"Traidor, espia,  asesino; llama a tu dios yankke ahora... a ver si te salva."

Los gritos hendia la oscuridad de la noche robándole los pocos momentos de sueño que los otros miles de condenados podian conseguir hacinados allá arriba, en las cavernosas galeras, cuerpos rozando cuerpos, como sardinas en lata, o como sacos de cal viva almacenados allá en la mina maldita del fondo del infierno.

Se puede ver en Google-Video:
http://video.google.com/videoplay?docid=8851212727329576798&hl=en

(Esta es una historia real, con los nombres cambiados)

Delgado, pequeño de estatura, y con una nariz que daba entrada a los barcos
allá
por Cayo Cristo antes de recibir al práctico del puerto, buen
carpintero de apariencia sencilla, vivió y tal vez vive aún, no lo sé
yo, desde su nacimiento en la Isabela, junto a su extensa familia.
Alguna vez se casó y tambien tuvo hijos con una buena chica del
pueblo. Siempre estuvo en la casa donde sus padres, aun despues de
casado.  La casa de sus padres era de madera, amplia, cómoda y bien
ventilada en medio del pueblo, a pesar de que el ciclón de 1926 le
habia arrancado una sección de la cual solo quedaban las cargaderas
clavadas a sus estacas. Esa parte de la casa, piso de tierra por
partes accesibles a los pies entre madero y madero, fué or muchos años
una especie de club social o centro de reuniones de nuestro grupo de
chiquillos, varones, con muy pocas veces, de dia, alguna chica, que lo
nuestro era de a todas horas. Los niños muchas veces se sienten
atraidos hacia aquellos cuya estatura y conversación se les aproxima.
Pero ¡Ay! cuan inocentes son los padres...

Nunca se veian menos de seis chiquillos alli, 9, 11, 12...no mucha mas edad.
Las hermanas y la madre de nuestro personaje a veces preparaban una
cubeta de agua con azúcar prieta y limón y nos la repartian en las
tardes asfixiantes de verano, o cuando organizábamos una pelea de
boxeo y se improvisaba un ring y nos golpeábamos con guantes caseros,
hechos de lona.  Mi pobre nariz recuerda bien, gracias a la derecha de
Evaristo González, hijo de Emilio, "El Lechero". y cuyos nombres aqui
son reales. Y nunca, creo yo, dado que aquellas reuniones eternas y
diarias y de alli no salia un dime ni direte, que los mayores se
dieran cuenta o, simplemente sospecharan cuanta maldad era plantada en
tantas y tantas cabecitas inocentes....Oh, padres, padres...

Durante las tardes alli se hablaba de cine, pelota, cuentos y chistes,
pero, caida la noche, venian la peliculas para adultos; es decir,
comenzaban las historias jugosas.  Han pasado muchos años desde
entonces y muchos andamos regados por el planeta y otros ya no estan
con nosotros, pero, es bueno a veces recordar y, sobre todo, advertir
a muchos padres sobre las amistades adultas, de sus hijos menores.
Historias como esta  viven en muchas mentes y la costumbre, por lo
general es "olvidar", para no ofender.  Pero yo soy padre y abuelo y
tengo muchas millas corridas para andarme por las ramas. ..Con el
debido respeto, claro está.

A pesar de que cuando era niño mucha veces oi decir que "pueblo chico,
infierno grande", y vi algunos tirones de pelos, este chisme que hoy
narro aqui, reducido que lo hago para no herir pasiones de parientes
que puedan estar cerca y, por amor, aparte de, y por no saber estas
cosas puedan sentirse mal, (lo que es muy justo y natural), hacia un
terrible mal a los chicos, destruia honorables conductas femeninas,
ensuciaba y echaba a la letrina a hombres honorables y vecinos
decentes solo para satisfacer las necesidades sexuales de un jhombre
joven que, sea por timidez que no tenia mujer, sea pporque vivia
acomplejado por su fisico, o por simple placer de habla de la pica el
pollo...con perdón de la pobre ave.

Llegada la noche nuestro "maestro" conquistador nos convertia en
fieles discípulos
del doctor Mésmer  con sus nocturnales conquistas de mujeres casadas y
doncellas exquisitas.  Y todas conocidas.  Todas del pueblo, aunque de
vez en cuando tambien caia una turista.   Anoche le tocó a la mujer
de...el patrón de la Aceituna Verde.   Ayer lo habia sido la hija del
Adm.....Y anteayer le habia puesto una soga al puente de la calle
Toledano y con esta tumbado al agua al Cabo Torriente....después de
medianoche cuando el Cabo ulato salia de la casa de Fulano Blanco. a
quien le estaba pegando los..... Los detalles eran precisos. Las
palabras, los gestos, las caricias, la osadia de abrir puertas, la
gloria de poder pegárselos a un hombre tan macho...nadie se salva de
esta. Y a los chicos ya puede usted imaginar.

Yo tenia unos doce cuando me marché a Oriente. Tiempos pasaron. Y un
dia mis pasos volvieron a plantarse en nuestra Isabela. Aún cuando yo
todavia era por mi edad un niño, por lo vivido ya habia crecido en
muchos aspectos y experiencias mucho mas de lo que 14 años implican.
Y, como era de esperarse, una noche de veano me allegué hasta el
grupito aquel a saludar a mis amigos, ahora todos un par de años
mayores...aunque no muchos crecidos mentalmente, creo yo. Uno vive
estancado si no camina. Las aguas se estagnan si no corren. Mis ojos
ahora tenian otra visión que no era menos alta que las montañas
orientales y no menos fluida que las nubes que bañan sus cafetales, ni
estaban dispuestos mis oidos a escuchar cantos que no fueran los del
ruiseñor con sus conciertos matutinos y el rocio.  Pero, espera. Se me
olvida que no es esta una nueva aventura,no; este es el regreso al
pasado, el empate del ayer, el "fué, es y será" de un pueblo en carne.

Mi llegada fué acogida con agrado y cariño por unos ocho muchachos que
por alli andaban todavia. Todos querian saber de mi, de Oriente,
de...Y yo soy presto siempre a contar una historia, real o literaria,
pero... no; a nuestro amigo "El Fornicario" no se puede arrebatar su
foro.  Ya tendran tiempo todos para oir de mis andanzas por ahi, mejor
es que yo me entere, dice, de todas las mujeres que el se ha ....en mi
ausencia.  Y a fornicar se ha dicho.

Unas horas antes, ese mismo dia. una hermana de este buen amigo me
habia presentado a su nueva cuñadita, la chica con quien "El
Fornicario" se habia casado y ya tenia una hijita, "Pero el sigue
igual, con sus amigos, los mas chiquitos..." -me dijo, tal vez sin
jamás llegar a imaginarse esta historia que aqui yo describo.

Comenzando con un ímpetu digno de un corredor de Fórmula Uno, llega la
casa de Don J....como a las tres de la madrugada y....bueno. Yo se que
el nunca leyó
nada de Eros, ni de Casanova, ni mucho menos del Rey Salomón, pero de
todos parecia el maestro, en la cama.  Y la primera mujer que en
suerte habia sido suya esa noche, segun el, da la gran casualidad que
hace una semana exactamente, que habia salido con su familia rumbo a
New York, a visitar su hijo estudiante allá, y yo los habia despedido
en el andén del Paradero, junto con otros amigos de la familia.  El
gorro se me llenó de guisasos al fin.

