----- Original Message -----

From: Sime

To: lapoesia

Sent: Wednesday, October 28, 2009 9:20 PM

Subject: [lapoesia] René Char

 

Kaixo,

una cosita de Char (1907-1988) , traducción de Jorge Riechmann, y
es que estos demócratas de por aquí, hoy también nos han dado p'al pelo.

-----------------------

La libertad

Vino por esta línea blanca que puede significar la salida del alba o la
palmatoria del crepúsculo.

Pasó los arenales maquinales; pasó las cimas destripadas.

Fin de la renunciación de rostro cobarde, la santidad de la mentira, el
alcohol del verdugo.

Su verbo no fue un ciego ariete sino la tela donde se inscribió mi aliento.

Detrás de la ausencia, con pasos que no la extraviaron, cisne sobre la
herida, vino por esta línea blanca.

-------------------

La liberté

Elle est venue par cette ligne blanche pouvant tout aussi bien signifier
l'issue de l'aube que le bougeoir dub crépuscule.

Elle passa les grèves machinales; elle passa les cimes éventrées.

Prenaient fin la renonciation à visage de lâche, la sainteté du mesonge,
l'alcool du bourreau.

Son verbe ne fut pas un aveugle bélier mais la toile où s'inscrivit mon
soufle.

D'un pas à ne se mal guider que derrière l'absence, elle est venue,
cygne sur la blessure, par cette ligne blanche.

---------------------------

Un abrazo,
Sime

Oficio,

(por  ejemplo: Pintor, o blanqueaó; se decía cuando yo chico)

bonita palabra donde las halla,
todos sabemos en el teórico primer mundo,
de medio siglo atrás,
ponían todo su amor en lo que hacían.

Todo ello tiene una base técnica,
aprendida en muchos casos, a "traganuos",
lo que no quita mérito,
a lo realizado.

Dicha bonita palabra se convierte para mí,
en espeluznante vomitivo,
si se aplica al Poeta.

Para este Reuntaó de Letras, Poesía es etereidad;
de tiernos corazones,
no gramatical calculadora..
09 10 28

  Migé S. APARICIO
  Vélez Málaga, 1945
     dni 74747133p

Kaixo,

     una cosita de  Char (1907-1988) , traducción de Jorge Riechmann, y
es que estos demócratas de por aquí, hoy también nos han dado p'al pelo.

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La libertad

Vino por esta línea blanca que puede significar la salida del alba o la
palmatoria del crepúsculo.

Pasó los arenales maquinales; pasó las cimas destripadas.

Fin de la renunciación de rostro cobarde, la santidad de la mentira, el
alcohol del verdugo.

Su verbo no fue un ciego ariete sino la tela donde se inscribió mi aliento.

Detrás de la ausencia, con pasos que no la extraviaron, cisne sobre la
herida, vino por esta línea blanca.

-------------------

La liberté

Elle est venue par cette ligne blanche pouvant tout aussi bien signifier
l'issue de l'aube que le bougeoir dub crépuscule.

Elle passa les grèves machinales; elle passa les cimes éventrées.

Prenaient fin la renonciation à visage de lâche, la sainteté du mesonge,
l'alcool du bourreau.

Son verbe ne fut pas un aveugle bélier mais la toile où s'inscrivit mon
soufle.

D'un pas à ne se mal guider que derrière l'absence, elle est venue,
cygne sur la blessure, par cette ligne blanche.

---------------------------

Un abrazo,
     Sime

Quedan las lágrimas que refleja tu piel

y el aire

       que respira el gusto
       musgoso de tu cuerpo.

Quedan el canto verde

y el polvo

       enorme de la hormiga

y quedan:

       estatuas lunas
       trozos de horizonte

y yo

       que espero el álgido
       silencio de tu sombra.

Edgar Hernández Zúñiga.

Tu rostro sostiene
apenas la esperanza

donde yo es uno
y tú nosotros.

Edgar Hernández Zúñiga.

YO VIVO EN ESTA SOLEDAD...

