No te vayas, David, ni a la France. Una década ha pasado. Rommel sobrevivió. Simón sólo el instante, el mío. Todos estamos tristes y la montaña cae. Tuve un encuentro con el conde, dijo algo de Guillermina. Mientras bebía tu café traté de recordar la turquesa mar, pero hubo una vacilación del agua, eso que se siente al abrir los ojos después del insomnio, esa zanja espesa de herida pútrida
y entonces cómo discernir.
Me obligo a la teoría. Me desentiendo así del suicidio. Y entonces, Gea, la que todo lo preside, habla de un orden. De algo, fuera de tiempo.
perdí el texto que ya no puedo, el ajedrez fue cifrar la cacería el texto de noche de noche chacal tus voces otras traiciones
tu cacería
cruz arena las ojivas en la cadena de oro tobillo blanco el tacto último y la verde oralidad
de la pregunta que estás esperando que siempre nos damos nos dimos somos ahí cuando caemos míseros sublimes en uno
y así fueron los años, así como siempre fueron los ríos
el río, el ruedo el velado sueño la seda negra la tarde que dice la permanente desmesura
nuestra puerta, tu puerta cerrada puerta alta en la torre que somos que soy cuando vos, torre contra caballo, legislás un signo, el designio que dice y no que ya has vivido quién sabe y no sabe que no te muero y la
gracia si el aire de esta mañana
Y la noche cayó como tu cuerpo al mío.
Saberte mía como al vuelo las plumas,
como la hoja a la rama.
Ebrio pescador de océanos;
Alpinista en la cumbre inalcanzable;
Carpintero en la fina madera;
Me prendo de ti y sacio la larga noche de fruto,
y todo se vuelve claro, transparente, inmune.
Todo de ti es fresco como la uva.
Todo de ti es inmenso y pequeño.
Ah saciedad del viento sobre las ramas.
Penetro tu cuerpo al mas puro contacto.
Y al roce, el roce como el latido,
vuela mi mente sin freno y sin tiempo.
Se esparce infinita donde el espacio no ha ido.
Y al roce, el roce como el latido,
se prenden y apagan farolas celestes,
se vuelcan los elementos creando los nuevos,
se agitan y calman los mares sedientos.
Y la noche cayó como tu cuerpo al mío.
Ah larga noche de cuerpos y nudos;
Del contacto y la transparencia y la fuerza.
Y tus ojos, tus ojos como los besos,
en la misma silueta que amaba:
Profundos y negros; Alegres y tiernos.
Acogidos en la frontera misma del tiempo;
Permanentes como el deseo y el ansia;
Dulces como el almíbar en fruto.
Y los besos, y los besos como la sangre latiendo.
Latirte como el cuerpo que es mío.
Y la noche cayó como tu cuerpo al mío.
Y los besos, tus besos, latieron mi pecho.
Las Flores
Voy, vengo y recorro
la madre naturaleza,
la madre tierra y su corteza.
-Nunca pude serenar mi alma.
Del más recóndito escondrijo,
de sus cataratas o piedras diluidas,
de las cuevas que cobijan larvas
o de las solitarias avenidas de ríos y riachuelos,
solo la flor pudo arrancarme un espasmo y excitarme.
Flores blancas, azules, violetas y multicolores,
o pálidas, invisibles e inmoladas.
Cromáticas bellezas de las cumbres;
Aperladas aguamarinas sumergidas,
o simplemente obscuras mantas que sobresalen en capullo.
Flores que se bañan en las copas nevadas de la altura,
o se descubren a si mismas desérticas, marítimas o soñadoras.
Flores adheridas a la arena
o nacidas en cristalizadas rocas con sabor y tesitura.
Muestras de pureza y mutación.
Enjambres de fragancia y delicia
que en la suave brisa bailan.
Campos sembrados de alhajas opalinas.
Eternas amantes o pequeños querubines apegados a la tierra.
Voy, vengo y recorro
los capullos en su vasta senda.
Mi alma en busca de colores.
Cada una me abre sus pétalos para enredarme.
Aventurero errante y fugitivo.
Tulipanes que en mis manos suavizaron las arrugas.
Pensamientos amarillos, perennes e inquietantes.
Girasoles de la luz y de los astros.
Laicas amapolas o resbaladizas azaleas.
Begonias, dalias, azucenas.
Iris derramadas y acogidas.
Narcisos dorados y apenados
Geranios líricos del amor y el desenfreno.
Rosas que rubrican, entre beso y beso, el amor atardecido.
Rústicos claveles de lágrimas amadas.
