NACE EL CÍRCULO POÉTICO OURENSÁN

La idea surgió en primavera, durante un encuentro con poetas rumanos que
organizó Queixume dos Pinos en Ourense.
Bernardino Pérez, Javier González y José Antonio Santos se percataron del vacío
cultural y organizativo que había en aquella ciudad desde la óptica poética, por
lo que resolvieron fundar el "Círculo Poético Ourensán" para cubrir ese déficit.
Y ayer, miércoles, día 30 de septiembre, fue presentada, en el Liceo de Ourense,
esta asociación, con la asistencia de cuatro Concejales del Ayuntamiento, el
Jefe de Cultura de Ourense de la Xunta de Galicia y uno de los poetas gallegos
de la actualidad más cualificados, Víctor Campio, que a sus ochenta años y, a
pesar de los problemas de salud que estuvo padeciendo este último mes, no quiso
perderse el acontecimiento.
El objetivo, como bien expresó José Antonio Santos, es acercar la literatura a
la calle, organizar lecturas en cafeterías, asociaciones de vecinos y otros
coletivos e instituciones. Y para ello no han perdido el tiempo, anunciando el
establecimiento de un acuerdo con el Instituto Carlos Casares de Viana do Bolo
mediante el cual realizarán diversas actividades en su biblioteca y una muestra
sobre Uxío Novoneyra, el próximo homenajeado con motivo del día de las letras
gallegas.
Los integrantes de la nueva asociación han sabido mover muy bien los hilos desde
el principio y cuentan con el apoyo de Ana Garriga, la Concelleira de Educación
del Ayuntamiento de Ourense, quien manifestó durante el acto su buena
disposición para el desarrollo de un programa de enseñanza de técnica poética en
los diferentes centros escolares e institutos, cosa bastante inusual en Galicia
por tarde de las autoridades educativas sean del signo político que sean.
También manifestaron los del Círculo su intención de colaborar y participar en
la iniciativa que desde hace algún tiempo estoy promoviendo desde la Asociación
Cultural República de las Letras que presido: la creación de un circuito
cultural y de recitales que abarque distintos puntos de España, junto a otras
asociaciones hermanas, de tal manera que cuando lleguen a España poetas de
diversas nacionalidades, o los propios españoles, puedan aprovechar el tiempo y
realizar giras de presentación de su obra, una iniciativa que espero que frague
definitivamente  en el próximo Encuentro Internacional de Poetas de O Grove y
Pontevedra, al que además de poetas extranjeros, asistirán representantes de
distintos colectivos españoles y portugueses, entre ellos los propios del
Círculo Poético Ourensán.
Ayer fue, por lo tanto, un día grande para la poesía en Ourense y, desde aquí,
les doy las gracias a los fundadores por haberme brindado la oportunidad de
intervenir en el acto de presentación y, como no, por el espléndido bacalao a la
gallega con el que me obsequiaron al término del mismo en la Parrillada
Severino, restaurante situado en la salida de Ourense hacia Puebla de Tribes,
que me pareció un auténtico poema gastronómico.

Septiembre 2009©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.

Noticias relacionadas:
http://www.lavozdegalicia.es/ourense/2009/10/01/0003_8006560.htm
http://www.lavozdegalicia.com/ourense/2009/08/27/0003_7931195.htm

Hombre de PAZ,

eso soy yo,
el que se indigna por igual,
por uno o crímenes millones; sean poetas u obrero de la construcción.

Porque los accidentes laborales, no son daños colaterales,
de los "naturales"  beneficios,
han de obtener los capitalistas.

Es un ignorante fascista,
porque entre estos 30 mil hab, soy quien más pancartas ha puesto en sú balcón.

Tal BURRO de derecha,
no sabe no soy "moro",
en su despreciativo tono;
porque soy un puro andalusí.

Son tan descerebrada,
estas basura humanas;
que olvidan soy un proletario;
muy por encima de las tierras.

No descarto,
sea gente que me conoce bien, y... al no poderme combatirme,
intenta de esta manera fastidiar.

No es la vez primera,
me anonimatean,
por mí obrerismo, e... independencia política.

Si no me arredré,
en el trabajo de 37 años,
jugándome el Pan para mí casa;
ahora jubilado me pueden fusilar.





















tras las masacres de diciembre 2008; (se ve a 300 mtrs)

14 de septiembre 2009 ( 1 día antes de marchar a Vélez )




Vélez Málaga 1945
    dni 74747133 p

No son personas de PAZ,

quienes no aceptan,
la inflexible regla
de la horizontalidad;
como sinónimo de la JUSTICIA.

Porque no hay democracia,
de ninguna índole,
cuando en todo lo que hacemos,
no hay inflexible igualdad.

