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#6154 De: Migé S. APARICIO <velezmaeluba@...>
Fecha: Do, 29 de Mar, 2009 10:51 pm
Asunto: 00 01 01 r AMOR LÉSBICO,,, repongo este tema, de cuando recien comencé a enviar a las listas, a los 3 años de comenzar a escribir 1997
velezmaeluba@...
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AMOR LÉSBICO

       

Amor desinteresado,

amor verdadero,

el amor de los amores; 

quizás sea.   

                                         

El amor entre mujeres,

a mí me da la impresión,

que es más amor;

aunque para pesarlo, balanza yo no tenga.

 

Dos mujeres físicas,

que se besan y adoran;

me hace pensar,

es más espiritual.

 

Y...

no creo sea,

por la cojera de sexo;

es, porque hay menor diferencia mental.

 

No admito el tópico,

es igual a las parejas de hombres;

yo así no lo veo,

desde mí masculina mente.

 

Que limpia siempre es,

ratifico,

para quienes guste o no,

es más amor.

 

Tampoco de acuerdo estoy,

que sea cosa,

de mujeres solteras o...

asustadas del sexo del hombre.

 

00 01 01

 dni 74747133p   

 

 


#6153 De: Migé S. APARICIO <velezmaeluba@...>
Fecha: Jue, 26 de Mar, 2009 5:06 pm
Asunto: 09 01 31 r Lo mejor de la Luna,,, como sabeis mis temas llevan la fecha invertida.
velezmaeluba@...
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Lo mejor de la Luna,

 

és;

que no es el Sol,

pero…

se pasa de ufana.

 

No hay discusión,

sus sinuosidades,

a la vista, e…

internamente son insuperables.

 

Al mismo tiempo se equivoca, con tanto tirar de hombros hacia atrás,

al pensar “todo el monte es Orégano”,

al olvidarse ella no tiene luz propia.

 

Su luz le es merecida,

lo cual la obliga a ser humilde, y…

ella lo olvida.

 

09 01 31

migé S. APARICIO               velezmalaga@...

         dni 74747133p


#6152 De: Migé S. APARICIO <velezmaeluba@...>
Fecha: Jue, 26 de Mar, 2009 2:32 pm
Asunto: ( HISTORIAS DE MI NIÑEZ ) 05 06 11 r La Capulla y el Corá,Hrztl
velezmaeluba@...
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                      La Capulla y el Corá,

 

entrañables figuras;

de cuando yo chavalillo,

en pleno Franquismo,

sobresalían dos amables personas.

 

Por un lado el Corá,

al que mucho traté;

por el otro la Capulla,

de simpatía extrema.

 

Ella itinerantemente flores vendía,

dando el mejor de los ejemplos,

la más linda a su cabello;

con superlativo gracejo andaluz.

 

Pocas se escapaban,

de comprarles a veces flores,

por esaboríos que fueren;

que de esos hay en todos sitios.

 

El Corá,

alto y espigado,

como Pinsapo malagueño;

por sombrero cordobés coronado.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A unos cincuenta años vista,

me cuesta discerní,

si me gustaba más su irónico decir, o…

su “ole-aje” caminar.

 

A más “alegre” que estaba,

su verbo era más divino de sentir,

sobre todo cuando a Rampe mencionaba,

las venas del cuello se les inflaban.

 

Yo deploro a esta democracia de “moña”,

que da o sigue manteniendo,

nombres de fascistas a las calles; 

para mí son más esenciales ellos.

 

Cuando paseo por mís Veleñas calles,

con nombres de burgueses y explotadores;

ni uno reconozco del pueblo llano,

como Remedios y José.

 

05 06 11 en el bar  de Pepe Ruiz Hierro, 9,10 horas.

( HERMANO DE PEPE HIERRO exfutbolista del Ral Madrid )

 

             Migé S. APARICIO

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 


#6151 De: Migé S. APARICIO <velezmaeluba@...>
Fecha: Mié, 25 de Mar, 2009 5:34 pm
Asunto: 09 01 04 r No esta bien
velezmaeluba@...
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No esta bien…

 

si no, que es necesaria,

la amistad,

pero es realmente muy difícil;

tangilizarla.

 

Creo pasa en las relaciones humanas todas,

halla de por medio o no,

sexo o dinero.;

porque nadie es del todo inocente.

 

Da miedo la amistad,

por la diversidad de las primigenias cunas de cada cual;

más el hostil medio en que vivimos,

nos obliga a solo pastelear.

 

Ya que en el momento se toca un tema importante,

donde la educación “oficial y su moral eclesial domina”,

ya estamos enfrascados, y…

siempre acabo yo por goleada perdiendo.

 

Si hablamos de trabajos, todos;

dicen EL EMPRESARIO EXPONE SU DINERO,

si se toca las represiones Milico-Policiales todos;

dicen TIENE QUE HABER UN ORDEN.

 

De esta manera son todos los temas,

yo necesito oír a los demás cerca de mí,

aunque yo tenga que tener;

las ideas encarceladas.

 

Los demás son mejores que yo,

por ello no me concuerda,

casi nunca acudan a nada reivindicativo, y…

si ven auto-defensa del pueblo llano; se evaporan.

 

Como siempre digo:

Yo a nadie mis ideas quiero imponer,

porque sin ellas me quedaría;

pero es que la mayoría siempre escoran a la comodidad.

09 01 04

Maeluba Bellvitge


#6150 De: Migé S. APARICIO <velezmaeluba@...>
Fecha: Mar, 24 de Mar, 2009 10:35 am
Asunto: en mi modo de hablar; cuando pueda lo paso a CASTELLANO ** ME TUVE QUE LEVANTAR DE LA CAMA Y ASÍ SALIÓ ** 09 03 24 r Er kamino d´Argarrobo,,,
velezmaeluba@...
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Er kamino d´Argarrobo de Vélez

 

A er lagar der kamino Argarrrobo,

d´ezkurzión d´obenzuelo yo fui,

nunka penzá pude,

k´añoz máz tarde; l´agonia d´una mué iba zentí.

 

En tan durze zitio,

onde zekaban,

laz ubaz mozkaté, i...

loz blankoz igoz.

 

Eya a la tardezé gritaba,

zakarme loz perroz,

ke ze komen miz entrañaz.

 

Kon tan atrozez dolorez, ar l´otro barrio ze fue;

de tanto martirio mi alma ereera kedó,

ze me zigue axikando er korazón, traz medio ziento d´añoz.

 

09 03  24, 3,33 horas, lo soñaba en Seguirilla, y me ha salido en Petenera.

   dni 74747133p

 

 

 


#6149 De: Gregorio Riveros <gregorioriveros2004@...>
Fecha: Jue, 19 de Mar, 2009 11:24 pm
Asunto: Inician homenaje al poeta Jaime Sabines
gregoriorive...
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Inician homenaje al poeta Jaime Sabines en Chiapas

En presencia de la señora Josefa Rodríguez Zebadúa, viuda de Sabines, y de sus hijos, el secretario de Gobierno, Noé Casta;ón León develó el nombre del "Poeta Mayor de Chiapas", escrito con letras de oro.

 

Tuxtla Gutiérrez.- El gobierno del estado inició un homenaje al poeta Jaime Sabines Gutiérrez, en el décimo aniversario de su muerte y 83 de su natalicio, con la develación de su nombre con letras de oro en el salón de sesiones del Congreso local.
En presencia de la señora Josefa Rodríguez Zebadúa, viuda de Sabines, y de sus hijos, el secretario de Gobierno, Noé Casta;ón León develó el nombre del "Poeta Mayor de Chiapas", escrito con letras de oro.
El nombre de Juan Sabines Gutiérrez aparece ahora en el mural de honor, junto al de Belisario Domínguez Palencia, Angel Albino Corzo, Miguel José de Rojas, Joaquín Miguel Gutiérrez, Fray Matías de Córdova y Ordóñez y Josefina García Bravo.
En el recinto legislativo, Julio Sabines Rodríguez, hijo mayor del poeta que falleció el 19 de marzo de 1999 en la Ciudad de México, víctima de cáncer a la edad de 72 años, agradeció la distinción.
Por su parte, el Partido Verde Ecologista de México, Ariel Gómez León, habló de la vida y obra de Sabines y leyó un fragmento de uno de los poemas "Los Amorosos", ante unos mil 500 asistentes.
"Sabines es, como tanto se dice y se exige ahora, incluyente, y para tal efecto en su obra coinciden la ternura, la alegría aquietada por la fe, la vida y Dios", dijo.
Sabines fue diputado federal en dos ocasiones. Una por un distrito de Chiapas y otra por uno de la capital del país.
Fue calificado por el entonces presidente de México, Ernesto Zedillo (1994-200), como uno de los más importantes poetas del país en el siglo XX.
A partir de hoy, se desarrollarán en escuelas y centros culturales, lecturas de poemas de Sabines, exposiciones de fotografía, obras de teatro y otras actividades sobre el fallecido poeta.
 
****TOMADO DE:
 
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VIEJA LA NOCHE...

Vieja la noche, vieja,
largo mi corazón antiguo.

¡Qué de brazos adentro
del pecho, fríos,
se mueven y me buscan,
viejo amor mío!

La noche, vieja, cae
como un lento martirio,
sombra y estrella, hueco
del pecho mío.

Y yo entretanto, ausente
de mi martirio,
entro en la noche, busco
su cuerpo frío.

No hay luna, locos,
desde hace siglos.
Sólo un breve milagro
cuando hace frío.

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YO NO LO SÉ DE CIERTO...

