Mujer
¡Ah casquivana!,
que rodaste como piedra
entre los brazos y los besos
y sedujiste a cuanto caballero
puso la mirada en tu silueta.
Ibas como el agua: apaciguando sed,
acariciando las gargantas,
cautivando a aquel que en tu hermosura
veía el aposento y la lujuria.
No dejaste agasajo sin rozar tu vientre,
ni púrpura mirada que no halagase
la provocadora sed de tu figura.
Te diste toda como la semilla
que brotaba de la tierra
y germinaba con la gota
de la intemperancia y desenfreno.
Recorriste todo con tus ansias.
Te ofreciste como aquella flor
que se corta y que luce su belleza,
y que muere y seca a falta de fragancia.
Te ufanabas del cuerpo
que indujo a aquel que te admiraba
y le dabas sólo gotas
cual pócima para que nunca te faltara.
Hoy que emergen los recuerdos
y el tiempo se marchita
mostrando en mis ojos las arrugas
como esquirlas rojas
que se abren paso por la vida,
fluyen nuevamente los olores
que del pecho en rosa virgen te brotaban.
Te imagino de nuevo como aquel clavel
de blanco que floreaba en los estuarios.
Como aquel rocío fresco que humeaba entre las manos.
Como aquella rosa perfumada que al olerla
levantaba mi pasión y me excitaba.
Eras tú la belleza del jazmín y la azucena.
El olor de fruta que en la uva se chupaba.
El tacto que en la noche, bajo sombras,
se escapaba y aromaba.
La Ninfa que en un vaso de agua me bebía,
tan desesperadamente, que no dejaba rastro
de tus muslos en mis manos.
Mujer: eras la Diosa que en los besos te esfumabas;
El suspiro puro que absorbí de un sólo sorbo;
La desbocada ansia de mis brazos;
El ritual eterno de arrumacos, delirios y delicias.
En ti fluyeron los versos como el río a las orillas.
A ti las aguas colorearon con la sal
para que al sentarte en las arenas
te besaran los pólipos y las mareas.
Eras tú la sed de viento, el despertar del fuego,
el mirar de los sonidos, la colosal y telúrica
rabia en que las bocas se prendían.
No entendí entonces que tú eras la fuerza
que éste cuerpo me pedía.
El néctar sabroso que a mis labios seducían.
Y dejé pasar tu aroma
como aquel que sin olfato perdió la herencia de la vida.
Déjame sentir de nuevo tu pecho en la franela de mis manos
y así de suaves, tersos, acariciarlos,
como el fino polen que se pule en el capullo.
Tocar tus manos de corola y refinado lino.
Rozar tus labios y llorar en ellos el dolor y mi castigo.
Déjame postrarme ante tus ojos
y doblar los míos con las lágrimas
que ruegan el perdón ante el olvido.
Y saber de nuevo, que algún día,
tendrás mi boca protegida.
Y llorar callado… en silencio…
perdonando mi descuido.
Salvador Pliego
Nota:
Quiero hacer una invitación para el próximo 12 de enero a una
presentación (lectura) de mi poética en la Casa de la Cultura "Jesús
Reyes Heroles", localizada en la plaza de Coyoacán, de la Ciudad de
México. El evento dará inicio a las 8 pm. Todos los que gusten
ir serán bien recibidos.
Esta tinta derramada en vuestra prensa es la sangre de mi país. Esta luz diluviada de vuestras pantallas es el brillo de los ojos en los niños de Basora. Éste que está sollozando en la oscuridad de su exilio soy yo; Huérfano después de que hayáis matado a mis padres: Tigris y Eufrates; Viudo después de que hubierais crucificado la pareja de mi alma: Irak Oh... por ti, tierra mía: crucificada de entre las regiones.
Ay... de vosotros, señores de la guerra Escuchadme: No a la fiesta de los ejércitos en el tejado de mi casa. No al verdugo que habéis plantado o al que vais a plantear. No a vuestra libertad caída sobre las cabezas de mi gente en bombas No a liberar Irak de mí o a mí de él. Yo soy Irak.
Mis hierbas son las letras y sé lo que quiero. Dejadme a mí mismo, a mi rabel y a vuestra ausencia. Volved a vuestras películas detrás del océano. Dejad para mí lo que queda de los minaretes, de los mausoleos de mis ancestros, de las tumbas de mi familia ... Y bebed de las copas del petróleo hasta que os saciéis.
Robad la miel del azufre y la arena del desierto. Llevad con vosotros vuestros clientes. Llevaos al dictador con cada parte de vosotros que ha comprado con mi sangre. Llevad lo que queráis y marchad, dejadme sólo con lo derribado de los sueños de mi hermana, con el incendio de las palmeras en las orillas de Mesopotamia, con los huesos de mi padre y el té de la merienda.
Dejadme sólo con las canciones tristes del sur, con la danza degollada del norte y con el pavo real de los Yasidíes. Dejadme sólo curando las heridas de mi tierra Irak Sólo... igual que María... sólo con mi solitario... Mi país: el crucificado de entre las regiones. Sabré cómo animar su resurrección.
Sabrá cómo renacer de su ceniza. ¿Acaso habéis olvidado que él es el creador del Fénix?
Ay, un infierno, para vosotros señores de la guerra Escuchadme: No asustéis a las nubes de Bagdad con vuestros aviones. No sembréis soldados en nuestro jardín. No quitéis la chilaba a mi madre. No. Grito no a liberar Irak de mí o a mí de él. Yo soy Irak. Las aldeas han florecido de mi abrigo, y sé lo que quiero. Dejadme a mí mismo, a mi familia y a vuestro olvido.
Lo que escribí en el vientre de mi madre
ante la luz desaparece.
El sueño de mi letra antigua
tatuado en espera del mundo
se borró a la crecida del tiempo.
Colores, tactos, huellas
cayeron bajo túmulos de nieve.
Sólo murmullos a deshora
afloran hoy del fondo,
visiones en eclipse, indescifrables
que envuelve el vaho de los espejos.
