recuerdos
te vi
yo se que tu fuiste,
que me gritaste gusano,
muchos me alzaron la mano
y me vocearon paredon.
te dije
-mi casa es mia no es la de el-
mi casa no es la de fidel;
te dije un dia sin miedo
oí
sale de aqui que yo me quedo;
que el destierro te acompañé.
Deja que el yanqui te amañe,
que nosotros venceremos.
Vete de aqui compañero
que esto es tierra para pioneros,
con ansias de libertad
de trabajo y prosperidad………..
………..hoy supe que llegaste…
Lorenzo Sanchez
----- Mensaje reenviado ---- De: Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...> Para: isabeladesagua@yahoogroups.com; undoso@yahoogroups.com Enviado: viernes, 19 de septiembre, 2008 20:58:00 Asunto: Rv: MUNICIPIO DE SAGUA LA GRANDE EN EL EXILIO
"Tu debes escribir un libro"
"Oye, con lo bien que tu escribes, debes publicar un libro."
Öye, yo tengo una idea fenomenal, y quiero dartela para que escribas un libro sobre un caso de unas personas que..."
Los escritores oimos estas cosas a diario, y los que nos las dicen, lo hacer de corazon... Pero...
Escribir un libro es una tarea de amor, de desvelos, de estudio, y sobre todo, de mucho trabajo y sacrificio. Y publicar ese libro es una tarea comparable con un acto de lanzarse de una avion, sin paracaidas y aspirar a salir vivo.
Porque despues de largos meses de trabajo escribiendo, editando, cual madre embarazada, gozando y sufriendo a un tiempo viene un momento en que hemos de enfrentar el parto. Publicar un libro es un doloroso parto. Lleva mucho trabajo, cuesta mucho dinero y es mas una aventura de inversion que un negocio real. Muchos gustan de leer, pero para que el editor se gane la vida y el autor pueda seguir satisfaciendo nuestra sed de placer y disfrute, es necesario que el libro se venda, que aquellos que nos pidan que escribamos mas, compren nuestros hijos, digo, libros.
He aqui ahora mismo un caso. Nuestro coterraneo Barturen acaba de escribir un nuevo libro, por cierto muy interesante, y el tambien coterraneo nuestro, Manolo Salvat le tiene tal fe que se lo publica. Y es ahora que nos toca a nosotros buscarlo, comprarlo, leerlo, regalarlo, recomendarlo para poder despues volver a decir:
"tu debias escribir otro libro."
Y los nosotros, los que "emborronamos cuartillas" por placer o profesion, venimos en deber de apoyar al autor, tan querido de tantos vecinos sagueros....y buen cubano. El retorno ue ganaremos con nuestra minima inversion ha de ser placer intelectual, disfrute de la alegria que brota de la nostalgia y deleite del paladar criollo.....porque este libro es un manjar.
Y nosotros, sagueros, isabelinos, hermanos cubanos todos estamos en el deber patrio, en el llamado de la tierra y en el camino de la historia llamados a la unidad espiritual que nos da la lectura de matices costumbristas...porque eso es Patria, eso es Hermandad....Y en Barturen nos vemos muchos escritores mas.
Y sagueros...
----- Mensaje reenviado ---- De: Juan M. Salvat <jms@...> Para: Juan M. Salvat <jms@...> Enviado: domingo, 14 de septiembre, 2008 16:48:27 Asunto: MUNICIPIO DE SAGUA LA GRANDE EN EL EXILIO
Queridos amigos sagueros:
Les pasamos la invitación para la presentación del libro de nuestro coterráneo Juan Barturen. Todos están invitados y les agradecemos que lo comenten e informen a los amigos y sagueros. Muchos agrazos,
Manolo Salvat
El Instituto de Estudios Cubanos y Cubano-Americanos de la Universidad de Miami
y
Ediciones Universal
tienen el placer de invitarlos a la presentación del libro
EXILIO Y AÑORANZA
del escritor cubano
Juan Barturen
La presentación a cargo de los escritores
Armando Álvarez Bravo y Dr. Luis Gómez Domínguez
LUGAR: Casa Bacardí del Instituto de Estudios Cubanos y Cubano-Americanos de la Universidad de Miami:
1531 Brescia Avenue, Coral Gables.
FECHA: Jueves 2 de octubre de 2008 entre 7 y 9 de la noche
Juan Barturen nació en Sagua la Grande, Las Villas, Cuba, en 1917. Escritor, periodista, ha desempeñada la dirección de «El Undoso» y la presidencia del Municipio de Sagua la Grande en el Exilio. Es Presidente Eméritu de esa intitución desde el 2003.
Los lectores encontrarán en este libro un libro muy especial y entrañable. Porque los artículos, que fueron editoriales del periódico «El Undoso», van desarrollando con ritmo de tiempo y dolor, los momentos más importantes del exilio cubano. Porque están escritos con una prosa tan cuidada, tan bella, que recuerda a los clásicos que fueron su lectura e inspiración.
El gobierno de Mejico intenta culpar a Waldo para congraciarse con el
gobierno de Cuba.
Por favor saguero, ese es un compatriota nuestro, defiendelo pues a ti
podria sucederte lo mismo:
Oye su grito aqui:
http://noticiasdesagua.tripod.com/waldo_garcia_ferrera.html
Desde managua, nicaragua escribo para solicitar info sobre las
familias de Gilme Roque y Roberto Caraballo, quienes eran vecinos y
compañeros de estudio. Estudie con ellos en el Instituto Politecnico
del Azucar "Pedro Maria Rodriguez" en Santa Clara entre 1982-1985.
Ambos son originarios de Sagua La Grande y vivian sobre una calle cuyo
tope era una casa que decia "Villa Jabon Candado". No recuerdo muy
bien pero me parece que era algo asi como: "Entre Maceo y Gomez".
Entre los edificios recuerdo la Casa de Cultura "Wilfredo Lam", la
Iglesia, el puente de hierro sobre el rio Sagua.
Un abrazo,
Hoy, 5 de septiembre el Periodico Miami "Nuevo Herald" nos trae la desdichada noticia de que el jove medico gastroenterologo saguero, Dr. Waldo Garcia Ferrera ha sido brutalmente torturado y su esposa asesinada, en Mexico. Yo no conozco personalmente al coterraneo, pero en ocasion de un trabajo mio, que incluyo aqui, al final, dentro del termino de 42 minutos de publicarlo recibi la agradable nota y comentarios que siguen. Dos veces nos comunicamos. Me agrada su modo de expresarse respecto de nuestra tierra, y de sus amistades y familiares en esta. Y me estoy tomando la libertad de publicar sus notas personales, porque creo que son varios y mas, los que deben de estar al tanto de su situacion ahora. (Sobre lo cual, dicho sea de paso, solo se lo que dice el Herald).
El que quiera saber mas, debe buscar la seccion titulada "Primer Plano" de El Nuevo Herald, pagina 4A, correspondiente al dia 4 de septiembre de este 2008. El reportaje aparece firmado por un Juan Carlos Chavez. jcchavez@...
