Entrar
¿Usuario nuevo? Regístrate
lapoesia · Una poesía cada día en tu dirección de c
? ¿Ya estás suscrito? Entrar en Yahoo!

Consejos de Yahoo! Grupos

¿Sabías que...?
Puedes buscar mensajes antiguos en un grupo.

Mensajes

  Mensajes Ayuda
Avanzado
Mensajes 4746 - 4797 de 6331   Primero  |  < Anterior  |  Siguiente >  |  Último
Mensajes: Mostrar resúmenes de los mensajes   (Agrupar por tema) Ordenar por fecha v  
#4797 De: "Rui Mendes" <rui-mendes@...>
Fecha: Do, 26 de Jun, 2005 7:15 pm
Asunto: Ortega y Gasset
odisseiaespa...
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 


 
El síntoma de un gran poeta
es contarnos algo que nadie nos había contado,
pero que no es nuevo para nosotros.
 
Diríase que llevamos dentro, inadvertida,
toda futura poesía, y que el poeta, al llegar,
no hace más que subrayarnos,
destacar a nuestros ojos lo que ya poseemos.
 
Ello es que el descubrimiento lírico
tiene para nosotros un sabor de reminiscencia,
de cosa que supimos y habíamos olvidado.
Todo gran poeta... nos plagia.
 
 
Ortega y Gasset


__________________________________________________
Correo Yahoo!
Espacio para todos tus mensajes, antivirus y antispam ¡gratis!
Regístrate ya - http://correo.espanol.yahoo.com/

La Fragua: ¡Por una Latinoamerica Democratico-Participativa, Libre y Digna!


#4796 De: "Bruno Kampel" <bruno.kampel@...>
Fecha: Jue, 30 de Jun, 2005 1:16 pm
Asunto: "...sobre las tinieblas de mi soledad..."
mislistas2001
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 

 

 

 

 

 

 

NOCHE DE RONDA. NOCHE REDONDA.

 

 

 

 

 

Colgado del techo del insomnio el sinsentido tartamudea   los melódicos interrogantes de la noche, y ésta - cansada de las eternas preguntas sin respuesta - bostez entre paréntesis sus ausencias y vacíos, mientras que bajo el disfraz de acústicos fracasos la madrugada sollozminutos de sal sobre la piel de gallina de las horas sin sol.


Desde la ventana el amanecer como siempre consigue sorprenderme y conmoverme, y sacudiendo en un gesto no sé si burlón o benevolente sus tonos cambiantes oliendo a futuro, me desafía a jugar a inventar un nuevo día, y como toda vez que un hilo de esperanza se deja acariciar por mis manos tan hartas de oquedad, acepto el envite sin decir ni mu.


Dando un salto me levanto de los restos mortales de la noche ensayando un gorjeo que imita al trinado vital de las lobas en celo; y dispuesto a creer piamente en las promesas del amanecer como apenas suelen creer los niños y los poetas, y mirando con los ojos dorados de la memoria, y jugando a que la vida no es más que un sueño placentero sin pesadillas ni insomnios que la condenen, sin fracasos ni renuncias que la torturen, sin mentiras ni traiciones que la destruyan, apuesto a todo o nada respondiendo al órdago con que el alba me tantea .


Y aquí estoy, jugándome a cada paso que doy, a cada mirada que lanzo, a cada palabra que escribo. Y así sucesivamente, hasta que la nueva noche imponga sus reglas del juego y un nuevo amanecer se instale en mi ventana.

 

 

© Bruno Kampel

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 



 


#4795 De: ISAIAS GARDE <isaiasgarde@...>
Fecha: Jue, 30 de Jun, 2005 12:20 am
Asunto: TEXTO
isaiasgarde
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 

 

 

lo que las manos han llegado a saber
sabemos eso


hostil será -si es que así ha sido- la compasión que hará estallar la carga de la mirada que vino ondulando de odio


pero no hay tiempo -no hay tiempo- de volver a decirlo



no dice nada


dice que no hay tiempo dice que no hay aire dice que no hay soporte claro u oscuro en qué fundar un ritmo más

una mueca feliz

la sombra de la luz de un ángel breve y espiralado


lo retuviste lo devoraste lo malentendiste lo exiliaste en un lejano y desértico ahora



ISAIAS GARDE, textos


1GB gratis, Antivirus y Antispam
Correo Yahoo!, el mejor correo web del mundo
Abrí tu cuenta aquí

#4794 De: ISAIAS GARDE <isaiasgarde@...>
Fecha: Do, 26 de Jun, 2005 6:57 pm
Asunto: JACOBO FIJMAN - Mortaja
isaiasgarde
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
JACOBO FIJMAN - Mortaja


Por dentro;
atrás el rostro.
¡El pasado aniquila!

¡Es en vano que encuentre una herradura
en el estanque turbio de mi imaginación!

El árbol ha cubierto de palomas
mi soledad; pero es en vano.

Desnudo
siempre estoy como una llanura.

Para buscar un cerro
miro las multitudes.

Estoy siempre desnudo y blanco;
Lázaro vestido
de novio;
una mortaja viva
entre el ayer eterno
y el eterno mañana;
una mortaja viva
que llora en mi garganta.




de Molino Rojo
Jacobo Fijman, Obra poètica
Ediciones La torre abolida

 

ignoria


Buenos Aires, 1983


ISAIAS GARDE, textos

__________________________________________________
Correo Yahoo!
Espacio para todos tus mensajes, antivirus y antispam ¡gratis!
¡Abrí tu cuenta ya! - http://correo.yahoo.com.ar


#4793 De: ISAIAS GARDE <isaiasgarde@...>
Fecha: Do, 26 de Jun, 2005 2:02 am
Asunto: EMILY DICKINSON, poema 739
isaiasgarde
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
 
 
Muchas veces pensé que la paz había llegado
cuando la paz estaba muy lejos -
como los náufragos - creen que ven la tierra -
en el centro del mar -
 
y luchan más débilmente - sólo para probar
tan deshauciadamente como yo -
cuántas ficticias costas -
antes del puerto hay -
 
c.1863
 
Traducción, Silvina Ocampo
Barcelona, Tusquets editores 1985
 


ISAIAS GARDE, textos


1GB gratis, Antivirus y Antispam
Correo Yahoo!, el mejor correo web del mundo
Abrí tu cuenta aquí

#4792 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Mié, 22 de Jun, 2005 5:47 pm
Asunto: Publicado el libro de Adriana Serlik
fpoza
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
 
EL TALLER DEL POETA
Fernando Luis Pérez Poza
publica
el libro de poemas
 
 
 
ANDAREMOS, AMOR ANDAREMOS
 
de la autora argentina, compañera de algunas listas literarias,
 
ADRIANA SERLIK
 
ISBN-84-96073-92-0
 
con cubierta e ilustraciones de la artista plástica argentina NORMA NAVA.
Todos los libros editados por EL TALLER DEL POETA se pueden adquirir y abonar con tarjeta desde la propia web.
 