Solitarias margaritas que en la soledad se crecen.
Orquídeas ataviadas en los ramos y en los velos.
Todas y cada una se enredan en mi alma.
Aventurero y colibrí sediento, extraigo su dulzura y la delicia.
Voy, vengo y me extasío.
Mi alma en busca de delicia.
Fugaz aventurero trotamundo.
Llevo la flor, la flor exquisita y única
de aquel pórtico profundo y mío
donde el alma recatada se cohíbe.
Soy el viejo aventurero que ante la flor tiembla y se serena.
Llevo la flor, la flor del alma en vuelo,
alegre y vivaracha, jovial y bulliciosa.
Llevo la flor: A ti, a ti Preciosa,
enredada y rubricada, alborotada y bullanguera.
La flor que me apasiona, prende y extasía.
La flor de amor profunda y mía.
Voy, vengo y me revuelco en la alegría.
Te llevo a ti impregnada, preciosa y florecida.
Llevo la flor en el alma florecida.
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muy despacito el poeta argentino Lorenzo
Facorro nos enseña sus sensores especiales para ver y oir "... Las hojas \
trabajan en silencio \ para darte el oxígeno \ que tú nunca has visto"
cómo se fabrican sin luz ni sonido las cosas más vitales. También
subrayados especiales a nuestros desencuentros "Un hombre \ va subiendo
una escalera . \ Una mujer lo espera \ en la planta baja" para que
luego no los confundamos con los accidentes. También se nos despelleja por la paz
"Entonces empecemos a llorar \ con las lágrimas del otro".
También, somos muy afortunados de encontrarlo, nos desnuda sus
recuerdos sobre viejas escrituras:
Como una serpiente
alrededor de un árbol
voy dibujando una espiral
en la corteza de tu cuerpo,
te voy dejando
mi humedad y mi temblor,
te envuelvo para entibiar
la fragilidad de tu cuerpo,
asciendo a fortalecer
las indecisiones de tus brazos,
resuelvo
las alternativas de la rama,
te encuentro
en todos tus gestos posibles,
regreso a los pliegues más secretos
de tus manos abiertas como hojas,
le doy la forma a tu cintura,
me deslizo
hacia tu pecho por tu espalda,
sostengo tu cabeza,
alcanzo en la copa
la comarca de los pájaros,
el territorio de tus ojos,
el movimiento de tu sueño,
la altura desde donde
caemos al silencio
cuando todo mi cuerpo
es solamente un abrazo
y consigo atravesar
el límite compacto,
consigo pasar
hacia el lado de adentro
y derramo mi caricia
allí donde sueñas,
por debajo de tu piel,
por detrás de tu asombro,
por delante de tus pasos,
hasta que yo mismo
me transformo en un árbol
y te siento ascender
como una serpiente
dibujando una espiral
en la corteza de mi cuerpo,
dibujando una espiral
en la trama del recuerdo.
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Bonita.
Bonita!
Mi alma tórrida y aguerrida te busca
entre los páramos para saciarse.
En silencio te imagino como eres:
El verano del follaje y las azaleas
picoteando uvas dulces y pistilos.
Llenas pájaros y zurces alas en las nubes.
Emigra mi alma a cualquier rincón para buscarte.
El trino de la lejanía suave y delicado
se esparce, sacude y hace eco.
Bonita!, te imagino como eres.
Mi alma se complace y vuela incógnita para saciarse.
Arte y vuelo se conjugan
y te escapas entre plumas, alas y enramadas,
lúcida y coqueta, indómita y endeble,
taciturna y sonrojada.
Te imagino atrapada en la espesura.
Trasluces los colores y los mezclas,
aromática y seductora, trigueña flor en vilo.
Mi alma excitada te dibuja como eres.
Irrumpe el verso como el susurro al oído.
La noche clama la cópula amada.
En la lejanía, el viento sopla y el silencio ciñe su rostro.
Por sus poros, las sabanas blancas se anudan y trenzan.
Del otro lado, el horizonte declina la aurora.
La luz se esparce en la nada.
Saltan esporas que se incrustan al alba.
Del susurro la voz amada emerge a la vida.
Y el verso habla un sin fin de palabras.
Alas sobre el cielo, sobre la niebla, sonrisa vertical de las alturas dominando el aire, el éter, diosa que camina sin zapatos por las nubes y dilata el corazón.
Mi voz se vuelve llanto, cuando te pienso, mi abrazo, viento que se adhiere al sol cuando te abraza, mi boca lluvia de azul cuando te besa desde más allá del firmamento.