Hagamos votos porque, cualesquiera que sea la situacion, y lo sucedido al Dr. Garcia Ferrera y a su esposa (qepd), reciban toda la luz que la justicia merezca.
Gilberto
----- Mensaje reenviado ---- De: waldogferrera63 <waldogferrera63@...> Para: g.rodriguez_23 <g.rodriguez_23@...> Enviado: sábado, 22 de marzo, 2008 17:20:46 Asunto: RE: SINFONIA DEL RECUERDO
Estimado saguero:
Me emocionan mucho sus palabras acerca de lo que nosotros,todos sentimos como cubanos y sagueros,leyendo su correo brotaron mil recuerdos,vivencias de mi infancia,del amor que siempre tuve por mi querida ciudad,a los 24 años mi familia se fue a La Habana y ahora todos vivimos fuera de la isla,casi todos en Miami,yo sali de Cuba hace menos de 1 año y vivo en Mexico donde trabajo como medico gastroenterologo,estoy esperando el tiempo prudencial en este pais para visitar Miami y de verdad quisiera encontrarme con gente de Sagua,tengo 45 años,ahi estan Enrique
Isoba(Quikin),Katia su hermana,Nacho,su hermano,tambien el Chirro(Hijo de Ali Hoyos),esta casado con mi prima Marisol,Iran su hermano,estan los Perez Huet,Pepe,Iran,hace muchos años no los veo,Luisa Jova(La maestra de gimnastica),es amiga de mi madre...en fin...cuantos recuerdos de tantas personas......como podria contactar con ellos..me podrian ayudar a restablecer vinculos con la gente de mi terruño........,gracias por lo que ha escrito...ojala me pueda ayudar.......a recuperar .....esta parte de mi vida pasada.......,gracias..le puedo adjuntar alguna foto......
Gracias mil
Waldo Garcia Ferrera
--- En undoso@yahoogroups.com, "g.rodriguez_23" <g.rodriguez_23@...> escribió: > > Nada, por bello que sea, compara con la belleza que la memoria > imprime a las cosas
cuando se las recuerda con amor. Ni tampoco goza > nadie de las cosas, en los momentos que las vive, tanto como en el > instante lejano en que las goza en su memoria. Sagua La Grande, La > Villa del Undoso, la Perla Norteña de nuestra isla, sin embargo ha > sido y es ese mágico lugar que se pega en la memoria y convierte en > desafio a todas las convenciones por ser única en su belleza, > hábitos, estilos y singular existencia en el medio de la vida. Sagua > es, cual si tomáramos > la rueda de una carreta llena de rosas y de claveles y pusiéramos la > masa central en el Puente del Resulta, con un eje inmenso que se > extiende por los campos, al tiempo que cual pulpo zalamero se riega > por cada uno de sus rayos en todo el círculo exterior hasta llegar a > sus hijas e hijos regados pero unidos por un zuncho de acero que es > el amor al terruño que
nos ata a pueblos y gentes de mar, campo y > praderas en un sentimiento de pertenencia, de propiedad, de hijos. > Para mi que quien bebió de sus aguas, se siente sagüero hasta en el > sonreir. > > Todos los cubanos sentimos el amor, la ausencia, el dolor y la > nostalgia de estar lejos de nuestra Patria y sus convecinos pueblos. > Todos de un modo u otro queremos tener siquiera a la hora de morir en > la tierra lejana, amiga, pero ajena, un granito de arena arrancado al > porvenir en el vaiven de la distancia; pero pocos han querido o > podido reunir en un haz, como esos masas de caña que nuestros > guajiros hacer para el ingenio, una extraordinaria colección de fotos > que invitan a meditar, reir, amar y hasta a menudo, llorar en el > silencio de las noches. Tintin y sus amigos han hecho y hacen esa > labor con grado sumo de excelencia. Otros buscan
en las reuniones > traer a la memoria el recuerdo de sus vivencias. Y algunos, tambien, > pretyenden olvidar para no aturdirse de recuerdos. > > Pero todos y cada uno, hombres tal como mujeres, y hasta el perrito > de el gitano, una que otra vez, aullamos de "sagüerismo". > > Yo guardo en la memoria de mis dias de escolar en Sagua, a pesar de > las muchas andanzas por el planeta y de las buenas y malas > experiencias que el Destino me puso en la dieta del deandar,gratos > recuerdos que luego, con las visitas que hacia mientras mi presencia > era de "persona grata" en la Patria, se reafirmaban continuamente, > algunas cositas de esas que como florecillas del camino se nos > presentan sin esperarlas. Asi a menudo recuerdo a Sagua. > > El dia que cumpli ocho años de edad estaba yo en casa de una tia, en > Sagua, donde me habia mandado para ir a
una escuelita privada de la > Familia Robles. Los hermanos Roble y la esposa de uno, eran > castellanos, tenian tres hijitos. Uno era el diablito mismo. Jamás > podré olvidarlos, como maestros o como personas, sencillamente > magnificos. Yo vivia en Calixto Garcia 115, los Roble al lado, frente > al "Escolar". Ese dia de mi cumpleaños, el primero que me celebraban > en la vida y, tal vez, uno que dejó grabado en mi memoria el > significado de la palabra "amigo" > > Los almacenes de vivieres de ese incomparable ser humano que > respondia al nombre de Don Manuel Pelaez, tenian un chofer cuya piel > y cabellos se disputaban el titulo de mas rojo. "El Rápido" le > llamaban. El Rápido operaba un camión, uno de los mas grandes de la > ciudad que lucia en la trompa su marca "REO", uno de aquellos que era > impulsado por una cadena que transmitia
la potencia del motor al eje > trasero de las ruedas. Ruidoso que era. > > Durante la Segunda Guerra Mundial, en Italia, yo me recordaba a > menudo de el Rápido cuando oia los camiones militares alemanes. > > El Rápido se las habia arreglado para darme un regalo, de sorpresa. > ¡Y que sorpresa, Dios mio! El primer traje sastre que tuve en mi > vida. Hecho a la medidad por aquel genio de la sastreria sagüera, > llamado Ramón Blanco. El traje era de tres piezas, color carmelita > con rayitas verticales blancas... Siempre he tenido en mi ropero uno > igual por honrar a aquél gigantezco gallego colorado de cuyo nombre > solo recuerdo el apodo...y me basta. > > Sagua tiene muchos tesoros guardados en mi memoria que algun dia > poner quizas pueda al alcance de otros ojos, pero prefiero ahora > mismo usar el cuenta gotas de las letras para
saborearlo con el mismo > anhelo que los chicos chupan los caramelos y como los adultos > disfrutan los besos de nuestras bellas mujeres sagüeras. >
---------- Forwarded message ----------
From: Gilberto Rodriguez <gfrod.1@...>
Date: Wed, 26 Mar 2008 19:38:47 -0400
Subject: YA ( Poesia)
To: Pedro Suarez <tintinsagua@...>
Siento que se me va la vida
como se muere la tarde,
cuando brilla la luna
sobre esos montes y valles.
