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La vida monstruosa que los perros llevan entre ellos: el más pequeño puede ir con el más grande y, en determinadas circunstancias, puede llegar a tener crías. Mucho antes que nosotros los perros viven entre monstruos y enanos que, no obstante, son sus semejantes y tienen su misma lengua. !La de cosas que pueden ocurrirles! ¡Qué parejas tan grotescamente distintas se buscan! ¡Cómo se temen, cómo se sienten atraídos por lo más maligno! Y siempre cerca de sus dioses, un silbido y la vuelta al riguroso mundo de las cargas simbólicas. Muchas veces parece como si todo el mundo religioso que nos hemos imaginado, con demonios, enanos, espíritus, ángeles y dioses, estuviera tomado de la realidad de los perros. Ya sea porque hemos presentado nuestras múltiples formas de creer tomando como modelo a los perros, ya sea
porque empezamos a ser hombres desde que tenemos perros; como sea, el caso es que leemos en ellos lo que nosotros, propiamente, somos y hacemos, y es de suponer que la mayoría de los señores están más agradecidos a este saber sordo y romo que a los dioses de los que están hablando siempre.
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Kaixo,
el poeta cubano Reinaldo
García Ramos (Cienfuegos 1944) "...
esta, no cabe duda, es la precaria \ y sucia mano del abismo \
apresando tu sangre ..." aspiró a expresarse con independencia, salió
de Cuba con el
éxodo del Mariel en 1980 y desde entonces ha tenido muchas pérdidas
personales, sobre todo a consecuencia del sida.
Tras vivir 21 años en Nueva York piensa que ya ha aprendido todo de esa
ciudad y ahora, en Miami, aspira a renovar sus esperanzas, reconectarse
con su idioma, su cultura natal y su gente ...
De "El buen peligro" os copio estas líneas y de La Habana Elegante la imagen
que las adorna,
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DISCURSO AL ODIADOR
Despide a Alejandría
C.P. CAVAFIS
Esta es la ciudad con la que cuentas por ahora.
Estos son los amparados rostros,
la gama de las voces
que en estos días te buscarán o evitarán:
no hay otros.
Aquí mira el residuo de verdeante bosque
que habrás de recorrer por el momento;
aquí también, no hay duda alguna,
llegará a tus espacios el habitual deseo.
No esperes el desquite.
Estudia bien esos divinos espejismos
que asiduamente te cerrarán el paso;
atrapa con soltura la calidad de aullidos
que esté hoy a tu alcance;
no los menosprecies.
Por ellos cruzan como preciados esperpentos
tus glorias más severas, casi en sombras;
en este incómodo escenario sin nombre
podrás representar, sin ser interrumpido,
tu mejor agonía.
Respira, pues, y pronto,
con entera confianza esta negrura que devora:
en ella está, estará siempre,
tu única salida.
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esmeralda viaja en el ámbar en lenta gravidez toca el fondo tiembla se deforma y florece para arreglar las cosas en el trámite del próximo trago
Tres
provistos de la fe negligente de los que han visto sabemos que hay remedio
saber que lo sabemos -siempre y ahora- nos hace sonreír
Cuatro
(marina insustancial)
sentada sobre las piedras un
poco encima y detrás de mí -mis hombros entre tus piernas mi nuca reposada de memoria en tu sexo- les das nombre a los pájaros que vuelven desde el mar de no se sabe dónde vuelven porque ya cae el sol
Si supieras creerme. En ocasiones la inmediatez es una inmensa demora. No sé qué es lo que maniobra más rápido que la inmediatez. En verdad parece haber un transfer, amiga, que me secuestra del miércoles, de las manadas que emanan de los cines a mitad de precio para soltarme en el shabat; en el minuto antes. Entre tanto vos no habrías acabado de asegurarme que es miércoles y así habríamos quedado a dos impredecibles días de distancia.
Me dirás que el shabat no es ningún día. Asentiré, complaciéndome en esa complicidad y habré vuelto.