ANDAREMOS
 
Andaremos amor
andaremos.
Tú, desde la penumbra guiándome
suavemente.
Yo, algo desmembrada
empujando este dolor que sigue ahora,
silenciosa por los cuartos vacíos
cocinera ya de sólo un plato.
Leyendo las noticias y escuchando
tu respuesta
oyendo la música e imaginando tus oídos,
andando por la calle
y sintiendo en mi palma tu mano acariciante.
Pero andaremos amor
andaremos.
Todavía me cuesta dejar de extender mi mano
sobre tu hueco en la cama.
Me cuesta ignorar el doble,
ignorar la cantidad
ignorar tus comentarios
sobre la máquina mágica o maldita.
Pero es con ella que puedo ahora
depositar este peso,
esta descarga que me deja respirar
sin dolerme tanto el pecho.
 
Me dicen que me durará mucho,
me cuentan otras experiencias,
me dan el pésame por las esquinas
vecinas y vecinos que no conozco.
Andaremos amor
andaremos.
Prometido estuvo desde un principio
porque era ley de vida irnos
pero de este dolor por qué nunca hablamos.
 
Adriana Serlik



Correo Yahoo!
Comprueba qué es nuevo, aquí
http://correo.yahoo.es

#4791 De: "Bruno Kampel" <bruno.kampel@...>
Fecha: Mar, 21 de Jun, 2005 8:27 am
Asunto: Buenas noches
mislistas2001
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 

 

 

 

¡Tantas noches cada día!...

 

 

La que más gruñe es la noche mañanera, cuando la luna del mediodía decora el amanecer vespertino y dibuja un silencio de grises fracasos en el parpadeo vital de los relojes, mientras  en la arena las horas se hunden como el humo en el ayer, y la verdad desnuda  desafina sin palabras sus dolores vitalicios.
¡Tantas noches cada día!...



 

 

© Bruno Kampel, Suecia
 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 





---------------------------------------------------------------------
Esta lista surge de la página no oficial de Mario Benedetti:
http://www.muldia.com/Muldia/cultura/mario_benedetti.htm

Para darte de baja, envía un mensaje a benedetti-baja@... 
Para obtener ayuda, visita http://www.eListas.net/lista/benedetti


#4790 De: "Silsh" <silsh@...>
Fecha: Jue, 23 de Jun, 2005 2:06 pm
Asunto: NOSTALGIANDO (Silsh)
silsh58
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
NOSTALGIANDO


Así como el reloj muere en la tarde
se apresura la tierra que cobija sus párpados
y busco entre los juncos
sobre la piel prófuga del río
recuperar sonidos de mi nombre.

Las huellas no se borran
aunque enhebre ternuras en carretel de araña
ni aunque nadie repare en el delgado hilván
de aquel
que me transita con el filo en la mano.

Se quiebra sin retorno la caricia del mimbre
un silbido bifurca eslabones de rabia
los pájaros se aturden
al descubrir mis ojos de extranjera.

Y aunque la vida pase
aunque el agua me guíe
las sombras en el muelle no disipan
el remolino audaz
de los recuerdos.


© Silsh


http://silsh.webcindario.com

#4789 De: "Bruno Kampel" <bruno.kampel@...>
Fecha: Mar, 21 de Jun, 2005 8:24 am
Asunto: RV: [benedetti] En pocas palabras
mislistas2001
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 

 

 

 

Poetante

 

 


Sentado

en la punta de la lengua

de mis versos,

espero,

como un ciego

en una esquina

 

 


© Bruno Kampel, Suecia

http://bruno.kampel.com


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 




 

 

 

 

 

 

 

 





---------------------------------------------------------------------
Esta lista surge de la página no oficial de Mario Benedetti:
http://www.muldia.com/Muldia/cultura/mario_benedetti.htm

Para darte de baja, envía un mensaje a benedetti-baja@... 
Para obtener ayuda, visita http://www.eListas.net/lista/benedetti


#4788 De: "juanmarcelinoruiz" <juanmarcelinoruiz@...>
Fecha: Mié, 22 de Jun, 2005 12:10 am
Asunto: EN LA ESTACIÓN
juanmarcelin...
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
EN LA ESTACIÓN

Tras los cristales de la estación antigua
la luz del sol se vuelve más delgada;
el filo que toman sus aristas
decanta en la pupila indiferente
la senda de metal sombrío
que se extiende más allá de la insistencia.

Salta en mi rostro
la mueca del viajero involuntario;
flota en la incertidumbre de alejarse
la obligación a desaprender los nombres
de acostumbrar los ojos a cielos diferentes
de masticar las migajas de otras lunas
de prescindir de tus huesos de pantera.

Por el oriente...
el tren llega como ayer     por el oriente
con su jauría de sonidos tristes,
su silbo agonizante que rompe el cautiverio
  y su reptar invicto y testarudo.

#4787 De: "Bruno Kampel" <bruno.kampel@...>
Fecha: Lun, 20 de Jun, 2005 11:47 am
Asunto: El verbo perdonar
mislistas2001
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 

 

 

 

 

Definir el perdón es tan difícil o improbable o inexacto como definir a dios o al diablo.

El perdón es un concepto amplio en su definición pero particulamente estrecho cuando lo pasamos por el filtro de nuestra subjetividad.

¿Debe o puede perdonar una madre al asesino de su hijo?

¿Debe o puede perdonar un robado al ladrón de sus ahorros o el lastimado al agresor que lo dejó lisiado?

¿Debe o puede perdonar el traicionado en su buena fé al traidor de la buena fé ajena?...

Y bueno, mil preguntas que obtienen - en mi opinión - una única respuesta: depende.

Sí, depende del tamaño de la capacidad de sufrir de la víctima. Cuanto mayor sea, menor será la posibilidad de que perdone (en general las personas no aguantan y caen vencidas ante el borrón y cuenta nueva).

Lo interesante es que nuestra capacidad de perdonar o de no perdonar es mutante. Cada situación puede llevarnos a perdonar o no, según nuestro estado de espíritu en el momento; el estado de nuestra cuenta en el banco; lo bien o mal que nos vaya en cuestiones de amores; los aplausos o los silbidos que recibamos en nuestro trabajo, y así por delante.

Yo perdono o no. Lo que hoy perdono mañana no lo haré, y viceversa. Por eso es un tema muy difícil de desarrollar.

Espero que me perdonen por no saber si perdono o si me perdono o si los perdono. Errar es divino, perdonar es humano. Por eso a veces somos dios y a veces somos lo que somos.