"Eso es mentira, chico..."
"¿Tu me vas a llamar mentiroso a mi?"

"Mentiroso y mas: eres un charlatán que te has pasado la vida
deshaciendo honras de mujeres honestas para satisfacer tus complejos.
Por eso no te juntas con hombres y siempre buscas andar con niños
inocentes a los que envenenas con tanta maldad..."

"Oye, mira, si quieres no me hables mas."

"Hablarte; pobre diablo, uno de estos dias un marido te va a dar tu merecido..."

Me alejé y en lo profundo de mis entrañas he pretendido por siempre
olvidar tantos nombres y tantas honras que este mequetrefe pretendiera
arrastrar por el fango de sus mentiras.

Y esta es una Estampa de mi pueblo que nunca debió existir.  Pero la
humanidad lleva sobre sus hombros la carga absurda de la estupidez, la
maldad y la insidia al par de las bondades, amores y esperanzas. Eso
somos, unos y otros, bestiecitas andantes, átomos y gotas, luz y
tinieblas, tu y yo.
¿O nó?

Gilberto F. Rodriguez
ó

Verla aqui:
http://sagueroausente.tripod.com

--- En isabeladesagua@yahoogroups.com, "g.rodriguez_23"
<g.rodriguez_23@...> escribió:

La otra cara de Navidad anda escondida en el dorso de moneda de
nuestros cambios sociales y en las fibras del colchón en que duermen
los que pueden, asi como en los cujes y las piedras de los que, como
bestias en el bosque descansan bajo la lluvia. Jesús nace en la
creche: paja y madera, honor al carpintero en José. Muchos hemos
nacido y muchos mas necen cada dia, pero solo Uno es
llamado...vivamos en El.

Hace unos dias compré unas plantas en un jardin de Kendall para poner
en el jardin del frente de mi casa. El amigo que me construia el
jardin necesitaba ayuda para cargar en su camión una planta demasiado
pesada. El encargado del negocio, el cual es una obra benefica, hizo
venir a dos de sus ayudantes y beneficiarios del negocio para
ayudaran a Luis Castillo, -que asi se llama este buen criollo- a
cargar el muy pesado encargo. Lo hicieron y se marchaban a seguir sus
faenas.

Yo los detuve y les di una propina: Un pobre dolar a cada uno, esos
es todo. Hermanos mios, yo he dado algunas propinas a lo muy largo de
mi vida y, sin ser rico, algunas han sido generosas,
confieso...Pero... Heme áqui...

Eran dos jovenes, tal vez 19 o 20, uno negro y uno blanco. El blanco
era alto y con el rostro un poco deformado, minusválido en cierto
modo; el negro, un gigante, una mole humana con una sonrisa casi
infantil y una capacidad de obediencia sin par, y ambos buenos
trabajadores.  Tal vez uno de ellos nació en un pajar; o quizas en
Belén; yo naci en un automobil, de noche y bajo la lluvia. Los senti
algo mio cuando puse los dos pobres verdinegros papeles en sus manos.
Muy poco, pensé para mis adentros y mirando al cielo me detuve un
instante.

¡Ah, Dios de los Redimidos!, ¿que he hecho?

Aquellas dos criaturas se volvieron hacia mi armados de tales
sonrisas, sus rostros exhudando tal alegria como no acostumbro a ver
en muchos rosotros que a diario me sonrien. Tomaron mis manos y me
senti espiritualmente mas alla de Dante, de Hugo, de Omar, del Mar de
Galilea, de las orillas del Undoso. Dios es ellos, el dios es asi.

Mi jardin luce hermoso y bien de diseño y construcción y por la
ventana lo contemplo en este instante mientras un leve cesnido
humedece pétalos, tallos y jazmin; pero en el punto mas distante del
terreno, justo al contacto del carrito del correos, sembrada está la
triple palma de salón que con tanto esfuerzo y buen gusto Luis
sembró, pero en los ojos de mi corazón flotan dos sonrisas regaladas
a mi por Dios. Una blanca, una negra, dos corazones y una oración:
"Gracias Señor, por traernos en estos hombres el genuino espiritu de
tu amanecer."

Y cuando nos sentemos la mesa, los que podamos, miremos para allá,
para los que nada tienen y se alegran con tan poco, para tus hermanos
y los mios, para el Jesús que llevamos dentro y al José que construye.

Y uniendo nuestros pensamientos tratemos de construir espiritualmente
el nuevo edificio de nuestro amor patrio para que un dia tengamos
libertad.  Y en nuestros labios, con suprema humildad, pueda
dibujarse una sonrisa, como la que estos dos hijos de dios nos saben
ofrecer...

Amen.

--- Fin del mensaje reenviado ---

Los detalles lo encuentran en este link:
http://saguaenmuerto.blogspot.com/2008/12/emigracin-o-escape.html

--- En isabeladesagua@yahoogroups.com, "g.rodriguez_23"
<g.rodriguez_23@...> escribió:


Me volví en la cama y mirando a sus ojos cerrados pensé que al
final del camino llegado habia a ella. Era mia. Mia al fin. La besé
en la frente con pasion silente como para no despertarla. Tal vez se
asuste, me dije. Tal vez si al despertar, de pronto, no se acuerda de
que anoche, ahorita a penas, apareció en  mi vida; o de que ha sido
ya hace una rato mia y no lo recuerda y...   Pero, espera, ¿cuando
llegó ella aqui, que yo no lo supe antes de despertar? ¿Como y por
donde entró; quien...?   Pero si es que...?

Las preguntas se agolpaban a mis sienes y como si un comediante salido
del quinto infierno quisiera hacer reir a su diablo me hubiera tomado
a
mi entre sus garras y se divertia tanto como hace la gatita de Juana
Sisa cuando atrapa a un indefenso ratón.  Besos y besos salieron de
mi alma derretidos como azúcar al sol, sobre sus mejillas, sus
hombros, sus...

Por las orillas del puerto las velas y la voces de los pescadores se
elevaban sobre la paz de el semioscuro horizonte entremezclado de
lejos
y cerca en un abrazo de vida e ilusiones... Ilusiones eran la que me
asaltaban por doquier, y le susurré   al oido que sé yo cuantas
cositas tontas de esas que decimos los hombres al amar y que la mujer
considera creadas exclusivamente para ellas, aunque las haya repetido
cada galán al vaivén del sillón;

"...que lindo nombre,

tu nombre,

para decirlo muy quedo

y murmurarte al oido;

'te quiero, mi amor te quiero'..."

Y al sentir su respiración tan cerca de mi pecho y sus senos elevarse
a ritmo de suspiros me senti alejado, tan alejado de la realidad que
ni
el cielo mismo hubiese podido convencerme de que aquella mujer que
tanto
amaba yo no era la realización mas pura de mi entrada al paraiso
celestial. La beso de nuevo y ya no puedo quedarme tranquilo.
Olvidado
que estaba ya de mis dudas, ajeno ya a la razón y medio de entrada
que ella pudiera haber usado para llegar a estar en este momento
junto a
mi dormida en mi cama y suspirando su aliento hacia mi, me di de
vueltas
en la cama y prediendo la luz, me puse a comtemplar su rostro, reina
entre las sábanas, vestal alli en mi templo. Por largo rato la
contemplé en silencio, mientras en el cerebro un millar de
pensamientos pujaban por gritar.  Egoismo, ansiedad, pasion, deseos
y....miedo. Si, miedo.