1. Lo que pasa con el gran lárico es que nació muerto de sed
y no la ha saciado,
ni aun muriéndose la ha saciado, ni aun yéndose
barranco abajo en Valparaíso este lunes, ni aun así
la ha saciado
dipso y mágico hasta el fin entre los últimos
alerces que nos van quedando, -¡yo
también soy alerce y sé lo que digo!-: lo que nos pasa con este Jorge
Teillier es que ha muerto.
2. Y yo aquí sin nadie, vagamundo sin él, en el carrusel
de la Puerta del Sol, vacío
entre el gentío, errando
por error, andando-llorando
como habrá que llorar hombremente en seco -la pena
araucana al fondo- a un metro
del mentidero de Madrid bajando
por la calle del Arenal a la siga de Quevedo
que algo supo de la peripecia
del perdedor, y algo y algo
de las medulas que han gloriosamente ardido.
3. Ay, polvo enamorado, ya este loco habrá
entrado en la eternidad de su alcohol
que era como su niñez, ya habrá bebido
otra vez sangre de cordero bajo la lluvia
a cántaros de Lautaro que fue su reino de rey
por parición y aparición, ya Lihn
le habrá llenado la copa, ya Esenín
le habrá abierto la puerta alta al gran despiadado
de sí mismo. Aquí le dejo
mi pacto que no firmamos a tiempo, la danza
de Isadora le dejo, el beso,
la risa fresca de Mafalda que no está, la
figura
de lo instantáneo de la que
pende el Mundo.
Aunque fué perseguido por Salazar y participó en la Revolución de los
Claveles, ahora su sentido ético le compromete
con las personas. Este ser real no está bien visto en algunos círculos
de la red porque a Saramago se le ocurre criticar el concepto de
utopía. Fuera de esas discusiones una de las cosas que se puede hacer
es hacerse con alguno de sus libros.
De su libro En esta Esquina del Tiempo os copio sus ideas para aprender
a medir en celemines, fanegas o simplemente cucharaditas esta cosa tan
importante para las personas:
No deja el amor que lo midan, antes mide,
Incorrupto juez que todo contrasta
En la prueba de su desmedida.
Todos somos llamados: sólo elige
A quienes de nosotros sepamos convertir
En llama vertical la hora consumida,
En manos de dar los dedos de retener.
EL REFLEJO DE TU MIRADA
Si cierras los ojos,
te perderás el paisaje
fruto y salvaje;
y la belleza roja
vestida de rosa;
Si cierras los ojos,
No verás el color intenso
de la mar y el cielo
en su azul inmenso.
Si cierras los ojos,
no contemplarás
el rocío,
ni a la lluvia caer
en la hora del amanecer
Si cierras los ojos,
no podrás ver
la magia y la dulzura
en una sonrisa,
llena de ternura.
Si cierras los ojos,
la noche, la luna,
el sol y las estrellas,
testigos de amores
y de grandes epopeyas;
se perderán en el eclipse
total de tu existencia
Si cierras los ojos,
no podrás ver las huellas
que debes seguir...
Si cierras los ojos,
mi reflejo se perderá
entre las sombras y el desvarío,
entre la multitud, el polvo y el vacío
Si cierras los ojos,
Todo habrá terminado
Ieshua
(poesia de Jesus Castillo Navarro ieshua@...)
Animal de pocas palabras. La descripción de la hiena debe hacerse rápidamente y casi como al pasar: triple juego de aullidos, olores repelentes y manchas sombrías. La punta de plata se resiste, y fija a duras penas la cabeza de mastín rollizo, las reminiscencias de cerdo y de tigre envilecido, la línea en declive del cuerpo escurridizo, musculoso y rebajado.
Un momento. Hay que tomar también algunas huellas esenciales del criminal: la hiena ataca en montonera a las bestias solitarias, siempre en despoblado y con el hocico repleto de colmillos. Su ladrido espasmódico es modelo ejemplar de la carcajada nocturna que trastorna al manicomio. Depravada y golosa, ama el fuerte sabor de las carnes pasadas, y para asegurarse el triunfo en las lides amorosas, lleva un bolsillo de almizcle corrompido entre las piernas.