 

Bruno Kampel

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 





---------------------------------------------------------------------
Esta lista surge de la página no oficial de Mario Benedetti:
http://www.muldia.com/arte/benedetti/

Para darte de baja, envía un mensaje a benedetti-baja@... 
Para obtener ayuda, visita http://www.eListas.net/lista/benedetti


#4786 De: Ricardo Creimer <creimerric@...>
Fecha: Do, 19 de Jun, 2005 11:45 am
Asunto: dia del padre
alejandroreno
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
 

Padre

Cuando venga tu padre...
Inútil amenaza,
tú seguirás jugando,
y romperás los vidrios, si quiere el pelotazo,
y harás mal los deberes,
si asciende por tu mente, airoso y desplegado,
tu sueño en barrilete.
-Cuando venga tu padre...
Mas tu padre comprende,
y escuchará los cargos fingiéndose enojado,
hasta que tú te alejes.
Después,
dirá en voz baja,
que así como ésta tuya, fue traviesa su infancia.
Y en tendido descanso, desandará dichoso
los ojos entornados,
los días de "rabona", los juegos en tejado,

el rostro de la madre
y aquel padre tan hombre que los dejó temprano.
Y sentirá de pronto el terror de perderte,
o de que tú lo pierdas,
y buscará tus pasos,
e irá con tu recuerdo trepando
hasta la rama lejana de aquel árbol,
follaje,
como entonces,
refugio de ese miedo de suelo
de los pájaros.
-Cuando venga tu padre...
y quien llega es un niño
adormecido en hombre,
que en vez de reprenderte, se enternece
añorando.

 

Matilde Alba Swann
(Con un hijo bajo el brazo- 1991)


Upgrade Your Email - Click here!


#4785 De: "vicente rodriguez" <guajana@...>
Fecha: Sáb, 18 de Jun, 2005 9:14 pm
Asunto: eL AMOR
guajana@...
Enviar mensaje Enviar mensaje
 

EL AMOR es penetrante

hasta

el

fon

d

o

y allí arranca ausencias y establece raíces

que van a dar a la muerte

que es el vivir...

Para quemar   pasa,   marca con llamas

los íntimos rojos que esperan publicarse

por los pasillos del alma. Labra con acentos

las graves moradas del interior...

 

Se adentra en la médula.

Allí esparce polvo imperial con fuerza;

transparenta líquidos y copia colores

que no borran con luz   sino brillan

estrellas constantes en la noche del pecho

puliéndolo con brisas de caobas...

 

El amor es penetrante.      

Conoces sus exigencias,

su faena de fiel vigilante

que resume horarios

y pide confianza...

Te perdona y recibe olvidos

como el verde variado de los montes...

El amor se introduce

al hueso, el tuétano,  la sangre   y establece

dominio de tierno enlace.  Sopla su caracol

y llama todas las emociones del cuerpo a celebrarlo!...

 

VICENTE RODRÍGUEZ NIETZSCHE

 


#4784 De: "arturo_dfmx" <oscar_ecmx@...>
Fecha: Sáb, 18 de Jun, 2005 1:06 am
Asunto: MI POESIA TRISTE
arturo_dfmx
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
#4783 De: ISAIAS GARDE <isaiasgarde@...>
Fecha: Sáb, 18 de Jun, 2005 12:45 am
Asunto: NUTRICIA
isaiasgarde
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
 
 
NUTRICIA
 

1
ajena

en circuito cerrado con su bebé

ella sonreía y la estúpida bebé sonreía también
hacía muecas de tristeza y la niña se apenaba

y ella replicaba la gestualidad grosera de la niña y su rostro era el de una desconocida -no quise imaginarla babeando con la baba de la bebé pero no puedo evitarlo-
 


2
Una mañana, al despertar de un sueño intranquilo, Isaías Garde halló a su mujer convertida en una exhausta máquina de nutrición de tetas malolientes, irritables.
 
 
diamantes gratis


ISAIAS GARDE, textos


A tu celular ¿no le falta algo?
Usá Yahoo! Messenger y Correo Yahoo! en tu teléfono celular.
Más información aquí.

#4782 De: "Rui Mendes" <rui-mendes@...>
Fecha: Mié, 15 de Jun, 2005 7:00 pm
Asunto: Octavio Paz
odisseiaespa...
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
 

Viento
Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes
flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.
 
Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola
y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.
 
Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire
siempre de viaje...
 
OCTAVIO PAZ


 

#4781 De: "Rui Mendes" <rui-mendes@...>
Fecha: Lun, 13 de Jun, 2005 3:30 pm
Asunto: Eugenio de Andrade (http://amediavoz.com/andrade.htm) 1923 - 13/06/2005
odisseiaespa...
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
 
 

 

 

 

 

 

 


 

 

                                           





RECLINAS LA CARA EN LA MELANCOLÍA

Reclinas la cara en la melancolía y ni siquiera
oyes el ruiseñor. ¿O es la totovía?
Soportas mal el aire, dividido
entre la fidelidad que debes
a la tierra de tu madre y al casi blanco
azul donde el ave se pierde.
La música, digámoslo así,
fue siempre tu herida, mas también
sobre las dunas fue la exaltación
No oigas el ruiseñor. O la totovía.
Dentro de ti es
donde toda la música es ave.

Versión de Aníbal Núñez

 



 

 

 

 

OTROS POEMAS DE EUGÉNIO DE ANDRADE

 

 

 

AHORA VIVO MÁS CERCA DEL SOL

BLANCO EN LO BLANCO

EN UN LUGAR AL SUR

LA LLUVIA CAE EN EL POLVO IGUAL QUE EL POEMA

LAS CIGÜEÑAS

UN AMIGO ES A VECES EL DESIERTO


Ir a: A media voz
Ir a: Traducciones de poesía

 

Comparte esta página con tus amigos pulsando en este logo:

If you like this site Pass It On to a friend !

 

Tus comentarios o sugerencias serán de gran ayuda
para el desarrollo de esta página. Escríbenos a:

violeta@...


Esta página se ve mejor con su fuente original. Si no la tienes,
bájala a tu disco duro, descomprime el fichero y cópiala en:
Windows/Fonts:

Georgia

 

 

 

 

 

 




BLANCO EN LO BLANCO

Haz una llave, aunque sea pequeña,
entra en la casa.
Consiente en la dulzura, ten piedad
de la materia de los sueños y de las aves.

Invoca el fuego, la claridad, la música
de los flancos.
No digas piedra, di ventana.
No seas como la sombra.

Di hombre, di niño, di estrella.
Repite las sílabas
donde la luz es feliz y se demora,

vuelve a decir: hombre, mujer, niño.
Donde la belleza es más nueva.