Son mala gente,
los que ladran como animales,
para hacer valer sus berridos.

Los falsos pacíficos,
no son nada mejores,
cuando no se enfrenta a los carroñeros
.
09 09 28


Vélez Málaga 1945
    dni 74747133 p

UN EPISODIO CON NOCTURNIDAD Y SIN ALEVOSÍA

Me desperté a punto de alcanzar el orgasmo. Ella gemía de satisfacción, todavía
envuelta en la nebulosa del sueño. El vaivén era continuo. Casi de olas y
espuma. La habitación permanecía completamente a oscuras, como si las paredes
trataran de cerrar los ojos y no ver lo que allí estaba sucediendo. Hacía
semanas, meses quizá, que no disfrutaba tanto. Sus piernas se enredaban en las
mías, gateaban por ellas. Mi esqueleto se  desarmaba sumergido en el volcán de
su pubis. El alma se retorcía de éxtasis. Aquello sabía fantástico.

Sentía su piel más suave que nunca y quizá, por la posición, una variante del
misionero, los pechos se me antojaron más puntiagudos, de pera limonera bien
madura a punto de caer del árbol. Los acaricié, con toda la ternura del mundo
volcada en los dedos. Ella se removió como si fuera una culebra en plena
ejecución en la silla eléctrica. En la casa de la vecina el reloj marcó las doce
campanadas. Una... Dos.... Cuatro.... Hmmmmm.... Fantástico... Nueve... Ehhh... 
doce... Hmmmm..... El gong cesó, pero yo seguí contando... Trece... Hmmm...
Catorce....  Esa noche sonara muy cerca,  como si la estupenda vecina de la
letra A hubiera dejado la ventana del patio interior abierta. En plena faena me
vino a la mente su silueta. ¡Qué buena estaba!  Me preocupó que nos pudiera oír
en pleno cambalache. Yo era tan cortado que al día siguiente me ruborizaría al
encontrarme con ella en el portal o en la escalera.

Por un momento pensé que había regresado a la época de recién casado, cuando los
asaltos nocturnos se sucedían sin tasa ni tregua y te despertabas varias veces
en la misma noche a punto de catar un trozo de eternidad. La textura del camisón
me resultaba especial. Era nuevo y un poco más corto de lo habitual, una especie
de salto de cama. Facilitaba mucho la operación. Noté su humedad de sirena
ardiente resbalando por mis muslos. Al abarcar su cintura con mis brazos, me di
cuenta de que había adelgazado un poco. Los michelines escaseaban por no decir
que habían desaparecido. ¿Tanto tiempo hacía que no nos embarcábamos en una
aventura de aquellas? ¡Con lo rico que estaba! Eso me estimuló.

Olía mejor que nunca. A ramo de violeta celestial. Todo su cuerpo exhalaba ese
aroma. Me envolvía. Un nuevo perfume.  Hmmmm..... Fantástico. Esta noche ya no
se borraría nunca de mi memoria. Se escuchaba el rumor del mar al derramarse en
la playa.... Glorioso...  Ahhhhhhhh...  Parecía más cerca, como si viviéramos en
la parte norte del edificio, que daba directamente al océano.  Cuando compramos
el piso no había disponible ninguno de los que orientaban sus ventanas a la
fachada y nos conformamos con este, que daba a la parte trasera. Ella gemía una
y otra vez y volvía a gemir, sumergida en una especie de carnaval
multiorgásmico. Qué diferente resultaba todo. Eso me elevó, me proyectó hacia el
infinito y convirtió mi interior en un jardín pirotécnico. Entonces, en plena
celebración de la cumbre, cuando en una soberbia traca final rompíamos al
unísono, noté que ella se despertaba y estallaba en un atronador grito de placer
mezclado
  con angustia:

- ¡Socorroooooooooooooo! ¡Socorrooooooooooo! ¡Socorroooooooooo...  que me
violan!

La bajada fue espeluznante. Me quedé frío. Aquella no era la voz de mi mujer. La
solté inmediatamente.  Alargué el brazo para encender la luz, pero no encontré
el interruptor. ¿Dónde demonios se habría metido la lámpara?  Sentí un flash y
la estancia se iluminó. Allí estaba, frente a mí, chillando como una loca o
posesa y una mueca en el rostro en la que se entremezclaban a rabiar la
incredulidad, la sorpresa, el miedo y el placer. Era la vecina de la letra A. Yo
apenas acerté a balbucear:

-¡Perdón, me equivoqué de piso!- y agarré el pijama y salí corriendo.

