegan ejércitos
de águilas sin alas
con sus picos de acero
a reventarme el corazón
que rueda y rueda
 sobre  terrones azabaches
 
Las noches
pierden sus formas lentamente
y beben las torcazas licuadas
que el dueño de la luna
vuelca en los estanques.
Seré la sombra de la gota
que se vierte casual.
Seré el atentado de los búhos,
el pensamiento de los pies que corren
en busca de las últimas hadas
Escribiré con el dolor y con la risa,
con la línea brillante
que atraviesa la noche,
Escribiré con el odio y con la sangre
con el amor casado con la muerte
con el cuello que anhela
las manos que recojan la vida
en la seca carótida.
 
Iré con mis cuadernos a los mataderos
y escribiré sin pausa
en medio de la sangre,
de las moscas verdosas
y los gusanos blancos.
 
Ahora
se cuela la noche entre mis manos
y duermen las doncellas
entreviendo el final
entre las sombras.
 
 
© Gocho Bersolari
Poeta
 

¨Deberíamos usar el pasado como trampolín
y no como sofá."
 
Harold Macmillan 

#4549 De: Clevane Pessoa <casasazuis@...>
Fecha: Do, 10 de Abr, 2005 3:41 pm
Asunto: Entrevista de Vania Diniz, com Clevane, no Jornal Ecos(Portugal/Brasil)...Divulguem , comentem
casasazuis
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Amigos:sai no Jornal Ecos(Brasil /Portugal)a entrevista que Vânia Diniz faz comigo, o que muito honrou-me.Espero que assim, possam conhecer-me um pouquinho mais...
Abrs:
Clevane pessoa

Jornal'Ecos da Literatura Lusófona   

--------- 10 Abril 2005 - Edição N°14 --------- 

 

 

Jornal'Ecos entrevista a escritora e poeta  Clevane Pessoa

 
 

 

Vânia Moreira Diniz Entrevista Clevane Pessoa

 
 
 
Querida amiga Clevane, você nasceu no importante Estado do Rio Grande do Norte, em São José do Mipibu guarda alguma recordação da cidade em que nasceu e gostaria de falar um pouco do período em que viveu lá?

Na verdade, apenas nasci lá, porque meus avós ali estavam: mamãe, que se casara aos quinze anos, por ser a caçula e muito inexperiente, foi dar à luz perto dos pais. Ela e papai moravam em Natal. Mesmo depois de adulta, tendo morado em muitas cidades e Estados, nunca fui lá. Noutro dia, pela Internet, é que a "visitei". Ainda bem pequena, além de Natal, morei em João Pessoa(PB), Japurá(fronteira com a Colômbia),Manaus(AM),Recife(PE) e por último, fomos para a Ilha de Fernando de Noronha, onde, aos cinco anos, fiz minha Primeira Comunhão, na Igrejinha dos Remédios. Da Ilha, lembro-me muito bem e foi dela que viemos para Minas gerais. Completei sete anos ao chegar em Juiz de Fora. Meus pais adoravam mudanças, escolhiam um lugar que os atraía e nos comunicavam. Nós, as crianças, aprendíamos geografia e, naturalmente, um pouco de História, Ciência e Astronomia, ao vivo...Era muito divertido viajar tanto...

Em Belo Horizonte a bela capital mineira, com foi sua chegada e os primeiros anos passados lá?

Vim morar em Belo Horizonte quando casei-me pela segunda vez, com o engenheiro Eduardo Lopes da Silva, em 1979.Aproveitava todo tempo livre para conhecer a cidade, mas estava no último ano de Psicologia, fazia estágios e trabalhava no INAMPS,era muito ocupada.Passei aqui três anos,e quando Gabriel, meu segundo filho completou três meses de vida, fomos para S.Luiz, a Ilha do Amor, terra de Gonçalves Dias,onde passamos seis anos.De lá para S.Paulo e depois para a capital do Pará, Belém.Somente retornei a Belo Horizonte em 1990,parando, por fim , com tantas andanças...Somente agora é que realmente estou conhecendo a cidade...Mas adoro viajar, o costume ficou enraizado em mim.

Gostaria muito que falasse um pouco de sua família e da influência dela em suas decisões futuras?

Minha família era maravilhosa, éramos alegres e talentosos para isto ou aquilo...Tive pais incríveis, avançados para a época, por exemplo, quando a inglesa Mary Quant lançou a minissaia minhas colegas eram recriminadas pela família se a usavam e meu pai mandava encurtar mais," pois o que é bonito, deve-se mostrar". Aprendemos, minha mana Cleone e eu, que a moral não está no modo de vestir apenas... Dançávamos muito-meu pai uma vez foi ao Rio de janeiro aprendeu Twist e fazíamos bailinhos no qual ele e mamãe ensinavam a nova moda às minhas colegas e rapazinhos... Ele comprava-me dezenas de livros, incentivava a leitura mesmo de revistas em quadrinhos, quando a maioria dos adultos decretava que "gibi" fazia mal... Também adoravam Cinema - e os filmes impróprios para menores tinham o enredo contado por mamãe que apenas atenuava as cenas mais fortes. Aos domingos, nos levavam às matinèe, no Cine central em Juiz de Fora... Ela era grande missivista e eu naturalmente, a imitava, correspondia-me com os parentes e amigos distantes, o que me tornou sem preguiça para escrever, desde pequena, longas redações. Papai ensinou-me ortografia .Creio que minha mãe preparou-me, oralmente, para ser escritora. Contava "histórias de Trancoso", cantava todas as músicas que aprendia, sapateava, ensinou-me a declamar. Sou a mais velha de seis: Cleone, Luiz Máximo, Cleber Franck, Nildo Roberto e Lourival Jr. Eles gostavam de ter crianças pequenas em casa e quando um estava grandinho, papai convidava mamãe a arranjar outro nenê, o que ela aceitava alegremente.O filho caçula, Juninho, por ser especial (Síndrome de Down), precisou de mais atenção então as gravidezes acabaram. Também criaram filhas adotivas.

Meu avô materno, paraibano, era jornalista e poeta. Ensinou-me a versificar. Eu sempre me senti a neta predileta... Mais tarde eu própria, nos Anos de Chumbo, trilhei o jornalismo. A primeira poesia brotou-me aos dez anos, em plena aula...O avô paterno era maestro e adoro música, embora nada toque. Qual a tia Terezinha, irmã de papai, pinto a óleo. Qual o tio Franck, irmão de mamãe, desenho, embora não tinha convivido tanto com eles, por causa das viagens. Somente voltei a natal, onde a minoria reside, já adulta.

Escolheu a psicologia para atuar por mero acaso, por algum fato determinante ou era algo que estava já dentro de você?

Sempre fui escolhida como confidente de pessoas mais velhas às de minha faixa etária.Mamãe tinha esse dom tambémAinda por cima, ela fez-me sua confidente, desde criança...Eu adorava exercer todas as modalidades de jornalismo, mas quando separei-me de meu primeiro marido, o jornalista Messias da Rocha, pai de Cleanton Alessandro, meu primogênito,fiz cursinho e fui da segunda turma de psicologia do CES (Centro de Ensino Superio, em Juiz de Fora),pois o nascimento de Juninho motivou-me mais a fazer Psicologia e ajudá-lo.Sempre fui fascinada pelo comportamento humano, meus personagens não são criações aleatórias e sim explicadas em vários ângulos.Sempre li muito essa matéria, muito antes de cursar a faculdade.O último ano, fiz em Belo Horizonte,na FUMEC, pois me uni ao Eduardo no último semestre do curso.

Quais foram os grandes mestres que lhe fascinaram ?

Jesus Cristo(eu achava que era a queridinha do filho de Deus), meu pai,Sidarta ("Buda"). Depois Ghandi, a garça, Golda Meir, Martin Luther King, Mandela, meus avós...

Tem orgulho consciente e justo da vida que está trilhando?

Fico bastante contente com minhas vitórias, respeito as minhas lutas como um desafio a crescer ainda mais. Não sou vaidosa, quanto a premiações, por exemplo. Acho um golpe de sorte que um determinado texto, preenchendo os requisitos básicos de originalidade, correção ortográfica, tenham um estilo que vá agradar justamente àquele tal corpo de jurados entre tantos outros concorrentes. O contrário pode ocorrer: um escrito perfeito, por ser diferente, desagradar...Quando ganhei o prêmio ex-aequo de Primeiro lugar de conto, nos XXIII Jogos Florais do Algarve, em Portugal, por exemplo, eu ficava sorrindo sozinha: "Primeiro Lugar", repetia, contentíssima. Nem pude ir receber o prêmio, porque não consegui um patrocínio. Na premiação constava uma excursão à zona medieval de Portugal e três dias em Hotel. Para a viagem ficar menos cara, era preciso ficar pelo menos uma semana, então eu teria de arcar com os demais dias de hospedagem. Não houve ONG nem órgão governamental que quisesse ajudar. Disseram, de Brasília, que eu teria de ter entrado pelo menos com quarenta e cinco dias antes, com o pedido, da data da viagem. Mas tentei, até esgotar recursos. Recebi, do Governo do Faro, um prato de bronze lindíssimo, onde atrás agradeciam, à contista brasileira, "a presença entre nós". Devem ter gravado julgando que iria .Com o prato, veio uma grande e pesada Medalha com o rosto de Samora Barros, o poeta homenageado e a coletânea. Todos os prêmios e troféus, valorizo, amo...

Também tenho a maior alegria de ter trabalhado com população carente, em especial com adolescentes e idosos, famílias, mulheres. Quando fui homenageada na Assembléia Legislativa de Belo Horizonte, no Dia da Mulher, no ano de 2001, já aposentada ,recebi, emocionada, uma placa, mas o que fez-me chorar foi um adulto jovem, de cuja adolescência eu cuidara no Hospital Júlia Kubitscheck, onde criei e coordenei a casa da Criança e do Adolescente, dizer-me, após a cerimônia: "Clevane nenhum de nós que passou por você, deu prá coisa ruim". Na realidade, são todos jovens de bem, líderes e empoderados, em franco progresso ou pobreza digna...