Porque cuando uno desea tanto tomar el fruto del árbol y tiene que
esperar a que madure y, por razones de cultivo, o tal vez sequía, la
cosecha se demora mas de lo esperado, llega el momento que en la
espera
se sienta, -¡Qué, se acurruca uno!- como un perrito extraviado y
se duerme debajo de la mata esperando, hasta que llega a despertar un
dia sin saber por que fué que se allegó al lugar, ni por que
está ahora alli.  Y cuando por sorpresa, al sentir un golpe en la
cabeza, se dice uno, me doy cuenta de que la fruta deseada ya ha
madurado sin que sepamos porque la ley de la gravedad le da tal
punteria
que al caer de su andamio nos pega un buen cocotazo, medio que
aturdido
apenas si sabemos tomarla y comer de ella, guardarla para la cena,
ponerla en el suelo o apretarla contra nuestro pecho. La beso en la
boca
esta vez y ella despierta.

Me mira, mira alrededor, como yo sopechaba que pasaria al despertar, y
en su bella faz medio alumbrada y medio oscura que pareciera una de
esas
fotos con que el cinematógrafo nos engatuza de vez en cuando, fija
sus ojos ahora en mi y se queda ahi, como ausente, extrañada,
distante....Y pasaron unos instantes que a mi se me antojaban
milenios...  Pero estaba tan bella que me acerqué a su rostro para
besarla de nuevo.

Suspiró profundamente, y no puedo decir si acaso se preguntara en ese
momento ella, como me lo hacia yo: -"¿Por donde entró?".  Pero
abriendo sus brazos rodeó mi cuello con ellos y nos envolvimos en un
abrazo que ni mil tractores con cadenas ni bueyes con carretas
hubiesen
podido separar...

Mi mundo en su mundo, un mundo de dos, de dos convertidos en uno.

Y de pronto el herrumbroso y maldito hierro de las rejas sonó, al
tiempo que una voz borrachona y grosera gritaba: "Arriba, desgraciados
que ha llegado su hora."

   Desperté cansado y molesto por la ruda intromisión del carcelero
que me robaba la mas hermosa noche de amor que yo hubiera podido
vivir.

Medio aturdido y somnoliento la busqué en la cama, el cochino
camastro mejor, hasta en las barras de la reja en que yo permanecia
enjaulado la busqué esa vez....

Mientras que los guardianes enardecidos nos daban de golpes y a gritos
nos forzaban a trabajar en la pedrera, mi cerebro enardecido seguia
buscandola en silencio, mirando a todas partes si apenas ver la luz.

Menos trabajo me costó por mucho tiempo romper piedras en las cantera
a golpe de mandarria que comprender que mi noche de amor fué  solo un
sueño; un regalo de amor que me hizo el genio de las noches, por ti.

Gilberto

--- Fin del mensaje reenviado ---

Sagueros, no se pierdan esto:
http://playauvero.blogspot.com/2008/12/uverismo.html

---------- Forwarded message ----------
From: Gilberto Rodriguez <gfrod.1@...>
Date: Dec 15, 2008 10:09 PM
Subject: Navidad y Nos
To: Adelfa Miguel <adelfam@...>, "Fidel M. Alvarez"
<fma2320@...>, Szeledonb@..., Pedro Suarez
<tintinsagua@...>


Al amanecer salió a la calle tiritando de frio; habia pasado la noche
debajo del puente que atraviesa la Avenida del Puerto, donde otro de
esos desvalidos que pululan por las grandes ciudades sin hogar ni
rumbo, le brindara uno de sus pedazos de cartón corrugado para
albergarse de el frio viento de la madrugada. Al salir de debajo de
aquella primitiva guarida nocturnal se detuvo in instante para
comtemplar el efecto de la nueva luz solar sobre los árboles que
adornan ambos lados de la avenida y algo mas abajo la ciudad que
comenzaba a desperezarse con el rugido de los camiones y los
parroquianos que se tropiezan con la vida en su ir y venir tras el
empleo, la gloria, la ambición y la ciencia. Sus ropas, unos trapos
apenas colgados de un hombro y enrrollados alrededor de la cintura,
pendian mugrosos, a veces arrastrando sus puntas por los suelos,
recogiendo churre y exhalando mal olor.  Sus cabellos, que tal vez al
nacer eran hermosos opacos pendian llenos de enredos y colgajos
indefinibles.  Sus pies arrastraban unos como huarachos abiertos de
los dedos, como una malla de yagua.

Mirando hacia el mar en la distancia hizo como que iba a bostezar. Se
sacudió un poco sus andrajos; mas o menos asi como lo hacen las aves
cuando salen del dormir. Asiendo el pedazo de madera bruta que le
servia de bastón, echó a caminar calle abajo, como si es que se
dirigiera al templo. Pero el templo estaba lejos, muy lejos, para ir
hasta el caminando. Mas. hacia el templo se dirigia. No volvió a mira
hacia atrás. Pensaba. Hombre, hombre, implacable verdugo de tu propia
naturaleza......

El viento era demasiado fuerte y frio para andar por aquel despoblado
amanecer truncado por el manso rio, que en esos dias andaba amenazando
con desbordarse por causa de tantas y tantas lluvias que les estaban
azotando; Elevando su mano derecha comenzó a pedir por señas manuales,
a los autos que por esa via pasaban, que lle llevaran hasta la ciudad
distante. Pero nadie lo ayudaba. Unos iban de prisa, otros pretendian
no verlo y alguno que se detuvo conmovido, al ver las llagas que
adornaban sus pies y manos, hacian alguna que otra muestra de asco y
lo dejaban plantado en la crretera. "Mira que ese tipo tiene agallas;
querer montarse en mi carro...Ja!, ni que yo estuviera loco."

Paso a paso llega a la Ermita que se halla semiabandonada en la ladera
de el Monte De Los Viejos. Por alli observa unas ancianas cargadas de
sacos llenos, que portan a pie hasta el mercado del pueblo. Lentas,
achacosas, simples...alguna parece luchar y ocuparse entre la pesada
carga y el ajetreo de sus dos chicuelos que, intranquilos y juguetones
se exponen a cada instante ante las carretas y los coches que por
aquellos parajes transitan sin la menor precaución.  Casi sin
proponérselo se acercó a uno de los chicos. "Hola."

"Hola, qué? sacoechurre."

De un vagón tirado por cuatro mulas cargado de vegetales unos
trabajadores le tiraron muchos tomates podridos: "Anda, Ripioso; peste
a chivo muerto. Vete al rio antes que te coman los gusanos..."  Y
muchos mas insultos.
  En su rostro hubo angustia. Y siguió casi a rastras. Tenia hambre.