Al cabo de un rato, la policía llamó a la puerta de mi casa y me llevó detenido,
acusado de violación. Padezco un tipo de epilepsia que a veces me produce un
estado crepuscular muy parecido al sonambulismo, durante cuyos episodios pierdo
la consciencia y el control de la voluntad. No sé si el juez aceptará el
certificado de mi psiquiatra en el que se avala esta circunstancia. La verdad es
que es muy difícil convencer a nadie de que durante una de mis crisis salté
desde mi dormitorio al patio interior y desde allí a la cocina de la vecina y a
su cama. El resto de los hechos ya los conocen ustedes. Pero es la verdad, toda
la verdad y nada más que la verdad. Ahora estoy en libertad bajo fianza y todos
los vecinos me miran con desconfianza. Hasta el vecino del cuarto D, que está
soltero, ha cambiado la cerradura por temor a llevarse una sorpresa. Y mi mujer,
cuando trato de explicarme, me dice:

-¿A ver? Si te equivocaste de piso... ¿A cuál ibas? ¿Con qué otra vecina andas
enrollado? Y quiere separarse de mí. ¿Qué puedo hacer?

Abril 2003©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
Del libro "El hombre que se cagó a sí mismo"
www.eltallerdelpoeta.com

A VECES, EN UN MINUTO

A veces, en un minuto,
hay años escondidos,
insomnios que duermen hasta el amanecer,
rendijas abiertas de ternura
o legiones ciegas de espejismos
que hechizan la sístole y diástole del tiempo
y llenan la aorta de lunas desbocadas
y la revientan al decir sí.

Entonces el futuro sueña que existe
y una ola misteriosa de mercurio mágico
resume el aire y entona
el fado errante de la felicidad.

Y yo quisiera
detener ese minuto para siempre,
olvidar el leproso malecón de la vida
que prostituye el eco
y salvar a las sirenas que se ahogan
por no saber nadar al revés.

En mi memoria
aún se bañan desnudas las ninfas
y el cofre del tesoro
se nutre de mariposas que un pirata
dejó olvidadas en  la crin del éter.

Y cabalgo aferrado
a tus emociones y sentimientos
como un látigo de luz que estalla.

Y lavo el silencio
en vómito invisible
que sólo entiende
la soledad cuando te llama a gritos
aún sabiendo que tú no estás.

Aquí,
anclado en esta eterna madrugada,
encadenado a la verdad,
atrapado en una tuerca sin vuelta
que cada día aprieta más,
sé que un minuto,
a veces,
encierra años enteros
en una cárcel de hielo transparente
y los condena a cadena perpetua
si tú eres sólo un sueño
que olvidó despertar.

Noviembre 2004©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

TARDE DE MELANCOLÍA

Hay hojas que son sueños muertos
y hablan y me cuentan la tristeza
del otoño, escamas de los árboles
que huyen en bandada al sentir
el viento ulular entre las ramas.

La tarde me envuelve en su halo
de melancolía, de llanuras abiertas
y horas minerales, de caramelo
y aceite y luces de holocausto.

La lentitud baja desde el horizonte
como una sombra, gira sus aspas
de molino, la polea espesa del destino,
y cae a tumbos en el interior del alma.

¿Dónde estás, compañera?
¿En qué rincón del mundo has plantado
tus raíces de palmera solidaria?
¿Qué negro invierno me separa
de tu fértil y eterna primavera?

Es todo tan lento, tan ausente...
Es tan demoledor el humo de la soledad...

Febrero 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

CHISS... SILENCIO... NO HAGAS RUIDO

Chisss... Silencio... No hagas ruido.
¿No oyes? Es la caracola del tiempo,
el tic-tac asesino de la vida latiendo
en el centro de tu corazón herido,
es el viento de la muerte que sopla
y te lleva al sur sin remordimientos.

Nadie quiere su frío rostro de cieno
cerca, el laberinto negro de su aliento,
el camisón desnudo de su alma fría
y sin salida galopando por las venas
como si fuera mármol blanco, hielo.

Chisss... Estate quieto. No te muevas
o verá que estás ahí, agazapado, roto,
y te llamará con su suspiro eterno
para que cruces el pasillo triste
de su noche y te aprendas de memoria
el camino sin regreso que es su sombra.

¿No lo vés? Allí está, en el fondo
de la tierra, como un tren caduco
y sin raíles encerrado en un túnel solitario,
como un ala negra sazonada de odio
a punto de levantar el vuelo
y fabricar con saña tu mortaja.

Chiss... No tengas miedo. ¡Es todo
tan oscuro que de nada sirve ahora
abrir de par en par los ojos, sacar
el alma del armario de los siglos
e intentar llegar ileso a la madrugada!