Antes de abandonar a este cerbero abominable del reino feroz, al necrófilo entusiasmado y cobarde, debemos hacer una aclaración necesaria: la hiena tiene admiradores y su apostolado no ha sido vano. Es tal vez el animal que más prosélitos ha logrado entre los hombres.
Juan José Arreola(1918-2001), de Bestiario en Confabulario
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Estimados Amigos:
Antes que nada Feliz 2006.
Queremos solicitar su apoyo para llevar a cabo la siguiente labor
social.
Necesitamos reunir una gran cantidad de libretas y utiles escolares en
general que
llevaremos a la comunidad Chiapaneca La pimienta, comunidad en la que
los ninos
indigenas desean estudiar pero que, lamentablemente, no cuentan con los
recursos
ni los elementos basicos para hacerlo.
Nuestro gran amigo, colaborador e integrante activo de este grupo
cultural,
Rodrigo Alemany, ha tenido a bien iniciar esta labor (misma que
apoyamos
ampliamente) y mantiene contacto directo con los habitantes de esta
comunidad.
por favor, particien enviando sus libretas y utiles escolares, pasen
la voz, este
sera nuestro granito de arena para que el futuro de estos ninos sea
diferente,
lleno de esperanza, de cambios. Ustedes como escritores, periodistas,
poetas,
promotores, conocen bien la urgencia que se tiene en estas comunidades
indigenas, es necesario comenzar a hacer algo, es urgente que alguien
haga algo
YA. Nosotros podemos particiar con esta recoleccion de utiles...Demos a
estos
ninos los elementos y las herramientas necesarias para que alimenten
su
imaginacion, inicien su travesia por la lectura, que aprendan a
escribir y, en un
futuro, estos ninos ayuden a su comunidad y particien activamente en
la cultura
de nuestro pais.
Esta Casa de la Cultura "Dolores Castro", Casa del Escritor, sera el
centro de
acopio de estos utiles. Se tiene contemplado realizar una conferencia
de prensa la
proxima semana para anunciar esta labor y, si es posible, nos
ayudaria mucho
que nos confirmaran su particiacion y que, a su vez, pasaran la voz.
Amigos, es hora de trabajar en equipo, si trabajamos unidos por un
objetivo
comun lograremos y alcanzaremos muchos objetivos. Que mejor manera de
continuar nuestra labor que reuniendo material escolar para los ninos
indigenas.
La direccion de la Casa se encuentra al pie de este mensaje, por
favor, esperamos
su particiacion.
Reciban todos un abrazo fraternal y quedamos en espera de su
respuesta.
Su amiga
Sonia Silva-Rosas
www.soniasilva-rosas.blogspot.com
Casa de la Cultura "Dolores Castro"
Casa del Escritor
Dr. Martinez del Rio No. 154
Entre Ave. Ninos Heroes y Dr. Lucio
Col. Doctores
06720
Tel:(52-55) 57-61-59-64
si alguien no te llama si no te llamas desde muy dentro fuera si nadie te ha llamado mejor no digas no esperes no te nombres
si no te asiste nadie por dentro fuera si no te asiste el pan alba romero río una vertiente ayer toda la vida entonces cara ni voz ni silla ni presencia tienes
si no la quieres y evades fuego y nombre
la virazón el día nada puedes hacer ni respirar siquiera
pero cuando desde muy dentro te llamas te han llamado entonces naces tiendes tu mano la palabra estás presente al sol entre los hombres en la esperanza la donación y el aire
Claudio Eliano - Historia de los animales, Libro II, Fragmento XXIV
Las serpientes poseen un veneno tremendo, pero el áspid tiene uno peor aún. No resulta sencillo hallar una medicina ni un antídoto para este veneno, por mucho que se logre disimular o atenuar los dolores. Por supuesto que también en el hombre existe un veneno extraño, que fue descubierto así: al capturar una serpiente, agarrándola con precaución y mucha firmeza por el cuello, tras hacerle abrir la boca, se escupió dentro; el esputo bajó hasta el vientre del reptil y le resultó tan nocivo que lo pudrió de inmediato. De tal hecho se extrajo la conclusión dfe cuán maligno puede llegar a resultar un mordisco un mordisco que un hombre aseste a otro y de que tampoco implica menos riesgos que el de otros animales.