A Revolução de 64 marcou muito sua juventude? Pode relatar algum fato mais doloroso nessa época de incertezas?

Vivi muitas dolorosas experiências, por exemplo, com a prisão de colegas. Um deles, o astrônomo Roberto Guedes era noivo da atriz Marta Sirimarco. que ecrevia a coluna de Teatro e foi um horror sabê-lo desaparecido, acompanhar a luta da jovem para conseguir-lhe uma fuga. Muitos anos depois, abri um grande Jornal e lá estava ele, falando de seus queridos astros e estrelas...Muitas pessoas vinham a mim contar torturas, porque papai era militar, tentando ajuda, no entanto ele não compactuou com o regime. Era sargento telegrafista, ficando no seu gabinete, mas quando foi promovido a tenente e teve de sair do casulo, pediu a reforma, mesmo tendo curso até major. Ele, que sempre foi muito bondoso com crianças e animais, adoeceu e teve de ser hospitalizado .Por questões de ética militar, jamais nos contou nada. Eu eu levava, sem problemas, para almoçar lá em casa, jovens que recolhia, às vezes sem lugar para ir. Um dos lugares onde se escondiam durante o dia, era a galeria de Arte Celina, mantida pela família Bracher, em homenagem à artista morta. Penso que os "milicos", não se lembravam de procurar "subversivos" ali...Muitas vezes, como repórter, fui ameaçada, por exemplo, quando, num evento da Escola Federal de Engenharia, cheguei a um lançamento de livros do Carlos Heitor Cony e do Poerner, com meu amigo Cláudio Augusto de Miranda Sá, fomos recebidos por metralhadoras na mão de jovens PM’s. Eu sempre mantinha, nesses momentos críticos, um facies de alienada e nos deixaram ir. Fomos...diretamente para o hotel onde estavam. Fizemos uma entrevista e tanto. Eu sempre publicava tudo. A "Gazeta Comercial", onde escrevia, era a linotipos, então eu ia à gráfica e entregava as matérias diretamente a um linotipista, o Zequinha, de quem era comadre. Quando Rubens Braga, Vinicius de Moraes e Fernando Sabino, bastante reprimidos no Rio, estiveram em Juiz de Fora, o diretor, temeroso das minhas clevanices, disse que não os entrevistasse. Eu queria, inclusive, fotos. Não iria perder a chance de estar com meus ídolos. Liguei então para a redação. Atendeu-me o "Seu" Théo Sobrinho, o dono do jornal. Eu falei: "Seu Theo, o Vinicius chegou". Ele: "Quem o Ministro?" E eu": Sim, o Ministro". O fotógrafo chegou e eu conversei por muito tempo com o trio, ficando encantada porque o Vinicius me elogiou. galante, os longos cabelos, Braga a juventude e Sabino, a "inteligência".. O redator chefe, Sr.Paulo Lenz, irmão do diretor, vibrava com minha "coragem", talvez a inconseqüência inocente da juventude...

Uma vez um advogado pediu-me, cheio de mistérios, que fosse visitar o irmão machucado, fazer-lhe companhia. O rapaz estava engessado, muito ferido, cheio de alucinações. Haviam conseguido retirá-lo, após tortura. Passei uma tarde dando uma de psicóloga, muito antes de entrar nessa faculdade, horrorizada, penalizada...Jamais contei a meus pais essa visita, para não preocupá-los. O pai de uma amiga também desapareceu e quando a mãe dela soube das circunstâncias de sua tortura e morte, urrava, dizendo que o marido era um bom homem e que aquilo era "um insulto de Deus", uma injustiça...Eu, pessoalmente, jamais fui perseguida abertamente, embora sempre tivesse alguém a vigiar-me, em várias circunstâncias.

Como surgiu a literatura de forma definitiva em sua vida?

Penso que já na escola, queria ser escritora, minhas redações iam "para livros de ouro", eram afixadas no pátio, e, em Itajubá, sul de Minas, onde morei dos doze aos dezasseis anos, fui escolhida para redatora –chefe de um jornal da Escola Sagrado Coração de Jesus,( Irmãs da Congregação da Previdência) chamado Voz das Mil Também tive uma crítica literária publicada na revista da congrgação. Como uma premonição, chamei-a..."Sapatilhas e Botinas".

Ao retornar a Juiz de Fora, enviei textos a um concurso de crônicas. Passei dias me torturando, achando que nem os leriam porque os temas eram Operária, Satélite e um outro. Para o primeiro, escrevi sobre o trabalho materno, a mãe, "uma operária completa", em vez de falar das mulheres que trabalhavam nas muitas fábricas existentes na cidade. Sobre "satélite", em vez de falar do espacial, falei de pessoas "puxaquistas militantes", que gravitam na órbita de alguém para favorecer-se. E ganhei o primeiro lugar, troféu Domervilly Nóbrega, com Operária....O radialista, mais tarde professor de jornalismo, José Carlos de Lery Guimarães, clamava pelo programa:" senhor Clevane, por favor, apareça, comunique-se, o segundo e o terceiro lugar jà apareceram Precisamos marcar a entega de prêmios". Cleonice Rainho , se não me engano e Marilda Ladeira, foram classificadas, eram mulheres feitas, ecritoras já conhecidas, o que me constrangia. A partir daí, minha carreira de escritora ficou definida Mais tarde, estudei, no Vice- Consulado de Portugal, Literatura Portuguesa, com Cleonice Rainhoe lhe contei isso. Ela achou muita graça...Um dia, reuni minhas crônicas e levei às redações dos jornais da cidade. Fui aprovada, escolhi a Gazeta Comercial,, onde ganharia menos, mas poderia fazer "de um tudo". E adorei.

Seu momento de criação vem de algum acontecimento específico ou pode surgir repentinamente?

Às vezes, um personagem chega e se instala, pede-me que conte sua história, insistentemente, fico inquieta enquanto não sento e o imagino, para descrever. Noutras, uma história "lateja" até que a desenvolvo. Não raro, o protagonista muda tudo que eu tinha planejado. Muito observadora, costumo ver acontecências e depois as reconto, com fantasia e criatividade. Não há nenhum método, mas escrever é sempre um prazer, nenhum sofrimento. Se pudesse, escrevia sem parar. Poesias, é só apaixonar-me por uma palavra, que elas se desenrolam da meada poética. É só experenciar uma emoção ou a de outrem, idem...Trovas são mais elaborada, sextilhas e sonetos, idem. Mas transito livremente da poesia concreta ou processo, para os versos brancos, a prosa poética. Gosto tanto de haikais, minipoema e agora Poetrix, como dos longos e das crônicas Na Gazeta Comercial tinha, por exemplo, uma coluna diária, chamada Clevane Comenta e, aos domingos, uma página inteira, de Artes e Letras, onde fazia crítica literária, colocava entrevistas, etc. E era só sobrar espaço, que eu escrevia uma poesia...Só ia lê-la no outro dia, quando saia a tiragem...Quando estou triste, escrevo mais.

Pode citar algum fato curioso envolvendo seu primeiro nome?

Sim, muitos, mas quando eu estava na Gazeta, achavam que eu era homem, mesmo meu nome sendo feminino, a meu ver. À época da minissaia(nos Anos 60), escrevi um artigo na revista "O Lince"(hoje extinta), sobre a nova moda. O desembargador Vasques Filho, de Fortaleza, Ceará, mandou-me longa missiva, de" homem para homem", comentando como se sentia vendo pernas de fora e desejava que "Oxalá as muheres em breve, passassem a vestir-se como Evas, ou seja, com nada", algo assim. Respondi num papel cor-de-rosa, dizendo-me uma senhorita. A partir daí, nos correspondemos, ele se lembrando da Juiz de Fora que conhecera e mandando-me lindos cartões, pois era aquarelista. Quando eu ia nascer, papai queria um Cleber. Não havia ultrassonografia, então nasci e ele escreveu numa lista, nomes iniciados por "Cle". mamãe e ele optaram por Clevane, por ser diferente. E tive de ser, à força dessa sinalização... Mamãe, que era parteira, muitas vezes dava seu nome, a pedido das parturientes, às meninas (Terezinha). Quando já havia uma, resolviam dar o meu ou o de minha irmã Cleone. Em sites de busca, já vi algumas "Clevane", todas mais novas que eu. Jamais encontrei pessoalmente, alguma. Curiosamente, meu segundo marido, antes de mim, namorou uma Cleivan... Sou chamada de Cleovane, Cleivane, Clivane,etc. Na Internet há uma poeta Clivânia. Adoro meu nome, que me distingue e marca.

Você nasceu numa cidade pequena do Nordeste e foi criada na tradicionalista Minas Gerais , pelo menos há alguns atrás, contrastando com a atuação de uma escritora, poeta e mulher. Sofreu algum tipo de preconceito?

Nunca experenciei preconceitos, sempre coloquei-me lado a lado com o homem, lutei e luto pelos direitos da Mulher, e a educação que recebi deu-me sempre muita segurança. tanto o Nordeste quanto Minas são tradicionalistas, Meus pais eram rigorosos apenas em certas questões: caráter, honestidade e...virgindade. Acho que fui a" penúltima donzela" até casar-me... O papel da escritora é usar a palavra como sua arma, na defesa do belo, do amor, sim, mas principalmente, em prol das militâncias sociais, das denúncias, dos exemplos edificantes...

Sua vida de psicóloga ajuda na composição de seus "cantos"?

Muitíssimo, porque a pessoa ,com seus significantes e significados, bem como a palavra, instrumento deles, me fascinam e oferecem suas múltiplas faces para a descrição verbo-poética.

O que o desenho, o colorido significou para você e sei que seus leitores gostariam de saber desse seu lado de "artista plástica", entre tantos talentos.