Versión de Aníbal Núñez

 

 

 

 

 

 

 

 

 

EN UN LUGAR AL SUR

Es un lugar al sur, un lugar donde
la cal
amotinada desafia el mirar.
Donde viviste. Donde a veces en sueños
vives aún. El nombre empapado de agua
te escurre de la boca.
Por caminos de cabras descendías
a la playa, el mar batía

en aquellas piedras, en estas sílabas.
Los ojos se perdían ahogados
en el fulgor
del último o del primer día.

Era la perfección.

Versión de Aníbal Núñez

 

 

 

 

 

 

 

 

 


LA LLUVIA CAE EN EL POLVO IGUAL QUE EL POEMA

La lluvia cae en el polvo igual que en el poema
de Li Po. En el sur
los días tienen ojos grandes
y redondos; en el sur el trigo ondula,

sus crines danzan en el viento,
son la bandera
descamisada de mi embarcación;

en el sur la tierra huele a lino blanco,
a pan en la mesa,
el fulvo ardor de luz invade el agua,
cayendo sobre el polvo, leve, encendida.

Igual que en el poema

Versión de Aníbal Núñez

 

 

 

 

 

 

 

 


UN AMIGO ES A VECES EL DESIERTO

Un amigo es a veces el desierto,
otras el agua.
Despréndete del ínfimo rumor
de agosto; no siempre
un cuerpo es el lugar de la furtiva
luz desnuda, de cargados
limoneros de pájaros
y el verano en el pelo;
en el follaje oscuro del sueño
es donde brilla
la piel molaja,
la floración dificil de la lengua.
Lo cierto es la palabra.

Versión de Aníbal Núñez

 

 

 

 

 

 

 

 

LAS CIGÜEÑAS

Las cigüeñas.
Me traen el atrio,
dos casas, o tres, si fueran blancas, (se fut
la torre donde se posaban
lentas. tenía yo entonces
la edad de las moras,
el sol sobre la boca sofocaba.
¿te acuerdas? , o el peso de otra boca.
de otra razón. no sé.
corria a pedradas
a los perros de los que tenías miedo.
y huía de ti para acariciar
en secreto
el caballito bayo que enamoraba entonces.

Versión de Aníbal Núñez

 

 

 

 


 

 

 

 


AHORA VIVO MÁS CERCA DEL SOL

Ahora vivo más cerca del sol, los amigos
no saben el camino: es bueno
ser así de nadie
en las altas ramas, hermano
del canto exento de algún ave
de paso, reflejo de un reflejo,
contemporáneo
de cualquier mirada desprevenida,
solamente este ir y venir con las mareas,
ardor hecho de olvido,
polvo dulce a la flor de la espuma,
eso apenas.

Versión de Aníbal Núñez

 

 

 

 

  AddFreeStats.com Free Web Stats in real-time !


#4780 De: "Rui Mendes" <rui-mendes@...>
Fecha: Lun, 13 de Jun, 2005 10:23 pm
Asunto: FW: EUGÉNIO DE ANDRADE
odisseiaespa...
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 


 
Ha muerto Eugénio de Andrade
 
   LISBOA, 13 (ANSA) - El poeta Eugenio de Andrade, una de las figuras más destacadas de las letras portuguesas del siglo XX, falleció hoy por la madrugada en Oporto, dejando como herencia varias décadas de una extensa obra literaria.    El motivo de su muerte, según un comunicado breve de la fundación que lleva su nombre, fue una "enfermedad prolongada", no especificada.  José Fontinhas, su nombre verdadero, nació el 19 de enero de 1923, en el seno de una familia campesina
 
                                    
 
É urgente o amor.
É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras,
ódio, solidão e crueldade,
alguns lamentos,
muitas espadas.

É urgente inventar alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros e a luz
impura, até doer.
É urgente o amor, é urgente
permanecer.
 
 
                    Eugénio de Andrade
____________________
 
 
AHORA VIVO MÁS CERCA DEL SOL

Ahora vivo más cerca del sol, los amigos
no saben el camino: es bueno
ser así de nadie
en las altas ramas, hermano
del canto exento de algún ave
de paso, reflejo de un reflejo,
contemporáneo
de cualquier mirada desprevenida,
solamente este ir y venir con las mareas,
ardor hecho de olvido,
polvo dulce a la flor de la espuma,
eso apenas.

                      Eugénio de Andrade

(Versión de Aníbal Núñez)

   

Enlaces desde Portal de poesía: Eugénio de Andrade


#4779 De: ISAIAS GARDE <isaiasgarde@...>
Fecha: Do, 12 de Jun, 2005 9:28 pm
Asunto: TÓPICO MEDITERRÁNEO
isaiasgarde
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
 
 
Tópico mediterráneo  -la muerte de Hìpólito-
 
ya no sobrevivirá su desdicha tu cazador y sacerdote
Eurípides-Hipólito
 

1
¿Y tu luz me dejó, o está alumbrando aún
este silencio
que debe ser
la noche?
 
 
2
(No me dejaste
no,
presiento la Sonrisa,
no me dejaste pero ya te vas).
 
 
3
Diva:
ya no estarás
cuando asome la luna a los ojos de tu pálido
jockey;
recién te habrás marchado.
Aún arderá tu olor,
bendiciendo el silencio que dejó el
beso.
 



ISAIAS GARDE, textos


A tu celular ¿no le falta algo?
Usá Yahoo! Messenger y Correo Yahoo! en tu teléfono celular.
Más información aquí.

#4778 De: "juanmarcelinoruiz" <juanmarcelinoruiz@...>
Fecha: Lun, 13 de Jun, 2005 4:47 am
Asunto: AL SUR
juanmarcelin...
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
AL SUR

Alguna vez
también pensé en estudiar filosofía.
Más tropecé de pronto
con la justificación total de la existencia
en el incómodo placer de amarte
sobre el asiento trasero de un volkswagen,
alejados del urbe y sus lamentos
al equilibrio fiel
 	 de esta soledad que nos respira.

Colinas atrás, al filo de las cercas,
se extiende la ciudad imperdonable,
sólo las aves
          nos ven a través del parabrisas:
burlándose por la tosquedad en el cortejo
y de lo antiestético que luce para ellas
nuestra escasez manifiesta de plumajes,
mientras que los insectos
van propagando en el trino de sus patas
un nuevo Canto de Altazor que sabe a hierva.

Y son mis manos
unas palabras torpes jugando a descifrar
el acertijo de una fábula inconclusa
en la que habita el sueño de la muerte.

No mires al sur,
comienzan a encenderse
la ciudad y sus trastornos grises
el ángel del crepúsculo que llega
te mudaría estatua de sol entre mis dedos
y te prefiero así:
perla de cabellera enmarañada
que robo de tarde en tarde a la ostra citadina.

