La noche en tus ojos

Sigue así: como tu boca, como tus ojos, como tus manos.
Igual la noche en su profundo canto besa la luna y el infinito.
La misma tarde, al alba, versa su copla para alumbrarla.

Pero no cambio nada por esos besos de madrugada.
Pero no cambio nada si son tus besos los que me bañan.

Y el aire irrumpe sobre el rocío para esparcirlo,
como los ojos negros que centellean entre los astros.

Pero no cambio nada por esa boca inmaculada.
Pero no cambio el tacto que me desviste para palparla.

¡Ay!.  Mis ojos te buscan entre la noche:
en el recinto de las estrellas, en la resaca de tu mirada…
donde tú escondes los labios para forjarlos,
donde no hay viento, sólo el sereno,
y ese infinito de tu mirada.

Noche que esconde profundidades
cuando los astros del firmamento tocan tus ojos.
Luces de crin sobre tu rostro:
¡Ay!.  Si yo pudiera tocarlo sólo.

Pero no cambio el tiempo si son tus besos.
Pero no irrumpo al alba si son tus labios.
Pero no escondo el alma si son tus manos.

¡No cambio nada… No toco nada…!
Desde el espacio, sólo tus ojos…
Desde la noche, sólo tus besos.

Salvador Pliego

Canto a la luna blanca.

¡Niña, niña, si te besara…!
Agua de luna en mi ventana.
Si te besara, si te besara,
brille la copla de madrugada,
que vienes linda, cual más hermosa.

¡Niña, niña, si te tocara…!
Vendría la luna alborozada.
Si te tocara, si te besara,
se haría el día como tu boca:
de ojal y escarcha, en brillante aroma.

¡Niña, niña, si te palpara…!
Tendría los dedos sobre tu luna.
Si te palpara, si te besara,
daría las noches por madrugadas,
daría suspiros por bocanadas.

¡Niña, niña, si te arrullara…!
La luna hablara sobre mi almohada.
Si te arrullara, si te besara,
tendría tu boca clara y sedosa,
tendría sonrisas por la alborada.

¡Niña, niña, si me besaras…!
Si me besaras, si me besaras…
harías mi vida junto a la luna,
junto a la luna, junto a la luna.
Si me besaras como ninguna…

¡Niña, niña, si me besaras…!
La luna desbordaría si me tocaras.
La luna blanca si me palparas.
La luna nueva de mi ventana.
La luna en flora sobre tu alcoba.
Si me besaras, si me besaras,
serías la luna junto a mi boca.


Salvador Pliego

La carta.

Sabes, desde ese primer día el despertar se ha vuelto diferente.  Y
no es que haya cambiado algo,  o tal vez si… quién sabe...  Noto una
sonrisa extraña por doquier voy caminando, o será la mía que se
asoma sin recato por donde ando deambulando.

Desde aquel día todo se volvió alegría.  Aún recuerdo el momento en
que te vi y sólo opté por sacar un verso de mi alforja para leértelo
entusiasmado. Mientras yo me esmeraba al leerlo notaba tu mirada
fija en mí y esa atención que de repente se volvió delirio.
¿Cómo decirte ahora lo que siento, si he escrito tanto para ti y no
encuentro más palabras que arrancarle al viento?.  Y suspiro por
tener del alba la palabra que a tu aliento reconforte y quitarle al
menos los vocablos que hagan manifiesto mi sentir.  ¿Como decirte
ahora que esa sonrisa que departe por la vida me nació de ti y tu
alegría, si no encuentro obra poética más que tu boca en mi boca?.

Mira a lo lejos… Cierra tus ojos… Escucha el mar latiendo con sus
olas.  Rompiendo espuma y crestas.  Hablándole al viento como se
hablan los sonidos.  Seduciendo las gaviotas con sus alas de bruma
en regodeo.  Visitando caracolas que brincan sobre infinita grava.

Imagina el mar como aquel perdido verso que aún trato de encontrar.
Como aquella bella tarde que intento redactar volviéndola una ola o
el azul mirar. Igual que tu mirada que no logro descifrar…
Imagínalo en silencio, que aún no cesa de volar, y se va volviendo
canto, murmurándote al pasar…

Mira a lo lejos donde el canto habla entre versos y atrapa cada
brisa que revienta en tu mirar…

He tratado de encontrar palabras y decirte lo que siento… cómo es
que llevo esa sonrisa por doquier y muy adentro.  Pero no hay
palabras, lo sé.  Simplemente le alegría que me da el diario
caminar.