Yo no lo sé de cierto, pero supongo
que una mujer y un hombre
algún día se quieren,
se van quedando solos poco a poco,
algo en su corazón les dice que están solos,
solos sobre la tierra se penetran,
se van matando el uno al otro.

Todo se hace en silencio. Como
se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.

Cualquier día despiertan, sobre brazos;
piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.

(Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.)


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ES LA SOMBRA DEL AGUA...

Es la sombra del agua
y el eco de un suspiro,
rastro de una mirada,
memoria de una ausencia,
desnudo de mujer detrás de un vidrio.

Está encerrada, muerta -dedo
del corazón, ella es tu anillo-,
distante del misterio,
fácil como un niño.

Gotas de luz llenaron
ojos vacíos,
y un cuerpo de hojas y alas
se fue al rocío.

Tómala con los ojos,
llénala ahora, amor mío.
Es tuya como de nadie
tuya como el suicidio.

Piedras que hundí en el aire,
maderas que ahogué en el río,
ved mi corazón flotando
sobre su cuerpo sencillo.


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SITIO DE AMOR

Sitio de amor, lugar en que he vivido
de lejos, tú, ignorada,
amada que he callado, mirada que no he visto,
mentira que me dije y no he creído:

(Ésta es la última vez que yo te quiero.
En serio te lo digo.)

Cosas que no conozco, que no he aprendido,
contigo, ahora, aquí, las he aprendido.

En ti creció mi corazón.
En ti mi angustia se hizo.
Amada, lugar en que descanso,
silencio en que me aflijo.

(Cuando miro tus ojos
pienso en un hijo.)

Hay horas, horas, horas, en que estás tan ausente
que todo te lo digo.

Tu corazón a flor de piel, tus manos,
tu sonrisa perdida alrededor de un grito,
ese tu corazón de nuevo, tan pobre, tan sencillo,
ese tu andar buscándome por donde yo no he ido:

Todo eso que tú haces y no haces a veces
es como para estarse peleando contigo.

Niña de los espantos, mi corazón caído,
ya ves, amada, niña, qué cosas dijo.

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MI CORAZÓN EMPRENDE...

Mi corazón emprende de mi cuerpo a tu cuerpo
último viaje.
Retoño de la luz,
agua de las edades que en ti, perdida, nace.
Ven a mi sed. ahora.
Después de todo. Antes.
Ven a mi larga sed entretenida
en bocas, escasos manantiales.
Quiero esa arpa honda que en tu vientre
arrulla niños salvajes,
Quiero esa tensa humedad que te palpita ,
esa humedad de agua que te arde.
Mujer, músculo suave.
La piel de un beso entre tus senos
de oscurecido oleaje
me navega en la boca
y mide sangre.
Tú también. Y no es tarde.
Aún podemos morirnos uno en otro:
es tuyo y mío ese lugar de nadie.
Mujer, ternura de odio, antigua madre,
quiero entrar, penetrarte,
veneno, llama, ausencia,
mar amargo y amargo, atravesarte.
Cada célula es hembra, tierra abierta,
agua abierta, cosa que se abre.
Yo nací para entrarte.
Soy la flecha en el lomo de la gacela agonizante.
Por conocerte estoy,
grano de angustia en corazón de ave.
Yo estaré sobre ti, y todas las mujeres
tendrán un hombre encima en todas partes.

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ASÍ ES

Con siglos de estupor,
con siglos de odio y llanto,
con multitud de hombres amorosos y ciegos,
destinado a la muerte,
ahogándome en mi sangre, aquí, embrocado.
Igual a aun perro herido al que rodea la gente.
Feo como el recién nacido
y triste como el cadáver de la parturienta.

Los que tenemos frío de verdad,
los que estamos solos por todas partes,
los sin nadie.
los que no pueden dejar destruirse,
ésos no importan, no valen nada, nada,
que de una vez se vayan, que se mueran pronto.
A ver si es cierto: muérete.
¡Muérete, Jaime, muérete!

¡Ah, mula vida,
testaruda, sorda!

Poetas, mentirosos, ustedes no se mueran nunca.
Con su pequeña muerte andan por todas partes
y la lucen, la lloran, le ponen flores,
se la enseñan a los pobres, a los humildes, a los que
tienen esperanza.
Ustedes no conocen la muerte todavía:
cuando la conozcan ya no hablarán de ella,
se dirán que no hay tiempo sino para vivir.

Es que yo he visto muertos,
y sólo los muertos son la muerte,
y eso, de veras, ya no importa.

Un desgraciado como yo no ha de ser siempre
desgraciado.
he aquí la vida.

Puedo decirles una cosa por los que han muerto de amor,
por los enfermos de esperanza,
por los que han acabado sus días y aún andan por las
calles
con una mirada inequívoca en los ojos
y con el corazón en las manos ofreciéndolo a nadie.
Por ellos, y por los cansados que mueren lentamente en
buhardillas
y no hablan, y tienen sucio el cuerpo, altaneros del
hambre,
odiadores que pagan con moneda de amor.
por éstos y los otros, por todos los que se han metido las
manos
debajo de las costillas
y han buscado hacia arriba esa palabra, ese rostro,
y sólo han encontrado peces de sangre, arena....
Puedo decirles una cosa que no será silencio,
que no ha de ser soledad,
que no conocerá ni locura ni muerte.
Una cosa está en los labios de los niños,
que madura en la boca de los ancianos,
débil como la fruta en la rama,
codiciosa como el viento:
humildad.

Puedo decirles también
que no hagan caso de lo que yo les diga.
El fruto asciende por el tallo, sufre la flor y llega al aire.
Nadie podrá prestarme su vida.
Hay que saber, no obstante,
que los ríos todos nacen del mar.

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ALLÍ HABÍA UNA NIÑA

Allí había una niña.
En las hojas del plátano un pequeño
hombrecito dormía un sueño.
en un estanque, luz en agua.
yo contaba un cuento.

Mi madre pasaba interminablemente
alrededor nuestro.
En el patio jugaba
con una rama un perro.
El sol -qué sol, qué lento-
se tendía, se estaba quieto.

Nadie sabía qué hacíamos,
nadie, qué hacemos.
Estábamos hablando, moviéndonos,
yendo de un lado a otro,
las arrieras, la araña, nosotros, el perro.
Todos estábamos en la casa
pero no sé por qué. Estábamos. Luego el silencio.

Ya dije quién contaba un cuento.
Eso fue alguna vez porque recuerdo
que fue cierto.

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QUIERO APOYAR MI CABEZA

Quiero apoyar mi cabeza
en tus manos, Señor.
Señor del humo, sombra,
quiero apoyar mi corazón.
Quiero llorar con mis ojos,
irme en llanto, Señor.

Débil, pequeño, frustrado,
cansado de amar, amor,
dame un golpe de aire,
tírame, corazón.

Sobre la brisa, en el alba,
cuando se despierte el sol,
derrámame como un llanto,
llórame como yo.

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PEQUEÑA DEL AMOR

Pequeña del amor, tú no lo sabes,
tú no puedes saberlo todavía,
no me conmueve tu voz
ni el ángel de tu boca fría,
ni tus reacciones de sándalo
en que perfumas y expiras,
ni tu mirada de virgen
crucificada y ardida.

No me conmueve tu angustia
tan bien dicha,
ni tu sollozar callado
y sin salida.

No me conmueven tus gestos
de melancolía,
ni tu anhelar, ni tu espera,
ni la herida
de que me hablas afligida.

Me conmueves toda tú
representando tu vida
con esa pasión tan torpe
y tan limpia,
como el que quiere matarse
para contar: soy suicida.

Hoja que apenas se mueve
ya se siente desprendida:
voy a seguirte queriendo
todo el día.

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BOCA DEL LLANTO

Boca del llanto, me llaman
tus pupilas negras,
me reclaman, Tus labios
sin ti me besan.
¡Cómo has podido tener
la misma mirada negra
con esos ojos
que ahora llevas!

Sonreíste. ¡Qué silencio,
qué falta de fiesta!
¡Cómo me puse a buscarte
en tu sonrisa, cabeza
de tierra,
labios de tristeza!

No lloras, no llorarías
aunque quisieras;
tienes el rostro apagado
de las ciegas.

Puedes reír. Yo te dejo
reír, aunque no puedas.

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TE DESNUDAS IGUAL

Te desnudas igual que si estuvieras sola
y de pronto descubres que estás conmigo.
¡Cómo te quiero entonces
entre las sábanas y el frío!

Te pones a flirtearme como a un desconocido
y yo te hago la corte ceremonioso y tibio.
Pienso que soy tu esposo
y que me engañas conmigo.

¡Y cómo nos queremos entonces en la risa
de hallarnos solos en el amor prohibido!

(Después, cuando pasó, te tengo miedo
y siento escalofrío.)

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LA COJITA ESTÁ EMBARAZADA

La cojita está embarazada.
Se mueve trabajosamente,
pero qué dulce mirada
mira de frente.

Se le agrandaron los ojos
como si su niño
también le creciera en ellos
pequeño y limpio
A veces se queda viendo
quién sabe que cosas
que sus ojos blancos
se le vuelven rosas.

Anda entre toda la gente
trabajosamente.
No puede disimular,
pero, a punto de llorar,
la cojita, de repente,
se mira el vientre
y ríe. Y ríe la gente.

La cojita embarazada
ahorita está en sus balcón
y yo creo que se alegra
cantándose una canción:
"cojita del pie derecho
y también del corazón".