               JUAN MARCELINO RUIZ

#4777 De: "Bruno Kampel" <bruno.kampel@...>
Fecha: Sáb, 11 de Jun, 2005 8:38 am
Asunto: Juventud divino tesoro
mislistas2001
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 

 

 

Era verano del 63, cuando muchos de ustedes estaban apenas latentes en los planes de un hombre y una mujer que después serían sus padres.

El lugar era Copacabana, donde veraneábamos siempre. Vivíamos en un departamento de frente para el mar, en la esquina de la Av. Atlántica y la rua Siqueira Campos.

Sobre esta última calle, en el edificio pegado al nuestro, vivía una doncella de nombre Teresinha. Hermosa en la plenitud de sus 17 años, me eligió como blanco de sus sueños eróticos, y yo, erotizado por su cuerpo y sus miradas, no me hice de rogado.

Y bueno... Su piel se dejaba acariciar agradecida. Sus muslos y sus nalgas exigían mi presencia y yo cumplía. Su boca, entonces, era una emboscada fatal para la mía. Su lengua escribía poemas sobre mi cuerpo. Sus manos tocaban sinfonías que siempre acababan en un grito de alegría.

Me tuvo y la tuve durante todo el verano. Jugamos a ganar y ganamos. Era la locura carioca.

Teresinha se entregaba casi toda, sin pudor ni freno. Lo único que no ofrecía y cuidaba como si de un tesoro se tratara, eran sus pechos - peitinhos de deusa - que guardaba para entregárselos vírgenes a quien fuera en el futuro su marido.

No valieron mis súplicas, porque cuanto más yo los quería más ella los negaba.

Y fue así que el pecho femenino pasó a ser para mí un fetiche, un objeto sexual imprescindible, ya que durante los más de 40 años que se pasaron desde aquel verano en Río de Janeiro, todos los pechos que he tocado y besado y acariciado, han sido los pechos prohibidos de Teresinha de la rua Siqueira Campos de Copacabana.

 

Bruno Kampel

 

 

 

Nota a pie de página

 

Ni siquiera el roce de su pecho sobre el mío fue posible, porque ella jamás se quitó el corpiño, ya que hasta el inocente privilegio de mirarlos se lo reservaba al príncipe encantado. Y en esos tiempos respetábamos los deseos de las mujeres. Sin cachetada y después el beso; sin los juegos brutales de hoy en día. Éramos todavía hijos de la caballerosidad y del respeto.

Hoy, el sexo ha sido reducido a mero orgasmo. En la antigüedad de los años sesenta lo que valía más era la búsqueda del camino y no el encontrarlo.

Se acerca galopando el día en que ella le regalará a él una mano electrónica que lo masturbe y él a ella un gran dedo portátil que la penetre. Se llamarán por el teléfono móvil, y entonces cada uno pulsará sobre el ON de su aparato y copularán hasta que uno de los dos cuelgue el teléfono porque tocan el timbre o porque el agua de la sopa está hirviendo o porque es la hora del chat.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 



#4776 De: "juanmarcelinoruiz" <juanmarcelinoruiz@...>
Fecha: Sáb, 11 de Jun, 2005 12:37 am
Asunto: LUNA NEGRA
juanmarcelin...
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
LUNA NEGRA

I

Ella camina,
con la incertidumbre que hace temblar a la gacela
cuando pasta en suelos extranjeros.

Cachorro hembra
tras el abrigo de sombras carcomidas
en el eclipse urbano de Madrid,
trozo de noche que inquieta se revuelve
sobre la farsa de la acera insomne.

Bajo sus ropas,
tatuada en su piel adolescente,
se extiende una noche más perfecta;
princesa de ébano  yoruba
tallada por un dios de orígenes ignotos.

luna negra
que cruza iluminando la avenida.

II

Bajo el farol,
la espiga deliciosa de su cuerpo:
equis perfecta
en el mapa de un pirata improvisado.

III

Entonces  me pidió que la siguiera
en un inglés apenas comprensible
matizado de acentos africanos,

nuestras palabras
tuvieron la llaneza del contrato,
si acaso
un piropo forjado toscamente
a lo profundo de sus ojos tristes.

Como se  toca el fruto antes de comerlo,
palpé la brevedad de su cintura;
y en el hechizo de la hora prima
la Gran Vía y su trafico nocturno
se diluyeron
en la selva de su bruna cabellera.

IV

Septiembre
Iberia
boceto de un cielo indefinido
sobre los árboles del Paseo La Castellana

dos extranjeros
	 los dedos enlazados
(teclas de piano trotando en un adagio).

A nuestro paso     La Fuente de Cibeles,
en sus pupilas 	    un fuego de nostalgia.

Ante la imagen
de aquellos pétreos leones africanos
de sus labios escapó como un murmullo
el cristalino nombre de Nigeria.

V

Como un alegre par de fugitivos
salvamos la puerta del hostal;
queso manchego,
un vino de Galicia,
y la tibia esperanza de los cuerpos.

Hablamos de su tierra,
y ante lo inútiles
que resultan a veces las palabras,
trazó con la magia de su danza:
aguas del Níger,
la grupa de un antílope hembra en celo,
la gallarda osatura del guepardo,
la sinuosa esbeltez de la palmera.

Sobre su pecho       los montes de Ibadán,
el llano de su vientre la sabana,
y la espesura violenta de su pubis
la selva ecuatorial de sus ancestros.

VI

Iluminado al fuego de su voz
yo fui tan sólo el centro de la hoguera;

los muslos oscuros y felinos
bajo el frenético golpe de sus manos
tambores presagiando la batalla.

Cantaba a Osose,
el que guía las lanzas en la guerra;
     en sus caderas iba modulando
     el armónico ritmo de las olas
     que ha hecho vibrar Olokun por milenios.
Conjuró a las deidades de la noche,
para que fueran soltando poco a poco
la textura salvaje del instinto.

Al caer
el último vestigio de sus ropas
Sango floreció en el firmamento
y con su luz burlando los cristales
enmarcó orgulloso su silueta;
mientras la lluvia
era una frágil y pulcra telaraña
envolviendo el espacio madrileño.

VII

Desafiamos la desnudez y su delirio
con nuestros cuerpos disímiles y ajenos;
enmarañados
bajo la tenue luz que cómplice envolvía:
gemidos en lenguas encontradas,
piel contra piel
perfilando una esfinge caprichosa;
fusión herética y sagrada
de dos lejanos y grises continentes
en la humedad hirviente del deseo.

Nunca antes
blanco y negro armonizaron a tal punto,
fuimos bandera
   de un híbrido país en gestación
   ondeando sobre un mástil de lujuria;

   una cebra
   retozando sin prisa en la sabana.

VIII

Hoy nos separa el dolor de otro septiembre
la lejanía de siete meridianos
la sal acerba de un océano insalvable.