Los ojos buscan en el aire
el espacio donde el alma flotaba
y se pierden detrás de su senda.
Lo que escribí en el vientre de mi madre
quizás no fue sino una flor
porque más hiere cuando desvanece.
Una flor viva que no tiene recuerdo.
Ayer 20 de diciembre, Aurora Venturini y la Municipalidad de La Plata premiaron mi novela corta y erótica "Sus voces, mis voces" (en rigor de verdad se llama "Bernabella").
Aurora dijo en esa oportunidad:
"...Con que fuerza de aprehensión Ricardo Gustavo Creimer introduce al lector en una obra que no es otra
cosa que la espectacularidad ambiental en que nos vemos sumergidos. El escritor conoce a Freud, sus manes
y sus desmanes. Es innegable el airecillo ácido que le sopla Donatien Alfonse Francois Marquis de Sade. Si
Ricardo Gustavo Creimer publicara la novela, sería best seller...."
Como aprendl que el "fierro hay que machacarlo en caliente", hoy mismo salgo a pedir a mis amigos sugerencias en la busqueda de una Editorial recomendable para publicarla.
Kaixo,
una cosita del poeta peruano Manuel Scorza (1928) "... no
sabría decirte quién me pegó menos ... ¿tú me entiendes? me quedé con
los huesos saliéndoseme de la piel"
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El desterrado
Cuando éramos niños,
y los padres
nos negaban diez centavos de fulgor,
a nosotros
nos gustaba desterrarnos a los parques,
para que viéramos que hacíamos falta,
y caminaran tras su corazón
hasta volverse mas humildes y pequeños que nosotros
Entonces era hermoso regresar!
Pero un día
parten de verdad los barcos de juguete,
cruzamos corredores, verguenzas, años;
y son las tres de la tarde
y el sol no calienta la miseria.
Un impresor misterioso
pone la palabra tristeza
en la primera plana de todos los periódicos.
Ay, un día caminando comprendemos
que estamos en una carcel de muros que se alejan...
Kaixo,
Mi amiga Susana nos presenta al poeta gallego Xosé Luis Méndez Ferrín
(1938). Bienvenidos sean ambos.
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Hola,
me estreno en esta página con Ferrín, la ocasión no merece menos.
Para mí de los mejores poetas gallegos,
(http://gl.wikipedia.org/wiki/M%C3%A9ndez_Ferr%C3%ADn)
Esta es del libro "Con Pólvora e Magnolias"
(http://amediavoz.com/mendezferrin.htm), las traducciones siempre
pierden un poco, pero aún así a ver si os gusta. Abrazos:
Quiero que mis amigos de hierro y dinamita...
Quiero que mis amigos de hierro y dinamita,
no cogidos, que pierden los ojos y el pubis muchas noches,
detengan un instante paso y puño como mi señor confucio heráclito
atravesándose entre los dientes del Pastor del Este.
Mis amigos poseedores del hierro junto al pubis
detengan el valeroso puño como mi Señor Nadador
y digan, derramando los ojos en el Padre Miño:
"Así pasan todas las cosas". Y después
mis amigos con rostros y cuerpos afilados de hoz,
sobre los lentos ríos, pretendan acelerar mundo para nosotros
y vuelvan sobre su pecho y se concentren en núcleo oscuro y puño.
La determinación de llorar no impida la hoz
y el puño de mis amigos inclinados sobre los ríos
con los delgados cuerpos como hoces. Navíos sean ojos deslizantes
en el Padre Miño, que brilla confucio heráclito atravesado
jen los dientes del Pastor del Este y quiero que mis amigos
!De hierro no cogido disparen dinamita sobre el río
en una fiesta que celebre el paso dialéctico de todas las cosas del mundo
con el corazón del hombre, amigo mío, que contempla el río
sin fin y sin principio. Algunos, sin nombre, algunos o dinamita
pongan fe como hoces de Fonmiñá hasta A Guardia.
De "Con pólvora y magnolias"
Versión de Eloísa Otero y Manuel Outeiriño
El pesimista dice llorando:
"Soy el más desgraciado, pues no me queda
sino medio vaso de vino";
mientras que el optimista exclama:
"¡Soy un afortunado!
¡Todavía puedo disfrutar
de medio vaso de vino!"
Si decides hacer de tu
existencia un destierro desolado,
permanecerás descorazonado y abatido.
Mas, si determinas hacer de tu vida un paraíso,
no te quejarás de que los rosales
tengan espinas, sino que te admirarás
de que una planta con espinas
exhiba rosas fragantes, radiantes de belleza.
"Lo que le da belleza al desierto
es saber que existe un oasis
y que caminamos en direccion a él".
Hace muchísimos años, vivió en la India un sabio de quien se decía que guardaba en un cofre encantado un gran secreto que lo hacía ser un triunfador en todos los aspectos de su vida y que, por eso, se consideraba el hombre más feliz del mundo. Muchos reyes, envidiosos, le ofrecían poder y dinero, y hasta intentaron robarlo para obtener el cofre, pero todo era en vano. Mientras más lo intentaban, más infelices eran, pues la envidia no los dejaba vivir.
Así pasaban los años y el sabio era cada día más feliz. Un día llegó ante él un niño y le dijo:
"Señor, al igual que tú, también quiero ser inmensamente feliz. ¿Porqué no me enseñas que debo hacer para conseguirlo?"
El sabio, al ver la sencillez y la pureza del niño, le dijo:
"A ti te enseñaré el secreto para ser feliz. Ven conmigo y presta mucha atención. En realidad son dos cofres en donde guardo el secreto para ser feliz y éstos son mi mente y mi corazón y el gran secreto no es otro que una serie de pasos que debes seguir a lo largo de la vida."
"El primero es saber que existe la presencia de Dios en todas las cosas de la vida, y por lo tanto, debes amarlo y darle gracias por todas las cosas que tienes y por todas las cosas que te pasan."