Enterrado en las ruinas desnudas del recuerdo
como el fósil de una vieja estatua de cartón
y corazón de plástico, atrapado en el tiempo,
como si solo fuera el alma de un caracol
lleno de soledad y tenebroso silencio,
veo el candil de tu amor rebosante de sol,
impregnado de un aceite tan dulce y sincero
que parece la mirada abierta de un balcón.

Y no sé que decirte, cómo hablarte del hielo
amargo que aún late sin tregua en mi tristeza ,
cómo acercarme a ti sin que mis pasos desiertos
empañen el diáfano cristal de tu inocencia.

No soy más que un espejismo hueco, un árbol sin raíz,
a la deriva, en la última marea de la vida,
la veleta asustada de un destino infeliz
que no sabe hacia dónde o por qué demonios gira.

Sí. Yo vivo en esta soledad de cieno negro
que se arrastra por el tuétano como un gusano
gélido. Soy el ojo vacío de un esqueleto
ciego o un sueño muerto en el fondo de un pantano.
Soy la delirante embriaguez de una ola de fuego
que vertió toda su locura en el calendario
y ahora ya no tiene fuerzas en el cerebro
para seguir la estela infinita de tus pasos.

Noviembre 2001©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

A VECES, EN LOS DÍAS NEGROS...

A veces, en los días negros y oxidados,
precipitadamente funestos, deshojados
como árboles al final del otoño, bebo
el agua transparente de tu recuerdo, te miro
como en un espejo viejo, borrosa, casi
ausente, con el luto riguroso de un amor
desordenado y triste, con la melancolía
de una campana un poco ronca, con ojos
de luna ciega que llora para adentro.

Paso entre tus brazos como una sombra,
como un fantasma etéreo que tan sólo
puede abrazar el aire y se sabe diluido
en la distancia. Duermen las rosas
pero siguen despiertas las espinas
y se clavan como dardos en el centro
de la diana. Desbocado, sin sentir
las herraduras de la vida, desnudo
desde el alma hasta los pies, sin tregua,
atravieso el alba y naufrago en el vacío.

Necesito la voz sin cascabeles del amor
para vivir, el silencio cálido de una caricia
honda y despeinada, la sonrisa de un beso
de lacre ardiendo sobre la almohada
cada mañana para sentir que estoy vivo
y que hay parcelas de luz en el tiempo
que son espirales de fresa y caramelo
cuando piloto el velero del sentimiento
y pongo rumbo, sin miedo, hacia tus costas.

Febrero 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

NACE EL CÍRCULO POÉTICO OURENSÁN

La idea surgió en primavera, durante un encuentro con poetas rumanos que
organizó Queixume dos Pinos en Ourense.
Bernardino Pérez, Javier González y José Antonio Santos se percataron del vacío
cultural y organizativo que había en aquella ciudad desde la óptica poética, por
lo que resolvieron fundar el "Círculo Poético Ourensán" para cubrir ese déficit.
Y ayer, miércoles, día 30 de septiembre, fue presentada, en el Liceo de Ourense,
esta asociación, con la asistencia de cuatro Concejales del Ayuntamiento, el
Jefe de Cultura de Ourense de la Xunta de Galicia y uno de los poetas gallegos
de la actualidad más cualificados, Víctor Campio, que a sus ochenta años y, a
pesar de los problemas de salud que estuvo padeciendo este último mes, no quiso
perderse el acontecimiento.
El objetivo, como bien expresó José Antonio Santos, es acercar la literatura a
la calle, organizar lecturas en cafeterías, asociaciones de vecinos y otros
coletivos e instituciones. Y para ello no han perdido el tiempo, anunciando el
establecimiento de un acuerdo con el Instituto Carlos Casares de Viana do Bolo
mediante el cual realizarán diversas actividades en su biblioteca y una muestra
sobre Uxío Novoneyra, el próximo homenajeado con motivo del día de las letras
gallegas.
Los integrantes de la nueva asociación han sabido mover muy bien los hilos desde
el principio y cuentan con el apoyo de Ana Garriga, la Concelleira de Educación
del Ayuntamiento de Ourense, quien manifestó durante el acto su buena
disposición para el desarrollo de un programa de enseñanza de técnica poética en
los diferentes centros escolares e institutos, cosa bastante inusual en Galicia
por tarde de las autoridades educativas sean del signo político que sean.
También manifestaron los del Círculo su intención de colaborar y participar en
la iniciativa que desde hace algún tiempo estoy promoviendo desde la Asociación
Cultural República de las Letras que presido: la creación de un circuito
cultural y de recitales que abarque distintos puntos de España, junto a otras
asociaciones hermanas, de tal manera que cuando lleguen a España poetas de
diversas nacionalidades, o los propios españoles, puedan aprovechar el tiempo y
realizar giras de presentación de su obra, una iniciativa que espero que frague
definitivamente  en el próximo Encuentro Internacional de Poetas de O Grove y
Pontevedra, al que además de poetas extranjeros, asistirán representantes de
distintos colectivos españoles y portugueses, entre ellos los propios del
Círculo Poético Ourensán.
Ayer fue, por lo tanto, un día grande para la poesía en Ourense y, desde aquí,
les doy las gracias a los fundadores por haberme brindado la oportunidad de
intervenir en el acto de presentación y, como no, por el espléndido bacalao a la
gallega con el que me obsequiaron al término del mismo en la Parrillada
Severino, restaurante situado en la salida de Ourense hacia Puebla de Tribes,
que me pareció un auténtico poema gastronómico.