Febrero 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

DESPUÉS VINO LA NOCHE

Recuerdo un día azul de ternura
cálida y sol sin herraduras,
de risas de guitarra
y alegres carcajadas.

Yo era un pájaro de corazón abierto,
el hilo de un ovillo tejiendo un albornoz
de caricias sobre tu cuerpo,
el aire dulce de un relámpago
vertiendo cascabeles sobre la almohada.

Tú eras un horizonte ardiente
palpitando en mis latidos, el grito
transparente de un domingo fértil
que se sabe al final de la semana.

Tú y yo, los dos juntos, éramos un círculo
espeso de sueños y quimeras anudados en torrente,
un loco terreplén de manos sin fronteras,
un tren descontrolado y pasado de estación.

Después vino la noche, negra
como una pluma de tinta solitaria
y caímos
              sin freno
por el agujero hueco de la distancia.
Subimos a cometas diferentes
y emprendimos
astrales navegaciones sin rumbo
por galaxias inconcretas.
Nos perdimos cada uno
en esa selva sin brújula y sin mapa
que se llama soledad
y es tan densa
como el luto despiadado de un sepulcro.
Pero no había más remedio
que seguir adelante, ondeando
la bandera desahuciada de la tristeza,
fletando caravanas de sal en los ojos
para no volver la vista atrás.

Marzo 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

ORGASMO

Ha venido un viento loco y errante,
un viento de marzo que besa las hojas
secas y amarillas del alma y reverdece
las mieses dislocadas del recuerdo.
Es un aire cálido que ríe muy dentro
y esparce vaivenes infinitos y abre
bahías de espuma en el sentimiento.

Poco a poco va barriendo el rastro
polvoriento de aquellos suaves besos
de seda y mermelada con sabor a mar
y noctámbulos pinceles de coral.

Es un rumor de rojo terciopelo
y cigarra enamorada y caracola
sin cuernos que se desliza por las venas
y va dando tumbos hasta el corazón.

A veces riza las espigas de mis versos
o recorta distancias y agita fronteras
y galopa interminable sobre la piel
como una caricia que despeina miedos
y entierra el secreto de la desnudez.

No oyes... ¿Cómo sopla, ahí muy dentro?
¿Cómo quiebra los latidos de la noche
y se derrama con fuerza en tu respiración?
¿Cómo rompe el candado de la luz
y desata ese loco volcán de pasión y lava
que te incendia por dentro y resume
en la magia fugaz de un instante
toda la bondad azul del universo?

Marzo 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

Escuchar recitado por el autor:
http://www.eltallerdelpoeta.com/archivosonido/yosequestasahi.mp3

YO SÉ QUE ESTÁS AHÍ

Yo sé que estás ahí,
atrapada en el vértigo que desnuda al miedo,
corazón de fuego que no se aviene a vivir sin jaula,
amazona de honduras que no existen.
Estás ahí.
Entre dunas que humean soledad
y recuerdos que congelan las venas,
escuchando trompetas de silencio,
como si el tiempo fuera un reloj parado
y el mundo aún permaneciera quieto
sobre el eje invisible de un andamio.
Estás ahí,
anclada en una taquicardia lenta
de ánfora cineraria,
derrochando féretros de angustia
y sepulcros de tristeza,
viendo discurrir la vida
desde el ojo tuerto
de un ciprés enfermo.

Estás tan dentro del crepúsculo
que todo te parece noche
y las sombras te miran
con la herrumbre ciega
de una vieja calavera.
Es tanta la feria de amargura
que te roe por dentro los huesos
que ya no quedan sótanos vacíos,
en el interior del tuétano,
para esconder las penas
y ahogar la voz de los espectros.

Pero no pienses que siempre será así,
con hielos que atraviesan la tarde
y pájaros sin alas que no cantan.
Algún día saldrá el sol para ti
con su risa bordada de amarillo infinito
y el verso azul de un horizonte nuevo
prendido en el ojal de la solapa.

Noviembre  2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

¿QUÉ ME PUEDES DECIR DE TI?

¿Y tú? ?¿Qué me puedes decir de ti?
¿Hasta cuando habré de respirar tu silencio?
¿Qué oscuro vértigo te dejó sin lengua?

Yo sé que estás ahí,
al otro lado del hilo telefónico,
esperando quién sabe qué,
escrutando el cielo cada noche
con ojos de ventana abierta
y hambriento corazón de estrella.

Pero desconozco tu rostro.
Quizás alguna vez te tuve
durante un sueño
o te amé sin darme cuenta
de que eras tú aquella melodía
tierna que se adhirió a mi cuerpo
y rompió por un momento
todas mis cadenas.