"El segundo, es que debes quererte a ti mismo, y todos los días al levantarte y al acostarte, debes afirmar: Yo soy importante, yo valgo, soy capaz, soy inteligente, soy cariñoso, espero mucho de mí, no hay obstáculo que no pueda vencer. Este paso se llama autoestima alta."
"El tercer paso, es que debes poner en práctica todo lo que dices que eres, es decir, si piensas que eres inteligente, actúa inteligentemente; si piensas que eres capaz, haz lo que te propones; si piensas que eres cariñoso, expresa tu cariño; si piensas que no hay obstáculos que no puedas vencer, entonces proponte metas en tu vida y lucha por ellas hasta lograrlas. Este paso se llama motivación."
"El cuarto paso, es que no debes envidiar a nadie por lo que tiene o por lo que es, ellos alcanzaron su meta, logra tú las tuyas."
"El quinto paso es que no debes albergar en tú corazón rencor hacia nadie; ese sentimiento no te dejará ser feliz; deja que las leyes de Dios hagan justicia, y tú... Perdona y olvida."
"El sexto paso es que no debes tomar las cosas que no te pertenecen, recuerda que de acuerdo a las leyes de la naturaleza, mañana te quitarán algo de más valor."
"El séptimo paso, es que no debes maltratar a nadie; todos los seres del mundo tenemos derecho a que se nos respete y se nos quiera."
"Y por último, levántate siempre con una sonrisa en los labios, observa a tu alrededor y descubre en todas las cosas el lado bueno y bonito; piensa en lo afortunado que eres al tener todo lo que tienes; ayuda a los demás, sin pensar que vas a recibir nada a cambio; mira a las personas y descubre en ellas sus cualidades y dales también a ellos el secreto para ser triunfador y que de esta manera, puedan ser felices."
Y como pueden ver, lo que los reyes y poderosos ansiaban, lo tenían al alcance de su mano.
Como el arco y la flecha
sólo se rozan
nunca se encuentran.
Una en la otra cesa
como el dormido
en el que despierta.
Así las dos van y vienen
entre la piel colmada
y la piel sedienta.
Así cada una
lee las huellas
que la otra deja.
no se conocen
pero ambas se responden
al mismo nombre.
como la flecha y el arco
tienden al mismo blanco
tú y tu ausencia.
del poeta argentino Jorge Brega
(Buenos Aires 1949) y de su libro Poemas de Ausencia (1976-1983) con
ilustraciones de Manuel
Amigo
El ausente
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Ellos ignoran el sitio estrecho donde me hallo.
Aquí se me permite impunemente sentir frío,
colocar mi cuerpo de costado,
toser y cosas así.
(Quisiera que supiesen esto al menos.)
¡Ah el pensamiento!
Si lo escucharan tal como aquí retumba.
Si percibiesen este mensaje mínimo de mí
bajo la suave forma
de la brisa soplando en las celosías,
quizás me sintiera más a gusto.
Entretanto cómo no cantar:
mis hermanos, mis hemanos allí,
agitando banderas.
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En febrero de 2003 el
juez español Juan del Olmo ordenó el cierre
del periódico
Euskaldunon Egunkaria y la detención y el encarcelamiento de una decena
de personas. Casi todas estas personas fueron sorprendidas a la noche
antes de que se levantaran para ir a su trabajo,
sus casas fueron asaltadas por la Guardia Civil española, fueron
incomunicadas de 4 a 15 días en calabozos de muy mala fama, uno de los
hombres tuvo que ser hospitalizado algunos días y otros denunciaron
malos tratos e
incluso torturas, algunos fueron encarcelados durante meses.
Sus familias y amigos sintieron todas aquellas ausencias. Los ausentes
sufrieron mucho daño y mucho miedo.
Ahora, el fiscal de aquella causa no ve indicios de delito ni tan
siquiera como para que sean juzgados.
Vaya este poema en recuerdo de todas aquellas personas que nos ausentan
por la fuerza
del poder de los políticos y jueces cuyos antojos también gobiernan sin
tregua alguna estos estados predemocráticos.
Y vaya especialmente para los injustamente tratados.
Hola, amigos.
Mi nombre es Jaume y nací el 11/01/1967 en Barcelona (España). Vivo en
Vielha e Mijaran (Pirineo español). Estoy muy contento de haberos
encontrado. En estos momentos estoy preparando la edición de un libro
de poesía (La noche envuelta en papel de regalo) del cual os iré
enviando poemas para que me deis vuestra opinión. Igualmente me
gustaría recibir poemas vuestros. Gracias.
JAUME
Los Heraldos Blancos, de
Salvador Pliego(a Cesar Vallejo)
Los Heraldos blancos
(Al poeta de la masa y los Heraldos: Cesar Vallejo)
I Y si cae la tierra, y si cayese de las manos, si cayese hasta la zanja del dolor de los quebrantos, o se fuese entre los llantos sacudiendo las miradas, como un río en desconsuelo que en las rocas se santigua y flagela de por vida. Y si cayese boca arriba, de sus fauces, pecho arriba, ¿quién dará la mano que del suelo en agonía al hombre levantara? ¡Ay!. Si cayese toda, la madre tierra, la tierra toda, si se fuese toda, y la sangre en las rocas taladrara del grito que el valiente aclamara, entonces, a cerrar los puños, a cerrarlos todos, a doblarlos firmes, para retener el polvo con el que la nada nos forjara.
Y si hubiese un hombre, uno sólo, un sólo hombre en la entraña de la tierra que cerrase el puño, que
cerrase del vértigo la herida abierta, como Heraldo Blanco que dormita en los adentros, en lo profundo, allá en el alma, callaría el llanto e iría en las llanuras a galope vivo, de la crin del cieno, en el corcel de aire, a galope vivo, sin tener fronteras ni buscar destinos, en la paz del mirlo que nos dio el camino, a gritarle al mundo de las alas blancas que de un niño se abrazaban, a gritarlo al viento, a galope vivo, a galope vivo.