Septiembre 2009©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.

Noticias relacionadas:
http://www.lavozdegalicia.es/ourense/2009/10/01/0003_8006560.htm
http://www.lavozdegalicia.com/ourense/2009/08/27/0003_7931195.htm

Hombre de PAZ,

eso soy yo,
el que se indigna por igual,
por uno o crímenes millones; sean poetas u obrero de la construcción.

Porque los accidentes laborales, no son daños colaterales,
de los "naturales"  beneficios,
han de obtener los capitalistas.

Es un ignorante fascista,
porque entre estos 30 mil hab, soy quien más pancartas ha puesto en sú balcón.

Tal BURRO de derecha,
no sabe no soy "moro",
en su despreciativo tono;
porque soy un puro andalusí.

Son tan descerebrada,
estas basura humanas;
que olvidan soy un proletario;
muy por encima de las tierras.

No descarto,
sea gente que me conoce bien, y... al no poderme combatirme,
intenta de esta manera fastidiar.

No es la vez primera,
me anonimatean,
por mí obrerismo, e... independencia política.

Si no me arredré,
en el trabajo de 37 años,
jugándome el Pan para mí casa;
ahora jubilado me pueden fusilar.





















tras las masacres de diciembre 2008; (se ve a 300 mtrs)

14 de septiembre 2009 ( 1 día antes de marchar a Vélez )




Vélez Málaga 1945
    dni 74747133 p

No son personas de PAZ,

quienes no aceptan,
la inflexible regla
de la horizontalidad;
como sinónimo de la JUSTICIA.

Porque no hay democracia,
de ninguna índole,
cuando en todo lo que hacemos,
no hay inflexible igualdad.

Son mala gente,
los que ladran como animales,
para hacer valer sus berridos.

Los falsos pacíficos,
no son nada mejores,
cuando no se enfrenta a los carroñeros
.
09 09 28


Vélez Málaga 1945
    dni 74747133 p

UN EPISODIO CON NOCTURNIDAD Y SIN ALEVOSÍA

Me desperté a punto de alcanzar el orgasmo. Ella gemía de satisfacción, todavía
envuelta en la nebulosa del sueño. El vaivén era continuo. Casi de olas y
espuma. La habitación permanecía completamente a oscuras, como si las paredes
trataran de cerrar los ojos y no ver lo que allí estaba sucediendo. Hacía
semanas, meses quizá, que no disfrutaba tanto. Sus piernas se enredaban en las
mías, gateaban por ellas. Mi esqueleto se  desarmaba sumergido en el volcán de
su pubis. El alma se retorcía de éxtasis. Aquello sabía fantástico.

