--- En isabeladesagua@yahoogroups.com, "g.rodriguez_23"
<g.rodriguez_23@...> escribió:


(Este es el tercer marinero de la serie; este el que nadie conoce, el
que no escandaliza ni deja huellas de sus vomiteras en las estaciones
de
policia y ni pago de multas en los juzgados de los puertos que
visita.)

Este es un grupo de marineros distintos, al cual pertenecemos unos
pocos
hijos de los puertos del mundo. Este grupo de marineros está
compuesto por hombres cuyas vidas han dejado alguna que otra marca en
la
historia de muchos pueblos. Y no necesariamente porque se llamen
Marco
Polo, Erik el Rojo o Cristoforo Gonzalvo Colombo (Cristobal Colón
para usted.) Tambien Kwame Nkrume, ese endiablado negro comunista que
lleva el mérito de llamarse "Liberador de la república de Ghana" y
luego su dictador. Yo lo conoci de marinero en un barco americano, en
New York. Y si se me perdona la disgresion, (porque es razón que
afecta la historia misma de la humanidad, la raza negra y la vida de
Los
Estados Unidos de América) puedo decir aqui que Kwame Nkrume
sirvió durante la Seguna Guerra Mundial como marinero de cubierta de
el primer buque mercante estadounidense con nombre negro y capitaneado
por un negro.

El barco se llamaba "Booker T. Washington" en honor al cientifico
negro
americano. Y su capitán lo era el tambien negro, el primero en llegar
a ese cargo, Hugh Brown. Y ese barco era un foco de comunistas negros
protegidos por el momento de Roosevelt. Sea.

Krume Era estudioso y amable, en sus tiempos entre las olas y en las
asambleas obreras neoyorkinas.

Pero a mi marinero, que viene subiendo del muelle a la cubierta de el
barco.

"¿Qué, eres marino o turista?"

"Soy marinero, señor."

"Mejor es que lo seas...yo necesito un timonel y no un turista..."

"Perdone, señor, pero yo soy titular, licenciado..."

"¿Y por qué traes tanto equipaje?" y apuntando a mi maleta y
baúl escupió

burlonamente cerca de estos.

"No sabe usted, "Bosun" cuanto me alegra que tenga usted mala punteria
bucal."

"¿Qué quiere decir...?"

"Que de tener buena punteria con su saliva es probable que ahora
estarian los pelos de su cabeza limpiando mi maleta; eso quiero
decir."

"¿Usted y quien mas....?"

La pregunta no pudo salir completamente de su boca, porque la sangre
del
labio roto, desde la cubierta donde habia caido, se lo impedia.

"Yo, señor, y mis puños."

"Oh, ya veo que vamos a tener un viaje divertido, mister timonel."

" A no dudarlo, Bosun." Le tendi la mano y le ayudé a pararse.

"Hell, man; you sure pack a punch. I was only jocking."

Y asi empezamos un nuevo viaje, con un nuevo equipo humano, en un
barco
diferente, desde otro puerto, en busca de nuevas rutas, por nuevos
derroteros que, aun cuando se les use mil veces, siempre nuevos
vuelven
a ser. Y la vida del planeta sigue sus vueltas, revuelos y tumbos.

Y mañana en otro puerto, y otro, y otro mas. Y las ratas humanas
siguen sueltas en sus propias vidas que las putas necesitan para
alimentarse, los bares para su negocio y la policia para, muchas
veces,
tener a quien robar, abusar y multar.

Y si ese puerto se ajusta a las condiciones humanas apropiadas, como
hemos dicho en otra parte, y el puerto esta en una ruta estable de un
puerto a otro a escala fija, se justifican las caricias del amr de
cada
puerto, para unos marinos. Si, claro; pero la tripulación es de
humanas existencias compuesta. Y es ahi donde el equipaje de el
timonel
tiene su nicho. El tercer marino llega al puerto y pocos lo notan.

Este tipo de marinero, una vez asegurada la nave, los requisitos tanto
de el puerto y la nación, como de su empleo, han sido satisfechos, se
afeita, se acicala bien, envia su ropa a la tintoreria con esos buenos
agentes que vienen hasta los muelles en busca de ropa que limpiar, se
pone saco y corbata y se aleja del muelle y de su entorno casi animal.