Claudio Eliano (175-235 d.C.) Buenos Aires, Ediciones del Nuevo
Siglo, 1997
Salta de vez en cuando, sólo para comprobar su radical estático. El salto tiene algo de latido: viéndolo bien, el sapo es todo corazón.
Prensado en un bloque de lodo frío, el sapo se sumerge en el invierno como una lamentable crisálida. Se despierta en primavera, consciente de que ninguna metamorfosis se ha operado en él. Es más sapo que nunca, en su profunda desecación. Aguarda en silencio las primeras lluvias.
Y un buen día surge de la tierra blanda, pesado de humedad, henchido de savia rencorosa, como un corazón tirado al suelo. En su actitud de esfinge hay una secreta proposición de canje, y la fealdad del sapo aparece ante nosotros con una abrumadora cualidad de espejo.
al poeta chileno Pablo Neruda
en el corazón (1904-1976) "...
No hicisteis nada sino la fuga ..." hay que releerlo sin parar y yo
ahora estoy sensibilizado con el tema de la verdad, "... déjame
que te hable con el silencio tuyo".
La verdad es que esta es una propiedad que es necesario buscar
en la palabra, en la memoria, en todas partes. A veces falta de la
palabra, a veces falta de la memoria, algunas personas no la encuentran
casi nunca, llegan a eso de "y creyó su propia mentira". A mí me
recuerda a lo que leíamos de Agatha Christie, "y rió su propia gracia"
si no hubiera ese abismo de voluntad, ese abismo ético. Agatha tenía a
Poirot y por eso podía hacer chistes.
La verdad es que esta desaparece frecuentemente en la cocinilla de
las frases rápidas, sazonadas con un poquito de que me olvido, un pelín
de no me acuerdo, un vaso de premeditación, un gradito de giro de
cabeza, una miajita de nos, unos miligramos de sís que nunca se ponen
en la mesa de todos. O se prefieren síes y noes sazonando por la
espalda del objeto o la objeta a merendarse. A mí me pasa ahora que
soporto su ausencia pero una presión venosa en las entrañas actúa de
detector y las vísceras almacenan la verdad para sacarla
en su momento, como un castigo.
Frecuentemente ausente en los círculos del poder y de los
negocios personales, con este interesante guión que a todos nos afecta,
es posible que próximamente veamos un monólogo en el club de la comedia
que ojalá podais disfrutar.
Os amo idealismo y realismo,
como agua y piedra
sois
partes del mundo,
luz y raíz del árbol de la vida.
No me cierren los ojos
aun después de muerto,
los necesitaré aún para aprender,
para mirar y comprender mi muerte.
Necesita mi boca
para cantar después, cuando no exista.
Y mi alma y mis manos y mi cuerpo
para seguirte amando, amada mía.
Sé que no puede ser, pero esto quise.
Amo lo que no tiene sino sueños.
Tengo un jardín de flores que no existen.
Soy decididamente triangular.
Aún echo de menos mis orejas,
pero las enrrollé para dejarlas
en un puerto fluvial del interior
de la República de Malagueta.
No puedo más con la razón al hombro.
Quiero inventar el mar de cada día.
Vino una vez a verme
un gran pintor que pintaba soldados.
Todos eran heróicos y el buen hombre
los pintaba en el campo de batalla
muriéndose de gusto.
También pintaba vacas realistas
y eran tan extremadamente vacas
que uno se iba poniendo melancólico
y dispuesto a rumiar eternamente.