Sentía su piel más suave que nunca y quizá, por la posición, una variante del
misionero, los pechos se me antojaron más puntiagudos, de pera limonera bien
madura a punto de caer del árbol. Los acaricié, con toda la ternura del mundo
volcada en los dedos. Ella se removió como si fuera una culebra en plena
ejecución en la silla eléctrica. En la casa de la vecina el reloj marcó las doce
campanadas. Una... Dos.... Cuatro.... Hmmmmm.... Fantástico... Nueve... Ehhh... 
doce... Hmmmm..... El gong cesó, pero yo seguí contando... Trece... Hmmm...
Catorce....  Esa noche sonara muy cerca,  como si la estupenda vecina de la
letra A hubiera dejado la ventana del patio interior abierta. En plena faena me
vino a la mente su silueta. ¡Qué buena estaba!  Me preocupó que nos pudiera oír
en pleno cambalache. Yo era tan cortado que al día siguiente me ruborizaría al
encontrarme con ella en el portal o en la escalera.

Por un momento pensé que había regresado a la época de recién casado, cuando los
asaltos nocturnos se sucedían sin tasa ni tregua y te despertabas varias veces
en la misma noche a punto de catar un trozo de eternidad. La textura del camisón
me resultaba especial. Era nuevo y un poco más corto de lo habitual, una especie
de salto de cama. Facilitaba mucho la operación. Noté su humedad de sirena
ardiente resbalando por mis muslos. Al abarcar su cintura con mis brazos, me di
cuenta de que había adelgazado un poco. Los michelines escaseaban por no decir
que habían desaparecido. ¿Tanto tiempo hacía que no nos embarcábamos en una
aventura de aquellas? ¡Con lo rico que estaba! Eso me estimuló.

Olía mejor que nunca. A ramo de violeta celestial. Todo su cuerpo exhalaba ese
aroma. Me envolvía. Un nuevo perfume.  Hmmmm..... Fantástico. Esta noche ya no
se borraría nunca de mi memoria. Se escuchaba el rumor del mar al derramarse en
la playa.... Glorioso...  Ahhhhhhhh...  Parecía más cerca, como si viviéramos en
la parte norte del edificio, que daba directamente al océano.  Cuando compramos
el piso no había disponible ninguno de los que orientaban sus ventanas a la
fachada y nos conformamos con este, que daba a la parte trasera. Ella gemía una
y otra vez y volvía a gemir, sumergida en una especie de carnaval
multiorgásmico. Qué diferente resultaba todo. Eso me elevó, me proyectó hacia el
infinito y convirtió mi interior en un jardín pirotécnico. Entonces, en plena
celebración de la cumbre, cuando en una soberbia traca final rompíamos al
unísono, noté que ella se despertaba y estallaba en un atronador grito de placer
mezclado
  con angustia:

- ¡Socorroooooooooooooo! ¡Socorrooooooooooo! ¡Socorroooooooooo...  que me
violan!

La bajada fue espeluznante. Me quedé frío. Aquella no era la voz de mi mujer. La
solté inmediatamente.  Alargué el brazo para encender la luz, pero no encontré
el interruptor. ¿Dónde demonios se habría metido la lámpara?  Sentí un flash y
la estancia se iluminó. Allí estaba, frente a mí, chillando como una loca o
posesa y una mueca en el rostro en la que se entremezclaban a rabiar la
incredulidad, la sorpresa, el miedo y el placer. Era la vecina de la letra A. Yo
apenas acerté a balbucear:

-¡Perdón, me equivoqué de piso!- y agarré el pijama y salí corriendo.

Al cabo de un rato, la policía llamó a la puerta de mi casa y me llevó detenido,
acusado de violación. Padezco un tipo de epilepsia que a veces me produce un
estado crepuscular muy parecido al sonambulismo, durante cuyos episodios pierdo
la consciencia y el control de la voluntad. No sé si el juez aceptará el
certificado de mi psiquiatra en el que se avala esta circunstancia. La verdad es
que es muy difícil convencer a nadie de que durante una de mis crisis salté
desde mi dormitorio al patio interior y desde allí a la cocina de la vecina y a
su cama. El resto de los hechos ya los conocen ustedes. Pero es la verdad, toda
la verdad y nada más que la verdad. Ahora estoy en libertad bajo fianza y todos
los vecinos me miran con desconfianza. Hasta el vecino del cuarto D, que está
soltero, ha cambiado la cerradura por temor a llevarse una sorpresa. Y mi mujer,
cuando trato de explicarme, me dice:

-¿A ver? Si te equivocaste de piso... ¿A cuál ibas? ¿Con qué otra vecina andas
enrollado? Y quiere separarse de mí. ¿Qué puedo hacer?