Yo la recuerdo
en la obstinada gloria del insomnio
en la tinta desleída con su nombre
garabateado en una servilleta,

en la estricta memoria de su imagen
iluminando a su paso la avenida.

              JUAN MARCELINO RUIZ

#4775 De: tita tita <yoperoaca@...>
Fecha: Vie, 10 de Jun, 2005 5:41 pm
Asunto: Travesía...
yoperoaca
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
TRAVESÍA
 
Pudo ser pero no fue,
que no lo dejaron ser,
que al momento de nacer
lo mató...yo no sé qué.
Se alzó volando --de fe
en una resurrección--
y fue esta fe su pasión,
su alada tristealegría
su esquema de travesía
por su propio corazón.
 
Teresa Aveleyra-Sadowska


Do You Yahoo!? La mejor conexión a Internet y 2GB extra a tu correo por $100 al mes. http://net.yahoo.com.mx

#4774 De: "Bruno Kampel" <bruno.kampel@...>
Fecha: Vie, 10 de Jun, 2005 7:39 am
Asunto: una mancha más al tigre
mislistas2001
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 

 

 

CARTA DE AMOR


 

El gran amor de mi vida ha sido y aún es una argentina.
Lamentablemente las circunstancias no nos dejaron estar juntos. Algunos de ustedes seguro que la conocen porque se hizo famosa no solo en su país sino en muchas partes del mundo, mientras que yo continué siendo tan anónimo como en el día en que nos conocimos.
Hace un par de años le escribí una carta de la que guardo una copia que leo y releo muy a menudo:  

 


Siempre supe terminar las cartas que hablan de nostalgia, de amores finitos, pero nunca me fue fácil empezarlas, pues el inicio tiene gusto de otrora, hondura de ausencia, vacío de ahora.
Amores pasados, perdidos, partidos, apenas invitan al silencio, y la confesión, y la soledad, florecen implacables en la punta de la lengua como aullidos, como dagas, y entonces, al pretender la caricia, apenas dibujo un lamento profundo, e intentando olvidar lo inolvidable, despierto recuerdos que duelen como si fuera el renacer de la partida y no un simple y tierno parpadear rememorante.
Pero sí aprendí a decir que no te olvido; que el eco de tus pies  retumba a cada paso que camino en esta dulce amargura escandinava, acorralado entre rubias disculpas y hermosísimas mentiras.
Reveo los instantes y veo que el tiempo a destiempo me enseña a decir que te amo, que te lloro cuando es tarde, cuando la noche se ha tendido para siempre entre nosotros como agua sin barco, como margen sin río, como horas sin días.
Difícil comenzar a explicarte la nostalgia que me acosa, la angustia que me asfixia, el dolor que me abruma, la culpa que siento, que no es poca sino mucha, que no es vana sino justa. Y qué decir de los minutos, ésos que insisten en gastar las horas recordando, y de esas horas que viven recitando momentos que no vuelven, desatando palabras que impunes y sin miedo se escriben letra a letra, lapidando entre comillas un pedido de socorro, escribiendo entre dos puntos un camino hacia el pasado, esculpiendo en mis orillas un deseo exasperante de futuro.
Sí, no lo niego. Quise construir un puente de amor, un decir de añoranza, un grito de esperanza, un pedido de clemencia. Ni más ni menos, ni mucho o poco, ni tarde o nunca: un todo o nada.
Una carta de amor cuajada de promesas es lo que intento escribir y no consigo, pues diciéndote que sí, que te amo y no te olvido, no empiezo, sino termino.
Y eso hago, empiezo terminando con un resto de esperanza, que es el fin de todos los principios, y repito como un disco que te amo, que te amo, y que dejarte fue tan cruel como saberte lejos.
Y termino empezando, pronunciando tu nombre y apellido, lo que hasta ahora apenas me atrevía, porque viviendo de amor, y no de amor muriendo; porque sudando de ternura y no de angustia; porque gritando de esperanza y no de rabia, es como digo que te quiero y no te olvido, que te quiero y no te olvido, que te quiero y no te olvido,  Buenos Aires, Argentina.

 

© Bruno Kampel
http://poesia.tk

 


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 



#4773 De: Kar_vk <kar_vk@...>
Fecha: Vie, 10 de Jun, 2005 4:33 am
Asunto: Soledad
kar_vk
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 

Hoy soledad te espero

con todas tus lagrimas

hoy vienes de nuevo...

No importa, ya dije,

te esperaba.

Por el viejo norte de las penas

sentí como llegabas.

Y quise evitar tu encuentro

y quise que fueras nada

y tanto quise y tanto quiero

que solo aceleré tu llegada

Que vana y estúpida

es la condición humana.

 

Cármen Verónica Manrique

(México)

 



Kar_vk


Do You Yahoo!? La mejor conexión a Internet y 2GB extra a tu correo por $100 al mes. http://net.yahoo.com.mx

#4772 De: "sime_bp" <s.barroso@...>
Fecha: Jue, 9 de Jun, 2005 11:58 pm
Asunto: John Berger
sime_bp
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
Kaixo,

el escritor londinense John Berger (1926)"las manos del mundo \
amputadas por el beneficio \ sangran en \ calles de matanza" tiene
una antología "Páginas de la herida" en Visor (1995).

De ahí os copio estos versos con enigma,

--------------
Un marinero recibe una carta
que ha recorrido mil verstas.
Su mujer le escribe
que en la casa
sobre el acantilado
es feliz.

Y de su carta ES esto
durante las noches con muchachas
en puertos indescriptibles
a través del mar de los meses
lo que convence al blasfemo marinero
de que su interminable viaje
va a tener fin.
----------------

Un abrazo,
     Sime.

#4770 De: "s.barroso" <s.barroso@...>
Fecha: Mié, 8 de Jun, 2005 6:41 pm
Asunto: Se pide
sime_bp
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
a todos los miembros del grupo que respeten el enunciado de la lista que
podeis ver en: http://es.groups.yahoo.com/group/lapoesia/

Por si acaso, para algunas y algunos de nosotros lo leo ahora con voz
más bien baja, así, como pidiendo otra vez que se abran las orejas:

"Una poesía cada día en tu dirección de correo
es una lista para promocionar la lectura de poesía
y las canciones que se soportan en la poesía.
Envía tus poesías o las de otros autores a los
miembros de la lista indicando el autor y la fuente
para así promocionarlos y permitir el acceso a los
contenidos globales del soporte. Recibe las poesías que
envían los demás miembros de la lista."

Por favor sólo una poesía. Una cada día, una entre todos. Ya vereis como
así nos gusta mucho a casi todos cada vez.

Unos días nos gustará mucho a casi todos unos, otro día nos gustará
mucho a casi todos otros, y así, así, todos los días.

Bueeeeno que sean dos ...

Os pido también que utiliceis el criterio de pensar en los demás a la
hora de responder a los mensajes.