II Cabalga y cabalga, a galope y correa. Amarradme en el ala, a la crin y la cerda. Despuntad la lancera y empuñadla hacia enfrente y bregad los jinetes del confín y la muerte.
Cabalga jinete, cabalga en el alma y amarradme a las alas, a galope hasta el alba.
De los cuatro jinetes de gubia y de muerte trotando el Heraldo vencióles la suerte y la masa, de un ala, triunfante, a galope, alzóse en la furia
de brazos del hombre.
Cabalga jinete, cabalga hasta el alba, a galope, a galope, donde el viento encendióse. Cabalga jinete derrotando a la muerte, despierta de nuevo a la lid y al combate.
Dejadme en las alas, saleroso jinete, amarradme a la crin y trotad a capela y gritadles a todos: ¡He vencido a la muerte!.
Cabalga jinete, cabalga en el alma y amarradme a las alas, a galope, a galope, a galope, a la cumbre del alba.
Levanta jinete y agita tus alas.
Salvador Pliego
Publicado por clevane pessoa de araújo em 02/12/2006 às 13h17
Seguir cuando no puedes más,
seguir cuando parezcas acabado,
seguir cuando no dan nada por vos,
te hace ser mejor que el que ha ganado.
No te dejes vencer por nada.
Levántate y lucha como siempre
que todavía no ha sonado la campana.
Cuando se rían pensando que estás muerto,
que al final por fin te han derrotado,
abre los ojos y míralos de frente
que no está muerto aquel que está luchando.
Sabe que no es mirado como héroe
aquel que más batallas ha ganado,
sino aquel que en todas sus peleas
nadie jamás lo ha visto derrotado.
Si no llegas primero a la meta
no creas que por eso ha fracasado,
ya que se siente así el que en su vida,
pudiendo ser mejor..., no lo ha intentado.
Hola a todos acá publicando algo más después de algún tiempo...
EL BUFO
Las luces de la vida infernal y divina centellan escenarios por donde ella desfila misteriosa e implacable. A la espera del placebo están los espectadores, animales devoradores del morbo de la urbe. Tras bastidores, constreñido y asfixiado se halla el bufo, ceñido en trajes que retocan de alegría cuadros lúgubres y en postura fetal, desenterrando el seno de la madre protectora, que lo retraen a un mundo líquido donde el tedio reina y las risas se ahogan.
¡Oh solitario que aprende a vivir entre la muchedumbre! maniquí relleno de miradas que buscan alivio de sus agitadas vidas, una lágrima brota de sus ojos bruñidos, cual catarata demacrada en medio de paisajes encantadores. El retoque de su rostro es el retoque de su condena; sus ciclópeos zapatos reflejan la larga agonía de sus días y el corto pasar de su vida ante esperanzas en agonía.
Sale el bufo, guardándose la pena en sus magnos y coloridos bolsillos ¡su cuerpo repudia al gentío amotinado! divino misántropo, dibujas limbos en las nubes para espíritus celestes ¡su razón camina sobre las tablas dispuestas! infernal creador, compones melodías embusteras para ángeles caídos; del cielo o del infierno, tratas de salvar lo insalvable y cebas a tu paso el insaciable apetito de los hijos de la pesadez del tiempo.
¡Oh bufo criatura azul, gris, colorida! perfumas el camino con olor a flores de cementerio, desde tu morada al coliseo camino de cruces enquistadas fraguan la actuación de risa y burla, escape de tu realidad. Eres artificio conspirador del placentero dolor y arrancas carcajadas en medio de tus distintos funerales.
¡Se baja el telón, bufo condenado y doliente! tu alegría se eclipsa con el desmaquillar de tu careta, cual invierno feroz que devasta todas las flores de primavera; insensiblemente la muchedumbre va desapareciendo, esas esclavas del tedio y víctimas de los tiempos modernos.
Los escenarios se van tiñendo del azul tornasol de la soledad, sacas de tus magnos y coloridos bolsillos la pena guardada ¡bufo dibujante de mundos ilusorios en rostros acongojados! Dime, opio adorado del vulgo que te elevas al cielo profundo, ¿no es acaso tu sonrisa el aborto de un mundo miserable que nos ha tocado vivir?
Besarte toda
Contaré trescientas veinte veces trescientos
para besarte toda.
Vendré bajando desde la cresta hasta la cauda,
desde los riscos hasta las grutas,
de ala en ala, de pluma en pluma,
bajo tu sombra y bajo el aroma,
y por encima de lo que el alba
me dijo nunca me le acercara.
Empezaré de este a oeste
fijando un punto sobre tu frente.
Iré contando lento y despacio
pues hay besos que valen oro
dejarlos quietos sobre tu dorso.
Y hay besos que son de encanto
y esos los pongo juntitos todos
a que se agrupen
abanicando tu dulce vientre.
Hay besos que se hipnotizan,
se vuelven locos y caen cual flechas
para perderse en tu pecho y vibran.
Hay besos, y tantos besos,
que voy contando sin darme prisa.
Y cuento y cuento sin agotarlos,
sólo que ericen tu piel y tiemble.
Y cuando llego a doscientos treinta,
sin que lo notes,
finjo demencia para iniciar de nuevo
la cuenta en cero:
trescientos veinte, trescientas veces.
De oeste a este para ubicarme
y llenar de besos esos espacios
que me faltaron de este a oeste.
Trescientas veces para que sueñes.
Trescientas veces para que vibres.
Trescientas veces, a que me beses.
De este a oeste, cubriendo todo,
para animarte, para extasiarte,
para que sientas la primavera
que va naciendo desde tu vientre.
Salvador Pliego
Soñando en tus brazos.
Hoy que despiertas
y beso tu boca
y muerdes mis labios
para revivirme,
camino en la calle
sintiendo tus ojos,
y tocas mi dorso
cuando doy un paso
para darlo firme,
entonces me aferro a tu mano
y me siento seguro
bajo tu cobijo.