Al doblar de una curva en la carretera unos hombres asaban cantidad de
viandas y trozos de carne en una suerte de canal en la tierra llenos
de lumbre y cenizas. El olor a humo, carne, vinagre y sazones llenaba
a vuelos del fuerte viento la pradera y los labios.  Agua en la boca.
Alli se detuvo un rato. Comian. Eran muchos, como veinte; campesinos
eran. No; me equivoco, eran los ingenieros que trabajaban en la nueva
carretera hacia el sur. Reian y chillaban gozosos con las bocas llenas
y bebian cerveza para desatocigarse los güergüeros que se agolpaban de
trozos por la glotoneria.  Sus ojos se pegaban a cada bocado, trazo,
vaso y caldero que se movia. Pero solo uno de aquellos hombres se
ocupó de  aquel extraño harapiento que con tal cara de hambre miraba a
los calderos.

"Toma, buen hombre; llévate este pedazo de carne y mata el hambre;
pero, por favor, aléjate de los capataces, que tienes un olor a rayos
y nos vas a echar a perder el apetito a todos.Es mucha la peste.
Vete."

Y llegó hasta el templo. Habian servicios religiosos en esos
instantes. Algo de misa o que se yo. Caminado por los alrededores se
le llenaron los ojos de imágens lujosas: Telas, piedras, metales,
coches, libreas, cintas, misales, monedas, saludos, abrazos, besos en
las mejillas y piropos milongueros a tiempo de campanillas, mirra y
metal. El pueblo es feliz, es Dia de Dios; los diáconos, pastores y
monaguillos encasillados en ricas telas, los ujiéres, "cepillo" en
mano sirven desayunos de perras al tesoro, mientras que las almas se
vacian ante Dios, de rodillas bajo el altar. La casa de Dios está
llena; la paz del Señor reina aqui..

Y aquellos que el Señor ha llamado a su servicio predican, celebran,
festejan, adulan y se entremezclan cuidando de las almas del rebaño
que a su cuidado puso el cielo.  Y se habla del nuevo dia; del regreso
de aquél que todo lo diera por nosotros y prometió regresar. Nace Dios
un dia, hace mucho tiempo ya, y nosotros vamos a celebrar aquel
nacimiento a la manera de hoy.
Y se habla en plata y baja voz de la confesion, del renacimiento... y
de la cena y los festejos de navidad.  Todo muy noblemente preparado
para honra de el Señor. Y se dice una docena de veces "Amén."

Entró el pobre hombre con sus harapos al templo. Lujo, elegancia,
bondades y bendiciones por doquier. Trató de sentarse en un banco que
tenia varios espacios vacios. Y los pocos que alli estaban se
levantaron y cambiaron a mayor distancia.
El movimiento causó un poco de perturbación al predicador que no pudo
reprimir un requiebro. Se  levanta, va junto a una puerta y se queda
de pie, alejado de los demás feligreses. Pero uno de los guardatemplo
le dice, aunque muy cortésmente, que se aleje de la puerta, que "los
parroquianos necesitan la puerta libre al pasar".  Y recogieron
dineros; tres veces recogieron dinero para obras de Dios.  Y comieron
unas obleas y comieron pan y bebieron vino y lo llamaron sangre de
Dios.  Y el harapiento curioso todo lo vió.  Y saliendo del templo el
infeliz harapiento sentóse en un banco verde de hierro que estaba
fijamente atornillado al piso de cemento de bajo de unos ricos
árboles, de esos que dan sombra y adornan los terrenos de las
iglesias. Cruzando sus brazos sobre el pecho recostó la cabeza hacia
atrás y se adormitó un instante recostado al gigante verde.

Luego un gentio, voces, risas, correteaderas de chicos, encuentros de
adultos; esfuerzos supremos por llamar la atención del famoso, del
popular, del rico.. Y expresiones de amor al pastor. El pastor que es
algo asi como agente de Aquél.
Se habla de proyectos, futuros, bodas, y festin. Dinero hay; joyas se
exhiben. Seda y carmin; pintura y fachada; dardos en ciertas almas y
fuego en varios corazones. Mañana es Navidad. La alegria es general.
Pero...

Una pequeñita, muy pequeñita nena llorando toca el elegante traje
largo de una gran señora... ¡Horror!   "Saquen a esta mocosa de
aqui...miren como me ha ensuciado el vestido que tan caro me ha
costado en New YorK..."

Y habrienta la criaturita es alejada del lugar por un par de
sirvientes de quien sabe que poderosos patrones. Fuera. Y el extraño
apenas rehusó a sus ojos el derecho a derramar una salada gota de
hiel.  Y tambien oir pudo cuando uno decia de hablar con el delegado
de policia para que limpiara de atorrantes los dias de fiestas aquel
sagrado lugar.  Y no pudo menos que oir los planes para celebrar el
Nacimiento de el Niño Dios, de los regalos, de los antojos, de "la
maldita obligación de..."   y de la mucha alegria que unos regalos,
unos tragos, un lechón y un pavo les traen a la mesa....y nada de
Dios.

La nena hambrienta se durmió en la cuneta del camino donde la
depositaron los fieles servidores de los amos. Las puertas del templo
se cerraron mientras uno, no muy honesto que digamos, contaba los
diezmos recibidos y el encargado de la distribución trataba de
determinar cuanto mandar a qué autoridad patriarcal.

En un pequeño monticulo cercano esa noche, mientras el pueblo
disparaba duros pedazos de metal y coloridos papeles con polvora china
a los aires, bebia a mas no poder y celebraba El Nacimiento de el Niño
Jesús al son de las costumbres que le dictaron y el goce enceguecido
del momento, desde alli aquel pobre harapiento, mientras miraba en sus
manos unos clavos y en su frente una corona de espinas, rogaba:

"¿ A qué me mandaste, Padre?...el hombre poco ha aprendido...la virtud
está a la venta, el pan, tiene sus amos, la bondad perdió el camino y
el amor es mascarada."  "Mira mis heridas, Padre; mas esas son leves.
Mi corazón arde en condena de injusticias...mis promesas hoy se
venden, mis consejos son argucias en los labios del fakir, y mi sangre
ya no sirve aqui para curar. Mi voz es oro en bolsa de unos, ilusion
inalcansable en los mas."

Llévame, Padre, de nuevo a tu seno; yo ya estoy clavado en la cruz de
la eternidad y alli estaré hasta que el hombre te vuelva a amar."

"¡Amén!"

Articulo completo aqui:
http://saguaenmuerto.blogspot.com/2008_12_01_archive.html

Denuncia aqui:
http://saguaenmuerto.blogspot.com/2008_12_01_archive.html

Saguero, escribe y apoya a los Opositores en Sagua, diariamente
recibimos tus emails con chistes y los encontramos muy agradables y
simpaticos, pero te pedimos que dediques tambien un tiempito a escribir
emails en favor de la causa de la libertad de tu tierra. Por favor
aunque sea un 10 % de tus emails, "ellos lo necesitan"...

Ver foto del palacete en restauracion:  http://sagueroausente.tripod.com

Pedimos a todos los sagüeros en el exterior que ayuden a estos
hermanos en todo lo posible pues el gobierno local nunca tendrá en
cuenta a la Oposición. Todas las direcciones son de Sagua la Grande,
V.C. 52310. Cuba.


LISTA DE OPOSITORES DAMNIFICADOS POR LOS HURACANES FAY, GUSTAV, IKE,
y PALOMA.


Yudith Eloisa Hernández Álvarez / Máximo Gómez # 47 entre Carrillo y
Gonzalo de Quesada.