Yo sé que a veces
lloras a lágrima viva para adentro
y entonces sientes que se acaba la vida
y un bozal espeso de tinieblas
te ahoga el alma
y le pone un candado a tu alegría,
pero no importa,
quiero que sepas que no me importa,
que te quiero aunque seas
una flor sin pétalos
o el último escalón
de una noria que no gira.

Abril 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

LA LLAMADA DEL PLACER

No podía ser. Otra vez. Y ahora el asunto la había pillado en mitad de la calle.
No recordaba ya cuantos orgasmos llevaba aquel día. Cuando menos se lo esperaba,
notaba aquellas intensas vibraciones entre las piernas que la volvían loca, la
ponían a cien y la proyectaban hacia el limbo del placer sin que fuera capaz de
controlarse. El delirio se adueñaba de su cuerpo y no había manera de
contenerlo. En el autobús se colocaba siempre en la parte de atrás, pues así si
le daba el ataque se cubría las piernas con la chaqueta para que nadie pudiera
advertir que restregaba una contra otra con auténtico furor. Luego hacía cómo
que se agachaba a recoger el bolso o que se le había caído un anillo para
esconder la cabeza y sólo los viajeros más próximos se percataban de que allí
sucedía algo raro o intuían que le estaba dando un sofoco.

Pero cuando le acontecía en mitad de la calle, sin un lugar cercano donde
conseguir algo de aislamiento o intimidad, estaba perdida. La gente que pasaba
la miraba, mientras ella jadeaba sola como una posesa, agarrada a una farola o
apoyada en un escaparate, y retorcía las piernas como si cada una de ellas fuera
una serpiente autónoma. A veces se metía en un portal o en el ascensor de un
edificio y lo bloqueaba con el botón del stop hasta que desaparecía del  todo el
frenesí, o en una cabina de teléfonos insonorizada, de esas cuyos cristales
están vestidos con grandes carteles o anuncios y por lo tanto dejan el interior
ajeno a las miradas indiscretas. En una ocasión había probado a ocultarse en el
cajero automático de su banco pero, al día siguiente, cuando entró en la oficina
a efectuar un ingreso, vio que todos los empleados la observaban con una
inusitada atención y esbozaban una sonrisa de complicidad que les bailaba de
oreja a oreja.
  Claro, no se había dado cuenta de la cámara de video que lo filmaba todo y, por
lo tanto, todos ellos se lo debían de haber pasado en grande a su costa, como si
se hubieran dado una vuelta por el patio de butacas de una sala X de un porno
muy especial, espontáneo y sugerente.

Durante una semana aguardó, sin tomar la decisión de acudir al hospital, por si
el problema se resolvía sólo. Pero por más agua que bebía y por más veces que
acudía al servicio a orinar, no había manera. Y lo cierto es que le daba un
corte terrible solicitar ayuda. Vivía en una ciudad, una capital de provincias
no muy grande, y allí se conocía casi todo el mundo. Si la atendían en urgencias
y se empeñaban en que explicara los síntomas y, lo que es peor, la causa de
aquellas febriles calenturas sexuales, se iba a partir de risa toda la plantilla
de médicos y enfermeras y, al día siguiente, el secreto que durante todo ese
tiempo, con tanto celo y apuros, había intentado ocultar y disimular, sería de
dominio público.

No obstante, pensó que dentro de lo que cabía, había tenido suerte. Todo empezó
cuando le contaron un chiste sobre que algunas mujeres, para excitarse, se
sentaban sobre la lavadora y ponían en marcha el programa de centrifugado a
plena potencia. El tambor giraba e iba alternando las velocidades, de tal manera
que generaba muchas vibraciones, hasta el punto que el electrodoméstico se
bamboleaba e incluso ejecutaba pequeños saltos sobre el suelo. Ella lo probó y
vio que daba resultado. Todos aquellos meneos y sensaciones trepidantes le
trepaban desde los muslos hasta elevarla al séptimo cielo, por lo que las
lavadoras en su casa comenzaron a durar menos tiempo que en cualquier otra, aún
si esa otra era la de una familia numerosa y había tal cantidad de ropa que
lavar que no se detenía nunca.

En esas andaba, cuando  un día se le encendió una luz en la cabeza y se le
ocurrió aquello. Cogió el teléfono móvil último modelo, del tamaño de un
mechero, que había comprado recientemente y que estaba dotado de un sistema de
aviso de llamada por vibraciones y lo colocó en un lugar que no era muy habitual
para ese tipo de aparatos. Si lo de la lavadora había funcionado, aquello
debería resultar soberbio, fue su deducción. Entonces marcó su numero, desde el
teléfono fijo. Bueno... Fue tan tremenda  la sensación y la excitación que
experimentó que, en el momento culminante, perdió el control, el teléfono se le
escapó de las manos y ya no fue capaz de recuperarlo. Y lo malo es que el día
anterior había puesto un anuncio en el periódico que rezaba: "Se necesita
conductor de automóvil  para alta ejecutiva de empresa, buena remuneración.
Interesados llamar al 686 52 06 26, que era el número de su celular". Así que
ahora las
  vibraciones se producían de continuo y no  paraba de recibir llamadas, unas
llamadas de esas largas que prolongaban su martirio, de las que nunca se
desaniman, propias de la gente que está desempleada y espera que le den una
oportunidad.