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LOS DÍAS INÚTILES

Los días inútiles son como una costra
de mugre sobre el alma.
Hay una asfixia lenta que sonríe,
que olvida, que se calla.
¿Quién me pone estos sapos en el pecho
cuando no digo nada?
Hay un idiota como yo andando,
platicando con gentes y fantasmas,
echándose en el lodo y escarbando
la mierda de la fama.
Puerco de hocico que recita versos
en fiestas familiares, donde mujeres sabias
hablan de amor, de guerra,
resuelven la esperanza.
Puerco del mundo fácil
en que el engaño quiere hacer que engaña
mientras ácidos lentos
llevan el asco a la garganta.
Hay un hombre que cae días y días
de pie, desde su cara,
y siente que en su pecho van creciendo
muertes y almas.
Un hombre como yo que se avergüenza,
que se cansa,
que no pregunta porque no pregunta
ni quiere nada.
¿Qué viene a hacer aquí tanta ternura fracasada?
¡Díganle que se vaya!

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TU CUERPO ESTÁ A MI LADO

Tu cuerpo está a mi lado
fácil, dulce, callado.
Tu cabeza en mi pecho se arrepiente
con los ojos cerrados
y yo te miro y fumo
y acaricio tu pelo enamorado.
Esta mortal ternura con que callo
te está abrazando a ti mientras yo tengo
inmóviles mis brazos.
Miro mi cuerpo, el muslo
en que descansa tu cansancio,
tu blando seno oculto y apretado
y el bajo y suave respirar de tu vientre
sin mis labios.
Te digo a media voz
cosas que invento a cada rato
y me pongo de veras triste y solo
y te beso como si fueras tu retrato.
Tú, sin hablar, me miras
y te aprietas a mí y haces tu llanto
sin lágrimas, sin ojos, sin espanto.
Y yo vuelvo a fumar, mientras las cosas
se ponen a escuchar lo que no hablamos.

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NO ES NADA DE TU CUERPO

No es nada de tu cuerpo,
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca -tu boca
que es igual que tu sexo-,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo, en que bebo.
No son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un gramo, ni un momento:

Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.

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IGUAL QUE LOS CANGREJOS...

Igual que los cangrejos heridos
que dejan sus propias tenazas sobre la arena,
así me desprendo de mis deseos,
muerdo y corto mis brazos,
podo mis días,
derribo mi esperanza,
me arruino.
Estoy a punto de llorar.

¿En dónde me perdí, en qué momento
vine a habitar mi casa,
tan parecido a mí que hasta mis hijos me toman por su
padre
y mi mujer me dice las palabras acostumbradas?

Me recojo a pedazos,
a trechos en el basurero de la memoria,
y trato de reconstruirme,
de hacerme como mi imagen.
¡Ay, nada queda!
Se me caen de la mano los platos rotos,
las patas de las sillas, los calzones usados,
los huesos que desenterré
y los retratos en que se ven amores y fantasmas.

¡Apiádate de mí!
Quiero pedir piedad a alguien.
Voy a pedir perdón al primero que encuentre.
Soy una piedra que rueda
porque la noche está inclinada y o se le ve el fin.

Me duele el estómago y el alma
y todo mi cuerpo está esperando con miedo
que una mano bondadosa me eche una sábana encima.

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PASA EL LUNES...

Pasa el lunes y pasa el martes
y pasa el miércoles y el jueves y el viernes
y el sábado y el domingo,
y otra vez el lunes y el martes
y la gotera de los días sobre la cama donde se quiere
dormir,
la estúpida gota del tiempo cayendo sobre el corazón
aturdido,
la vida pasando como estas palabras.
lunes, martes, miércoles,
enero, febrero, diciembre, otro año, otro año, otra vida.
La vida yéndose sin sentido, entre la borrachera y la conciencia,
entre la lujuria y el remordimiento y el cansancio.

Encontrarse, de pronto, con las manos vacías,
con el corazón vacío,
con la memoria como una ventana hacia la obscuridad,
y preguntarse: ¿qué hice?, ¿qué fui?, ¿en donde estuve?
Sombra perdida entre las sombras,
¿cómo recuperarte, rehacerte, vida?

Nadie puede vivir de cara a la verdad
sin caer enfermo o dolerse hasta los huesos.
Porque la verdad es que somos débiles y miserables
y necesitamos amar, ampararnos, esperar, creer y
afirmar.
No podemos vivir a la intemperie
en el solo minuto que nos es dado.
¡Qué hermosa palabra "Dios", larga
y útil al miedo, salvadora!
Aprendemos a cerrar los labios del corazón
cuando quiera decirla,
y enseñémosle a vivir en su sangre,
a revolcarse en su sangre limitada.

no hay más que esta ternura que siento hacia ti,
engañado,
porque algún día vas a abrir los ojos
y mirarás tus ojos cerrados para siempre.
no hay más que esta ternura de mí mismo
que estoy abierto como un árbol,
plantado como un árbol, recorriéndolo todo.

He aquí la verdad: hacer las máscaras,
recitar las voces, elaborar los sueños,
Ponerse el rostro del enamorado,
la cara del que sufre,
la faz del que sonríe,
el día lunes, y el martes, y el mes de marzo
y el año de la solidaridad humana,
y comer a las horas lo mejor que se pueda,
y dormir y ayuntar,
y seguirse entrenando ocultamente para el evento final
del que no habrá testigos.


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TLALTELOLCO 68

1

NADIE SABE el número exacto de los muertos,
ni siquiera los asesinos,
ni siquiera el criminal.
(Ciertamente, ya llegó a la historia
este hombre pequeño por todas partes,
incapaz de todo menos del rencor.)

Tlaltelolco será mencionado en los años que vienen
como hoy hablamos de Río Blanco y Cananea,
pero esto fue peor,
aquí han matado al pueblo;
no eran obreros parapetados en la huelga,
eran mujeres y niños, estudiantes,
jovencitos de quince años,
una muchacha que iba al cine,
una criatura en el vientre de su madre,
todos barridos, certeramente acribillados
por la metralla del Orden y Justicia Social.

A los tres días, el ejército era la víctima de los desalmados,
y el pueblo se aprestaba jubiloso
a celebrar las Olimpiadas, que darían gloria a México.

2

El crimen está allí,
cubierto de hojas de periódicos,
con televisores, con radios, con banderas olímpicas.

El aire denso, inmóvil,
el terror, la ignominia.
alrededor las voces, el tránsito, la vida.
Y el crimen está allí.

3

Habría que lavar no sólo el piso; la memoria.
Habría que quitarles los ojos a los que vimos,
asesinar también a los deudos,
que nadie llore, que no haya más testigos.
Pero la sangre echa raíces
y crece como un árbol en el tiempo.
La sangre en el cemento, en las paredes,
en una enredadera: nos salpica,
nos moja de vergüenza, de vergüenza, de vergüenza.

La bocas de los muertos nos escupen
una perpetua sangre quieta.

4

Confiaremos en la mala memoria de la gente,
ordenaremos los restos,
perdonaremos a los sobrevivientes,
daremos libertad a los encarcelados,
seremos generosos, magnánimos y prudentes.

Nos han metido las ideas exóticas como una lavativa,
pero instauramos la paz,
consolidamos las instituciones;
los comerciantes están con nosotros,
los banqueros, los políticos auténticamente mexicanos,
los colegios particulares,
las personas respetables.
Hemos destruido la conjura,
aumentamos nuestro poder:
ya no nos caeremos de la cama
porque tendremos dulces sueños.

Tenemos Secretarios de Estado capaces
de transformar la mierda en esencias aromáticas,
diputados y senadores alquimistas,
líderes inefables, chulísimos,
un tropel de putos espirituales
enarbolando nuestra bandera gallardamente.

Aquí no ha pasado nada.
Comienza nuestro reino.

5

En las planchas de la Delegación están los cadáveres.
Semidesnudos, fríos, agujereados,
algunos con el rostro de un muerto.
Afuera, la gente se amontona, se impacienta,
espera no encontrar el suyo:
"Vaya usted a buscar a otra parte."

6

La juventud es el tema
dentro de la Revolución.
El gobierno apadrina a los héroes.
El peso mexicano está firme
y el desarrollo del país es ascendente.
Siguen las tiras cómicas y los bandidos en la televisión.
hemos demostrado al mundo que somos capaces,
respetuosos, hospitalarios, sensibles
(¡Qué Olimpiada maravillosa!),
y ahora vamos a seguir con el "Metro"
porque el progreso no puede detenerse.

La mujeres, de rosa,
los hombres, de azul cielo,
desfilan los mexicanos en la unidad gloriosa
que constituye la patria de nuestros sueños.
 
TOMADO DE:



 



Gregorio Riveros .´.
Pampanito. Trujillo (Venezuela).
Tlf. 0416-476.54.04
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#6148 De: Gregorio Riveros <gregorioriveros2004@...>
Fecha: Vie, 20 de Mar, 2009 2:42 pm
Asunto: Rimbaud, más allá de su leyenda
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Rimbaud, más allá de su leyenda



ELSA FERNÁNDEZ-SANTOS - Madrid - 20/03/2009




Para Albert Camus era "el más grande de todos", y Patti Smith lo consideraba "el primer poeta punk". A Arthur Rimbaud (1854- 1891) le bastó un libro, Una temporada en el infierno, para convertirse en mito. Tenía 18 años y poco después decidió que la literatura había muerto para él. Quería vivir todas las vidas. Y, aunque murió a los 37 años de un cáncer de huesos, casi lo consiguió. Prometo ser bueno: cartas completas (Barril & Barral) reúne la correspondencia completa del poeta. Misivas autobiográficas que revelan los miedos y anhelos en la desesperada voz de un hombre condenado a errar, que viajó incansablemente, fue profesor, mendigo, explorador, comerciante, traficante de armas y hasta miembro de un circo. La desamparada huida de un poeta cuyas consignas visionarias -"Yo es otro", "Hay que ser absolutamente moderno", "La verdadera vida está ausente"- le convirtieron en el gran mito de la rebeldía adolescente. Lejos de esa imagen, su correspondencia, iné-dita hasta ahora en España, descubre a otro Rimbaud. Más íntimo y alejado de la leyenda.