Pavel Castillo Álvarez / Calle Segunda # 15 entre A y B.

Jesús Reynaldo Rodríguez Peláez / Carolina Cabrera # 30 entre Quintín
Banderas y Flor Crombet.

Yoel Jiménez Frías / Carmen Ribalta # 126 entre Plácido y Gral Lee.
Telf.666470

José Alain Benítez Fleites Roloff # 16 interior entre Calzada de Oña
y Callejón Ribalta. Telf.663454

Francisco Rodríguez Nodarse / Heredia # 82 entre Máximo Gómez y
Calixto García.

Luis Enrique Monzón Rivero / Roloff # 24ª entre Calzada de Oña y
Línea. Telf.666315

Una carta de apoyo también les hará mucho bien.


Mas detalles en el blogspot de Sagua Muerta

http://saguamuerta.blogspot.com

Hoy en dia si uno solamente dedica un tiempito a ciertos canales de
television puede sin ningun esfuerzo ver cuantas formas distintas
tienen los humanos para ver, tratar, enterrrar, embalsamar, conservar,
momificar, creer, adorar y temer a "los muertos"; segun las costumbres
de el lugar donde han crecido. Aunque por mas esfuerzos que se hagan,
nunca podremos verlos o entenderlos todos. Ni siquiera en nuestro
propio patio; en nuestro barrio. Miremos si no. Los rincones isabelinos
son un buen ejemplo...y para nuestra gente una grotezca distraccion. Ya
sea por supersticiones; sea por cuentos intencionados y mentiras
fascinantes, o sea esto porque a falta de entendimiento de una
situacion humana nuestros "viejos" nos guian por el camino de las
narraciones pintorescas y atemorizadoras. Temer a los muertos fue
siempre un buen tema para las reuniones familiares nocturnas (anticipo
de radio y television aun no inventadas probablemente eran.), para los
velorios de santos, los guateques y los "velorios" de "muertos".

Las cosas asi andando, alla por los años del Machadato llega a "La
Curba", aquel tramo de el Rio Sagua que comprende desde las Playuelas
hasta "El Dorado", que era la finca ganadera de Agustin Gonzalez,
pasando por el cementerio de La Isabela, alla por los tiempos que se
monto la refineria de sal de "Las Salinas Artificiales de Caimanera",
llega  y se establece dentro del cercado de "El Dorado", pero a unos
pocos cientos de metros de el cementerio, un hombre llamado Esteban
Lopez.

Esteban Lopez se establece alli siendo el unico que, con permiso de
Agustin Gonzalez, puede cortar el monte de "Llana" y hacerlo carbon
para el mercado de Sagua.  Este nuevo vecino era hombre de campo,
fuerte, muy energico, simpatico y, aunque poseia una vasta experiencia
en todo lo relacionado con el campo y el carbon, me daba la impresion
que tenia cierto nivel academico poco comun a los demas residentes del
area.  Y era un habilidoso cuentista...en otras palabras, dominaba a
perfeccion el arte de decir historias.  Y de entre todas las suyas, las
historias de muertos eran sus favoritas.  Cuando las contaba en la
noche y veia las caras palidecer de miedo, parecia sentirse como el
actor que detecta desde la escena el efecto que su actuacion produce en
la audiencia....Y nosotros, los chicos, y muchos no tan chicos, no
podiamos ocultar el encanto destructivo de sus historias sobre nuestros
corazones. Muchos chicos, como yo, teniamos que caminar de noche por
esos mismos montes que Lopez describia llenos de muertos que se
dedican, por simple placer infernal a sacudirle los pantalones al
sunsun corda. Pero tambien es cierto que sus creaciones y, hasta las
repetidas, eran fascinantes historias. Y, repito, de esos cuentistas
habia tantos como oidos estuviesen dispuestos a temblar, en el area.

Rafael Castillo, mas conocido por el remoquete de "Guevodioro" dado el
colgante saco de mondongo, "Menel" Veliz, El Bigotudo Wenceslao Borges,
Nicolas Nerey, Charo Molina, Vitorino Morales, el carnicero, "Cundo",
Victorio, aquel simpatico negro que limpiaba las patas y panzas de las
reses y servia a las carnicerias pata, panza y mondongo, y muchos mas
Ah, y Pancho El Sereno.... Pero disgrego, volvamos a Esteban Lopez.

El cementerio de la Isabela estaba situado junto al rio y, el agua de
su techo era recogida en un buen tanque que era sostenido sobre una
base de madera, o meseta, a unos quince pies de altura sobre el nivel
del terreno para evitar que cuando el rio se desbordaba lo arrastrara.
Como el techo era de buena teja, el agua que alli se recogia era muy
superior a la que todos los carboneros teniamos recogida por los techos
de guano. Y el desfile de chalanas en busca de esas aguas era constante.
Aunque a muchos de los que alli iban, no les hacia mucha gracia ir de
noche o a solas, habiendo alli tantos muertos enterrados y esqueletos
sueltos rodando por el terreno entre la yerba. Dado que todos
expresaban su "valentia" en sus visitas al cementerio a solas, tal
parece que, juntando un poco de creatividad literaria y un algo de
mezquino interes de auto preservacion; una noche, durante un divertido
guateque, cuando llega "la hora de los cuentos", Lopez responde a la
peticion de "que haga un cuento Esteban, que es el mejor"... con uno de
sus mas impresionantes de aquellos dias.  Y cuenta:

"Por aquellos dias se mudo para una finca vecina al cementerio un
campesino muy valiente y poco credulo; para el eso de los muertos eran
cuentos de tontos, "de gallinitas"; 'a los muertos se les entierra para
que no apesten y ya. Todos se pudren y ya no son mas muertos ni mas
nada...' decia."   Pero esa noche habian muchos hombres tomando un buen
poco de tragos y surgio un reto. "Bueno, Don Esteban, uste me
vapendonar, pero yo se, porque mi abuelo no miente, que los muertos si
salen...y hasta matan a gentes..."

Un rumor entredientes recorrio el lugar y, una voz por la cocina reta
al que quiera oir.  "A ver, quien se atreve a ir al cementerio una
noche bien oscura..."

"Como en el Dia de Los Fieles Difuntos que los muertos salen a las
casas..."

"Callate tu, idiota."

"....Bueno, al filo de las doce, clava un clavo, con doce martillazos
lentos, y mientras lo clava desafia al muerto que mas guapo sea a venir
y arrancar ese clabo cuadrao del cemento, solo, y a oscuras...?"

"Yo acepto ese reto."  Responde Esteban Lopez.
Y asi paso el tiempo y llego el dia que todos esperaban con no muy
velada suspicacia.  Ese Dia De Accion de Gracias transcurrio sin mayor
distincion de los demas. Pero,

Y un dia despues de aquel acordado para el ritual, muchos curiosos
fueron, junto al policia del pueblo y a todos los otros contendientes -
ah, si; porque otros tambien aceptaron el reto, -pero para distintas
fechas que nunca se cumplieron,- a altas horas de el dia. Lopez no
aparecio por alli en ningun momento.