Y resumo para ti esa alegría con los más simples vocablos que la mar
me susurró: Te amo.

Mira a lo lejos… Cierra tus ojos… Escucha la mar…


Salvador Pliego

Eres mujer.

Eres mujer… y toda tú eres única.
Se sienten tus colores vivos y granates.
Se escuchan tus sonidos en bemoles relucientes.
Eres única en los cantares de la aurora.
Atestiguan por ti melódicas y universales epopeyas.

Aún tus besos saben diferentes a la brisa.
Sabes tú a la mar que pica y salpica;
Al bello resplandor, amarillo  y reluciente.
Sabes diferente a todo cuanto es y cuanto existe.

Eres todo cuanto nace del ambiente:
una caricia de ala, un rozar de la mañana.
Eres única del alba y madrugada.
Endulzo nubes de tu boca.
Contagio al mirlo de tu noche deslumbrada.
Eres todo cuanto existe en la alborada.
Eres mujer… y eres única en mi alma.
Amarte a ti es tocar al sol firme y de gala.
Eres mujer, de la escarcha y la caricia.
La alegría que me enfila, la sonrisa que me excita.
Eres pan de día y el almuerzo que convida.
Noche en luna y feliz algarabía.
Te amo a ti, mujer,
porque eres única en mi vida.

Eres mujer… y eres única,
tú,
como ninguna.

Míreme…
Cierra los ojos…
Tócame…
Deja que mis fantasías se desborden.

Salvador Pliego

Latinoamérica canta.

I
(El nacimiento)

Háblame de ti: de tu viento, de tu olvido.
Entierra ese vértigo en mi adolorido hastío.
Volveré al vientre de tu sufrido grito
y gritaré contigo largas noches el quejido,
y lloraré contigo como cuando era niño.

A ti cubrió la tierra con su rebozo de suplicio:
hincada en el molino, tajando el sol, tajando el frío.
La mueca del silencio embadurnó tu rostro
del salitre puro del gemido.

Háblame de ti: de la deshilachada noche,
del viento viviendo en el suspiro,
de las gotas de agua que nunca
humedecieron tu mejilla,
del llanto amargo contenido
y de los dientes que mordieron labios
por la mazorca que no volvióse guiso.

Como si nacieras tú en la roca
y de la roca fue el primer llorido,
sangraste por la tierra a tu hijo herido:
del parto grave a la bandera de los ríos.

Así, Madre India, nació tu hijo:
degollando surcos y labrando los caminos.

II
(Sangre Azteca)

Del hueso al vientre, de la acalorada tarde
a las faldas de aguas blancas,
volcánica y sedienta
herviste la cosecha con tus rojas savias
y sangraste como loba herida
en las cenizas de la tierra
para resurgir aullando
en la maíz y huitlacoche negro.

Yo caminé en tu vientre,
geografía pura de faisanes:
junto al ocelote, al tucán y el guacamayo.
Escondiéndome del ahuehuete;
Seduciendo su milenaria corteza y su añoranza;
Hablándole al jazmín de sus colores;
Pintando vainas en tupidas selvas;
Describiendo colibríes, tan pequeños,
que aún el alba se prendía de sus alas.

Un día, en el planeo de la vista,
divisé en el vuelo la serpiente en su morada.
En plena euforia de tierra y de mazorca
me volqué en picada
y hundí los dientes en su cuerpo hecho rosca.
Enredé el cascabel al hombro y lo clavé en mi pecho
para gritar el parto del guerrero
y batir las alas en la estirpe del imperio azteca.
Para besar la tierra del nopal y sus magueyes.

III
(América: su extensión)

Roca en roca, la cúspide le habló al hombre.
Lo hizo piedra y templo.
Lo bautizó con los guijarros de las norias
hasta llegar a la Patagonia liberada.
De norte a sur como cincel incandescente,
como piedra en bruto de onix y dominio,
extendiendo sus brazos a la cima .

Así Teotihuacan lo hizo guijarro y osamenta.
Así Macchu Picchu lo vistió de musgo y sedimento.
Así el Maya lo plasmó en el sacrificio.

Y el hombre protegido en su raza
se hizo piedra, simple piedra, milenaria piedra.
El guijarro sencillo del camino.
El cimiento y mineral en la ruta
donde el hombre fue invadido,
para hablar por la voz de los vencidos.