Inquieto, irascible e insensato, también creció y añoró sentar cabeza

"¿De qué sirven estas idas y venidas, estas fatigas?", escribe en 1883

El libro incluye el 'dossier' con el juicio por el disparo a su amante, Verlaine

"En fin, nuestra vida es miserable, una miseria eterna. ¿Para qué vivimos?"

Inquieto, irascible e insensato, también añoró sentar la cabeza. En 1883 confiesa a los suyos el deseo de tener una familia: "Isabelle [su hermana] se equivoca con su decisión de no casarse si alguien serio y experimentado se presenta, alguien con un futuro. La vida es así y la soledad es mala cosa. Yo echo de menos el estar casado y tener una familia. Pero estoy condenado a errar [...] ¿De qué sirven estas idas y venidas, estas fatigas, estas aventuras junto a razas extranjeras, estas lenguas con las que uno se llena la memoria y estas penas sin nombre si no puedo, pasados algunos años, descansar en un lugar que me guste, encontrar una familia y tener un hijo con el que pasar el resto de mi vida, educándolo como quiera, crear y armar la instrucción más completa que alguien pueda esperar, y que lo vea convertirse en un ingeniero prestigioso, un hombre rico y poderoso gracias a la ciencia?".

Y en 1889, el poeta muestra un apego familiar impropio del mito: "Mi querida mamá, mi querida hermana: al mismo tiempo que me excuso por no escribiros más a menudo, aprovecho para desearos un feliz año 1890, una buena salud. Sigo muy ocupado y me comporto lo mejor que soy capaz mientras me aburro mucho, mucho. Recibo también pocas noticias vuestras. Sed más prolijas y no dudéis que soy vuestro servidor".

Atrás quedan la rabia y el entusiasmo de sus cartas a Paul Verlaine, amante, que cansado de su joven y embarazada mujer huye con él y le llama "el hombre de las suelas de viento". La relación de Verlaine y Rimbaud no tardó en convertirse, tal y como la definió el propio poeta, en las de "un marido infernal y una virgen loca". En julio de 1873 escribe: "Vuelve, vuelve, querido amigo, amigo único, vuelve. Prometo ser bueno. Si me he mostrado desagradable contigo, fue tan sólo una broma; me ofusqué, me arrepiento de ello más de lo que eres capaz de imaginar. Vuelve, todo se habrá olvidado totalmente. ¡Qué desgracia que te hayas tomado en serio esta broma! No paro de llorar desde hace dos días. Vuelve. Sé valiente, querido amigo. Nada está perdido todavía. [...] No me irás a olvidar, ¿verdad? No, no puedes olvidarme, yo te llevo siempre conmigo".

Además de las cartas, Prometo ser bueno (que el lunes se presenta en Madrid en una jornada en el Centro Cultural Moncloa que incluye un recital de poesía, un concierto, una mesa redonda y la proyección de un documental) reúne el Dossier de Bruselas con las declaraciones e interrogatorios sobre el disparo a Paul Verlaine, las cartas de su hermana Isabelle a su madre y un artículo, de cuya autoría no se tenía constancia hasta 2008, publicado con el seudónimo de Jean Baudry en una revista en 1870.

La vida dejó su huella en el poeta de los ojos azules ("Me porto bien, pero el pelo se me encanece por minutos. Hace tanto tiempo que esto sucede que temo que mi cabeza parezca ahora a la de una borla de maquillaje. Resulta desoladora semejante traición del cuero cabelludo, pero ¿qué hago?"). Hasta que en 1891, meses antes de que le amputen la pierna carcomida por el cáncer de huesos que le matará, pide a su madre que le envíe unas medias para aliviarle. "Me encuentro mal. Tengo en la pierna derecha varices que me hacen sufrir mucho. [...] Hazme este favor: cómprame un remedio para las varices, para una pierna larga y enjuta. [...] La mala alimentación, los alojamientos malsanos, las ropas demasiado ligeras, los problemas de todo tipo, el aburrimiento, la rabia permanente en medio de negros tan imbéciles como canallas; todo esto ataca profundamente la moral y la salud en muy poco tiempo. Uno envejece muy rápidamente aquí, como en todo el Sudán".

Ya con la pierna amputada, en un hospital de Marsella, incapaz de dormir y descansar por los dolores, le escribe a su hermana Isabelle: "Mi querida hermana: No me has escrito. ¿Qué ha pasado? Tu carta me asustó, me gustaría tener noticias tuyas. Espero que no sean nuevos problemas, ¡ya tenemos bastantes! No dejo de llorar día y noche, soy un hombre muerto, lisiado de por vida. [...] No sé qué hacer. Todo esto me ha vuelto loco: no consigo dormir ni un solo minuto. En fin, nuestra vida es miserable, una miseria eterna. ¿Para qué vivimos? Enviadme noticias".


TOMADO DE:
http://www.elpais.com/articulo/cultura/Rimbaud/alla/leyenda/elpepicul/20090320elpepicul_2/Tes

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Reseña biográfica

Poeta francés nacido en Charleville en 1854.
Mostró desde pequeño un gran talento para la literatura. Muy joven
se trasladó a Paris donde trabó amistad con importantes poetas de la época, especialmente con Paul Verlaine con quien sostuvo una tormentosa relación amorosa que terminó dos años después a raíz de serias disputas entre ambos. De esta época datan las primeras publicaciones "El barco borracho" en 1871 y "Una temporada en el infierno" en 1873.
Su obra, de marcado tono simbolista, está profundamente influida por Baudelaire, por su interés en el ocultismo, en la religión y en la exploración sobre el subconsciente individual.
La vida licenciosa lo obligó a dejar por algún tiempo la poesía, viajó por Europa, se dedicó al comercio en el Norte de África y a su regreso a Paris en 1891 ya había sido publicada su obra  "Iluminaciones" en 1886. Falleció en noviembre de 1891. ©

                                                               

 



A LA MÚSICA

Plaza de la Estación, en Charleville

A la plaza que un césped dibuja, ralo y pobre,
y donde todo está correcto, flores, árboles,
los burgueses jadeantes, que ahogan los calores,
traen todos los jueves, de noche, su estulticia.

-La banda militar, en medio del jardín,
con el vals de los pífanos el chacó balancea:
-Se exhibe el lechuguino en las primeras filas
y el notario es tan sólo los dijes que le cuelgan.

Rentistas con monóculo subrayan los errores:
burócratas henchidos arrastran a sus damas
a cuyo lado corren, fieles como cornacas,
-mujeres con volantes que parecen anuncios.

Sentados en los bancos, tenderos retirados,
a la par que la arena con su bastón atizan,
con mucha dignidad discuten los tratados ,
aspiran rapé en plata , y siguen: «¡Pues, decíamos!...»

Aplastando en su banco un lomo orondo y fofo,
un burgués con botones de plata y panza nórdica
saborea su pipa, de la que cae una hebra
de tabaco; -Ya saben, lo compro de estraperlo.

Y por el césped verde se ríen los golfantes,
mientras, enamorados por el son del trombón,
ingenuos, los turutas, husmeando una rosa
acarician al niño pensando en la niñera...

Yo sigo, hecho un desastre, igual que un estudiante,
bajo el castaño de indias, a las alegres chicas:
lo saben y se vuelven, riéndose, hacia mí,
con los ojos cuajados de ideas indiscretas.

Yo no digo ni mú, pero miro la carne
de sus cuellos bordados, blancos, por bucles locos:
y persigo la curva, bajo el justillo leve,
de una espalda de diosa, tras el arco del hombro.

Pronto, como un lebrel, acecho botas, medias...
-Reconstruyo los cuerpos y ardo en fiebres hermosas.
Ellas me encuentran raro y van cuchicheando...
-Mis deseos brutales se enganchan a sus labios...


 

 

EL ÁNGEL Y EL NIÑO

El nuevo año ha consumido ya la luz del primer día;
luz tan agradable para los niños, tanto tiempo esperada y tan pronto olvidada,
y, envuelto en sueño y risa, el niño adormecido se ha callado...
Está acostado en su cuna de plumas; y el sonajero ruidoso calla, junto a él, en el suelo.
Lo recuerda y tiene un sueño feliz:
tras los regalos de su madre, recibe los de los habitantes del cielo.
Su boca se entreabre, sonriente, y parece que sus labios entornados invocan a Dios.
Junto a su cabeza, un ángel aparece inclinado:
espía los susurros de un corazón inocente y, como colgado de su propia imagen,
contempla esta cara celestial: admira sus mejillas, su frente serena, los gozos de su alma,
esta flor que no ha tocado el Mediodía :
«¡Niño que a mí te pareces, vente al cielo conmigo! Entra en la morada divina;
habita el palacio que has visto en tu sueño;
¡eres digno! ¡Que la tierra no se quede ya con un hijo del cielo!
Aquí abajo, no podemos fiamos de nadie; los mortales no acarician nunca con dicha sincera;
incluso del olor de la flor brota un algo amargo;
y los corazones agitados sólo gozan de alegrías tristes;
nunca la alegría reconforta sin nubes y una lágrima luce en la risa que duda.
¿Acaso tu frente pura tiene que ajarse en esta vida amarga, las preocupaciones turbar
los llantos de tus ojos color cielo y la sombra del ciprés dispersar las rosas de tu cara?
¡No ocurrirá! te llevaré conmigo a las tierras celestes,
para que unas tu voz al concierto de los habitantes del cielo.
Velarás por los hombres que se han quedado aquí abajo.
¡Vamos! Una Divinidad rompe los lazos que te atan a la vida.
¡Y que tu madre no se vele con lúgubre luto;
que no mire tu féretro con ojos diferentes de los que miraban tu cuna;
que abandone el entrecejo triste y que tus funerales no entristezcan su cara,
sino que lance azucenas a brazadas,
pues para un ser puro su último día es el más bello!»