Aunque desde luego,  sí que había tenido suerte, pues por precaución, con
anterioridad al experimento,  había desconectado el timbre de llamada, porque
aun por encima habría sido el colmo que cada ataque se hubiera producido
acompañado de  la melodía de un mambo, una cumbia o un chachachá, que eran las
que acostumbraba a seleccionar en el menú de tonos.

Ahora, su único consuelo es saber que algún día al cacharro se le agotará la
batería y ella de nuevo podrá descansar tranquila, pues ha quedado saturada para
una buena temporada de las buenas vibraciones que le transmite la gente que
busca empleo, si bien  sabe que cada vez que pase por delante de la cola del
paro sentirá un cierto hormigueo interior.

Mayo 2003©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
Del libro "El hombre que se cagó a sí mismo"
www.eltallerdelpoeta.com

ABRE LOS OJOS Y MÍRAME

Abre los ojos y mírame.
Estoy aquí. No busques más.
En la lluvia que recorre la ciudad,
en la niebla que envuelve tus recuerdos,
en la luz bohemia del farol
que peina las aceras cada noche.
Soy un ir y venir de sueños,
una estrella fugitiva
que no encuentra el horizonte.
Soy una gaviota triste
vestida con luz de luna
y suave abanico de plata.
Formo parte del alma
que llevas instalada dentro
y duermo en tu misma almohada.
Soy yo, tu amigo y tu enemigo,
redondo y cuadrado, recto
y torcido y retorcido, etéreo
como un silencio, insumiso
como el vértigo de un glaciar,
revoltoso, herido, trashumante,
reo, pendenciero, ladrón.
Abre los ojos y siente
que estoy aquí, contigo,
en este preciso momento
y no tengas miedo
porque sólo soy tu pensamiento.

Febrero 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

ALGUNA VEZ

¿Alguna vez dejaste el corazón atrás?
¿Alguna vez llovió el olvido sobre tu sombra?
¿Alguna vez durmió la luna sobre tus ojos?

No sé quién soy, pero te busco
entre los pliegues confusos del recuerdo,
te busco en el forro de las aguas sin luz,
te busco dentro,
en la botella amamantada de silencio.

No se quién soy y, sin embargo, persigo
el bronce de tu quimera solitaria,
el sueño de coral amurallado
que congela el llanto
y vuelve humo la pena,
el ritual sagrado de vuelo que late
en tus alas de princesa cenicienta.

Sé que tu boca madura la sal
y vuelve éter el miedo,
que hay distancias que sueñan
eclipses y abrazos que bordan
el aire o espirales de besos
que trepan columna adentro.

Por eso, tal vez, eres espejo,
laberinto viejo de cristal
donde se fragua el deshielo.

Marzo 2004©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

I Encuentro Internacional de Poetas en O Grove y Pontevedra, en Homenaje al
escritor Andrés Quintanilla Buey·