Tu cuerpo enhebrado a la roca como un mágico vestigio que destila el universo, cometa sin hilo que atrapa la corriente de mi sangre, enredadera astral por la que trepan todas las esencias y se hunden los abismos.
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Ahora lo sé. La palabra salió de la lámpara e hizo daño, el mago se ocultó en las sombras para no ver ni ser visto, como los ojos ciegos no quieren ver la realidad. Como el hierro vestido de espuma se adentró en su corazón y selló el cerrrojo del destino, redondeó el cuadrado de la nada, cuadró el círculo del abismo una vez más, hasta resucitar la matemática certera del absurdo, la ecuación imposible de la esperanza, la incógnita irresoluble del amor.
Yo fui hasta ayer lo que ella era, un suspiro de ternura incontrolado que trepaba a cimas prohibidas por escaleras tuertas y retuertas, por caracoles de campanario obtuso, por girasoles de cabeza oblicua.
Yo fui hasta ayer lo que quise ser, pero ahora ya no quiero ser eso, ese vacío disfrazado de estornudo y pañuelo en rama que cuelga de la nariz, esa bacenilla clueca que llora sin pis, ese
disparate viejo de blanca cerviz que a todo dice, sin dudar, que sí.
Es la hora del duende, del viento en la veleta, del sol despeinado. Tu recuerdo me busca, obsesivo, se apodera del aire, es eco y aura que estalla en la memoria, aspa enamorada de molino, harina implacable que amasa el futuro.
Almendra amarga sin canela es la distancia, estática corola derrotada de flor ausente, afilado colmillo de un espejo que muerde la ternura del reloj, soledad de cara ácida y larga en la herrumbre del olvido.
Es la hora de ser mar, océano y crecer azul entre las olas y desclavar la luna del cielo para extender el horizonte y bañarlo en virutas de infinito. Es la hora de bautizar la vida, abandonar el útero del tiempo y delirarte hasta la médula.
Extraido del libro "Piedras Blancas", de la poeta mexicana Ylia Kazama, publicado por El Taller del Poeta, www.eltallerdelpoeta.com ,que el próximo Jueves 9 de febrero 2006, a las 18.30 Horas, se presenta en:
Parque de las Esculturas Av. Constitución s/n Cuautitlán Izcalli Estado de México Teléfono: 58 71 08 99
en un acto que lleva el título:
SIN AMARGURAS NI RETOBOS CONVERSACIÓN EN UN ACTO DE HEROÍSMO,
organizado por La Secretaría Social a través de la Dirección de Educación y Cultura y la Galería de Arte "La Troje" México.
A manera de prólogo
... una piedra en el camino me enseñó
que mi destino era rodar y rodar...
(Canción Mexicana-José A. Jiménez).
Porque somos de piedra y de granito,
el cuadrante entre ambos es testimonio
que transcurrimos en el tiempo
comiendo del cuenco del amor
agonías, silencios, adioses.
Ocultamos la muerte y la creación tomó forma en una cronología de reconciliación ungida con cantos del Río Miño. Creamos un mundo de rocas, donde había vacío y distancia pusimos al amor, pintando con ternura surrealista un mundo imaginario sin ego, con hambre compartida y manifestada.
Siete días hicimos el amor con claridad, con un presagio atroz de locura, delirio, suavidad y confianza; escribía cartas donde firmaba
“... te amo y no te digo nada... todavía”. Pero el alma, convertida en humus, se fue durmiendo en una barquita que pestañeaba en el mar de rocas del destierro.
Mojamos los guijarros con sudor agraz de uvas verdes, elevamos en todas direcciones cantos resplandecientes y recolectamos hojas que se aventuraron a cubrir los graznidos de las aves. Los cruceiros que brillaban a media tarde hablaban en voz baja. La pasión estaba habilitada y la ternura despertaba en tu cuerpo; piel que despacio fue pasando a mis secretos; entregándose como una carta escueta que sostenía entre los dedos. Escribíamos y borrábamos de los carballos nuestros nombres, la algarabía fue tomando el disfraz de melancolía y entre suspiros, sin saberlo, labramos un muro.
Fuimos caricias imposibles, fechas con una lápida inscrita desde el nacimiento. Nos enamoramos del silencio lapislázuli que inventó nuestras palabras. Las bocas narraron la unidad humana y el vínculo era, desde el tiempo de los tiempos, coincidente en el espejo de las almas. Duramos lo que dura el sueño que golpea el corazón, construimos con júbilo la larga-corta travesía de nuestro amor y luego, cumpliendo la promesa de morir, lo exiliamos de su tierra natal, dejándolo impúdicamente desnudo en medio de la mar.