De pronto acerca, leve, su ala a la boca rosada...
y lo siega, sin que se entere, acogiendo en sus alas azul cielo el alma del niño,
llevándolo a las altas regiones, con un blando aleteo.

Ahora, el lecho guarda sólo unos miembros empalidecidos, en los que aún hay belleza,
pero ya no hay un hálito que los alimente y les dé vida.
Murió... Mas en sus labios, que los besos perfuman aún, se muere la risa,
y ronda el nombre de su madre;
y según se muere, se acuerda de los regalos del año que nace.
Se diría que sus ojos se cierran, pesados, con un sueño tranquilo.
Pero este sueño, más que nuevo honor de un mortal,
rodea su frente de una luz celeste desconocida,
atestiguando que ya no es hijo de la tierra, sino criatura del Cielo.
¡Oh! con qué lágrimas la madre llora a su muerto
¡cómo inunda el querido sepulcro con el llanto que mana!
Mas, cada vez que cierra los ojos para un dulce sueño,
le aparece, en el umbral rosa del cielo, un ángel pequeñito que disfruta
llamando a la dulce madre que sonríe al que sonríe.
De pronto, resbalando en el aire, en tomo a la madre extrañada,
revolotea con sus alas de nieve
y a sus labios delicados une sus labios divinos.

 

 

EL BAILE DE LOS AHORCADOS

En la horca negra bailan, amable manco,
bailan los paladines,
los descarnados danzarines del diablo;
danzan que danzan sin fin
los esqueletos de Saladín.

¡Monseñor Belzebú tira de la corbata
de sus títeres negros, que al cielo gesticulan,
y al darles en la frente un buen zapatillazo
les obliga a bailar ritmos de Villancico!

Sorprendidos, los títeres, juntan sus brazos gráciles:
como un órgano negro, los pechos horadados ,
que antaño damiselas gentiles abrazaban,
se rozan y entrechocan, en espantoso amor.

¡Hurra!, alegres danzantes que perdisteis la panza ,
trenzad vuestras cabriolas pues el tablao es amplio,
¡Que no sepan, por Dios, si es danza o es batalla!
¡Furioso, Belzebú rasga sus violines!

¡Rudos talones; nunca su sandalia se gasta!
Todos se han despojado de su sayo de piel:
lo que queda no asusta y se ve sin escándalo.
En sus cráneos, la nieve ha puesto un blanco gorro.

El cuervo es la cimera de estas cabezas rotas;
cuelga un jirón de carne de su flaca barbilla:
parecen, cuando giran en sombrías refriegas,
rígidos paladines, con bardas de cartón.

¡Hurra!, ¡que el cierzo azuza en el vals de los huesos!
¡y la horca negra muge cual órgano de hierro!
y responden los lobos desde bosques morados:
rojo, en el horizonte, el cielo es un infierno...

¡Zarandéame a estos fúnebres capitanes
que desgranan, ladinos, con largos dedos rotos,
un rosario de amor por sus pálidas vértebras:
¡difuntos, que no estamos aquí en un monasterio! .

Y de pronto, en el centro de esta danza macabra
brinca hacia el cielo rojo, loco, un gran esqueleto,
llevado por el ímpetu, cual corcel se encabrita
y, al sentir en el cuello la cuerda tiesa aún,

crispa sus cortos dedos contra un fémur que cruje
con gritos que recuerdan atroces carcajadas,
y, como un saltimbanqui se agita en su caseta,
vuelve a iniciar su baile al son de la osamenta.

En la horca negra bailan, amable manco,
bailan los paladines,
los descarnados danzarines del diablo;
danzan que danzan sin fin
los esqueletos de Saladín.

 



 

LA BRISA

En su retiro de algodón,
con suave aliento, duerme el aura:
en su nido de seda y lana,
el aura de alegre mentón

Cuando el aura levanta su ala,
en su retiro de algodón
y corre do la flor lo llama
su aliento es un fruto en sazón.

¡Oh, el aura quintaesenciada!
¡Oh, quinta esencia del amor!
¡Por el rocío enjugada,
qué bien me huele en el albor!

Jesús, José, Jesús, María.
Es como el ala de un halcón
que invade, duerme y apacigua
al que se duerme en oración.

Versión de Andrés Holguín

 

 

¡LA HEMOS VUELTO A HALLAR!

¡La hemos vuelto a hallar!
¿Qué?, la Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

Alma mía eterna,
cumple tu promesa
pese a la noche solitaria
y al día en fuego.

Pues tú te desprendes
de los asuntos humanos,
¡De los simples impulsos!
Vuelas según..

Nunca la esperanza,
no hay oriente.
Ciencia y paciencia.
El suplicio es seguro.

Ya no hay mañana,
brasas de satén,
vuestro ardor
es el deber.

¡La hemos vuelto a hallar!
-¿Qué?- -La Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

Versión de Umberto Toso

 


 

 

OFELIA

I
En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lirio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Hace ya miles de años que la pálida Ofelia
pasa, fantasma blanco por el gran río negro;
más de mil años ya que su suave locura
murmura su tonada en el aire nocturno.

El viento, cual corola, sus senos acaricia
y despliega, acunado, su velamen azul;
los sauces temblorosos lloran contra sus hombros
y por su frente en sueños, la espadaña se pliega.

Los rizados nenúfares suspiran a su lado,
mientras ella despierta, en el dormido aliso,
un nido del que surge un mínimo temblor...
y un canto, en oros, cae del cielo misterioso.

II
¡Oh tristísima  Ofelia, bella como la nieve,
muerta cuando eras niña, llevada por el río!
Y es que los fríos vientos que caen de Noruega
te habían susurrado la adusta libertad.

Y es que un arcano soplo, al blandir tu melena,
en tu mente traspuesta metió voces extrañas;
y es que tu corazón escuchaba el lamento
de la Naturaleza -son de árboles y noches.

Y es que la voz del mar, como inmenso jadeo
rompió tu corazón manso y tierno de niña;
y es que un día de abril, un bello infante pálido,
un loco miserioso, a tus pies se sentó.

Cielo, Amor, Libertad: ¡qué sueño, oh pobre Loca! .
Te fundías en él como nieve en el fuego;
tus visiones, enormes, ahogaban tu palabra.
-Y el terrible Infinito espantó tu ojo azul.

III
Y el poeta nos dice que en la noche estrellada
vienes a recoger las flores que cortaste ,
y que ha visto en el agua, recostada en sus velos,
a la cándida Ofelia flotar, como un gran lis.


 

 

PRIMERA VELADA

Desnuda, casi desnuda;
y los árboles cotillas
a la ventana arrimaban,
pícaros, su fronda pícara.

Asentada en mi sillón,
desnuda, juntó las manos.
Y en el suelo, trepidaban,
de gusto, sus pies, tan parvos.

-Vi cómo, color de cera,
un rayo con luz de fronda
revolaba por su risa
y su pecho -en la flor, mosca ,

-Besé sus finos tobillos.
Y estalló en risa, tan suave,
risa hermosa de cristal.
desgranada en claros trinos...

Bajo el camisón, sus pies
-¡Basta, basta!» -se escondieron.
-¡La risa, falso castigo
del primer atrevimiento!

Trémulos, pobres, sus ojos
mis labios besaron, suaves:
-Echó, cursi, su cabeza
hacia atrás: «Mejor, si cabe...!

Caballero, dos palabras...»»
-Se tragó lo que faltaba
con un beso que le hizo
reírse... ¡qué a gusto estaba!

-Desnuda, casi desnuda;
y los árboles cotillas
a la ventana asomaban,
pícaros, su fronda pícara.

Versión de Andrés Holguín

 

 


SENSACIÓN

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,
herido por el trigo, a pisar la pradera;
soñador, sentiré su frescor en mis plantas
y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:
pero el amor sin límites me crecerá en el alma.
Me iré lejos, dichoso, como con una chica,
por los campos , tan lejos como el gitano vaga.

Marzo de 1870

Versión de Andrés Holguín


 


 

SOL Y CARNE

¡Si volviera el tiempo, el tiempo que fue!
Porque el hombre ha terminado, el hombre
         representó ya todos sus papeles.
En el gran día, fatigado de romper los ídolos,
resucitará, libre de todos sus dioses,
y, como es del cielo, escrutará los cielos.
El ideal, el pensamiento invencible, eterno,
todo el dios que vive bajo su arcilla carnal
se alzará, se alzará, arderá bajo su frente.
Y cuando le veas sondear el inmenso horizonte,
vencedor de los viejos yugos, libre de todo miedo,
te acercarás a darle la santa redención.
Espléndida, radiante, del seno de los mares,
tú surgirás, derramando sobre el Universo
con sonrisa infinita el amor infinito,
el mundo vibrará como una inmensa lira
bajo el estremecimiento de un beso inmenso...