Sempre desenhei, mas foi aos doze anos que comecei a desenhar mulheres, porque uma prima o fazia e eu me encantei quase ludicamente, ao ver que podia representar a figura humana também além as coisas. Uma professora, no Ginásio Estadual de Juiz de fora, Nanci Ventura Campi, recomendou-me a Escola de Belas Artes Antonio Parreiras. Adorei e falei com papai , que imediatamente foi lá sondar o ambiente para sua princesinha, e colocou-me como aluna do presidente, Clério de Souza, que assinava como Pimpinela. Ele, rigoroso, ensinou-me a desenhar em perspectiva, sombra e luz, usando o fusain, o crayon, em papel cinza, que era usado nos açougues para embrulhar carne. Até hoje, o reflexo, a sombra e a luz me fascinam. Meu primeiro livro editado chama-se Sombras feitas de Luz(*).O segundo, Asas de Água, possui quatro ilustrações minhas a bico-de-pena e a capa é de meu filho, Allez Pessoa, que herdou meu dom...Fiz, aos quinze anos, uma tela a óleo com professora, mas saí logo da sua escola,, por não suportar cópia, sem poder criar. Autodidata, a partir daí, fiz muitos quadros, que andam pelos brasis, porque viajei muito. Fiz muitos posterpoemas, para exposições. Meu estilo literário é sempre cheio de nuances, como se eu desenhasse escrevendo.

Tenho ilustrado livros, criei o Projeto Poesia no Pano, desenhando e escrevendo diretamente em páginas de tecido e montando os livros artesanalmente. Atualmente desenho uma capa e ilustro um livro de contos.

Quem é Clevane Pessoa, a psicóloga, ,a escritora, a poeta? Conseguiria em algumas frases definí-la?

*A psicóloga: uma pessoa que gosta de-e respeita- pessoas, sem preconceitos, atenta na relação de ajuda, para que cresçam, se modifiquem para ser mais felizes. Luto pela justiça social, pelo empoderamento da mulher, dos direitos humanos, das minorias necessitadas. Gosto de criar dinâmicas de grupo, técnicas para manejo, fazer oficinas, dar palestras. A relação de ajuda faz-me muito feliz.

*A escritora: sempre a escrevinhar, com mais de dez livros para editar, sem nenhuma perspectiva de parar de criar, um dia...

*A poeta: minha essência reside no castelo mágico da Poesia. Estou e sou perenemente em/cantada por essa feiticeira do Bem...

Jornal/Ecos- Agradecemos sua linda entrevista e a oportunidade de ouvi-la e de saber um pouco mais de você.

Vânia: a oportunidade que você me deu, aqui no Jornal Ecos, não tem preço: adorei rememorar-me (reenamorar-me de mim ?). Quantas vezes, preocupadas com os outros esquecemos um pouco de nós mesmas? Agora, acabo de reenrolar o fio multicolorido de minha vida, novelo com cinqüenta e sete anos, renovando-o... Agradeço eu, a você e ao Jornal Ecos.


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De: "jornal/ecos" <jornalecos@...>
Para: jornalecos@...
Assunto: 14ª Edição do Jornal/Ecos
Data: Sun, 10 Apr 2005 11:46:07 -0300
 

Está no ar a décima - quarta edição
 
Não percam

 


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#4548 De: "Gocho Bersolari" <rik2710@...>
Fecha: Do, 10 de Abr, 2005 2:51 am
Asunto: Muerte y espejos
amerispanos53
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"Muerta
te seguiré por los espejos"
dijiste con tus labios de loca
mientras la luna llena
se volcaba en el agua de la noche.
 
Los espejos vibraron
imaginando
recibir tu tenua carne de fantasma
en su mundo brillante,
en su estertor de panes y de platas,
en sus manos de ajorcas,
en sus voces de muertos.
 
Las montañas se duermen en tu pelo,
muchacha recién muerta.
Te devuelves a los espejos de la sala.
Te vuelcas a ti misma
en tu tiempo de escapularios,
en tu silencio de ratas y gusanos
en los brillos extáticos
que galopan mi carne.
 
Ahora
mi mano atraviesa el azogue
toma tu cuello blanco
y transita las estrellas de la muerte.
 
© Gocho Bersolari
Poeta
 

¨Deberíamos usar el pasado como trampolín
y no como sofá."
 
Harold Macmillan 

#4547 De: Clevane Pessoa <casasazuis@...>
Fecha: Sáb, 9 de Abr, 2005 6:35 pm
Asunto: Paraguaçu de caramuru, de Sta durão, a Guel arraes, da igreja da graça ao casamento de paola e Jorge Humberto...
casasazuis
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Por favor, divulguem para suas listas...
grata, c/ um abraço de bom fim de semana:
Clevane  
 
  Paraguaçu de Caramuru(I)

 

                        Estive na Bahia, no Ano passado, para fazer as oficinas de capacitação, para a OIT(Organização Internacional do trabalho), que patrocina a pesquisa do NNEP(núcleo de pesquisa da UEFS, Universidade Estadual de Feira de Santana,Bahia), no triste enfoque da prostituição de menores,turismo sexual, violências.O curso envolvia  interessados policiais,comissários de menores,pessoal de oNGs, etc.

                         Logo que cheguei, a médica Maria Conceição de Oliveira Costa, coodenadora do NNEp,levou-me para conhecer-ou re/conhecer, de vez que passei em criança-Salvador.Maravilhei-me com toda apujança, colorido, belezas naturais, arte ,igrejário, faróis e com a nvo sentido de urabanização que foi dado à cidade .Ao voltarmos para seu apartamento, de onde se o mar,passamos pela Igreja da Graça, nome do bairro onde mora, e ela falou-me de quanto fica encantada quando ali vai, assistir Missa e , pintada, a imagem de Catarina Paraguaçu.Vestida de dama, mas com um cocar.Lembrei-me das aulas de História, quando eu me encantava com essa personagem poderosa, uma das protagonistas femininas de maior relevância para a formação do povo brasileiro.Ceição contou-me que o terreno para que a Igreja fosse erguida, foi doado por Paraguaçu...

                             Diogo Álvares, português náufrago, mata duas aves usando um arcabuz, reza a lenda.Os nativos o consideraram uma espécie de, por extensão,  deus do Fogo, aliás,na verdade, o chamado “Amãssunga”,deus do trovão.Foi sempre considerado como tal, adorado,tendo –se tornado um grande líder dos Tupinambás, os nativos ali da Bahia.Primevos baianos seriam pois descendentes de um luso e uma indígena da terra brasileira.Jaques Cartier , o descobridor do Canadá, foi quem levou a Catarina e Diogo à Europa, onde ela se batizou,em Saint-Malo, na França,recebendo então, em homenagem,o nome de Catarina de Médicis,esposa de Henrique II,promovendo o casal ao casamento.

                             “Quayadina”(Catarina), como era conhecida entre os nativos,é considerada “a Mãe do Brasil”.O baiano Tasso Franco, que escreveu “Catarina paraguassu,a Mãe do Brasil(Editora Rewlume Dumará)”, aliás, com razão, reclama porque,nas festividade eventos do Ano do Brasil, na França, não tenham atentado para seu valor histórico.

                               Para os que não sabem, a cada ano, a França escolhe um Páis do qual mostra a cultura plena, a História.Elisabete Leonel, coordenadora do projeto do comitê específico, por algum motivo ignorado por nós, omite a nossa nativa, casada com Português,Catarina Parguassu.Tasso escreveu uma carta ao ministro da Cultura,o conhecidíssimo Gilberto Gil, também baiano, apontando para essa falha.Esperemos que ainda haja tempo de colocar essa incrível mulher no rol das apresentações de arte.

                            “ Quayadina” representa ,fundamentalmente, a integração racial brasileira, pois seus numerosos descendentes legitimam o nativo, nosso índio(como canta Baby Consuelo,”Todo dia, era dia de índio”).Ela morreu há 416 anos, mas ainda é um vulto feminino de peso,que as escolas precisam aprendem a dar mais ênfase.Além disso, essa história de amor é mui linda,significativa de mil outras misigenações que a partir dela vêm ocorrendo nesses brasis,cujo povo, carrega nas veias  tantos outros povos.Atavicamente, somos muitos num .

                               Em relação à Igreja da Graça, consta que Catarina, batizada,,tem um sonho , onde náufragos e entre eles, bela mulher branca, que porta nos braços uma criança.Aflita com as impressões, muito reais, desse sonho, roga ao marido que a procure.Diogo Álvares faz correrem a costa, à procura de pessoas que tivessem sofrido um naufrágio.Encontram apenas dezessete navegantes, de origem espanhola que afinaçam, não terem, na tripulação,mulher alguma.Caramuru leva a notícia das buscas à esposa, e ela tivera outro sonho:a mesma dama clara, dissera que a procurassem na aldeia,e que lhe erguessem uma casa.Numa oca, acham então uma pequena imagem de Nossa Senhora.Diogo a entrega à mulher.É essa mesma imagem que é venerada no altar mor da Igreja da Graça-linda, colonial, testemunho de uma época verdadeiramente brasileira, onde tudo teve início para o Brasil, como uma nova Pátria-abrigo a tantas outras pátrias do mundo...

                            Em 1999, quando completaram-se 410 anos de sua passagem para outra dimensão, as pessoas que compareceram à Missa, receberam um réplica do brasão da ermida( Armorial da chamada Casa da Torre da igrejinha).

                      Santa Rita Durão, em seu poema épico Caramuru,, chama Diogo de “O Filho do trovão”(Tupã Caramuru).explica que os tupinambás, antrófagos, vão devorando os portuguese náufragos e que sete são colocados , para engorda, em uma gruta.Diogo percebe que não têm armas de fogo.Veste-se, recolhe pólvora dos destroços e sai para defender seus infelizes companheiros, quando é então, endeusado.Santa Rita Durão atibui a Catarina, feições e pele clara européia...Uma parte maravilhosa do poema, é quando Diogo Álvares parte com Catarina,pois estava saudoso da sua Europa...É quando  morre afogada a jovem Moema,que também , como outras índias, lançara-se ao mar buscando alcançar o amado Caramuru...