Siento que se me va la vida
como se fue mi madre;
esa que me dio la vida
por el amor de mi padre.
Ilusion y esperanza real
fueron mi vida
!Y lo son!
carga asumida,
mas, canta herida el ave
cuando sabe
que sus alas
mojadas,
pierde cayendo al mar.
Duele lo vivido
lo por terminar,
como duele lo sufrido
si no se logra llegar.
Vienes lleno de optimismo,
de razon el pecho lleno,
trillas el duro camino
tratas de allanar terrenos
retas al poderoso
y miras para el pequeno...
!Ah, Destino del Inocente
que se lanza a la corriente!
Nada, gira, respira fuerte,
sufre, guia, da y se entrega
bate ola, espuma y suerte,
-frente a la muerte-
nunca se plega...
y el mundo gira indolente.
!Pena que da!
Duele vivir cierta ilusion,
como duele el parto
a la madre,
y es corazon,
sobresalto,
placer,
tortura,
es anhelo.
Es desvelo,
renacer,
es la locura
es...
...es el vuelo que se emprende,
el camino que se extiende,
el amor que no se apura,
el dolor que no se cura,
lo que aquel por quien procuras
libertad y bienestar,
jamas comprende.
Siento que se me va la vida
y no me duele por mi,
me duele porque al partir
arrastro con mis heridas
al que te quiso servir.
--
g.
--
Gilberto F. Rodriguez.
"Uno busca lleno de esperanzas..." Dice el tango.
Uno es "El Hijo"... Uno es aire que llena las velas de las naves de la
vida. UNO. Uno es el Cid, Uno Cervantes, Uno Colon, Uno el sol, Uno El
Campanile y Uno, tambien es Rumbo. Pulpo gigantezco es el entremallado
de nervios que nos adornan y uno es el complejo atrayente del
magnetismo planetario. No importa de cuantas formas y colores se nos
representen... Uno son en millonada de vibraciones y mas. Uno que rije,
Uno el que guia, Uno el que manda, uno el adorado por los demas.
Los demas. "Manadas de ovejas manipulables", que dijera Hitler.
"Ovejas del Padre", que dijera Aquel, se nos dice al nacer. Pastor,
Lider, Jefe, Pontifice,Cacique, Padre, Rey, Salvador, Maestro, y marido.
Eso somos. Asi actuamos. Y luego las penas. No hay igualdad, mas todo
es igual. No hay un hombre superior; mas le hacemos superior...o le
permitimos, unas veces, que eso se crea; y otras, las mas se lo hacemos
creer. Y esa es la igualdad. Igualdad de actuacion generalizada, no de
hombres.
Una nave solo puede responder a un capitan; pero ese capitan ha de ser
el Uno indicado, no por el dedo, si no por la habilidad y el estudio.
Eso es lo correcto, muchas actividades de la vida requieren de uno
(hombre o mujer), pero uno en algo especial, distinto, capaz de guiar
al tiempo que aprender de los guiados. A los demas, en la parte justa y
seria de la ecuacion, corresponde seguir, ayudar, obedecer. La balanza
entonces tiembla...busca un punto de satisfaccion nivelada. Y se mece
una y otra vez. En la distancia corren las nubes y vuelan la aves sin
quehacer.
Perdida la idea del punto central del equilibrio, surge uno que aspira,
cree en si mismo, es bueno, es malo, es honesto, es maquiavelico, es
tonto, es mezquino o es santo, genio, amante y luz del faro en el
oriente. Y dice "Jay!" y las turbas, las hordas y hasta las damas de
la catedral le creen, le siguen, le dan y le siguen...y reclaman. Nadie
sabe donde descansa el balance, el "fulcrum" no es fiel.
De alli sale el malo y domina, controla y tortura; o sale el que ama,
construye, edifica, honra y protege. Uno solo en cada caso. Uno a quien
llamar, a quien predicarle, a quien gritarle, a quien protestarle, a
quien temerle, a menos que nos haga pagar en sangre la oposicion. Y
Uno a quien no ayudarle pero, si es bueno, a quien exigirle. Y si lo
todo de si, tambien abusarlo.
No hay obra de muchos ni pocos, a menos que la piense, la planifique,
la dirija y la lleve a su fin, Uno. Uno solo, Uno entre los muchos, por
muchos que le ayuden. Eso lleva por los arrabales cadenas y por los
museos pinturas del heroismo, los estandartes relucientes junto a las
llagas lazarinas y las cadenas adornadas de grillets dormidos en el
herrumbre ensangrentado por las piernas del mas debil.
Y mas alla esta la piramide tratando de hallar un cielo al que mirar.
Mientras en las arenas de este desierto de nuestras vidas el arado ya
no razga las camisas del suelo, por que el Uno malo les roba el agua
para sus cultivos mientras que las manadas le siguen rogandole les de
pan.
Y un poco mas alla, por las vertients del rio se regocijan unos cerdo
hurgando raices y masticando semillas... Las manadas se mueven
holgazanamente por la pradera sin oriente ni fin; el granjero le cuida.
Todo marcha y hay pan, porque el guarapo corre a raudal, mientras el
bien mira hacia el sol, siembra y cultiva, da y no reclama y se place
en servir y servir.
Entonces surge la sombra: eclipse diurno, mar que se seca, rosa
marchita, doncella en la cruz. Juana o Hatuey, quinque de papel.
Basta, produce mas, da mas aun, sirve y no esperes ayuda ni
compensacion, esclaviza tu amor a mi antojo, eres mi rey y sirviente,
caudal y mendrugo, brocha seca eres, pintame asi, tu razon es servir;
la mia recibir...Uno eres, pero el uno que yo quiera, cuando yo quiera,
como yo quiera; hasta cuando yo quiera. Aunque por ello la vida se
detenga.
O no eres mas.
Y la tierra gira otra vez.
(c) Gilberto F. Rodriguez 2008
From: Daisy [mailto:daisy3120@...] Sent: Sunday, August 03, 2008 9:49 PM To: undisclosed-recipients@... Subject: Reenviar: Rv: No las apagues .......
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VELA CONTRA EL CANCER TODO LO QUE TIENES QUE HACER ES QUE SIGA CIRCULANDO AUNQUE SEA A UNA PERSONA MAS En memoria de alguien que conozcas que haya sido golpeada por el
cáncer
Una vela no pierde nada al prender otra. Por favor mantener esta vela andando!
Te ruego que la reenvíes, GRACIAS
....NADIE ESTA EXENTO, DEJALA RODAR...!!
Una vela no pierde nada al prender otra. Favor mantener esta vela andando!
Te ruego que la reenvíes,
GRACIAS
Por favor, que no se extinga esta llama.
.
__________ Información de NOD32, revisión 3289 (20080722) __________
Espero que Tintin pueda colaborarme, poseyendo un archivo sagüero como
el que ha colectado.