El mundo tiene sed de amor: tú la apaciguarás,
¡oh esplendor de la carne! , ¡oh esplendor ideal
¡Oh renuevo de amor, triunfal aurora
en la que doblegando a sus pies los dioses y los héroes,
la blanca Calpigia y el pequeño Eros cubiertos con
                                                     nieve de las rosas
las mujeres y las flores su bellos pies cerrados!

Versión de L.S.

 

 

SUEÑO PARA EL INVIERNO 1

a ella...

En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta.

 

 

SUEÑO PARA EL INVIERNO (otra versión)

A ella

En el invierno iremos en un vagoncito rosa
con almohadones azules.
Estaremos bien. Un nido de besos locos reposa
en cada una de las blandas esquinas.

Cerrarás los ojos para no ver a través del cristal
hacer señas las sombras de la noche;
esas ariscas monstruosidades, populacho
de negros lobos y negros demonios.

Después sentirás tu mejilla rozada.
Un leve beso, como una loca araña,
te correrá por el cuello.

Y me dirás: «Busca», inclinando la cabeza;
y dedicaremos nuestro tiempo a encontrar
ese animalito que viaja mucho.

Versión de L.S.

TOMADO DE:
http://amediavoz.com/rimbaud.htm#A%20LA%20M%DASICA
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Gregorio Riveros .´.
Pampanito. Trujillo (Venezuela).
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#6147 De: Migé S. APARICIO <velezmaeluba@...>
Fecha: Mar, 17 de Mar, 2009 11:04 pm
Asunto: 09 03 13 r poeta RAMÓN PEINADO
velezmaeluba@...
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Ramón Peinado;

 

enorme poeta,

de sensibilidad extrema,

sonrisa cazurra,

de seguridad ilimitada.

 

Te has marchado,

de manera inopinada;

a la poética tertulia LUZ DE LUNA,

orfanizada has dejado.

 

Te vamos a recordar,

de menos te echamos, yá;

Luz de Luna te está alumbrando en el “más allá”.

 

Te pedimos compañero y poeta amigo,

a los que ya canas peinamos,

tardes mucho en darnos otro abrazo.

 

09 03 13

Migé S. APARICIO

 

 


#6146 De: "Gerardo Madrigal" <gerardomadrigales@...>
Fecha: Mar, 17 de Mar, 2009 11:41 pm
Asunto: Disfraz para cada espejo
gerardomadri...
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Disfraz para cada espejo

El hombre que muere a mi lado
es casi tu flor y mis tinieblas,
es la sonrisa de este sábado
que sin inventarse pasa también.

Asumo tu disfraz en cada espejo,
cuando lo olvido de tanto invocarte…
pero quién, quién en la tormenta adivina
el alias de cada asombro.

El hombre que muere a mi lado
tiene otro hombre a tu lado,
en tus frescas cicatrices desconocidas.

¡Quizá nacimos tan antiguos
y tan inacabables!
porque sin inventarte
este sábado pasará
  también.
Y  hasta escucho el poema de tu cruz
sobre mis labios.

Gerardo Madrigal 2008

#6145 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Mié, 18 de Mar, 2009 8:18 am
Asunto: Escena XVII y final (Teatrema, Acto IV)
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Si alguien desea tener gratuitamente el libro en formato pdf puede pedírmelo y se lo enviaré. Si alguien lo desea en papel puede adquirirlo en http://www.eltallerdelpoeta.com  

 

ESCENA XVII y FINAL (Teatrema, Acto IV)

 

Amanecer de amarga urgencia,

epidemia de luz

que arde como una hoguera en el aire

y se cuelga del balcón a respirar el cielo ancho.

 

La noche es un verdugo,

húmeda escalera de dolor,

dolor que afeita y muerde el hueso,

gusano negro, filo de una espada,

lazarillo que acompaña a la muerte.

 

Noche y día, disfrazados de bohemia,

de infinito oleaje,

y el cuarto vacío que estalla en gritos.

 

Así es el cambio,

la longitud del cambio,

el momento en que se juntan

el antes y el después.

 

Y las palabras

siempre bailando

sobre el horizonte.

 

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"

Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza

Pontevedra. España

http://www.eltallerdelpoeta.com

http://fernandoluisperezpoza.wordpress.com

http://www.aladeavispa.com



#6144 De: Gregorio Riveros <gregorioriveros2004@...>
Fecha: Sáb, 14 de Mar, 2009 11:15 pm
Asunto: La poetisa peruana Blanca Varela
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Fallece la poetisa peruana Blanca Varela a los 82 años


 

NADIE NOS DICE

Nadie nos dice cómo
voltear la cara contra la pared
y
morirnos sencillamente
así como lo hicieron el gato
o el perro de la casa
o el elefante
que caminó en pos de su agonía
como quien va
a una impostergable ceremonia
batiendo orejas
al compás
del cadencioso resuello
de su trompa
sólo en el reino animal
hay ejemplares de tal
comportamiento
cambiar el paso
acercarse
y oler lo ya vivido
y dar la vuelta
sencillamente
dar la vuelta

----oOo---

LA MUERTE SE ESCRIBE SOLA

la muerte se escribe sola
una raya negra es una raya blanca
el sol es un agujero en el cielo
la plenitud del ojo
fatigado cabrío
aprender a ver en el doblez
entresaca espulga trilla
estrella casa alga
madre madera mar
se escriben solos
en el hollín de la almohada

trozo de pan en el zaguán
abre la puerta
baja la escalera
el corazón se deshoja
la pobre niña sigue encerrada
en la torre de granizo
el oro el violeta el azul
enrejados
no se borran
no se borran
no se borran



------oOo..----
MEDIA VOZ

la lentitud es belleza
copio estas líneas ajenas
respiro
acepto la luz
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado
no llegaré jamás
en el centro de todo
esta el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor
su huella
sus restos
todo para decir
que alguna vez
estuve atenta
desarmada

sola casi
en la muerte
casi en el fuego
.

---oOo---

AQUELLA TORTURADA NUBE...

V
Aquella torturada nube parecía tan firme,
ambulando,
desgarrando,
chocando con masas de ángeles.

Cóncava,
valva de nieve y soledad,
de trajín y música constante,
de arena, de resplandor
y fuga,
desierto etiope
en un tutti de gemidos
y sorpresa.

Tan exacta
sobre el laberinto de la pupila,
color perdido
de vieja misiva,
terrible silencio
de quien ha sacudido el aire
y conoce el vado de los sollozos.
Continuaba,
migradora,
llave del torbellino
como una gota pura
preñada de su propia existencia.


---oOo---

 

CURRICULUM VITAE

digamos que ganaste la carrera
y que el premio
era otra carrera
que no bebiste el vino de la victoria
sino tu propia sal
que jamás escuchaste vítores
sino ladridos de perros
y que tu sombra
tu propia sombra
fue tu única
y desleal competidora.


---oOo---


DESTIEMPO

I
Se fue el día,
las escamas del sueño giran.

Todo desciende,
la noche es el tedio.

En el desierto, a oscuras,
temerosa del amor
la ostra llora a solas.
Caen las lívidas hojas de tu frente,
Te alejas, negra burbuja sin destino.

Se abren súbitamente mil calles,
arrecifes en llamas
retienen tu cuerpo helado como una lágrima,
nada te hiere,
el coral clava su garra en tu sombra,
tu sangre se desliza, inunda praderas,
salta de las ventanas como un rojo sonido
y todo esto no es sino el otoño.

 






La célebre poetisa deja tras de sí una memorable obra lírica reconocida universalmente


12/03/2009 | Actualizada a las 19:56h | Cultura

Lima. (EFE).- La célebre poetisa peruana Blanca Varela falleció a los 82 años de edad, dejando tras de sí una memorable obra lírica reconocida universalmente y condecorada con galardones como el premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007.

La poetisa peruana Blanca Varela, en una fotografía de archivo tomada en Madrid
La poetisa peruana Blanca Varela, en una fotografía de archivo tomada en Madrid /   Efe / Archivo / Paco Campos
El fallecimiento fue confirmado hoy a Efe desde su domicilio, pero las fuentes no proporcionaron más detalles sobre las causas de la muerte de la poetisa.

Varela, nacida en Lima en 1926, también había sido condecorada con el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el 2001 y fue la primera mujer que ganó el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada Federico García Lorca en 2006, dos de los más importantes de poesía en español.

Quienes la conocieron aseguran que "Varela nunca buscó premios ni reconocimientos" y destacan que "la Blanca literaria y la que preparaba un pisto era la misma persona", ya que "como escritora hacía muchas transfiguraciones de sucesos que le ocurrían en su vida cotidiana", según declaraciones del también poeta peruano Edgar O'Hara.

En declaraciones hechas en 2007, O'Hara aseguró que el Premio Reina Sofía 2007 "fue un acto de justicia" ante la trayectoria profesional de esta escritora.

Varela se inició en la poesía en la Universidad de San Marcos (Lima), donde ingresó en 1943 para estudiar Letras y Educación, trasladándose unos años más tarde a París.

En esa ciudad conoció a Jean Paul Sartre, Simone de Beauvoir, Michaux y Alberto Giacometti, y estuvo además en contacto con el círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia, según la agencia Andina.

Después de su larga temporada en París, Varela vivió en Florencia y luego en Washington, ciudades donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.