Diogo fala ao soberano da fauna e da flora brasileiras e o casal ,ao voltar, ocupa-se de liderar as terras brasileiras.Durão conta que o Rei franc~es, oferece-lhe fortuna, para integrar à França,os indígenas, mas o herói, fiel ao soberano português, não aceita a proposta...Paraguaçu é descrita como uma personagem capaz de grandes premonições sobre sua terra natal...

                            Guel Arraes resolve fazer uma comédia(lançada em 2001),filme chamado “Caramuru, a Invenção do Brasil”sobre a história de Paraguaçu.A Paraguaçu de Caramuru, conforme gosto, desde criança, de chamá-la.No elenco, o excelente Selton Mello, como Diogo Álvares e a linda Camila Pitanga, a nossa Catarina.Faz sua irmã a não menos bonita Déborah Secco.Outra Débora , a Bloch, com sua pele européia, interpreta a sedutora  Isabelle,que se faz pintar por Diogo, um pintor,incumbido de,como usavam antigamente, ilustrar um artístico mapa de navegação,para ludibriá-lo e roubar o dito trabalho, caríssimo e necessário.Deportado por ter caído em seu logro, o protagonista viaja na caravela de Vasco de Athayde,interpretado pelo magistral Luiz Mello.É quando se dá o naufágio, verdadeiro ponto de partida para a história da História.No filme, musicado por Lenine e por Jorge Furtado,de fotografia estonteante-como impossível não ser-atuam ainda Diogo Vilela e Pedro Paulo Rangel.Não obstante a trama ser dessa forma histrionizada, serve para que os jovens se interessem pelos fatos reais, os adultos recordem esse protagonismo entre uma tupinambá e um luso.

 

Clevane pessoa de Araújo Lopes

Belo Horizonte, Minas Gerais, Brasil

Em 9 de abril, de 2005

 

                                  Relembrar esse romance é uma forma de homenagear o casamento, hoje, de Jorge Humberto e Paola Caumo,um português e uma brasileira que mais uma vez repetem o ritual de união de um português e uma brasileira.Conheceream-se pela Internet, fizeram um de coisas juntos, à distância, quando o amor fez o poeta sair de Portugal e vir ao Brasil conhecer a webmaster –poeta.Ou melhor, para o Brasil:veio, gostou e ficou.As peripécias amorosas estão no site deles.Venceram saudades,perdas, estados emocionais de muitos quilates e diferenças...E todos nós que os conhecemos e admiramos, nos unimos para desejar um feliz união

 

 


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#4546 De: Clevane Pessoa <casasazuis@...>
Fecha: Sáb, 9 de Abr, 2005 3:33 pm
Asunto: Casamento de Poetas/Divulgue...
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    O Amor de Paola e Jorge Humberto
 
                            Para Paola Caumo e Jorge Humberto, com meus mais-que-sinceros parabéns...
 
 
 
                   Um homem, uma jovem mulher,um oceano entre ambos...Séculos de diferenças,de um lado os descobridores da Terra Brasilis,Portugal...De outro os nativos descobertos, o Brasil.E sua descendência...Une-os o mesmo amor de Paraguaçu e Diogo Ramalho,o Parguaçu:um luso, uma brasileira.A primeira de puro sangue tribal.Esta, mistura de muitos povos nas veias:Paola Caumo...Ele,com sangue secular europeu, Jorge Humberto.Se há meio século(em janeiro, completaram-se 416 anos  da morte de Catarina Paraguassu),um naufrágio aproximou um homem português de uma jovem indígena brasileira,no Terceiro Milênio, a Internet aproxima o casal dalém  e daquém mar...Se o fogo criou a magia do homem europeu para os nativos, o fogo da Poesia une esse par de poetas.
                        Fraternos, criam meios de união entre os poetas:em vez de apenas projetarem seus versos, criam mecanismos de oportunidade para todos que o desejem,entre eles,a muita conhecida Ciranda Delírios Plurais, onde responde-se ao tema proposto por eles e o produto final vai para um site bem construído,com o mesmo lindo nome...
                         Nem tudo são flores quando esse fazedor de versos larga seu próprio País e chega em busca de sua Musa, música a seu coração buliçoso.Registros de perdas mesclados à linda história, contada em prosa e verso, nos registros de sua Home Page.Nunca é fácil mudar-se de vez, entrar num casulonovo, embora de afetividade e paixão.Um passado foi vivido...Mas as novas impressões começam a exigir medidas mais permanentes.Não obstante as aflições da necessária adaptação, cada um qual um gatinho a se aproximar desconfiado-atraído do outro,a paixão
a explode e nessa explosão de cores e agua ardente, um arco-íris se forma.Dento deles, implodem-se os medos.
                   Que importam angústias naturias, momentos depressivos, dúvidas,compulsãoes?No território das paixões, o fogo sagrado está na pira altíssima que pões seus corações em conexão com o Alto.Eleitos pelos deuses...Se aguardente foi transformada em fogo por Diogo, aos olhos espantados dos índios, a água ardente desse amor dilui todos os temores, pânicos...O amor canta-lhes uma canção de ninar, a coragem lhes é trazida por Hermes,o célere....Eros e Vênus aprontam mil estratégias.Vencem tudo.O tempo.O visto de estadia que se vencia.Viajam e retornam triunfantes, sob os arcos floridos das Três Graças.Alegrias, risos, passion...A fragilidade dá lugar a uma comunhão, a uma completude enorme...E hoje se unem...
                       Paola e Jorge Humberto, em lua de mel de casadinhos legalmente.Alimentam-se da ambrosia dos deuses, servida por Hebe, a deusa do juventude, pois amor verdadeiro não envelhece, renova-se de si.Bebem mel e hidromel,embriagam-se com o vinho fermentado nos beijos.
                        Brasil e Portugal novamente se unem.Catarina Paraguaçu e Diogo.Paola e Jorge Umberto.Brasil & Portugal, ainda uma vez...
 
(em 08/03/2005,como um presente de casamento e os votos de feliz união, da amiga Clevane Pessoa de Araújo,descendente de portugueses, claro...)
 
 
 


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#4545 De: José Pérez Laporta <jopela1952@...>
Fecha: Sáb, 9 de Abr, 2005 3:16 pm
Asunto: Novedades quincenales
jopela1952
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http://bibliotecavirtualbrisa.com

 

 

"(...) la literatura es fuego, que ella significa inconformismo y rebelión; que la razón de ser del escritor, es la protesta, la contradicción y la crítica."


Mario Vargas Llosa
Novedades:

Descargá directamente a tu pc los...

e-libros de la semana:

 

Narrativa

"Las sandalias del pescador", de Morris West

                                                

Poesía

"Arbol de Diana" de Alejandra Pizarnik

 

 

Cuentos

"Cuentos completos" de Abelardo Castill

 

Autoayuda

"El canto del pájaro", de Anthony de Mello

 

Clásicos

"Fausto", de Johann W. Goethe

 

miscelánea:

 

  • Encontrarán nuevos títulos en nuestro catálogo: "títulos por autor" y "títulos temáticos" Recuerden que las novedades están resaltadas con verde fluorescente y celeste grisáceo respectivamente. -Estamos de "reformas", preparando poco a poco una breve biografía de cada autor y clasificando los libros- serán ustedes testigos de nuestras pruebas y nuestro progreso.

Para que todos tengan su libro... Un libro = Un mail

(máximo dos mails por vez)

 

Gracias por acompañarnos en este proyecto.

 

Links         Links         Links
 

* Poesía - Silsh, poetisa argentina: http://silsh.webcindario.com

 

 

El equipo de Brisa, Biblioteca Virtual.

 

http://bibliotecavirtualbrisa.com

 



"Yo tengo tantos hermanos
que no los puedo contar
y una hermana muy hermosa
que se llama libertad".
 
- Atahualpa Yupanqui-

#4544 De: "Bruno Kampel" <bkampel@...>
Fecha: Sáb, 9 de Abr, 2005 7:51 am
Asunto: hablando de desear lo imposible...
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DE OJALA EN OJALA SE LLEGA AL MÁS ALLÁ

 

 

 

 

Ojala fuera posible eliminar del día a día la ignominia que rige el ejercicio del Poder, con la misma facilidad  con que la mayoría  de los gobiernos se desentiende del respeto a los derechos humanos, bastándoles con dar un giro de 180 grados para  quedar de espaldas a los reclamos del pueblo.

Ojala fuera posible eliminar de la memoria de la Humanidad las manchas negras que el abuso de poder está imprimiendo en las entrelíneas de la Historia de casi todos los pueblos,  con la misma facilidad  con que la mayoría  de los gobiernos elimina de la realidad las mágicas promesas que incluyeron en sus discursos electorales, bastándoles con apenas dejar lo dicho por no dicho.

Ojala fuera posible eliminar de las entrañas del Poder la lacra de la corrupción institucionalizada y de la prevaricación,   con la misma facilidad  con que la mayoría  de los gobiernos elimina de su conducta la honestidad de propósitos que juraron respetar en sus proyectos y programas,  bastándoles con institucionalizar por decreto la mentira oficial y el fraude argumental.

Ojala fuera  posible eliminar del mapa institucional a todos los políticos inescrupulosos que infectan la geografía de la realidad, actuando desde la sombra de los pasillos de los partidos; mirándonos desde los titulares de las páginas policiales; conspirando contra nosotros desde sus bancadas parlamentarias; circulando por los alfombrados gabinetes oficiales y  enriqueciéndose  gracias a los enchufes que "implantaron" en los puestos clave de la Administración, con la misma facilidad  con que la mayoría  de los gobiernos sustrae de los ciudadanos sus más básicos derechos, bastándoles con ignorar los principios fundamentales de la democracia.