Me alienta y seduce tu aroma
de sólo pensarte.
Mi mente imagina tu rostro
y le llamo y le mimo
como al aire sonriente
que al sentirse tocado
se cubre apenado
y sopla agitado.
Y voy por la calle
sintiéndome gente
porque sé que tus labios
me pintan la frente.
Hoy que regreso de noche
y me abres tu cuerpo
y me dejas tu aliento,
me acerco en silencio
y haciendo un murmullo
te digo al oído:
¡Que estar en tus brazos
es lo más hermoso
que siempre he soñado!
Salvador Pliego
¡Cherchez la femme!
¡Buscad a la mujer!
Aquella que del brazo de la lluvia ha besado
y ha dejado por doquier
rastros de un aroma inmaculado.
Aquella misma que es fragancia y nardo
por su encanto y que a su paso
rosas blancas respiran de sus labios.
La misma de los ojos nardos,
de la pupila negra de amaranto,
la del iris de topacio y de murano.
¡Buscadla a ella!
En el capullo de alelí y la gladiola,
en el azul del mar reflejando la farola,
en la pluma del merlín que al cielo resplandea.
A ella misma,
que es color de tierra, alba y firmamento:
primavera seductora y otoño colorido.
La misma que en las manos
lleva el viento dulce de los trinos
y hace eco cada vez
que el ave hace suspiros.
A ella, ¡sí!, a ella.
¡Buscadla a ella!
Y si la encontrases,
y si la vieses,
decidle:
que guardo un beso para ella ilusionado.
Salvador Pliego
Era un poeta
Era un poeta que soñó la luna
y la guardaba en la palma de la mano,
y nunca abría el puño
para que no se le escapara.
Y todas las mañanas al sol le platicaba
de la luna parda
que escondida estaba en su ventana,
y de la ardilla calva
que del árbol se colgaba
y con ella recitaba.
Era un poeta que al corazón besaba
y de sueño en sueño
las barbas le mojaba,
y sentía que volaba
cuando sus latidos le pulsaban.
Era un poeta que subía a la cruz
en su escalera,
para bajar al cristo de su cabecera,
y le rezaba y le rogaba
que se fuera al mar,
al que siempre le miraba.
Y de lejos señalaba
la barca azul dorada
donde a veces se embarcaba.
Y navegaba y navegaba
hasta alcanzar la curva
en que la mar se desbordaba.
Era un poeta que se perdió en la mar
y su voz versaba
cuando la ola reventaba.
Y se escuchaba siempre
porque a mí me despertaba,
y se escuchaba siempre
porque fuerte a la barca le remaba.
Y al estar en ella
sacaba un verso
de la vela que soplaba
o del mástil que apuntaba
hacia el espacio que miraba.
Era un verso carmesí y plata
que alumbraba,
un anhelo del alma que escapaba,
un suspiro tan sólo que del cielo murmuraba.
Era un verso tan bonito
que a mí me ilusionaba.
Era un poeta, era un poeta
que a la mar cantaba
y a la ola le besaba
y me dejaba absorto cuando le escuchaba.
Era un poeta que me enamoraba,
que se fue en la cresta
cuando el viento le soplaba,
que se fue a la mar
en la ola que soñaba,
que se fue a la nada
en la espumaba que le amaba.
Salvador Pliego
Esta Noche es Noche Buena
Esta noche es Noche Buena.
Más, las campanas del templo,
Escondidas en la penumbra,
Ya no cantan, ya no ríen.
Ya no vibran con dulzura,
Como vibraran antaño.
No, ya no anuncian bullangueras,
Que en el pueblo de Belén,
Está por nacer el niño,
Que le dará un nuevo giro al mundo,
Y que llegará pregonando,
Fe, esperanza y amor.
Ya todo el mundo ha cambiado,
A sus ojos y a los míos.
Pues las campanas y yo,
Perdidas en la penumbra,
Apenas musitamos sin voz:
"Esta Noche es Noche buena,
Noche inclemente de dolor;
Matizada de nostalgias,
Y huérfana de fe, esperanza y amor."
Caracolito
Amor
¡Qué ganas de mirar tus ojos!
Mi hinco en tu pupila por tocarlos
y el otoño se deshoja por rozarlos
cuando se abren en sus ramas.
¡Qué ganas de mirarte toda!
Nacer desde tus manos
a la suavidad del pétalo,
a la frescura de un manzano
que se endulza desde el árbol,
a la hermosura de tu encanto.
Saborear la danza, como el colibrí,
que en su cotidiano aletear
seduce a la flora: le habla,
la corteja y la bendice.
¡Qué ganas de besarte toda!
Tener la boca que refresca y ama
y seduce y sólo a mí me llama
porque habla de mi boca.
¡Qué ganas de sentirte toda!
Y regalarte un beso cuando oigo
la palabra que me nombra
y me vuelve dócil en tu aroma.
¡Amor!. Me llamas y trastocas,
me agitas y emocionas,
me vuelves todo y nada
y no encuentro más respuesta que mi boca.
¡Qué ganas de tocarte!
¡Qué ganas de palparte!
Vibro y siento los latidos
y no hay respuesta más allá
que mi boca que te toca.
¡Qué ganas de besarte!
¡Qué ganas de besarte toda!
Salvador Pliego
Los Heraldos blancos
(Al poeta de la masa y los Heraldos: Cesar Vallejo)
I
Y si cae la tierra,
y si cayese
de las manos,
si cayese hasta la zanja
del dolor de los quebrantos,
o se fuese entre los llantos
sacudiendo las miradas,
como un río en desconsuelo
que en las rocas se santigua
y flagela de por vida.
Y si cayese boca arriba,
de sus fauces, pecho arriba,
¿quién dará la mano
que del suelo en agonía
al hombre levantara?
