>los mitos y leyendas a mi parecer se estan desvaneciendo en el >tiempo.

Mientras tanto (es un decir) en un país muy pero que muy lejano, los
dioses imperecederos brindan con el Santo Grial y se ríen de nosotros
en sus dorados palacios más allá del Tiempo. Sobre la mesa, hidromiel
y soma, néctar (que no es zumo del malo) y ambrosía (que no es un tipo
de chocolate), las manzanas de la inmortalidad y el cuerpo y la sangre
de Cristo. Los manjares de la eternidad, que hacen a los dioses
infinitos e inmortales. Sentado en un cómodo diván más allá del
horizonte, Proteo, el Viejo del Mar, emborrachado de Gracia nos
recuerda que los dioses no se crean ni se destruyen. Sólo se
transforman. De vez en cuando los dioses imperecederos se asoman a las
nubes y nos derraman los despojos de su banquete celestial,
haciéndonos también eternos por un día en nuestra vida efímera.

No muy lejos del horizonte de Proteo, más allá del Espacio, los
Personajes de los Cuentos hacen cola en el embarcadero de Caronte,
esperando su próxima reencarnación. No tienen la más remota idea
acerca de si las almas se reencarnan, pero lo que es ellos, no hacen
más que reencarnarse y apenas dan abasto. Un día de estos nos soplan
en la oreja y nos poseen como espíritus del Otro Mundo y de pronto nos
encontramos siendo ellos. Ahí están todos: el Rey Sabio, el Padre
Severo, la Madrastra, el Príncipe Azul... Incluso don Quijote y Sancho
Panza. Todos ellos siempre estuvieron desvanecidos en el tiempo porque
siempre han existido y continúan reinventándose eternamente, así que
están acostumbrados. Un personaje de Mark Twain nos recuerda que la
historia no se repite, pero rima.

Más abajo, en las profundas fosas abisales, no muy lejos de donde el
Gran Cthulhu espera su momento y duerme, o sea, en las sombras que
acechan en los rincones y los infiernos inefables de los corazones, se
arrastran, serpean, innumerables viscosidades informes. Espantos y
cocos de la conciencia, demonios carcajeantes, terrores ocultos en las
sombras, los 1001 rostros del miedo siguen asumiendo con gusto los
inmundos atributos que les ponemos cuando miramos al misterio del
vacío más asfixiante. No está muerto lo que puede yacer eternamente.

Más arriba o más abajo, en el hace poco tiempo de un país muy cercano,
los duendes hacen ruido en el desván jugando con los restos mortales
del ordenador anticuado que nadie se atrevió a tirar y el rastro
luminoso del caminar de las hadas sigue fresco sobre la hierba del
jardín descuidado, para quien quiera verlo. Los sueños acechan en la
mirada perdida y algo fantasmagórica de los viandantes del metro, que
por un momento pierden el hilo del pensamiento estructurado para
sumergirse en inconscientes incoherencias que parecen instantes de
sabiduría, o de nostalgia de sabiduría, como si uno atisbara de pronto
los secretos del universo, pero sólo de pronto (quizás les cayó en ese
momento un trozo de ambrosía por caridad divina). Bajo el cartel
amarillento y pasado de moda de una promoción de viajes late el
Paraíso Perdido; el Árbol de la Vida es una palmera y Eva (u otro
cualquiera) juega a ser Fruto Prohibido. Pegasos, Centauros y otros
bichos se deslizan por dentro de la televisión, juegan con el módem y
los Faunos saltan y danzan sobre la videoconsola.

Las criaturas que nunca existieron sufrieron una orden de expulsión de
los discursos graves y afectados, de las cosas serias e importantes,
de los "análisis profundos". Muchas se quedaron allí, disfrazadas de
otra cosa, vestidas de gris, provistas de documentación falsa. Pero
muchas otras emigraron a otros reinos tenidos por superficiales,
primitivos, banales, absurdos; florecieron en los cubos de basura y
acompañaron a los niños como amigos invisibles o ángeles de la guarda
en las esquinas de la cama. Se esconden donde nadie les dio
importancia: en las películas de acción con peores intérpretes, en las
conversaciones banales sobre el tiempo, en el bar de la esquina.

Y siguen haciendo lo mismo de siempre. Eso dijo alguien, que la
historia nunca se repite, pero rima.

Saludos,

Antonio