Soy estudiante universitario en Sagua la Grande, y me intereso por
toda la bibliografía sagüera, especialmente la poética. Nuestra ciudad
tuvo gran actividad editorial desde la fundación de la imprenta de
Alcover en 1852. Me gustaría localizar, en pdf o en cualquier soporte,
los poemarios de Francisco Pobeda y Antonio Rosales ("Poesías del
Trovador Cubano" y "Los murmuríos del Sagua", siglo XIX), y la obra de
Arturo Carnicer Torres, el extravagante poeta que cautivo a Lorca en
1930, cuyo único libro -Fonetismos Perisféricos- fue impreso en 1945.
Tengo fe en que alguien sea generoso y me escriba; estos libros son
inhallables en las bibliotecas hoy.
Saludos a todos,
Maykel
(Los invito a visitar mi blog, que incluye crónicas sagüeras, la
dirección es esta:
genealogiadelnictalope.blogspot.com)
Quisiera saber algunos datos sobre una señora>Tina Morejon
segun mi abuela que contaria ya con ciento y tantos años me hablaba de
ella; que era su tia o algo en familia, la señora en cuestion habia
sido combatiente contra las tropas españolas agradesco de antemano
cualquier informacion al respecto. Lorenzo Sanchez
--- En isabeladesagua@yahoogroups.com, "g.rodriguez_23"
<g.rodriguez_23@...> escribió:
AMANECE y por el este se eleva,lejos, mucho mas lejos que La Playa de
Casablanca,y por encima de esta, "Lorenzo, el chaquetón color oro de
los pobres", eso que tu llamas Sol. Ya los pescadores y ostioneros se
han hecho a la mar, han salido temprano, como siempre, pero con un
espiritu diferente, un como apreton en el pecho; hoy es nuestro
dia,hoy tenemos de fiesta a la Santa Patrona de el mar, de La Isabela
Y de los marineros. Capitana de Capitanes, Señora de la olas, madre
de la brisa. Desde muy temprano se oyen por el puerto y las avenidas
las mismas voces que a diario, pero con un tono alegre y algo
bullanguero.
Por los muelles se ven ya las mesas que se preparan para vender el
aromático lechón asado con hojas de guayaba, la yuca con mojo de ajo
y limón, el pan de La Vazcongada, el maiz de Sitiecito asado o
hervido en la mazorca,algunos venden congrí y en kiosko de la esquina
ya corre el mojito criollo y el aguardiente a pulmón. Muti, Manolo
Cizaña, los chinos, Rafael y Roberto, el Bar de Pedrin, Chino Harina,
Valerio en su Carmelo, y muchos mas, alistan las mesas y los
mostradores...hoy hay fiesta y el pueblo bebe. Y los isabelinos saben
beber...
¡Ah, pero no solo los isabelinos beben, y celebran y se alegran, no;
hoy es dias Nuestra Señora de el Carmen, nuestra Patrona. PERO,
señores, "nuestra", a veces, resulta una palabra muy pequeña, en el
universo del amor, para que ella pueda recoger todos los corazones
que este planeta le aman. Y entre nosotros, hoy, tal vez por amor a
ella misma, hay que vibrar, y vibramos en la emoción de pureza
espiritual que nos provoca la presencia multitudinaria de un Sagua
fervorosa y cristiana que se apretuja en multitud para llegar a la
iglesia y ser primeros en persignarse.
Vibra la Isabela, cantan las aves marinas, tiemplas las cuerdas de
sus tiples y guitarras los cantores, suenan los bongoses y por las
calles ya se baila, se canta, se rie, se come y se bebe. en un ritmo
creciente segun avanzan las horas. Tren tras tren, coches autobuses,
carretones, trajes, mantillas y "durofrios" a pregón sin ritmo en uno
como rugido de los cielos nos dicen a cada vuelta que la familia
cubana, y hasta muchos de otros lares, han venidos hasta aqui, hasta
nuestras playas para alcanzar un pedacito de la bendición de besar
las zapatllas de nuestra Carmen.
Pródigo Sagua nos trae sus curas y toda la comarca se vuelve un poco
marinera al lado de La Patrona, mujer y Santa, Patrona de Patrones en
el puerto productor de mas patros que hay.
Lo juegos se distribuyen por los almacenes y muelles de puerto.
Alfert, Mora Oña, Fernández, Amézaga, Garcia, City Bank, Alvaré...Si
se me olvida alguno, por favor, sepan que alli le tengo un rinconcito
de mis sentimientos reservad. La Cucaña, o palo encebado, "encebao"
chico. Los patines acuáticos, las regatas a remos, las regatas de
chalanas, el desfile de los yates, hasta a veces, tambien, las
carreras de caballos y las peleas de gallos. Y luego, luego La
Procesión. La cima de la montaña,en derroche de corazones y de
perfumes a mil tambores. Rugir del violín cuando llenos los cerebros
de bondad y virtud le ponen en su arco una lágrima, un poema leve y
un poquito de amor por Dios y la Humanidad. La Isabela canta; los
rosarios vuelan colgando de los bellos dedos que hoy cuentan sus Ave
Marias y sus Padre Nuestros con mayor palpitar y celo.
Un paseo por el pueblo, de La Punta a Las Carboneras y regreso al
rededor, para visitar a sus hijos en tierra. Luego embarcar en una
patana, y escortada por todos los vehiculos que flotan, y todo aquel
que respirar puede, y al agua se lanza, y recorrer toda la bahia a
son de criolla música interpretada no ya por los instrumentos sino,
por los corazones mismos de los fieles. La música negra, que tanto
amor y fama a dado a Cuba, las tonadas, décimas, sones y guaracheros,
junto a una rica muñeira que de los viveros de Martorell se escapan,
todas y todos, unidos a los arpegios del lo sagrado llenan las aguas
con bendiciones y agrandan nuestros espirtus con un caudal de bondad.
Blanco, negro, rico, pobre, nativo y ajeno, codo con codo "metiendo
cabeza" para poder cargar a la Dama un poquito, es la sola ambición
de los mas.
A la noche hay Retreta. La planta electrica del pueblo hoy ha
trabajado por mas, pocas veces en el año en la Isabela se consume
tanto hielo y tanta electricidad. Las luces parecen danzar sobre el
paisaje, felices de ver tanto amor, tanta belleza humana y el
regocijo que nos deja el amor de la Madre Carmen. Las familias todas
hacen una extraordinaria labor.
Y llenos el parque, las aceras, los cafes, con el vaivén de las olas
humanas que hoy los puebla; el cine y las orillas del mar hacen de la
noche de una sinfonia de espirituales dimensiones, mas allá de la luz
del sol.