En 1959 publicó su primer libro Este puerto existe, en 1963 Luz de día y en 1971 Valses y otras confesiones. Más tarde, en 1978, realizó su primera recopilación fundamental con su escritura Canto villano. Finalmente apareció su antología de 1949 a 1998 con el título Como Dios en la nada.

*****http://www.lavanguardia.es/cultura/noticias/20090312/53659286471/fallece-la-poetisa-peruana-blanca-varela-a-los-82-anos.html

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Blanca Varela fue una limeña que reunía en su carácter todo el coraje y radicalidad que fue posible a las mujeres que, nacidas en el primer tercio del siglo XX (1926), harían posible, además de (en su caso) una de las obras literarias más sólidas del periodo, que la mujer como grupo social lograra los avances económicos, culturales y sentimentales que hoy parecen algo natural, cotidiano y no discutible.
Destacar esta cuestión en el primer párrafo quiere poner de relieve que hablar de una de las mayores poetas de la lengua no supone una diferenciación de género y que, en esa selva del lenguaje que sería una hipotética antología de la poesía en español de la segunda mitad del pasado siglo, su obra ocuparía un primerísimo lugar.
Durante su periodo de formación en la Universidad de San Marcos, en Lima, se relacionó con los que habrían de formar parte de la generación poética del 50 en aquel país, autores de la talla de Jorge Eduardo Eilson, Carlos Germán Belli o Sebastián Salazar Bondy y, particularmente, con Emilio Adolfo Westphalen, al que consideraba su maestro y el admirado amigo que compartía con ella una actitud de extrema exigencia con el lenguaje y, como afirma Adolfo Castañón en el prólogo a su poesía reunida (Donde todo termina abre las alas. Galaxia Gutenberg), «el imperativo ético de la inteligencia».
Su primer libro, Ese puerto existe (1959), que apareció con prólogo de Octavio Paz, fue compuesto durante su estancia en París, ciudad en la que vivió junto al pintor Fernando Szyszlo, se relacionó con artistas como Giacometti o Léger y trabó una prolongada amistad con Simone de Beauvoir. En este primer libro se explicita la poética abrasiva, ascética y recurrente de Varela, descreída de todo discurso contemporizador, de toda fe que vaya más allá de la continua pregunta y que abarcará toda su obra. Luz de día, Valses y otras falsas confesiones, Canto villano, Ejercicios materiales, El libro de barro y El falso teclado componen el resto de su obra. Una obra abierta, como el periodo histórico que le tocó vivir, a la utopía y al desengaño más atroz, una obra que disecciona los sentimientos y las actitudes con la radical vehemencia de no mentir.
Colaboración con Valente
Con España, donde le otorgaron el premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007, se relacionó de manera literaria más frecuentemente a partir de 1991, año en el que realizó su primera lectura de poemas en la Residencia de Estudiantes en Madrid, un lugar al que, afortunadamente para los jóvenes que acudían a escucharla, regresaría en varias ocasiones. Otra vez, la admiración que sentían por su obra Octavio Paz o Jose Ángel Valente hizo posible que haya sido editada y conocida entre nosotros.
Uno de los últimos trabajos literarios fue precisamente su colaboración en la antología Las ínsulas extrañas, en estrecha colaboración con Valente, una obra que recoge la poesía en español (de América y de España) desde la Generación del 50, hasta lo que, entre nosotros, representan generacionalmente los Novísimos. Una emulación de la mítica Laurel, publicada en México en 1941 y que, como aquella, intenta demostrar que la poesía vive en la lengua y no en los territorios, un principio que Varela compartió al huir en sus poemas de cualquier localismo, incluidos en primer lugar el sentimental y el ideológico.

****http://www.abc.es/20090313/cultura-libros/donde-blanca-varela-abre-20090313.html

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"La poesía de Blanca Varela no va a morir fácilmente"

16:14 | Abelardo Sánchez León dijo que la poeta peruana fue una autora cabal así como una gran maestra


#6143 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Mar, 17 de Mar, 2009 4:12 pm
Asunto: Escena XVI (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA XVI (Teatrema, Acto IV)

 

Negra es la ausencia.

Negro el hueco del espejo.

¡Soga que ciñe la garganta!

 

El óleo sordo del tiempo

hará de ti una lágrima constante,

olvidará el recuerdo,

recordará el olvido,

y un tintero de hojas pálidas

borrará el rastro

hasta disecar las venas.

 

¿De qué color es el eco de una guitarra muerta?

¿Cuál la geometría de un triángulo rizado?

¿Cómo salir de este largo y desdentado bostezo?

 

Un silencio desierto me recorre el alma,

rueda inútil de un molino al que le falta el viento,

aspa de nostalgia derrotada.

 

Negra es la ausencia,

caracol rotundo de afilada dentadura.

 

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"

Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza

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#6142 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Lun, 16 de Mar, 2009 8:22 am
Asunto: Escena XV (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA XV (Teatrema, Acto IV)

 

La letanía del ojo saborea

la luz bohemia de un farol,

el grito que apaga las sombras

en la esquina de un viejo muelle,

rendija de enigmas

que se quiebra como un vidrio

en la resignada laxitud del mar.

 

Falta poco para el alba,

un alba frío

de hospicio y fruta fermentada,

de caracol sin casa,

de barniz empapado en profundidades.

 

La noche ensaya todavía

una lenta procesión de disparates,

alquimia de chispas y luna derramada

en la epidermis oscura de la piedra.

 

Y pienso,

que a pesar de todo,

tal vez haya un mañana.

 

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"

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#6141 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Do, 15 de Mar, 2009 8:54 am
Asunto: Escena XIV (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA XIV (Teatrema, Acto IV)

 

¿Quién resolverá

la ecuación de un número decapitado?

 

¿Cómo disipar esta nube de pesadillas

que asfixia cada instante?

 

¿De qué forma ahogar el mar

e impedir el naufragio?

 

Yo he visto la raíz del árbol

soportando el peso del ahorcado,

la afilada garganta del buitre

devorando el pecho del éter

y cien pañuelos blancos

agitando sus pesados párpados.

 

Una duna de sueños quebrados

recorre la costa

y se burla del agua,

ruina derretida de la pirámide

que otro tiempo habitó el arlequín,

océano seco que desgarra el magma

y revela la latitud del vértigo.

 

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"

Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza

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#6140 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Sáb, 14 de Mar, 2009 8:50 am
Asunto: Escena XIII (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA XIII (Teatrema, Acto IV)

La pitonisa predice el horror,
sentada en el trípode de Delfos.
un horror tan frío como el alma del mármol,
el remolino grotesco del espanto,
y sólo el ave de una orgía arrebatada
logrará el vuelo de la esperanza.

El bufón reparte los papeles,
la marioneta danza bajo el filo
risueño de una guillotina hambrienta,
la princesa viste un sudario
y la serpiente se arroja 
al vacío
desde un andamio.

El árbol se ha secado
y ya no penden manzanas de las ramas.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
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#6139 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Vie, 13 de Mar, 2009 4:00 pm
Asunto: Escena XII (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA XII (Teatrema, Acto IV)
 
Una ola es un galgo
haciendo surf sobre la espuma,
el mar mostrándole el perfil a la arena.
Navego hacia al norte
y, mientras tanto, extiendo la red.
Levanto piedra a piedra
una lenta pirámide de sal,
un tálamo de niebla
donde encontrar el color perdido.
Y yo navego, navego hacia el norte
mientras tiembla el pulso en los rincones
y el cementerio aún huele a temprano,
aunque sé que el tahúr
juega con naipes marcados
y, al final, ganará la partida.
 
Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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#6138 De: Gregorio Riveros <gregorioriveros2004@...>
Fecha: Mar, 10 de Mar, 2009 8:29 am
Asunto: Un texto DESIERTOS
gregoriorive...
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DESIERTOS

 

Dentro de mi cuerpo

siempre llueve

sobre grietas y aridez

polvo y arena.

Siempre llueve

pedazos de soledad.

Pedazos de desiertos.

Siempre llueve calenturas.

LLueve adentro

pedazos de sol

que se vuelan

para alumbrar las estrellas.

LLueve lejanías.

LLueve sombras

que tiemblan al caminar.

LLueve muertos

en las penumbras

y recuerdos.

Muy adentro de mi cuerpo

llueve remolinos de cielo y tierra.

Siempre llueve desiertos.

 

 

 

 

GREGORIO RIVEROS10 MARZO 2009

Gregorio Riveros .´.
Pampanito. Trujillo (Venezuela).
Tlf. 0416-476.54.04
VISITA:
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#6137 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Jue, 12 de Mar, 2009 8:03 am
Asunto: Escena XI (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA XI (Teatrema, Acto IV)

 

Anda,

ven,

sube a mi esqueleto,

alarga el brazo

y envuélveme en tu instante.

 

No soy

una puerta confundida

que espera en el pasillo.

sino una fiebre confortable

en las afueras de un espejo.

 

Los fantasmas se reúnen

en el corazón del humo

y juegan a juntar su espectro.

 

Pondré dos copas en la mesa

y beberemos el destello de la urgencia.

Después sabremos

que desde la cumbre

el abismo siempre es más hondo

o, tal vez, el camino más corto

al territorio de lo eterno.

 

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"

Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza

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#6136 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Mié, 11 de Mar, 2009 10:28 pm
Asunto: Escena X (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA X (Teatrema, Acto IV)

Atravieso la línea de la perspectiva
y dilato la boca del sueño.
El techo baila de punta sobre tacón.