Si, en efecto, en el interior de la alta muralla de cemento habia un
clavo de tres pulgadas, cuadrado, bien clavado en el cemento....
"Caray", -dijeron varias voces,- Esteban Lopez cumplio, ese si es un
hombre valiente.   Pero, Oh, Dios; en el clavo aparece colgado un
pedazo de una camisillia blanca y bien llena de sudor, que tiene
bordadas las iniciales "E" y "L", pero, nadie volvio a ver a Esteban
Lopez por los velorios durante muchos meses.

"Seguro que se murio de miedo, un muerto lo mato para que no le haga
burlas, ah, cuentos de Esteban Lopez, pa'que la gente no coja mas agua
de el cementerio y el cogersela toda..."   Todos los vecinos la cuentan
cada uno a su manera, yo tambien, pero yo los vi; el clavo y la
camiseta.

Con la caida de Machado todo aquello se quedo en el pasado. Pero lo que
no logro pasar de tiempos de credulidad y supersticiones ha sido el
efecto doloroso sobre los chicos que tienen no solo que vivir en la mas
abyecta misera, sino que, ademas, son abusados por la sociedad misma y
sus dolorosas creencias. De ello todos somos un poco o un mucho
culpables... y victimas a la vez.

Por esa razon en mis andanzas por el mundo me hice una fascinante
costumbre de visitar ciertos cementerios especiales. Staglieno, en las
riberas de Genova, Istambul, Port Royal, Jamaica, Israel, Sudafrica,
Colon, en La Habana, -donde deje a mi padre- y a mi madre, que duerme
cerca del clavo del cuento, en el de La Isabela, y una docena mas.
Y hay que ver esos muertos tallados por las manos mas extraordinarias
de escultores como Rafael y sus coles.... No muertos que asusten
chicos, ni "machos" que claven camisillas al murallon....

Los muertos son vivos que amaron ayer, vivieron y ya, terminada su
mision aca, guardelo usted, el suyo, como quiera, pero yo, a los mios:
Dencansad En Paz.

El articulo completo aqui:

http://saguamuerta.blogspot.com/2008/11/el-overtime-en-sagua-ltimo.html

--- En isabeladesagua@yahoogroups.com, "g.rodriguez_23"
<g.rodriguez_23@...> escribió:

Inclino mi cabeza en este dia, la rodilla derecha en en suelo y el
alma presionada por las horas soleadas y el aire frio, guardo un
minuto de silencio y un pensamiento de gratitud a todo y todos
aquellos que de modo alguno han contribuido a mi paso por la tierra a
través de tantos tiempos y tantas aventuras y peripecias. Gracias a
la mujer que me cargara en su vientre y al hombre que me enseñó con
su propia vida y sacrificios de orfandad vivida en su propia carne,
como se ama a la Patria, como se ama la vida y como se comparte el
pan, por poco y pobre que sea, con el último viandante que me cruce
en el camino... y largo ha sido mi camino.

Gracias al viento por haber siempre llenado las velas que han
impulsado mis naves al llevarme por esos mares. Y gracias debo dar
aun hasta a aquellos cuyas palabras y acciones alguna vez me
hirieron, pués de las experiencias duras he logrado sacar lecciones
nobles.

Y gracias a todos aquellos y aquellas que, de modo alguno, en
cualquier esquina del camino tocaron mi vida, o me permitieron el
privilegio de un beso, un saludo, una mirada o un adiós, porque con
todo eso se nutren las teclas sensibles de este pobre cofre que es mi
memoria.

Gracias supremas a mi abuelo José M. Rodriguez que, al dar la vida
por la Independencia de Cuba,dejando a mi padre de solo dos añitos de
edad me enseñó el camino correcto a seguir por el hombre y el
ciudadano.

Gracias a todas esas benditas mujeres que alguna vez, de alguna forma
y por alguna razón tocaron mis dias: Abuelas, madre, hermanas, novia,
amante y esposa. No olvido jamás a maestros y profesores que me
ayudaron a moldear este cerebro guajiro y rudo de cortador de mangles
y sembrador de café, para enseñarme los anchos caminos de las leyes,
las letras, la filosofia y las religiones.

Agradezco profundamente a todos los que allá por ajenos puertos,
teatros, jardines y carreteras un dia me saludaron al pasar y
agradezco a la Naturaleza los sonidos, colores, aromas y rocio que me
han ofrecido sus poemas en auroras dibujadas con pinceles de marfil.

Agradecido vivo de los que con sus batas blancas han herido mi cuerpo
para extraer el metal maldito de las guerras, y los varios militares
que me dieron su sangre cuando la mia se derramó por los campos de
Cuba y Europa. Por cierto que, hasta por esos dias solo tuve "sangre
blanca" en mi cuerpo, después mis venas han cargado "sangre negra",
donada por dos jovenes militares negros cubanos, con alma de
hermanos....y que bien que me han hecho.

Las tierras lejanas en que expuse mi existir por amor a la Libertad,
sea esta la Libertad de quienes fuera, que me acogieron en sus senos
cual madre con los pechos rebozantes acoge y amamanta al bebé ajeno
sin pensar que no lo ha parido, gozan de mi amor, sin reservas.

Gracias a la mujer que me acompaña ya por cincuenta diciembres y a
los hijos y nietos que me ha dado...

Me inclino de agradecimiento, placer y alegria ante quienes me hacen
el favor de leer mis escritos, tanto los serios como los retazos de
divagaciones, ante las mentes legales que me honran con sus aplausos
y gentiles frases.

Y a todos los que no he mencionado aun.....

Pero quiero, con perdón de todos, reservar mis mayores mensajes de
gratitud a todos aquellos cubanos que un dia, tanto lejano como
cercano, dieron sus vidas cerca de mi o al lado mio por la libertad
de Cuba. Muchos cayeron a mi lado en los mares, en Europa, en....
Pero en Cuba, alli donde vi la primera luz, donde bebi las primeras
gotas de rocio, mamé la primera leche del pecho de una guajira de
apenas 17 junios de nacida; donde estan mis pensamientos a todas
horas, bajo tierra, agua y sol "duermen" mis hermanos y hermanas;
para ellos mis mejores pensamientos. Porque es preciso amar mucho la
vida, ansiar mucho la Libertad, para sacrificar vida y libertad
propia para que otros las puedan disfrutar. Y luego al presente.

Deambulan como espiritus vivientes por las calles de nuestra
maravillosa isla acaimanada perseguidos, famélicos, mal vestidos y
hasta muy hambrientos, hombres, mujeres y niños que no abandonan sus
trincheras, que reciben el odio, la burla y el rechazo diario de
aquellos por quienes se sacrifican y que cargan con dolor y placer
sus cruces... aquellos que por amar la Libertad, como el perro, lamen
sus llagas y en silencio caminan, y que como aquel de Arimatea,
relevan en el cargar de la cruz, a los que pasamos primero y sin una
quejan siguen cargando sus adoloridas piernas a cuestas por el camino
de cada calvario. A ellos y ellas, mi mayor gratitud y, si se me
perdona una vez mas, desde el fondo de mi corazón aun hoy desde acá
afuera, encerrado en los fosos de La Cabaña, en Las Cabañitas o o en
las cámaras de gases de Dachau, en La Lubianka, o en los infiernos
mismo de esos sistemas malditos, derraman mis ojos una nueva lágrima,
una más una penúltima, por mis hermanos caidos, y por los que tal vez
mañana caerán.