Desde aqui yo miro en el cofre de mis recuerdos sin esfuerzo pero con
placer, un pueblo que gira ante mis ojos y me siento como el chico
que por vez primera se sube a un carrousell. Y en cada cuadro que la
pantalla me presenta distingo a a unos y a muchos alli. Podia, si el
tiempo y el espacio me lo permitiera, en este instante listar aqui
los nombres y direcciones de los varios cientos de vecinos y amigos
de La Isabela... el este santo dia de nuestra Carmen. Pero Alli
estuvieron y en mis recuerdos estan. Y si su apellido es de abolengo,
o de un pobre carbonero es, yo lo recuerdo hoy, junto a nuestra santa
figura de mujer: Nuestra Señora de el Carmen...
Patrona del Mar, Patrona de Patrones.
Amén.
--- Fin del mensaje reenviado ---
Cuando chico, yo trabajé como ayudante (remero) de algunos de los mejores pescadores individuales de La Isabela, tales como Mongo Morejón, con su magnifico bote llamado famosamente "Tiburón", (acerca de el cual un dia, tal vez sepan mis coterraneos y Cuba, cuanto patriotismo lleva entre sus maderos.) y Calixto Sanchez. Este último, a quien le gustaba tanto comer pescado hervido como a los noruegos, ha sido, a mi ver, el mejor pescador de al palangre de cuantos he conocido,y he visto algunos alrededor de los puertos del mundo.
Esta vez habiamos pescado durante cuatro noches "al canto del beril" frente al Faro de Boca de Sagua. Traiamos una "buena marea" al decir de los pescadores. Pargo, biajaiba y rabirrubia llenaban el tanque y la nevera hasta mas no dar. Después que hubimos amarrado la chalana frente al portal de la casa de Sanchez y asegurado la nevera, yo salí caminando por los tablones que cubrian cual puentes los portales que nos separaban de la tierra firme. Tomé rumbo calle abajo y unas pocas cuadras me encontré frente a las puertas de El Teatro Sanz, cuando eran ya mas de las once de la noche. El kiosco de los chinos estaba abierto aun, pero casi vacio. Me llamó la atención el anuncio en la pared: "Esta Noche, Gran Estreno. "El Fantasma del Convento."
Subiendo los escalones hasta lo alto del portal ví que las cortinas estaban corridas y la puerta principal permanecia abierta de par en par, como se suele decir. La luna, posada sobre nuestras bellas playas, nos estaba regalando una lisonja de pura plata y marfil; la noche estaba tan clara que parecia como si todas nuestras mujeres quisieran a un tiempo sonreir.Pero el calor apretaba los dientes cada vez...yMiguelito que era tan gordo y lo sufria mucho mas, tenia la costumbre de abrir las puertas y permitir la entrada gratuita a todo el se allegara
al teatro tarde en noches de función en verano.
"Hola, Miguel."
"¿Hola, Perera, mucha pesca?" "Entra, entra y mira."
"No, gracias, prefiero quedarme aqui con usted. Si, hemos traido una buena marea, Miguelito."
"Como quieras, esta es una buena obra española, pero ya está por la mitad."
En ese instante salió Felicin que sudaba copiosamente, saludó al pasar y, dirgiéndose a Miguelito, dijo: "Voy por una limonada."
Miré hacia la pantalla o, como le llamaban muchos entonces, "la sábana" cubierta de blancos negros y grises, como era por aquellos años la cinematografia.En una suerte de castillo, un "sereno", sosteniendo con la mano izquierda un faról de "luzbrillante" sobre su cabeza, hablaba pausadamente con una mujer, de la cual en breve se despidió emprendiendo un recorrido por los oscuros y silentes pasillos y corredores a paso mesuradamente serenos y a la vez anunciados porque sus zapatos, al posarse sobre los pisos de granito producian repiqueteos sonoros por doquier.Andubo un rato. La música de fondo, que aun no poseia los adelantos psicológicos estudiados de hoy, por lo menos era lo suficientemente enervante como para crisparle los pelos al cura.
El público permanecia en silencio, la audiencia "era una tumba", como decian las auras del chismear.
El sereno, que asi llamaban a los guardianes nocturnos entonces, entra en una habitación, se acerca a una cama donde yace un esqueleto, lo mira bien, se da vueltas, se coloca el farol, mientras lo sujeta siempre con su mano izquierda, sobre la cabeza, y colocado de espaldas al esqueleto, comienza a buscar algo entre los libros que hay alli en el estante. Asi estaba cuando un fuerte golpa resuena por el lugar. El esqueleto sacando su huesudo brazo derecho, de entre la sábana que le cubria, descargó su mano semiabierta sobre la mesita de noche que estaba al lado de la cama.
Con el golpe un ruido de susto retumbó por todo el teatro. Mucho pelos se pararon de puntas y algunos no tan peludos se salieron de sus asientos. Mientras tanto el viejo guardian simplemente se volteó a mirar... y de nuevo atendió a buscar lo fuera que buscaba entre los libros. Tomando un viejo libro estabacuando el muerto descargó ahora su mano izquierda contra la pared de su lado. Esta vez el golpe era muchos mas fuerte.Y la sorpresa de la audiencia nose hizo esperar.Saltos, murmullos, salidas aprisa y hasta risas contagiosas pordemas.El viejo sereno, pausadamente se acercó a la momia, le dijo algo y regresó a su labor. Comenzó el desfile. "Buenas noches, Miguel..."
Se cuenta simple desde aqui, como aquel que desde encima del puente le indica al que ha caido al mar, sin saber nadar, "Nada, nada...es muy facil."
Yo ya habia visto más que lo que mi disfrute cinemático podia permitirme.
"Hasta mañana, Miguelito, me voy..."No se si me oyó Miguel. Felicin entraba de regreso de su salida en busca de una limonada.
Para llegar a mi casa en Punta Gorda yo tenia que atravesar todos los patios del ferrocarril: Linea de pasajes, Patio de la Aguada, Patio de la compañia mielera US Molasses Co., Los trenes y tanques de la Texas Oil Company y por último los de Los Almacenes de Alfert y Cia.Era tiempo de molienda todavia y la actividad ferroviaria y portuaria en general era muy grande, de modo que todos los camino que habia que andar entre Punta Gorda y el pueblo habia que hacerlo pasando por debajo de los trenes, una porque eran muchos y, dos, porque a ningún trabajador ferroviario le importaba un bledo si el pueblo, su pueblo, ellos mismos, tenian que seguir viviendo a cada instante y para ello era necesario atravesar el ferrocarril.
Una ventolina del sudeste comenzó de pronto a soplar. La luna bañaba de plata hasta los mismos manglares que regocijados mostraban a la noche sus dientes de sal.Yo iba ahora caminando con miedo. Por cada guijarro que el suelo mostraba yo pretendia ver un fantasma... y mi amiga linda, ya no era verde, ni de queso, ni le volaban las vacas por encima, no; mas bien me ayudaba a ver fantasmas... aunque yo no estuviera en el convento. ¡Ingrato que fuí! Como podia saber yo que en los años venideros, fuera sobre el Mar Mediterraneo, el Mar delBósforo, en el Mar Caribe y en los siete mares iba esa bola de roca ofrecerme tanta alegria, tantos placeres, tanta amistad... Si ahora en retrospecto veo que aquellos negros carros tanques eran mas bien galanes vestidos de etiqueta para una bodas y no un funeral. Si aquellas blancas figuras que hacian ruido bajo los trenes y corrian tratando de atraparme eran novias que buscaban un novio y un altar, en lugar de ser aquella malditas hojas de periodicos sueltas entre las ruedas que el viento hacia revolotear. Y corazón fuera del pecho llegué a mi casa en Punta Gorda.