¡Ay!. Si cayese toda,
la madre tierra,
la tierra toda,
si se fuese toda,
y la sangre en las rocas taladrara
del grito que el valiente aclamara,
entonces,
a cerrar los puños,
a cerrarlos todos,
a doblarlos firmes,
para retener el polvo
con el que la nada nos forjara.
Y si hubiese un hombre,
uno sólo,
un sólo hombre
en la entraña de la tierra
que cerrase el puño,
que cerrase del vértigo
la herida abierta,
como Heraldo Blanco
que dormita en los adentros,
en lo profundo,
allá en el alma,
callaría el llanto
e iría en las llanuras a galope vivo,
de la crin del cieno,
en el corcel de aire,
a galope vivo,
sin tener fronteras
ni buscar destinos,
en la paz del mirlo
que nos dio el camino,
a gritarle al mundo
de las alas blancas
que de un niño se abrazaban,
a gritarlo al viento,
a galope vivo,
a galope vivo.
II
Cabalga y cabalga,
a galope y correa.
Amarradme en el ala,
a la crin y la cerda.
Despuntad la lancera
y empuñadla hacia enfrente
y bregad los jinetes
del confín y la muerte.
Cabalga jinete, cabalga en el alma
y amarradme a las alas,
a galope hasta el alba.
De los cuatro jinetes
de gubia y de muerte
trotando el Heraldo
vencióles la suerte
y la masa, de un ala,
triunfante, a galope,
alzóse en la furia
de brazos del hombre.
Cabalga jinete,
cabalga hasta el alba,
a galope, a galope,
donde el viento encendióse.
Cabalga jinete
derrotando a la muerte,
despierta de nuevo
a la lid y al combate.
Dejadme en las alas,
saleroso jinete,
amarradme a la crin
y trotad a capela
y gritadles a todos:
¡He vencido a la muerte!.
Cabalga jinete, cabalga en el alma
y amarradme a las alas,
a galope, a galope, a galope,
a la cumbre del alba.
Levanta jinete y agita tus alas.
Salvador Pliego
La terquedad del círculo.
-Era un círculo perfecto, inmune a la diatriba, soluble en la saliva…
-¿Algo así como un ombligo?
-No… Insisto: era un círculo perfecto de corte transversal, falaz
ante la lumbre, paralelepípedo en la cuerda, fugaz y descortés…
-¿Estaba sucio el ombligo?
-¡Qué no!. Va de nuevo: era un círculo de pana con barniz sabor a
menta, algodonado entre las vainas, con gustillo a caramelo y
cubierto de avellana. Tenía por…
-¡Ajá!. Era sensual el ombligo…
-¿Otra vez?. Y dale con lo mismo. Reinicio: era un círculo de viento
que en la nube hacía aspaviento, que en el rayo hacía tornados, que
soplaba por los lados, que gritaba en el costado…
-¡Uy!. Entonces estaba enojado. Pobre ombligo. ¿Habrá sido el mío?
(…)
-E…r…a u…n c…í…r…c…u..l..o d..e …
a..l..a..m..b..r..e q..u.e cogióse entre las ramas el sabor
a cacahuate y llevaba de enramaje un ardid de escaparate, con mirada
azul granate, que vestía entre…
-¡Ándale!. Chulo el ombligo pues. ¿Llevaba arete?
-¡Y dale con el ombligo!. ¡Que fijación la suya!.
-Vale, ni que no tuviera usted.
(…)
-Era un círculo de rizos y caireles que portaba bellos aros pues
gustaba del aroma que pescaba de la flora y llevaba minifalda, cual…
-ja ja ja ja, afeminadillo el ombligo, ja ja ja ja…
-¡Oh, Dios!...Era… Era… Era un círculo relleno de cajeta y de
ciruelas que al membrillo le cantaba y a la avena le rezaba, que
colgaba de viñedos con las uvas en las ramas…
-¡Epa!. ¿Donde?. Yo no veo nada en mi ombligo. ¿Será porque hoy me
bañé?
-EEEEEEEERRRRRAAAAAAAAAAAAAA UN CÍRCULO DOrado de ojal, grana y
arropado que cuando se inclinaba de luces se llenaba…
-je je je… Sensualón. Y de seguro era de alguna solterilla por ahí…
-¡Ay , que me ha puesto de nervios!. Era un círculo cerrado…
-¡Eh!, ni que fuera señorita…
-¡Total!. He terminado y no digo más.
-¡Ah!... Ya lo sabía: era el ombligo…
-¡Por Dios!… Dejémoslo en cuadrado. ¿De acuerdo?
-¿Un ombligo cuadrado?...
Salvador Pliego
Ansia y desenfreno.
Indomable era la luz cuando la noche.
La estrella saboreó su cauda en la perenne sombra.
Eran los tiempos del deseo, las ansias de tenerte viva,
el reloj de los impulsos, las ganas de los cuerpos,
el sabor de la corteza, el beso de la noche.
¡Oh, Dios!. Así vagaste entre mis manos
y así quedaste entre mis manos.
Todo te lo llevaste:
el ímpetu, el sabor de las caricias,
el cuerpo que volaba entre las nubes,
la saciedad de viento y de soplidos,
el desahogo volátil y la palabra sin sonido.
Llegaste en la penumbra
y me dejaste insaciable entre borrascas:
como farol oscuro, como mar sin ruido,
como arena sin ventisca.
¡Todo te lo llevaste!
Dejaste la mirada en el fondo de la noche,
en la oscuridad del universo:
ahí donde las bocas se sacían del silencio
y gritan, a veces, desesperadas el encuentro.
¡Oh, Dios!, ¡Oh, Dios!,
tan eterna tú como la noche…
tan permanente en el resplandor del firmamento.
Allá a lo lejos, en la existencia de los astros,
aún subyacen los inagotables tactos,
los delirios hechos besos;
Aún centellan las acaloradas manos
y se refugian entre luces
las miradas de tus ojos.
Toda tú. Siempre tú.
¡Todo te lo llevaste!.
¡Oh, Dios!, Y así quedaste entre mis manos,
así dormiste entre mis labios…
en el sabor que me empapaste,
en el hervor y el arrebato.