IV
(El pueblo habla)

Eras tú, piedra, la voz que me llamaba,
desde el fondo del camino hasta la soledad del templo.
Eras tú, con tu látigo de carne y suplicios,
la llaga misma del latido abierta en el destino.

Era el hombre piedra de las flautas y las quenas.
El guijarro de sikús, flautas y bramidos.
Roca brava en la  biznaga y los espinos.

Así hablabas de tu litoral belleza:
de la cordillera ancestral del viejo Olmeca
hasta la Patagonia de las llamas y vicuñas.

Fuiste tú, hombre roca,
en el silbido de las aves y jaguares,
quien alzó la voz sobre banderas
para atestiguar que la raza
era morena, sedienta y combativa.
Del guijarro mismo, de la misma roca,
taladrada en el tiempo y el sonido.
De la misma roca.

V
(Belleza de la tierra)

Vi tu rostro, tus ojos y tu falda,
y no hubo mujer mas linda que me hablara.

Eras continental, morena, de ojos negros.
De alto vuelo, de infinita grana.
Cordillera fue tu cuerpo,
de norte a sur, hasta la punta.
En la misma roca que me hablara.

Ven a mí, dulce y combativa,
a rescatarme en tus alas de vetusta filigrana.
A alzar el vuelo junto al águila del viento,
junto al cóndor de altiplano,
a besar las noches con mi amada.
A dejar el sacrificio de la roca centenaria.


VI
(El hombre)

La raza era roca, serpiente, llama milenaria,
cóndor de arrecife, litoral de plata,
cordillera en vuelo, amazónica jauría.
La bandera de los ríos protegidos.

A ti entregué las plumas del honor
y del prestigio,
y me devolviste en un penacho
el honor de ser testigo de tu sideral bandera.

Ven a  mí, voz de templo y raza.
Háblame del canto como yo te hablé del mío.
Sumerge tus latidos a los míos.
Llévame a la roca donde yo he renacido.
Déjame guijarro donde yo fui sometido.
Húndeme en la tierra donde el viento fue temido.

Levanta tu bandera
y deja que mi canto se vuelva uno
donde piedra, surco y vida hizo destino.

Llévame a la cumbre,
a la pirámide del hombre,
y hazme en ella el quejido, la palabra y su martirio.

Salvador Pliego

Los versos de tu boca
"El arte hace los versos, pero solo el corazón es poeta"
                                           Andrea Chénier

El arte hace los versos y de tu corazón me hice poeta.
Nací pleno a la vida donde tú emergiste en mi obra.
Y el verso habló, habló desde tu boca
para perdurar en los labios y en la prosa.

Cuantiosa el alba en ti forjó la rima.
El canto perfecto del viento, su cauda y su memoria.
Plena como tú, la palabra que aromara:
se hizo brisa , abeto y pedrería.
Surgió del alma altiva y presurosa
y en un abrir de ojos de la bruma
en ola vino contenida.

Ola viva como tú, ola espumosa.
Canto primigenio del sino de la rosa.
Singular proeza y  luz del alba que reboza.
No tengo más canto para ti,
ola bonita, ola preciosa,
tan sólo la tinta de tu boca.

¡Que me lleven los versos a tu boca!…
Que inciten a la flora
y emulen los sentidos que provoca.
Tú tienes la palabra que me azuza.
Yo tengo de tus labios el verbo que estimula.
Que me dejen los vientos contenerlo
y el verso fluya desde el fondo en que me arrulla.

Naciste verso para mí desde tu boca.
El alma canta desde el fondo de su dicha
la ola en gloria  que la mar le agita.
Y no tengo más palabra que la tuya,
ni tañido que resuene en otra vida.

Nací en ti para tu boca…
y vuelvo a ella en las noches
desde el recital callado en las caricias.
Vuelvo a ti como el arca sin bajar la ola.
Me aferro a ti cual buzo preso y ciego en aventura.
Me acojo a ti por la palabra
que de tu pecho en mi latido adora.

¡No tengo más canto para mí!…
De mis sienes surges tú como la ola.
¡No tengo más canto para mí!…
Tan sólo la tinta de tu boca.
¡No tengo más canto para mí!…
No hay poeta… Sólo musa hay en mi copla.