Normalmente ese es un buen criterio y ahora nos viene también muy bien
el aplicarlo.

Así las cosas, las cosas particulares lo mejor es tratarlas en correos
particulares, sin necesidad de utilizar al grupo como testigo.

Nuestro grupo no se merece casi nada de los últimos mensajes de modo que
todos vamos a trabajar para que la situación sea más justa.

Un abrazo,
     Sime.

#4760 De: "Bruno Kampel" <bruno.kampel@...>
Fecha: Mié, 8 de Jun, 2005 10:37 am
Asunto: Receta casera
mislistas2001
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 

 

 

 

 

Receta eficaz

 

 

Hace mucho tiempo aprendí que casi todas las batallas están perdidas de antemano, y no hace poco tiempo  comprendí que no por ello hay que dejar de lucharlas.

En lo que respecta a la táctica y a la estrategia  para mantener la esperanza bien afilada, llegué a la conclusión  de que cuando se descubre - como a la larga se descubre - que el camino no es camino ni el proyecto realizable; o cuando la verdad nos pone de rodillas - como casi siempre lo hace - una de dos: o inventamos una razón de peso para todo lo que pensamos y hacemos, o nos hundimos para siempre en el pantano de los hechos consumados.

Recuerdo con nitidez el lejano día en el que contemplando el mundo desde la epidermis de mi primera juventud, llegué a la conclusión definitiva de que la vida no tiene ninguna justificación, y ante tal descubrimiento decidí plantarle cara al "destino", inventándole un sentido al sinsentido.

Con el pasar de los años llegué al punto de olvidar que ese fundamento que le atribuimos tanto a los actos que practicamos como a las ideas que fabricamos; tanto a las conductas que explicitamos como a los proyectos que desarrollamos,   no es más que un desesperado ejercicio de supervivencia, y algunas veces hasta llegué a imaginar que el muchachito de 15 años  que todavía dirige la orquesta de mi vida estaba completamente equivocado.

Hoy,  lo único que sé es que si no luchamos contra la parte oxidada de nosotros mismos - ésa que insiste para que aceptemos pasivamente la esclavitud que nos encadena con discursos bien escritos e intenta subyugarnos con promesas seductoras - perdemos la guerra de la vida sin siquiera pelearla, y si bajamos los brazos en un gesto de impotencia y rendición, hacemos  lo único que nuestros enemigos esperan de nosotros: morir sin haber vivido.


                                                        © Bruno Kampel  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 


#4753 De: "Rui Mendes" <rui-mendes@...>
Fecha: Mar, 7 de Jun, 2005 10:16 pm
Asunto: Mario Benedetti obtiene el Premio Internacional Menéndez Pelayo
odisseiaespa...
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 


 
Mario Benedetti obtiene el Premio Internacional Menéndez Pelayo  

El jurado destaca su trayectoria literaria y "su humanismo en el cultivo de la palabra"
AGENCIAS  -  Madrid
ELPAIS.es  -  Cultura - 07-06-2005 - 17:22  

fotografía

Benedetti, en marzo del año pasado en Montevideo cuando recibió el título de Doctor Honoris Causa. (EFE)

Mario Benedetti
MARIO BENEDETTI
Nacimiento:
14-09-1920
(Montevideo)

El Jurado del XIX Premio Internacional Menéndez Pelayo ha galardonado al escritor uruguayo Mario Benedetti (Montevideo, 1920), por "su preocupación humanista", y "su empeño en el cultivo de la palabra como instrumento de construcción de una sociedad más justa", según reza el acta del jurado. El premio, dotado con 48.00 euros y la Medalla de Honor de la Universidad Menéndez Pelayo (UIMP) ha sido anunciado esta tarde en la Casa de América, donde se ha reunido a mediodía el jurado, bajo la presidencia del rector de la universidad cántabra, Luciano Parejo, y ha decidido "por unanimidad" otorgarlo a Benedetti en la segunda votación.

Al galardón optaban 35 candidatos y en la primera votación el autor uruguayo ha logrado siete votos, seguido del cubano Roberto Fernández Retamar que ha obtenido seis, el nicaragüense Sergio Ramírez cuatro, y el argentino Pedro Luis Barcia y la brasileña Maria Gloria Marcondas que han conseguido dos votos cada uno. El director de la Real Academia de la Lengua (RAE), Víctor García de la Concha, ha señalado que el premio se inscribe en la tradición de reconocimiento a la dimensión humanista de una obra y ha destacado que tanto la poesía como los ensayos y estudios literarios del escritor uruguayo convergen enun compromiso humanista "universalmente reconocido".

García de la Concha ha añadido que se ha tenido en cuenta la contribución de Benedetti al reforzamiento de los lazos de amistad de España e Hispanoamérica, objetivo que persigue el premio. El director de la RAE ha destacado que los libros de poesía del galardonado "alcanzan cotas de difusión poco comunes", mientras que su pensamiento "tiene una presencia activa en las universidades españolas". Por todo ello, "su investigación y cultivo de la palabra contribuye a la unión entre España e Hispanoamérica". Asimismo ha recordado que el premio ha seguido su tradición "no escrita" de alternar ganadores de uno y otro lado, por lo que este año tocaba ganarlo a un hispanoamericano, ya que el anterior fue para el filósofo español Emilio Lledó, presente en las deliberaciones.

Una lista "brillante" de ganadores

El director de la Academia ga excusado la ausencia en la reunión del jurado de Raúl Morodo y Jose Luis García Delgado, ambos fuera de Madrid hoy, y ha recordado que el premio tiene una lista "brillante" de ganadores. Tras el mexicano Octavio Paz que lo ganó en su primera edición en 1987, la lista cuenta con nombres como los de Emilio García Gómez, Julio Caro Baroja, Martín de Riquer, Pedro Laín Entralgo, Carlos Fuentes, Jose Manuel Blecua, Fernando Lázaro Carreter, Ernesto Sábato, Francisco Rico, Mario Vargas Llosa y Nélida Piñón, entre otros. Tras conocer la noticia, el escritor ha declarado desde Montevideo: "Para mí ha sido una sorpresa y un honor que me hayan concedido un premio tan importante, que hayan pensado en mí".

Poeta, narrador, dramaturgo y ensayista, Mario Benedetti nació en Paso de los Toros, en Tacuarembó (Uruguay) el 14 de septiembre de 1920, aunque pronto se trasladó a Montevideo y desde los 14 años trabajó en los más diversos oficios, desde cajero o empleado público hasta librero o periodista. Director del Departamento de Literatura Latinoamericana de la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Universidad de Montevideo (1968 -1971), desarrolló en ese periodo una intensa actividad política como dirigente del Movimiento 26 de marzo, del que fue representante en la Mesa Ejecutiva de la coalición de izquierdas Frente Amplio.