Y un pedacito me queda del pan de mi gratitud; ese es para ciertos
hombres y mujeres especiales que andan silentes en el servicio de la
mas extraordinaria labor de bondad social y patriótica: Los que han
dado tanto amor sin pedir de nada, ni buscar recompensa.

¿Quienes son? Son los parientes y amigos y, hasta a veces extraños
que han dado de sus propias vidas un pedazo, para amamantar y criar a
los hijos de los fusilados...  Para esos seres silentes, mi amor.

Gracias, tambien, a los pueblos que, de un modo u otro han acogido a
nuestros hermanos cubanos hoy, a los judios ayer y a los que huyan
mas tarde, porque de sus bondades nos nutrimos los que amamos el bien
y porue con nosotros permiten que los bulbos de nuestros jardines
produzcan flores de Amor y Libertad en un mañana.

Después, amigos, si asi lo desean, que se reunan todos los dioses del
Olimpo, Neptuno salga del agua, Tata, Tao, Mahoma, Ali, Jesus,
Jehovah, Buda, Thor, y todos los otros dioses, incluido el Tigre de
unos y el Fuego de otros, en lo alto de la montaña donde Moisés
recibió "Las Tablas", celebren un banquete sagrado y alli quemen la
efigie de la maldad.

Y en los corazones de los pueblos eleven los hombres una plegaria de
amor, y una canción de gratitud...por lo vivido por lo Porvenir.

Gilberto.

--- Fin del mensaje reenviado ---

Sagua Muerta:
http://saguamuerta.blogspot.com

¿Desde cuando no hay un periodico saguero?

http://saguamuerta.blogspot.com/2008_11_01_archive.html

--- En isabeladesagua@yahoogroups.com, "g.rodriguez_23"
<g.rodriguez_23@...> escribió:


(Este es el tercer marinero de la serie; este el que nadie conoce, el
que no escandaliza ni deja huellas de sus vomiteras en las estaciones
de
policia y ni pago de multas en los juzgados de los puertos que
visita.)

Este es un grupo de marineros distintos, al cual pertenecemos unos
pocos
hijos de los puertos del mundo.  Este grupo de marineros está
compuesto por hombres cuyas vidas han dejado alguna que otra marca en
la
historia de muchos pueblos.  Y no necesariamente porque se llamen
Marco
Polo, Erik el Rojo o Cristoforo Gonzalvo Colombo (Cristobal Colón
para usted.)  Tambien Kwame Nkrume, ese endiablado negro comunista que
lleva el mérito de llamarse "Liberador de la república de Ghana" y
luego su dictador. Yo lo conoci de marinero en un barco americano, en
New York. Y si se me perdona la disgresion, (porque es razón que
afecta la historia misma de la humanidad, la raza negra y la vida de
Los
Estados Unidos de América) puedo decir aqui que Kwame Nkrume
sirvió durante la Seguna Guerra Mundial como marinero de cubierta de
el primer buque mercante estadounidense con nombre negro y capitaneado
por un negro.

El barco se llamaba "Booker T. Washington" en honor al  cientifico
negro
americano. Y su capitán lo era el tambien negro, el primero en llegar
a ese cargo, Hugh Brown.  Y ese barco era un foco de comunistas negros
protegidos por el momento de Roosevelt. Sea.

Krume Era estudioso y amable, en sus tiempos entre las olas y en las
asambleas obreras neoyorkinas.

Pero a mi marinero, que viene subiendo del muelle a la cubierta de el
barco.

"¿Qué, eres marino o turista?"

"Soy marinero, señor."

"Mejor es que lo seas...yo necesito un timonel y no un turista..."

"Perdone, señor, pero yo soy titular, licenciado..."

"¿Y por qué traes tanto equipaje?"  y apuntando a mi maleta y
baúl escupió

   burlonamente cerca de estos.

"No sabe usted, "Bosun" cuanto me alegra que tenga usted mala punteria
bucal."

"¿Qué quiere decir...?"

"Que de tener buena punteria con su saliva es probable que ahora
estarian los pelos de su cabeza limpiando mi maleta; eso quiero
decir."

"¿Usted y quien mas....?"

La pregunta no pudo salir completamente de su boca, porque la sangre
del
labio roto, desde la cubierta donde habia caido, se lo impedia.

"Yo, señor, y mis puños."

"Oh, ya veo que vamos a tener un viaje divertido, mister timonel."

" A no dudarlo, Bosun."  Le tendi la mano y le ayudé a pararse.

"Hell, man; you sure pack a punch. I  was only jocking."

Y asi empezamos un nuevo viaje, con un nuevo equipo humano, en un
barco
diferente, desde otro puerto, en busca de nuevas rutas, por nuevos
derroteros que, aun cuando se les use mil veces, siempre nuevos
vuelven
a ser.  Y la vida del planeta sigue sus vueltas, revuelos y tumbos.

Y mañana en otro puerto, y otro, y otro mas. Y las ratas humanas
siguen sueltas en sus propias vidas que las putas necesitan para
alimentarse, los bares para su negocio y la policia para, muchas
veces,
tener a quien robar, abusar y multar.

Y si ese puerto se ajusta a las condiciones humanas apropiadas, como
hemos dicho en otra parte, y el puerto esta en una ruta estable de un
puerto a otro a escala fija, se justifican las caricias del amr de
cada
puerto, para unos marinos.  Si, claro; pero la tripulación es  de
humanas existencias compuesta. Y es ahi donde el equipaje de el
timonel
tiene su nicho. El tercer marino llega al puerto y pocos lo notan.

Este tipo de marinero, una vez asegurada la nave, los requisitos tanto
de el puerto y la nación, como de su empleo, han sido satisfechos, se
afeita, se acicala bien, envia su ropa a la tintoreria con esos buenos
agentes que vienen hasta los muelles en busca de ropa que limpiar, se
pone saco y corbata y se aleja del muelle y de su entorno casi animal.

Por algo las ciudades tienen templos, palacios, teatros, cafés,
parques y universidades.  Una ópera, un concierto, una conferencia,
un recital, un coctel en el boulevard, una tortilla en el mirador, un
vaso de vino servido de la propia pipa en que se cria....  La casita
donde naciera en gran navegante, la quilla del velero de Marco Polo,
El
Muro de Los Lamentos, La Torre inclinada de Pisa y la casa de Nicolo
Machiavelli....

Brahms, Puccini, Richelieu, Robespierre, Bakunin, EL Vaticano, La
Sorbonne, Gibraltar, Zulues, hembras, historias, Las Cruzadas.... Todo
es poco para este cerebro.  Hay sed en la mirada; hay un buscar de
horizontes, un tambor que retumba y augura truenos y centellas
adelante,
mientras el cofre se va rellenando de páginas rosa, gris, ocre y
oropel entronados en el nácar puro de un caracol.  La soprano que se
ilusiona con aquel espectador que la aplaude de pie; el maitre que le
ofrece el mejor vino de la cosecha del cien; los celebrantes de la
mesa
cercana que le reconocen como transeunte y le ofrecen de sus manjares
y
el pianista que le preguna de donde es para ofrecerle  su rendición
de "Habanera Tú" y le hace llorar.