Ojala fuera  posible evitar que los pueblos caigan víctimas de las  emboscadas tendidas por los  manipuladores de siempre,  quienes para hipnotizar a la gente de buena fe usan  aromáticas recetas de futuro, preparadas y decoradas com muchas  lentejuelas coloridas que esconden - bajo su falso brillo - la sonrisa cínica  de una gran falta de ética y las uñas afiladas de una enorme dosis de  desvergüenza, con la misma facilidad  con que la mayoría  de los gobiernos elimina de la vida pública el precepto constitucional que los obliga a poner sobre la mesa del pueblo un puro y simple y sabroso plato hecho  de buenas intenciones y condimentado con mucho, pero mucho respeto hacia los comensales.

Ojala fuera posible extirpar el desánimo y la desesperanza y el desinterés que hoy comandan al ser y al estar de casi todos los pueblos, con la misma facilidad  con que la mayoría  de los gobiernos inculca en el pueblo el desánimo, la desesperanza y el desinterés.

Ojala todo eso  fuera realmente posible.  Ojala.


©Bruno Kampel, Suecia

 


 

 

 

 

  



#4543 De: "Gocho Bersolari" <rik2710@...>
Fecha: Sáb, 9 de Abr, 2005 2:12 am
Asunto: Paisaje 9
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Una mariposa parda
busca la luz.
Temo a la sombra:
 monstruos lentos,
cansados,
ensayan vanos gestos temerarios
desde la luna
 
Una mariposa quema sus alas
mientras la luz titila
indiferente a su agonía.
 
Temo a la sombra
o temo
a los retazos de luz que acechan
desde  oscuros recodos
desde antros que se hunden
en el vórtice del tiempo;
desde las prostitutas blancas
que se desinflan,
 se deforman y vuelan
en un instante
 
Ahora
en el planeta niño
croan las ranas de las siete
y todas las mariposas que murieron en la luz
resucitan de pronto
 
 
El mundo
es una mariposa que se estrella
en los cuadrados manantiales de la aurora.
 
 
© Gocho Bersolari
Poeta
 
 
 
Los viejos desconfían de la juventud
porque han sido jóvenes."
 
William Shakespeare
 
 

#4542 De: "Rui Mendes" <rui-mendes@...>
Fecha: Vie, 8 de Abr, 2005 10:09 pm
Asunto: FW: IIª BIENAL DE POESIA DE SILVES - PORTUGAL
odisseiaespa...
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#4541 De: "Gocho Bersolari" <rik2710@...>
Fecha: Jue, 7 de Abr, 2005 8:44 pm
Asunto: como si nada...Glosa
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Como si nada:
entretenida estaba, y
una palabra se salió de su boca
y fue hilvanando, lento,
el pasado mas lejano con el imperfecto
y como si nada, las lágrimas se le salieron,
esferas de cristal líquido,
para dejar entrever que el futuro, perfecto,
ya no sería posible para ellos.
 
Abril 2005
G
 
--------------------------------------------------------------------
 

Tus lágrimas son perfectas...

Redondos acueductos que flotan en la tarde.

Exactos colibríes

en el gesto de libar y libar

la sangre de las flores

Tus lágrimas perfectas

se deshacen de pronto.

buscando simetrías

en  vientos de la nada. 

Tifones del dolor 

alteran sus formas, su armonía ,

su tensa espera luchando en la mañana

por avanzar en ocultos caminos

hacia el imperio ignorado de la noche

donde la soledad es enorme como un águila

y duelen las centellas en las plantas.

Ahora

recojo una de tus lágrimas:

sutiles aristas lastiman mis palmas

con un gemido calmo,

con un estertor

con una carcajada súbita...

...y el corazón corcovea en los cielos

ocultando

los tensos animales del crepúsculo

La noche fresca

absorberá tus lágrimas. La luna

las fundirá con las estrellas.


#4540 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Jue, 7 de Abr, 2005 10:57 am
Asunto: Publicado el libro de Ylia Kazama
fpoza
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EL TALLER DEL POETA
Fernando Luis Pérez Poza
 
publica en papel el libro
 
PIEDRAS BLANCAS
 
ISBN 84-96073-78-5
 
 
de YLIA KAZAMA
pseudónimo de Mª del Carmen Castillo Zago
(México)
compañera de algunas listas y foros literarios.
 

A manera de prólogo

 

... una piedra en el camino me enseñó

que mi destino era rodar y rodar...

(Canción Mexicana-José A. Jiménez).

 

Porque somos de piedra y de granito,

el cuadrante entre ambos es testimonio

que transcurrimos en el tiempo

comiendo del cuenco del amor

agonías, silencios, adioses.

 

Ocultamos la muerte y la creación tomó forma en una cronología de reconciliación ungida con cantos del Río Miño. Creamos un mundo de rocas, donde había vacío y distancia pusimos al amor, pintando con ternura surrea­lista un mundo imaginario sin ego, con hambre compar­tida y manifestada.

Siete días hicimos el amor con claridad, con un presa­gio atroz de locura, delirio, suavidad y confianza; escribía cartas donde firmaba “... te amo y no te digo nada... to­davía”. Pero el alma, convertida en humus, se fue dur­miendo en una barquita que pestañeaba en el mar de rocas del destierro.

Mojamos los guijarros con sudor agraz de uvas verdes, elevamos en todas direcciones cantos resplandecientes y recolectamos hojas que se aventuraron a cubrir los graz­nidos de las aves. Los cruceiros que brillaban a media tarde hablaban en voz baja. La pasión estaba habilitada y la ternura despertaba en tu cuerpo; piel que despacio fue pasando a mis secretos; entregándose como una carta escueta que sostenía entre los dedos. Escribíamos y borrá­bamos de los carballos nuestros nombres, la algarabía fue tomando el disfraz de melancolía y entre suspiros, sin saberlo, labramos un muro.

Fuimos caricias imposibles, fechas con una lápida ins­crita desde el nacimiento. Nos enamoramos del silencio lapislázuli que inventó nuestras palabras. Las bocas narra­ron la unidad humana y el vínculo era, desde el tiempo de los tiempos, coincidente en el espejo de las almas. Du­ramos lo que dura el sueño que golpea el corazón, cons­truimos con júbilo la larga-corta travesía de nuestro amor y luego, cumpliendo la promesa de morir, lo exiliamos de su tierra natal, dejándolo impúdicamente desnudo en medio de la mar.

Rompimos los diques de los viejos anhelos respon­diendo deseo a deseo. Y fuimos piedras calizas edificadas en la ternura irreal de los humanos que no tienen réplica en la poesía, ni en la permanencia del escrito.

 

Ylia Kazama 

 

NOTA EDITORIAL: Ahora los libros de El Taller del Poeta ya se pueden comprar con tarjeta de crédito desde cualquier parte del mundo.

www.eltallerdelpoeta.com



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#4539 De: "Gocho Bersolari" <rik2710@...>
Fecha: Jue, 7 de Abr, 2005 12:39 am
Asunto: Paisaje11
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Escribo desde el ahora
tendido a ambos lados de mi cuerpo,
a mi frente,
a mi espalda
como una llanura enorme
poblada de guadales.
Escribo
cuando los pájaros desfallecen
y el ornitorrinco mira con ojos implorantes,
clamando por el silencio de la fronda.
 
Escribo cuando el día se llena de pozos
y dinosaurios negros
desfilan con sus únicos cuernos
entre árboles de roca
y palafitos de cemento
 
Ahora
las estrellas rechinan
y suavemente
se llueven a sí mismas
 
 
© Gocho Bersolari
Poeta
 

¨Deberíamos usar el pasado como trampolín
y no como sofá."
 
Harold Macmillan 

#4538 De: "Gocho Bersolari" <rik2710@...>
Fecha: Jue, 7 de Abr, 2005 12:33 am
Asunto: Animismo militante
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La cafetera bulle, somnolienta
 Los árboles
susurran despreocupados.
El universo vive:
sólo basta advertirlo
 en los dedos,
en el vientre,
en las papilas de los intestinos
 
Quizá algún mayo
me retiren las almohadas
y alguna doncella
ponga monedas en mis ojos fijos.
Quizá tomen fotos de mi cuerpo
Quizá
mantenga la eternidad en mis células
y la sangre se arrastre
encontrando nuevos horizontes
al llegar a las carótidas.
 
Vivo o muerto, mis ojos
rodarán en los últimos espacios
donde giramos desiertos y finales
como pájaros básicos
que arrastran el vivir y el morir
entre sus alas.
 
 
© Gocho Bersolari
Poeta
 
 
 
Los viejos desconfían de la juventud
porque han sido jóvenes."
 
William Shakespeare
 
 

#4537 De: "Gocho Bersolari" <rik2710@...>
Fecha: Mié, 6 de Abr, 2005 11:48 pm
Asunto: Árboles que vuelan
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Quizás no sea tan simple pretender ser optimista

cuando ha estado la conciencia viviendo en sueños,

viendo crecer los árboles sin raíces enterradas...

 

Rufina

 
 
 
Soñé que los árboles volaban.
Alas en sus raíces,
silencios en sus copas
y afán de cielo,
de azul,
de nubes disparadas.
 
Soñé que los árboles
entraban en un  éxtasis azul,
en un batifondo de pechos,
de delirios,
y procuraban alcanzar el horizonte
para luego enterrarse nuevamente
en los solares
del otro lado de los mundos.
 
Hojas caídas,
ramas vencidas,
terrones rodando en el silicio
es todo lo que queda de la fronda
que se tendía majestuosa frente al río.
Si te preguntan
dirás que viste
volar troncos en la mañana abierta
y tú misma
extenderás los brazos
con afanes de estrellas y de abismos
© Gocho Bersolari
Poeta
 

¨Deberíamos usar el pasado como trampolín
y no como sofá."
 