Salvador Pliego

-----Mensagem original-----
De: La Bella Varsovia [mailto:clubdefans@...]
Enviada: domingo, 24 de Setembro de 2006 19:58
Assunto: Bar Sobia


La Bella Varsovia abre su convocatoria para el segundo número del fanzine "Bar Sobia". Si escribes en castellano y no has publicado ningún libro, esperamos recibir tu texto (poema o relato), de extensión no superior a un folio, antes del 6 de octubre (inclusive), a la dirección barsobia@...

Te agradecemos la difusión de esta nota: siéntete libre de colgarla en tu blog, fotolog o web, de reenviarla a tus amigos... ¡Mil gracias!



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Negros tus ojos

Silbo en silencio la partitura de tus ojos.
Emiten una melodía de murmullos.
¡Qué sé yo!. Se escuchan retumbar en las gladiolas,
entre arpegios dulces de begonias, crisantemos y de lirios.

Silbo entonces los bemoles de los nardos
y así en silencio abres los ojos contemplando el verano.
Llevo el corazón hasta la boca de las flores
y me silban al oído del iris claro en que te llamo.

Música de pausa, azules y respiros:
así tus ojos se abren y escapan a los vientos.
El eco aviva majestuoso su destino
e irrumpen siempre del follaje cristalino.

Negros tus ojos, del placer
inquieto en que desvivo;
del ansia por tocar la flora y su vestigio;
de la bruma clara y siempre acogidos.
¡Qué sé yo!. De las ansias de mirarlos encendidos.

Silbo y canto por tus ojos vivos,
acorde melodía en que suspiro.
Música de viento, guitarras y gemidos;
Ritual de manos en las cuerdas adheridos.

Te miro y palpo igual que al soplo mío,
aire y fruto que siembro en mi cobijo.
Me miras, te miro, ¡qué sé yo!,
igual que el pulso mío,
y me lleno de zarzas, glosas y suspiros.

Silbo al viento la partitura del gemido,
de tus ojos que murmuran mis sentidos.
¡Qué sé yo!. De las ansias de tenerlos míos.

Salvador Pliego

Agua clara y cristalina

¡Jersú, los zapatos!
De agua clara y cristalina la tarde le bañaba,
y el sol de madrugada a su piel de cardo le tocaba.
¡Jersú, los zapatos!
Y corría tras la venda que a sus pies descalzos le tapaban.

Dicen que la noche te quería
postrado en la avenida,
y era el rayo de la luna
quien ungía tu alegría.

Zapatitos cardos, zapatitos nardos,
del andar descalzo y sin reclamos,
de la calle fría y los andamios.
Piesesitos tristes del rodar la vida
en la edad risueña y puericia.

Zapatitos dulces llevabas en las manos,
corriendo tras la brisa,
gozando la desdicha,
llevando algarabía y la mueca de la risa.
Zapatitos lisos que llevaban tu sonrisa.

¡Jersú, los zapatos!
Los soñaste un día
con la mirada infantil de tu alegría.
Los quisiste un día
y desapareciste un día.

Lágrimas de viento,
el corazón de la pobreza.
Te vio correr cuando nacías.
Te vio volar en su agonía.

Niño de aspavientos, del agua cristalina,
de las noches de vendimia.
Carita alegre de la triste luna,
del rodar la vida tras las correrías.

¡Jersú, los zapatos!
Y corrías tras la venda
a cubrir las llagas que tus pies descalzos te pedían.


Salvador Pliego

Versos y piropos

I
Yo hice del verso tu morada.
Tu hiciste de tus labios mi trinchera.
Y hablé en mi boca por tu boca
donde sólo el beso regodea.

Escribí de ti la tinta fresca y fina,
del satín, del olmo y la azucena.
Y hubo versos que cantaron solos,
que escogieron ser la madrugada
para hablar de ti y la alborada.

Y el verso me bendijo
regalándome en la pluma
el besos suave de tu boca…

II
Si he de compartir tus labios,
que sea con tus mismos labios.
Si una boca… tu misma boca…
Y he de atar mis besos a tus besos
compartiendo tu mirada.

III
¿Y me preguntas
con tu dulce rostro
si el sueño vuela en tu mirada,
cuando yo en tus ojos
vivo extasiado y volando a la alborada?

IV
(En silencio)

Quédate quieta, trenzada,
como evaporada del Nilo.
Te tocaré si acaso en el murmullo
de la efigie que nace del suspiro.

Rozaré tu cuerpo con las yemas del respiro.
Agitaré tu vientre por encima
sin rozar en algo tu delirio.