Hay tanta ventana inútil,
tanto ciego mirando desde los cristales,
tanta pena muriéndose de risa,
que soy una escalera llana
en el hueco dormido de un sonido.

Al principio nadie lo sabía.
La longitud era muda.
La palabra
no formaba parte del diccionario.
Después una letra se hizo urgente,
cada vez más urgente.
La consonante se juntó con la vocal
y escribió un corto telegrama
con tinta definitiva:

Yo.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
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#6135 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Mié, 11 de Mar, 2009 10:12 am
Asunto: Hoy el dolor sabe a andén - 11M
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Lamentablemente casi todos los días sucede algo parecido a un 11-M en el mundo.
Tal vez el de Madrid, por su proximidad, nos afectó más a los españoles pero
también nos hizo comprender que en estos tiempos ningún sitio está salvo del
horror y la barbarie de las que es capaz el ser humano.
El asesinato y la violencia no pueden ser una bandera, provengan de donde
provengan, sea de los estados o de los grupos de cualquier ideología u otros
intereses.
Por ello, es nuestro deber, el de los poetas, conservar aquel momento presente
en nuestra memoria y solidarizarnos con las víctimas y con su familiares, que
siguen padeciendo las secuelas.
Las Asociación Víctimas del Terrorismo 11-M coincidiendo con el quinto
aniversario del atentado ha colocado en portada de su web mi poema "Hoy el dolor
sabe andén", escrito aquella misma mañana.
Pilar Manjón, la presidenta de la Asociación, se quejaba esta mañana en TV de
que este año no había recibido ninguna invitación de la clase política como
otros años para actos en recuerdo de las víctimas. Demostrémosle que aunque los
políticos no se acuerden, nosotros sí. Ésta es su web, por si alguien quiere
dejarles un mensaje de solidaridad:
http://www.asociacion11m.org/

HOY EL DOLOR SABE A ANDÉN

          A las víctimas y familiares del 11-M

Hoy el dolor sabe a andén,
a vía muerta, a tren sin carril,
a corazón hueco de asesino
y bomba desahuciada.

Hoy la vida huele a nudos,
a nudos de sangre coagulada
y mar batido de angustia,
a estampida de miedo.

La muerte camina en espiral,
es soledad espesa atrapada
en un lento amasijo de hierros,
es una pócima fatal, un largo otoño
que revienta el aire
y gira en remolinos ciegos.

¿En qué estación
se bajó la conciencia?
¿De qué almanaque
robó su tiempo el asesino?
¿Qué tren será capaz
de atropellar a la muerte?

Duele, el dolor, duele,
saca punta a la médula
y rebaña la cal del hueso.
Duele, el dolor, duele
a laberinto de círculos
y profunda tiniebla.

Marzo 2004©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España

#6134 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Mar, 10 de Mar, 2009 9:38 am
Asunto: Escena IX (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA IX (Teatrema, Acto IV)

Todo es mentira y todo es verdad
o, tal vez, nada de lo que es ocurra.

Dios echó los dados
y el ser rodó por el tablero
como una peonza infernal,
escaló la diagonal el alfil
y le dio al tiempo el jaque mate.

Se construyó un puente
para cruzar de la nada a la nada
y la burbuja esférica del barro
abrió el ojo de par en par
para soñar la encrucijada.

Todo es mentira y todo es verdad
o todo es, en verdad, una mentira.

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#6133 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Lun, 9 de Mar, 2009 9:11 am
Asunto: Escena VIII (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA VIII (Teatrema, Acto IV)

Yo atravieso tímido la línea,
sostengo la antorcha del regreso
e inauguro la ruta de la piedra
por donde caminará el futuro.

Llevo mucho cansancio a cuestas,
muchos siglos rodando a nicho abierto
rodeado de fusas y difusas
caretas de escapulario triste.

Voy y vengo
con la risa del ácido amargo en la cara
y retorno desengañado a la vida
cada vez que me encuentro con la muerte.

Soy el gen egoísta,
el cero que sobrevive
saltando de cuerpo en cuerpo,
el único propietario de la célula.
origen y causa del continente humano.

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#6132 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Do, 8 de Mar, 2009 8:46 am
Asunto: Escena VII (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA VII (Teatrema, Acto IV)

El caos muestra la frontera
y yo bebo los segundos
en copa de cristal líquido.

Arrastro en mis venas
la caudalosa estirpe de un mundo agónico,
el milagro del deshielo
que nos ahogará a todos
en este mismo kilómetro.

Después, el árbol del silencio
volverá a crecer sobre la tierra
como un negro y absurdo epitafio.

Agonía y caos
pariendo el vértice del horror
y toda la distancia rota
inundando las orillas.

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#6131 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Sáb, 7 de Mar, 2009 9:31 am
Asunto: Escena VI (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA VI (Teatrema, Acto IV)

Me abrazo a la espiral
y vibro
como un pez con un pájaro en la boca,
me siembro hasta crecer dentro de la espuma,
derribo el pesado edificio del éter
hasta dejar al descubierto
los cimientos de mí mismo.
Entonces me reconstruyo
a través de la palabra.

Primero una columna de letras
emerge de la tierra,
baila con cola de serpiente
y va tejiendo sílabas
que enlazan los sonidos.

Un verso sobre otro
y voy creciendo en la tinta;
me estiro para llegar más lejos;
diseño el semantema
que coronará la cúpula del poema.

Después le aliso el cabello a la locura
y me prendo fuego
para que todo arda en el papel
y yo vuelva a ser ceniza
que se abraza a la espiral
y vibra como un pez con un pájaro en la boca.

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#6130 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Vie, 6 de Mar, 2009 8:51 am
Asunto: Escena V (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA V (Teatrema, Acto IV)

Le preguntaré al musgo
a qué sabe el silencio de la muerte,
cuando un sudario de llamas
te viste de ceniza
y la última lágrima de invierno
resbala sobre el frío mármol de la ausencia.

La fatiga es inmensa.
¿Quién ató el hombre a la noria
y congeló el agua del río?

Esperar duele, olvidar duele,
pero es peor el sordo latido de la incertidumbre.

Un zumbido de arterias rotas
sobrepasa el límite del ángulo
y se asoma al hueso.

No somos nadie.

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#6129 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Jue, 5 de Mar, 2009 8:42 am
Asunto: Escena IV (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA IV (Teatrema, Acto IV)

Negra es la ausencia,
fantasma hueco cabalgando a lomos del humo,
llama oscilante de voz muda.

El cuadro muestra siempre la misma escena:
Un largo caracol de escalera sin peldaños
que vuelve simétricas la luz y la sombra
y consume el color de la luciérnaga.

Y así, en esa incertidumbre, me muevo.
No sé si detenerme en la próxima estación
o seguir cabalgando el círculo
hasta conquistar el cero.

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#6128 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Mié, 4 de Mar, 2009 9:47 am
Asunto: Escena III (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA III (Teatrema, Acto IV)

Ahora es el momento preciso
para declarar redondo al cero
           e inmóvil a la estatua.
Dos grandes verdades ignotas
que ocultan lo incierto del destino.

Cero más cero igual a cero.
Cero menos cero igual a cero.
Cero, raíz cuadrada del egoísmo.
Cero, tobogán rotundo hacia la nada.

El círculo muestra extraños argumentos,
da una vuelta sobre sí mismo
y cierra el territorio,
declara iniciado el principio
y concluido el final.

El matrimonio de los polos opuestos
es igual a un conjunto vacío.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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#6127 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Mar, 3 de Mar, 2009 9:52 am
Asunto: Escena II (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA II (Teatrema, Acto IV)

Siento la gravedad del ojo
y abandero la senda del temblor.
Me opongo al muro
pero no a la esfera.
Camino por la superficie de la fiebre.

La lluvia es la única norma,
el zapato húmedo que refresca el mundo,
una sirena del cielo sacudiendo la cola.

Me despierto
e intento evitar el imposible,
cuestión que es posible
si se ensaya lo absurdo,
algo así como buscar un trozo de mar
perdido en el desierto.

La barrera es incierta,
sórdido torbellino de enigmas,
y no queda más remedio que saltar,
    no queda más remedio que doler,
    no queda más remedio que parir
e hilvanar la soledad
                  con sótanos de unicornio estéril.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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#6126 De: Fernando Luis Pérez Poza <fpoza@...>
Fecha: Lun, 2 de Mar, 2009 6:58 pm
Asunto: Escena I (Teatrema, Acto IV)
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ESCENA I (Teatrema, Acto IV)

Aquí y ahora
pido que cambie
el terrible desenlace.

Ser círculo,
principio y fin inmersos en la misma línea
hasta formar el cero,
redondel eterno de universo.

Trato de medir el fondo de la transparencia,
geómetra en el trapecio de la nieve,
mortero que muele el abismo
y lo vuelve esperanza.

En el muestrario de máscaras
se adivina el color gris del éxodo,
inexorable remedio contra el negro de la ausencia.

Huir, huir siempre hacia delante,
huir hasta el límite,
huir hasta llegar al centro de uno mismo.

Pero el vértigo mastica mariposas muertas,
coloca virutas secas en el molino del desconcierto.
El horizonte sabe a labios sellados por la pena
en el interior de un sepulcro de sal.

No somos nadie.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
http://www.eltallerdelpoeta.com
http://fernandoluisperezpoza.wordpress.com
http://www.aladeavispa.com

#6125 De: acalero1950@...
Fecha: Do, 1 de Mar, 2009 8:25 am
Asunto: Hola
acalero1950
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