Su primer libro de poemas La víspera indeleble data de 1945. En 1960 publicó La tregua, una de sus obras mas famosas junto con su novela Gracias por el fuego (finalista del premio Biblioteca Breve en 1963) hasta hoy, cuando cuenta con más de 80 libros que han sido traducidos a 25 idiomas. Su producción incluye poemas, novelas, cuentos, ensayos, teatro, crónicas humorísticas, guiones de cine y letras de canciones que entonan artistas como Joan Manuel Serrat, Luis Pastor, Juan Diego, Nacha Guevara, o Daniel Viglietti. Posee diversas condecoraciones como el premio León Felipe a los valores cívicos (1997) o el Reina Sofía de Poesía iberoamericana (1999), y su candidatura había sido propuesta por la Academia Nacional de las Letras de Uruguay.



 

#4746 De: "gauchomartinfierro" <gauchomartinfierro@...>
Fecha: Mar, 7 de Jun, 2005 1:19 pm
Asunto: "El rocanrol retoma la tradición gauchesca ligada a la denuncia"
gauchomartin...
Sin conexión Sin conexión
Enviar mensaje Enviar mensaje
 
ENTREVISTA CON FERMIN CHAVEZ, AUTOR DE "HISTORIA Y ANTOLOGIA DE LA
POESIA
GAUCHESCA"

Para Chávez, la música joven recupera la preocupación social de la
poesía
gaucha.

Ya lo decían los españoles Unamuno y Menéndez y Pelayo, la poesía en
estilo
gaucho es el fenómeno literario más original de Sudamérica durante
el siglo XIX y
sus efectos se sienten hasta bien entrado el siglo XX", dice el
historiador
Fermín Chávez, quien con el apoyo del editor Francisco Montesanto
publicó en 2004
una completa Historia y antología de la poesía gauchesca. Son 700
páginas que
reúnen obras de más de 80 poetas. La antología arranca en 1812 con
algunos
"cielitos" del montevideano Bartolomé Hidalgo para culminar en 1872,
el año
en que se publican Santos Vega de Ascasubi, Martín Fierro de
Hernández y Los tres
gauchos orientales de Lussich. Pero el libro no olvida a los
payadores —como
Gabino Ezeiza y José Betinoti— extendiéndose luego más allá de 1930
con El paso
de los libres de Jauretche, entre otros autores y obras. También
incluye
investigaciones de los estudiosos Angel Núñez, Guillermo Ara, José
Gabriel y
Aurora Venturini Y un curioso "Vocabulario rioplatense" de Francisco
Muñiz, de
1845.

"Borges se encargó de aclarar el malentendido que había sobre esta
clase de
poesía, que algunos confundían con la producción folclórica. Por
definición, el
folclore es anónimo, cantado y ceremonial. En cambio, la poesía
gauchesca se
publicaba en diarios y folletos, fue escrita por poetas cultos que
vivían en la
ciudad y usaban el lenguaje rural para sus creaciones literarias; es
el caso de
Hidalgo, Ascasubi, Hernández y tantos más", destaca Chávez.

Veterano periodista, poeta y autor de más de 40 libros —entre ellos,
sus
recordadas biografías de Hernández, López Jordán y el Chacho
Peñaloza— ahora
Chávez trabajó en archivos sudamericanos. En su opinión, el género
gauchesco
"puede representar un Mercosur espiritual, porque su geografía, su
temática
y su lenguaje abarcan el sur de Brasil y del Uruguay y las
provincias argentinas
del Litoral: no es sólo Buenos Aires".

Por eso, en esta antología aparece el brasileño Amaro Juvenal (1851-
1926) con un
fragmento de su poema de 1915 "Antonio Chimango", no muy lejos del
uruguayo
Romildo Risso, autor de "Los ejes de mi carreta". ¿De dónde le viene
a Chávez el
interés por este género literario? El lo dice así: "Soy del campo,
nací en 1924
en Nogoyá, Entre Ríos, aunque me eduqué en las ciudades. Estudié
filosofía en el
convento porteño de Santo Domingo, luego teología en el Colegio
Dominicano del
Cuzco, en Perú. Fue en Buenos Aires donde publiqué, en 1959, mi
biografía de José
Hernández, autor que está en el origen de esta gran pasión".

Chávez no cree que la gauchesca esté necesariamente confinada a la
nostalgia y
los desfiles del Día de la Tradición. No lo duda: "Es parte de
nuestra identidad,
ni más ni menos. Tenemos que releerla hoy para comprobar cómo su
espíritu
reaparece en el tango —cuando el gaucho de las orillas urbanas se
transforma en
el compadrito— pero también en la música joven hecho aquí. El
rocanrol retoma la
tradición gauchesca ligada a la denuncia social y política, además
de las
historias de amor, la picardía, el humor ácido y la crítica de la
vida
cotidiana".


Así escribe

Varios elementos entran en conjunción al nacer el canto del
montevideano
Bartolomé Hidalgo. En primer lugar, lo criollo americano,
representado fielmente
por la poesía payadoresca y por el cancionero tradicional. En
segundo lugar, lo
específico: el gaucho rioplatense, es decir, "una laya de criollo"
como lo
definiera Martín Coronado (....) Tuvo su ámbito geográfico, como lo
precisa el
oriental José Pereira Rodríguez, en la campaña del sur brasileño
riograndense, en
la mesopotamia argentina, en la pampa bonaerense y en el campo
uruguayo. Pero no
se trata de un gaucho indeterminado o anacrónico sino de aquel que
fue convocado
por las nuevas patrias sudamericanas, para armarlo en la guerra de
liberación. En
las marchas del éxodo hacia Entre Ríos, en 1811, y en el sitio de
Montevideo, al
año siguiente, Hidalgo convivió con sus paisanos y aprendió de cerca
sus formas
de expresión. Y por su parte, empezó a darles letras a los
artiguistas, porque
era necesario y oportuno poner en ridículo a los hasta hacía poco
poderosos
godos. Fue entonces cuando los tiples artiguistas empezaron a
acompañar la voz de
los cantores que decían, por ejemplo: "Vigodet en su corral/Se
encerró con sus
gallegos/Y temiendo que lo pialen/Se anda haciendo el chancho rengo".

No se podrá entender el carácter de la poesía gauchipolítica si se
prescinde del
hecho capital de que se trataba de estrofas de contenido popular
militante,
escritas para ser cantadas".

Mensajes 4746 - 4797 de 6331   Primero  |  < Anterior  |  Siguiente >  |  Último
Avanzado
Añadir a Mi Yahoo!      XML ¿Qué es esto?

Copyright © 2009 Yahoo! Todos los derechos reservados.
Política de Privacidad Actualizada - Condiciones del servicio - Directrices - Ayuda