Por algo las ciudades tienen templos, palacios, teatros, cafés,
parques y universidades. Una ópera, un concierto, una conferencia,
un recital, un coctel en el boulevard, una tortilla en el mirador, un
vaso de vino servido de la propia pipa en que se cria.... La casita
donde naciera en gran navegante, la quilla del velero de Marco Polo,
El
Muro de Los Lamentos, La Torre inclinada de Pisa y la casa de Nicolo
Machiavelli....

Brahms, Puccini, Richelieu, Robespierre, Bakunin, EL Vaticano, La
Sorbonne, Gibraltar, Zulues, hembras, historias, Las Cruzadas.... Todo
es poco para este cerebro. Hay sed en la mirada; hay un buscar de
horizontes, un tambor que retumba y augura truenos y centellas
adelante,
mientras el cofre se va rellenando de páginas rosa, gris, ocre y
oropel entronados en el nácar puro de un caracol. La soprano que se
ilusiona con aquel espectador que la aplaude de pie; el maitre que le
ofrece el mejor vino de la cosecha del cien; los celebrantes de la
mesa
cercana que le reconocen como transeunte y le ofrecen de sus manjares
y
el pianista que le preguna de donde es para ofrecerle su rendición
de "Habanera Tú" y le hace llorar.

A los hijos de rico se les manda estudiar a las universidades
extranjeras y se les llena la cachimba de orgullos milongueros para su
superioridad social. Una universidad basta. Un titulo, grande o
chiquito
da estatura social. Un doctorado puede conseguir a un marido
extranjero,
aunque solo sea para exibir sus ojos verdes. El marino es, por lo
regular hijo de pobres. De ahi su fama. Pero... No todo lo que brilla
es oro, y el diamante es carbón antes de ser anillo de compromiso.
Los opuestos sacan chispas, como en los cables electricos. Y de ahi
sale
brillo. En los pantanos de aguas negras salen lirios blancos y el
cisne
sale limpio.

Un poquito aqui, un curso acá, una lectura, un libro de texto, un
exámen fuera de tiempo y una voluntad firme y sonriente pueden
conllevar a mas de una carrera, en mas de un plantel y con mas de una
cultura....sin tener un padre poderoso. Pero, esos si, como ese divino
poema, La lágrima Infinita: "...y jamás lo sabrás"

Ganas da de correr hacia las tinieblas del pasado para vivir y navegar
otra vez. El marino que tiene en cada puerto un amor tiene una
aventura.
El que solo vive como la basura en la corriente solo recibe mercancia
de
mala muerte empacada en sucias camas de pocilga... en la cara lleva
ese
marino la misma suerte sobre las aguas que el delincuente en las
cavernosas cuevas de sus prisiones. Vidas embotelladas en fango sin
el
favor de ser el genio de la botella, aunque se alimenten el vicio con
su
espiritu.

Los hombres buscan, por el bestial instinto de la carne, en cada
vuelta
de la esquina la comunión de la carne. Vicio pueden llamarle pero es
necesidad, es instinto, es el grito desgarrador de las fibras todas
unidas en una necesidad que nos impulsa a procrear mientras nos exige
el
disfrute. Vaya y sea usted santo; yo no. La mujer, por hay anda aquel
griego llamado Homero con su arboleda, es semilla que se siembra,
germina, se desarrolla y crece en frondoso árbol, da sombra, da flor
con aromas , da fruto causa evaporación, oxigeno, nube, aire, lluvia,
y sostiene la tierra a sus pies para evitar el despredimiento y los
deslaves que causan los temporales, las aguas, el viento y el hacha.
Mientras tanto el hombre es el que pisotea la semilla, acaricia la
propiedad, troncha y se adorna de la flor, toma y se come el fruto,
bebe
el agua, se guarece del temporal, liba la miel y luego usa el hacha
para
hacer un taburete o o carbón....y puede navegar con los vientos por
los del son. Y en cada puerto y ciudad hay una que es el árbol
intocable, es la flor mas solitaria, a veces, muy solitaria.