Rompimos los diques de los viejos anhelos respondiendo deseo a deseo. Y fuimos piedras calizas edificadas en la ternura irreal de los humanos que no tienen réplica en la poesía, ni en la permanencia del escrito.
Como rocas vigilamos la barca,
las redes que en largas filas
curaban al mar de los sueños rotos,
que interrogan el hambre.
Dibujamos peces para colgarlos
y el espejo se tornó en sangre
que se ciñó a nuestras pieles
cubiertas de granito.
Mordimos los relatos, las persecuciones de nuestros fantasmas y en la buhardilla, pinté estas rocas, una a una y con ellas cubrí nuestra cama.
Deshojamos la guerra sin condiciones,
sin tomar la precaria voluntad
se hizo el mundo
siguiendo el Evangelio
según San Petrus;
el corazón que quería ser nube se agitó,
se hizo agua filosofal
y llorando escribí este testamento
sobre una piedra blanca y otra negra.
Ylia Kazama
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Muchos de nosotros tenemos libros , enciclopedias, que una vez utilizados, arrinconamos o algún día poniendo orden en nuestras casas y sin saber que hacer con ellos , porque acaparan sitio que necesitamos para otras cosas, tiramos.
Tirar o abandonar un trozo de cultura, creo que a todos nos deja un mal sabor.
Estoy iniciando una campaña y necesito de su ayuda.
Por una parte, facilítenme , direciiones de colegios o bibliotecas donde estén escasos de libros, con su número de teléfono.
Cada quince días, con permiso de la moderación,enviaré al grupo estas direcciones con el número de teléfono,por si alguien quiere hacer alguna comprobación y por proximidad geográfica, lleven esos libros de los cuales, les hablaba antes a la dirección que mejor les parezca.
Como voy a hacer de coordinador de este proyecto, por favor mándenme las direcciones de estos colegios, bibliotecas, comedores, etc a mi dirección especial para esto, noubarrislibros@... y cualquier duda o idea que tengan,, para que puedo publicarlos
En caso de que alguien de ustedes necesite locomoción para transportarlos, también, pónganse en contacto conmigo que les pondré en contacto con alguna persona que les ayudará.
En América Latina, pronto va a comenzae un nuevo curso escolar y se que hacen falta muchos en muchos sitios.
Globalicemos la cultura y ayudemos a que las personas y niños que lo necesiten , puedan leerlos.
Gracias por todo.
Un abrazo, José Pérez Laporta
REGALAME UN BESO, DE MIELES SABROSAS, DE ESOS QUE ENAGENAN QUE AMALGAMAN LAS BOCAS. REGALAME UN SUSPIRO, QUE A MI PUERTA TRAIGA EL VIENTO, QUE SUSURRE A MI OIDO... QUE ME MUSITE UN.."TE QUIERO"
detrás -atajo adolescente- de tu mirada se dibuja del revés el nombre de la santa que te mira
y tiene sentido
bajo el mandato de la precariedad profunda donde el dónde fuese también el cuándo y el cómo y el para qué y el cuánto de congruencia de un solo momento
sucedería
tomar o dejar la mirada tomarla para cegarla o abandonarla intacta para que nadie más la mire
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Invitamos a los miembros de la lista a enviar las direcciones de sus páginas personales o que resulten de su interés para su inclusión en el directorio de Factor serpiente. Las mismas deben estar dirigidas a:
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El desconsolado poeta Jorge
Riechmann (Madrid 1962) "Quiero ver todo lo que va a venir \ ... \
los crímenes que ennoblecerán \ al próximo Benefactor de la Humanidad \
y los crímenes que harán olvidar esos crímenes \ ..." se
compromete y el poeta Daniel
Bellón arrancó hace
un año su bitácora de Islas
en la Red con una de sus reflexiones junto a otra de Juarroz:
--------------------------------------------------
"Intentar no seguir hablando el lenguaje
del poder, aun a costa de que se nos desgarre
la boca en el empeño"
Jorge Riechmann
"y hablar entonces con fragmentos
hablar con pedazos de palabras,
ya que de poco o nada ha servido
hablar con las palabras enteras"
Roberto Juarroz
---------------------------------------------------
Para vosotros y para un amigo del alma que pide cosas sencillas os
copio de la red su luna de octubre,
-------------------------------------------------------- Acción
de gracias
El valor del amor no está en el amor
sino en tu alegría.
El valor de la lucha política no está en ella
sino en las cerezas, las muchachas y la buena atención sanitaria.