Y esa noche dormí con un esqueleto dando golpes sobre mi cabeza que, por mas que la escondia entre la sudorosa sábana y la almohada, mas me golpeaba el condenado sin que el "sereno" me ayudara.
Al dia siguiente sali a buscar a las blancas muertas que anoche me asustaron tanto.Por esos lugares andaba un grupo de hombres recogiendo papeles de periódicos, era el Supervisor de reparaciones ferroviarias Jose Caballero y sus cuadrilla.Entre sus manos se estrujaban las blancas novias del futuro conjuntamente con las fantasmales figuras creadas por El Fantasma del Convento.
----- Mensaje reenviado ---- De: Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...> Para: isabela de sagua <es.groups.@.../group/isabeladesagua/> Enviado: viernes, 11 de julio, 2008 19:29:39 Asunto: Rv: Brisas del Sur
----- Mensaje reenviado ---- De: Sonia Martinez <soniacmartinez40@...> Para: Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...> Enviado: viernes, 11 de julio, 2008 9:33:47 Asunto: Re: Brisas del Sur
Buenos Dias Gilberto: Como te has sentido?
Tu escrito precioso como siempre, no se como te las arreglas, pero siempre llegas al alma, me imagino que es porque escribes con el corazon. Cuanta verdad ensierran tus lineas, el desgarramiento interno que llevamos dentro se asoma en ellas y escapa a la superficie. Gracias por ayudarnos a dejar salir los sentimientos guardados , que a veces nos ahogan porque no sabemos exponerlos.Manda este escrito tan bello al periodico para que todos puedan disfrutarlos como yo lo he hecho esta mañana.
Un abrazo
Chuchi
--- On Fri, 7/11/08, Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...> wrote:
From: Gilberto Rodriguez <g.rodriguez_23@...> Subject: Brisas del Sur To: "soniacmartinez40" <soniacmartinez40@...> Date: Friday, July 11, 2008, 8:47 AM
Si que soplan las brisas del sur, si que nos dan un alivio al alma, y si que compartirlas tiene a veces, mas significado aun que el compartir el pan en las ceremonias de los templos del Este Mediano. Y lo tiene porque aquello que nace de el origen mismo de nuestro propio origen nos obliga, por la propia tripa de el ombligo, a sentir como la cabra, el llamado de ese alto monte que a veces tan alto, escarpado y lejano nos resulta. Para mi, que desde muy chico, mientras miraba y deseaba buscar el horizonte, cultivaba (y cultivo, por exigencia del alma misma), el deseo mas profundo de vivir en mi tierra, y de viajar, pero anclado a mis gentes, es muy dura la distancia. Y como el guajiro que lleva unos meses en la capital y de pronto al cambiar el rumbo de los vientos percibe el olor de las aromas del campo, siente que los pulmones se le hinchan de placer, asi me hacen sentir ciertas palabras, ciertas menciones, y no pocos recuerdos que tienden a
empapar los ojos de mi espiritu.
Estar lejos fisicamente es fuerte. Estar lejos y no poder devolver nuestros pasos a la tierra que nos ha visto crecer, ni caminar sobre las arenas de nuestras playas, ni echar un anzuelito al fondo de la bahia, ni trillar las caracolas con nuestros dedos en la corriente del rio como simples gusanitos del sargazo, es tortura abundante. Sentir en las carnes el aguijonazo diario de saber que ya nunca el pasado regresa, por mas que se ame el presente y se espere el futuro, es saber llegado el momento de sentarnos a evaluar en medio de los recuerdos, el valor de lo que poseemos. Y al tiempo pasar desapercibido por el medio de las calles del desierto del diario devenir.
Un alivio que se allega, una voz que aun roncando arrulle, una ola que toca sonriendo estas playas, una cancion de esperanza, una caricia del viento, un poema de violetas y el perfume du una rosa alivian un tanto el dolor de la ausencia. Y uno sabe que ya no es mas; que hoy no es ayer. Pero la melodia del recuerdo cuando es cantada al oido de los tiempos, es como el nidal del aguila, tan alto que eleva el espiritu y nos hace vibrar como esos bejucos de lianas que aunque cuelgan de lo alto de las copas del cipres, se mecen, acunados por las cadencias del zorzal, y por los arpegios de el violin. Es puro amor.
Las guerras, las visicitudes, los tropiezos, los naufragios, los fallos, los fracasos y los exitosos disfrutes se han soldado en mi alma con pegamentos de oro y marfil. La sangre que a mi alrededor ha sido derramada se funde con la poesia en una oda a la vida. El amigo que ha caido, la novia que quedo en el camino, el pan que se compartio, la lluvia que mojo nuestra chaqueta y la candela que dio calor a nuestros corazones al tiempo quemaba nuestras naves de ilusiones, nos deja esta cenizas. Y la cenizas en sus receptaculos, ya sabemos, guardan muchas emociones a los que sobreviven y a sus deudos. Yo camino hacia la luz, no importa la hora. Yo rio ante la gente, con el placer de vivir y lloro en el silencio de mis mundillos internos, que son mil, sin que el sol se oculte tra la nube oscura ni la luna se niegue a pasar ante las olas, porque en ellas y en ti esta mi barca.
La multitud es mi mundo, la soledad mi fiel amante. No me susta eso que llaman "soledad", porque soledades hay muchas. Pero estar a solas conmigo, me place. He sido juez y soy un funcionario de tribunales, y alli se juzga. Pero mi espejo es una gran amistad. Nunca me miente... aunque a el no le tomo el juramento.
Quien navega en mi barca, o cerca, debe saber remar, por si se rompe el motor. Y aunque lo guardo muy profundamente, no he conocido muchos remadores fuertes y buenos.... aunque muchos reman y navegan.
No todos los dardos penetran el corazon cuando son lanzados, mas, siempre existe en el lugar menos pensado, una cerbatana en medio de la selva que alcanza la cima del arbol y da en el corazon del ave, por alto que esta vuele. A mi toco el corazon el el dardo humedo de la tierra que me vio nacer. Y tambien me hiere las carnes desgarradas del camino una palabra de aliento, cuando viene del corazon.
Hoy soy un poco mas rico que ayer.
El favor que me hace el transportar la brisa del sur
es darme la oportunidad de ser vasallo a la vez que caporal.
Y si de mi pluma ves correr un poco la tinta, es, tal vez una lagrima que cayo de mi alma, o, tal vez
un poco de champan que se derrama de la copa en que alegremente, mi sangre invita a cantar.