Execración y horror! Leí novelas
interminablemente bondadosas
y tantos versos sobre
el Primero de Mayo
que ahora escribo sólo sobre el 2 de ese mes.
Parece ser que el hombre
atropella el paisaje
y ya la carretera que antes tenía cielo
ahora nos agobia
con su empecinamiento comercial.
Así suele pasar con la belleza
como si no quisiéramos comprarla
y la empaquetan a su gusto y modo.
Hay que dejar que baile la belleza
con los galanes más inaceptables,
entre el día y la noche:
no la obliguemos a tomar la píldora
de la verdad como una medicina.
Y lo real? También, si duda alguna,
pero que nos aumente,
que nos alargue, que nos haga fríos,
que nos redacte
tanto el orden del pan como el del alma.
A susurrar! ordeno
al bosque puro,
a que diga en secreto su secreto
y a la verdad: No te detengas tanto
que te endurezcas hasta la mentira.
No soy rector de nada, no dirijo,
y por eso atesoro
las equivocaciones de mi canto.
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ella sonreía y la estúpida bebé también hacía muecas de tristeza y la niña se apenaba
y ella replicaba la gestualidad grosera de la niña y su rostro era el de una desconocida –no querrías imaginarla babeando con la baba de la bebé pero es inevitable-
2 Una mañana, al despertar de un sueño intranquilo, Isaías Garde halló a su mujer convertida en una exhausta máquina de nutrición de tetas malolientes; irritables.
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Se ha hurtado el casco negro y el cabello se disuelve y la atavía. No hay tablero más exacto. No hay otro laurel.
Algo dicta al arte tu partícula más inútil.
En la pequeña hora, la espada lejos del amoroso vuelo, Héctor ha de morir tres veces en torno a Ilión.
Pentesilea, II
Supe que era un Priámida
Volvió de la muralla, de las tres vueltas que Aquiles impuso y yo, pequeña en esa llanura, nombré la deriva, una forma de volver y Héctor, hijo de Príamo, ya no dudó del metal del fiel caballo, de mi torre del casco que sería mío
La pira era yo, tan semejante
Todos sacrificamos las mañanas para reír en la
estepa.
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Vienen los sueños del despertar; son ya un despertar, y así no fuese, la vigilia no podría acogerlos. Lo que es extensamente válido para aquellos sueños que necesitan y que portan en sí como un germen la palabra poética, que les confiere su legitimidad; que los salva.
La conciencia, en cambio, no puede acoger sino como simple hecho los sueños puramente psicofisiológicos.
De otra parte, los sueños creadores, cuya especie procuramos ir delimitando, arrastran un "ser así", un conflicto sin aparente salida, una "aporía". Encierran al sujeto dentro de un círculo mágico, como hace la totalidad de la vida. Y así, el sujeto visitado por ellos se encuentra en modo análogo a como se encuentra frente a la totalidad de su vida, como si la vida, ella, fuera un círculo mágico a trascender, a trascender viviendo.
Ante la totalidad, en sueños simbólicamente, en la vigilia en virtud de ciertos "suspensos" más que en el vivir intervienen, el ser humano se siente y aun se ve, como ante una montaña inaccesible, o como ante un desierto sin límites, o ante una extensión inerte. Imágenes que revelan al sujeto una situación liminar en que el vivir se ha escindido; queda de un lado el sujeto a solas, y del otro, la totalidad de la vida como algo a recorrer, o a escalar imposiblemente. Y ello, ni el ser a quien esto ocurre se mantiene conservando su entereza en pie frente a la totalidad de la vida.
A la imagen de la montaña que se presenta en esta situación corresponde, sin duda, la pirámide en la que conciencia la trasforma, racionalizándola. Y al entrar en razón esta imagen de los sueños, adquiere entonces la plenitud de su carácter simbólico.