No llegué a conocerlo personalmente, a pesar de vivir en Valladolid casi veinte
años de mi vida y pasar por delante de su casa casi todas las mañanas y es
algo que lamento profundamente. Estuve a punto. Fue en el año 2008, mientras me
encontraba en Buenos Aires presentando mi obra, cuando me llegó una invitación
del Grupo Poético de Aveiro, la llamada venecia portuguesa, para participar en
un encuentro que tendría lugar en esa localidad unos días después de mi
regreso y al que estaba previsto que también asistiera él. Un encuentro que me
pareció maravilloso, en la bodega de un barco salazonero, anclado en el puerto,
decorado con velas encendidas y redes, pero en el que estaba más presente que
nunca su ausencia, pues llevaba trece años asistiendo puntualmente a la cita.
Siempre he creído en el destino pero en esta ocasión he de reconocer que me
jugó una mala pasada y me privó de darle un abrazo. Orlando Figueiredo y
Antonio Luís, miembros del grupo organizador del evento, me habían hablado muy
bien de él, me habían contado cómo había influido de una manera determinante
para que ellos se animaran, junto a la poeta portuguesa Rosa María Oliveira, a
fundar su grupo. Una influencia como promotor cultural que, por lo tanto, no se
limitó al ambito de la región  en la que vivía, Castilla y León, sino que
traspasó las fronteras de la geografía española.
Desde el momento en el que me dieron su referencia, supe que se trataba de una
gran persona, fabricado con la misma madera que el maestro rianxeiro D. José
Arcos Moldes, cuya labor desembocó en que Rianxo fuera a lo largo de la segunda
década del siglo XX la capital cultural de Galicia, al servir de faro y guía a
los anhelos literarios de un grupo de escritores como Castelao, Rafael Dieste,
Manuel Antonio, Roxerius, etc., a pesar de que después resultara el gran
olvidado y los que alcanzarían fama y notoriedad fueran sus pupilos, como le ha
sucedido a tantos otros impulsores de la poesía y el arte.
Andrés Quintanilla Buey hizo lo mismo y mucho más en su entorno literario, un
entorno que carecía de fronteras, por eso se merece el reconocimiento que los
miembros de la Asociación Cultural República de las Letras, de Pontevedra,
queremos otorgarle al convocar el I Encuentro Internacional de Poetas, en
homenaje a él, los días 20 y 21 de octubre de 2009 y que se desarrollará en
las localidades de O Grove y Pontevedra y en el que ya han anunciado su
participación poetas de Argentina, México, Guatemala, Colombia, Portugal,
Senegal, etc. además de otros destacados poetas locales, gallegos y españoles.
Sé que tuvo que luchar muchísimo para sacar adelante sus proyectos. Las
personas que nacen con esa madera siempre se ven obligados a hacerlo. Es más,
estos días, en que como editor estoy a punto de sacar un libro en gallego de la
autora pontevedresa María D. Aurora Vidal Caramés, titulado "Páginas de la
memoria", al mismo tiempo que leo la obra de Andrés que gracias a su viuda ha
caído en mis manos, me encuentro especialmente sensibilizado por su ejemplo.
Ajeno a la cultura gallega durante todo el tiempo que viví fuera de Galicia, a
través de la lectura de este libro y también por mi experiencia personal, he
podido comprobar la dificultad que representa tratar de desempeñar esa tarea de
promoción cultural. En Páginas de la memoria se pone de manifiesto cómo
Curros Enríquez, uno de los grandes poetas gallegos, fue perseguido,
vilipendiado, acorralado, hasta que no le quedó más remedio que emigrar a
Cuba. Sería después, cuando murió,
  cuando se le otorgaría el reconocimiento merecido, con un entierro en A
Coruña al que asistieron más de cuarenta mil personas, probablemente muchas de
las cuales le hicieron la vida imposible mientras residió en esa ciudad
gallega. La vida nos ofrece, a veces, esas paradojas. Algunas circunstancias
parecidas me ha contado la mujer de Andrés, la poeta Araceli Sangüillo, quien
ha confirmado su asistencia junto a otros dos miembros del Grupo Sarmiento de
Valladolid, fundado por el homenajeado.
Andrés fue una persona sin ego, además de un gran escritor como evidencia su
obra, comprometido con la literatura hasta convertirla en la bandera de su vida,
como muchos otros tratamos de hacer con mayor o menor éxito, con nuestros
defectos y nuestras virtudes, siguiendo su ejemplo.
Estoy convencido que O Grove y Pontevedra se vestirán de duendes para esta
ocasión o, al menos, Andrés estará presente en nuestros corazones y nos
ayudará a que el encuentro sea un éxito.

·Andrés Quintanilla Buey (1932-2008), fue presidente y el gran impulsor de la
Academia Castellano-Leonesa de Poesía, en la que logró reunir a poetas de
todas las provincias de esa región y hacer de ella un lugar de encuentro.
Nacido en Palencia,  comenzó a incursionar en el ámbito literario a través de
la revista "Juan Baños", publicación que se convertiría en el punto de
partida del grupo literario Sarmiento. "Arambol", "Campo grande", "Al
borde de tu sueño", "Los niños de las cruces" y "Después del
atentado" fueron algunas de las obras creadas por este autor.
A lo largo de su trayectoria, quien también fuera miembro de la Academia de
Juglares de San Juan de la Cruz, recibió una gran cantidad de reconocimientos,
entre los que se encuentran premios como el Boscán, el Guipúzcoa, el Ciudad de
Ceuta, el Ciudad de Alcalá de Henares, el Garcilaso, el Ciudad de Valladolid y
el XIII Premio de Poesía Fray Luis de León.
Además de su faceta poética, cultivó otros géneros literarios como el teatro
por el que obtuvo el Premio Nacional Tomás Morales, y la narrativa con
galardones como el "Casino de Mieres" de novela corta y el "Ciudad de San
Sebastián" de cuento.
También colaboró con el Instituto de Investigaciones y Estudios Abulenses de
la Institución Gran Duque de Alba y con la institución "Tello Téllez de
Meneses" de la Diputación de Palencia y era miembro de la Acaemia de Juglares
de San Juan de la Cruz.