El valor de la libertad no está en la libertad
sino en la igualdad.
El valor de la igualdad no está en la igualdad
sino en la fraternidad.
Seguro que ya sospechas dónde reside
el valor de la fraternidad y no te engañas:
en la libertad.
El valor de tu alegría tampoco está en sí mismo
sino en el gozoso desorden
con que construimos horas de libertad
de cerezas de igualdad de lucha política de amor.
Pero estas cosas las sé
porque tú existes.
-----------------------------------------------------
INFOCIVICA La informaciOn de las ong ahora es noticia Productora de Noticias Civicas Fundacion PodeR Ciudadano E-Mail de actualizaciónNº 1465 DEl 03-02-06
BIBLIOTECA DIGITAL
Los ciegos también pueden leer
Mediante un software específico compuesto por un sintetizador de voz y un dispositivo informático que lee obras, más de 2.000 personas no videntes pueden acceder a la primera biblioteca digital de habla hispana, Tiflolibros.
(INFOCIVICA, 3 de febrero de 2006).- “Hace diez años era impensado que una persona ciega pudiera ir a comprar un libro y que luego lo pudiera leer y compartir con otras personas ciegas”. Así describe claramente Marta Traina, la función social que cumple la primera biblioteca digital para ciegos de habla hispana, Tiflolibros.
Traina es la encargada de Prensa y Difusión de la biblioteca y cuenta que “el proyecto nació en Buenos Aires en 1999 y fue gestionado por un grupo de amigos”.
Hasta el momento, la iniciativa ha logrado facilitar la capacitación y el acceso a los adelantos técnicos, para alrededor de 2.000 usuarios y usuarias de 33 países. "A partir de las posibilidades de lectura que la biblioteca les brinda, muchas personas ciegas comienzan a acercarse al uso de las tecnologías de la información y la comunicación" contó Traina.
La propuesta consiste en una biblioteca electrónica, a la que se puede acceder mediante un
software específico que consiste en un visualizador de texto exclusivo para ciegos que no permite copiar, cortar o imprimir las obras, y son accesibles mediante un sintetizador de voz y un dispositivo informático que lee la obras.
Actualmente, Tiflolibros cuenta con 8.000 obras literarias adaptadas. Se sostiene con el apoyo del voluntariado de todo el mundo (incluida España) que se encargan de subir a la red los libros que los demás usuarios envían, traducir obras literarias y aplicaciones informáticas, revisar textos y difundir la iniciativa.
Además de la biblioteca, la asociación cuenta con una lista de correo en la que se pueden compartir novedades editoriales, anuncios, libros digitales, acceder a textos literarios escritos por otros invidentes, consultar enlaces de interés y disponer de una sala de audio, entre otros servicios.
“En la listas de discusión se comparten muchas charlas, desde la discapacidad y dificultades hasta política, pero depende de todos el empuje y las ganas con los que uno se acerca a la tecnología, eso ya no está en nuestras manos” dice
Traina.
El proyecto creció más de lo que esperaban los impulsores, por eso necesitan una nueva sede, más grande y cómoda. “Si bien recibimos ayuda de mucha gente, el proyecto está creciendo y nos falta espacio físico para que podamos trabajar, por eso queremos que se acerquen, nos conozcan y contribuyan voluntariamente con esta tarea”.
Para mayor información ingrese al sitio web de Tiflolibros www.tiflolibros.com.ar, o llame al (011) 4931 9002 de 10 a 16.
INFOCIVICA
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ESTE SERVICIO SE PRESTA EN FORMA GRATUITA GRACIAS AL APOYO DE: ARNET-FUNDACION AVINA-FUNDACION FORD-PARTICIPAR.NET-PERSONAL,
QUIENES NO SON RESPONSABLES POR LOS CONTENIDOS INFORMATIVOS QUE
Río arriba. No lejos. No casualmente. Sorteando una obstinación de juncos, dimos con el estanque donde –a la hora de las primeras ranas-, en un verano más feliz y más triste, naufragara Rosita el cisne.
Intermezzo
Recién –en un antiguo anochecer del entresueño-, el intermezzo de Brahms era la niña cuerda o loca preguntando por qué con su desalentado aliento.
De sobremesa
Un dios que sólo te examina. Que te sondea continuamente con preguntas de sobremesa.
Sobrevolemos
Sobrevolemos. Los detalles son vanamente crueles.
Encender un fósforo
Cada tanto el placer infantil de encender un fósforo, de jalar esa áspera nube azulada que no
pega.
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