Y caerá la noche como un trueno en mi dominio.
Y en silencio exhalaré tu boca,
y te haré bruma,
espora y flora en mi designio.

V
Emerges de mis ojos
con tus alas de la tarde
y te posas en mis manos al cobijo.

Así, frágil, mariposa errante,
te creaste en el cardumen de las flores.

Emerges de mis labios
y al arrullo de tus alas te desprendes de las flores.
Mariposa volante e inalterable,
emerges de mi pecho
como sombra que acaricio.

VI
¿Te dije hoy bajo la bruma,
o escondido,
o quizá trenzado entre las nubes,
tal vez debajo de tus pasos,
pudiera que amarrado a tu cintura,
o del aire susurrando,
que hay un te quiero,
apenado, ilusionado,
un poco intimidado
pues me viese enamorado,
tan sólo porque cruces
de frente o a mi lado?


VII
Presume la flora…presumo tus labios.
Encantan los lirios…arroban delirios.
Fascinan laureles… desbordan claveles.
Agradan tus ojos… deleite en tu rostro.
Embeleso que atañe… tu cuerpo que atrae.
Suspiro de jade… un beso de tarde.

Salvador Pliego

Todo por amor florece y canta

Todo florece y canta y con vigor germina.
Goce tibio que refresca, envuelve, adorna y mima.
Eres color fragrante de alegría
que en las manos nos combinan.
Vivificante savia, el color de tu sonrisa.

Eres púrpura aroma, en ti el alma se prodiga.
Versa y canta tu mirada del gozar y de la dicha.
Todo por amor florece y canta...
Rayos de sol en los ojos y en las manos como aves en las mías.
Juego mágico que ya nada a los dos marchita.
Te inscribes en la melodía que es delicia, beso y canto.
Te arropas en los versos de fragante algarabía.
Mil primaveras en el cristal de las ventanas
atraviesan de sueños y olores los balcones.
Floreces pura y del candor que asoma
las guirnaldas vibran y en amor se anidan.

Todo florece y canta y con vigor germina…

Fúlgido astro de cuentas diamantinas
aprisionado en la red de tantos resplandores.
Así el amor en ti se aviva,
florece, canta y germina.

Mariam Heredia/ Salvador Pliego

Alfarera

No creo en la tierra sino en tus manos.
No busco soleras sino tus ojos.
Y me embarco a tus yemas
de gubia que ciegan mis ojos.

Un día de la arcilla
juntaste las manos
y rajando mi pecho penetraste el costado.
Moldeaste mi cuerpo,
forjaste del horno el rojo amuleto,
dejaste ternura doquier en mi torso.

Creo en tus manos como el fuego sagrado,
hechas de fino y sutil relicario.
Alfarerita, niña bonita,
la sangre de barro tornóse tu canto.

Llevo el amor de tu dulce caricia:
de barro me hiciste, del barro naciste,
de la arena surgiste,  de la greda me ungiste.

Llevo el amor en la arcilla que oleaste
y el fruto de un beso en el pecho sangrante.
No busco la tierra sino tus  manos.
No quiero el molde  sino tus dedos.
No palpo el cuerpo sino tus ojos.
No siento el pecho sino tus labios.
No tiento el alma sino tus besos.
No llevo nada sino tus manos.

Salvador Pliego

Alfarera

No creo en la tierra sino en tus manos.
No busco soleras sino tus ojos.
Y me embarco a tus yemas
de gubia que ciegan mis ojos.

Un día de la arcilla
juntaste las manos
y rajando mi pecho penetraste el costado.
Moldeaste mi cuerpo,
forjaste del horno el rojo amuleto,
dejaste ternura doquier en mi torso.

Creo en tus manos como el fuego sagrado,
hechas de fino y sutil relicario.
Alfarerita, niña bonita,
la sangre de barro tornóse tu canto.

Llevo el amor de tu dulce caricia:
de barro me hiciste, del barro naciste,
de la arena surgiste,  de la greda me ungiste.

Llevo el amor en la arcilla que oleaste
y el fruto de un beso en el pecho sangrante.
No busco la tierra sino tus  manos.
No quiero el molde  sino tus dedos.
No palpo el cuerpo sino tus ojos.
No siento el pecho sino tus labios.
No tiento el alma sino tus besos.
No llevo nada sino tus manos.

Salvador Pliego

Tengo tus labios

No me importan tus dudas,
crecí con las lluvias,
en el agua y  el viento,
en la caricia del alba,
en el abeto y el lino,
saturado de aromas,
acurrucado de esporas.
Nací con tus besos,
me forjé de tus labios,
me impregné de tus manos.