Me despierto en la mañana
en el recital en que despunta la alborada
y estas ahí, fresca, intocable,
aún entre mis brazos, aún entre mi cuerpo,
y suplico nuevamente por las horas de la noche:
que te lleves todo,
que me lleves hacia la indomable luz de lo celeste.
¡Oh, Dios!, de nuevo a la noche infinita de tus besos
y al espacio en que tu cuerpo se transforma en lucero.
Salvador Pliego
¿Qué es la amistad? ¿Alguien lo sabe? Hay veces que te pasas años junto a una persona y no llegas nunca a ser
amigo, lo que se dice un verdadero amigo de ella. Incluso, en momentos de mala racha, o de tiovivo desenfrenado, que es cuando a uno le patinan todas las neuronas y hace veinte mil estupideces, esa cercanía o longeva proximidad circunstancial se convierte en una licencia para robar o para amargarle la vida al prójimo, como suele suceder en la mayoría de las parejas tras largos años de convivencia sin más común denominador que haber coincidido en el mismo espacio y tiempo y estar aburridos. Y, sin embargo, en otras ocasiones, muy raras ocasiones, porque la amistad se puede dar entre parejas y no parejas, hombres y mujeres, en definitiva, seres vivos, lo que no le quita la consideración de hecho raro y especial, compartes unas horas de mesa y mantel, una simple tapa de calamares en una terraza de A Coruña, una charla entrañable, tal vez un café y una escueta copa de pacharán de rebote en un bar de camino a la despedida, y sabes que la amistad con ese ser humano será
indestructible, algo por encima de las humanas veleidades de la existencia, se cumplan o no las expectativas de apoyo mutuo que el encuentro genere y que muchas veces no fructifican porque dependen de factores ajenos a la voluntad de uno.
Por eso también, a veces, es más doloroso que lo que le pueda acontecer a un familiar cercano que vive en el mismo edificio, saber que esa persona, con la que solamente has compartido unos minutos de este mortal vía crucis que es la vida, está atravesando por un momento delicado de salud. ¿Qué hacer? ¿Decirle que todo se va a solucionar? ¿Qué la baraja ha sido mal repartida y han pintado bastos, primero el as para su hija con una complicada enfermedad que va superando y luego el tres para él con otra historia de características bastante similares? No cabe duda que es difícil adoptar una postura
cabal y equilibrada frente a una situación de tal calibre, por eso, quizá, he tardado tanto tiempo en escribir estas letras. ¿Qué hacer? ¿Escribir un poema? Sí, quizá sí, pero necesito un poco de distancia en el almanaque para asentar el impacto que me ha producido la noticia. ¿Decirle que hay que seguir luchando? Eso ya lo sabe él. Ha sido siempre un luchador nato y los que lo conocemos y hemos coincidido, aunque tan sólo sea unos minutos, sabemos que no va a arrojar la toalla tan fácilmente. Ofrecerle todo el cariño y comprensión del mundo: Sabe que la tiene. No. A mí lo que me gustaría es destacar su faceta de revolucionario, de pionero de una revolución que todavía está por poner en marcha y de la que nos ha señalado el camino.
Conocí a Juan Manuel Maza en la lista mentidero. Me pareció un tío importante, cuestión que creo
firmemente lo es. Su pasada vinculación como representante en determinadas áreas de los principales bancos españoles en Nueva York así lo atestigua. Cuando me comunicó que venía a España, que pasaría un par de días en A Coruña y que le gustaría verme personalmente no puse ningún inconveniente y me faltó tiempo para tomar el autobús, dos horas de ida y dos de regreso, simplemente para comer con él en una terraza junto al puerto deportivo. Como editor le había publicado lo que considero el manual de su revolución, una "Guía de Inversiones Éticas", quizá el primer y único libro ajeno a la poesía o a la literatura que le he publicado a alguien, cuestión que hice porque me pareció eso: una manera notable y sumamente eficaz de contribuir a cambiar el mundo. Una filosofía tan sencilla como la siguiente: Si la gente no invirtiera en la bolsa en la compra de acciones de empresas carentes de código ético, sino que le exigiera ese código, muchas de las tropelías de este mundo
se acabarían. Y Juan Manuel se encarga de eso desde su despacho de Nueva York, de asesorar a los inversionistas para que lo hagan de una forma ética. Una tarea difícil, ya que la ética de la gente es más fina que el hilo de una tela de araña o el cordón umbilical de un sueño; una tarea silenciosa, casi invisible; una manera de hacer la revolución pero sin duda más eficaz que cientos de miles de panfletos, manifestaciones o guerrillas armadas.
Cuando nos encontramos en la cafetería de una plaza esperaba un tío envarado, de esos a los que la corbata se les queda de pie sobre la mesa si se la quitan en algún momento o que duermen con pijama de chaqué y su mujer debe poner una instancia con diez días hábiles de plazo para hacer el amor. Un auténtico broker neoyorquino si es que se dice de esa forma. Pero no. No era así. Desde mi
atalaya de poeta un tanto bohemio, como él me definió después en un escrito, me pareció una excelente persona a la que, sino fuera porque no los tengo, le confiaría con fe ciega todos mis ahorros y hasta el último botón de la camisa. Y supe, tras aquellos breves minutos de terraza, chipirón, y foto sacada por un camarero que como bohemio todavía no he llevado a revelar, que siempre tendría en él un gran amigo. Vaya, pues, desde aquí, un fuerte abrazo y mi más sincera solidaridad para con él y su familia.