Abril 2003©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
Del libro "El hombre que se cagó a sí mismo"
www.eltallerdelpoeta.com

A VECES, EN UN MINUTO

A veces, en un minuto,
hay años escondidos,
insomnios que duermen hasta el amanecer,
rendijas abiertas de ternura
o legiones ciegas de espejismos
que hechizan la sístole y diástole del tiempo
y llenan la aorta de lunas desbocadas
y la revientan al decir sí.

Entonces el futuro sueña que existe
y una ola misteriosa de mercurio mágico
resume el aire y entona
el fado errante de la felicidad.

Y yo quisiera
detener ese minuto para siempre,
olvidar el leproso malecón de la vida
que prostituye el eco
y salvar a las sirenas que se ahogan
por no saber nadar al revés.

En mi memoria
aún se bañan desnudas las ninfas
y el cofre del tesoro
se nutre de mariposas que un pirata
dejó olvidadas en  la crin del éter.

Y cabalgo aferrado
a tus emociones y sentimientos
como un látigo de luz que estalla.

Y lavo el silencio
en vómito invisible
que sólo entiende
la soledad cuando te llama a gritos
aún sabiendo que tú no estás.

Aquí,
anclado en esta eterna madrugada,
encadenado a la verdad,
atrapado en una tuerca sin vuelta
que cada día aprieta más,
sé que un minuto,
a veces,
encierra años enteros
en una cárcel de hielo transparente
y los condena a cadena perpetua
si tú eres sólo un sueño
que olvidó despertar.

Noviembre 2004©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

TARDE DE MELANCOLÍA

Hay hojas que son sueños muertos
y hablan y me cuentan la tristeza
del otoño, escamas de los árboles
que huyen en bandada al sentir
el viento ulular entre las ramas.

La tarde me envuelve en su halo
de melancolía, de llanuras abiertas
y horas minerales, de caramelo
y aceite y luces de holocausto.

La lentitud baja desde el horizonte
como una sombra, gira sus aspas
de molino, la polea espesa del destino,
y cae a tumbos en el interior del alma.

¿Dónde estás, compañera?
¿En qué rincón del mundo has plantado
tus raíces de palmera solidaria?
¿Qué negro invierno me separa
de tu fértil y eterna primavera?

Es todo tan lento, tan ausente...
Es tan demoledor el humo de la soledad...

Febrero 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com

CHISS... SILENCIO... NO HAGAS RUIDO

Chisss... Silencio... No hagas ruido.
¿No oyes? Es la caracola del tiempo,
el tic-tac asesino de la vida latiendo
en el centro de tu corazón herido,
es el viento de la muerte que sopla
y te lleva al sur sin remordimientos.

Nadie quiere su frío rostro de cieno
cerca, el laberinto negro de su aliento,
el camisón desnudo de su alma fría
y sin salida galopando por las venas
como si fuera mármol blanco, hielo.

Chisss... Estate quieto. No te muevas
o verá que estás ahí, agazapado, roto,
y te llamará con su suspiro eterno
para que cruces el pasillo triste
de su noche y te aprendas de memoria
el camino sin regreso que es su sombra.

¿No lo vés? Allí está, en el fondo
de la tierra, como un tren caduco
y sin raíles encerrado en un túnel solitario,
como un ala negra sazonada de odio
a punto de levantar el vuelo
y fabricar con saña tu mortaja.

Chiss... No tengas miedo. ¡Es todo
tan oscuro que de nada sirve ahora
abrir de par en par los ojos, sacar
el alma del armario de los siglos
e intentar llegar ileso a la madrugada!

Febrero 2002©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Del libro "El laberinto de hielo"
www.eltallerdelpoeta.com