Pueden llamarle Historia, Llana, cedro, o Reserpina, pero es mujer. Es
soltera, casada, divorciada, viudad o abuela. Es rica y poderosa, o
simple ama de casa. Es decente, limpia, religiosa y muy respetada...
pero es, tambien, humana, hecha de carne y hueso y con sentimientos y
necesidades en la carne. Aunque puede ser muchas cosas y solo
necesitar
o desear una experiencia nueva, o única y ajena. Pero el "que
dirán" la limita, y limita sus posibilidades de satisfacer sus
anhelos, porque los otros, sus vecions, amigos y parientes simplemente
esclavizan a la mujer con sus comentarios, las mas de las veces.

¡Ah, dichoso arbolito de tu barrio! Mi barco entra en puerto. Esta
noche reimos juntos y ya. Al amanecer no recordamos otra cosa que no
sea el divino secreto de habernos amado. El barco parte y por siempre
el
goce en silencio es mi premio, su premio, nuestra gloriosa fortuna que
no es bosque ni trigo; no es juramento ni duelo, ni queda enmarcado en
los chismes, pero que es nuestro, muy nuestro y mejor. Y ni novio ni
marido ni el director de la orquesta pudo enriquecer su partitura con
sus besos ni rajar las copas de nuestros labios de ayer.

Y el barco parte del puerto y parte hacia el nuevo horizonte. La
espuma
se hace un frijol. Las marsopas y los delfines danzan con Juventino
Rosas, y el sol castiga mis rostro que sonrie sin que los otros sepan
por que. Muchos cuentas de sus "aventuras con Joaquina" y los
noruegos
prefieren llamarlas "Margarita". Yo prefiero sonreir.

Y durante el regreso oimos nuevamente alguno que otro brutal criatura:
"Ese se cree que es turista."

"Si, muy especial, no se junta con los pobres..."

Alguna universidad un dia llena sus aulas con uno de estos marinos,
ahora en la playa. Tambien un dia tribuna y tribunal, aula y
construcción, barrendero, fogonero, juez, maestro y constructor se
encuentren almorzando en alguna taberna de la esquina...marineros ayer
mientras debajo del puente cercano se encoge entre harapos un hombre,
destruido por el vicio, enfermo y sin comer, que solo ha vivido en el
mar, en la cantina y el burdel.

Y el cocinero mira regocijado a la vez que celoso cuanto disfrutan el
producto de su esfuerzo, hamburguesas y papas fritas que cocina a
diario
para mantener la mujer de cada puerto que ayer fueran de cada puerto
su
amor.

Y al final de el almuerzo la vida sigue. El timonel de ayer, capitán
mas tarde y profesional hoy, en la academia, en el foro y en el foco
de
la atención de la ciudad, tal vez un dia abra el baul que ayer en sus
viajes le sirviera para guardar corbatas y ganar sorna, y ahora lleva
dentro de sus entrañas el olor de perfumes que una vez embellecieron
las noches de muchos cielos lejanos y depositaron en el puerto de su
alma anclas de besos, sonrisas y malabares llamados mujer.

Y nadie se lo imagina hoy marinero ni tampoco tuvo en cada puerto un
amor. Todo puerto fue solamente una escala, una noche, un suspiro, una
copa, un adios y un recuerdo para el baul de mi pasion.

Y sonaron los tres cornetazos. La proa apunta a la corriente, el ancla
ha subido, el paso es de avance, y los tripulantes corren azuzados por
contramaeste y oficiales...Las olas se agitan, la noche anda cerca y
las
alas de las gaviotas se alejan.

Atrás queda ella; la que quiso ser reina y se quedo de soltera.
Anoche tal vez la hice reina yo. Quizás fui el primero....quizás
fui el primero, o tal vez me mintió. ...mas que te importa, marinero,
anoche...anoche, si no la hiciste reina, ella te hizo dios.

¿Es asi, o no? ¿....?

Sigue creyendo entonces que tienes, En Cada Puerto Un Amor.

Gilberto

©grf2008

--- Fin del mensaje reenviado ---