Cuando últimamente observo cómo va el mundo, recuerdo un chiste que me contaron hace tiempo y en el que a una persona que caía al vacío desde un veinteavo piso, al pasar a la altura del quinto, un vecino le preguntaba: -Hola... ¿Cómo va todo?- Y él, optimista por naturaleza, le contestaba: - Por ahora muy bien.-
Así podrían considerarme ustedes, además de un iluso, si les cuento que acabo de leer una noticia en Google News y me ha hecho concebir algo de esperanza. El título rezaba así: "Dice Bush estar abierto a cualquier idea para ganar en Irak." Y enseguida me he preguntado: ¿Qué ha sucedido? ¿Se habrá tomado un ácido como se decía en la década de los setenta a cerca de los que mostraban una inusitada, inhabitual y repentina actividad neuronal? ¿Es que hasta ahora mantenía el cerebro cerrado bajo siete llaves para que no le entrara ninguna idea al respecto?
Si lo
que dice y los motivos expuestos en forma de pregunta por el que suscribe son ciertos, el conflicto podría hallarse en vías de solución, pues uno quisiera creer que el presidente de la nación más poderosa del mundo se empieza a dar cuenta de que las victorias no se consiguen a base de repartir cabezazos a diestro y siniestro contra todos los muros o paredes posibles que se encuentra en el camino, organizar una guerra en la que han muerto ya más de seiscientas mil personas o perseguir fantasmas como Bin Laden que nunca aparecen salvo en mitad del "delirium tremens" de una veta alcohólica. Y, a lo mejor, y esto sí que es pura utopía o patinazo total de mi materia gris, se le ocurre olvidar los yacimientos petrolíferos, retirar las tropas de ocupación de aquel país e iniciar un diálogo con todas las facciones en liza para hallar una solución. Pero, desgraciadamente, estoy seguro que no caerá esa breva y seguirá golpeando el muro hasta que se le termine de romper la cabeza
como le aconteció al personaje del chiste al encontrarse con la cruda realidad de la acera.
Otro individuo que me preocupa porque guarda silencio o casi pasa desapercibido últimamente es el Papa de Roma. No he vuelto a saber nada de él desde el pasado verano, cuando aderazado de tules como una muñeca cursi del más rancio siglo XVIII y embalsamado en una urna móvil climatizada que, sin duda, le permitió disfrutar del paisaje sin sufrir los rigores del local, típico y tórrido viento de poniente, trató de conquistar Valencia. Un viaje organizado como una paella gigante en cuya confección las autoridades no escatimaron ni un ingrediente, ni un esfuerzo, ni un céntimo. Brigadas de la policía patrullaron las calles, rastrearon toda cloaca y alcantarilla susceptible de esconder un terrorista; una tonelada de vigías apostados sobre nidos de cigüeñas contemplaron desde los campanarios el ardor eclesiástico y veraniego que convirtió la ciudad en una auténtica falla
llena de monigotes y turistas bailando a ritmo de Salve. No cabe duda de que al Papa le gustan los sitios calurosos, tal vez sea que le recuerdan los hornos crematorios de los campos de exterminio nazis, cuya insignia lució algún día en el brazo. Aunque de nada les ha servido a los valencianos y habitantes de zonas colindantes la indulgencia plenaria que creyeron ganar, o es que su santidad se excedió en la rogativa contra la sequía, porque las trombas de agua que les han caído encima este otoño dejarían en ridículo al mismísimo Noé.
Yo creo que ese señor está callado porque la última vez que abrió la boca metió la pata hasta la rabadilla con el asunto del islamismo y, desde aquella, a los moros ni mentarlos, aunque simplemente fuera para compadecerse de que los soldados americanos, israelís o de cualquier otra signatura gubernamental infame se los cepillen con racimos de bombas por familias enteras en una cruzada que vaticina otros quinientos años de
rencores si el cambio climático no nos incinera o ahoga a todos antes. Sí, el Papa está demasiado ocupado, enfrascado en su sortilegio de virtudes teologales para preocuparse de un quítame allá esas pajas como ese de que el mundo va ya a la altura del quinto piso mientras nos empeñamos en repetir: -Por ahora todo va bien, muy bien. Al Papa sólo le preocupa el cielo o el infierno, no la tierra, y tal vez por eso no rechista ni pone objeciones a que a unos cuantos cientos de miles de seres humanos se les dé pasaporte y se les anticipe el viaje eterno, mientras Lucifer calienta calderas y se frota las manos ataviado con su mejor sonrisa, ya que es obvio que, como la mayoría son moros, San Pedro los enviará a todos al infierno.
Mientras tanto, la Comunidad Europea no pierde el tiempo y se preocupa de la repoblación pesquera de la costa africana. Compadecida del hambre que pasan las sardinitas y el resto de salados pececillos que surcan aquellas aguas, se
limita a contemplar desde la atalaya de la abundancia el festín de subsaharianos emparedados en cayucos que se están dando los pobres pescaditos. La mejor política para solucionar el problema es no hacer nada y dejar que el proceso natural de "repecización" siga su curso, parece que piensan. No hay otro alimento que ofrecerles y los escamosos ciudadanos del reino de Neptuno se tendrán que conformar con la carne de negro. Sí, ya sé. Con el inconveniente de que el atún ya no será claro, después, pero... ¡Qué se le va hacer! Así se matan dos pájaros de un tiro: el de la repoblación de los peces y el del excedente de africanos.
Estamos ya a la altura del quinto piso y seguimos diciendo:
-Por ahora todo va bien.
Cualquier día nos encontraremos la acera.
Por cierto, sátiras aparte, mi amiga la cantante y poeta senegalesa Sarah Carrera, con la cual tuve oportunidad de compartir recitales en México, me ha
remitido un link para quienes quieran escuchar sus nuevas canciones http://songsafrica.faces.com/TuneFeeds/731263/ . Es un sonido puro, fresco, dulce de África, como ella, que les recomiendo escuchar, pues a mí, cuando lo hice, me trajo al recuerdo unos versos del magistral poeta senegalés Leopold Sédar Sénghor: Y de la tierra brota el ritmo, savia y sudor, una onda / olor a suelo mojado / Que hace temblar las piernas de estatua, los muslos / abiertos al secreto / Se estrella en el anca, hunde la cintura, atiesa vientre / gargantas y colinas...
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