Harold Macmillan 

#4536 De: Clevane Pessoa <casasazuis@...>
Fecha: Mié, 6 de Abr, 2005 1:28 pm
Asunto: URGENTEVc estará em Belo Horizonte dia 8?Compareça,prestigie!/Clevane divulga
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Luiz:legal, hem?Já estou divulgando.Na parte final, reduzi(oque está entre parênteses), pois vc repetiu verbo e "com a participação".Mas veja se assim está legal.

Há um lugar que vc possa apontar no convite(tipo:"no hall", no salão x")?Desde já, desejo muito boa sorte.

Abrs:

Clevane

N:Vc continua colocando endereços em "cc".Coloque em "cco"-cópia oculta!

 

Recebi, de "Estalo,a Revista", o convite abaixo.Estendo-o a quem morar na capital mineira ou estiver de passagem.Se vc conhece quem mora aqui, avise.Os livros são de boa qualidade...Em Nos Idos de 68, o professor de História, narra a dramaticidade de sua prisão, como estudante ativista, com a leveza e o humor de seu estilo.O compêndio de Português, do Professor Isidro é muito rico em Literatura,entre dicas ótimas.Marcas de Batom(fui a revisora) é um pequeno livro de crônicas, do qual já apresentei, com o autor, "Casa do Amor", em sarau.Alegre e irreverente,entre outros adjetivos.Imperdível.

Abrs:

Clevane

 

Professores da PBH autografam seus livros no Banco do Brasil

 

   No dia 07 de abril, a partir das 13 h, na agência Goitacazes do Banco do Brasil (Rua Goitacazes, 55 – Centro), os professores Isidro Passos e Luiz Lyrio estarão autografando seus livros TEXTOS E CONTEXTOS ATRAVÉS DOS TEMPOS (Isidro Passos e Roberto Dornas), NOS IDOS DE 68 e MARCAS DE BATOM (Luiz Lyrio). Na ocasião, também estará sendo divulgados ESTALO, a revista, publicação que conta com a participação de vários autores e OISE, cd de poemas musicalizados( dezesseis autores.)


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#4535 De: Clevane Pessoa <casasazuis@...>
Fecha: Mié, 6 de Abr, 2005 1:23 pm
Asunto: Vc estará em Belo Horizonte dia 8?Compareça,prestigie!/Clevane divulga
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Recebi, de "Estalo,a Revista", o convite abaixo.Estendo-o a quem morar na capital mineira ou estiver de passagem.Se vc conhece quem mora aqui, avise.Os livros são de boa qualidade...Em Nos Idos de 68, o professor de História, narra a dramaticidade de sua prisão, como estudante ativista, com a leveza e o humor de seu estilo.O compêndio de Português, do Professor Isidro é muito rico em Literatura,entre dicas ótimas.Marcas de Batom(fui a revisora) é um pequeno livro de crônicas, do qual já apresentei, com o autor, "Casa do Amor", em sarau.Alegre e irreverente,entre outros adjetivos.Imperdível.

Abrs:

Clevane

 

Professores da PBH autografam seus livros no Banco do Brasil

 

   No dia 07 de abril, a partir das 13 h, na agência Goitacazes do Banco do Brasil (Rua Goitacazes, 55 – Centro), os professores Isidro Passos e Luiz Lyrio estarão autografando seus livros TEXTOS E CONTEXTOS ATRAVÉS DOS TEMPOS (Isidro Passos e Roberto Dornas), NOS IDOS DE 68 e MARCAS DE BATOM (Luiz Lyrio). Na ocasião, também estará sendo divulgados ESTALO, a revista, publicação que conta com a participação de vários autores e OISE, cd de poemas musicalizados(  participação de dezesseis autores.)


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#4534 De: "Bruno Kampel" <bkampel@...>
Fecha: Mié, 6 de Abr, 2005 8:23 am
Asunto: Éramos fantasmas y no lo sabíamos - versión revisadísima
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ASCENSOR BARRANCA ABAJO PARA BEODOS O TRES




(Piso sexto) El silencio un precipicio impronunciable cual discurso que solloza  prisionero de un déjà vu  (Piso quinto) que eyacula desconciertos que pregonan el precio del fracaso con un nudo en la garganta (Piso cuarto) imitando el latir del sinsentido que desde el epicentro de sí mismo tictaquea  una angustia dodecafónica  (Piso tercero) que viaja hacia el futuro que amanece en los hombros de un pasado que no sabe ni contesta (Piso segundo) ni siembra teoremas demostrados sobre la sien marchita de los hechos consumados.
(Piso primero)
¡Iluminador!... ¡Luces!... y que suba el telón  entre pitos y flautas de las mil y una noches y aledaños (Planta baja) mientras la verdad se arrodilla confesando metáforas de sal sobre la cerradura oxidada del mañana.

(Estacionamento subterráneo) ¿Dónde habitará la respuesta  y dónde el bolsillo cargado de utopías  y dónde las manos llenas de caricias y dónde los brazos repletos de abrazos?...

(En el coche) Manejar una vida automática sin freno ni destino no deja más salida que la pared y acelerar a cientoveinte hasta escuchar (En el hospital)  un coro  entonando cantos gregorianos que no salen de la boca de santos ni de la memoria de cuerdos  (Mesa de operaciones) mientras el dolor insoportable invita a abdicar de todos los derechos y aceptar el veredicto (En la morgue) de  que la vida es un círculo vicioso que no empieza ni termina… ni termin… ni termi… ni ter… ni te…  ni…  -….-

 

Bruno Kampel

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 





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#4533 De: "carlosjuric" <carlosjuric@...>
Fecha: Mié, 6 de Abr, 2005 8:13 am
Asunto: Pequeña antología
carlosjuric
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Queridos Amigos

Les envio una pequeña antología de mis escritos, espero que les
agrade y que se animen a comentarlos

reciban un abrazo fraternal


Carlos Juric









Antología Poética





Carlos Juric

Nacío  en Caracas en 1970, actualmente reside Madrid, es autor de
los cuatro libros de los que se extracta esta pequeña antología.




Detrás del humo



El humo

es el mensaje de la muerte

la ratificación del fuego

tornándolo todo en ceniza

el humo

es un puente a la nada,

sin magia,

oscuro y constante.





Incitación



¿De qué se trata entonces,

de ceñirse manso

a las innumerables reglas,

de aceptar el dolor

como aceptamos

el barro en los zapatos…

la lluvia en la cabeza?




                          De Detrás del Humo, Inédito, 2000



















Fe de erratas



Por años me equivoque pensando

que las cosas no podían ir peor,

inocencia o ceguera...

tarde vine a enterarme

que el fondo del abismo es un mito

como el infierno o el mas allá

que el universo marcha con firmeza

hacia la vorágine total

y aun los peores augurios, serán caricaturas

de frente a la verdad

seguiremos muriendo como moscas

viviendo como hormigas

descomponiéndonos como tomates bajo el sol

seguiremos acelerando infinitamente

como insectos hacia el fuego

hasta crepitar.





Batalla



Cansa sobrevivir

a la furia de los carniceros

a ciertos venenos para el corazón

a los grandes amigos

a las tardes tan solas…

cuesta sobrevivir

entre mercaderes

mercenarios y meretrices

buscando su bocado tristemente…



duele sobrevivir

sin motivo alguno

esperando no sé qué

mientras peleas.





Triste



Triste

como el último cigarro

humedecido en el aguacero,

como el fondo de las botellas

en medio de la madrugada

como la verdad cuando duele

y es una mierda...

triste con la tristeza

hiriendo los ojos

como hojillas oxidadas

con la lujuria muerta y vencida

como la de una puta…

en el camino del vicio

por tristeza

en la rabia y el olvido

la soledad y el dolor

con esta tristeza a cuestas.


                          De Fe de Erratas, Inédito, 2002













La sonrisa del asco



De la revolución a los sueños perdidos

de la virginidad a la lujuria

del arado a los centros comerciales

del amor a las facturas

de la piedad a los pederastas

del toxicómano al medallista

de la humedad a la impotencia

de las masas a las vanguardias

de la poesía a las academias

de los profetas a los ateos

de los profetas a otros profetas

van sonrisas de asco y viceversa.





La sonrisa perdida



Se muy bien por donde vengo

con mis viejos dolores

y mis canas nuevas,

sin embargo,

no respiro este aire polvoriento,

estas calles me deshacen…

el que soy

quedo en la noche

atravesando el mar,

aquel que juró

no comer jamás

el pan de la nostalgia…

casi podría reír,

pero no es cierto

cada vez que amanece

estoy mas lejos…





La sonrisa macabra



Mañana dirás:

brazos adentro

mi corazón de bruces

enfermo de esperanza,

derramado y  torpe,

se ha quedado ya sin simulacros…

fuma bajo la lluvia

aguardando milagros

en la piel escaldada,

una asfixia lenta

juega a contracorriente

mientras mi mano

busca en los cajones

el aire de otros tiempos,

yo también fui feroz,

devoraba de azul

la noche pasionaria,

apagaba las luces

de la madrugada

y no se qué hago acá

contando los latidos

desde el suelo.













La sonrisa



Esto que se escribe de memoria,

con un permiso falso de profeta,

con un certificado de demencia,

esto que respira desde el fondo

apostando siempre al as de espadas,

que hace dibujos con las letras

sobre papeles amarillos,

esto que no sabe de medidas

y esquiva las rimas…

empezó hace ya años

en la soledad de mi madre,

con el llanto silencioso

que cantaba tangos y boleros

para que yo durmiera.