Pues que el símbolo es ya razón. Sólo cuando una imagen cargada de significado ente en la razón adquiere la plenitud de su carácter simbólico. Porque solamente entonces su significación está plenamente aceptada por la conciencia y se ha extendido a todas las regiones del alma. Cuando no es así es sólo fetiche, figura mágica que se resiste a entrar en razón o que se queda a las puertas de una razón que la rechaza. No puede ser descifrada; vaga amenazadora.
Descifrar una imagen onírica, una historia soñada, no puede ser por tanto analizarla. Pues que analizarla es someterla a la conciencia despierta que se defiende de ella; enfrentar dos mundos separados de antemano. Descifrarla, por el contrario, es conducirla a la claridad de la conciencia y de la razón, acompañándola desde el sombrío lugar, desde el infierno atemporal donde yace. Lo que sólo puede suceder si la claridad proviene de una razón que la acepta porque tiene lugar para albergarla: razón amplia y total, razón poética que es, al par, metafísica y religiosa.
Es cierto que en la civilización moderna, posracionalista, la conciencia del hombre "normal" ha perdido contacto con el resto de su ser. Su alma y su cuerpo se le presentan extraños como "fenómenos". Desde esta asediada conciencia y en virtud de creencias que no es el momento de examinar, piensa que el análisis sea el único método o el método entre todos para entenderse con su propio ser. Y dentro de él con esa oscura zona de los sueños que son el alba de la conciencia.
Sin embargo se ha descubierto, como es sabido, que el contenido mítico de las religiones es la manifestación misma de la vida del alma, especie de procesión de los sueños objetivados en que el ser humano se revela a sí mismo y busca al par su lugar en el universo.
Sin embargo se ha descubierto, como es sabido, que el contenido mítico de las religiones es la manifestación misma del alma, especie de procesión de los sueños objetivados en que el ser humano se revela a sí mismo y busca al par su lugar en el universo.
Mas esta búsqueda del hombre de su lugar en el universo es un pasar por sus diversas zonas, un transitar en el sentido de haber de traspasar, unos tras otro, diversos umbrales, lo que sólo es posible transformándose; transformándose desde el centro de su ser.
Desprendidos ya de las religiones, con existencia autónoma, aparecen los grandes géneros de la creación por la palabra que vienen a ser como pasos de esta procesión de los sueños, actualización de este irreprimible trascender del ser humano.
Los sueños tienden a realizarse, es cosa sabida. Puede hacerlo de dos maneras; es decir, pasando del umbral del sueño a la vigilia sin sufrir transformación alguna, ocupando asi violentamente el tiempo con su atemporalidad. Son las obsesiones que atormentan y que a veces un día se realizan: delito, crimen a menudo, violencia siempre, y no sólo en la vida individual sino en la historia. El otro modo en que los sureños pasan el umbral que los separa de la vigilia -de la realidad- es realizarse transformándose, "desentrañándose". Descentrañándose, pues que al fin y en principio todo sueño es una entraña, un "quantum" de los inferos del alma, que cuando se realizan poéticamente entran en el reino de la libertad y del tiempo, el reino donde, sin violencia, el ser humano se reconoce a sí mismo y se rescata, dejando, al transformarse, la oscuridad de las entrañas y conservando su secreto sentido en la claridad.
Se trataría, pues, al pretender conocer un sueño tomando las cosas elementalmente, no de analizarlo sino de contarlo simplemente, mas ¿cómo es esto posible? Puede ocurrir que alguien cuente, sin más, el haber sido rey por haberse casado con su madre y matado a su padre; puede ocurrir que alguien cuente el haber soñado ser rey de una ciudad apestada sin más, y el haber despertado cuando iba a saber el porqué y el remedio. O más apegado aún a las entrañas infernales, el haber matado al padre y encontrarse y a casado con la madre. O sólo esto último. Ya el contrario tendría una virtud liberadora, ya eso no se podría hacer ni en sueños. O quizás, sólo al soñarlo de nuevo en otra forma alcanzaría el exorcismo. Que exorcismo sería solamente el simple cuento.
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