A los hijos de rico se les manda estudiar a las universidades
extranjeras y se les llena la cachimba de orgullos milongueros para su
superioridad social. Una universidad basta. Un titulo, grande o
chiquito
da estatura social. Un doctorado puede conseguir a un marido
extranjero,
aunque solo sea para exibir sus ojos verdes. El marino es, por lo
regular hijo de pobres. De ahi su fama.  Pero... No todo lo que brilla
es oro, y el diamante es carbón antes de ser anillo de compromiso.
Los opuestos sacan chispas, como en los cables electricos. Y de ahi
sale
brillo.  En los pantanos de aguas negras salen lirios blancos y el
cisne
sale limpio.

Un poquito aqui, un curso acá, una lectura, un libro de texto, un
exámen fuera de tiempo y una voluntad firme y sonriente pueden
conllevar a mas de una carrera, en mas de un plantel y con mas de una
cultura....sin tener un padre poderoso. Pero, esos si, como ese divino
poema, La lágrima Infinita:  "...y jamás lo sabrás"

Ganas da de correr hacia las tinieblas del pasado para vivir y navegar
otra vez. El marino que tiene en cada puerto un amor tiene una
aventura.
El que solo vive como la basura en la corriente solo recibe mercancia
de
mala muerte empacada en sucias camas de pocilga... en la cara lleva
ese
marino la misma suerte sobre las aguas que el delincuente en las
cavernosas cuevas de sus prisiones.   Vidas embotelladas en fango sin
el
favor de ser el genio de la botella, aunque se alimenten el vicio con
su
espiritu.

Los hombres buscan, por el bestial instinto de la carne, en cada
vuelta
de la esquina la comunión de la carne.  Vicio pueden llamarle pero es
necesidad, es instinto, es el grito desgarrador de las fibras todas
unidas en una necesidad que nos impulsa a procrear mientras nos exige
el
disfrute. Vaya y sea usted santo; yo no.  La mujer, por hay anda aquel
griego llamado Homero con su arboleda, es semilla que se siembra,
germina, se desarrolla y crece en frondoso árbol, da sombra, da flor
con aromas , da fruto causa evaporación, oxigeno, nube, aire, lluvia,
y sostiene la tierra a sus pies para evitar el despredimiento y los
deslaves que causan los temporales, las aguas, el viento y el hacha.
Mientras tanto el hombre es el que pisotea la semilla, acaricia la
propiedad, troncha y se adorna de la flor, toma y se come el fruto,
bebe
el agua, se guarece del temporal, liba la miel y luego usa el hacha
para
hacer un taburete o o carbón....y puede navegar con los vientos por
los del son. Y en cada puerto y ciudad hay una que es el árbol
intocable, es la flor mas solitaria, a veces, muy solitaria.

Pueden llamarle Historia, Llana, cedro, o Reserpina, pero es mujer. Es
soltera, casada, divorciada, viudad o abuela. Es rica y poderosa, o
simple ama de casa. Es decente, limpia, religiosa y muy respetada...
pero es, tambien, humana, hecha de carne y hueso y con sentimientos y
necesidades en la carne. Aunque puede ser muchas cosas y solo
necesitar
o desear una experiencia nueva, o única y ajena.   Pero el "que
dirán" la limita, y limita sus posibilidades de satisfacer sus
anhelos, porque los otros, sus vecions, amigos y parientes simplemente
esclavizan a la mujer con sus comentarios, las mas de las veces.

¡Ah, dichoso arbolito de tu barrio! Mi barco entra en puerto. Esta
noche reimos juntos y ya.   Al amanecer no recordamos otra cosa que no
sea el divino secreto de habernos amado. El barco parte y por siempre
el
goce en silencio es mi premio, su premio, nuestra gloriosa fortuna que
no es bosque ni trigo; no es juramento ni duelo, ni queda enmarcado en
los chismes, pero que es nuestro, muy nuestro y mejor.  Y ni novio ni
marido ni el director de la orquesta pudo enriquecer su partitura con
sus besos ni rajar las copas de nuestros labios de ayer.

Y el barco parte del puerto y parte hacia el nuevo horizonte.  La
espuma
se hace un frijol. Las marsopas y los delfines danzan con Juventino
Rosas, y el sol castiga mis rostro que sonrie sin que los otros sepan
por que. Muchos cuentas de sus "aventuras con Joaquina"  y los
noruegos
prefieren llamarlas "Margarita".  Yo prefiero sonreir.

Y durante el regreso oimos nuevamente alguno que otro brutal criatura:
"Ese se cree que es turista."

"Si, muy especial, no se junta con los pobres..."

Alguna universidad un dia llena sus aulas con uno de estos marinos,
ahora en la playa.  Tambien un dia tribuna y tribunal, aula y
construcción, barrendero, fogonero, juez, maestro y constructor se
encuentren almorzando en alguna taberna de la esquina...marineros ayer
mientras debajo del puente cercano se encoge entre harapos un hombre,
destruido por el vicio, enfermo y sin comer, que solo ha vivido en el
mar, en la cantina y el burdel.

Y el cocinero mira regocijado a la vez que celoso cuanto disfrutan el
producto de su esfuerzo, hamburguesas y papas fritas que cocina a
diario
para mantener la mujer de cada puerto que ayer fueran de cada puerto
su
amor.

Y al final de el almuerzo la vida sigue. El timonel de ayer, capitán
mas tarde y profesional hoy, en la academia, en el foro y en el foco
de
la atención de la ciudad, tal vez un dia abra el baul que ayer en sus
viajes le sirviera para guardar corbatas y ganar sorna, y ahora lleva
dentro de sus entrañas el olor de perfumes que una vez embellecieron
las noches de muchos cielos lejanos y depositaron en el puerto de su
alma anclas de besos, sonrisas y malabares llamados mujer.

Y nadie se lo imagina hoy marinero ni tampoco tuvo en cada puerto un
amor. Todo puerto fue solamente una escala, una noche, un suspiro, una
copa, un adios y un recuerdo para el baul de mi pasion.

Y sonaron los tres cornetazos. La proa apunta a la corriente, el ancla
ha subido, el paso es de avance, y los tripulantes corren azuzados por
contramaeste y oficiales...Las olas se agitan, la noche anda cerca y
las
alas de las gaviotas se alejan.

Atrás queda ella; la que quiso ser reina y se quedo de soltera.
Anoche tal vez la hice reina yo. Quizás fui el primero....quizás
fui el primero, o tal vez me mintió. ...mas que te importa, marinero,
anoche...anoche, si no la hiciste reina, ella te hizo dios.

¿Es asi, o no?  ¿....?

Sigue creyendo entonces que  tienes, En Cada Puerto Un Amor.

Gilberto

©grf2008

--- Fin del mensaje reenviado ---

Vea a los sagueros aqui:

http://sagueroausente.blogspot.com/2008_11_09_archive.html

Ver aqui:
http://saguamuerta.blogspot.com/2008_11_01_archive.html

PN-PN (Prisionero Negro-Presidente Negro)

http://saguaenmuerto.blogspot.com/2008_11_01_archive.html

En 1825 aun existian piratas refugiandose en el rio Sagua la Grande, y
la armada norteamericana los perseguia:

El relato completo aqui:
http://sagualagrande.blogspot.com/2008/11/ultimos-piratas-de-sagua.html