Esto que se escribe

no es mas que una forma

de acosar las ideas

que están en el aire,

de hablar con las palabras

de todos los hombres,

de automedicarse diariamente

la confusión y el miedo,

el dolor de los otros,

y mi propio dolor,

se escribe

en los pergaminos

de diplomas perdidos,

desde una cierta ineptitud

para la vida,

se escribe

con el cráneo lleno

de aves encinta,

porque las cosas

son símbolos de si mismas,

para decirlo todo

en unas líneas…

para no decir nada

mas allá de lo dicho…






                          De 11 Sonrisas, inédito, 2004





Profeta



Y esta es la forma en que todo termina

de esta manera el verbo y el fuego

hacen su escena en la hoguera de los sueños

como  viejas leyendas que perduran

en el fondo del alma.

Y por eso es que acá

vuelan príncipes parricidas

con los ojos destazados

añorando el cuerpo de su madre

jóvenes amantes se suicidan

en mutuo homenaje

al ritmo del odio entre familias

y es mas sencillo que esto

pero la lucha sigue

hasta que algún caballero ignorado

desenvaine la espada de la piedra

y las doncellas despierten

de sus tóxicos sueños

bajo el influjo del beso

de algún príncipe necrófilo

o aparezca un buen ladrón

penando a la oligarquía

con donaciones e impuestos

mientras seguimos cayendo

sin remedio alguno

a los pies de Tánatos

sin buenas noches dulce Príncipe

ni ángeles que salgan a recibirnos

mientras saltamos con nuestras máquinas

a la velocidad del rayo

a tocar el infinito o el centro de la tierra

y no sabemos aun

por qué esta llorando el cielo

ni de donde vienen las marcas del amor.







Consternado



Hay desazón…

un tremendo mareo premonitorio,

una arcada de bilis profunda,

un largo desvelo entre pesadillas,

la psicosis del próximo golpe,

la sempiterna fuga,

el cuerpo adolorido,

hay una mezcla violenta

de odio y olvido,

un presagio de lutos

en mares de adrenalina,

hay la pesadumbre

de un pasado innombrable,

fantasmas con uñas y dientes

que muerden, arañan

y van pidiendo lo suyo,

hay un pánico suelto

entre estas vísceras

de animal mal herido,

voces y rostros

que hacen de la soledad

un paraíso,

chaquetas de fuerza,

agua como sal

en las pupilas,

un vacío capital

que se hace soledad

en la carne

tumor en el alma

que se hace dolor

y hastío.





Las voces



Yo es de un signo insólito

que se muerde las entrañas,

yo danza un ritmo oscuro

que solo oyen las serpientes,

yo se magnifica

para olvidarse de si mismo,

yo no rinde cuentas

-le basta su locura-

yo desprecia las banderas,

odia los esfuerzos,

ama los rostros de perfil,

yo no envejece

viaja hacia la niñez,

yo es un maestro del olvido,

yo sospecha que el amor

es un campo de batalla,

yo se burla de todo

(incluso del dolor, incluso de la infinita soledad)

yo ha descubierto que las palabras

son un modo de vida,

yo sabe que la justicia

tiene trucada la balanza,

yo cree que el cielo

se esta cayendo a pedazos,

yo descansa ante la belleza

pensando que no todo esta perdido.









Conjuras de necio



Nada que hacer, sólo bostezos

prácticamente sólo tristeza,

a quien le importan los vampiros modernos,

el semen derramado,

los huesos y el polvo,

en medio de esta soledad sin tiempo,

sobre la hoguera de los silencios,

con los parpados sucios

de guerras y seda,

a quien le importan (pregunto yo)

los ángeles que no quedan,

los ebrios sin redención,

el desorden, el fuego

y este vacío molde de estrellas.




          De Los Personajes, Inédito, 2005

#4532 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Mié, 6 de Abr, 2005 7:42 am
Asunto: Publicado el libro de Alfredo Villanueva
fpoza
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EL TALLER DEL POETA
Fernando Luis Pérez Poza
 
publica en papel el libro
 
PAN ERRANTE
 
ISBN 84-96073-79-3
 
 
de ALFREDO VILLANUEVA COLLADO
(New York)
compañero de algunas listas y foros literarios.
 

NOTA DEL AUTOR

 

En el invierno de 1998 caí gravemente enfermo, pa­ralizado del cuello para abajo por una insidiosa reacción del sistema auto inmune a una mínima infección, proba­blemente una vacuna. Tres meses y medio en un hospi­tal, y otro año entre la silla de ruedas, el andador, y tera­pia física.

Tan pronto pude mover dos dedos, me arrastré hasta el ordenador y comencé a escribir de nuevo.  Tuve que acostumbrarme a pensar al teclado, ya que siempre tuve un fetiche con el papel, la tinta y mi amada colección de plumas fuentes.  Nunca recuperé del todo el uso de las manos y poco a poco me acomodé al nuevo medio.

Decidí no parar hasta que hubiese reunido 100 poe­mas (un poco motivado por los “Cien poemas de amor” de Antonio Gala).  Me habría de tomar seis años, ya que una vez que hube vuelto a mi trabajo tuve que robarle tiempo para la labor creativa  Y ahora, me he dado cuenta que si bien las producción de esos primeros poe­mas se concentra en la batalla con mi propio cuerpo, la adaptación a una nueva y penosa incapacidad perma­nente, y la confrontación con la tercera edad, poco a poco fui apartándome de tales temas.  De manera que terminé con dos colecciones en lugar de una.  “Pan errante” es la primera. 

El título refiere a un poema que escribí en mi tem­prana juventud, en el que me ofrezco al futuro como “pan errante, amable vino,” escogiendo desde ese mo­mento una vida de servicio y exilio, lo que después llamé fronteras y  hoy en día llamaría “promiscuidad cristiana”  (que no tiene nada de ver con los mal llama­dos cristianos que contaminan el planeta en el presente).  Al releer aquella ingenua pero inexorable declaración de fe quise añadirle el comentario del que sin perder la ino­cencia adquiere la experiencia que dan los años.  Me re­fiero, en términos de Carl Jung, a la integración del Puer y el Senex que ha sido la meta ulterior de mi vida.

He aquí el pan errante de mi existencia. Lo dedico al misterioso Daimon que me hace la vida posible, e impo­sible.

 

Alfredo Villanueva Collado

Nueva York, 2005.

 

 

ESOS TULIPANES

 

Los pétalos retorcidos de los tulipanes,

la fragancia pecaminosa de sus corolas,

la mañana atrapado entre los miembros

de un cuerpo suave cual bolero recuerdo.

 

Esta tarde me habitan las palabras.

Los miembros entumecidos me recorren,

van goteando de pistilo en estambre,

enardeciendo el cuerpo enardecido,

 

abriendo bocas lo que fuera carne

 muda al esplendor de primavera,

sometiéndome a la languidez de los vencidos

viviendo de esperanza,  y de la espera.

 

Qué fuerza  más allá de los sentidos

me arropa abraza cunde me penetra,

a empellones llega hasta el olvido,

lo deshace con gesto displicente.

 

Reconozco el camino.  Todavía

me quedan fuerzas para los desafíos

lides, duelos, batallas, lo que venga.

Un hombre nuevo la cruz y la lanza.

 

Qué importa que un dios macho me torture

si su enviado me lleva de la mano

por las circunvalaciones del cuerpo retorcido.

Ante su altar una vez más me arrodillo

 

con la implacable fe de los fogueados.

Mil y una veces serví de combustible

para que reventara la llama de amor vivo.

Esos tulipanes son mi sangre.

 

Alfredo Villanueva Collado

 

NOTA EDITORIAL: Ahora los libros de El Taller del Poeta ya se pueden comprar con tarjeta de crédito desde cualquier parte del mundo.



Nuevo Correo Yahoo!

#4531 De: Clevane Pessoa <casasazuis@...>
Fecha: Mar, 5 de Abr, 2005 7:39 pm
Asunto: Vânia Diniz:uma grande mulher...
casasazuis
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Amigos:leiam as respostas bonitas  e cheias de autenticidade da nossa amiga Vania Diniz, no "Empório de Tudo e de Todos",minha coluna que ela hospeda em seu site amigo...
 
 
Abraços:
Clevane
 
O e-mail da vania:vaniamdiniz@...


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#4530 De: "Bruno Kampel" <bkampel@...>
Fecha: Mar, 5 de Abr, 2005 3:11 pm
Asunto: La sensualidad es un monstruo maravilloso - repitiendo
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La sensualidad en la poesía - cuando entendida como una mano diestra que acaricia con versos; como una boca experta que besa con palabras; como un discurso elocuente que invita con silencios - es un género que debemos preservar y cultivar para poder defendernos de la árida intransigencia de la realidad, que nos exige decisiones claras, frases cristalinas, gestos cortantes, ya que por más que la modernidad nos seduzca con sus aparatos cibernéticos y amores electrónicos, somos y seremos Personas, y como tales carentes de un abrazo fraterno, de una mirada envolvente, de sabernos queridos y deseados y tocados.


Bruno Kampel, Suecia

 

 

 

 

                                                                                                            MUJER VIRTUAL




Si supieras

que mientras escribo

te abrazo

y al abrazarte te beso

y cómo te agarro

mientras juego

a que te tengo...


Si supieras

cuánto y tanto

te he soñado

y en sueños

poseído

hasta el delirio

dirías que sí

que quieres más

y gritando exigirías

hasta mi último suspiro

y entonces yo

te mataría de  placer

y moriría de pasión

entre tus ay ay ay

tus quiero más

tus otra vez

y  dentro de ti

entre músculos tensos

y sudores densos

echaría el ancla

para siempre.

* * *

 

 

© Bruno Kampel

 

 

 

 

 

LA INVITACIÓN

 

Si tú vienes...

...esta noche seremos

un canto gregoriano

un azul mediterráneo

un esfuerzo sobrehumano

un camino y sus esquinas

un bolero y sus compases

un deseo que la noche

huela a vino y tenga cuerpo

y el encuentro sea un pacto

y toque el alma.

 

Si tú quieres...
 