P.D: Si alguien desea más información sobre el encuentro, o tiene un interés
especial en asistir y participar, le ruego que se ponga en contacto conmigo
fpoza@... .

ES INÚTIL

Es inútil caminar
por el filo cortante de un cristal
o hacer equilibrios rectos
sobre un alambre suelto.

Es inútil llorar
en el angosto desfiladero del alma,
esperar a que el silencio suene
o a que la soledad escampe.

Los días pasan
y dejan negros huecos en la nada,
contruyen vertederos
a base de olvidos y recuerdos,
y vierten las gotas suicidas del tiempo
en el retrete azul del universo.

Nada tiene sentido.
Así fue, es y será siempre.
La vida como una boca negra y abierta
que te va tragando lentamente
hasta el último bocado
que es la muerte.

Es inútil cortar
las alambradas de espino
que rodean la geometría del aire,
el hilo amargo del vacío
que te ata al infinito
y enhebra el horizonte
breve y triste del hombre.

Es inútil. Sí. Ya lo sé.
Y no queda más remedio
que seguir viviendo
el disparate absurdo
de estos locos molinos de viento.

Octubre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

¿QUÉ TE PODRÍA DECIR YO?

Buenas noches, amor.
Aquí estoy, para ti, una vez más,
enterrado hasta el tuétano en tus huesos,
latiendo en la marea del océano
que agita tu pensamiento.

Te podría decir muchas cosas.
No sé. Quizá que hoy es un día triste,
lleno de horas solitarias y túneles inciertos,
de esos que pasan afeitando el alma
y no dejan más que huecos en la nada.

Te podría decir mucha cosas. Sí.
Qué sé yo. Que soy ese dolor sordo
que te aprieta el corazón
y se demora hasta la madrugada
en el par vacío de tu almohada.
O quizá una rosa embalsamada
tras el cristal de los sueños
que brilla como una estrella
pero que nunca florece.

Todas esas cosas te las podría decir.
Sí. Yo creo que sí.
Pero prefiero estrecharte
entre mis brazos y llenar tu vida
de mi loca pirotecnia
y explotarte entera
con la mecha de mis versos malabares.

Febrero 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

SOY YO

A través de mis ojos veo el mar,
oigo el latido espeso de sus olas,
toco el azul terciopelo del agua
y siento como se ahogan las rosas
en la espuma infinita de la nada.

Y a cada vaivén sube la marea
de mi conciencia, se desborda el río
de tambores que fluye por mis venas,
la corriente neta de mis latidos
salida de un laberinto de sal.

Soy yo y estoy aquí,
lleno de hondos corales que me trepan
al pensamiento y desbordan el alma
como una loca lluvia de cometas
que mi boca desmenuza en palabras.

Soy yo, una realidad vertida
desde lo alto, un océano sin puerta
por donde sale a raudales la vida
y entra sin que apenas me dé cuenta
la niebla silenciosa de la muerte.

Octubre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

SOLIDARIDAD

Si todos los poetas del mundo
hiciéramos una huelga de celo
y en lugar de expedientes en los ministerios
circularan carpetas llenas de poemas;
si los vendedores ambulantes de tristeza
se sentaran a comer un poco de amargura
en la mesa que siempre preparan para otros,
y así comprendieran el valor de la alegría;
si emborracháramos de ternura a los asesinos
y al ladrón encorbatado de la política le robáramos
la cartera amarilla donde guarda su avaricia desmedida;
si al ciudadano medio
que se queda en casa, tranquilamente,
como si no pasara nada,
disparando el fusil insolidario del hambre,
el obús retardado del egoísmo,
la bomba silenciosa de la falta de medicamentos,
digo, si al ciudadano medio, al bajo, al alto,
le sacáramos la espina de la indiferencia
que lleva clavada en lo más  hondo del alma;
y, además, todos nos pintáramos de colores
para olvidar las consignas del racismo
y a la hora de la vida  fuéramos iguales
el blanco, el rojo, el negro y el amarillo;
y si a los terroristas les estallara dentro del corazón
el coche bomba de la tolerancia,
el avión con alas blancas de la paz,
o el antrax de la comprensión,
y emplearan toda su energía
en abolir la miseria y el hambre
de la faz de este mundo,
entonces quizá despertaría Dios o Alá
de su sueño eterno
y pensaría que en el universo
existe algo parecido al cielo.

Octubre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com