No me importan tus dudas,
revivo en tus besos
cada vez que me tocas.
Renazco de auroras
cada vez que palpitas.
Me anidas el alma
con tus ojos y flamas.
No me importa si hay dudas,
te llevo en mis labios,
en la alforja en que alumbras,
te llevo cubierta
de mis dedos que tiemblan,
de mis pies que abanican,
de mis ojos que imitan
tu sonrisa que trina.

No me importan tus dudas
cada vez que me tocas.
Tus besos me dicen
miles de aromas,
tus besos aclaman
cuantiosas alcobas,
tus ojos
me esconden bellas aureolas,
me incitan e invitan
a tus alegrías,
a tus noches prendidas
sobre las caricias.

No me importan tus dudas
cada vez que me tocas.
Tengo tus besos que me extasían.
Te miro a los ojos para que sonrías.
Resbalo mis manos sobre las albricias.
Diluyo mis dedos sobre tu figura.
Escapo mi aliento sobre tu agonía.
Me enredo en tu cuerpo a la plena dicha.
Saboreo tu piel de noche no extinta.
Penetro a la vida y me regocija.

Me miras entonces,
y emerge en tu rostro
tu bella sonrisa
y me dice que todo se vuelve caricias.

No me importan tus dudas.
Tengo tus labios… y no tengo dudas.
Tienes mis besos… y no tienes dudas.

Salvador Pliego

El cóndor

Tierra adentro,
cordillera de serpientes,
pincuyos secos de chacra negra y sol ardiente.
La llama acecha al vuelo
en su vertiente sedentaria.

Fuiste tú, ave, la puerta al viento,
el carrizo del hombre milenario
en la tumba del hueso y el quejido.
Rapaz, voraz, en tu pico
sació la Reina el deseo del tributo,
el ansia del esperma de los hijos de la piedra.
Tú en la altura, más allá del cuerpo y de la cima,
más allá de toda obra o centuria,
enterrado en las laderas del vértigo y la hoguera.
Fuiste hombre, vicuña, ave real de los caminos,
zorzal de trigo, sikú de viento,
atole oscuro, bebida y vino.
Ahí desgranaste la virtud del sueño
para clavar las manos sedientas de amor,
sangre y gemidos.

Voy a ti,
pueblo ancestral, regia temple,
en la cimitarra de plumas y sonidos,
en el pico, en el ala de mazorcas y delirios,
a saborear las rutas que en la historia
el hombre hizo destino,
a planear el vuelo de la altura hecho vestigio,
a dejar la sangre que no encontró camino.

Vuelo adentro, tierra adentro.
Aprendí del cóndor la extensión de alas,
la plenitud de sueños,
la magnimidad del cieno,
la eternidad del fuego.
Fui a la altura a saborear
cada espora y cada aroma,
a deleitarme de la bienaventuranza de su vestimenta,
a besar las nubes con la boca,
a degustarla en una copa.

Y sólo el cóndor incrustó en mi alma
la perennidad del fruto,
y me lanzó a la cima
para hablarle al hombre,
de la piedra, del canto,
de los sueños,
de la eternidad augusta del deseo,
de la solera volátil de las coplas,
de las joyas hechas piedra y hechas manos,
y dejar el vestigio
de que hubo alguien
que soñó en la altura,
y guardó el secreto
en su mortal investidura.

II
Así el cóndor habla,
tierra inca, tierra noble;
El portal de piedra,
de la roca en que naciste.

En cada piedra una mano sumergiste.
En cada roca el dolor y llanto proferiste.
Joyas a tus pechos como látigos de siglos,
y el milenio en que escondiste
la llaga del quebranto por los hijos que perdiste.

La milenaria noche de las piedras,
la escondida fortaleza del guijarro y los gemidos.

De la roca emergió tu ala,
y en la cima de la cuesta y la ladera
el hombre se hizo cóndor,
del bagaje de la tierra,
a su propia vida.


III
Así naciste:
Hombre pico, hombre ala,
hombre garra, hombre pluma.
En la ladera de la tierra,
en la remota cima y la montaña,
en el surco de tu herida.
Ahí donde sangraste
con las lágrimas de piedras y campanas.
En el precipicio de la historia y sus hazañas.
Convertido en cóndor.
Desgarrando al hombre y sus entrañas.