...esta noche tendremos
 
nuestra piel declamando sudores
 
nuestros dedos tocando calores
 
nuestras bocas oliendo sabores
 
nuestra urgencia exigiendo clamores
                                                                                                                                                
nuestra cama rezando promesas
 
nuestros gritos mostrando el camino
 
nuestras gotas llegando a destino.  

 

Si tú dejas ...

...esta noche veremos
 
los silencios cantando sin sonido
 
las palabras temblando sin descanso
 
las estrellas  gimiendo sin vergüenza
 
la emoción declamando dulcemente
 
la canción galopando sin montura
 
el amor dibujando sus urgencias
 
elocuencias
 
inclemencias
 
y dolencias.  



Si lo pides...

...esta noche será entonces
 
un planeta sin fronteras
 
la pregunta y su respuesta
 
dos amantes y sus juegos
 
una búsqueda sin miedo
 
un encuentro
 
de mutantes sin prejuicios
 
conjugando grito y eco
 
ojo y brillo
 
día y luna
 
noche y playa
 
sol y sombra
 
el desierto y sus camellos
 
vela y viento
 
cruz y espada.  

 

Esta noche

¡no lo dudes!...

si tú vienes y me quieres...

si tú dejas y lo pides...  

* * *

 

 

 

POESIA SENSUAL

http://kampel.com/poetika/ps.htm

 

 

 

 

 

 

 

 

 






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#4529 De: "oteroluque_edita" <oteroluque_edita@...>
Fecha: Lun, 4 de Abr, 2005 3:18 pm
Asunto: AMADA PERFECTA
oteroluque_e...
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AMADA PERFECTA
 
En efecto,
acaba de pasar,
pleno, total, sin defecto.
Conjugo el verbo amar
en pasado perfecto.
 
Y en gerundio también lo conjugo:
¡Me estoy yendo!
¡Me voy!
Me subyugo / te subyugas.
¡Eres!
¡Soy!
 
Coordenada precisa.
Longitud / latitud.
Sin tiempo / sin prisa.
Total laxitud.
 
Renazco al perecer
en actitud lasciva.
Y en voz pasiva,
me dejo ser.
El máximo placer
en la quietud estriba.
 
Amo, amando, amaré.
También amé en el pasado.
¿Pero habré amado?
No sé.
 

#4528 De: "Gocho Bersolari" <rik2710@...>
Fecha: Do, 3 de Abr, 2005 3:18 pm
Asunto: Paisaje 10
amerispanos53
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El cuarto
 recoge la lluvia
en sus paredes despintadas,
la absorbe,
la bebe de a chorros. Mi pecho
llueve desconsolado,
cruelmente
extrayendo el agua
de los intersticios de los huesos;
horadando mis vísceras. A veces
surge el recuerdo de una noche
en que la luna, el mar,
un cuerpo suave
tendían puentes sobre la nostalgia,
levantaban trincheras
contra esta lluvia del futuro,
aniquiladora
de los tiernos animales del sol.
 
Llueve con furia. Con el sentimiento
de que el gris que se cuela por la puerta
será eterno.
 
Mientras el sol y las abejas,
los pájaros y el río
se agolpan en el esternón
y suben como un globo a mi garganta.
Arañas húmedas y blancas
trepan por las gotas desatadas
donde la furia, el miedo
las hace morder el tiempo;
los flancos de las horas.
 
Llueve
con la intensidad del cielo
en busca de una tarde plácida
donde los sueños
se proyecten como balas
y atraviesen
el cocodrilo del crepúsculo.
 
 
© Gocho Bersolari
Poeta
 
 
 
Los viejos desconfían de la juventud
porque han sido jóvenes."
 
William Shakespeare
 
 

#4527 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Sáb, 2 de Abr, 2005 10:57 am
Asunto: La Bata del Camaleón, nuevo periódico literario en papel
fpoza
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Hola. Me complace informaros que El Taller del Poeta acaba de lanzar el Nº 0 de un periódico literario mensual, en papel y en edición electrónica, que se titula "La Bata del Camaleón".
 
El Periódico contará, a partir del nº 1, con el patrocinio de veinte establecimientos de Vigo, Pontevedra, Porriño, Santiago de Compostela y Sevilla, dedicados a la hostelería, en los cuales se podrá conseguir y leer gratuitamente, y calculamos una tirada ya para el número 1º de 500 ejemplares en papel.
 
La versión electrónica, en formato pdf, gratuita, del número 0 se puede descargar desde la web www.eltallerdelpoeta.com  o directamente
 
 
Éste número incluye un artículo editorial, donde se declaran las intenciones del periódico, la Declaración del Insumiso Brais Ocampo, el relato "La llamada del placer" , el artículo "Don Quijote cabalga de nuevo" y la "Oda al Condón" de Fernando Luis Pérez Poza, La Fusta del Breador espacio de Richard Pazos, Poemas de Alexánder Vórtice, "Este rapaz está tolo por Cato", "La fábula del mejillón Simeón" de Chicho Aboy, el relato "El regalo" de Bruno Kampel, algunos apuntes sobre técnica poética y poemas de María Márquez.
 
El periódico, que poco a poco irá aumentando el número de páginas, esta abierto a la colaboración de aquellas personas que quieran contribuir a la distribución de La Bata del Camaleón en su ciudad, actuando como agente de la Bata, para lo cual solamente tienen que ponerse en contacto conmigo. De esa manera conseguiremos que cada vez amplíe más su radio de acción.
 
 
Fernando Luis Pérez Poza



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#4526 De: "Gocho Bersolari" <rik2710@...>
Fecha: Sáb, 2 de Abr, 2005 2:33 am
Asunto: Fresco temporal
amerispanos53
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Preguntas
cómo está todo en el mundo de adentro,
mientras comes  empanadas
para que tus venas sigan nutriendo
el entrecejo,
esa mirada que rueda las auroras
con sus redondos pies.
 
Te interesa esa frontera
entre la luz y la sombra
ese adueñarse de los fantasmas
que van y vienen
cargando lechuzas y atardeceres.
 
Allí
las auroras son pardas
y blancas
y azules
y la felicidad nos acosa
como un ladrón.
 
Aquí
miras con tus ojos de agua
la mancha en la pared
y preguntas a la muchacha de servicio
si se agotó el agua mineral,
el detergente.
Será cuestión de ir a la tienda
y acostarse sin música
sin deseos
mientras el mundo de adentro
nos habla de explosiones y peces
de mariposas, perros
y soles que lastiman
y esperamos
pisoteando la esperanza
que caigan sobre nuestras cabezas
las tibias
las lánguidas
las suaves lluvias de mañana.
 
© Gocho Bersolari
Poeta
 
 
 
Los viejos desconfían de la juventud
porque han sido jóvenes."
 
William Shakespeare
 
 

#4525 De: Poesía y más Poesía <poesia-request@...>
Fecha: Vie, 1 de Abr, 2005 6:51 pm
Asunto: Eielson - Ceremonia Solitaria en compañía de tu cuerpo
poesia-request@...
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  De Jorge Eduardo Eielson (Perú, 1924):
 

Poesía y más Poesía

  .··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··.
   
  Ceremonia solitaria  
en compañía de tu cuerpo
   
   
  Penetro tu cuerpo tu cuerpo
De carne penetro me hundo
Entre tu lengua y tu mirada pura
Primero con mis ojos
Con mi corazón con mis labios
Luego con mi soledad
Con mis huesos con mi glande
Entro y salgo de tu cuerpo
Como si fuera un espejo
Atravieso pelos y quejidos
No sé cuál es tu piel y cuál la mía
Cuál mi esqueleto y cuál el tuyo
Tu sangre brilla en mis arterias
Semejante a un lucero
Mis brazos y tus brazos son los brazos
De una estrella que se multiplica
Y que nos llena de ternura
Somos un animal que se enamora
Mitad ceniza mitad latido
Un puñado de tierra que respira
De incandescentes materias
Que jadean y que gozan
Y que jamás reposan
   
   
  .··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··..··.
   
 

Jorge Eduardo Eielson (Perú, 1924)


Tomado de:

Jorge Eduardo Eielson

Poesía Escrita

Colección Poesía, Grupo Editorial Norma

Colombia, 1998, 381p. (p. 291).


Enlaces a la biografía y obra del poeta:

 

Poéticas en «Libro de Notas»:
http://librodenotas.com/poeticas/Archivos/cat_jorge_eduardo_eielson.html

 

Poemas en PyP eListas (requiere suscripción gratuita):
http://www.elistas.net/lista/poesiaymaspoesia/archivo/indice/1/msg/170/

http://www.elistas.net/lista/poesiaymaspoesia/archivo/indice/1/msg/258/

http://www.elistas.net/lista/poesiaymaspoesia/archivo/indice/1/msg/595/

 

"Sueno de Sancho":
http://www.ucm.es/info/especulo/bquijote/q_eielso.htm
 
Poemas en «Peru Cultural»:
http://eielson.perucultural.org.pe/indexflash.htm
 

Semblanza y textos en «El poder de la palabra»:
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=3134 
 

Poema "Elegía":
http://members.tripod.com/poesialat/eielson.html 
 

Poemas en «Palabra Virtual»:
http://palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=712&show=poemas&p=Jorge+Eduardo+Eielson 

   
 

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#4524 De: "oteroluque_edita" <oteroluque_edita@...>
Fecha: Vie, 1 de Abr, 2005 6:05 pm
Asunto: DE DIOS INJERTA
oteroluque_e...
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DE DIOS INJERTA
 
Me diste el ser
de tanto amarme.
¿Qué más me diste?
Tu corazón, tu mano abierta.
 
La piel que te arrancaste para darme,
te volvió a crecer de Dios injerta.
 
Soy feliz, soy bendito,
soy muy afortunado,
aunque jamás haya saldado
mi deuda, mi delito.
 
Y en tu voz / me arrullo.
Capullo predilecto y mimado
de Dios… y tuyo.
 
 
 

 


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