Y un ramo de claveles a ti
Gilberto
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¡Shock
!Un macetazo en el medio mismo de la cabeza! Doble por la premura.
Uno sabia bien que Pedro Suarez enfrentaba una miriada de
responsabilidades y de dolores de cabeza. Tambien sabia uno que
lograba una infinita cantidad de variados triunfos, de acuerdo a sus
porpias palabras, "porque tengo estos muchachos que ayudan tan..." No
parecia que hacer tantas cosas a la misma vez, en sus manos, fueran
dificil de lograr. "Hombre-orquesta" simplemente, mago por demas.
Pero, y precisamente por esa magia suya, ahora nos salta el conejo
proverbial del sombrero. Asi, de pronto, ¡Zás! Ahi te va. Pesado saco
al hombro que cae de golpe y porrazo al suelo.
A tanteos nos quedamos, como el ciego en el bosque. Y nos deja, como
el leñador en los montes, un zapato bien duro de calzar. Y muy grande
para otros pies. Porque hacer una revista como es "El Sagüero" es
mas, mucho mas, que llenar unas cuartillas. Duro y mucho es el
trabajo d escribir, editar, corregir, encuadrar, dirigir, programar,
y cargar la hijita hasta el altar. Luego hay que buscar padrinos. Y
al igual que en la búsqueda de padrinos viene el amor, el egoismo, el
rencor, el amor, el aplauso, el comentario y el "tam tam" escocés de
Cain. Porque,somos humanos.
"Este trabajo va aqui, tiene "X" palabras, pero es tan bueno que no
lo debo cortar. Pero si lo pongo asi entero, como está, no me cabe el
trabajito de LP. Y si no le publico a LP, el cielo y la tierra me
caen sobre los juanetes... Por otra parte, ese poema de XZ es muy
largo y no vale un comino, debia dejarlo fuero, pero, si lo dejo
fuera, quien lo oye despues...Por otra parte, el es buena gente y
trae muchos anuncios, hay que tener eso en cuenta..." Asi, ad
infinitum.
Luego edición, quita aqui, corta allá, rellena con esto...Y las fotos
del hijito de Leli, tan tan...y las de aquel otro...???
Y el material tambien. Hablamos de Patria, de guerra, de historia, de
la felicidad de MF y de la vida de Toti, o callamos eso y solo
escribimos sobre los ingenios....Bueno, necesitamos variedad...sin
veleidades... ¡Ah, hermano Pedro Suárez, que papa caliente! Yo
entiendo.
Hace muchos años ya, yo publicaba un tabloide en New York.
Esos eran otros tiempos, otras tecnicas y otras tecnologias y se
publicaba para el lector general. Y en eso hay una gran diferencia.
No hay personalidades asociadas al posible engreimiento de la amistad
y el derecho. Alli habia patrocinadores y lectores alejados de la
dirección. Complacerlos al igual que provocarlos era a la distancia.
Aun asi, la dirección de la revista requiere para el cargo, ser un
montuno oriental, cultivador de café, caminando al amanecer, largo
rodillo en mano, en alpargatas, cortando la enorme candidad de café
en su cereza aun con el borde exterior del pie, para no aplastarlo,
al tiempo que volteandolo para que seque, sin quemarse y nos deleite
mañana con su rico aroma.
Tal vez quiero decir con esto solamente. Gracias, Pedro Suarez
Tintin, por abrir esta brecha. Gracias mil.
Y, mientras tanto, como dice la farándula neoyorkina:"The show must
go on."
Yo, por uno, prometo y ofrezco poner todos mis esfuerzos al alcance
de la Dirección en todo lo que pueda servir para que nuestra
magnifica Revista "El Sagüero" siga adelante y los sacrificios hechos
por Titin y todos los que le rodean, sean el viento que impulsa las
velas de esta lindisima nave lanzada al mar del amor al terruño.
Gilberto.
---------- Forwarded message ----------
From: Gilberto Rodriguez <gfrod.1@...>
Date: 2008/7/1
Subject: Fwd: La Tierra es su Piel
To: isabeladesagua@...
---------- Forwarded message ----------
From: Gilberto Rodriguez <gfrod.1@...>
Date: 2008/7/1
Subject: La Tierra es su Piel
To: grf1@...
Bronceado el rostro por el sol, el cuerpo flaco, los músculos tensos y
el paso torpe rezongaba el Juan. Debajo del sombrero de yarey, sus
ojos secos miraban fijamente a cada terrón de la roja alfombra que se
rajaba en surco ante el avance de la cuchilla del arado. Los cansados
huesos pujaban por salirse de sus carceleros pellejos, al tiempo que
un oscuro amasijo de hojas de tabaco se revolvia entre sus casi
desaparecidos dientes. Consuelo al pensar, mascullaba; ya que no
alimento a su cuerpo. Sus tendones expuestos a través de la curtida
piel, mostraban los razgos de piedra de una civilización de fantasmas,
que no de hijos de mujeres buenas. Los míseros remiendos de sus
zapatos, tierrafijos sobre el surco, ya cansados de hacerle ampollas
se conforman con abrirle en los tobillos grietas tan profundas como
los surcos que el arado tajaba en la tierra.
"¡Jala Curujey!" " Camina, Jaragán...condenao buey que no quiere
echar pa'lante, caray."
Unos pajarillos revolaban detrás del hombre y su arado, en busca de
los gusanos que quedaban al descubierto cuando la dura pala del arado
rajaba el vientre de la madre tierra.
"Condenaos pájaros, como chiban...menos mal que al menos me cantan
alguna veces."
La remendada y sudorosa camisa pretendia flotar con la escasa brisa
que le azotaba, pero el sudor se la pegaba al cuerpo. De vez en
cuando, entre grito y grito, aguijonazo y maldiciones a los bueyes,
dando tumbos sin cesar en su dura faena, se quitaba el sombrero y con
este pretendia remover el sudor de su cuerpo. Luego sacudia el
sombrero pegando de golpes contra el arado y, a veces, tambien,
golpeando con este sus muslos y caderas... si es que aún aquella
esquelética criatura tenia caderas.
Llegado al final del cuadro de tierra labrada se quitó de nuevo
aquello que para entonces era mas esponja que sombrero, pegó un fuerte
resoplido y miró a todo lo largo y ancho de su obra. "...ta bueno. Por
hoy ta bueno." Y se dió a la tarea de desenyugar a sus bueyes.
"....estos dos pobres brutos."
¿Brutos los bueyes?
Bruto el destino del hombre.
Allá por el bohio anda Juanico recogiendo leña para el fogón, su madre
quiere sancochar unas "rabujas" que recogieron de la otro lado del
conuco, - "pa' cuando el viejo acabe de arar se eche algo a la
barriga, que en estos dias anda mu' estragao."
"¿Y qué tenemos pa' comer hoy, mama?"
"Na, hijo; ahi estoy hirviendo unas rabujitas que recogi en la parte
del potrero pa' comerla con unos chicharrones que tengo ahi guardaos
del lunes, hijo."