IV
Vuelo en ti,
sideral raza protegida,
universal bandera del cielo y de la orilla.
Fui a la cordillera en busca del camino
y logré del cóndor su pluma en mi costilla
para robarle al Inca la humilde sencillez
del viento, la gesta y la semilla,
y descubrir del ave
la altivez del vuelo y de la vida.

Así nació la historia y el Inca se hizo roca.


Salvador Pliego

Hola soy nueva en el grupo y les envío una poesía de mi poemario del
Amor y otros Cantares. Es el poema no 1. Espero les guste

Vengo de muchas heridas.
De batallas  perdidas en tierras inhóspitas;
A  galope de caballos alados,
Con alas bordadas de ilusión y nostalgia.

Vengo de muchos dolores.
Forjados en espadas de acero
Y yelmos de encajes….

De Oriente y  de occidente vienen los conquistadores,
Dejando a su paso una estela de mar y destrucción.

Vengo de muchas prisiones.
Disfrazadas de amores eternos
Y sueños primorosos…

Voy ahora en corceles de  desencanto
Y armaduras de cristal,
Surcando caminos de arco iris
Y cenefas multicolores
Que curen mis pesares.…

La censura hoy en día es algo totalmente absurdo y lo sabemos bien, tu como
yo estamos cansados de esto, muchos escritores andamos por la vida buscando
una editorial o una mano que nos de aire para seguir adelante con nuestro
arte, si bien la frase “nadie es profeta en su tierra” se adecua
perfectamente al caso que se situo en la Argentina con el Escritor Nicolás
Fiks, quien después de mucho tiempo de ir en contra de la corriente, por fin
hubo quien le diera la oportunidad de publicar su obra, claro era de
esperarse una editorial de fuera como lo es “Les Rain” editorial
independiente española apoyando al talento mundial.
la sorpresa vino cuando al querer Les Rain introducir el libro (Circo
Zoocial) a América se topo con esas mente viejas, con esas arrugas y estrías
de envidia que tanto nos representan en el mundo y le dieron la espalda
tanto a la editorial como a la Obra de Nicolás fiks.
Estamos cansado de tanta falsedad en el presente, estamos cansados de que se
siga censurando la obra del artista;
que tu voz se escuche, por que puedes ser tu o yo en un futuro siendo
vapuleados por la ignorancia social y el complejo e inferioridad tan
arraigado en nuestro continente.

Deja tu mensaje en el foro de la editorial y muestra tu odio por la censura
contemporánea.
http://miarroba.com/libros/leer.php?id=176314

Estamos cansados.

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tu idioma! http://latino.msn.com/noticias/

Viento de los cisnes

Suspendido en la intacta luz
del entusiasmo, me desvisto, te dibujo y te acaricio,
y en plena noche de vientos y diluvios
ruego en ti  nacer bajo tus besos y tus labios.

Imploro como el ciervo
el bosquejo de tus ojos
que delinean como yerbas
los aromas y las matas,
y ruego a ti, como dócil cérvido en el lecho,
posar tus iris en mi rostro
y dejarme amarte
bajo el sueño eterno de los cisnes.


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Vivo en ti

Si se pudiera diluir el alba
viviría en ti como la aurora
y tendría noches, alientos y perfumes
que vivirían en ti como tu sombra.

Vives en mí, vivo en ti como tu boca,
y cada beso que me toca
de alelí el cielo vibra y goza,
y te siento como el alma de la rosa
que del pecho su capullo alboroza..

Vivo en ti, así la noche lo pregona,
así la lluvia lo asegura,
y de tus ojos miro y veo
lo que palpo, siento y quiero:
un jazmín de bella forja,
un laurel de hermosa alondra.

Vivo en ti como la sombra
que desprende, canta y ama,
y se anida en tu boca
cuando besa y alborota.


Salvador Pliego

Eras la noche.

Radica en tu seno
el aroma dulce de la guaba,
el fresco otoño de las uvas
que se enraíza en los jardines.

No hay vestimenta
mas que el alba frágil.
Ni siquiera rozan
con sus dedos
los rayos que broncean.
Eres la cosecha
de la fruta picoteada
en mi boca, en mis manos,
en cada poro abierto de mi tacto.
Y te devoro como se devora
la semilla en el surco y en la tala.

Fresca noche en que el fruto
maduró en mis manos.
Te contuve, te amé, te hice mía.
Horizontes que cantaban
en los dedos me prendían.
Bocanadas de aire de los besos extraía.
Y se armó la noche,
en sus ráfagas, en su simiente de latidos,
en sus ojos troquelados de gacela taciturna.