Y en eso llega Juan.
"Viejo, anda pa' que saques un cubo de agua del pozo, que ya no hay ni
pa' beber."
Un poco mas tarde, las manos sin lavar aun, el sudor y la tierra
pegados al cuerpo cual nueva capa de piel, el sombrero de yarey
tirado por un rincón, comian, padre mujer e hijo, plato de latón en
mano, los misérrimos boniaticos embarrados con la manteca de los
chicharrones reciclados del lunes pasado. Juanico, ahora jugueteando
con el perro, le tiraba de las polvorientas orejas. Allá dentro de
los tres pobres estómagos los gases se contoneaban a ritmo de
guaguancó: "...esta noche hay fiesta."
"Te oí, viejo."
Las tres hamacas, colgando dentro de los respectivos horcones,
atravesaban de lado a lado la habitación; hogar, perrera granero y
cocina a la vez Oscura buhardilla desprovista de todo confort, pero
poseédora de un caudal humano de amor del que no hay mucho mas.
Por detrás de la loma comienza a esconderse el sol, con su cara de
sueños dorados aún por realizar. Realidad de luces que el hombre, por
mas que que se esfuerza, no ha entendido, ni entender jamás logrará.
Una suave y templada ventolina mece las ramas del platanal. La tarde
"cae", la noche llega. Valles, llanos y lagunas respiran aliviados del
calor, agradeciendo a las montañas haberles tapado el sol. Mañana
despertarán y la vida comenzará de nuevo.
Las gallinas cacarean mientras recogen a sus crias para subirse a sus
palos, el caballo relincha como para que sepan que esta vivo, y la paz
comienza a elevar su espiritu de amor y fé sobre los montes. El
guajiro vibra,
Pobres, desnutridos, abandonados de las gentes y hasta olvidados por
Dios a veces, respiran tranquilamente mientras contemplan las plantas
crecer.
"El Sin Tierra", le llaman a Juan. Trabaja la tierra, surca el terreno
y fertiliza la semilla con el sudor de su frente, pero no es dueño de
la tierra que cultiva, no le permiten disponer de lo que produce, solo
le dejan disfrutar de la onerosa tarea de arar y arar. El hacer el
trabajo es suyo, el producto de el trabajo que hace es de ajenos. Ya
no es libre. Quizás nunca realmente lo fué, pero ayer le alimentaban
sus ilusiónes, y eso al menos le permitia soñar. Y hoy hasta soñar es
penado. Libre es el sol que se aleja, la nube que vuela, el aire que
sacude las matas, el hombre no es mas.
Seductora la penumbra se extiende sobre la campiña. Las distancias se
acortan con la vista mientras que los trinos de las aves nocturnas nos
hacen olvidar viejos entuertos. El cuerpo del hombre es un montón de
huesos arropados apenas por unos enjutos pellejos que sacude la brisa,
al tiempo que lleva, en lo profundo de su ser, un alma que vive, un
corazón que ama, un cerebro que piensa, y un mundo que nadie podrá
jamás dominar...por más que aherroje su piel.
Por que, libre es el hombre en su albedrio. Cuerpo adentro.
Como las nubes del cielo y el agua de las lluvias; como el soplo de la
brisa y las corrientes del mar.
Juan tomó la guitarra de donde colgaba, se sentó en el desvencijado
taburete que habia heredado de su abuelo, y cruzándosela sobre las
piernas comenzó a rasgar las desgastadas cuerdas. Un viejo son,
aprendido de su padre se asomó a la noche:
"Valle plateado de luna, sendero de mis amores..."
Acunada su inocencia por la melodia, el niño se quedó dormido en el
suelo, a los pies de su padre. La pobre mujer se mecia en la hamaca
mientras el bueno de Juan, mientras colgaba la guitarra detrás de la
puerta se consolaba a sí mismo con una vieja frase aprendida:
"Mañana será otro dia."
----
Gilberto F. Rodriguez.
--
Gilberto F. Rodriguez.
--
Gilberto F. Rodriguez.
Se me clavó en el alma, como se clavan las espinas que desgajan del
árbol del honor, de el amor, del coraje y del patriotismo sin
condiciones, cuando cuenta cada gota de sangre noble que bebe la
maldad y paga la Patria. No es el brazo suficientemente largo ni el
pecho tan ancho que puedan recoger en un haz todo el enorme número de
hermanos sacrificados por el egoisma y la maldad de unos pocos
canallas y su turba sin hiel.
No es que se priva de vivir un hombre mas, no; es que la mano que
empuñó el arma no fué la propia, no, y mil veces no. Ese gatillo que
giró esta vez fué el ejecutor retrazado desde 1959. Ser muy hombre,
llevar en el corazón una gigantezca carga de amor a la libertad,
nutrir cda fibra de la vida no con manjares, sino con mendrugos
apenas alcanzados en alguna buhardilla extraviada, llevar a flor de
piel la Libertad, la Razón y la Justicia para la Patria y para su
pueblo llevan consigo una etiqueta que lo marca a uno, como se marca
la diana para la práctica de tiro al blanco. Y cualquier tiempo,
lugar y momento es bueno; cualquier medio idoneo. Unos por sus manos,
los otros por las suyas propias.
En estos tiempos de "ídolos" de pantalla, de "héroes" de television,
y de "arrepentidos" ahora tornados en historiadores, "líderes" bien
pagados y "entrevistados de cuello y corbata" que acaban de despertar,
y cuyas presentaciones en foros internacionales suenan a grandes
futuros, aun cuando todo sea rea, cuesta ver como caemos por los
caminos de Dios, uno a uno, como granos de maiz de la mazorca, y que
solo a sus hermanos importa. Se grita a voz en cuello el deseo de
libertad, en los cafetines y ambulancias; se aplaude al que mas grita
en la radio, y se forma una "organización en cada esquina... Y
mientras tanto se ignora al que cae en la lucha por la libertad de la
Patria.
Pedro Luis ha caido. Pero no ha pasado. Yo, que junto con él, con su
hermano Marcos, y con varios otros mas dimos los primeros pasos para
liberar a Cuba de esta maldición que sufre, y que nunca hemos
abandonado a pesar de los enormes pesos que hemos tenido que cargar e
imponer a nuestras familias, sinceramente os digo: ¡Trágica comedia
es la lucha por la libertad de los pueblos! Sentémonos al borde de el
muro de El Malecón y riámonos a pura carcajada de nosotros mismos;
tal cual se rien los que hoy visitan "El Foso de los Laureles" en la
Fortaleza de la Cabaña, pisan sobre la sangre de los fusilados y
beben "Mojitos al son de la Nueva Trova". Y que haya paz en el cielo
para los que cayeron...
Los que cayeron y nadie conoce...
Los que cayeron y nadie conocerá...
Tal vez algun hijo recuerde un dia, que su padre murió por amor a La
Patria, entonces solo ese llorará.
Mueca en el alma, el hombre no es mas.
Gilberto
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