¿Y a quién prendió el amor
si me guardó en su gruta?
¿En qué viento fue por mí?
¿En qué cercana vela
irradió su luz para encenderme?

Ahí estuve contenido:
en tus brazos, en tu vientre,
en tus labios de ave extendida,
en tus senos de volcán y de amapola,
en tus muslos de seda y de marea.

Eras la tarde, tú, amada mía,
el mástil que creció ante las olas,
el estero esperando las gaviotas,
púrpuras aguas de paisajes y aullidos.

Y la noche se vino como lobo embravecido,
entre tus brazos y los míos,
entre tus besos y los míos.

¿Qué tanto, amor, gasté tus labios?.
¿Qué tanto tus quejidos?.
¿Qué tanto los suspiros?

Eras la noche, amada mía,
eras la noche cuando yo desvanecía.
¿Qué tanto desgasté tu boca?
¿Qué tanto, amada mía?


Salvador Pliego

El amor volvió.

He de confesarlo, sí,
que decirte amor rompió la calma que tenía.

Ah Venecia pura, góndolas de viento,
velas que del fuelle se extravían en suspiros.
Me quedé en el puerto de los sueños,
en la barca airosa de la risa,
bebiendo noches, saboreando lunas,
galanteando auroras.

Y el amor volvió y se quedó prendido
como el muelle salpicado de latidos
donde el mar iba y venia,
donde yo iba y lo traía.
En la resaca te veía,
en la ola te acogía,
y sólo las gaviotas murmuraban
cosas que el viento les oía.

Venecia hermosa del canal que me prendía.
El amor llegó en tus barcas,
en crecientes olas blancas
y el amor correspondía.

He de confesarlo, ¡sí!,
que en tus aguas me perdía.
El amor volvió y en góndolas me iba.

Venecia hermosa, amada mía,
sabes a miel de ébano y a baya dulce,
tienes el color moreno y rozagante
del puerto ebrio en que el paisaje
es durazno y azabache.
Llevas esos ojos cristalinos
que el murano escribe en lejanía.
Tu cuerpo es puente
y el balcón de mimbre
que en veladas noches se esculpía.

Preciosa, hermosa, dama mía,
el amor volvió a la vida
y tu boca me prendía.
Góndolas de viento, góndolas del puerto,
tus brazos me mecían
y en ellos me escondía.
Belleza y dulce mía, que en tus besos me acogía.
Góndolas de luna sobre un pecho que lucía
los mas fragantes senos
que el alba merecía.
Góndolas de brisa que me dio la vida.

He de confesarlo, ¡si!,
preciosa dama mía,
que besé la luna
en la Venecia en que tú ibas.

Salvador Pliego

Cuando sepas
descubrir en aquél, más tosco y feo,
un motivo escondido de belleza.

Cuando quieras
permanecer paciente chispa tuya,
a dar lumbre a la mente
más opaca de todas las que enciendas.

Cuando ofrendes
tu bondad más abierta
para el malo más malo de la escuela,
y te brindes
al más pobre en sonrisas de riqueza.

Cuando sepas y quieras,
y revivas
tu vibración de infancia
en cuerda nueva,
y te cumplas,
sentimiento camino hacia la idea,
será el tiempo arribado
de ese nombre
merecido recién para ti,
maestra...!

                                                                                                        Matilde Alba Swann

Sirena

Yo conocí a la sirena en su mar, su canto,
sus caracolas de agua dulce,
su murmullo burbujeado de espuma y sales minerales,
su cuerpo de corales,
el arrecife de vida que rodeó su cauda
y la estela que dejaba en su vitral destello.

Niña agua, niña viento,
los pólipos guardaban mis sueños en tu estero.
Manglares acuáticos viajaron entre océanos
para conocer tu canto.
Y aunque nunca te palpé entre las manos,
mi alma dibujó tu forma
para contenerte siempre.

Niña ola, niña espuma,
la mar de esponjas y gorgonias,
la mar de frutas coralinas y las algas.
Náyade del fondo en la sonoridad del piélago.

Voy a abrir el alba con tu canto
y a entonar la melodía de los vientos:
el agua fresca, la luz del cielo,
y a cerrar la noche recostado en tu cuerpo,
en la voz y vida que me da tu aliento.


Salvador Pliego